que san frutos eremita bendiga a mis lectores

SAN FRUTOS PROTEJA A SEGOVIA. ESPAÑA QUE BELLO PAIS

No pude ir a la catedral para cantar el villancico... al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar sonsigue bienes eternos de la infinita bondad, al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad, etc... y celebrar el rito de todos los 25 octubre, se me murió un pariente de 96 años en Fuentepiñel, mi primo Eustasio el hijo de mi tia Dominica, una santa y una verdadera abuela para mí, gracias a su intercesión ciertas enmiendas y regalos sucedieron en mi vida largos de contar, tendría que hablar de Fuentepiñel uno de los puebelos más religiosos de la diocesis de Segovia y esa es cuenta larga, además el programa word en el que escribía se ha esfumado y ne de utilizar el pad en el que no estoy tan ducho, pido perdón a los cada día más numerosos lectores, encuientro con mi primo Jacinto, regresé el alma repleta de cantos de resurrección pese a haber asistido a un funeral, gracias al san Frutos bendito

PALACIO VALDÉS OTRA VICTIMA DE LA MEMORIA HISTÓRICA

ARMANDO PALACIO VALDÉS, escritor astur, fue una de las muchas víctimas de nuestra memoria histórica al que han silenciado por ser un novelista de brío, muy popular en su tiempo y productor de best sellers, que le permitieron vivir con cierta holgura económica, lo que nunca perdonaron sus paisanos. A ASTURIAS no regresa después de la revolución del 34, no es sin embargo un pensador de derechas sino un hombre que creía en el futuro.

lo fusilaron dos veces una en paracuellos adonde fue llevado pero eximido por su ancianidad, sus verdugos lo dejaron morir de hambre en una clinica de madrid.

es uno de los grandes novelistas y sus obras llenas de calidades sopprendentes, del poder de observación del alma femenina y un enamorado de andalucía, conviene recordar su deliciosa novela de ambiente andaluz LA HERMANA SAN SULPICIO.

En mi vida literaria este maestro del arte de escribir - ahora descatalogado tanto por la derecha  como por la izquierda- otro fusilamiento en muerte, muerte de olvido- ha sido un referente.

se insertan fotos de un reportaje efectuado por el que suscribe en 1980 en el que aparece su cana de ENTRALGO  en ruinas hoy afortunadamente reconstruida y de una de las biznietgas del novelistas que murió en la más absoluta pobreza: CONCHITA

injurias y calumnias de los de la ceja

el insulto al centinela se paga en el ejercito con la pena capital. ESTE MARICONAZO SE HA TOMADO DEMASIADAS LIBERTADES


E D U A R D O M E N D O Z A I N S U L T A A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.

Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador

LA VUELTA DEL SANTO OFICIO MUNDIALISTA

EN ESPAÑA LA LIBERTAD DE CONCIENCIA NO EXISTE

Fui a la librería Fuentetaja, antiguo establecimiento de realengo al que veneramos los bibliófilos madrileños y yo de hecho allí compré libros infinidad. Tenía el propósito de ofrecer mi texto “Franco y Sefarad un amor secreto” para que lo expusieran en el escaparate. Ingenuo de mi bona fide y buen talante como soy, un empleado uno de esos mozos de librería a los que ha colocado Zapatero me pidió el libro para examinarlo. Se lo di. Vuelva en una semana. Volví pero la respuesta era no. Por lo visto la nueva inquisición judeoespañola funciona a todo meter. En otros establecimientos tambien lo rechazaron aunque su respuesta fue menos cáustica:

-Nosotros libros sin distribuidor no lo trabajamos. Tenemos una franquicia y podemos solo poner a la venta los libros que ellos nos digan.

Es decir: Forlett, los ingleses y norteamericanos, algún que otro ladrillo que ha producido alguna de las reinas de las mañanas que se ha metido a novelistas o nombradas narradoras a dedo como Nieves Herrero, Isabel San Sebastián o la chica de Yale, Carmen Navarro, los tomos de Pérez Reverte que no se acaban jamás . tatachín tatachán, no se acaban jamás como las novelas `por entregas. Vaya un panorama cultural.  Y de algún que otro recomendado del sistema. Con tanto que cacarean esto no pasaba en los tiempos del franquismo. Entonces aparte de haber más respeto a las instituciones, había más decencia, y mayor libertad de conciencia. Creo que cualquier norteamericano para el cual el First Amendement de la Constitución de Jefferson puede hacerse una idea de lo que esto significa. En la España zapaterista y juancarlista vivimos en un estado mucho parecido o peor que el soviético. Todo está controlado por las mafias que han invadido una profesión tan excelsa como era la mía que era la de comunicador, pensador, escritor. La inquisición ejerce un poder omnímodo sobre las mentes, controla las vidas, encauza incluso el comportamiento de la inmensa mayoría silenciosa. Se habla por patronos y gags y las conductas son las que ellos nos lo imponen desde la esfera de las pantallas y de los alto parlantes. Esto es el absolutismo disfrazado de liberalismo económico con un presidente que es imbecil y malo y malo y con un rey que no sólo es malo e imbecil sino corrupto, prevaricador y felón. Algún día lo pagarán. Por lo que toca a Fuentetaja no es que me afecta mucho. Ese Fuentetaja siempre fue un cazurro. Escribir en España no es ya meramente llorar. Es que ahogan el llanto con publicidad (lo bien que estamos, lo buenos que somos, hasta hemos ganado el Mundial) y todo nuestro gemir ha de hacerse a cencerros tapados. La cúpula dirigente forma parte de un buen esperpento: el gran valido Rubalcaba con su inmensa calva, Trini la culona, El Espantapájaros ZP, Rajoy de don Tancredo, las ministras dimitidas a las que han hecho subsecretarias, la Salgado una gallega que mueve la cabeza como una headmistress inglesa, el rey narizotas, la reina fea, doña Ficticia Facticia, el principito) Que resucite Goya y los pine. Serían cabales temas de inspiración para sus bosquejos de la época negra. Fuego al muñeco.

TIME \@ "dddd, dd' de 'MMMM' de 'yyyy" jueves, 21 de octubre de 2010

 HOY ES EL DIA DEL GLORIOSO SAN LUCAS, PATRÓN DE MÉDICOS Y ESTUDIANTES. EN EL DOCTO PARANINFO DE LA COMPLUTENSE UNIVERSIDAD, LECCIÓN INAUGURAL.




Antonioparragalindo



sábado, 16 de octubre de 2010





El otoño ya pinta de color ante las pobedas y antes de que caiga la hoja el campo castellano es una maravilla de primores y colores. Por algún pueblo todavía hay el acarreo de la uva sacramental en tractores rebosantes de mosto y de avispas antes viajando en cuevanos meneo triunfal caricia de Baco. Vitis es vida. ¿A quien le disgusta lo mejor que dan las parras y “ojos de vendimiar ponéis agüela?” Nos contaba como si la senectud no fuese más que un chascarrillo Quevedo en el Buscón. ¿Será sustancia o accidente? ¿Utrum ángeles migeant necne?

La cuestión es saber si los ángeles mean gota a gota o de chorrillo. Mírame y no me toques. Empiezan los debates sobre el sexo de los serafines y aquí estamos embadurnados de política aunque la vida sigue. Los caminos, caleyas circundantes a la ciudad de los Santos Niños al viejo campamento de la Legio VIII Victrix se llenaban de coches y de carruajes. Lucían sus escapularios los frailes de todas las ordenes habidas y por haber de la catolicidad (agustinos, mostenses, premostratenses, dominicos, jesuitas, capuchinos con barbas y frailes menores, jesuitas, paules, mercedarios, carmelitas… menuda cuadrilla) todos con sus libros a cuestas dentro de las artolas de las mulas y de los asnos porque un clérigo no estaba bien visto que cabalgase sobre yegua aunque estos cabalgaban de otra manera. El día de San Lucas se abría el curso y empezaba el trimestre que llamaban Miquelmas y así lo siguen llamando en Oxford pero la universidad de Alcalá quizás fuese más antigua universidad que la inglesa y si no es más antigua al menos más pulcra y divertida será la de las riberas del Henares plagadas de ninfas. A ellas cantó Gracilazo. Hoy es día de escuela, chiquitos y al día siguiente había que levantarse a las cinco para las preces y estar como un clavo en la cátedra de Prima donde el ámese pronunciaba su lección de forma solemne desde un pulpito abajo los escolares sentados en el suelo o en bancos tomaban apuntes cálamo currente antes de salir el sol. Después misa en comunidad cada colegio a su avío y cada mochuelo a su olivo. Almorzaban habas, y pocas tajadas y si salía alguna en la olla es que era un navegante. Quevedo dicit. Para la cena sopillas y en cuaresma lacticinios pero había que hacer gárgaras. No faltaban las juergas y las chanzas de estudiantes en los convictorios y lenocinios. A uno le hacían la petaca a otro se le aparecían las Animas en la efigie de un estudiante ensabanado al de más allá lo manteaban en el patio y a otros les meaban en el vino cuando iban al refectorio. Crueles novatadas por las que se hizo inmortal el bueno de Pablillos tal como nos lo describe don Francisco de Quevedo para entender a Alcalá hay que leer el Buscón que pese a sus apariencias chistosas es el libro más serio del mundo. La verdad es que aquellas crueldades tenían poco de cruel o al menos no eran mal intencionadas porque la Escolástica se basó siempre sobre el principio de que la letra con sangre entra. Por eso es tan difícil engañar todavía a un cura.

Que tal día como hoy lo tiraron a una privada con perdón para quebranto de las narices de toda la colegialidad. Se cruza en mi mirada al pasar por los soportales el domine Capra experto en ayunos y quebrantos tan hético y espiritual que todos pensaban que iba andando de medio lado, cuando se calaba el bonete se arropaba en la loba clerical y echaba a andar por la calle principal con mucho cuidado de no levitar a efectos de un golpe de aire y mucho le pinga la sotana. Veo con el ojo de la memoria que no es el ojo del culo que describió don Francisco ni el flogisto sino el tercer ojo de la azotea principal muchas becas, esclavinas, bonetes abanillos y golillas. A Pablillos tambien lo veo buscándose la vida y recibiendo su primer bautismo de fuego de manos de algún fementido Iscariote no conformes los tunantes que le prepararon la novatada después de la letrina lo metieron en la cama y allí se presentaran en su camarilla unos cuantos mayorzotes y cada uno fue lanzándole a sus mismas barbas un salva de gargajos. Acabaría como un cristo pero esto formaba parte del aprendizaje de las ciencias complutenses que incluía tambien la sabiduría de calle y había que andar listos. Novatadas que hoy escandalizarían a más de un Zenón y algún Aristarco de esos que andan por el mundo esgrimiendo la palmatoria de los derechos humanos y jodiendo la marrana con sus mohatras democráticas, aunque de otra forma a mí sólo me causan ternura y añoranza por la juventud que se fue y por los días que no volverán. Por eso me gusta tanto aquella ciudad. Porque siempre que regreso encuentro algo nuevo una memoria una instigación a la risa o a la bondad y voy a beber el mosto nuevo en los jarros en las antiguas tabernas de Alcalá. Tambien sigue habiendo poligoneras hembras de todos los colores y envergaduras. Es una tradición que viene desde las soldaderas romanes y de los tercios de Flandes que allí acantonaban. Meretrices tan inevitables como el polvo del camino. ¿Quién acabará con el oficio más viejo? ¿Quién socarrará la cepa del “andao pa adelante?” pues recordad que siempre se dijo:

-A Alcalá putas que llega san Lucas

Y venían desde todos los rincones de estos reinos y de parte del extranjero estas adoratrices del buen amor mercedario a repartir mercedes por las aulas y los claustros previo pago claro está a los impecunios y traviesos estudiantes.. Yo también tuve una novia en Alcalá o por un pueblo por allí cerca pero no sé si me la quitaron se fue con otro como es cosa bien natural o se me murió. A Alcalá putas. Honremos al jarro de san Lucas. Tener una novia ilustre o ilustrada y más en estos tiempos que vivimos de cultas latiniparlas es como tener un tío en Alcalá que uno no tiene tío ni tiene ná. Ná de ná.

EL DESFILE DE LA DERROTA

Hacía muchos años que yo no asistía a un desfile. Antes denominabánlos de la victoria pero el que vi yo ayer dia del Pilarín por las calles de Madrid fue para mí y muchos de mis compatriotas el desfile de la Derrota, el que corresponde a una España indefensa con un ejercito ONG integrado en su mayor parte por mujeres y extranjeros. Las pibas buen uniforme, mosquetón al hombro, mucha fachenda y mejor correaje. Una cosa es un alarde pase revista y otra un zafarrancho de combate. No creo que ninguna de estas tías sean Agustina de Aragón. Mujeres al poder. El régimen juancarlista cuida bien su imagen y se ha blindado en la Zarzuela con sus tropas especiales, una guardia real numerosísima y superpagada y luego la UME que es la guarnición que sentó plazo para defender a ZP en caso de movida. No dejan un cabo suelto al azar estos mandamases rodeados de pretorianos. El monarca cuenta también con un belt o cinto logístico de seguridad blindado por la CIA. ¿Y España qué. Majestad? Pues España trucidada en diecisiete costuras, una correosa y voluminosa burocracia, que pagamos los ciudadanos de a pié. Nos fríen a gabelas y martiniegas. Aquí se pagan impuestos hasta por respirar.
Algunos oficiales lucían en la pechera medallas las guerras que ahora no se llaman ya así sino actos solidarios (Bosnia, Afganistán, cascos azules) y vi soldados de esos que ha producido siempre este país erguidos gallardos el mentón arriba y a una desmarrida y desangelada cabra de la Legión y muchos tuercebotas mercenarios que van a tapar agujeros con permiso del Tío Sam y los dictámenes del Gran Poder Oculto
.
¿TEMIDA Y HONRADA? PODRÁ DEFENDERNOS UN BATALLÓN FEMENINO EN CASO DE QUE SEA ATACADA LA PATRIA. PUES QUÉ GRACIA
Lo de la pitada a ZP me pareció un montaje a cargo de los manipuladores audiovisuales. Vi también algunas banderas rojigualdas. Escuché muchos silbidos a Zapatero remendón márchate, dimite que el pueblo no te admite pero esos abucheos iban dirigidos- soy tan sutil como memorioso- por elevación desde los pechos del pueblo soberano engañado y manipulado contra el Rey a las 17 autonomías a este garigay que organizan las cadenas de radio y emisoras de TV a uno y otro lado del espectro que son la voz de su amo norteamericano.
Cuando oí el himno de la infantería que sonó por los altavoces en aquella de estrofa himno a la bandera “y por verte temida y honrada todos tus hijos irán a la muerte” no pude menos de estremecerme porque España ahora ni es temida ni es honrada. Mas bien, es el “risum teneatis de las naciones” porque la Cartera de Defensa la dirige una culona charnega que una vez en un mitin gritó la salvajada de puta España y la gente habla estos días por Cataluña de que nuestra historia es la historia de un pueblo genocida. Dios mío qué blasfemia. En el besamanos, los de siempre; la Nasty ESPE con sdus melindres genuflexos ante la Corona, los capitostes de algunas autonomías entre los que destacaba el gordo Areces. Faltaron los vascos y los catalanes han venido con los dineros frescos del Estatuo Prostituto..Montilla hizo el paripé de estomago agradecido.
Ea, ea el pueblo se cabrea. Es el espiritu del 2 de mayo que surge alguna que otra vez de los herederos del Motín de Aranjuez pero el populacho, dolido, cabreado, oprimido porque ha visto descender su nivel de vida porque la mayor parte de sus hijos con el título en bolso carecen de perspectivas laborales, adscritos a la generación Nini, se van al paro o emigran, porque la involución feminista está destruyendo al amor y chasca las familias, porque las pensiones se restringen y flota sobre nuestras cabezas la amenaza del corralito lanza desde lo profundo de su garganta pitidos enfurecidos pero no sabe contra qué protesta. Fuera. Fuera. Estamos haciendo el harakiri. Nos autoinmolamos. Yo sí.

EL ROLLS DEL REY HERENCIA DE FRANCO
Han elegido por chivo expiatorio a ZP y con toda la razón porque es un inepto y una demagogo pero de él no es toda la culpa. Quítate tú para ponerme yo ese ha sido el precario y lustre procedimiento de estirar la manta estos años de democracia, una democracia que se creía rica porque vendió muchos campos de Haceldama y ponía ladrillos, montada sobre todo lo halagüeño que nos legara la prosperidad del franquismo y dirigida por los vástagos de los franquistas-contra Franco porque hasta el mismísimo Borbón con todos sus cojonazos viajaba en el Rolls herencia del Caudillo.
La sustitución de ZP por Rajoy y esa “Chica” de Valladolid que a mí me recuerda a la novia del bueno en los westerns a la que llaman Saenz de Santamaría o la nasty ESPE, a la que le quedan bien los modelitos de los trajes de chaqueta y hace un mohim muy mono al saludar al rey en los besamanos, los ínclitos miembros de la derechuza antiespañola los que se han enriquecido, los chupones, iba a remediar poco las cosas. No hay salida. Lasciati ogni speranza.

CAMPAÑA CONTRA CHAVEZ
La vida política española en su peloteo en suS filateríaS de todo el poder para los soviets porque estos vendepatrias son marxistas de guante blanco aunque le endilguen el mocho a Hugo Chavez, porque aquí garrulan siempre los mismos- la Cernuda, la Curri, la Prego, la San Sebastián, novelista, articulista, contertulia indefectible, la gorda ex ministra con pujos indefectibles de nueva cartera, el Luis del Olmo, el Felipe Sahagún antes Maraña cargado de masteres pero que de periodismo no sabe un pijo, los Jáuregui, el Cruz, el Millas tira millas hasta que llegues a Muros del Nalón y todos cuantos han hecho este país un nido de la palabrería y de la crispación- recuerda al infierno del Dante que ya ni pongo la radio ni enchufo el Askar porque de allí se disparan ondas metíficas que hieren mis pituitarias, asaltando mi conciencia del mundo y los valores comuneros que me enseñaron en Segovia.
La campaña contra Chavez y lo de que se echara en falta a un alférez signifer que portase el estandarte de Bolivar tambien me pareció algo chusco, cómico, propio de republica bananas más que de un país serio, desproporcionado porque mi patria ha renunciado a los ideales que repartió en el Nuevo Mundo y en esta campaña contra Caracas se advierte la mano negra de los intereses yanquis. Viva Chavez un bolivariano-grito yo- que aguanta las insidias de este monstruoso poder oculto que manipula y aterroriza al mundo con su histrionismo globalidad.

ASI Y TODO VIVA ESPAÑA
El Gran Hermano no pierde tajada, juega todas las bazas, va a por todas, es el oráculo de la verdad democracia y eso no lo saben los que silbaban contra Zapatero. No sabían los que ayer silbaban. Yo sí, en ese alarde de descontento o gran parada militar por el Paseo de la Castellana. No creo que fueran de la extrema derecha como dice Rubalcaba. Aquí los únicos de extrema derecha son los del gobierno y los de la cafila Mediática, los trincones de los ayuntamientos con treinta sueldos, los de la prensa del perineo y la genitalia. Es la hora de los tartufos.
Yo he llorado en este Desfile de la Derrota que otrora era el Desfile de la Victoria. No soy memorioso pero me hizo recordar a mi padre que cada vez que venía a los Desfiles me traía un juguete o una pelota. Una vez un balón de reglamento pero de todos esos gloriosos desfiles hablaré en otra ocasión aunque todos esos mindundis untados de pomada a este comunero le llamen facha. VIVA ESPAÑA.

EL AMOR ALLEGA DOLOR Y LA LITERATURA SUFRIMIENTO

OSCAR WILDE,QUEVEDO, POE, DOSTOYEVSKY, VILLON, CERVANTES, SOLZJENITSIN,FOE,ESTUVIERON EN LA TRENA. LA BUENA ESCRITURA ES CÓMITRE DE LAS PENAS. POR ESO NO OS FIEIS DE LOS WINNERS. LOS MEJORES LIBROS LOS ESCRIBE EL PERDEDOR

El bosque emana sabiduría, nostalgia del yo inocente que perdimos. Porque ya pocos podrán decir Et in arcadia Ego. Regresemos al buen salvaje. Son las diez y ha bajado a su pación acostumbrada en el prado la cervatilla a la que curé la pata cuando la perseguían unos cazadores. Está cerca del moral y las zarzas que le brindan desenfilada optima caso de huida. Hoza entre las blanca margaritas, la primula incansable y la verbena que luces sus colores en el armentío entre mayo y agosto. No falta tampoco la dehiscente festuca, golosa para el ganado. A falta de madre, un castaño viejo y gordo brinda protección a la nerviosa corza, un abedul la caricia el lomo con sus ramas y el laurel triunfal y señero parece que la está diciendo:

-Por aquí. Por aquí.

En una de sus ramas se acaba de posar un malvís de plumaje multicolor. El bosque ofrece cobertura, hospedaje, reclinatorio y discreto lugar de citas amantes a las criaturas de Dios la mayor parte de los lugareños de por acá tienen algo de bosquimanos. Protege y te regala la posibilidad de ver sin ser visto, de observar sin que te observen. Es un parapeto robinsón donde a veces me voy a lamer las heridas. Te sientas en la vereda y ves pasar la vida. A la hora de la siesta el pequeño ciervo sigue entregado a su afán de alimentarse, rumia y a veces ramonea las hojas de un helecho arborescente, altísimo. Nunca baja la guardia. Escucha un ruido, conoce todos los del bosque, pero sólo le espantan aquellos que produce el hombre. Alza las orejas como antenas y de repente inicia la estampida monte abajo si atisba un peligro y se pierde en carrera de saltos por la espesura. Estampa bucólica. El verano ya va de vencida y la brisa de la mar tras las calmas de las estrellas de san Lorenzo trae en su semblante la furia de las mareas de san Agustín. Llega una de esas motos odiosas que están acabando con la flora y fauna de este país porque esos niños se aburren y piden a sus padres que les compre un kat de tres ruedas. El estruendo ha interrumpido mi conversación con las sirenas que escucho cantar cerca de los gollizos del acantilado mientras se peinan. Una es rubia y otra morena. Me palpo la ropa ante tales embelecos. Y por una vez me siento Ulises que renunció a la honra, la gloria, la fama, el dinero, los cantos de sirena por la paz recoleta de un recogido, que renuncia al mundo, al diablo, a sus pompas y vanidades. Observo con terror como la macula del pecado original – envidia, ira, crimen- marca la frente de algunos aldeanos de por aquí, `porque ya está dicho que no hay paraísos aunque los pregonen y asturiano, rijoso, vano y mal cristiano (los gallegos son peor) y para sosegarme recito un diyámbico de Horacio:

- Mihi parva rura et Spiritum gratiae (que me den un apartado rincón en un lugar campesino como sitio de privilegio)

- Beatus ille qui procul negotiis.

- Muy melancólico está usted esta tarde, Verumtamen.

- Porque hoy siento nostalgia de la Arcadia perdida. Se equivocan los que piensan que van a encontrar el edén en este valle de lágrimas.

- Cierto. ¡Que descansada vida la del que huye del mundanal ruido!

AREVALO PALACIO DE LOS SEDEÑOS, UNO DE LOS SIETE LINAJES

RADIO GRAD PETROV UN OASIS EN INTERNET

PALOMÑIK PEREGRINO RUSO

Peregrino del éter, o palomñik , que dicen los rusos, voy a misa este domingo y por Internet escucho la solemne eucaristía y vísperas que oficia el patriarca Cirilo. Dos horas y media. La retransmisión se interrumpe in medias res pero esto ha sido una borrachera de cantos. Es la grandeza, la alteza, la imponencia, algo que sólo se puede comprender con palabras rusas como “sobornost” (catedralidad) y “velichavi” “majestad”. Radio Grad Petrov tiene creo que millones de visitas. Es la magia de Internet. En el guial esta emisora es como un pantocrátor, una mandorla mística. Desde los bits y los baites Cristo bendice y consuela, les canta cánticos de resurrección. Todavía nos queda Moscú a los que creemos en Él, vivimos por Él, y morimos por Él. Fides ex auditu. La fe ha de entrar por los oídos y por los ojos. Cuando empiezas a razonar entran las dudas y todo se viene abajo. Donde está fracasando la iglesia romana creo que está entrando en triunfo la Ortodoxia. Mientras el catolicismo se bate en retirada frente a sus formidables enemigos que están dentro nada de ad foras y la CNN ofrece un reportaje sobre paidofilias clericales norteamericanas- un párroco está preso por haber sodomizado a su monaguillo en el confesionario en Illinois y parece ser que Raztinger anduvo metido en estos asuntos que ocultaba cuando presidía el dicasterio de la Propaganda FIDE- los popes ortodoxos van de sotana y lucen sus panagias o cruces pectorales. Dan la impresión de ser una iglesia nueva y joven, curas sanos llenos de sapiencia y ansias de apostolado. Este éxito nos llena de esperanza al tiempo que nos hace reflexionar.

JOSÉ DE ESPRONCEDA 1810-1842: LA CANCIÓN DEL PIRATA Y LAS MORENAS EN EL LECHO, UN ESPAÑOL LIBÉRRIMO VICTIMA DE LOS BORBONES

El bicentenario de este gran vate quisieron celebrarlo dos años atrás para coincidirlo con el de la guerra de la independencia y yo me pregunto a qué tanta prisa pero no hay quien pueda con los extremeños de Rodríguez Ibarra cuando se ponen imposibles de lacrimógenos y de patrioteros de patria chica al comenzar a falar en castuo entonando las grandezas de su pueblo con buen jamón bellotero y en eso se parecen un poco a los astures de los que proceden los extremeños-you know?- aunque la verdad sea dicha que Espronceda hijo de un sargento de artillería en la guarnición de aquella localidad pacense nació en Almendralejo por casualidad. El caso es parecido por lo chocante e hilarante a lo que quieren hacer con la Constitución de 1812 que la Isla de San Fernando estuvo de festividades conmemorativas. ¡Viva la Pepa! Y también “Vivan las caenas” o mueran las cadenas que en aquel funesto siglo decimonoveno de todo hubo. Incluso frases mayúsculas la que pronuncio Fernando VII (así se las ponían a Fernando VII): “Vayamos juntos y yo el primero… etc.”. No hubo entre los dinastas españoles otro monarca más funesto que aquel Borbón al que Goya pinta con cara de loco. Uno tiene la sensación que no hay que celebrar nada. Se conmemoran libertades pero el centenario se la trae floja a muchos españoles en paro, en la ruina, la inmensa mayoría frente a una minoría que vive como dios. No faltaron los tiralevitas al besamanos regio: Bono carihondo y que al hablar parece que escupe, la ministra de Desigualdades Fornecidas, la Aido que parecía la sota de bastos y otras muchas señoras y señores de los que están en la pomada, están en la pomada o tiran del carro, gente de viso en definitiva. Nosotros los de a pie les tenemos el estribo para que ellos piquen espuela o les llevamos el carrito con la compra. Espronceda no era de esos, un español libérrimo conocedor de exilios lusitanos, parisinos, londinenses. De encuarte en encuarte y de prostíbulo en prostíbulo, predicador de vereda y poeta tabernario.

 Me hubiera gustado ser su postillón o su escudero para este romántico caballero andante. Espronceda nos sedujo con sus cantos a la libertad y al amor sin cortapisas cuando nos apuntó el primer bozo y nos salían granos sospechosos en la nariz. Dicen que era por “meneársela”. Claro habíamos leído lo de me gustan las morenas tendidas en el lecho y ante una morenaza de las del Canto a Teresa espatarrada y como dios la trajo al mundo a ver quien no peca. Y la canción del pirata marcó nuestros rumbos. “Con diez cañones por banda”.Con él en sueños fuimos corsarios a través de los siete mares.

Sin embargo, cuando afrontamos la verdad de la realidad del autor hay que bajar el pistón y conformarse con menos. El autor del Estudiante de Salamanca fue un puto rojo perseguido ahora un franquista contra el que todos escupen y explayan sus democráticos lapos, que no tendría donde caerse muerto, un marginal que escribió una novela cuando le llevaron al penal de Cuellar o viejo castillo del Duque de Alburquerque. La morena a la que canta o sea Teresa resulta una pilungui que se escapa con otro. El propio Espronceda muere tuberculoso la enfermedad romántica. Fue un apóstol de las causas perdidas. Así y todo, un español libérrimo. Se dice que es el Byron castellano pero el inglés vivió rodeado de los mejores vinos, los lujos caros, las mujeres más bonitas de su tiempo. Le tienen sin cuidado los pobres. Sus invocaciones a la libertad son más filosóficas que las del de Almendralejo siempre de parte de los perdedores. Un revolucionario de pies a la cabeza. Un español sin suerte. Eso a nuestros ojos le vuelve más entrañable porque amó la verdad e interpretó pulsando todas las cuerdas de su lira el estro de libertad o aquel ventalle que convirtió la historia de España en un ir y venir entre la repatriación y el exilio, y luego las desamortizaciones del judío Mendizábal que llenaron el país de nuevos ricos con las tierras y fundos que robaron a los frailes. Por ultimo las guerras carlistas donde van a aparecer tipos como Aviraneta el héroe barojiano – la prosa de Pío Baroja tiene resonancia de los versos de Espronceda- que dicen:

-Eso va a costar mucha sangre vasca y muchos galones, Excelencia-le dice un sargento carlista al general Maroto.

Respuesta del protagonista del sitio de Bilbao:

-Aquí lo que sobra es sangre y lo que faltan son galones, quiero decir cojones.

-Muy bien, mi general, estamos de acuerdo.

Otra cosa que no comprendo entre los nuevos historiadores y panegiristas de hacer nacer a Espronceda en 1808 cuando su venida al mundo ocurrió dos años más tarde y convertirlo en un furioso extremeño que nunca lo fue

24/09/2010 20:51

THE POPE IN ENGLAND… AND THE POWER AND THE GLORY?

When I was in England at beginning of the seventies where I taught Latin French and Spanish to the son of the miners in Yorkshire it was an honour to push some of my pupils to Oxford. Some of the advantaged became enthusiasts of Caesar, Titus Livius, Juvenal, others just could not cope.

 One Winter evening we were translating Seneca De Vita Beata in which the philosopher praises the glories of the rural live in contact with nature and far away from the intrigue and trafagus of the urb, “vita tranquila et quieta, et not aurum et famam sed honestitas” and all of a sudden there was Pailing rasing his finger. He said: “Sir what I need Latin for. I am not going to be no Pope and I am going to be in the pit all my life”.

 I did not know what to answer but little Pailing had scored a goal to my aspiration to become a latin master in that mining village of Armthorpe where I received all kinds of attentions coming across with what British tolerance and compassion is. Not only that. The lad has made me to understand what most of the English think o Popery with the memories of religious war, rilvaries, debaucheries, cruelty and blood on both sides. And also the idea of god conceals some of the most cruel aspects of the human ego and could become a prolongation or an excuse of our ambition to rule, to maim, to impose ourselves over the others. But he did not blot or rescinde my religious believes.

 Christ will endure and last in history notwithstandig the fact of our selfishnes and our longin for power (external church) as an inner force (exoterism). In England I had a zest for Anglicanism. Anglicans in those days seemed to me better Christians, more pious, and leading simple lives, reading the Bible and living thriftly and thinking highly. They also had better priests and no with the hypcresy and double standards that we are used to in the Catholic Church. That was part of the magia, perhaps Anglicanism, of the English Sunday, singing Psalms at the Eucharist, read the papers, wringing the clock. English people loved peace and quiet of their Sundays as the Jews are fond of their Sabbats.

I also liked the simple liturgy of the High Church. Anglicans in general dont mingle religion with politics, they never discuss throne and altar as the head of their church, their real Pope is the Queen. They are very practical people. As the matter of fact this precludes my caveats and my misgivings in connection with the recent visit of Benedictus XVI to the British Isles reported wit c ertain bombast. Anglicans the word comes from angels and English is Engels like in German. They like peace and quiet and not to be disturbed. Rome can’t put the clock back to the XVI Century. What happened jus it did happen indeed.

Of course, bishops there had their preventions toward ordanation of women, parsons that are queer, etc and in the middle of the debacle turn their eyes to Rome. But catholic priests are also in the duldrums. The Pope is not entitled to pontiphicate in a land like in England. The Vatican had to cure its own wounds. Paedophilia is not a phenomenon. It is structural in the Roman Church which needs a reform and is in more confussion that the Anglicans.

Those priests who abused choirboys and maidens to condem them is not enough. Action is more necessary than words. The whole church needs to be rebuilt anew from its own foundations. We need new priests and and a new idea of what ministry and cure of souls is.

 Celibacy?

 To certain point but why cant fathers of family or even grandfathers can’t be granted orders?

 That shall calm down the scandal and abuse. Presbiters are ordained too young.

 Newman?

A bit silly willy-willy Victorian priest disintanched.

 Ratzinger?

He has a queer voice and certain mannerism in his demeanour?

Why did he go to London?

The power and the glory. The caves of the Vatican need money. He knelt down to the throne of the bankers of the city. He went to pay hommage to the Rothschild. The whole journey was an exercise of public relations and a big paraphernalia.

 Oh Pailing, that poor lad from Yorkshire, you opened the eyes to me. Why do we need popes?

I dont know if we need Popes, but we need saints on the Church of Christ

 But still we need Latin, my dear friend, just to read that wonderful text of the “Vita Rustica”. That was “gaudium et vita honesta”. I loved that rural England you know, just as much as I distrust certain priests and recent Popes. they prefer the power and the glory of fame to the narrow door.

24/09/2010

voy peregrino a Compostela

(I)




POR EL CAMINO DE SANTIAGO

 

CATALUÑA ÜBER ALLES. HITLER Y EL TRIPARTITO.

Antonio Parra

No me rindo. Perder una batalla no significa perder la guerra ni la tolva puede ser mayor que la muela del molino. Seguiré disparando desde mi tronera del alcázar asediado. No entrego la cuchara venga ni puedo renunciar a mi cita con mis lectores a los que me debo en esta página gracias a la cual he encontrado a lo que más quería semanas atrás. Mi dulce resplandeciente Helen “the shining one” mal que les pese a las de la Cuerpa y a los pesquisidores e inquisidores/as de una y otra lección. ¿Opus? ¿Opas? Dejemoslo pero me llegan noticias de que nos leen hasta en Jerusalén que es una ciudad difícil como todas aquellas en que a diferencia de Córdoba hay menos tabernas que librerías. A Nueva York le pasa tres cuartos de lo mismo.

Ya saben por qué ahora que se acerca el Miércoles Santo que me recuerda el llanto del Salvador a la vista de sus muros. “Et flevit amare”. Lloró amargamente y también yo. Viva don Luis de Góngora que fue el que dijo Córdoba ciudad bravía más de mil tabernas y una sola librería. A mí me gustan en verdad ambas cosas y palabra que no concibo que pueda existir lo uno sin lo otro porque en mí siempre entreveró lo dionisíaco y lo apolíneo.

Llanto por España en lisión estatuto prostituto y tripartito finiquito causa de su fractura. No importa. Mi patria vencida y desvanecida me refugiaré diablo cojuelo entre las lomeras y tejuelos de mis libros. Mi patria al fin y al cabo no es una espacio físico sino un sueño, ese fervor que surgió al pairo de un lema tanto monta monta tanto, un cuscurro de pan, algo del sol de España y un jarrillo de vino asumiendo las recomendaciones del Talmud de las que se apropia el Loyoleo: en tiempo de tribulación no hacer mudanza o de otra manera cuando te aflija tu destino ora llora y calla.

Pues estos días de atrás anduve sumido en la lectura de un colega catalán, Eugenio Xammar, corresponsal en Londres y en Berlín para “La Veu de Catalunya” ferozmente nacionalista y filo nazi. Él y Jospeh Pla entrevistaron a Hitler al alimón. El libro se titula “El Huevo de la Serpiente” nada menos y nada más pues nos viene al pelo en los tiempos bíblicos por los que transitamos y España escuece de separatismos o acaso acaba de sonar la hora de los finiquitos y se acabó el sueño dorado que contemplaron Isabel y Fernando con la fusión de las barras catalanas con el pendón moradillo de los castellanos. El reino más antiguo y la nación con mayor abolengo del cotarro europeo se descoloca hasta convertirse en una huella en la historia un polvo de estrellas en el pasado. A la independencia catalana seguirá la de Vascongadas y por fin llegarán los enxebres del Bloque y quien sabe si hasta Asturias dejará de ser España lo que implica una contradicción in terminis. Al igual que la de los vascongados (dicen que son la tribu perdida la XIII y por eso dan tanta guerra) pero ese postulado nos llevaría a más minuciosos y complicados considerandos.

En fin que estamos en el Año de la Bicha. La lectura de “El Huevo de la Serpiente” me ha recordado ciertas deducciones gnósticas a las que de siempre fui aficionado. Si se suma con lectura dexiográfica (de izquierda a derecha) el guarismo del año 2006 que nos acontece el computo sería el del ocho número áureo y si le suman diez daría 18 que es el total de la “anosmia” el innombrable 666, esto es 6+6+6=18. El libro de Xammar don Eugenio amén de explicar cómo se produjo la construcción de aquel mito llamado Adolfo Hitler por quien no oculta sus simpatías así como ciertos reparos - era un cuarterón al que los Rotschilds eligieron para salvaguardar sus intereses. La casa Krupp y el industrial judío Thyssen Bornesmizza de origen húngaro y que cuando los nazis perdieron la guerra estableció en Villaverde la casa Boetticher, su viuda anda por ahí atrayendo atenciones y visitas de la prensa de bulevar- dice que era un “genio nacido para ser retratado”.

Las crónicas del corresponsal de La Veu en Berlín destilan hispanofobia hasta el punto de sentirse ofendidos tanto Jospeh Pla como él porque como representantes de la Generalidad y de la Renaxensa fueron invitados a un homenaje al Quijote. Pla luego se desciñó de aquella exaltación catalanista y la prueba es que durante el franquismo fue uno de los escritores más publicados y tenidos en cuenta como firma habitual del grupo “Destino”.

Xammar todo lo contrario permaneció acérrimo en sus principios. En sus ideas a favor del nacional socialismo a mí me parece que rompe a cantar el himno del “Deutschland über alles” a lo largo de las trescientas páginas de este texto que he leído con melancolía porque me recordaba terrores aciagos. Alemania por encima de todo y de todos. Cataluña, la mejor butifarra, que es lo mismo. Era la cacantilenae marcha de las juventudes hitlerianas una especie de Els Segadors a la alemana que entonaron el otro día a las puertas de la Universidad de Tarragona los radicales de Ezquerra. Cuando emana la conciencia de superioridad de un pueblo, de una raza, de una lengua sobre otra, ya la tenemos preparada. Vienen los autos de fe, las Kristall Nacht” y los terrores que acometen a ciertos ciudadanos de sentir español en Reus o en Euscalerría y que andan con el miedo de las Estrellas Amarillas de los años treinta.

Luego vendrán los edictos de expulsión y los KZ y en ellos, un viejo superviviente de Auschwitz me lo explicó, los más temibles eran los soplones, y sobre todo las gobernantas. No hay cosa más temible que una mujer cuando le colocas una cruz gamada o a una miliciana cuando le ponías en las manos un fusil. Y a mí me parece que algunos del Tripartito lucen la esvástica nazi en la solapa lo mismo que algunas de la Cuerpa pechugonas el látigo, los tirantes y las polainas de “Portero de Noche”. Terror catalanista. Terror feminista hombruno y nada femenino. Las guardesas de los campos han vuelto a asomar la oreja con su gorra de plato y su chulesco ademán no sabe con quien está usté hablando oiga.

Terror milenarista al fin y al cabo. La libertad se aleja y prevalece como una nube ventolera paseandose por la planta en actitud conminatoria el fantasma de la mentira. Este 2006 puede ser un año traumático. Estaba escrito. Hagan rueda y haganme caso.

-¿Y qué le dicen, don Verumtamen, sus amigos talmudistas?

-Que zionismo y feminismo nada tienen que ver con Israel. Es el Interpuesto que usurpa su voz que es la voz de los profetas.

-Cierto nos quieren robar la candela de nuestros candelabros. Es un intento tan vano como descabellado como hurtarle el fuego sagrado a los dioses.

Tengamos esperanza. Spain awake. Despertad todos de un jodía vez. Mañana amanecerá tovarich.

31 de marzo de 2006

cansancio de un español, Estará dios dormido, me aflige el silencio de dios

ULTIMOS DE FILIPINAS




No queda nada. Acaso sea yo como aquel teniente López que seguía ostentando la bandera española en un destacamento tagalo cuando se había firmado el armisticio por el ignominioso tratado de Paris 1898 y nuestras fuerzas se rindieron a los americanos. Mi buen teniente no se había enterado. Han ganado los americanos, ya lo ha dicho Bulgakov. Vagabundeo por las tabernas de Madrid y a las puertas del Cortes Inglés piden limosna una jarca bien organizada de gitanos rumanos.

Llegan en unas furgonetas. Les descargan y todos traen en la mano una muleta pero no hay ningún cojo en la cuadrillas, simulan cojera y son unos pedigüeños profesionales. Cuando vienen los guardias corren como diablos. A las ocho termina su jornada laboral, regresan los de la camioneta y vuelven a meterlos en las DKW.

Veo que la gente española es tan boba como misericordiosa y las señoras depositan unas monedas en el jarrillo de los vergonzantes. Acaso lleve razón Zarkossy. Se puede ser caritativo pero nunca tonto. Es más se le han echado a Zarkossy que para mí es un valeroso petit juif que defiende a la gran Francia con un par de cojones. Se me atragantan las escenas, pero yo soy el último de Filipinas, no arrío bandera y derramo lágrimas sobre los muros de la patria mia.

Sopla un terral vespertino que viene a recordarme los pecados de mi vida. Llevo un cristo en el bolsillo y se lo enseño a Santi el zamorano. Contestación del bueno del camarero:

-Ese es un hijoputa.

La blasfemia me hiere las meninges. Me hubiese llevado a la pistola y dejar a aquel menda seco comiéndose su gran bocaza pero hay una fuerza instintiva que me empuja al perdón y a la mansedumbre del crucificado.

-Hombre por qué dices eso?

Santi no contesta pero le recuerdo que si el improperio lo hubiera pronunciado sobre las barbas de un mahometano creo que este Zamorano no se hubiera atrevido porque le hubiesen arrancado su cabeza de garbanzo. Cristo Jesús te escupen en el rostro y tú no dices nada. Esa es la gran diferencia entre ellos y nosotros. Cristo está lleno de dulcedumbre y ellos nos enseñan los dientes cargados de agresividad. Vivimos corderos entre lobos.

- Gospodi pomiluy- murmuro mis kyries en ruso

Ultimo de Filipinas y cercado por los cuatro puntos cardinales de puntos filipinos, deambulo por la ciudad; yo pienso en el teniente López y su amor a España me reconforta. Me arrastro hasta la iglesia del Buen Suceso que es hoy de ucranianos. Me ocurre un incidente a la salida del templo. Y por poco me sacuden. Cristo bendito- hombre por que dijiste eso, por qué me golpeas- me saca de unas garras infernales y con las mismas me voy a ver a Olga, Olionka Romanov, la biznieta del zar y allí encuentro seguro. Paz a esta casa. Hay todavía oasis de paz y de condescendencia en el desierto de Madrid.

A los últimos de Filipinas no nos quieren ver ni en pintura. Llevaba razón Mig-16, ese de Carracillo más listo que el hambre. Me cruzo luego con los de la manifestación picoleta y siento bochorno. Llevo a la GC en el alma y la compostura de algunos miembros de la Benemérita me entristece. Una guardia civil desmilitarizada en manos del Barbas y el Toxo dejaría de ser la GC pero es parte de las desespañolización creciente que algunos nos lleva a la desesperación.

Nos han dejado sin periódicos sin editoriales, nos han dejado sin estado y ahora ahorcan a los hijos del Duque de Ahumada. El Espantapájaros va a ver al califa de Rabat a entregarle las llaves de Ceuta y de Melilla como un nuevo Boabdil el Chico del revés. ZP es un enaciado, descastado, aljamiado o muladí de León que ahora eso se lleva mucho. Ha traicionado a los suyos y es más vil que don Opas. Me empujan en un barullo y estoy a punto de perder mis gafas pero allí está el Teniente López que me tiende la mano.

-Comprenda mi presbicia, mi teniente, pero no he hecho más que leer y escribir en defensa de mi bandera. Los ojos para un corto de vista son como una tercera mano y sin anteojos ando cegato.

El teniente redivivo se cuadra ante mí. Sus ojos bondadosos me miran compasivos y curan mi dolor en esta tarde de San Lucas y este saludo para mí es una bendición del cielo. Me cuadro ante él.

-Muchacho, baja esa mano. Ya van quedando pocos entre los últimos de Filipinas pero con cien como tú, conquistamos un continente.

La ciudad universitaria esta poblada de álamos blancos. El Teniente López se ha ido al cielo a montar guardia junto a los luceros como yo me iré también dentro de poco. Un rumano pedigüeño arquea el lomo y hace que tiene los dedos gafos pero es una simulación perfecta.

Tengo ante mí más que a un pobre de pedir a un artista de la escena. Me arraso los bolsillos y le doy un euro. Ciudad universitaria adelante cuantos recuerdos suena el tartavelo de san Lázaro. Se acerca la peste a Madrid pero yo no tengo la culpa deso. Me hago a una esquina.

Avenida de Séneca, aparece una estantigua de desarrapados que llevan un gran condón en andas y dicen que es San Lázaro, otra blasfemia para el día de hoy. En Filosofía teníamos una imagen de la Virgen escondida entre los setos. Voy a cantarle una salve y le digo cosas bonitas.

-Radesti. Alégrate, reina del cielo, trono de la sabiduría, almena del coraje, jardín de la belleza

y parece que la Señora me sonríe desde sus labios de escayola. Es otra visión que tuve en esta tarde. A sus pies descansan las astas de la media luna, todavía intacta, no harán con esta Virgen lo que yo vi en un lugar de Málaga, una Virgen decapitada por la morisma o la horda roja fanática, y al lado está la baldosa donde se estampó la huella de un ángel que pasaba vagabundo impenitente como yo en esta ciudad. Es el primer peldaño que lleva al cielo, el que nos acerca a la omnipotencia suplicante que contemplan los últimos de Filipinas. El teniente López sigue al frente de nuestras banderas

TONY BLAIR EL GIN EN TONIC Y LA REINA MADRE

TONY BLAIR LE DA AL CRISTAL SIN DESCOMPONER EL GESTO

¿Quien lo diría? Lo bueno de estar de vacaciones en esta parte del mundo donde me lamo mis heridas y hago el descanso del guerrero desde hace casi cuarenta años en que se coge la BBC. Tony Blair el ex mandatario inglés andaba como una cuba por los pasillos de Downing Street y no dejaba de bajar y subir a la bodega de la residencia del gobierno (una serie de compartimentos en la pared que parecen nichos donde se guarda el mejor Porto y por lo visto Aznar no dejaba de enviarle cajas enteras de Vega Sicilia y don Tony se lo agradecía mucho aunque la verdad que Gran Bretaña carece de amigos, sólo tiene intereses, de modo y manera que don Josémari y la aznara por el mero hecho de haber tomado el te de las cinco en el Número 10 ya creía ser amigo intimo del premier ingles), según acabo de oír en un reportaje radiofónicamente perfecto de la British Broadcasting Coporation. Uno siente añoranzas de aquellos días cuando pasaba por Bush House la casa de las trolas pero acostumbrados sus inquilinos a narrar guerras, revoluciones, visitas plenipotenciarias, pactos, velando siempre por los intereses británicos por el mundo. Sabían barrer para casa. Si España hubiese tenido una emisora nacional como aquella y unjo periódicos como los que se editaban en Fleet Street hubiese sido la nación poderosa de la tierra. Pero aquí es todo lo contrario no se barre para casa sino para fuera o debajo de la alfombra, se renuncia a lo propio, se desprestigia al compañero. Ahora RNE donde hay tanto anglófilo y tanto gilipollas es como una BBC al revés. Cuando las antenas estaban instaladas en Arganda, era otra cosa. Lo digo sin ningún rencor. Se puede ser tonto aunque uno se proclame demócrata. Los ingleses serán todo lo borrachos que quieran pero saben hacer las cosas. Los hombres pasan. Las instituciones pe3rmanencen. Aquí es al revés; los nombres (ZP el espantapájaros, Rajóy y su tancredismo, los oportunistas Arturo Mas, el trincón Bono, la recontrajodida Espeeranza Aguirre, Trini la culona) están por encima de la función. Aquí el mensaje es el medio y esto es adherencia de los pasados fascistas de algunos señores míos y sus inclinaciones caudillistas. Los ingleses no se toman la cosa tan en serio. Por eso su sistema es tan efectivo. Aquí todos sabemos que el propio Rey le da al trinquin que no veas, que Arzallus como buen ex cura le priva la sangre de Cristo y es borracho de farola y meadera, que Zapatero esnifa y le da a la droga, que a Rajoy le gusta el orujo, pero por estas tierras si te pasas un día con una copita ya llevas el baldón toda la vida porque esta es tierra de sambenitos y de sambenitados. Hasta el punto de que en España difícilmente se escriben biografías sino panegíricos. Se puede ser putero y los verracos encuentran un cierto eco de consideración en esta tierra de donjuanes y de garbanzos. En Inglaterra los desvaríos de la bragueta, siendo óbice el puritanismo, se pagan caros pero suele hacerse la vista gorda con los vicarios o con los subsecretarios que van un sábado al pub y se ponen ciegos de cerveza. Luego los políticos entonan su confiteor, entonan el mea culpa y estos libros de confesiones se venden como rosquillas. Este es el caso de las memorias de Tony Blair que descubren la ladera oscura de Tony Blair: la etílica. Auntie fue para mí una fuente de información periodística aunque uno que no es nada crédulo neither was born in a field como dicen los británicos a las historias del periodismo inglés les daba la vuelta y pensando mal acertará. Con esta actitud les hacía coger algún que otro berrinche a los topos del Foreign Office en el Circus estaba indignados conmigo y hasta recibí propuestas para fichar por la Organización. Eres demasiado anárquico, Parrita. No serás nunca un maestro del disimulo ni vales para espía. Tuve un lío con una señora y luego me enteré que la ínclita era un coronel del Mossad. Iba de cazador y me cazaron. Sin embargo para mí los malos de la película no estarán nunca en Londres o en Tel Aviv. Son de Madrid. Los más estultos, los impotentes, son los que más te envidian. No hay más que navajeros. La vesania española nos descoloca para la democracia y nos acerca al caudillismo. Esta España de las autonomías está plagada de caciques. Y como no hay remedio pues litro y medio. Pero a ver quien es el majo que besa a Baco en los labios. La gazmoñería y los sanedrines nacionales- que se han vuelto abstemios como presbiterianos o cuáqueros porque católicos no son- al pobre Neira le han organizado un aquelarre. La nasty Espe ha puesto al profesor Neira de patitas en la calle. Y así sucesivamente. Si volviera a nacer me apuntaría a los M-15 y diría con Pérez Reverte viva Gibraltar inglés

QUEVEDO Y ALCALÁ. UN COMENTARIO A SU “POLÍTICA DE DIOS. GOBIERNO DE CRISTO” DONDE SE NOS MUESTRA COMO UN ESCRITOR ENTERO. CATÓLICO Y ESPAÑOL.




Días de las Cabañuelas expira agosto pasé una noche entera son poder dejar el libro de las manos. Otros curen del gobierno, el mundo y sus monarquías. Por la tele y por la radio hablan de un Lope que no reconozco. Es un porno-Lope. Esta sociedad perversa e inicua todo lo bate con su mortero metrosexual en el ojo de boticario de la lascivia. Lope bien pudo ser un follador impenitente pero esos chicos de la SER no han leído la pobre barquilla mía ni degustado la ternura de sus Villancicos. La verdad es que don Francisco de Quevedo y Villegas no fue un asalta cunas como el bueno de Lope ni un galán de monjas. Más bien parece ser que fue pájaro de un solo nido y se acreditó como el autor del mayor canto al amor en castellano. Polvo enamorado pero su Lisi le salió rana. No es que fuera una pilungui. Era una mosca mojonera que hizo de su matrimonio un infierno portátil se llamaba Felipa... Desencantado por este amor juglaresco y hereje, un nido vacío, un lugar común, falaz, tornó los ojos a Baco y de lupanar conoció muchas más hembras que el melifluo e hispido Lope como era zambo y ya se sabe que los cojos poseen una capacidad sexual hipermetropita su icono falico era muy reverenciado y hasta fue famoso en las casas llanas de Castilla, de Cataluña, de Italia. Pues a Alcalá putas que viene san Lucas. Creo que esta es frase suya para honrar al 18 de septiembre

Por desgracia los chicos de la SER nunca leerán ni sabrán leer al monstruo de las letras españolas Quevedo siempre fascina y subyuga. Incluso como comentarista político y apologeta religioso- no me pasa lo mismo con san Juan de la Cruz ni con el padre Granada y fray Luís de León pese a sus calidades eximias es un autor rollo, y Lope, tan católico tan español, suena a hueco- el mensaje de sus libros se preserva fresco transcurridos cuatro siglos. Y es que don Francisco era un hombre de su tiempo, un hombre de hoy y un español de todos los tiempos. Característica y pervivencia del genio. Lo que dice y como lo dicen llegan igual ahora que hace cuatro siglos. La voz del autor de los “Sueños” hace que el lector no se encuentra sólo con un autor sino con un país que es la España eterna. Las zahúrdas de Plutón donde toda corrupción, todo meneo, toda larcenia están tan vivas que parece que han renovado el fuego del infierno y la corte del Borbón es el nadir de lo que fue cenit con Felipe IV y siguen creciéndonos los enanos y es nadir con Juan Carolo I, el rey bartola, ahí me las den todos, debe de tener una flauta con un agujero solo, que nunca creíamos que con ese individuo en el trono España pudiera caer tan bajo. Este Zapatero puede ser el bufón de corte don Francesillo el alemán al que pinita Velásquez en las Meninas

Con las mismas me voy a Alcalá. Es la ciudad de España junto con Segovia, tal vez, mi pueblo donde se siente y se entiende el mundo quevediano en su españolidad apasionada y candente. El estilo es el hombre y la huella de su paso por esta tierra está en las piedras, en las torres de las iglesias, en los muros de los conventos, en los dinteles blasonados de los colegios mayores. Hay muchos en esta ciudad de genio alegre, estudioso y militar. Busco al caballero de las espuelas de oro, el de la cruz colorada sobre la ropilla de limiste, la mirada profunda un tanto irónica y desvergonzada atravesada entre las lentes el labio superior un poco sumido y el inferior prominente, que se plegaba en rictus entre lo irónico y lo despectivo. Me pierdo entre los figones con trastienda y corralillo bajo las parras el pámpano a la puerta un pozo con brocal en el medio y por allí cercas una alberca.

Me hice hace muchos años de la orden de Fray Jarro. Que3vedo es el divino beodo de las letras castellanas. Antes de llegar a Complutum había siete ventas y una estaba en pie hasta hace poco y en ella tuvo lugar el famoso episodio del Buscón de los estudiantes las dos putas y el clérigo gorrón que no había cenado. Todos tratando de engañar a aquel maldito ventero morisco que se las sabía todos pero los gramáticos y el clérigo cornadas del hambre hacen una burla del mesonero y es allí donde consuma su bautismo de fuego en la picaresca el bueno de Pablillos que era cabe recordar paisano mío, hijo del que dispensaba en Segovia el garrote vil con borla del Santo Oficio.

Me siento a la puerta del ventero mientras el ventero morisco me mira de reojo con cara de pocos amigos porque en su establecimiento debe de ser ramadán todos los días. Don Francisco pasea por el estragal y hace momos detrás del cura que va rezando el breviario o hace como que responsea. Las putas se emborrachan a costa de los estudiantes y una de ellas debe de ser prima mía. Se llama Leonides la vi el otro día por la fiesta y diz ejerce o ejercía el oficio más antiguo del mundo en Barcelona. Pasan dos ciclistas. A lo lejos se escucha silbar el tren de cercanías. Perdonen el anacronismo pero este oficio de la literatura carece de tiempo lo trasciende e inmortaliza las visualizaciones interiores. El timbre de un móvil llama la atención del Caballero de la Cruz Colorada que me sonríe. Su boca desalmenada luce unos buenos paletos. La única que le quedan pero aun quedan raigones en una boca oscura como un cuévano y llena de mellas. El cura ha parado de rezar o de hacer que reza ser tercia un poco el bonete y mira con hilaridad para los dos mozas que se mueren de risa y que no acaban de ajustar tarifa con los dos estudiantes que deben de ser novato.

Rastros conversos aquí y acullá; pero aquí el pueblo de Israel desapoderadamente renuncia a la ley vieja y abraza la catolicidad. He ahí uno de los enigmas del misterio español, del que don Francisco, en sus contradicciones, resulta uno de sus más insignes representantes. Sus raíces judías se compadecen poco con la vehemencia que ataca a Judas en sus tratados religiosos, a los sumos sacerdotes del Sanedrín, fámulos de Anas y Caifas que fueron con palos con antorchas al Huerto de los Olivos (érase un hombre a una nariz pegado) o la vehemencia con que defiende el patronato santiaguista en contra de los conversos que querían sustituir al Hijo del Trueno por Santa Teresa la cual sería canonizada junto con san Isidro Labrador e Ignacio de Loyola en 1521 un cinco de abril cuando es entronizado Felipe IV. Fue el gran rey de las Españas y del imperio al que hace subir Velázquez en un caballo triunfal y ruano, el monarca que ronda los conventos y que se parece un poco a Lope en su sexualidad insaciable casi femenina. En Flandes empezó a ponerse el sol pero aquel glorioso ocaso duró bastante tiempo.

El cuarto de nuestros Felipes. Nieto del prudente, biznieto del invencible e hijo del santo al que Góngora epitomiza como el crisol de las monarquías y que va a servir de modelo a Quevedo para trazar la imagen de lo que debe de ser la monarquía absoluta en un príncipe cristiano, fue augusto en todo cuanto hizo incluso en sus debilidades.

La epistemología al uso asevera que Quevedo era oriundo de la montaña un valle santanderino del mismo nombre. Sus padres entraron a servir como criados de los Reyes Católicos, el padre sería caballerizo de Felipe II y la madre azafata de Isabel de Valois. El se mofa de su heráldica cuando hablando de su casa desvencijada y en ruinas solariega “da el sol a todas las horas por haberse hundido el tejado. Es el único de nuestros clásicos que hablaba y escribía a la perfección el hebreo. Demuestra con soltura y mucha solercia y autoridad tales conocimientos en sus comentarios bíblicos sobre todo en los del Libro de Job, no superados por ningún exegeta. Sin embargo, por rencillas, rencores, y esa malquerencia que surge cuando menos te lo piensas en la vida española tuvo que aparecer un jesuita el padre Juan de Pineda que recela intrusismo en este afán por desmenuzar las explicaciones a uno de los libros más difíciles del antiguo testamento.

“Yo profesé- responde Quevedo al padre jesuita el 8 de agosto de 1626- en la universidad de Alcalá teología y filosofía y estoy graduado; fueron mis maestros el dr. Montesinos, Thenas y el Padre Lorca; no los digo para suficiencia, solo para que vuestra reverencia sepa que, aunque mal a su parecer, hablo de lo que he profesado”. Pero en este país de qué dirán la envidia suele ser aliada de la ignorancia y los reparos del vilipendiado escritor que no sólo era un poeta satírico sino tambien un profundísimo teólogo cayeron en el vacío. Alto a la dueña. Le ofenden al más insigne de nuestros vates que los vates vinieran dirigidos desde la pluma acerada de un jesuita, ya que en esta carta hace profesión de fe y de respeto a la orden loyolea. “La Compañía está en mí y en mi corazón… a la que debo desde los estudios de gramática y pudiera deber grandes progresos si a sus diligencias no se hubiesen opuesto mi incapacidad y mis distraimientos…” en esta carta parece ser que e4xpresa su desconsuelo por no haber profesado en la Compañía de Jesús. Era sin embargo y lo fue de por vida un jesuita laico que fue a su aire. La jovialidad y la fama de revoltoso y algo díscolo que se ganó en Alcalá obstaculizaron su acceso a las ordenes por ser costumbre que los que se graduaban en teología recibieran el diaconado o al menos regresaban a sus pueblos de minoristas. El Gobierno de Dios es una apología de la monarquía absoluta y de la primacía papal, una defensa de la guerra justa contra la herejía y la invasión. Trono y altar han de aunar fuerzas y el pueblo y el ejército han de estar en colusión y en armonía. Pero al propio tiempo es una diatriba feroz contra los mohatreros, los advenedizos, las camándulas, los malsines, los bocazas, los validos, los monederos falsos, los malos sacerdotes, los reyes tiránicos, los autócratas, los lobos disfrazados de cordero, los explotadores, los enemigos de Dios, los impostores, los falsos pontífices… Quevedo escribía para los europeos de los comedios del siglo XVII pero por las trazas parece que ser que se está dirigiendo a los españoles de inicios del XXI

Dada la gran carga ideológica, Quevedo que tenía terminada la obra en 1635 no se determina a darla a la estampa ante el cúmulo de enemigos que se amotinaron contra él toda su vida. Ese año fue e3ncarcelado en San Marcos de León. Sale suelto diez años más tardes y muere al poco tiempo. El libro es publicado en 1655 por su sobrino Pedro de Alderete y Quevedo

miércoles, 01 de septiembre de 2010

Continuará

San Bernardo

Hoy es san Bernardo y me voy a mi pueblo donde hay romería. Monasterio de Cardava donde en 1136 se estableció el primer convento del Cister. Los eruditos no se ponen de acuerdo sobre si fue este el primero o el de Moreruela o el de Veruela en Soria. Me es indiferente. Llevo a san Bernardo dentro porque fue el impulsor en Occidente de la mariología. Compuso el “acordaos” la oración que los devotos de Santa María recitan en todo instante, e incluso exhalan el último suspiro con esa dulce plegaria en los labios… sub tuum praesidium confugimus sancta Dei Genitrix…
Los del Cister saya blanca capa negra repoblaron las zonas del Duero,. Plantaron viñas. Organizan sus monasterios como cooperativas agrícolas. Trajeron el rito francés y España deja de ser africana, ,mozárabe, se europeiza, tras muchos siglos de pelea contra los sarracenos. Todavía quedan algunos farallones de las ruinas del convento que fue transportado piedra a piedra a Miami. Este valle del Duratón en el trecho que comprende la distancia entre Sepúlveda y Peñafiel debió de ser, por lo apartado, un importante apostadero cenobítico, donde los que estaban cansados del mundo o venían huyendo de la persecución islámica se refugian. Hay en los alcores algún castillo roquero, iglesias destruidas dedicadas a san Miguel (culto miguelino) como los de Fuentesoto, Sacramenia, la Pedriza, Fuentidueña. San Bernardo solía decir a titulo de salvoconducto o vademécum para los desesperados de este mundo y la fortuna:
-respice stellam, voca Mariam (mira la estrella, llama a María)
Hay poca gente en la campa. Por no haber no hay ni dulzaineros.- Me encuentro con un pariente, el Seto, el que se quedó con la herencia de mis padres, y me dice de buena a primeras:
-España se acabó. Franco era un hijoputa
-Si tú lo dices.
A un templario no se le puede decir tal cosa sin que saque el alfanje pero los de mi pueblo son así. Padecen morbo visigótico, son envidiosos y malos. Egoístas. Mis parientes se han quedado con la hacienda. Las tierras cerca del farallón no nos pertenecen. Ninguno es profeta en su tierra. Así que España se fue a tomar pol culo, Seto? De ser así, no creas tú que te vas a a ir de rositas? Estos chicos ven demasiada televisión. Mira la estrella, llama a la Virgen, padre perdónalos. No saben lo que hacen. Las palabras de mi prima me cuestan un disgusto, un sinsabor. Nadie es profeta en su tierra y me marcho a escape de Fuentesoto culo roto siete varas y otro poco. Gentuza. Pueblerinos desconfiados y malignos que votan socialista y tienen el alma la negra de reconcomios aunque se digan católicos

LA MAGIA DEL 12 DE AGOSTO

ESTE-OESTE UNA NOVELA DE LA POSGUERRA ESPAÑOLA

martes, 10 de agosto de 2010

Cada vez que veo a Jaime Jiménez-Arnau, subido a la noria de la noche de los sábados, que conduce un cara de piña con ramalazo cáscara amarga y en los que comparecen los de siempre (el del pelo blanco, la catalana rubia de bote, algunas veces Maria Antonia a la que deseo que se ponga buena. Ellos en el banco rojo; por el azul, una pepera tocinera, el ex de Ana Rosa, la querindonga del torero y que fue ex de un tenista, la hija de la reina de las mañanas, y otras culonas, con un tal Calabuch con pinta de cura del vicio y apellido de película de Berlanga etc.… y allí está Jimy como gallo del corral, el único espadachín con un poco de ingenio en medio de este guirigay de cotorras, el único que sabe contar un cuento o sacarle punta a un chascarrillo aun afuer de echarle mucha sal gorda, muy a diferencia del melifluo Peñafiel, voyeur de los altos tálamos y las testas coronadas que se gana la vida haciéndoles la pelota o destripando a los borbones) , verdad es que me repatea un poquito: el que el hijo de un gran novelista -y buen escritor él- tenga que hacer de palanganero de este burdel mediático.
Sin embargo, “carmina autum non dabunt”, ya lo decía Horacio. La literatura no da para comer. Y ahora mucho menos.
Acabo de terminar de leer una novela escrita por su padre, José Antonio Jiménez-Arnau, Este-Oeste, que perfila y matiza la psicología de los españoles de posguerra. Es una novela río que mantiene el interés del lector embebecido desde cada una de sus casi setecientas páginas. La historia es ni más menos que los vencedores perdieron la guerra y que desde el año 45 hasta hoy España ha estado en manos de los norteamericanos, los ingleses. Somos una democracia vigilada. En este contexto uno se alarma ante la rusofobia del protagonista, Mauricio, germanófilo hasta las cachas. Por otra parte, un falangista monárquico tampoco casa. ¿A qué se debe a esta falta de información de los españoles bien enterados? Acaso porque desde 1945 o tal vez mucho antes, 1898, hemos dejado de existir con voz propia y seamos una colonia norteamericana. No obstante, el general Franco, hábil estratega al que el autor-cosa rara- no menciona ni una sola vez a lo largo de las casi 700 páginas de la novela, durante un interregno de treinta años de gobiernos va a cortar ese cordón umbilical que hacía de España una nación sumisa a las veleidades y vaivenes forasteros. La mano que mece la cuna, el ojo oculto, son la judeomasonería. Franco los supo mantener a raya. Tampoco se alude a ellos de la misma forma que se obvia mencionar al Caudillo. Por las páginas de este libro se canta el gol de Zarra en Maracaná y se cuentan el millón y medio de manifestantes cuando lo de la manifestación de la Plaza de Oriente. Este es el Epos sonando como telón de fondo los titulares de los noticieros. Nuestra vida moderna se mueve a impulso de “headlines” y de primeras páginas- El Ethos es la defensa de unos valores cristianos entreverada con la moralina del sermón de algún cura que pretende fundar la iglesia de los pobres (¿el padre Soler pudo acabar como el padre Llanos, cambiando de chaqueta?) y el Eros son las putas de Chicote Si Alemania se sometió a un proceso de desnazificación, España ha tenido que pasar por las horcas caudinas de la desespañolización. En medio de esta marabunta lo prescrito ha sido el cambio de chaqueta. El autor perfila una serie de personajes bien logrados en el que revive o recrea un mundo como es de don Luís Portillo, el suegro del protagonista Mauricio, un lerrouxista putañero, habitual de la barra de Chicote y del Abra, que cree en la democracia parlamentaria, un falangista Ercilla que héroe de sus ideales sucumbe en la estepa rusa, y otro falangista, inasequible al desaliento que luce un yugo en las fechas en la pechera pero a medida que se acercan los rusos y los americanos a Berlín se arranca este distintivo y va a firmar el pésame de condolencia a la embajada norteamericana cuando muere Roosevelt. Luego está Rosi la chica de alterne a la que pervierte un brigadista muerto en Brunete que de convierte la protagonista o antagonista de Mauricio el cual luego se demuestra que no es tan incorruptible excepto en su amor y respeto hacia la Rosi.
La música de fondo de esta gran epopeya es la cantinela de que hay que sobrevivir en medio del río revuelto. Camaleón que se duerme se lo lleva la corriente. “Todo el mundo había dado la vuelta. Incluso en España donde los trajes y las ideas se habían vuelto del revés” .
El estilo garboso, sencillo, es del, con un dialogo magistral que colocan al autor entre los grandes de la novela española de la segunda mitad del siglo veinte.
Es una injusticia aparte de un desacato a la verdad ningunear, preterir, a autores de la categoría del padre de Jaime Jiménez Arnau a quien como digo me repatea verle de animador o palanganero de esa prensa de la entrepierna que se ha convertido en una incesante lavativa una tarántula martilleando nuestras meninges y como ya hablé largo y tendido de este puterío nacional que se ha convertido más que en tema en monotema quisiera echarlo lejos de mí pero no ha quedado otra salida para los vencidos. O te conviertes en palanganero del sistema o haces mutis por el foro. Una magna caterva de silenciosos incomprendidos metecos en su propio país tiene que ir lampando como Jimy porque hay que subirse al carro de los vencedores so pena de no ser arrastrados y caminar atrás con la argolla al cuello del incomprendido. Esta gran novela con atisbo y reclamos profetas parece intuirlo retratando unos seres vacíos y oportunistas acomodaticios ficticios y facticios.
¿Quién traerá la monarquía parlamentaria? Los mismos que vestían camisa azul y saludaban a la romana brazo en alto. Es la derecha del dinero y los negocios turbios magistrados y periodistas diplomáticos exportadores de wólfram que se sientan en las mesas del Chicote y dejan que les soplen los cuartos las Lamias y las Floras que hacen la barra. El tema es viejo como el mundo y cuando el autor describe lías ardidas de estas barbianas de lujo creí rememorar párrafos de fray Antonio de Guevara en sus epístolas familiares “hermosas de rostros, altas de cuerpos, anchas de frente, gruesas de pechos, cortas de cintura, largas de manos, pulidas en el vestir, amorosas en el mirar, y muy cautas en el pedir” que casualidad la mayor parte de las putas de aquel Madrid eran vascas hijas de familia y educadas por monjas.
Don Luís Portillo el propietario de unos grandes almacenes le pone un piso a su querida. Uno se cruza con bares que huelen a marisco y cañitas de cerveza, que se suben en taxis de gasógenos y veranean en San Sebastián. Buenos padres de familia que tienen a sus Blancas amarradas en blanca y se divierten con las muchachas de vida alegre. O con curas evangélicos que fundan un conventillo para pobres en la calle Jaén de Cuatro Caminos. Todos ellos aprenden a sobrevivir a nadar y guardar la ropa y a distinguir entre un ladrido y un mordisco. Lo que es impepinable es que desde Hayes y Ernesto Bevin al régimen franquista lo toleraron si no lo apoyaron los anglos. La habilidad de Franco fue salvar los muebles y jugar con la monarquía de don Juan al ratón y el gato. La monarquía fue una imposición de los vencedores. Estaba claro desde el principio que aquel sistema estaba condenado a morir y con su muerte se vienen abajo los ideales por los cuales habían perdido la vida más de un millón de jóvenes en nuestra guerra civil. Los sucesivos capítulos del libro son un retrato de las pequeñas vidas de estos seres egoístas acostumbrados a tener siempre la sartén por el mango.
No eran los falangistas de Hedilla ni de Onésimo sino una multitud confusa de españoles no del todo bien informados o que no querían saber. Que querían vivir. La obsesión de esta derecha era Rusia pero lo que desconocían es que el marxismo era un sistema de quita y pon que les vino a las democracias occidentales para probar sus armas en el campo de batalla y hacer negocios. Yo creo que estaban equivocados porque Rusia no era culpable o tan culpable como algunos creyeron. Y muchos de estos falangistas ignoraban la causa por qué murió Calvo Costéelo.
No murió por oponerse a Lenin -. La Pasionaria no era más que un scapegoat- sino por oponerse a entregar al capitalismo de Londres el control de los monopolios de hidrocarburos. La mano peluda o la mano negra hizo que las apariencias fueran otras. Uno saca la conclusión después de la lectura de Este-Oeste de que una buena novela es aquella que nos hace reflexionar nos embebece e infunde alientos de vida copiando la realidad vista desde el ojo triangular del novelista omnisciente que crea mundos y nos anima a ser comprensivos tal vez mejores. Una buena novela es aquella en la que se reflejan como en un espejo los valores o virtudes y carencias de una sociedad.
Más allá de lo que consideramos permanente no hay nada definitivo. La línea separadora de las luces y las luces es tenue y el bien y el mal se entreveran. La acción de este relato río de la posguerra española cruza por los territorios comanches del estraperlo, las carestías aunque aquí todos los personajes son ricos y no viven en escuálidos cuartos realquilados con derecho a cocina sino en casas de calles nobles como Lagasca 67B, luego se entrega a los meandros del ambiente selecto de los empresarios que hacen negocios y salta por las cascadas y torrentes de los miedos del buen burgués que odia pensar o decir con Bulgakov en su “Guardia Blanca” que han ganado los americanos pero Jiménez Arnau ve venir la clausura de una era con la muerte de España y su secesión en autonomías.
Pero buen observador apunta cómo Mauricio se siente odioso- se caminaba ya en los cincuenta hacia el hedonismo de nuestros días- por haber echado barriga cerca de los cuarenta años y es que la vida moderna va a tener un fuerte componente sensualista que dejará fuera de combate a los gordos los feos los viejos.
Los moradores de Lagasca 67B en este folletón se dan cuenta de estar viviendo en un mundo banal de fuertes convencionalismos pero que siga la bola.
Hay que decir las cosas correctas y pensar como piensa el Amo para no acabar en las tinieblas exteriores. Por lo demás en el libro hay muchas bodas y funerales en Santa Bárbara. Uno se cruza la mirada con las chicas topolino. El novelista que fue diplomático describe las interioridades de esta carrera donde confluye el ambiente de las oposiciones, el respeto al escalafón. Sin embargo, si España se acaba o se fractura muchos españolitos van a tener que ir olvidando una prestamera un carguito en la administración publica. Tambien tenía buen ojo para el conocimiento femenino. Algunas de las mujeres se rinden al chulo al que las maltrata y las saquea y se portan de un modo cruel con sus pretendientes honestos.
En esto del amor las buenas personas no tienen sitio y ocuparan convirtiéndose simplemente en un buen hombre. Pero ya lo decía Tirso en el Condenado por desconfiado “Eres mujer mala que quieres y regalas al que mal te trata” presenta un cuadro de costumbres y él lector que no puede soltar el libro de las manos va observando cómo se cierra un círculo.
Casi nos atreveríamos a calificar esta novela publicada en el año 61 y que se une a otros éxitos de J.A.G-Arnau como “De pantalón corto”, obra autobiografiíta y no sé si esta lo es cómo un tour de force, una obra maestra a la cual le sobran doscientas páginas. Por desgracia ¡ay! hoy prima lo contrario a la excelencia: la literatura basura, la degeneración sicalíptica o coprológica y por eso ahí tenemos a Jimy que no deja de parecerme un tio listo haciendo de bufón en los programas rosa bailándoles el agua a putas y folclóricas o jaleando los pelos del Cara de Piña el conductor de la Noria. Aun así sigue contando los mejores chistes y teniendo las mejores ocurrencias aunque algún día alguien podría sentarles las costuras por decir esas burradas que dice de los Franco. Esta enemiga hacia don Francisco con cuya nieta matrimonió el bueno de Jimy debe de venirle de familia porque su padre diplomático, articulista del ABC y guionista de cine, elide mención alguna al General en este “Este-Oeste” que a mí me ha dado que pensar bastante.
Por lo visto es una consigna y explotar el morbo de los Franco da dinero aunque sea poco ético. Yo jamás me prostituiría como lo hace G.A júnior pero parece ser que esa es la única salida actualmente tambien para un escritor. Pero me asusta el que su hijo pudiera llegar a alcanzar el título de palanganero en el tiovivo del Cara de Piña. La otra alternativa sería el exilio interior para nosotros por mandato de esta infausta monarquía que nos desgobierna – hasta Marruecos nos chotea- por cuya restauración lucharían mi padre y el de Jimy y tantos españoles de los dos bandos dejarían la piel en las dehesas de la Piel de Toro. Tengo la impresión de que aquellos idealistas no sabían por qué morían. Yo sí. El enemigo no era el que ellos creían. Y es que las cosas con frecuencia no son lo que parecen.