EL DOCE DE JULIO CELEBRAN LAS IGLESIAS DE ORIENTE LA FIESTA DE SAN PEDRO Y SAN PABLO Православный календарь 12 июля 2016г. Славных и всехвальных первоверховн...

LA BELLEZA DE LA FAMILIA CRISTIANA

hoy es la fiesta de san Cosme y san Damina patrones de la medicinaПравославный календарь. Четверг, 14 июля, 2016 / 1 июля, 2016 (по ст.ст.)

Пасха-2014. Храм Христа Спасителяhe aqui un testimonio de la belleza de la religion de Xto

ya lo veniamos diciendo

PAMPLONA ES UNA BACANAL

 

PERDIO LA LEVADURA LA TIA MELITONA Y LA GUARDA EN PAMPLONA AHORA SUS DOMINGOS CUELGAN DEL BALCÓN MUNCIPAL SON LAS TETAS DE UNA CONCEJALA DE PODEMOS

AUTO DE FE EN BARCELONA. LA COLAU MANDA QUEMAR A LA LIBRERIA EUROPA

El pensamiento no delinque, decía un catalán al que llamaban el León de Grau, Joaquin Costa, pero parece ser que que para la alcaldesa Colau ese juicio no es meritorio y ha ordenado el cierre y la trituración de cerca de quince mil libros de la Librería Europa. Hoy estoy triste porque semejante medida supone, amen de una afrenta para con los que escribimos, un verdadero auto de fe y una noche de los cristales rotos en versión de venganza catalana. Han rodado otra vez las cabezas de la Campana de Huesca. Amo los libros y soy escritor, a la contra, no de los lacayos a sueldo del sistema, y me duele esta sinrazón desmedida pues un libro y un amigo quiero yo en mis lares y sigo el aforismo leña vieja para arder, vino añejo que beber y un libro antiguo siempre en mis manos. Yo no sé quien es este Varela ni entiendo de nazis ni del fascismo en estado puro, pero que el comportamiento de Ada Colau, fámula en su ciudad del poder del Arco Iris , que reivindican un mundo al revés, una inversión de valores,  quiere destruir nuestra civilización y nuestra cultura. Su ukase formula una afrenta a Cataluña. Allí estaban las mejores editoriales y el pensamiento español la novela el ensayo se acunó en los viejos torculos de Destino, Planeta y otras muchas editoriales que fueron no sólo gloria de España sino tambien del mundo de la impresión. ¿Por qué considerar  enemigos a esos pacificos lomos de libros que reclian sus cantos en pluteos y estantes?
Yo, como Quevedo, vivo en conversación con los difuntos y desde sus páginas me hablan los muertos. 
Colau, esa odiosa bollera, se ha entregado con furor uterino a esa locura arsonista e incendiaria cuya deriva ha sido por tercera vez la almenara de una editorial y todos sus fondos fueron a la pira.
Pero amordazar a los escritores es pretender ponerle puertas al campo.
La alcaldesa de Barcelona  con sus aires de bacante, y su aspecto de payesa tetuda, se conduce con la furia de las gumias griegas y la sinrazón de los antiguos inquisidores.
Una pena que en esa hoguera ardieran al de por junto Platón, Heidegger, Nietzsche y Aristoteles. Nos queman y nos fusilan porque nos tienen miedo. Nosotros somos quien somos. Somos el clamor de la verdad. No pasarán. No ganarán. Las furias se estrellarán contra las olas del mar.

EL BALILLA DEL PADRE DE MI AMIGO AURELIO QUINTANILLA

AURELIO QUINTANILLA FISAC CARTA A UN SEGOVIANO AMIGO

 

Navegando por Internet y saqueando el gran archivo en pdf que tiene nuestro querido Adelantado de Segovia, me he encontrado con una carta replica a un artículo que usted señora directora tuvo la amabilidad de publicarme sobre el cambio de nombre de la calle Fernández Ladreda, un asturiano que fue gobernador civil de nuestra ciudad años ha. según parece a mi amigo de juegos de infancia no le pareció bien que sacara a colación tales recuerdos y la alusión a aquel magnifico automovil Fiat 505 con los asientos de respaldo de cuero y tres marchas. Sólo había tres en la ciudad y uno era el de su padre, otro de un médico y el del coronel del regimiento. Aurelio viene de una familia aristócrata pero él se afilió al partido comunista. Él es rojo y yo no sé si soy azul pero nada tiene que ver la velocidad con el tocino. siempre sentí un gran afecto por mi compañero de terna. Lo respeto y lo admiro. Su hermano Miguel Angel catedratico en Salamanca y eminente lider del PSOE hizo mucho bien a mucha gente y los Quintanilla siempre tuvieron una aureola de respeto y de honor en aquella Segovia pequeñita. Un tio suyo fue el gran poeta segoviano Mariano Quintanilla y creo que la familia de su madre era de origen francés. Topdos ellos arquitectos e ingenieros de caminos 

Aurelio Quintanilla Fisac lleva razón.

Me ha podido el sentimentalismo porque recuerdo aquel Balilla que usaba su padre como instrumento de trabajo.

Me consta que hizo mucho por Segovia y su familia fue muy querida y su hermano catedrático en Salamanca ayudó a muchos ex seminaristas que buscaron trabajo. Querido Aurelio ¡qué alegría saber de ti! Tú fuiste uno de los mejores, de los más bondadosos e inteligentes, pues venías de una familia con mucha clase. Recuerdo a tu padre con las anteojos de concha y tu madre que iban a verte los jueves a traerte el "talego" de la muda al seminario.

Es posible que el cambio dio el mundo a lo largo de estos años que nos tocó vivir nos hayan cambiado pero el corazón y los afectos y aquellos entrañables recuerdos de infancia tal vez sean los mismos. Tú estás donde estás. Eres un hombre honesto de izquierdas que has laborado y sufrido mucho por Segovia. Yo no soy ni de izquierdas ni de derechas, un simple plumilla que trató de sobrevivir a los embates de las olas en el mar de borrascas de la vida.

Las ideas políticas son una cáscara un disfraz, a veces un circo, que nada tiene que ver con la amistad, la alternancia y la tolerancia.

Perdona si me pasé en el asunto del callejero pero en este país siempre estuvimos en danza colocando carteles de uno u otro signo. Dejemos que los muertos entierren a sus muertos. Lo que necesitamos es vivir porque comprender es perdonar.

Me dijeron que estuviste un poco pachucho pero que saliste con bien de una operación. No sé si será verdad, pero me alegro profundamente. Tú fuiste uno de los mejores de aquella promoción. Recibe un abrazo muy fuerte. Da recuerdos a Tomás Virseda y a todos los que anden por ahí.

J SENDER: "ALFONSO XIII ERA UN CENIZO COMO TODOS LOS BORBONES"

SENDER CONTRA LA GAFANCIA DE LOS BORBONES

El trece mal número fatídico que cuadraba a un rey de ojos inexpresivos y mirada vacía un rey "esparrancao" aficionado al porno duro (queda por ahí alguna pelicula años veinte cine mudo en la cual participó como protagonista) al decimotercero de los Alfonsos se deben los veinte mil muertos de Annual y los doce mil de Monte Arruit, segun declara Sender en sus confesiones. Sangre española. El 13 mal numero. Enfrentado al peligro, no arrostró su obligación como hizo el último de los Romanov o su tatarabuelo Luis XVI. Los borbones traen mala suerte. Error imperdonable del dictador al reinsertarlos. Es una monarquía con bicho.

Ramón J. Sender culpa a Franco de haber desaprovechado la ocasión para desterrar a estos dinastas con mal fario y establecer el reino de la justicia social. El tercer tranco de su libro autobiográfico "Crónica del Alba" es un canto de amor a España al heroismo de sus pistolos que luchan bajo el mando de una oficialidad en muchos casos corrupta. "Algunos de nuestros jefes y oficiales eran más perniciosas para la patria que el propio Abdelkrim".

Marruecos siempre Marruecos. El Rif misterioso. Pelear contra el moro tuvimos por costumbre, pero el moro es hermano nuestro. Luego serían los soldaditos de la Yehala los que sacarían a Franco las castañas del fuego ayudándole a vencer en la guerra del 36. Una larga historia de amor y desamor, de encuentros y desencuentros. Salam malikum. Y malikum salam.

Cuando aparece en escena el "djin" (Satanás), que malmete, estas relaciones se alborotan. Sender fue como Pedro Antonio de Alarcón como Arturo Barea o Ernesto Gimenez Caballero, Mola, Sanjurjo y tantos otros tantos escritores soldado en la guerra de Melilla. Sus páginas están impregnadas de ese sol místico de la Elvira desierta y es lo que significa la palabra elvira en árabe: desierto; su pluma tallada en las arenas del Sahara.

Sopla sobre ellas el "levante" que es una aire que enloquece. Estuvo Ramon J. Sender -cuatro años de mili- destacado en un regimiento de infantería de línea el Ceriñola 42 y, enamorado de una hispano-marroquí, la bella Antonia, vendería panes de munición y cartuchos a los de Abdelkrim. Libró de ser fusilado y condenado a trabajos forzados en el penal del Hacho salió libre tras la amnistía decretada por el general Berenguer.

Una vez excarcelado se dedica a buscar a su bella jarifa por todo el Rif. Vestido de moro con babuchas y chilaba encuentra a su ex en un aduar de la frontera con Argelia. Es una historia apasionante en la cual el escritor aragonés revela sus facultades narrativas y la capacidad para la intriga y el suspense. Vierte el relato en una prosa nada alcorzada ni melindrosa. Es escritura verdad sin impostar la voz ni hacer gorgoritos efectistas al estilo de Baroja o Azorin o de Unamuno del que dice que era un pobre hombre con muy mal oído para el párrafo musical (sus páginas carecen del concento o esa disposición armónica, ese atisbo, que tanto abunda en la obra de Cela o de Valle Inclán. Por cierto, Unamuno no tenía ideas originales, toda su obra la copia de filósofos extranjeros: Hobbes, Nietzache, Holderling. Perez de Ayala le parece al autor aragonés un asturiano insoportable que trufa sus obras de vocablos culteranos para demostrar su ascendiente jesuita curtido en lecturas clásicas.

Solo se libran de sus varapalos Cansinos Assens que era un sefardí gordo y procesional que hablaba todos los idiomas del mundo y traducía a los maestros rusos. Gómez de La Serna le parece un madrileño simpatico y castizo pero algo afrancesado.

Ramon J. Sender se expresa de una forma llama y libre a la manera de como hablaban las gentes de su Calamera natal. Pero tambien incorpora a sus libros el lenguaje del cuartel y la trinchera. La guerra huele a mierda y a listerina, y a desinfectante hieden los cuartos de banderas.

El Bajo Aragón es tierra fronteriza de romis, muladies y aljamiados que revelan una larga convivencia y entendimiento con el Islam. Tierra de hombres cabales con nervios de acero y sangre en las venas. Pero las cosas son como son hasta que dejan de serlo. Y el español ha incorporado a la masa de su sangre virtudes y defectos de su herencia morisca. Por ejemplo, la arrogancia, el valor, la insolaridad peninsular que nos viene de los benimerines.

España sigue siendo un reino de taifas con mucho orgullo local con el riesgo de perder el sentido nacional.

Crónica del Alba es un tour de force narrativo que, en ocasiones, recuerda escenas increíbles de aduares y vuelos en alcatifa como en las Mil y una Noches; otras, plantea escena las princesas jarifas del Romancero que regresan a la grupa del caballero don Bueso de tierra de moros y que son en realidad cristianas cautivas. Buen pueblo pero mala gente. Regido por políticos indotados y monarcas cenizos. !Dios, qué buen vasallo si hubiese buen señor!

Los siete trancos de esta extensa novela autobiográfica son siete arracadas o perlas colgantes que se exhiben como el Tesoro visigótico de la cruz de Guarrazar, muestran a un escritor-verdad, que trata de interpretar la vida española en el tiempo de la republica y los años previos a la guerra civil.

Sopló un levante de locura cainita y vinieron las gumias. El gemido de las parcas llenó el país de cantos lúgubres. La catástrofe se pudo evitar si no hubieran tenido tanta fuerza los masones y los poderes en la sombra no le hubieran apretado las clavijas a los militares sublevados y el Faenas viscoso y verrugo (así llama a don Manuel Azaña) no hubiera sido tan malvado, o se hubiera dado a la fuga el monarca.

El conde Romanones bajó a despedirle a la estación de Torrelodones. Alfonso XIII abdicó. España, ahí te quedas. No se fue el caimán por la barandilla, que se fue por Cartagena.

El pueblo asistió ignorante a aquella hecatombe y tomó las armas del bando en que se encontraba cuando estalló el Movimiento. Algunos como el propio autor se pasaron del bando nacional al republicano porque sus ideas se inclinaban hacia el progreso, la democracia y la libertad. El régimen del 14 de abril del 31, lo dice con todo su dolor Sender, fue un sistema político que malparió. Pronto vinieron los desengaños. Esto no furrula.

La republica a juicio del ex soldado aragonés que al llegar a Madrid se hizo periodista cometió el error de trocar la enseña roja y gualda [cierto que una bandera no es más que un trapo pero por defenderla y honrarla habían muerto tantos] por el carmesí. El color morado es el de los borbones y da mala suerte. El error lo han vuelto a cometer los de Podemos. Impolítica medida del Faenas Verrugado fue también la orden de quemar conventos.

El moradillo es tintura del hematoma y de la sangre coagulada. Anticipaba la degollina. El Viscoso era un "bassani" (hijo de mala madre) para los moros que cruzaron el Estrecho. Además era un cobarde, aunque buen orador.

El amarillo sin embargo es color limpio de los campos de España donde el trigo de los espacios de la tierra de pan llevar contrae matrimonio con el rojo de la amapola. Se fundian así la pasión y la contemplación. Dos cromatismos fervientes que no había por qué cambiarles por el cárdeno de Villalar, que es color de la derrota.

Luego, aquello sería un desbarajuste. España abrió la puerta a todo el lumpen de Europa y de Estados Unidos. Los de las brigadas Inernacionales tenían la idea de que se alistaban con el bando de la Republica en favor de unas vacaciones pagadas. Cuando se dieron cuenta de que la cosa y que se derramaba mucha sangre en el campo de batalla pues aquyella guerra nunca fue un paseo militar, iba en serio regresaron a sus casas. Españoles ahí os quedais.

Todas estas ideas anarquistas del escritor nacido en las riberas del Cinca y para libre Aragón ya lo dijo Baltasar Gracián volvieron a Sender sospechoso tanto a ojos de los azules como de los rojos. Barruntaban que fuera un doble agente. En Burgos y en Calamera estuvo a punto de ir al paredón. Salvaría la piel mediante ardides y subterfugios, sin que ello le librase más tarde de las penalidades del campo de concentración francés y de la hégira primero a Mexico y despues a USA.

Su obra está plagada de aforismos y de reflexiones filosóficas fruto de su conocimiento de las lenguas clásicas y de la mitología indoeuropea. Así escribe, verbigracia, que el Nuevo Testamento se encuentra trufado de contradicciones. Sin embargo, en abono de su divinidad declara que la narración de la Pasión del Señor, según los Evangelios Sinópticos, es el texto más maravilloso que haya podido salir de de la pluma de un hombre a lo largo de todos los tiempos. Con toda seguridad fue inspirado por Dios.

Le gusta san Agustin porque le parece el autor más humano de toda la patristica y admira a Teresa de Jesús en su casticismo del espíritu castellano más realista, cuando conversando en tiempos de soledad y de sequedad, con Jesús se queja al Amado de sus dolencias espirituales y carnales:

            --"No me extraña, Señor, que tengas tan pocos amigos a juzgar por lo mal que los tratas",

Sostiene que el cristianismo y el budismo con sus postulados de dulzura quietud y amor para con los enemigos son dos formularios de carácter femenino:(el yin de los chinos). Sin embargo, el Islam - el yen- es una religión viril al igual que la Ley Mosaica.

Ambas religiones presentan a un dios tronitonante que no se humana, oculto en la montaña del Sinai o la piedra de la Caba. Stalin y Hitler, por ese mismo renglón, son deidades másculas que pertenecen al linaje de Maquiavelo. Nietzsche y Siva. Así habló Zaratrusta.

Platón y Sócrates honran como princiio religioso a la filosofía de la razón. Espinoza quel converso al que expulsaron de la sinagoga de de Amsterdam pulía el diamante mientras presenta para la historia un sistema envenenado de divinidad. Es el panteísmo como venero del que todas las fuentes del pensamiento brotan. Fe es creer lo que no vimos dice el P. Astete . Ahi me las den todas.

A Dios nunca lo vimos pero ejerce el oficio de guardabarreras del mundo. Un oficio en el cual en verano te escaldas en invierno te arrices y siempre te jodes. Hay que seguir buscando.

Los libros de este autor aragonés es un monumento a la hispanidad desde el espíritu libertario y anarquista total. Deberían ser preceptivos en los escuelas de la nación para que lo jóvenes supieran verdaderamente qué es lo que pasó por qué pasó y cómo pasó.

La historia de España no es un cursi serial de "Cuéntame" ni de "Aguila Roja". Es mucho más. Mientras no salgamos de ese circulo vicioso y expurguemos nuestras conciencias, España, acervo de las tres religiones, seguirá siendo un país maldito malmetido por políticos trincones y periodistas buscones siempre de tertulia en alarde del pose y nadando estilo mariposa.

 

 

RAMON J. SENDER. LA FUERZA DEL SINO

 

"Una vida humana por cinco duros me sentí avergonzado, iba cuesta abajo", declara Ramón Sender en su Crónica del Alba cuando lleva a su novia Isabelita a la comadrona de un pueblo de Aragón para abortar. Tremenda historia como tremendo es este escritor que creo que escribió la mejor novela la más desgarrada de los perdedores. Tremendo escritor, la garra filosófica del jesuita Gracián pero también el lirismo y la piedad del Romancero por España. Adelantándose a tu tiempo, se cuadra delante de problemas hodiernos: las huelgas, el socialismo, los curas pederastas, Freud y las telarañas mentales de un padre maltratador que le dejaron secuelas. Anticomunista y antisoviético (los rusos se portaron despóticamente en la guerra de España) y advierte que la cuestión catalana con su cerrilismo fue uno de los desencadenantes de nuestra guerra civil. Tanta sangre derramada. ¿A quien habrá que pedir cuentas? ¿Quien tuvo la culpa? Dice que la guerra la tenían perdida los republicanos desde el principio. Denuncia a los asesinos de uno y otro bando pero sobre todo los del sector del frente de Torrelodones. Los capítulos que dedica a la defensa de un pobre secretario de ayuntamiento al que van a fusilar largo y tendida es un dechado de literatura forense. Verdaderamente es una pena que autores como este aragonés que no era alto y rubio más bien cetrino se encuentren descatalogados y las nuevas generaciones no tengan acceso a sus libros porque entenderían mejor lo que pasó en aquel naufragio de nuestra convivencia.

Tanto en un lado como otro había gente buena que luchaban por la defensa de sus principios y sentían el dolor de España desgarrada. Y malos y fementidos a uno y otro lado de la valla. Lo conocí en el año 77. Supuraba por la herida. Invitado por Cela a su casa de Mallorca —Camilo era hospitalario y generoso—don Ramón se metió entre pecho y espalda una botella de güisqui antes de la cena y preparó un cristo. despotricaba contra todo bicho viviente, vertía la amargura de su hiel del exilio y de expatriado en California donde daba clases de español. Había sido purgado durante la era Mac Carthy cuando la caza de brujas. Nunca pudo recabar la nacionalidad estadounidense. Sobre toda su obra flota la presencia del amor angélico por Valentina compañera de juegos de infancia, que seria fusilada por los nacionales en Zamora.

Después de Valentina vino el amor lunfardo y satánico. Muchas mujeres pasaron por su vida y en el frente de Aragón explica cómo forzó a una enfermera falangista que quería pasar a Francia. "Le aprietas el brazo en el cuello y al sentirse ahogada la moza se abre de piernas". Perteneció a la FAI esa Federación anarquista Ibérica en cuyas filas estaba encuadrado el escritor inglés autor de la novela de la utopía moderna "1984" y al que conoció y tacha de algo petulante. A otros personajes a los que se refiere es a Lerroux el rey del Paralelo, a Companys que compartió con Sender como capitán de infantería rancho y trinchera en la guerra de Marruecos. Entiende a Santiago Carrillo (lo pinta con nombre disfrazado) pero dice que es un asesino.

Sender es la gloria del idioma. Describe con ternura la vida en el campo. Creo que en el relato de los años de infancia alcanza una altura de ave fénix, ofreciéndonos páginas inolvidables Nos habla de las allegaderas turolenses que vareaban aceitunas por diciembre, de las alfardas que pagaban moros y judíos como tributo de guerra, que en Castilla se llama la fonsadera, al monarca, de los fencejos con que se maneaba a los mulos, del henil o cobertizo.

Del calivo o brasero con que se calentaban los agricultores en la obrada. Del oloroso rescoldo del cospillo (orujo de aceite) o brasas de la hoguera. De jetas de agua. Del pasapán o pescuezo, también gañote.

 Da detalles de las propiedades afrodisíacas de la nuez, la aceituna y el vino. Nos dice, glosando a su paisano Gracián, cómo son los españoles; francamente ingobernables: "La autoridad por estos pagos se ejerce mejor a distancia. Cuando estamos cerca, tratamos de demostrar al vecino que somos más fuertes, más sagaces y que tenemos más autoridad propia o por delegación. Las relaciones entre nosotros son perfectas a distancia, es decir por correo: circulares, besamanos, cartas encabezadas de largas expresiones de padre y muy señor mío. Personalmente, es otra cosa; la mirada diagonal, el rictus, el sarcasmo, la zancadilla o el silencio preñado de recelos y hoscos sobrentendidos"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

SANFERMINES SATURNALES que nos sonrrojan a los españoles de pro

Hemingaway era un escritor mediocre que instauró los sanfermines en su novela Fiesta. Me parece un libro de poco fuelle por más que muy comentado pero todos chupan cámara con respecto a los sanfermines que no son mas que unas fiestas lupercales a la romana en pleno mes de julio. Hay cientos de encierros en esta España mágica que son mejores y más interesantes que los pamplonicas. Sin embargo, y a pesar de todo, Gora San Fermin el santo al que han devaluado estos tios que se emborrachan y violan a   extranjeras.
Es el mundo del toro y el toro es magico, y el toreo es un arte que nada tiene que ver con esta libidinosa juerga,
Yo prefiero los encierros de Cuellar en Segovia. La gente disfruta más y es más valiente. Son reliquias de nuestros tiempos medievales cuando España luchaba contra el Islam. Ahora estas bacanales me parecen una verguenza. Sorry

UN CURA Y YO HABLAMOS DE MUJERES

hablo con un cura de mujeres.... mulierem fortem quis inveniet

　

　
Anduvimos al Burguillo este fin de semana luna de lobos encinas chaparros un almez munificente en la ribera del río que no sabemos lo que pintaba por allá y algún espantapájaros. Se van los veraneantes y pronto empezarán las vendimias, afila sus ojos y sus garras el garduño, los buitres se dejan ver solemnes y silenciosos circunvalando despectivos la vertical del aire.

El oso busca querencia madriguera. para la invernada Tierra misteriosa: tomillares, cardos borriqueros, la genciana y el cantueso y otras hierbas que desconozco esparcidos por la plataforma de aquella meseta de soledades.

Por allí pasaba una calzada romana que atravesaba desde Asturica Augusta hasta Tarraco los costillares del macizo ibérico. Quedan algunas lajas del viejo empedrado y los restos de una gran necrópolis visigoda.

Aún no han llegado las palas debeladoras del paisaje que meterán la vertedera de sus dientes gigantes y en vez de surcos colocarán cimientos para domar el paisaje de urbanizaciones a marchas forzadas de ladrillo y de cemento. Segunda vivienda, casa en el campo, yo siempre albergué un sueño y en el fondo de las aguas enigmáticas del pantano yace con sus artes, sus aperos, sus arcas, sus llaves y sus huertos todo un pueblo.

La verdad es que Madrid queda un poco lejos. Por estas lindes pasó un día el Cid camino del destierro. Valles de Almazán, vegas de Osma, la vieja Uxama. Soria fría, Soria, pura, cabeza de Extremadura, que cantaba el poeta Bandadas de jilguerillos tiene querencia a la zarza.

Por san Frutos ya se sabe. No en vano lo bautizaron al buen godo eremita con la sobrehúsa del pajarero. Uno se siente a gusto por estos riscos buen tiempo de septiembre de alboradas frías pero a más de mediodía estorba la chaqueta.

Mi amigo Elpidio que es cura por estos contornos no diré cual pueblo y el nombre también es fingido nos tumbamos a la bartola a tomar pan apoyados de un codo como hacían los romanos que se tumbaban para comer-costumbre que aún se conserva en Castilla sobre todo en el campo- en su triclinio y en un ahí nos las den todas le echamos mano a unas tajadillas, un torrezno, un par de cascos de cebolla comida humilde y sana regada con unos cuantos tiempos a la bota y de hoy en un año.

Es la hora de tomar el pan y aquí se está bien.

El reloj marca las cinco y nosotros llevamos desde la salida del sol zamarreando por estos tesos entregados a la noble ocupación de ver pájaros, no matarlos, sólo diquelarles con nuestro catalejo y tirar alguna placa cámara digital en ristre.

Barzoneábamos por los terreros y nos saludaban desde lejos las retamas y la flor de la camamila. Tierra de pan llevar a trechos. El jabalí y el lobo al acecho. Yo llevo un eremita en mis adentros y así se lo confieso a don Elpidio que comprende mi asqueo de la civilización, del tráfago, el pago de la hipoteca, los atascos y el metro y alza la mano y señala unos gollizos que parecen la marca de un glaciar en los bordes del inmenso lago. Allí estaban las cuevas de los Siete Altares.

-Lo ibas a pasar mal. Te ibas a aburrir de lo lindo. La vida cenobítica que tú ansias no es nada fácil.

Acaba de pasar el vilano y se dirige por la hondonada hacia Fresno de Cantespino que es el pueblo con el nombre más bonito más sonoro de Castilla después de Madrigal de las Altas Torres. Allí, hacia el año 1111 vivía con su amante el Conde de Cantespín cuando su marido legítimo vino a por ella, mató al conde y se llevó a doña Urraca la pobre a un convento de Teruel.

Ella, cabra que tira al monte, y cerrera de condición, se escapó del aragonés con la ayuda de sus mesnaderos castellanos.

Hablamos de mujeres pero Elpidio, mi compañero de terna en el seminario hace ya muchos años, pone oídos de mercader, no suelta prenda. Ya a estas edades... Si los curas se jubilaran a mi compañero le tocaría dar carpetazo el año que viene pero los curas no se jubilan. Sirve a cuatro parroquias y dos anejos. Está hecho un roble pero misar todos los domingos y fiestas de guardar supone un recorrido de sus buenos ochenta kilómetros entre pitos y flautas.

Tiene que binar consagraciones y ponerle mucha agua al cáliz de su sacerdocio.

Una vez, cuando iba a decir la Eucaristía de un pueblo a otro, le paró la GC y en un control de alcoholemia dio positivo. Don Elpidio le explicó su problema; siete misas en siete pueblos, una tras otra.

-Y a mi no me gusta aguar el sanguis. La sangre de Xto es la sangre de Xto y hay que apurar el cáliz hasta las heces, mi sargento.

- Pues va usted aviado, padre. Pero siga su camino.

El sargento de la Benemérita hizo la vista gorda y a nuestro curilla no lo metieron en la cárcel ni le quitaron puntos del carné.

Hay escasez de sacerdotes, la juventud ha dejado de ir a misa, que en las parroquias sólo aparecen viejos, y abunda la violencia de género. Y como las cosas no parece que tengan remedio pues litro y medio. Agua y ajo. Si te pega tu Paco pues agua y ajo. Ay Paco.

Mi curita tuvo que ir a poner paz　en muchos sitios. Es una tarea muy complicada y desagradable porque dos que duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma opinión. Mejor no interferir.

De algo tan positivo como es la emancipación de la mujer que es persona humana, que busca su vida y su libertad, se ha derivado una problemática que parece insoluble tal y conforme están las cosas.

-La cuestión es insoluble pero el matrimonio es indisoluble nos decían. Algo para toda la vida.

-También existe en esta tierra nuestra mucho moro posesivo. Dios nos libre de los celos de Othelo y del maté porque era mía.

-No, no las matan por cuestión de sexo, Elpidio. Ni siquiera por la honra a lo mejor. Las asesinan porque se ven perdidos y en la calle. Es cuestión de pasta y de dineros. Los jueces dan toda la razón a ellas que se quedan con todo y ellos se desesperan. El origen de los litigios conyugales como todo tiene un matiz económico.

Sin embargo, discuten y andan a palos.

A don Elpidio le da mucha pena que antiguos feligreses suyos buenos padres de familia acaben en la rúa de vagamundos. Y todo porque se llevan mal con la parienta.

Tratan de meterlas en vereda pero por el testamento y la maldición de doña Urraca que vaga por estas tierras cuando una mujer sale traviesa no hay dios que las meta en vereda. ¿Solución? Agua y ajo.

-No sabes el favor que me hizo Dios cuando abracé el celibato, Antoñito.

- Pues sí y lo que decía don Camilo a sus guardias si no podéis ser castos por lo menos sed cautos.

- Yo estoy casado y me ha ido bien aunque también pasar mis malos trances, pero en general bien no me arrepiento

Las desavenencias conyugales son incluso en el campo no ya meramente en la ciudad una pandemia. Ha caído una estructura. Se acabó una forma de vivir y abre sus batientes el portón de una nueva era. Está claro que la mujer tiene derecho a su libertad, no vale aquel prejuicio de la pata quebrada atada a la mesa y en casa como pretendió hacer Alfonso el Batallador con doña Urraca. Hoy las mujeres salen. Son más independientes.

Eso es de cajón y en ese cajón puede que también esté metida la Iglesia. Que tendrá que andar lista, reformar su estructura ni meterse en berenjales. Los patrones medievales no sirven.

Uno visitando estos riscos, y todos estos pueblos románicos que vivieron a la sombra despreocupada de un campanario durante milenios, tiene ese barrunto. Que faltan curas es un secreto a voces y que, si esto sigue así, muchas iglesias de Castila, Andalucía, Asturias, Aragón, León, tendrán que echar el cierre. Por agotamiento de la raza.

Que una institución tan veneranda como es la familia, tan arraigada en España, pues nuestro país tiene una constitución tribal, dé en quiebra traerá aparejado que se cancelen muchos templos. Don Elpidio y yo hemos sido testigos de este cambio que hará cosa de medio siglo nos parecía inasumible.

-¿Sabes quien era doña Urraca, Elpì?

- Pues que ha de hacer. A los moros por dinero y a los cristianos de gracia.

- Eso es con lo que amenazaba a su padre Fernando I de Castilla cuando hizo las particiones del territorio. Meterse a puta si no le daban una hijuela con más garantías.

- Le tocó Zamora la bien cercada. Por uno la cerca el Duero y por otro Peñatajada.

Mi amigo Elpidio que ya nos sorprendía en el seminario cuando era capaz de soltar una tesis de Aristóteles en latín sin perder el huelgo. Tenía buena memoria y era un apasionado de la historia.

Un cura tiene que saber de todo. Pero a la pobre doña Urraca, que era algo pendón, su marido el Batallador y hay un documento en Simancas que así lo avala, la sacudía el polvo. A ella a lo mejor le gustaba la marcha:


Faciem meam suis manibus sordidis multoties turbatam esse; pede suo ne percuisse omni dolendum est nobilitatem
(tengo la cara desfigurada por sus puñetazos y me pega patadas en el trasero; lo que me duele no son los golpes sino que se haya olvidado de mi dignidad de reina.)

Que ande a puntapiés un rey con su reina no es cosa que se vea todos los días pero la violencia de género no hace distingos de condición. Escala los talamos y los altos estrados.

Este testimonio del siglo XII ya demuestra que el zurrar a la parienta es más viejo que el andao para adelante y no se detiene ni ante las propias testas coronadas.

Luego mi amigo Elpidio socarrón me dice que si la zurraba algo haría. Y aquello de si te pega tu Paco pues agua y ajo. Es mejor no meterse en estos enredos. Aunque no hace ascos a la idea de los curas casados dice que el celibato demuestra la sabiduría de la iglesia.

-Y su hipocresía-le replico.

-Yo creo que estamos muy bien así.

-Pero sois lo último de una estirpe. Esto es un fin de fiesta.

- Que te lo crees tú.

- La vida de casado es más dura que la de soltero-, salto yo como un resorte.

- Partim eumdam partim diversam, Antonio. Que no eres lógico y te has olvidado de la asignatura que nos enseñaba don Fausto López.

- La verdad amigo mío que sois un poco misóginos.

- Que va. Somos más cómodos. En la vida hay que evitarse complicaciones. Ya sabes lo que dice el Eclesiastés de ellas: aula diaboli, aquilonis percussio.

- El aula diablo y el picotazo del escorpión. Pero creo que la mujer es también lo mejor de la vida.

- Puede que sí y puede que no. Dubitatio metódica cartesiana que decíamos de seminaristas.

Elpidio el cura se me queda pensativo y añorante y murmura:

- Yo no sé. No tengo experiencia. Nunca lo caté. Tampoco lo echo de menos.

- ¿Nunca?

- Moriré entero como mi madre me echó al mundo.

- Qué cosas. De buena te libraste pero yo también conocí a párracos que andaban con el ama a puntapiés como Alfonso el Batallador.

- De todo tendrá que haber en la viña del Señor. Puede que existiera ese tipo de violencia en las sacristías. Al fin y al cabo los curas también somos hombres.

Está diciendo la verdad, don Elpidio no es el típico cura mocero o el que se va de marcha a los puticlubs de carretera. El un buey suelto que bien se lame. Toda su vida muy independiente. Para él el celibato no ha supuesto problema. La soledad sí lo es. Las bodas de plata de su sacerdocio las celebró en el 92, año mágico. Ni feliz ni infeliz. Todo a ratos. Tuvo que pasar malos trances porque ha vivido una de las épocas más traumáticas de la iglesia. Ha sido un buen cura de aldea. Lo que le costó más duró fueron las innovaciones litúrgicas, pastorales e incluso teológicas que vinieron con el Concilio y que para muchos curas fueron una especie de cambio climático. Un terremoto. Un tsunami en rectorías y curias.

- ¿Sería el cambio para bien?

- En algunas cosas-responde don Elpidio- sí en otras no tanto.

Ahora le preocupa la violencia de genero y me lo cuenta. Muchos de sus feligreses se están separando. No se aguantan. Las casas y las familias se vienen abajo. Y yo le digo que más valiera que esos maridos acaparadores echasen un poco más la vista gorda, tuvieran más mano izquierda y sepan lo que contaban nuestros abuelos de que los españoles solemos tocar a siete y una tuerta, viejo resabio del harén moro que corre por nuestras venas.

-Eres un machista.

- Lo que soy es realista.

Elpidio me mira con una aire de superioridad incrédula y abandonamos el lugar ameno. Se desploman sombras desde la montaña, corre una brisilla y hay que ponerse la chaqueta. Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio. Y la cuestión de la jodienda no tiene enmienda. ¡Si tuviéramos la mano un poco más quietas!

Me acuerdo del testamento de doña Urraca, una reina de Castilla que fue algo ligera de cascos y a mí siempre me cayó simpática pues llegó a contar entre la larga lista de sus amantes con un arzobispo. A los cristianos de balde ¿Y a los moros? Por dinero, pero de ellos no hay registros en las crónicas. Callades, hija callades, le dijo el rey Fernando su padre al testar. Esa palabra no pronuncies. Y ella gritó puta con más fuerza.

A los moros por dinero y a los cristianos de gracia, lo que tradujo en verso libre Quevedo con aquello de gallinas y mujeres todas ponen. Unas huevos y otras cuernos. Pobre doña Urraca. Fue la reina de los tristes destinos como doña María de Molina.

- No murió por las tabernas, ni tampoco tablas jugando que él murió sobre Zamora, vuestra honra resguardando- cantaba el romance.

Deslices de la humana naturaleza. Pobre doña Urraca.

- Me alegro, sin embargo, de verte, Elpidio. Estás hecho un toro.

Se ríe y dice:

- No creas, las apariencias engañan, también caen los cedros del Líbano.

Luego al despedirnos echamos el ultimo traguillo de la bota y él me bendice unos rosarios que he traído para regalárselos a mis hijas. A ver si con la bendición de Elpidio encuentran un hombre que no las maltrate cuando se case

ARBITRARIA DECISION DE LA CARMENA QUITAR EL NOMBRE DE LA CALLE A UN GENERAL REPUBLICANO Y HOMBRE DE HONOR

La nuera del general Muñoz Grandes escribe una dura carta a Manuela Carmena

Actuall -

01/07/2016

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El general Rafael Dávila se ha hecho eco en su blog de la carta que la nuera del general Agustín Muñoz Grandes le ha dirigido a la alcaldesa de Madrid tras la decisión de su ayuntamiento de retirarle el título de Hijo Predilecto al general Moscardó y al expresidente del Gobierno, Carlos Arias Navarro.
Doña Carmena le ha quitado la calle a un general republicano al que odiaba Franco y carabanchelero, el que decía "duro es el invierno ruso pero mas dura es mi raza"
La alcaldesa sigue en la cama con cagalera

EMULOS DE EROSTRATO Y DE NERON

EROSTRATISMO

 

 

Era Erostrato un pastor griego que quiso ser famoso y al objeto de lograr objetivo tal se le ocurrió la idea de incendiar el templo de la diosa Artemisa en Efeso, pero murió en su propio incendio aun a costa de su sueño de saltar del anonimato a la fama.

Siglos adelante, san Pablo que era de natural colérico destruyó las estatuas de aquel templo, las vestales huyeron aterrorizadas pero para nuestra fortuna en Efeso nacería el culto a la Virgen María. El erostratismo está presente en la sociedad de nuestros días. Todos quieren ser famosos y alcanzar la gloria como sea. a tal efecto publican libros indigestos (más vale que se dedicaran a otra cosa) pero ese punto es el centro de gravedad de nuestra sociedad ávida de honores. No creo que tratar de cargarse un papa aunque ese papa sea Wojtyla del que uno ha escrito tantas cosas que no le parecían bien porque el pontífice polaco también estaba un tanto pagado de sí mismo y era un tanto erostrático. Pero eso no justifica ninguna violencia contra su persona. Wojtyla murió en la cama y parece ser que perdonó a su agresor aquel turco que le disparó en la Plaza de San Pedro el 13 de mayo. Juan Pablo II, subió a los altares, salvó la vida milagrosamente - cosa que creo- pero ello no significa que su gestión al mando de la Barca de Pedro fuera susceptible de críticas. Ya lo dijo Cristo a Pedro cuando cortó la oreja de Malco:

—Mitte gladium in vaginam ( mete tu espada en la vaina) porque el que a hierro mata a hierro muere.

Dejemos que actúe el Espíritu. Toda acción homicida no es de inspiración divina. Nos llega por conducto de Satanás. Atentar contra la vida de un Papa no es cosa para colgarse una medalla ni escribir un libro. Hay problemas en nuestra sociedad mucho más acuciantes.

SAN ANTONIO DE LISBOA ESTUVO EN LA PORTERÍA

La victoria frente a Polonia creo que se debe a la intervención del glorioso y divino, san Antonio que se puso bajo los palos y ayudó al arquero lusitano a detener el penalti polaco. Gracias, querido santo franciscano de mi devoción, eres el gran taumaturgo de la Iglesia Católica. Felicidades al conjunto de Cristiano Ronaldo. Pasan a la semifinal. Enhorabuena, pais hermano. Esta victoria enardecerá vuestro patriotismo para envidia nuestra los españoles y los reposteros y banderas lusas colgarán de las ventanas del pais desde Oporto hasta Evora.

TRABAJAR PARA GOOGLE

 

La sociedad de la información reemplazó a la de la producción. con respecto al gigante norteamericano tengo sentimientos encontrados. Por una parte me ha dado la oportunidad de airear mis pensamientos y esparcirlos por la red, siembra de verdad. Pero es algo altruista. Google no paga un duro por el servicio que le ofrecemos y eso no es nefasto para uno como yo que siempre ganó sus gabrieles y los de sus hijos mediante la pluma. Google se ha visto no paga impuesto y sus grandesganancias van todas a parar a California y activar el presupuesto de defensa israelí. Partiendo de la base de que la información es poder he podido constatar que tienen estaciones de recepción en varios países europeos como Irlanda, Portugal, Rumania y Polonia. El seguimiento es una forma de espionaje global.  Nos espían. Acaso no vienen con buenas intenciones y me pervade la triste sensación de estar trabajando para el turco, como se decía antes, esto es gratis et amore y sin cobrar una perra por mis valientes y acendrados posts. Todo se va por la posta. Pero el juego me divierte. No soy más que un vulgar periodista español. Moriré al pie del cañón. Unos hacen gimnasia corren nadan para mantener la mente sana en un cuerpo saludable yo ejercito mis neuronas. Escribo y publico. "Publish et bew damned" como decía Beaverbrook. Es mi única opción en que los medios están acaparados por los lacayos del Gran Poder. Es una nueva forma de ese fascismo que tanto critican. Se cierra el circulo. Los extremos se tocan.

HIMNO DE LA FIEL INFANTERIA

 

 

HIMNO DE LA INFANTERÍA ESPAÑOLA

 

Ardor guerrero vibre en nuestras voces

Y de amor patrio henchido el corazón

Entonemos el himno sacrosanto

Del deber de la Patria y el Honor

De los que amor y vida te consagran

Escucha España la canción guerrera

Que brotan de almas que son tuyas

De labios que besaron tu bandera

De pechos que esperaban anhelantes

Besar la cruz aquella que forma con la enseña de la patria

El arma con que habrán de defenderla

Nuestro anhelo es tu grandeza

Que seas grande y fuerte (bis)

y por verte temida y honrada

Contentos tus hijos irán a la muerte

Si al caer en lucha fiera

Ven flotar victoriosa tu bandera

Ante esa visión postrera

Orgullosos morirán

Y la patria al que si vida entrega

En la frente dolorida

Te devuelve agradecida

El beso que recibió

El esplendor de gloria de otros días

Tu celestial figura ha de envolver

Que aun te queda la fiel infantería

Que por saber morir cabe vencer

Y volarán tus hijos ansiosos al combate

Tu nombre invocarán

Y la sangre enemiga en sus espadas

Y la española sangre derramada

Tu nombre y tus hazañas cantarán

Estos infantes de la raza hispana

Que sienten se apodera de sus pechos

Con la épica nobleza castellana

El ansia activa de los grandes hechos

Te prometen ser fieles a su historia

Dignos de tu honor y gloria

VIVA NUESTRA FIEL INFANTERIA

RAMON J. SENDER. LA FUERZA DEL SINO

 

"Una vida humana por cinco duros me sentí avergonzado, iba cuesta abajo", declara Ramón Sender en su Crónica del Alba cuando lleva a su novia Isabelita a la comadrona de un pueblo de Aragón para abortar. Tremenda historia como tremendo es este escritor que creo que escribió la mejor novela la más desgarrada de los perdedores. Tremendo escritor, la garra filosófica del jesuita Gracián pero también el lirismo y la piedad del Romancero por España. Adelantándose a tu tiempo, se cuadra delante de problemas hodiernos: las huelgas, el socialismo, los curas pederastas, Freud y las telarañas mentales de un padre maltratador que le dejaron secuelas. Anticomunista y antisoviético (los rusos se portaron despóticamente en la guerra de España) y advierte que la cuestión catalana con su cerrilismo fue uno de los desencadenantes de nuestra guerra civil. Tanta sangre derramada. ¿A quien habrá que pedir cuentas? ¿Quien tuvo la culpa? Dice que la guerra la tenían perdida los republicanos desde el principio. Denuncia a los asesinos de uno y otro bando pero sobre todo los del sector del frente de Torrelodones. Los capítulos que dedica a la defensa de un pobre secretario de ayuntamiento al que van a fusilar largo y tendida es un dechado de literatura forense. Verdaderamente es una pena que autores como este aragonés que no era alto y rubio más bien cetrino se encuentren descatalogados y las nuevas generaciones no tengan acceso a sus libros porque entenderían mejor lo que pasó en aquel naufragio de nuestra convivencia. Tanto en un lado como otro había gente buena que luchaban por la defensa de sus principios y sentían el dolor de España desgarrada. Y malos y fementidos a uno y otro lado de la valla. Lo conocí en el año 77. Supuraba por la herida. Invitado por Cela a su casa de Mallorca —Camilo era hospitalario y generoso—don Ramón se metió entre pecho y espalda una botella de güisqui antes de la cena y preparó un cristo. despotricaba contra todo bicho viviente, vertía la amargura de su hiel del exilio y de expatriado en California donde daba clases de español. Había sido purgado durante la era Mac Carthy cuando la caza de brujas. Nunca pudo recabar la nacionalidad estadounidense. Sobre toda su obra flota la presencia del amor angélico por Valentina compañera de juegos de infancia, que seria fusilada por los nacionales en Zamora. Después de Valentina vino el amor lunfardo y satánico. Muchas mujeres pasaron por su vida y en el frente de Aragón explica cómo forzó a una enfermera falangista que quería pasar a Francia. "Le aprietas el brazo en el cuello y al sentirse ahogada la moza se abre de piernas". Perteneció a la FAI esa Federación anarquista Ibérica en cuyas filas estaba encuadrado el escritor inglés autor de la novela de la utopía moderna "1984" y al que conoció y tacha de algo petulante. A otros personajes a los que se refiere es a Lerroux el rey del Paralelo, a Campanys que compartió con Sender como capitán de infantería rancho y trinchera en la guerra de Marruecos. Entiende a Santiago Carrillo (lo pinta con nombre disfrazado) pero dice que es un asesino.

Sender es la gloria del idioma. Describe con ternura la vida en el campo. Creo que en el relato de los años de infancia alcanza una altura de ave fénix, ofreciéndonos páginas inolvidables Nos habla de las allegaderas turolenses que vareaban aceitunas por diciembre, de las alfardas que pagaban moros y judíos como tributo de guerra, que en Castilla se llama la fonsadera, al monarca, de los fencejos con que se maneaba a los mulos, del henil o cobertizo. Del calivo o brasero con que se calentaban los agricultores en la obrada. Del oloroso rescoldo del cospillo (orujo de aceite) o brasas de la hoguera. De jetas de agua. Del pasapán o pescuezo, también gañote. Da detalles de las propiedades afrodisíacas de la nuez, la aceituna y el vino. Nos dice, glosando a su paisano Gracián, cómo son los españoles; francamente ingobernables: "La autoridad por estos pagos se ejerce mejor a distancia. Cuando estamos cerca, tratamos de demostrar al vecino que somos más fuertes, más sagaces y que tenemos más autoridad propia o por delegación. Las relaciones entre nosotros son perfectas a distancia, es decir por correo: circulares, besamanos, cartas encabezadas de largas expresiones de padre y muy señor mío. Personalmente, es otra cosa; la mirada diagonal, el rictus, el sarcasmo, la zancadilla o el silencio preñado de recelos y hoscos sobrentendidos"

 

 

 

 

 

 

 

 

 

ISLANDIA CAMPEONA DE EUROPA FRANCIA SUBCAMEPONA

El fútbol garra ha vencido al futbol moroso preciosista y técnico. Por lo demás, los franceses, pais de la linea racta y de Descartes, han organizado un gran campeonato a pesar de la amenaza yihadistga. Me atrevo a pronosticar una victoria de Islandia en una apasionante final con prorroga y penaltis. la actuación de la Roja deplorable. Anuncié la victoria de Italia pero los italianos pueden sucumbir ante la fuerza vikinga o el empuje germano. Portugal tiene a un Ronaldo que sin el Real Madrid no da juego. Es el chico de las piernas de oro. En cuanto a España, esto ha sido una merienda de negros. Del Bosque ya debería haber dimitido de su cargo pero tiene el culo pegado a la poltrona. El futbol está en España plagado de corruptelas y de intereses creados. Manda el dinero y el periodismo perronero. Vive la France

EL DIABLO OTRA VEZ

 

Embasicetas el corrupto ha venido y nadie sabe como ha sido. Sigo el carril del verso de Juan Ramón. Otra vez el diablo que primero obsede más tarde posee. Estas obsesiones de la política que son una perpetua conspiración producen cansancio nada tienen que ver con la vida real. Satanás no cambia de táctica, permanece en sus trece de viejos roles; por eso le llaman el antiguo al Pateta. Masacre en Istambol. ¡Cuanto espanto y  horror! Debían de andar por allí los demonios meridianos salidos de la torre del castillo de Turegano con sus compinches: Torla, Anacleto y Sinforosa, la guapa chica que estudiaba Económicas y acabó de puta en la Ballesta. Al mal no hay que perderlo de vista por más que actué fuera de cacho y sin venir a cuento. Enciendo una vela. Hoy es la vigilia de san Pedro. Mi pueblo en fiestas. Hay poco que festejar.

EN MIS TRECE. SON LOS TRECE PUNTOS DEL TALMUD

 

 

Detesto la violencia porque amo la vida y no entiendo aunque acepte la muerte porque el buen morir toda una vida honora. Los ingleses diez años de mi vida entre ellos me enseñaron periodismo y ética basado en un punto "mi país con razón o sin ella" y del Talmud (por venas españolas corre mucha sangre hebrea iconoclasta, y la risa de Israel mofandose de la estupidez humana) son los trece puntos fatídicos. Hay que tenerselas tiesas aun a sabiendas de remar contra corriente. Sigo  en mis trece era lo que le decían al verdugo los judíos camino del quemadero, mártires de la Inquisición. Hubo un papa el aragonés Benedicto XIII que se mantuvo en ellas hasta el final. Murió creyendo ser el papa legítimo. Los cardenales habían elegido a Martin V como sucesor de san Pedro pero él en sus trece, no abdicó la tiara ni resignó el cargo. Falleció en su castillo fortaleza templaria. La base calpense de Peñiscola. Roca de Israel. Los Borja eran testarudos hombres de una sola pieza. Como debe ser. Una fórmula de decir sí a la vida y condenar el odio y la muerte.

INGLATERRA PERDIO AL FUTBOL LA GUERRA DEL BACALAO

 

Lo que ganó con las armas lo perdió ayer frente a Islandia en el Parque de los Príncipes. Recuerdo que uno de los tópicos de los que escribí cuando era corresponsal de Pyresa en Londres fueron el conflicto del Ulster y la guerra del bacalao. Del primero acabé hasta las narices pues no entendía bien el problema entre protestantes y católicos (las guerras de religión son enconos peligrosos) y la guerra del bacalao me divertía pues una pequeña isla septentrional se le quiso subir a las barbas nada menos que a la Gran Bretaña. Los islandeses defendían sus caladeros de los que se extraía el "·cod", bacalao, el plato nacional inglés que mercábamos a la salida del cine o del pub con patatas fritas envuelto en papel de periódico. Era la fuente principal de riqueza del pequeño país volcánico y su principal cliente era Inglaterra. Las lanchas se defendían como podían del acoso de la British Navy porque no querían que los británicos esquilmasen sus caladeros. Al fin se impuso la razón de la fuerza. Inglaterra siguió explotando aquellos fondos marinos porque los ingleses no hacen caso a nadie y actúan con arreglo a lo que les conviene, la balanza de poderes, bajo el lema de los british interests, y "mi país con razón o sin ella". Sin embargo, ayer en Paris las cañas se volvieron lanzas y el once islandés infligió una severa derrota al equipo inglés poblado de grandes figuras como Rodney y el portero Hart. Me encantó el partido fútbol rápido y agresivo poder de penetración y tiros a puertas nada del tiquitaca y nada de juego subterráneo ni tangana como hacen los italianos. Su seleccionador, Hogdson, consumada la derrota, presentó la dimisión, algo que no ha hecho Vicente del Bosque. ¡Qué deshonra! La pela es la pela y España no es un país democrático como Inglaterra. Cuando se pierden unas elecciones, los políticos como Cameron o el preparador técnico no aguardan la llegada del motorista renuncian al cargo motu propio. En España sin embargo no dimite del cargo ni Dios. Todos siguen en espera del momio. El marqués del Bosques debiera aprender la lección. Inglaterra cayó con honor ante un equipo modesto. God save the queen. Los ingleses son un gran país y saben ser "gentlemen" cuando les conviene. Nos han dado una lección de garra y deportividad, algo que le faltó a la selección hispana

PERDIO LA ROJA POR CULPA DE UN GAFE DE TUREGANO

Ese de Turegano que dice atar cabos y nos regala una pleita de ñudos se desplazó a Francia a ver el España-Italia y yo me dije tate perdemos. Efectivamente. Así fue nos marcaron dos cero que pudieran haber sido media docenas si no hubiera estado De Egea bajo los palos esturandose en cuatro maravillosas paradas. Este sujeto por nombre Embasicetas (significa en latín corrompido) que fue profesor de griego o ayudante de Alarcos que la verdad no es que supiera mucho del koiné ateniense pero como es intrigante y gafe se cuela de rondón en todas las partes y al que puede le hace la cusca con sus conjuros. Domina las artes mágicas del mal de ojo y tiene un amigo demonio al que visita en las mazmorras del castillo. Embasicetas se ha hecho tabernero, abrió un meredendero en la plaza, y a la clientela que entra en su chigre, si no espabila, la emborracha echando polvos a un vino plagado de sulfitos y luego les saca los cuartos. Es gafe el personaje. Despues de haber pertenecido a las falanges del PP ha terminado como consejero podemita. Turegano es villa de caciques, tiene la sangre clerical envenenada y tornadiza y muy espesa. El obispo don Opas veraneaba allí. Los tureganenses cambian de camisa. si es menester, para mantenerse en un ilusorio poder que se les escapa. Buen pueblo sí señor pero mala gente y muy beatos, se comen las ostias a puñados pero allí mataron a tres curas cuando la Republica. Ya  lo decía yo: mucho cuidado con este pueblo, del que no quiero ni el polvo de las zapatillas. Del Bosque y sus chicos todos pa casa. Regresan derrotados bajo el sindrome de la gafancia y es que asistió al encuentro España-Italia ese cenizo aguafiestas de Embasicetas para los amigos: Fede.

ASTURIAS CORAZÓN DE ESPAÑA SIEMPRE SERÁ ROJA Y GUALDA

Que se chinchen por no dec ir que se jodan, aunque los peperos no son mi derecha y Rajoy el don Tancredo me da cien patadas, menudo batacazo que se han  llevado los podemitas. En esta región aun no mandan los judeomasones, el pueblo quiere vivir sin contemplaciones, puro instinto. Otra cosa es Catgaluña donde la Ada Colau es la que administra la sinagoga separatista. La guerra puede empezar por ahi pero aqui no queremos guerras. Los de abaho resisten y quieren vivir, por amor a la existencia lo aguantan todo. Mero instinto de supervivencia.

CONSEJO A MIS LECTORES

Si viajan por la provincia de Segovia, un consejo, den un rodeo al llegar a Turegano, eviten problema. Son mala gente los de la cabeza gorda, muy presuntuosos, maliciosos y envidiosos. Si entras en un figón te clavan vivo, menudos son

poesia y simetrá

DORMÍA LA SIMETRÍA

 

Dormía la simetría fuera del tiempo

Para Mary Jane la música era humo chimenea y espumas

Al fondo quedaba un paisaje interior

De luces sombras carpetas portafolios

Grapadoras llenando el subconsciente

Mary Jane vivía la obsesión de las calculadoras

Y el tiempo que vendría

Para Peter la verdad estaba atornillada sobre tuercas de metal

Aquella mañana al salir a la ciudad

No encontraron la misma luz ni las mismas gentes

York era una ciudad distinta

Venían peregrinos de Cantorbery

Habían besado la tumba de Tomas Beckett

Un caballero de la cruz cota de malla dorado almete

Exhibía la cabeza del obispo ajusticiado

Por hereje

Las almenas reían ensangrentadas

Flameaban banderas y oriflamas

Así acabarán los traidores escoceses

Sonaron clangores de guerra

El verdugo bajó del pínaculo

Llenó el rey Enrique II con su comitiva

Volaban los gratos

Aleteando carcajadas macabras contra las piedras

 

un periodista testigo de una epoca

EUGENIO SUÁREZ Y EL HOLOCAUSTO

 

Murió Eugenio Suárez (Daimiel 1919-Salinas 2014) ha pasado a la historia como el director del “Caso” ganó mucho dinero se hizo millonario obtuvo en la profesión fama de tacaño jamás pagaba un café. Sin embargo en su primera etapa de la renegaría escribió a mi juicio un libro importante “Corresponsal en Budapest” (lo fue del “Arriba” cuando los alemanes se retiraban de Hungría y de Rumania) que viene a decir que el régimen de Franco  salvó la vida a muchísimos judíos. Testigo de cargo. Estuvo en el ojo del huracán. No fue solamente Sanz Briz ni se trata de una iniciativa personal sino de todo el gobierno en conjunto. La lectura de aquella obra descatalogada me animó a redactar “Franco y Sefarad un amor secreto”. En sus páginas se hacen muchas reservas y se colocan “caveats” a la historia de los campos de concentración nazis algo que hay que aceptar como un dogma de fe. Si lo niegas vas a la cárcel pero el deber de todo historiador es evitar la parcialidad sólo apasionarse por la verdad y la verdad está por encima de los intereses económicos los prejuicios políticos o las claves de un pensamiento único universal. Además de las cónicas húngaras de Eugenio Suárez cotejé los relatos personales de divisionarios de la Azul (Rodrigo Royo, Tomás Salvador, Dionisio Ridruejo, Laín, Berlanga, el mismo Sanchez Covisa hombre integérrimo abogado y fiscal) que disentían de la versión oficial que dieron los ingleses grandes propagandistas del “Shoah” cosa curiosa porque no fueron los británicos los liberadores de Auschwitz sino los rusos que se mostraron más comedidos acaso porque los soviéticos en revancha cometieron tantas o más atrocidades que los nazis. España fue el puerto de salvación a los perseguidos de entonces y se mostró generosa y derramó su ayuda jugándose muchas veces la vida y el prestigio precisamente cuando ni Roosevelt ni Churchill movieron un músculo o pagaron un centavo por salvar a un judío y esa es la tesis que expongo en mi libro. No obtuve sino disgustos amenazas incomprensiones relevamientos sospechas ataques personales (los espías del general Manglano y del general Sanz anduvieron al copo los tuve pegados a mis calcaños) y persecuciones. Suárez se olvidó pronto de su libro renunció a sus principios josé-antonianos y se dedicó a ganar dinero.  

En los años del estraperlo pasó a ser el típico señorito de derechas modelo de tránsfugas que renunciando a sus ideales de juventud pidió el ingreso en el PC. Se lo negó Semprun. Está claro que no era ningún pensador de Falange ningún idealista. Sólo un plumilla el clásico individuo antipático del bigotito de la camisa azul y mirada altanera que se lucraba un buen pasar a costa de la revolución pendiente. Como otros muchos que se beneficiaron de la irrupción providencial de don Juan Aparicio que abrió las puertas del periodismo a cantidad de jóvenes, el manchego entró en los periódicos de la cadena y pronto se especializó en sucesos una sección que daba pocos quebraderos de cabeza.

Mal se lo pagaron pues a don Juan Aparicio aquel gordo bonachón de Guadix al que otros del gremio recordamos con veneración por su benevolencia.  Pero este es el pais de la ingratitud y el chaqueterismo de cloaca. Cuando cambiaron las tornas a partir del año 58 de aquel prócer accitano fundador de la revista el Español y promotor de la Prensa del Movimiento que fue el afrecho donde abrevaron los progres de salón no quisieron saber nada, mudaron la camisa azul por la blanca o se hicieron del Opus. Juan Aparicio trajo de Guadix un jonsismo generoso y perdonador obsesionado con la cuestión social el pan el trabajo y la justicia – sus héroes eran Ramiro Ledesma y Onésimo Redondo- que tenía que ver poco con José Antonio el Eterno Ausente mucho más citado que leído por sus pedisecuos que fueron precisamente los padres de la casta política que manda en la actualidad.

Para mí este manchego de Daimiel recalado en Asturias era el epitome de la trashumancia  política de mal gusto  chaquetera. Nunca conviene hablar mal de los muertos y Dios me libre del día de las alabanzas pero el colega que acaba de fallecer la víspera de san Silvestre siempre me pareció un poco cara dura. Dios lo haya perdonado.

Tuvo negros y lamerones que le bailaban el agua: Juan Caño y Julio Camarero; con ambos tuve yo encontronazos y anécdotas desagradables.

De la misma manera que Emilio Romero tenía sus incondicionales capaces de partirse la cara por él (Julio Merino, Raúl del Pozo, La Torre etc.) el director de “Sábado Grafico” el que introdujo la prensa de colorines el bulevar las tetas los culos y los divorcios las comidillas de quien se ha muerto quien se acuesta y con quien se levanta y el morbo vende todo su afán era que leyeran sus publicaciones la porteras, practicaba un cierto vasallaje paternalista. Morbo al canto y en esas seguimos hoy. En esta profesión me he encontrado a lo largo de mi luenga vida profesional con los mejores y con los peores lo selecto y lo canalla. No en vano la llamaban la “canallesca” y el conde de Romanones decía:

-Pasen los periodistas y coman

Alguna vez le vi pasear por el malecón de Salinas cara siempre de jefe de mala leche, nariz ganchuda de sabueso de la información y ojos que se te clavaban pues era un gran escéptico y mejor indagador. Grafómano de las 24 redondas blancas cabalgando sobre el teclado de su “Olivetti”. Era refractario al ordenador. Escribió un libro importante aunque escupió sobre su memoria. Creo que fue un buen periodista lo que no quiere decir que fuera buena persona. Nos trajo lo tremebundo del “Caso” y lo cursi del “Hola”. Fue un pionero del colorín, la entrepierna y la maté porque era mía. Descanse en paz