ES IST SCHWER, EIN UNVERÖFFENTLICHTER AUTOR ZU SEIN

la feria de vanidades y la desilusión,

BUCHMESSE VOLLER EITELKEITEN. WEN INTERESSIERT DAS? CUI-PRODEST?

---Nächte aus weißem Satin. Briefe werden nie geschrieben, um sie abzusenden. Geschriebene Bücher, die niemand liest, stehen am anderen Ende

antonioparragalindo

Einen langen und ermüdenden Spaziergang machte ich durch die angenehmen Wälder und nostalgischen Strahlen der letzten Sonne für den Tag in schiefen Strahlen an einem Juniabend hin und her nördlich von Retire Pond.

Eine Durchsicht der Routine eines jeden Jahres. Es ist mehr als 40 Jahre her, seit ich meine Schreibmaschine gekauft habe. Kaum ein Tag verging ohne die Berührung der Tastaturen. Ich bin ein zwanghafter Esser, ein zwanghafter Raucher und ein zwanghafter Schreiberling. Zwänge und Leidenschaften und Impulse, die mein Leben ausmachten.

Ikarus versucht, in den Himmel zu fliegen. Tantalus reinigt die Stallmeister der stygischen Lagune und am Ende der Reise befinden wir uns zwischen Scylla und Caribdis.

Sie geben keinen Furz. Sie hören nicht zu. An meinen Händen trug ich die Diogenes-Fackel auf der Suche nach der Flamme der Weisheit, des Wissens und der Wahrnehmung. Aber der Deus absconditus ist in dieser Lobgesangsgesellschaft heutzutage keiner mehr.

Mit dieser Kerze sehen Sie aus wie ein Außenseiter, ein Looney. Zu viele Bücher sind Müllliteratur, schwindelerregend viele Titel liegen in den Regalen der Buchhändler zur Nutzung und Entsorgung. User y tirar, aber ein neuer Autor signierte seinen Bestseller.

Ich saß noch nie auf einem solchen Thron der Neun Musen.

Es ist schwer, ein unveröffentlichter Autor zu sein. Sie betrachten dich als einen Außerirdischen von einem fernen Planeten. Das teuflische Gelächter hallte von den Ästen der Ahornbäume.

-Hahaha

-Halt's Maul, du Vogelabschaum- erzählte ich einer grauen Taube, die mir mit menschlicher Stimme böse Dinge erzählt hatte, ein Fall von Anthropomorphose beim Lesezeichen.

Dann bemerkte er, dass das arme Tier kein Bein hatte. er hatte es selbst aufgegessen. Er tat mir leid.

-Du bist ein Fehler.

-Nun, das ist, was Sie tun. Versuchen Sie nicht, mich zu beweisen.

Die Elster breitete daraufhin ihre großen schwarzen Flügel aus – ein schlechtes Omen – und verschwand. Ich ging weiter. Die Messe des Buches erschien mir wie ein großes Lagerfeuer, und dort heizten die neuen Inquisitoren, die ihre Soutane hochhoben und versuchten, sich warm zu halten, ihre großen klösterlichen Arschlöcher auf. Sie überwachten und kontrollierten jede Zeile, die in Druck ging.

In meiner Jugend träumte ich davon, in diesen Hütten sitzende und lächelnde Anzeigenkäufer zu unterzeichnen. Berühmt sein. Die Duldung und Wohltat der Öffentlichkeit zu erhalten. Sehen Sie, wie meine Firma die dritte Seite von ABC unterschreibt. Träume. Unmögliche Träume.

Der Widerspenstigen Zähmung. Niemand kennt mich. Sie senden Ihre Manuskripte an den Verlag. Devolution mit einer Rüge von wenigen Zeilen: Ungeachtet der Vorzüge Ihres Textes haben wir uns entschieden, Ihr Angebot Ihrer Veröffentlichung abzulehnen. Es passt nicht in die Muster unserer Redaktion.

- OK

-. Mach dir keine Sorgen. Lächeln. Sei glücklich. Singen Sie, während Sie schreiben.

- Welches Lied?

-Die Ballade der Wolga-Ruderer

-Wolga… Wolga, Wolga, Ruskin Gestank – verkündete ich leise.

Dieser Job ist hart, aber schön. Du setzt dich hin und schreibst. Du ruderst. Ihr Stift ist wie ein Paddel. Dein Stift ist Schwert. Manchmal fühlt man sich an seinem Schreibtisch nachlässig oder träge, und alle Autoren stellen sich vor Bestürzung die gleiche Frage. Was ist das, was mache ich? Ihr Stück ist wie die Flaschenpost, die der Überlebende des Schiffswracks in den Ozean schickt. Ist jemand am anderen Ende?

Man weiß nie. Sie sollten dennoch nicht verzagt sein, wenn der Ruhm Ihr Glück verfehlt oder wenn der Bug Ihres Romans, Ihrer Essays, Gedichte gegen die Chancen des Unglücks segelt. Nicht alle von uns können im Mainstream leben, aber veröffentlichen und verdammt sein. Großer Bruder beobachtet dich.

- Keine Hunde, keine Erdbeerpflücker, keine Schriftsteller

-Kein Sex, wir sind Briten.

Als ich an den Ständen vorbeiging, hatte ich den unangenehmen Eindruck, dass das meiste, was veröffentlicht wird, niederträchtig und nebensächlich ist. Da saßen sie, die Schmeichler des Establishments, die Stöhner der Gaols, die die unwahre Geschichte ihrer Gefängnisse erzählten, die es nie gegeben hat. Plauto ist auferstanden, um seine Miles Glorious zu schreiben. Sie essen bei ihren großen Abendessen und hinterlassen Krümel und Häutchen für dich.

Singen und pfeifen.

-Ich habe dich nicht auf dem großen Jahrmarkt gesehen. Entweder bist du zu gut, um die Wahrheit zu sein, oder ein echter Versager.

- Ich kann Ihnen versichern, dass ich mich nicht gescheitert fühle. Ich bin voller Strahlen und bereit für einen großen Kampf. Eines Tages werden wir die großen Verräter entlarven. Beten Sie zu Gott und geben Sie die Munition weiter, aber wir werden keine Waffen und Kugeln oder große Stöcke brauchen. Nur Worte und Rosen vorausgesetzt, dass aus den Lehrlingen des großen Gejammers eine neue Religion geworden ist. Nemesis ist ihre Göttin, und sie warten in der Wand auf das Wort Wut. Ich war etwas beunruhigt, aber stolz. Ich habe die Hinterteile der neuen Priester, die Lager predigten, NICHT abgeleckt.

-Was ist das? Eine Biermarke des Gefängnisses

-Letzteres, fürchte ich, sollte ich denken.

Verließ den Ort in Eile und betrat ein Café in der Nähe von Castellany. Ich war durstig.

-Pint Bitter, bitte.

Noch eins und noch eins. Als ich das siebte Glas umkippte, nahm ich die Anziehungskraft des Kellners. Sein Name war Alfonso, und er trug eine weiße, unverschmutzte Jacke, um Champagner zu trinken