2023-08-15
A nightmare in Holy Thursday
My friend Empires was a man of many lectures and adventures a great reader, in his young days, he came across of a big short story by the Asturian writer Leopold Alas Clarin called EL DIABLO EN SEMANA SANTA (The devil in the holy week). And as it happens, what is in books later is in real life, fulfilling the norm by Aristotle’s quod est prius in sensu postea etiam in intellectu, but the other way round. The plot was about a man of good will going every day to the library. He was a dreamer; he lived by the Law of Books, in the middle of a country of illiterates, and the great ideals thinking that there was hope for human kind. By education. The inception of good morals. Reforms. The quest of excellence. He read and read. He dreamt and dreamt. One day-it was Good Thursday when Christ invited his disciple to the Passover dinner and instituted the rule of love, a new commandment I give to you that you love each other as I have loved you- went to the hall of the municipal books, choosing that endeavour because it was quiet and warm. The precept of loving each other was hardly followed by the so called Christians. And he lived in a small Spanish town by the name of Epicidia, when the believers brought the images of the passion to the streets and organized the big processions typical Spanish, the poor guy was a believer but he never was in a procession. Humbug he said, humbug and superstitions. Poor guy, he became the odd out man and was always under suspicion, our poor writer and reader he worked long hours in the pursuit of happiness and endeavoured at the local library. Religion was for him a free feeling of intimate and personal convictions of respect for the other criteria. That was why perhaps that his faith was more consistent and deeper. He loved that silence and seclusion and quietness, only transgressed by the drone of a solitary Spanish fly and the distant sound of the glare of drums and trumpets at the sacramental processions of Holy Week. When barefooted Nazarenes in black or crimson cassocks baring candles or carrying crosses went to the streets. You could also perceive the murmurs of their steps mingled with the strophes of the Miserere. Some of them trailed big chains cuffed to their barefoot. The spectacle was quite medieval. It was the Day of Atonement. For their sins they mounted crosses and pillories staging the different passages of the Crucifixion in real. It was a public manifestation of Catholicism and a signal of their conversion in a country where the Cross achieved victory over the Half Moon and the Menorah by the rule of sword. For fear of the Inquisition, they had to show and make the big performance demonstrating adherence to Orthodoxy, and that the reason why from the windows of many homes hung the ham’s big logs and strings of black puddings and mondongos. Physically, faith had to be proved, or demonstrated the allegiance of the culinary codes of Roman Catholicism which permitted the flesh of the pig at meals. Jews and Moslems, meanwhile, never ate pork. It was banned by their prophets as inmundus or forbidden animal. Christ said, it is true, that what made man pure or impure was not what he ingested through his mouth but what he expelled from it. The inmundus or unclean had to do more with immaterial things like bad thoughts dwelling inside or ill wishes. With that rule he destroyed the puritanical commandments of the Synagogue and he said beware of the false prophets. Don’t trust them, the devil is marauding like a lion and there are wolves disguised under sheep skins. The resurrected Christ is always in perpetual war versus antichrists. Here it is the perpetual fight of our Lord who was a rebel against conventions of satanically established forces of the Pharisees And there is the devil coming even in the Holy Week. However, the Conversos, in their zeal, went further up and appear more roman that the Romans and more popish than their own pope although in private they might remain to the religion of their father. That is why in Spain religion had been secularly a question of appearances. In essence, that was the justification of the holy week big show: to try to rub off the old stigma in a nation which endeavoured to find coherence in credos and forget the differences of believes of ethnical precedence (Goths, Jews, and Arabs). Spain was always a melting pot effervescent. A big olla. The locals were eager, every spring, to stage the drama of our Saviour in flesh as it were a reality show. You could touch it in the defiles of those agonising crucifixes all bruised, maimed and blooded in the procedures or “pasos” leading to Macabre Mountain or Golgotha or into presidium expiring in the cross or hand tied at the flagellation, or those vivid “dolorosas”, pasted; tearful faces majolica full of gold and silver and embroidery. You could smell it in Seville when Macarena our lady of Dolores tumbles in her throne entering Triana among of flood of flowers and the streets full of people clapping in emotion or in the verge of hysteria calling names to the statue saying props that for the non accustomed ear might sound irreverent: “Mira qué guapa llega la hija de puta”. And you could hear the whining echoes of the saetas a Morris song deriving from the ancient jarchas sung in Andalusia by the time of the caliphs. All that was very sensual that you could not think that you are in a holy week but in a paean festivity. The crowds seemed to want to touch the old goddess and have intercourse with divinity. But to our man, the character depicted by the magical prose of Clarin religion was quite an other thing, more abstract and inner feeling you can’t share with anyone but yourself. Also, he did not like capuchones dressed like the kukluxklan. Those figures clad in black with piercing eyes under their hoods beneath the tradition of the penanced by the inquisition frightened him. They were like the masks of carnival. Holy week the histrionic representation of Passover, the hooded cowl of the capuchones was the ballast of five centuries under the spell of the tribunal of faith, the holy office. Like the jewelled thrones and the trailing “peplum” or the Dolorosas. Oh yes the laughing devil was jumping to and fro under the cathedral gurgles. The inquisition is always in the back of our mind. For him the pathos and suffered of our lord at the cross had more consistency and purpose than a mere mystery play. His passion was a reminder of his love for men, a perpetual exhortation to repentance and also a signal of his presence in the earth until the end of time. The invincibility of the cross stems from celestial reasons rather tan earthly explanation or convictions. But evil was around even in holy week. That was the idea of demoniac presence at Holy week by Clarin. This criterion wasn’t shared by most of his countrymen. And the poor archivist and scholar was surrounded by suspicion and forebodings. His life was marked by incomprehension. Politically, he was also incorrect. Why? He dared to think by his own. They treated him as a the sheep out of flock, mad heretical. Society had its own caveats and is full of conventionalisms. You cant trod the line. You cant deviate from what is assumed and accepted by the hypocritical moral attitude. My friend Empires looked at the personage described by Clarin and saw in it the spitting image of himself: the odd man out, the freethinker, the mystic, the guy with his own ideas and visions. He didn’t join the mob, he didn’t adhere to the conventional norm. that was why he was crucified. Like his Lord and Master Jesus Christ.
On the balmy spring evening as he was leaving his beloved library he came across with one of the many processions organised by the Guild Hall. This one was one of flagellants. Man barefoot and naked backs came down flogging themselves wuith flagella and batons staging the scenes what happened two rhousand years ago in the Lithostros of Jersualem, oh vos omnes qui transtis per viam videte si es dolor quasi dolor meus. Jeremiah said. He stepped aside and looked in awe to the representation of the Holy Burial (Santo entierro) but he did not kneel down or made the signal of the cross, as perceptive, and for that he became under the suspicion of the local policeman. One of them who looked exactly like some of the Pilate bailiffs who executed the Lamb of god in Via Dolorosa. The town was full of henchmen and burrows. The gallows by coincidence in Epicidia stayed behind the old library building. It was called El Rollo. They were burnt at the staked after long processes to be condemned by the Inquisition.
Eh you, why are not you in the processions. Are not you a Christian?-the myrmidon in blue police uniform said.
He did not know quite to answer.
-Em… I had to do a little work with my thesis, and need consult some books for my readings
-Didn’t you know, you bastard, you heathen you scum of the earth, what day today is?
-Holy Thursday, sir, and tomorrow Good Friday should be-, he answered meekly.
-I did not see you at the Oficios (liturgical services)
-Perhaps I thought it was not necessary. At home I read the Passion of our Lord.
-Esa misa no te vale (that Mass is not valid) are you a protestant or somewhat?
-No, sir, I am catholicus, apostolicus, romanus.
-Well then. You had to explain that to the Judge. Come with me.
In Epicidia the holy Tribunal of the Faith was suppressed in the XIX century but that infamous court is in open session in the mind of many ignorant. The warden asked him for the brief where he kept his books and jotters. Give those papers. He resisted the order and the local policemen called others of his cronies and they beat the archivist, the writer, the searcher, the dreamer, the mystic, on the spot. They handcuffed him and took him apprehended. Regardless of the exempting privilege of habeas corpus, was conducted to the police station or cuartelillo. There they beat him again, they harassed, impeached, called him names, slapped his face, and punched his nose. He suffered with patience the effrontery and in a way he was proud to undergo the same suffered of his Lord in the presidium. He realized that the Devil is at loose even in Holy Week The world since then is full of kangaroo courts. Unfortunately Anas and Caiphas, the holy sacerdotal class, the pontiffs had many emulated too long during 2000 years of history. And when the cockcrow sang three times the welcome to the new morning, they released him but he was in a poor state after the “paliza”. He could hardly walk and was all bruised. His hands, his head all his limbs ached but he could at the end by the grace of God reach his humble lodgings. And when he went back home and entered in the hall of his house, his wife seeing him as an Ecce Homo” said:
-Eh, you have been drinking again .
That was her salute. Poor guy! Even his wife wasn’t interested but such sort of things were quite frequent in Epicidia tose days. There was no love.
13/02/2005 que corresponde al dia de hoy idus aprilis 2009 13
2023-08-14
ROSJOS
Rosjos son las hojas del roble
Laureles coronados
Obsecuente a mis principios
No falté a mi palabra
Sólo aquella vez
Cuando amor juré
A Suzanne la dulce dama
No soy ófilatra
No me arrastro como la sierpe
Ni rindo culto a la mentira
Cuando todo son embustes
Gatuperios y añagazas
Muévome a compás del ritmo alfa
Solitario monje
En la cueva de mis libros
Amorosa tebaida
Hoy quince de Agosto
Canto el oficio
De la Virgen Blanca
Augusta fiesta en mitad del verano
El trigo en el silo
Cuando declina la luz
Y por villas y pueblos
De la entraña de España
Corre el alborozo de toros y cañas
Ya caen las primeras hojas del roble
Rosjos nuncios del declive
De la vernal estación
Pero el laurel sigue ahí enhiesto
En desafío a los ardores caniculares
Con su verde perenne
15 de agosto 2023
EL ZUREO DE LA PALOMA
El zureo de la paloma toca a su fin
Marchan las golondrinas
La paloma zurita crió
Los palominos en el nido
Pronto veremos el vuelo de las garzas cursoras
Planeando en flecha
Detrás del ave guía
Maravilla de la naturaleza
Van a buscar al Atlas
La fuente de la eterna juventud
Quiera el padre Muñoz lo que no quiso dios
Y pazcan las ovejas toda la hierba de mis dehesas
El legado de la natura no se puede
Destruir
Nadie quebrante la regla
EL OJO QUE NI CANTA NI LLORA PERO PIDE GUERRA A TODAS HORAS
Soy el farolero de la puerta el sol cojo mi linterna y enciendo un farol ay farolero que te vi un poquito alumbrado dame un poco de farol aunque sea apagado. Los faroleros de la puerta el sol, venida la tarde, se quitaban la gorra cuando pasaban ante la estatua de la Mariblanca que fue una meretriz famosa que encandiló a todo Madrid y que jodía de balde con buen continente.
Acoto la Carajicomedia del canciller Ayala que era un hombre corrido que conocía el percal cliente y usuario de todas las mancebías. Los vestiglos azotaban la calle la Montera y hoy ahí siguen de haciendo guardia y plantón por la Ballesta.
A mitad del pasado siglo que lo recuerdo bien pues fue mi primer polvo (me estuve lavando la boca un mes) antes estaban las coaxcas en Echegaray ojo avizor sacerdotisas del gusto con el octavo ojo humano (narices, cavidades oculares, orejas, boca, ombligo y dos a los que no se les ve: crija y verija por otro nombre carajo, el ojo flogístico de por atrás me gusta más) a mano. Es el que ni canta ni llora pero pide guerra a todas horas.
Los entendidos dicen que a veces tienen largas discusiones y acoplamientos más tarde las pichas y los coños.
Mariblanca jodía de balde y por caridad como santa Mefisa virgen y mártir.
Lo de la pobre santa Mefisa que de virgen nada de mártir todo lo que quieras es un imposible metafísico pero con esa palma la coronan en el martirologio diz que murió cabeza abajo bajo el hacha de un verdugo napolitano según declara en su panfleto don Diego Fajardo. Agustina de Aragón que también sirvió a la patria con entereza acabó sus días en un burdel de Barcelona que así es de desagradecida España con sus hijas más preclaras. Al igual que Mariblanca.
Algunos doctores recomiendan que para arreciar con furor es bueno ir antes a por setas al bosque o al pinar arguyendo nadie sabe por qué que sexología y micología van de la mano un sí es no en unión hipostática. Precisamente, es necesario a tal efecto micológico abstenerse de toda espiritosa pócima y abrazar el nefalismo que es abjurar de Baco pero no confundir con nefelismo, ciencia que trata sobre la formación de las nubes y las tormentas. La seta es encomendada para los anafrodisiacos inapetentes y abstenerse los afrodisíacos. Sin embargo, aunque me des cinco duros no voy contigo al pinar que tienes sabañones y me los puedes pegar (cantar segoviano).
Este parece tiempo de furores uterinos y huyendo de la peste china las mozas duran más y gritan en los gineceos quiero más mientras sorben el zumo del ojo que no canta ni llora pero eyacula invitando a pecar en los berreaderos de Internet.
Los modernos globalistas creen haber descubierto la pólvora, pero la cuestión es más vieja que el andao palante
En la literatura porno castellana el morbo de los conventos atiza la imaginación de los católicos obsesionados con el pecado mortal de pensamiento palabra y obra:(con meneartela no sólo te condenas también te estás haciendo cisco, me dijo un cura a mí cuando yo machacaba el ajo sin parar)
“la humilde sor Quiteria
Hija de aquel seráfico divino
Llevando al refectorio el pan y el vino
Rompió un jarro en el camino
Estando presente la comunidad
Al punto humilde se confiesa
A la abadesa
Por romper el cazo diamantino
Madre, a mí me pesa
Ella se fue a la portería
Y alzó el habito con gran paciencia
Hallando bajo las faldas
A dos frailes mozos
Que el jarro la rompían reciamente
Cumpliendo con el gusto
En obediencia.
Ay Dios, madrugaste, vecina, a sacar pollos quiera tu suerte que no encuentres al diablo y te coma el coco pues dicen las vecinas que crían palomos y las que del huerto cogen cohombros que apenas se acuestan y cierran los ojos cuando con un pepino de la mano al codo le dan por las piernas golpes tan sabrosos que crujen los dientes de dentera todos (cantar de ronda del siglo XVII) que bien se dijo no haber calabaza sin tapón ni mujer de quita y pon
Se quitaban el cenojil y el jubón pues por lo visto no se habían inventado los panties entonces y las bragas enjutas eran ropa de hombre. El destocarse era uno de los gozos más saludables para los castellanos viejos viendo cómo se despedía su dama tan despacio en las alcobas recónditas.
Madre la mi madre.
Que me come el quiquiriquí
Rascalo hija que también
Me come a mí
Dale si le das Carasa
Una mozuela de Logroño
Hilando me mostró el co...po
De lana negro que hilaba.
Estas coplillas están sacadas del Cancionero General. Hay otra versión menos “verde”: Me dice mi madre no vayas a Logroño porque los muchahos dicen mucho co... ño” lo que demuestra que el erotismo es cosa alborozada para alegrar los corazones en tiempos de pandemia o pandemónium del Covid19 y mantener a raya al cretinismo informativo de nuestras teles y periódicos al servicio del NOM pues parece que el ingenio ha fenecido entre nosotros. Saborear la drupa del melocotón uterino es manjar de dioses digo yo.
EROTISMO DE LAS JARCHAS. LA LENGUA DEL CID CAMPEADOR
ES LA POSESÍA arábiga del siglo XII una profunda carga de erotismo. En mi juventud leí yo a don Claudio Sánchez Albornoz profesor de la universidad de Oviedo. Que conocía a la perfección la historia patria. Hoy sus libros están descatalogados.
Produce ternura y embeleso y es una cura contra la islamofobia. Hay en las jarchas reductos idiomáticos del bable.
Representa el alma mora de España. Luego vendrían los romances fronterizos, un trajín de muchos siglos de dares y tomares, paces y guerras armisticios y razzias. Ocho siglos dejan huella y han quedado estampadas en el dietario de las palabras. Me entusiasma el Islam y amo a esas tres morillas que me enamoran en Jaén y a esos valientes soldados de regulares que cruzaron el Estrecho invocando a Alá.
Algo que sólo pudo hacer un predestinado como Francisco Franco, un hombre al que las balas enemigas no derribaban y decían sus soldados de la jarca que poseía baraca.
El Rif o las montañas altas y el desierto moldea el carácter de las gentes. Si yo fuera ministro de Educación haría preceptivo el estudio del árabe en las aulas:
Nan yo un hil-lello
Il-la-ç-çarameñllo
No quiero yo un amiguito
Sino el morenito
Expresan el dolor de la ausencia y el placer del arrobamiento coital
Meu çidi Ibrahim
Ya neume dolche
Vent a mib
De noite
In non, si non queres
Irem´a tib.
Garreme a ob
Ligarte
Mi dueño Ibrahim oh nombre dulce vente a mí de noche si no quieres, iré yo a ti dime adonde podré abrazarte.
Es poesía entrañable que refiere cómo había fiestas las sanjuaneras celebrados por cristianos y musulmanes
Albo día este dia
Dia del -hansadra, haqqá
Vestirey mieo al.mudabbajab
Wa-nasuqqu-r rumbha xaqqá
Albo día de san Juan verdad vestiré brocado y tú y yo quebraremos lanzas.
Llamabanse cantos
de amigo también por algunos autores.
Desde que mi cidiello viene que gran noticia como un rayo de sol sale en Guadalaxara
Garrid vos aya yermaniellas
¿cómo contener a mío male
sin el habib non vivireyo
advolare demandare
decidme vosotras hermanillas
cómo contener el mío male?
Sin el amigo non viviré
Volaré a buscarle
Esta otra jarcha refleja el amor de una cristiana muzárabe porque habla de la pascua de Resurrección
Vened la pasqua
E aun sin elle
Como cande mi corachón por elle
Viene la pasqua y mi corazón arde por él
Qué far mama
Mio alhabib
Est ad-yana
Que haré yo madre mi amor está a la puerta
Qué haré
Cómo viviré
Al amado espero
Por él morriré
la delicadeza la ternura se combinan con la brutalidad de la entrega. Así es la vida. El erotismo nos dicen estos versos forman parte irremediable de la naturaleza
ANITERIA
Es el culto a los muertos
Pero España se desentiende del pasado
De su historia no quiere saber nada
529 años de la toma de Granada
celebrado de ocultis
no sea que resucite Boabdil el Chico
no estaría mal
pero aquí todos se llaman a andana
Isabel la católica descatalogada
y los ministros haciendo jogging
preocupados por la nevadona
o cagando el vino de las comilonas
pandemia a todas horas
no quieres caldo
pues tres tazas
sin aniteria
no lloraron hoy las campanas
de Granada
COJOS CON SUBVENCIÓN
ABASIA NO PODEMOS ANDAR
Abasia los médicos que es la imposibilidad de andar. Yo creo que afecta a España un país paralizado por la pandemia. El trabajo se ha vuelto un bien escaso pero veo todas las mañanas a gente en edad de merecer y trabajar pedaleando por los caminos de cabras. Todos cobran alguna renta. Se desentienden. Nadie quiere saber nada. Estamos subvencionados. Yo lo dije en una novela con una frase definitiva "I will buy you out" os compramos. Para que no peguéis golpe. De ahí viene el buen rollito y la hipocresía de muchos que dicen "no te pases". Como me decía a mí aquel hijo de la gran puta que era el padre putativo de Goyo González el radiofonista.
Espero no obstante que algún día mi patria recupere las fuerzas y se someta a una analepsia reconstituyente maguer sea a través de una cura de caballo. Si no, desaparecemos como nación
ucrania ya no es ucrania ucrania es un matadero donde se mata a los hombres como si fueran corderos. los chinos horrorizados por la picadura de carne en que ha derivado la llamada contraofensiva
“Todo está lleno de cadáveres”: China está conmocionada por la estrategia estadounidense fallida
2023-08-13
De nimis non curat praetor
El
adagio forense latino lo aprendí cuando estudiaba Derecho Romano. ¡Qué belleza
el de este apotegma para los tiempos que vivimos en la desolación de la mentira
la pornografía y las falsas expectativas¡ Dice la alcaldesa de Barcelona que
los españoles somos unos genocidas. Yo no sé de dónde habrá salido esta piba.
Un poco arrabalera sí que es, lenguaraz y atormentada por sus exabruptos
inanes. De3l Espaá mps rba hemos saltadso al España nos folla. A Pichimón se le
remueve el `pelucón.
El pretor no juzga minucias. Al que, convulso,
se exaspere en desaforados gritos, insultos e invectivas que le apliquen la
camisa de fuerza. Madre España cuanto te escarnecen y humillan el día de la
Pilarica. Madre España, madre Roma. Mamamos todos franceses ingleses,
italianos, rumanos, portugueses, catalanes y gallegos todos de la ubre de la
loba capitalina. Ella posee pechos generosos como aquella rubia de “Armacord”
una nodriza superdotada.
La primera vez que contemplé Roma con mis
propios ojos me entraron ganas de gritar:
▬Madre.
Madre. Mio Dio… mama mía
Se
esparció el eco por las fuentes de Caracalla en medio del calor de agosto.
Madre Roma, madre España, que nutristeis con la leche de la cultura a tantos
pueblos en un proyecto civilizador que no tiene parangón en la historia.
Ahí
les duele a muchos como esta primera vara del Consejo de los cientos que se
despacha con una alcaldada.
Doña
Ada Corau no ha leído a Melo aquel historiador portugués que vivió como soldado
de un escuadrón de caballería al mando del marqués de Vélez la guerra de
Cataluña. Ha sido mi libro de cabecera este verano.
En
sus páginas me he topado con el rostro enfurecido de las chusmas que hoz en
ristre cortaron la cabeza a un catalán honesto como era el marqués de Vélez.
Una venganza catalana en toda regla que se estrelló contra los ejércitos de
Felipe IV y del Conde Duque de Olivares.
La
Colau debe de ser una de aquellas furias que ataban a la cola de los caballos a
los soldados hechos prisioneros de los regimientos reales o echaban aceite
hirviendo a la cara de las damas sospechosas de “españolistas”.
Es
la misma furia, la misma saña, el mismo odio de aquella desazón en aquel
entonces. Sólo que don Felipe VI no es Felipe IV. Va de borbones y vamos de
nones.
Y
don Rajadizo el mirifico tampoco es el Conde Duque Olivares, un primer ministro
tan grande que llevaba al Estado en la cabeza, un estado que sus tristes
sucesores están haciendo trizas.
Tampoco
se ve por ninguna parte al Tercio de Sicilia que metió en vereda a los
alborotadores de aquella rebelión ni a manda siquiera en la Moncloa a un Manuel
Azaña que mandó a la artillería contra el palacio de la Generalidad y salió
Companys el de los 72 fusilamientos de Montjuich con los brazos en alta. Aquel
Luis Companys, un militar que traicionó su jura de bandera, no se distinguió
nunca por su valor en el campo de batalla.
En
Marruecos, capitán corrupto, se quedaba con los haberes de los soldados y los
moros le llamaban el asesino. Una crisis así – ni Rajoy ni el Borbón lo han
entendido, pero el “Verrugo” sí que lo entendió- sólo se solventa con “tiros a
la barriga” y de “nimis non curat praetor “
CATALANES DEL ESPAÑA NOS ROBA AL ESPAÑA NOS FOLLA pero de nimis nom curast praetor. Son bagatelas
De
nimis non curat praetor
El
adagio forense latino lo aprendí cuando estudiaba Derecho Romano. ¡Qué belleza
el de este apotegma para los tiempos que vivimos en la desolación de la mentira
la pornografía y las falsas expectativas¡ Dice la alcaldesa de Barcelona que
los españoles somos unos genocidas. Yo no sé de dónde habrá salido esta piba.
Un poco arrabalera sí que es, lenguaraz y atormentada por sus exabruptos
inanes. Del España nos roba hemos saltado al España nos folla. A Pichimón se le
remueve el `pelucón.
El pretor no juzga minucias. Al que, convulso,
se exaspere en desaforados gritos, insultos e invectivas que le apliquen la
camisa de fuerza. Madre España cuanto te escarnecen y humillan el día de la
Pilarica. Madre España, madre Roma. Mamamos todos franceses ingleses,
italianos, rumanos, portugueses, catalanes y gallegos todos de la ubre de la
loba capitalina. Ella posee pechos generosos como aquella rubia de “Armacord”
una nodriza superdotada.
La primera vez que contemplé Roma con mis
propios ojos me entraron ganas de gritar:
▬Madre.
Madre. Mio Dio… mama mía
Se
esparció el eco por las fuentes de Caracalla en medio del calor de agosto.
Madre Roma, madre España, que nutristeis con la leche de la cultura a tantos
pueblos en un proyecto civilizador que no tiene parangón en la historia.
Ahí
les duele a muchos como esta primera vara del Consejo de los cientos que se
despacha con una alcaldada.
Doña
Ada Corau no ha leído a Melo aquel historiador portugués que vivió como soldado
de un escuadrón de caballería al mando del marqués de Vélez la guerra de
Cataluña. Ha sido mi libro de cabecera este verano.
En
sus páginas me he topado con el rostro enfurecido de las chusmas que hoz en
ristre cortaron la cabeza a un catalán honesto como era el marqués de Vélez.
Una venganza catalana en toda regla que se estrelló contra los ejércitos de
Felipe IV y del Conde Duque de Olivares.
La
Colau debe de ser una de aquellas furias que ataban a la cola de los caballos a
los soldados hechos prisioneros de los regimientos reales o echaban aceite
hirviendo a la cara de las damas sospechosas de “españolistas”.
Es
la misma furia, la misma saña, el mismo odio de aquella desazón en aquel
entonces. Sólo que don Felipe VI no es Felipe IV. Va de borbones y vamos de
nones.
Y
don Rajadizo el mirifico tampoco es el Conde Duque Olivares, un primer ministro
tan grande que llevaba al Estado en la cabeza, un estado que sus tristes
sucesores están haciendo trizas.
Tampoco
se ve por ninguna parte al Tercio de Sicilia que metió en vereda a los
alborotadores de aquella rebelión ni a manda siquiera en la Moncloa a un Manuel
Azaña que mandó a la artillería contra el palacio de la Generalidad y salió
Companys el de los 72 fusilamientos de Montjuich con los brazos en alta. Aquel
Luis Companys, un militar que traicionó su jura de bandera, no se distinguió
nunca por su valor en el campo de batalla.
En
Marruecos, capitán corrupto, se quedaba con los haberes de los soldados y los
moros le llamaban el asesino. Una crisis así – ni Rajoy ni el Borbón lo han
entendido, pero el “Verrugo” sí que lo entendió- sólo se solventa con “tiros a
la barriga” y de “nimis non curat praetor “
2023-08-11
PERCUDIDOS Y BIEN JODIDOS
Es un verbo importante que define al mundo actual. Según el diccionario de la RAE quiere decir percudir penetrar la suciedad una cosa, impregnarse y maltratar a golpes. Y estamos percudidos de suciedad, de desvalimiento, de congoja. Los medios de comunicación nos tratan a palos. Los políticos inspiran miedo al tiempo que dan tedio. Porque la política en esta tierra fue una forma de picaresca, llevada a efecto por histriones- un ejemplo: ZP y Rajoy- chulos, charlatanes y mediocres. Todos estos jaques dominan la atmósfera de la Carrera de San Jerónimo, no les importa que se vaya España a la mierda ,mientras ellos trinquen sueldos. Nos empapan de mohatres. Los cargos públicos sirven para enriquecerse. Nos percuden con sus embelecos. Las antiguas mozas de partido encuentran sitio en un ministerio. Una cartera para doña Cospe por favor que fue chica de alterne Estamos percudidos de maquinismo, de nuevas tecnologías y de feminismo. El avance de la igualdad de sexos es una obsesión que llega a situaciones estratosféricas. Urde paradojas. Hasta hace poco las féminas podían ser reinas. Nunca diputadas y a medida que abandonaron el fogón y el puchero y forman parte de los gabinetes de gobierno la vida se ha complicado bastante dando paso a la batalla de sexos. La lucha de clases ha sido reemplazada por la lucha de géneros. Ellas se han despojado del mandil y abandonan el gineceo pero hacen ostentación de un buen ropero en sus comparecencias públicas. La Espe se cambia de traje cada cinco minutos, rumbosa que es ella. Ninguna de nuestras “menistras” ha tomado ejemplo de Ángela Merkel que siendo la mujer más poderosa de Europa viste con gran modestia o lo que antes se llamaba recato. Aquí los grandes modistos hacen caja para vestir y poner pingos a nuestras MPs (no lean el acrónimo por las muy putas sino por miembras del parlamento) que van siempre a la última moda de París Ellos se acurrucan en una desairada postura eunucoide de zánganos de colmena. Gritan estamos copados. Estamos perdidos, percutidos y percudidos. No volverán a la rueca ni al bastidor. Lo de las tres K famosas del aforismo germano (Kinder, Kirche y Kuche= prole, iglesia y cocina) se acabó. Estamos percudidos, estamos intervenidos y bien jodidos
PENSIONISTAS
Los banqueros son al sistema partitocático lo que la cuerda al ahorcado. Tenemos lo que nos merecemos y hay que piropear al verdugo qué dedos tan finos son los que dios le ha dado, majestad. Apriete un poco más el dogal. Esta situación es un poco la de don Rodrigo en la horca o la del mártir san Lorenzo en la parrilla diciéndole al esbirro:
-Dale la vuelta al asado que por esta parte ya me torré lo suficiente.
Cantemos en esta hora las alabanzas del glorioso diácono aragonés. Démosle cuerda a Zapatero para que nos ahorque a modo y muramos alegres, contentos. Pensionistas, pensioneros y prisioneros de su mala suerte que quisieron enmendarle la plana por sus injusticias a un sistema que desconoce el derecho de réplica; pensionados, sopistas, paniaguados, sufridores eternos. Juan Español ¡qué buen vasallo, si hubiera un buen capitán! Pero aquí estamos en manos de los mundialistas y globales los que nos llevan al huerto con un cabeza de gobierno que sonríe con cara de gilipollas y con un jefe de la oposición por nombre Rajoy pero que bien pudiera llamarse don Tancredo.
Aquí siempre se buscó la querencia de una canonjía o de una prestamera por aquello de Iglesia Mar o Casa Real y claro está pagábamos justos por pecadores. Que nos hagan a tos funcionarios y a vivir de las rentas y del cuento.
Una cuerda de seda oiga para un ahorcado piden. Son tan mortíferas como las de sargo y esparto pero vivimos tiempos de grandes eufemismos. Que te ahorquen con un dogal de seda no es lo mismo que te den garrote vil.
El personal tiene verdadera aversión a decir las cosas a la castellana, una lengua magnifica pero en precario por culpa de tanto mercachifle tanto corrupto y sobornado. Abunda el soplapollas que tiene sólo complejos porque no sabe bien el inglés.
Ya se sabe, los gobiernos pasan, los partidos vienen y van, la corrupción permanece y sólo quedan los que chaquetean y los vividores. Pues eso, de niño fui mantista, luego periodista y servidor de la verdad, más tarde me hicieron funcionario. Traté de ponerme a disposición del bien común, porque uno es altruista y tiene vocación de prestación asistencial pero hube de escuchar no pocas sandeces de los sandios de los envidiosos de los trepas y de los que no tienen otra patria que su pellejo. Cuando venían mal dadas, resulta que la culpa de los males del país la teníamos los funcionarios. Ahora la monserga ha pasado a los de las clases pasivas.
Eso rodeaba de un halo de angustia a mi trabajo en el que hube de soportar carros y carretas, exabruptos, arbitrariedades, postergaciones, exilio. Dijeron tú a los pasillos y me fui a pasillos sin rechistar.
En el turno de tarde había una mujer de la limpieza, que se decía de la UGT, que me insultaba, que se metía conmigo y había una conserja rubia de Zamora, a la que decían la Hortensia, trocó la mopa por el uniforme de ujier, y no le cabía un piñón por el culo, el pelo de estropajo y fea como los esperpentos de Valle y entre estas dos prójimas me hicieron la vida imposible. Mandaba más en Cultura una fregona que la ministra. Este pueblo es masoquista y aficionado a los esperpentos que tú no veas.
Pero era la España que quiso construir el gran Filipo el que destruyó la administración porque era una cosa sagrada que trajo Franco y aquello era la guerra. Eras hombre, eras un enemigo de los reviragos. Gracias a dios que no todas las mujeres eran igual. Pepi que se parecía un poco a la Virgen María, una santa laica, me salvó de las garras de estas hienas. Y conseguí mi objetivo de jubilarme pero no creo que vaya a ser mi jubilación tranquila. Ahora nos llaman viejos y tenemos la culpa de todos los males del país. Quieren que nos muramos. Que hagamos mutis por el foro. Qué bien vives, tío, y tú qué sabes.
Hacen luego sus cábalas y sus cuentas de la vieja. En 1960 se retiraban a los 65 pero la palmaban seis o siete años después de recibir la absoluta pero hoy siguen viviendo, con el alargamiento del promedio de vida y los adelantos médicos, hasta cuatro y cinco lustros a costa del erario, con gran escándalo del híspido estadístico al que encocora el balance. Joder qué ojo clínico, cuanto cálculo y yo les digo en verdad: Nuestros mayores antes podían no vivir tan largo pero gozaban al menos de respetos y preeminencias sociales en medio de la comunidad. La ancianidad era un grado pero actualmente se aparca a los viejos en residencias, los herederos se incautan de sus cartillas y se les deja morir de frío, hambre y desidia en geriátricos que son inmensos montes de piedad del abandono modernos. Hoy nos decantamos por la juventud, la fuerza física, el vigor del falo, en lugar de por la experiencia y la sabiduría y a nuestros viejos ya ni se les empina ni falta que hace. Pero oiga ¿Dónde está eso que antes se llamaba dignidad de la persona humana y ahora lo pregonan como derechos humanos? Pues escondido entre las cejas circunflejas de mister Bean. Pachasco. Vale ya de demagogias mundialistas. Quitan el pan de los hijos para echárselo a los perros.
En esta sociedad desapoderada, colmada de su propio ego y que marcha hacia la destrucción embalada en su frenesí totalitario con visos de liberal, donde tanto se cacarea de derechos humanos y se programa de abyecto todo el lenguaje que dicen machista ha habido frase que me recuerdan a los campos de Auschwitz, un lenguaje sacrílego, no un argumento ad hominem sino contra el hombre y su dignidad. Eres anciano pues al horno crematorio. Herrera en la onda. Más chulo que un ocho el tío, ha colocado a su Mariló en la tele y para Gema Ruiz la mujer o la querida de Cascos la han encontrado un puesto junto a un micrófono, dádivas quebrantan peñas, favores y bicocas, no hay que estudiar una carrera de periodismo para que te dan trabajo, basta con acostarte con un prócer. Ese signo de corrupción y de arbitrariedades desde mi punto de vista es mucho más grave que el que a los jubilatas nos arrebaten unos cuantos eurillos de nuestra pensión.
Descuida que a Botín y a los políticos que se van a su casa con contratos blindados no les afecta la movida. Se explota el nombre, émulos que somos de Erostrato, pero sobre todo se explota la percha. Todos los feos, los gordos y los viejos al horno crematorio. Hala. Ellos se echan cuentas. Viven en el cálculo y la suputación continua. No eres persona humana. Eres una unidad de consumo. Un número variable. Como han dejado de creer en el hilomorfismo aristotélico y que el ser humano se compone de alma inmortal y cuerpo perecedero no le dan al individuo más valor que el que goce por la casualidad y la estadística.
Parece que es un delito el haber alcanzado a cumplir los 65 y dicen cómo podremos aguantar las cargas de tanto viejo que cobra sus buenos duros. Sobre el tapete la envidia del diablo y por eso está España de un humor de diez mil pares de diablos porque la cosa tiene setenta mil perendengues.
En el fondo de estas manifestaciones a pelo uno cree intuir el deseo de los nazis de eliminar a todos los enfermos mentales, a los viejos a los tarados. Eugenesia se llama ese procedimiento. No cabría esperar otra cosa de un sistema que da todas sus aprobaciones al aborto de los neonatos y con las mismas le administra la píldora del día después a la nena que se divirtió con su novio o con cualquiera el fin de semana para pasar luego a aplicar la inyección letal de la eutanasia al vejestorio o al enfermo desahuciado. Es el corolario, la conclusión lógica de los que adoran a Baal. A Moloch y a Mercurio.
No hay moral, sólo la de conveniencia, no tenemos ética. Una sociedad descristianizada que ha sustituido la fe en la Redención y el perdón por el de la Revancha y el Holocausto. De modo que los que mangonean las urnas y las horcas caudinas son los bancos. Son la cuerda y la sombra que se mece siniestra sobre la rama del árbol del ahorcado. Obama quiere meterles mano pero ese presidente que se parece a Sammy Deivis júnior y habla como si tuviera una pelota de béisbol dentro del cielo la boca no es más que un retórico domador de serpientes. Dice que quiere ayudar a Haití y lo invade con sus cañoneras. El terremoto es un pretexto para que unos hagan montón- las organizaciones humanitarias- y otros por aquello de que la ocasión la brindan calva se aprestan a la invasión de un territorio (los gringos) porque aquí nada es lo que parece.
No sé si lo conseguirá el Obama ese meterles en vereda a los usurarios por más que la intención parece meritoria, que ya se sabe: el infierno está empedrado de buenos propósitos. Y ahí está doña ESPE con su cara de pepona luciendo un nuevo modelito de la mano del nuevo amo de la caja. Don Rodrigo Rato. Creo que es asturiano pues vaya nombre. En bable quiere decir coño. Pero España es el coño o el ratu de la Bernarda. Todos somos funcionarios. Todos somos pensionistas. Hemos vivido unos años de debacle y estas han sido las cuentas del gran capitán. Ahora los que van a pagar el pato de tanto desafuero son los pobres jubilatas. ¡Qué país Miquelarena!
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