VNIMANIE ¡ATENCIÓN! 9 DE MAYO DÍA DEL HOLOCAUSTO. GRACIAS, RUSIA.
Antonio Parra
Mañana nueve de mayo en toda Rusia millones de personas llevarán en el ojal de la solapa unas cintas de color negro gualda en señal de recordación del día que se tomó el Reichstag y un soldado soviético hincó la bandera de la URSS sobre un pabellón de ruinas de la cancillería. Son las barras de San Jorge el Victorioso. Nuevamente el bien venció al mal. Las fauces del dragón quedaron selladas por la espada del Jinete de la Fe y el Honor manejada por el Jinete de Dios. En los archivos de radio Moscú se guarda como un tesoro la cinta en que se narraba el hecho. Un locutor con voz clara y serena lo anunciaba lacónico; en tres líneas daba el último parte de guerra: “Vinamie: el alto Mando alemán acaba de capitular. La guerra patria ha terminado. Atención. Atención”. Desde entonces para los rusos el 9 de mayo es el Día de la Recordación de la gran “pobeda” (victoria) en la “vainiski rodena” (guerra patria). Hay que recapitular un poco: el sistema actual de libertades que gozamos en el Oeste no hubiera sido posible sin el esfuerzo titánico de los soviéticos. Ellos compraron con su sangre este nuevo orden.
Las guerras son terribles y crueles, sobre todo, aquella y sólo las gana la infantería. Nunca la aviación ni tampoco la propaganda. Ojo. Las normas de la poliorcética establecen que en el asalto a una plaza debe de haber una proporción de 1 defensor por 20 atacantes. Así que en la caída de Berlín la lucha fue infernal y sin tregua ni cuartel. ¿Ustedes saben lo que era el ejercito alemán? A la Wehrmacht no la derrotaron los franceses ni los ingleses que alfombraron de fósforo y muerte Hamburgo y Dresde – un holocausto como el de Hiroshima sobre el que no se ha hecho aun justicia- ni los norteamericanos que entraron a viña vendimiada y que esperaron un lado favorable de los acontecimientos tras la caída de Stalingrado para entrar en liza- sólo podrían derrotarla los rusos en una batalla casi cuerpo a cuerpo.
No se han dado cifras oficiales o por lo menos yo no las tengo a mano pero el número de victimas pudo haberse elevado a 22 millones de almas. La guerra dejó también una millonada de heridos, de desplazados y de niños abandonados. Me contaba un oficial de Artillería español que fue hecho prisionero en el Frente de Leningrado en el 42 y pudo ser repatriado a España en el grupo del capitan Palacios con los últimos de la Blau que cuando eran conducidos a pie hacia el campo de concentración les salían al paso al cruzar los pueblos o ante las puertas de una isba enjambres de niños desharrapados pidiendo algo de comer o “papirioski” (cigarrillos).
Eran los huérfanos de aquella guerra. Los guardianes teniendo en cuenta el respeto que siempre sintió el pueblo ruso hacia los niños y los ancianos les permitían acercarse y aquellos gamines bromeban con los prisioneros en su mayor parte italianos, una nota de humanidad en medio de aquel horror. Sus padre había caído en el frente, la madre se sumó a los partizanos, los abuelos estaban muertos.
Y precisamente una niña de la guerra española narra en un libro cómo vivió el 9 de mayo de 1945. Asistió a la gran parada militar. Al final se permitió desfilar por la Plaza Roja a una sección de prisioneros alemanes y de rumanos que habían sido capturados en Poznam. Una “babuska” (abuelilla) al verlos tan lastimados pues iban cojos mancos tuertos y casi en andrajos rompió a llorar compadecida y decía: míralos, pobrecitos.
Cosas así sólo pueden ocurrir en la complicada psicología del ruso que sigue siendo en el fondo muy sencillo, muy humano y atesora los valores cristianos de compasión para el afligido. Odia al pecado y tiene en cambio piedad del pecador.
Esas cosas sí sólo pueden ocurrir en Rusia. Por eso yo mañana me colocaré en la corbata las cintas de San Jorge el victorioso y repetiré con fuerza todo el día la palabra vnimania. Poco a poco voy aprendiendo el ruso. Vnimania. Recordar. Y recordar para que un holocausto de las proporciones de aquella hecatombe global nunca pueda tener lugar en este planeta que ha de ser habitáculo de todos. De los unos y de los otros. De los tirios y los troyanos. Creyentes y no creyentes. Judíos y musulmanes, budistas y católicos. Y recordar también que a estas ceremonias de conmemoración al cabo de los años no se les da en Rusia un sello partidista. No fue una victoria del PC sino de todo el pueblo ruso.
En las barras negrigualdas de San Jorge una condecoración zarista late el espíritu patriótico. No se puede hacer una interpretación sectaria de un holocausto de tal calibre. Vnimanie, sí. Y recordar que tal proeza no hubiera sidos posible sin la ayuda de los viejos creyentes. Stalin se aseguró la victoria cuando convocó al patriarca Sergio, cesó la persecución religiosa de los primeros años de la revolución atea y nihilista y los popes marcharon al frente a luchar codo a codo con los soldados y los metropolitas y los obispos salían a bendecir las tropas como se hacía en tiempos de los zares.
Rusia la verdad tiene el alma misteriosa. Es el molde de un enigma como escribí yo en un libro hace algunos lustros. Honremos, por tanto, a los muertos y loor a San Jorge el de las Victorias. Queridos hermanos y hermanas (brati i sostri) gracias. Spasivo.
2008-05-06
2008-04-20
2008-04-05
VICENTE FERRER LA TROMPETA DEL JUICIO FINAL. GLOSOLALO Y TAUMATURGO
Hoy V Abril se cumplen 589 años de la muerte en Vinnes de Vicente Ferrer el dominico valenciano que vaciaba las mezquitas y las sinagogas porque predicó no sólo en tierra de moros y en las aljamas sino que en sus correrías misionales recorrió Inglaterra norte de escocia Alemania Francia Italia Castilla y Portugal. Le llaman la Trompeta del Juicio Final el Glosolalo de la Gracia miel derramada en la lengua y fuego en las entrañas. Hacía que sus audiencias-como no cabían las multitudes en los templos- tenía que predicar en las campas. No necesitaba micrófonos y las diferencias del idioma para este taumaturgo no suponían dificultad. Poseía el don de lenguas, el de introspección de conciencias, el sermoneaba en valenciana y sus oyentes le entendían en su propia lengua fuera castellano, catalán, provenzal, francés, alemán o córnico. Hoy sería un santo atípico o si se quiere políticamente incorrecto porque en sus sermones fustigaba a los judíos y a los mahometanos. Seguramente que sería “descanonizado” en la actualidad con esto del dialogo de las civilizaciones. Pero los pecadores se arrojaban a sus pies demandando confesión, las mujeres públicas abandonaban el oficio, los príncipes de las naciones le incitaban a sus reinos, los rabinos quemaban el Talmud y arrojaban las filacterias al fuego y los alfaquíes quemaban el Corán. ¿No estaremos ante una exageración de los hagiógrafos? Que va. Este valenciano que subía al público con una santiguada y se dirigía a sus fieles con un “bona gent” de su lengua natal iba por los caminos rodeado de una turba de disciplinantes, era como una cremá. Conmovió a Europa entera después de la peste negra de 1348 – él había nacido al año siguiente- anunciando los Novísimos. Se acercaba el fin. Se oían ya las trompetas del último juicio. Sonaban los cascos de los caballos bermejos del Apocalipsis. Convertíos. Metanoite. Y le hacían caso. El mundo no había conocido tanta elocuencia. Él representa el ápice apoteósico de la cultura cristiana plasmada en las gárgolas de las catedrales del gótico tardío. Recuerdo que en mi infancia iba a misa a una iglesia que llaman en Segovia el Cristo del Mercado donde había una lápida que recordaba que san Vicente Ferrer había predicado en aquel templo que era humilde y chico en realidad una ermita pero yo me imaginaba que las filas de feligreses llegarían hasta el Azoguejo. Lo que nunca me ha cabido en la cabeza era que el buen dominico hablase en valenciano cerrado y se le entendiera en castellano claro. Confesé mis dudas un día a don Evaristo un cura castrense que oficiaba los domingos en la ermita del Cristo y éste me dijo:
-¿Por qué te extrañas? Hijo, para Dios no hay nada imposible.
La contestación no me parecía muy convincente y bajaba las escalerillas de la imponente entrada de la Ermita del Cristo del Mercado donde a cada lado de la puerta se alzan sendas acroteras o bolas de piedra que podían pesar sus buenas dos toneladas y cruzando delante del cuartel de la Guardia Civil donde había siempre un cabo puertas que era el padre de una niña que me gustaba la Toñi volvíamos a casa a desayunar. Yo pensaba en el glosolalo en sus reconvenciones en sus diatribas celestiales. ¿Cómo se las compondrá san Vicente para que le hicieran caso si la mitad del personal escuchaba al páter don Evaristo que decía la misa en un santiamén con sus latines comidos y deprecantes como quien escucha llover? Claro que era un santo y los santos lo pueden todo. Son taumaturgos. Hacen milagros. Y me imaginaba aquel dominico alto de ojos azules con un cerquillo rubio muy bien marcado diciendo misa en aquel altar barroco rodeado de un par de ángeles y no como los nonatos que ayudaban a misa a don Evaristo a los que acabada la ceremonia si habían dicho mal el confiteor o por haberse distraído en el “suscipiat” los inflaba a sopapos ya en la sacristía. Uno siempre ha sido idealista y ha soñado en cosas perfectas que no se dan en la ingrata realidad. La voz ronca del páter del regimiento (fumaba como un carretero caldo de gallina) y apenas se le entendía debía de tener poco que ver con la voz de plata de aquel fraile al que llamaban la Trompeta del Juicio. Yo me hacía mis propias composiciones de lugar y empecé a amar a la Iglesia pero aquélla tenía poco que ver con la humilde iglesuca del Cristo del Mercado. Después ya estudiante me impresionó la imagen de un cuadro que tenía nuestro libro de historia y en la cual aparecía Vicente Ferrer con su hábito blanco y su manto negro arengando a los compromisarios de Caspe. Don Ramón aquel también era cura y capellán del hospicio un convento dominico del siglo XV donde había una inscripción del gótico isabelino en que se explayaba la frase del tanto monta, monta tanto nos decía que el compromiso de Caspe fue el primer paso hacia la unidad de la patria española y nos quedamos tan contentos. Aquel valenciano me cayó siempre bien y tuvo que ver con otros “chés” que he conocido después. Así que el compromiso de Caspe estuvo muy bien y también su intervención a la hora de resolver el cisma de Occidente poniendo los intereses generales a los suyos particulares y teniendo que renunciar a su amistad con Pedro de Luna Benedicto XIII que quiso hacer a Vicente Ferrer obispo de Valencia. A veces la ingratitud – y el santo la tuvo para con el amigo de toda la vida- puede ser santa. Pero Benedicto XIII se mantuvo en sus trece cuando fue preconizado Martín V después del concilio de Constanza y a mí Vicente Ferrer siempre me pareció un superman de Cristo a los que la hagiografía católico que trató con mucho esmero durante siglos y ahora relega al cajón del olvido porque son tiempos del revés. Ni media palabra sobre el Apocalipsis ni del milenio igualitario y eso de convertir a los moros y a los judíos ya no se lleva. Son nuestros creyentes los que estan apostatando en masa de la vieja fe. El Vaticano va a “descanonizar” al bueno de san Vicente y hará subir a los altares el papa judío que ha dejado la Iglesia de Cristo como un patatar i un campo de nabos pero el polaco cuenta con el beneplácito del Gran Hermano. Bien están los santos en los altares pero aun dentro de la Iglesia hay categorías y existen santos de primera y de segundo categoría. A san Juan Pablo II e pondrán en la fila de delante y al pobre san Vicente lo enviarán al pelotón de los torpes y meterán su imagen en algún desván empolvado o la regalarán a una oscura capilla para que las beatas le una perrona al cepillo. Claro que de dinero y santidad decía mi abuela la mitad de la mitad... Hoy cinco de abril-seguimos el viejo misal romano- toca misa de Doctores. Os justi meditabutur sapientiam. De la boca del justo fluye la sapiencia etc.
sábado, 05 de abril de 2008
Hoy V Abril se cumplen 589 años de la muerte en Vinnes de Vicente Ferrer el dominico valenciano que vaciaba las mezquitas y las sinagogas porque predicó no sólo en tierra de moros y en las aljamas sino que en sus correrías misionales recorrió Inglaterra norte de escocia Alemania Francia Italia Castilla y Portugal. Le llaman la Trompeta del Juicio Final el Glosolalo de la Gracia miel derramada en la lengua y fuego en las entrañas. Hacía que sus audiencias-como no cabían las multitudes en los templos- tenía que predicar en las campas. No necesitaba micrófonos y las diferencias del idioma para este taumaturgo no suponían dificultad. Poseía el don de lenguas, el de introspección de conciencias, el sermoneaba en valenciana y sus oyentes le entendían en su propia lengua fuera castellano, catalán, provenzal, francés, alemán o córnico. Hoy sería un santo atípico o si se quiere políticamente incorrecto porque en sus sermones fustigaba a los judíos y a los mahometanos. Seguramente que sería “descanonizado” en la actualidad con esto del dialogo de las civilizaciones. Pero los pecadores se arrojaban a sus pies demandando confesión, las mujeres públicas abandonaban el oficio, los príncipes de las naciones le incitaban a sus reinos, los rabinos quemaban el Talmud y arrojaban las filacterias al fuego y los alfaquíes quemaban el Corán. ¿No estaremos ante una exageración de los hagiógrafos? Que va. Este valenciano que subía al público con una santiguada y se dirigía a sus fieles con un “bona gent” de su lengua natal iba por los caminos rodeado de una turba de disciplinantes, era como una cremá. Conmovió a Europa entera después de la peste negra de 1348 – él había nacido al año siguiente- anunciando los Novísimos. Se acercaba el fin. Se oían ya las trompetas del último juicio. Sonaban los cascos de los caballos bermejos del Apocalipsis. Convertíos. Metanoite. Y le hacían caso. El mundo no había conocido tanta elocuencia. Él representa el ápice apoteósico de la cultura cristiana plasmada en las gárgolas de las catedrales del gótico tardío. Recuerdo que en mi infancia iba a misa a una iglesia que llaman en Segovia el Cristo del Mercado donde había una lápida que recordaba que san Vicente Ferrer había predicado en aquel templo que era humilde y chico en realidad una ermita pero yo me imaginaba que las filas de feligreses llegarían hasta el Azoguejo. Lo que nunca me ha cabido en la cabeza era que el buen dominico hablase en valenciano cerrado y se le entendiera en castellano claro. Confesé mis dudas un día a don Evaristo un cura castrense que oficiaba los domingos en la ermita del Cristo y éste me dijo:
-¿Por qué te extrañas? Hijo, para Dios no hay nada imposible.
La contestación no me parecía muy convincente y bajaba las escalerillas de la imponente entrada de la Ermita del Cristo del Mercado donde a cada lado de la puerta se alzan sendas acroteras o bolas de piedra que podían pesar sus buenas dos toneladas y cruzando delante del cuartel de la Guardia Civil donde había siempre un cabo puertas que era el padre de una niña que me gustaba la Toñi volvíamos a casa a desayunar. Yo pensaba en el glosolalo en sus reconvenciones en sus diatribas celestiales. ¿Cómo se las compondrá san Vicente para que le hicieran caso si la mitad del personal escuchaba al páter don Evaristo que decía la misa en un santiamén con sus latines comidos y deprecantes como quien escucha llover? Claro que era un santo y los santos lo pueden todo. Son taumaturgos. Hacen milagros. Y me imaginaba aquel dominico alto de ojos azules con un cerquillo rubio muy bien marcado diciendo misa en aquel altar barroco rodeado de un par de ángeles y no como los nonatos que ayudaban a misa a don Evaristo a los que acabada la ceremonia si habían dicho mal el confiteor o por haberse distraído en el “suscipiat” los inflaba a sopapos ya en la sacristía. Uno siempre ha sido idealista y ha soñado en cosas perfectas que no se dan en la ingrata realidad. La voz ronca del páter del regimiento (fumaba como un carretero caldo de gallina) y apenas se le entendía debía de tener poco que ver con la voz de plata de aquel fraile al que llamaban la Trompeta del Juicio. Yo me hacía mis propias composiciones de lugar y empecé a amar a la Iglesia pero aquélla tenía poco que ver con la humilde iglesuca del Cristo del Mercado. Después ya estudiante me impresionó la imagen de un cuadro que tenía nuestro libro de historia y en la cual aparecía Vicente Ferrer con su hábito blanco y su manto negro arengando a los compromisarios de Caspe. Don Ramón aquel también era cura y capellán del hospicio un convento dominico del siglo XV donde había una inscripción del gótico isabelino en que se explayaba la frase del tanto monta, monta tanto nos decía que el compromiso de Caspe fue el primer paso hacia la unidad de la patria española y nos quedamos tan contentos. Aquel valenciano me cayó siempre bien y tuvo que ver con otros “chés” que he conocido después. Así que el compromiso de Caspe estuvo muy bien y también su intervención a la hora de resolver el cisma de Occidente poniendo los intereses generales a los suyos particulares y teniendo que renunciar a su amistad con Pedro de Luna Benedicto XIII que quiso hacer a Vicente Ferrer obispo de Valencia. A veces la ingratitud – y el santo la tuvo para con el amigo de toda la vida- puede ser santa. Pero Benedicto XIII se mantuvo en sus trece cuando fue preconizado Martín V después del concilio de Constanza y a mí Vicente Ferrer siempre me pareció un superman de Cristo a los que la hagiografía católico que trató con mucho esmero durante siglos y ahora relega al cajón del olvido porque son tiempos del revés. Ni media palabra sobre el Apocalipsis ni del milenio igualitario y eso de convertir a los moros y a los judíos ya no se lleva. Son nuestros creyentes los que estan apostatando en masa de la vieja fe. El Vaticano va a “descanonizar” al bueno de san Vicente y hará subir a los altares el papa judío que ha dejado la Iglesia de Cristo como un patatar i un campo de nabos pero el polaco cuenta con el beneplácito del Gran Hermano. Bien están los santos en los altares pero aun dentro de la Iglesia hay categorías y existen santos de primera y de segundo categoría. A san Juan Pablo II e pondrán en la fila de delante y al pobre san Vicente lo enviarán al pelotón de los torpes y meterán su imagen en algún desván empolvado o la regalarán a una oscura capilla para que las beatas le una perrona al cepillo. Claro que de dinero y santidad decía mi abuela la mitad de la mitad... Hoy cinco de abril-seguimos el viejo misal romano- toca misa de Doctores. Os justi meditabutur sapientiam. De la boca del justo fluye la sapiencia etc.
sábado, 05 de abril de 2008
2008-04-04
4 de abril SAN ISIDORIO PATRÓN DE LA UNIDAD DE ESPAÑA
SAN ISIDORO DE SEVILLA SANTO MOZARABE DOCTOR DE LA IGLESIA
Cumbre del intelecto espejo de la caridad cristiano san Isidoro sucedió a su hermano Leandro en la sede metropolitana que junto con la de Tarragona Mérida Toledo y Zaragoza era el baluarte del catolicismo hispanovisigótico a principios del siglo VII. Fue sobre todo un maestro de obispos el que dice en una de sus homilías: Ante todo el obispo si quiere cumplir su santa misión ha de leer de continuo las Escrituras estudiar los cánones velar y ayunar y orar mucho y hermanar la autoridad con la caridad poniendo ambas virtudes bajo la tutela de la caridad virtud esta sin la cual las demás virtudes no existen.
Preconizado metropolita de Sevilla el año 601, fue tenido por el hombre más sabio de su tiempo. Sus etimologías constituyen un digesto enciclopedia de toda la ciencia antigua. Gran parte de los conocimientos medievales fueron al husmo de los escritos del santo hispalense. Con la pluma combatió a los arrianos que no creían en la procesión trinitaria el mal de la época de aquel cristianismo que no abrazan la fe católica hasta la conversión de Leovigildo. Ningún escritor más leído en la antigüedad pero carece de un biógrafo por lo que su vida ha de ser entresacada o conjeturada a través de sus escritos. Parece ser que nació en Cartagena de donde era su familia de donde son desalojados por los invasores bizantinos. En sus escritos se lamenta la desmembración de la patria y secunda a Atanagildo en sus esfuerzos por expulsar al invasor de Levante. Es un irredentista que en las desgracias de la patria llora también las desgracias familiares. Huyendo del yugo extranjero llegó a Sevilla su padre Severiano que profesaba a los reyes de Toledo el año 552. Su madre arriana es bautizada por su propio hijo ya presbítero y tiene una hermana que se llama Florinda que ingresa en un convento y otro hermano mayor Leandro que también alcanzó la santidad. Él se hizo monje y parece ser que fue idumeo de uno de los populosos monasterios que se establecieron en Córdoba a orillas del Guadalquivir. Era infatigable en la lectura y tenía una memoria prodigiosa. Todo un erudito pues. Cuando estalla la confrontación entre arrianos bizantinos y godos del oeste Isidoro empieza a distinguirse como defensor de la ortodoxia entre los años 580 y el 585. Gran aficionado a los libros – para él un libro nuevo era una gracia de Dios- recopila todos los manuscritos griegos y latinos tanto de patrística como de las artes liberales. Logra formar una biblioteca que tuvo prestigio durante la Alta Edad Media con la recensión de la Vulgata que hizo san Peregrino y en los estantes figuran libros de Orígenes “el doctor verísimo”, san Hilario, Ambrosio, Crisóstomo, san Jerónimo y Agustín, san Cipriano maestro de la caridad y Prudencio “el de la dulce boca”, Eusebio, Orosio, Galo y Paulo eminentes juristas pero también los poetas clásicos Horacio, Perseo, Marcial, Cicerón, Varrón Virgilio. A todos estos escritores paganos los llamaba “mis dulces espinas”. Durante toda su vida exhortó a leer y a sacudir la pereza. Que gran español por cuyas sendas incomprendidas y ocultas al vulgo muchos le seguimos. Puede decirse que es el gran patrón de los escritores españoles de todos los que piensan y de los que buscan respuestas en Xto. a las incógnitas que nos rodean. Pero la ciencia no ha de ser especulativa sino practica pues está diseñada para el bien y para ayudar a los semejantes y de ahí que el santo monje y obispe realice experimentos de astronomía, de matemáticas y de medicina impulsando los conocimientos del Trivium y el Quadrivium. La jurisprudencia la mineralogía con sus lapidarios en sus escritos se dan la mano con la teología y la cosmogonía. Su celda olía a saúco a menta y a artemisa u allí se oye el rasguear de los cálamos de pluma de ganso y el chisporroteo de los candiles cerca del rumor de las aguas del Betis. Decía que los folios bien escritos conducen a a la perfección al contento personal y al concento estético pues hasta de música sabía y compuso himnos litúrgicos. Es un nardo que crece en el jardín de Andalucía. Escribe al obispo Braulio de Zaragoza y le cuenta los progresos de su escritorio de sus hierbas del pigmentario y de sus lapidarios hablando de las calidades del oro del lapislázuli del incienso y del nardo y de las cañas terapéuticas que ha encontrado a la orilla del Guadalquivir. Ordena a sus copistas que guarden silencio y su regla de oro es el “sile et psalle” de los monjes de la Tebaida. “Canta y guarda silencio”. Escribe una regla para los monjes visigodos. Su pasión era el orden, predica aconseja y amonesta como aquel obispo que había abrazado el eutiquianismo y trata de esquilmar la impronta arriana que era el flagelo teológico de aquellos viejos creyentes y sus Etimologías que dedica al rey Sisebuto empieza con loores a España: “De todas las tierras que hay desde el océano a la India tú eres la más hermosa, Hispania sagrada, madre feliz de príncipes y de pueblos. Tú eres la gloria y el ornamento del orbe la reina de las provincias, la que fue armada del poderío de la goda estirpe, que alzó en ella un imperio glorioso donde brillan las riquezas”. Enamorado de la unidad española fue nuestro primer nacionalista y es por cierto por lo que su figura es importante cuando se habla de que no existe patriotismo español y la vieja cepa hispánica se nos desgaja en autonomías. Eso ya es viejo como demuestra Isidoro. Forma parte del mal visigótico. El año 633 ya octogenario preside las sesiones del Cuarto Concilio de Toledo donde sienta las bases del culto en las basílicas la tonsura de los clérigos y la homologación del rito. Proclama la unidad litúrgica que fomentaría después el arzobispo Ildefonso de Toledo el más famoso de sus discípulos. El gran pedagogo dormiría en el Señor el año de gracia del 636 después de haber tratado de sofocar mediante la paciencia y la persuasión una revuelta de los judíos que trajo en jaque al monarca elegido Sisebuto.
Cumbre del intelecto espejo de la caridad cristiano san Isidoro sucedió a su hermano Leandro en la sede metropolitana que junto con la de Tarragona Mérida Toledo y Zaragoza era el baluarte del catolicismo hispanovisigótico a principios del siglo VII. Fue sobre todo un maestro de obispos el que dice en una de sus homilías: Ante todo el obispo si quiere cumplir su santa misión ha de leer de continuo las Escrituras estudiar los cánones velar y ayunar y orar mucho y hermanar la autoridad con la caridad poniendo ambas virtudes bajo la tutela de la caridad virtud esta sin la cual las demás virtudes no existen.
Preconizado metropolita de Sevilla el año 601, fue tenido por el hombre más sabio de su tiempo. Sus etimologías constituyen un digesto enciclopedia de toda la ciencia antigua. Gran parte de los conocimientos medievales fueron al husmo de los escritos del santo hispalense. Con la pluma combatió a los arrianos que no creían en la procesión trinitaria el mal de la época de aquel cristianismo que no abrazan la fe católica hasta la conversión de Leovigildo. Ningún escritor más leído en la antigüedad pero carece de un biógrafo por lo que su vida ha de ser entresacada o conjeturada a través de sus escritos. Parece ser que nació en Cartagena de donde era su familia de donde son desalojados por los invasores bizantinos. En sus escritos se lamenta la desmembración de la patria y secunda a Atanagildo en sus esfuerzos por expulsar al invasor de Levante. Es un irredentista que en las desgracias de la patria llora también las desgracias familiares. Huyendo del yugo extranjero llegó a Sevilla su padre Severiano que profesaba a los reyes de Toledo el año 552. Su madre arriana es bautizada por su propio hijo ya presbítero y tiene una hermana que se llama Florinda que ingresa en un convento y otro hermano mayor Leandro que también alcanzó la santidad. Él se hizo monje y parece ser que fue idumeo de uno de los populosos monasterios que se establecieron en Córdoba a orillas del Guadalquivir. Era infatigable en la lectura y tenía una memoria prodigiosa. Todo un erudito pues. Cuando estalla la confrontación entre arrianos bizantinos y godos del oeste Isidoro empieza a distinguirse como defensor de la ortodoxia entre los años 580 y el 585. Gran aficionado a los libros – para él un libro nuevo era una gracia de Dios- recopila todos los manuscritos griegos y latinos tanto de patrística como de las artes liberales. Logra formar una biblioteca que tuvo prestigio durante la Alta Edad Media con la recensión de la Vulgata que hizo san Peregrino y en los estantes figuran libros de Orígenes “el doctor verísimo”, san Hilario, Ambrosio, Crisóstomo, san Jerónimo y Agustín, san Cipriano maestro de la caridad y Prudencio “el de la dulce boca”, Eusebio, Orosio, Galo y Paulo eminentes juristas pero también los poetas clásicos Horacio, Perseo, Marcial, Cicerón, Varrón Virgilio. A todos estos escritores paganos los llamaba “mis dulces espinas”. Durante toda su vida exhortó a leer y a sacudir la pereza. Que gran español por cuyas sendas incomprendidas y ocultas al vulgo muchos le seguimos. Puede decirse que es el gran patrón de los escritores españoles de todos los que piensan y de los que buscan respuestas en Xto. a las incógnitas que nos rodean. Pero la ciencia no ha de ser especulativa sino practica pues está diseñada para el bien y para ayudar a los semejantes y de ahí que el santo monje y obispe realice experimentos de astronomía, de matemáticas y de medicina impulsando los conocimientos del Trivium y el Quadrivium. La jurisprudencia la mineralogía con sus lapidarios en sus escritos se dan la mano con la teología y la cosmogonía. Su celda olía a saúco a menta y a artemisa u allí se oye el rasguear de los cálamos de pluma de ganso y el chisporroteo de los candiles cerca del rumor de las aguas del Betis. Decía que los folios bien escritos conducen a a la perfección al contento personal y al concento estético pues hasta de música sabía y compuso himnos litúrgicos. Es un nardo que crece en el jardín de Andalucía. Escribe al obispo Braulio de Zaragoza y le cuenta los progresos de su escritorio de sus hierbas del pigmentario y de sus lapidarios hablando de las calidades del oro del lapislázuli del incienso y del nardo y de las cañas terapéuticas que ha encontrado a la orilla del Guadalquivir. Ordena a sus copistas que guarden silencio y su regla de oro es el “sile et psalle” de los monjes de la Tebaida. “Canta y guarda silencio”. Escribe una regla para los monjes visigodos. Su pasión era el orden, predica aconseja y amonesta como aquel obispo que había abrazado el eutiquianismo y trata de esquilmar la impronta arriana que era el flagelo teológico de aquellos viejos creyentes y sus Etimologías que dedica al rey Sisebuto empieza con loores a España: “De todas las tierras que hay desde el océano a la India tú eres la más hermosa, Hispania sagrada, madre feliz de príncipes y de pueblos. Tú eres la gloria y el ornamento del orbe la reina de las provincias, la que fue armada del poderío de la goda estirpe, que alzó en ella un imperio glorioso donde brillan las riquezas”. Enamorado de la unidad española fue nuestro primer nacionalista y es por cierto por lo que su figura es importante cuando se habla de que no existe patriotismo español y la vieja cepa hispánica se nos desgaja en autonomías. Eso ya es viejo como demuestra Isidoro. Forma parte del mal visigótico. El año 633 ya octogenario preside las sesiones del Cuarto Concilio de Toledo donde sienta las bases del culto en las basílicas la tonsura de los clérigos y la homologación del rito. Proclama la unidad litúrgica que fomentaría después el arzobispo Ildefonso de Toledo el más famoso de sus discípulos. El gran pedagogo dormiría en el Señor el año de gracia del 636 después de haber tratado de sofocar mediante la paciencia y la persuasión una revuelta de los judíos que trajo en jaque al monarca elegido Sisebuto.
2008-03-08
HOY ME GUSTARÍA SER ISRAELI PERO EN LUGAR DE EMPUÑAR MI PISTOLA ME VOY AL CAFE GIJÓN
Han matado a un hombre ahogaron su voz quemaron un monte aplanaron un paisaje pero no podrán los asesinos etarras acabar con el perdón ni con el amor. Para llorar al concejal Chamorro un buen socialista al que frieron a tiros delante de su mujer y de sus hijos esos vigoleros fanaticos de la serpiente del mal-una culebra y un hacha por divisa- saben que si los cogemos y cuando son habidos estos cobardes se corrijen en los pantalones pero hoy es dia de dolor y lagrimas. Ya les ajustaremos las cuentas. de momento sólo ofrendo el incienso de mi cachimba y dosy un abrazo a Mariano Barcena el primer pincerna del Café de Recoletos donde nos lamemos nuestras heridas y nos bebemos nuestros chatos y nuestras lágrimas. Ya llegará el día de la ira. De momento nos queda la palabra y lo digo desde este altar de las musas, desde este hipocausto que cuando la guerra fue bunker y antes pasadizo de un convento de monjas a otro de frailes. Mucho sabían esos curas y aquí guardaban los mejores caldos en la recondita bodega, un hipocausto, una mastaba que siempre hizo que Madrid fuera el rompeola de las Españas.2008-03-04
CAURESMA
Es la cuaresma y este Cristo marinero sigue ahí con los brazos extendidos en señal de perdón dentro del altar de cristal y nos recibe al pasar cuando bajo la cuestona de Cudillero
2008-03-01
going to the movies
ENRIQUE VIII (una película más sobre Ana Bolena y sus tristes amores con el Barba azul inglés)
Lúgubre y triste cinta, muy convencional la que hemos visto este domingo mi mujer y yo sobre el Barba Azul británica (Henri di eiz) el de la cara ancha según lo retrata Holbein la barba pelirroja y las anchas hombreras que parece una armario. Murió de sífilis. Y no es extraño. Se pasó media vida “castigando” y la otra de caza. Dicen que era un buen poeta y música. Compuso el madrigal que yo escuché aun en mis años mozos ingleses “Si vas a la feria de Scoborough” muy sentimental y tierno, lo que no cuadra con la idea que la historia se ha formado de este ogro, responsable del cisma de Inglaterra, la quema y destrucción de tantos conventos y de la condena a muerte de seis mujeres. La temática es sobre las dos Bolenas: María y ana con una catalina de Aragón representada por Ana Torrent que ya es una mujer madura. La vimos interpretar el papel del Espíritu de la Colmena”. Hace un papel muy digno y por una vez los ingleses que siguen teniendo el criterio de que todas las Spanish señoritas” son putas y no es extraño. Su patriotismo llega al extremo de llamar a los condones “letras de Francia” pero Ana Torrent representa una Catalina de Aragón – grandes sufrimientos e incomprensiones hubo de tener en Inglaterra la hija preferida de los Reyes Católicos y la más inteligente que llegó a ser una buena reina de Inglaterra y demostró su amor y sumisión por Enrique hasta que se cruzó por medio la Bolena- lleno de majestad. Luego vinieron la Seymur y varias. La lista se cerró con una princesa alemana a la cual Enrique la llamaba la “yegua de Flandes”. El vestuario es vistoso. La película es muy cerrada y bien decorada pero triste, un poco exagerada pues los actores parece que sobreintepretan y luego está ese andar deprisa por los corredores de palacio con unos diálogos muy convencionales. Enriqque VIII ha sido interpretado con más solercia y muchas veces por el elenco de la interpretación inglesa. Es un paradigma, un prototipo de del carácter nacional donde se funden la codicia, la lujuria y la hipocresía sin estar reñidos todos estos defectos con la crueldad a la que siempre trataron de justificar mencionando los dichosos intereses nacionales que justifican todo y es esto por lo que a Inglaterra siempre se la llamó Perfida Albión. Hemos pasado un buen rato
Lúgubre y triste cinta, muy convencional la que hemos visto este domingo mi mujer y yo sobre el Barba Azul británica (Henri di eiz) el de la cara ancha según lo retrata Holbein la barba pelirroja y las anchas hombreras que parece una armario. Murió de sífilis. Y no es extraño. Se pasó media vida “castigando” y la otra de caza. Dicen que era un buen poeta y música. Compuso el madrigal que yo escuché aun en mis años mozos ingleses “Si vas a la feria de Scoborough” muy sentimental y tierno, lo que no cuadra con la idea que la historia se ha formado de este ogro, responsable del cisma de Inglaterra, la quema y destrucción de tantos conventos y de la condena a muerte de seis mujeres. La temática es sobre las dos Bolenas: María y ana con una catalina de Aragón representada por Ana Torrent que ya es una mujer madura. La vimos interpretar el papel del Espíritu de la Colmena”. Hace un papel muy digno y por una vez los ingleses que siguen teniendo el criterio de que todas las Spanish señoritas” son putas y no es extraño. Su patriotismo llega al extremo de llamar a los condones “letras de Francia” pero Ana Torrent representa una Catalina de Aragón – grandes sufrimientos e incomprensiones hubo de tener en Inglaterra la hija preferida de los Reyes Católicos y la más inteligente que llegó a ser una buena reina de Inglaterra y demostró su amor y sumisión por Enrique hasta que se cruzó por medio la Bolena- lleno de majestad. Luego vinieron la Seymur y varias. La lista se cerró con una princesa alemana a la cual Enrique la llamaba la “yegua de Flandes”. El vestuario es vistoso. La película es muy cerrada y bien decorada pero triste, un poco exagerada pues los actores parece que sobreintepretan y luego está ese andar deprisa por los corredores de palacio con unos diálogos muy convencionales. Enriqque VIII ha sido interpretado con más solercia y muchas veces por el elenco de la interpretación inglesa. Es un paradigma, un prototipo de del carácter nacional donde se funden la codicia, la lujuria y la hipocresía sin estar reñidos todos estos defectos con la crueldad a la que siempre trataron de justificar mencionando los dichosos intereses nacionales que justifican todo y es esto por lo que a Inglaterra siempre se la llamó Perfida Albión. Hemos pasado un buen rato
Primer sabado de mes; hoy toca pradera y no me pude sustraer a la magia que tiene este lugar;extrañamente cansado volví. Por más que la razón teológica y mis investigaciones me digan que todo es un fraudulento montaje no pude por menos de resistir a la tentación de acercarme, y la tentación de las fotos. Puede más mi devoción a Nuestra señora y la recitación diuturna del Akathistos griego y del eosario que mis razonamientos y prevenciones contra apariciones. Creo que todas se mentira (Fátima, Lourdes, Lasabelle) pero en todas ellas hay algo de verdad: la fe del pueblo de Dios y el dolor humano que se mantiene axiomáticamente invariable, tanto como la misericordia divina. Somos pecadores pero redimidos de nuestra culpa en cuanto bautizado y de dinero y santidad la mitad de la mitad según dice el refrán. Despues de Jesucristo y de los santos canonizados legales sin ilegales, aquellos a los que nunca conoceremos. A la gracia no le gusta hacer publicidad. Tengo que reconocer que el lugar donde hay un cierto encantamiento y ocurren cosas raras atestiguadas por Arias Montano, el Padre Sigüenza y el propio Felipe II que degustaba deambular por estos parajes. Fui testigo un 13 de mayo de la plasmación en el cielo con los colores del arco iris del rostro de la Virgen del Perpetuo Socorro, era una tarde en que habñia habido tormenta. Corría el año 1995. Las tormentas son muy fuertes en esta zona, algo así como el caracter hispano. Pero la vidente o saludadura a la que llaman amparo Cuevas me parece que estuvo haciendo teatro y ha encontrado un mercado en los viejos que la legan sus bienes y ella hereda. Esta es la parte diabólica de todo el entramado: los "fieles" son gente ignorante, las mujeres que aparecen por ejemplo en los programas de Belinda Washington. Gente muy simple. Abuelas y jubilatas renqueantes que algo siemre dejan en el cepillo. Vienen pregundanto que cuando van a ser los "tres días de tinieblas" que la Virgen viene anunciando desde ni se sabe. Yo encontré un cierto refugio entre estas gentes humildes y en los diez lustros que hemos ido yendo y viniendo a contemplar el árbol en el mundo han ocurrido cambios espectaculares. La Iglesia, como siempre, sin comprometerse. Además la nueva liturgia no concede a la madre de Dios el papel soteriologico y la importancia que tuvo en la espiritualidad tridentina. Asñi que sí y no. Por lo qye a mí respecta puedo decir que mi asistencia a este lugar ha dortificado mis convicciones cristianas e incrementado el fervor marial una dñadiva especial que siento desde niño y propiciado un acercamiento hacia la Fe Ortodoxa o Muzarabe que era la de mi patria desde muy antiguo. Así que mutatis mutandis en Prado Nuevo me ha revestido de la casulla de San Ildefonso que otros me quitaron. De lo demás no juzgo. Dios dirá. Me dan pena los virginianos llenos de fanatismo y manipulados por una vidente y un consrocio a su alrededor que les saca las perras las pocos ahorros de una larga vida de trabajo.Eso me parece un crimen y un sacrilegio suplantar la voz de la Virgen con gongorigmos, ayes, suspiros e histéricos sermones de hilo directo con el Cielo. Esa Amparo Cuevas que nació en un Pesebre, pueblo de Albacete, sabe más que Lepe Lepijo y su hijo, pero una farsante c omo ella sola, aunque tiene una cosa buena y que no puede ser mala como es fomentarla devoción a la Madre de Dios. Ojalá lo hiciera desde unos planteamientos teologicos más altos y no circunscrita a la ramplonería de la superstición. Otro hecho cierto e indeclinable es que en la corteza del fresno aparece el perfil de una Virgen Oriental y caras extrañas. Se puede apreciar en la foto en la cual aparece Amparo de rodillas pasando el rosario.2008-02-29
NACIMIENTO DE VENUS
LA DIOSA VENUS del amor nació de la espuma. Es producto de una ola y de la casualidad. Llega y se va. La perfección a ultrnza no hay nada más bello en la naturaleza tiene algo de fantasmal, ingénito. Camina sobre las aguas como un espectro. Deja que el sol dore su piel y que la brisa acariece sus senos y se acerca apta y lista para fecindar. Eros. Para los griegos era un "daimos" un demonio y para ellos el "agapitos"o amor sublime nada tiene que ver con los imperativos de la conservación de la especie. Se come y se hace el amor con el mismo objeto. ¿Y pensar que el amor era solo eso? Mujer igual a misterio.
2008-02-27
2008-02-26
EL DÍA DE LA PALANGANA
Por parra-galindo
Tras el debate de anoche toda España amanece con la resaca del día después. Hay el Día de la Salud que es el 23 de diciembre después de la Lotería o el día de la Ira (pensemos en el 11M o en el 23F) y el Día de la Santa Nómina, que a mí es el que más me gusta, todos los primeros de mes. Hoy es el Día de la Palangana porque según el dime a que partido votes y te diré quien eres unos dirán pues le ha pegado un baño. Después del partido hay que recoger la banderola y marcharse a casa. La política es aquí un acto visceral y pasional y todos andamos un poco con complejos queriendo ser americanos émulos de los denuestos del agua y del vino entre el Negro y la Hilaria. Pues sea muy bien. Por encima de los intereses de partido el fiel de mi balanza más que por las disputas de campanario marca el nomo de los intereses de mi patria y en ese sentido me gusta ZP. Ese chico de León es un asimétrico como asimétricas son sus cejas circunflejas. Tiene feeling e instinto de hombre de estado. Y los ojos gatunos. Es un poco felino. Comunica. Transmite. Yo creo que ha ganado las elecciones. El señor Rajoy con sus aires de notario de la propiedad hizo un discurso más contundente, más perfecto y sin fallos. Es sin duda mejor orador. Viene del parlamentarismo decimonónico pero España no está para discursos y el presidente las vio venir. Rajoy fue un mal ministro del interior y la gobernación de Zapatero ha sido mejor desde el punto y hora que concibe la política como oratoria sino como el arte de lo posible. Esta son lentejas. Éste es el país que tenemos. Muerto Franco, creo que es la única opción que tenemos para conservar la unidad de España dentro de sus diversidades. Por primera vez en Moncloa se sienta un tío que sabe cómo hablarles a los vascos y a los catalanes que son los árbitros de este sistema de representación proporcional que nos convierte en un sistema electoral imperfecto. Manda las franjas en detrimento del centro. Hemos dejado de ser centrípetos para darnos a una loca centrifugacidad. Zapatero ha oscurecido a un Ibarreche y a un Pujol. Con él volvernos a tener sentido de estado y en sus arengas no le dan remilgos a pronunciar la palabra España una y otra vez. Lo ha hecho bien. Pudiera haberlo hecho mejor que quieren que les diga pero lo ha hecho bien. A sus espaldas un palmaré de buena gobernación. Y gobernar es transigir. ¿Problemas que tiene este país? Muchos por no decir todo: la inmigración sin tasa ni control. Una juventud desperdigada y perdida. La crisis del ladrillo que va a traer cola. Marruecos que siempre está ahí. La ETA a la que ha sometido a férula o cierto complot pero ha hecho una política exterior que no es ancilaria de los intereses norteamericanos. Si en la próxima legislatura ante tales retos (hay mucho rabo por desollar en este toro) tendrá que vérselas con otra derecha y que no es la de los paños calientes del cedista y tribuno de la plebe a lo Gil robles que es Mariano Rajoy o el petulante circulo de los Aznar y sus “american boys”. España es un país viejo que tiene derecho a encontrar su lugar en el coro de las naciones. En ese sentido ZP tiene una personalidad de mozárabe quebradizo de discurso imperfecto pero contundente. Es de la vieja horma. Él y Putin son las personalidades más interesantes del panorama político en esta hora. Blair demostró ser un Pony Twid Blair: la vera efigie del perfecto gilipollas inglés, un Tony Blair que quiso ser Robin de los Bosques sin capucha, un poco en la horma de Zarkossy bravo garañón parisino pequeño pero matón y nada convencionalista pero otro “salaud” o gilipollas de la banlieu. La Merkel es una alemana de culo bajo y que habla con frenillo. A Bush el insolente Bush hijo de su padre no le quedan más que dos telediarios. Así que yo voto por Zapa que una buena capa todo lo tapa. La vida sigue. Hoy es el día de la palangana. A mi modo de ver a Rajoy le dio anoche un baño. ¡Pobre Mariano!
Por parra-galindo
Tras el debate de anoche toda España amanece con la resaca del día después. Hay el Día de la Salud que es el 23 de diciembre después de la Lotería o el día de la Ira (pensemos en el 11M o en el 23F) y el Día de la Santa Nómina, que a mí es el que más me gusta, todos los primeros de mes. Hoy es el Día de la Palangana porque según el dime a que partido votes y te diré quien eres unos dirán pues le ha pegado un baño. Después del partido hay que recoger la banderola y marcharse a casa. La política es aquí un acto visceral y pasional y todos andamos un poco con complejos queriendo ser americanos émulos de los denuestos del agua y del vino entre el Negro y la Hilaria. Pues sea muy bien. Por encima de los intereses de partido el fiel de mi balanza más que por las disputas de campanario marca el nomo de los intereses de mi patria y en ese sentido me gusta ZP. Ese chico de León es un asimétrico como asimétricas son sus cejas circunflejas. Tiene feeling e instinto de hombre de estado. Y los ojos gatunos. Es un poco felino. Comunica. Transmite. Yo creo que ha ganado las elecciones. El señor Rajoy con sus aires de notario de la propiedad hizo un discurso más contundente, más perfecto y sin fallos. Es sin duda mejor orador. Viene del parlamentarismo decimonónico pero España no está para discursos y el presidente las vio venir. Rajoy fue un mal ministro del interior y la gobernación de Zapatero ha sido mejor desde el punto y hora que concibe la política como oratoria sino como el arte de lo posible. Esta son lentejas. Éste es el país que tenemos. Muerto Franco, creo que es la única opción que tenemos para conservar la unidad de España dentro de sus diversidades. Por primera vez en Moncloa se sienta un tío que sabe cómo hablarles a los vascos y a los catalanes que son los árbitros de este sistema de representación proporcional que nos convierte en un sistema electoral imperfecto. Manda las franjas en detrimento del centro. Hemos dejado de ser centrípetos para darnos a una loca centrifugacidad. Zapatero ha oscurecido a un Ibarreche y a un Pujol. Con él volvernos a tener sentido de estado y en sus arengas no le dan remilgos a pronunciar la palabra España una y otra vez. Lo ha hecho bien. Pudiera haberlo hecho mejor que quieren que les diga pero lo ha hecho bien. A sus espaldas un palmaré de buena gobernación. Y gobernar es transigir. ¿Problemas que tiene este país? Muchos por no decir todo: la inmigración sin tasa ni control. Una juventud desperdigada y perdida. La crisis del ladrillo que va a traer cola. Marruecos que siempre está ahí. La ETA a la que ha sometido a férula o cierto complot pero ha hecho una política exterior que no es ancilaria de los intereses norteamericanos. Si en la próxima legislatura ante tales retos (hay mucho rabo por desollar en este toro) tendrá que vérselas con otra derecha y que no es la de los paños calientes del cedista y tribuno de la plebe a lo Gil robles que es Mariano Rajoy o el petulante circulo de los Aznar y sus “american boys”. España es un país viejo que tiene derecho a encontrar su lugar en el coro de las naciones. En ese sentido ZP tiene una personalidad de mozárabe quebradizo de discurso imperfecto pero contundente. Es de la vieja horma. Él y Putin son las personalidades más interesantes del panorama político en esta hora. Blair demostró ser un Pony Twid Blair: la vera efigie del perfecto gilipollas inglés, un Tony Blair que quiso ser Robin de los Bosques sin capucha, un poco en la horma de Zarkossy bravo garañón parisino pequeño pero matón y nada convencionalista pero otro “salaud” o gilipollas de la banlieu. La Merkel es una alemana de culo bajo y que habla con frenillo. A Bush el insolente Bush hijo de su padre no le quedan más que dos telediarios. Así que yo voto por Zapa que una buena capa todo lo tapa. La vida sigue. Hoy es el día de la palangana. A mi modo de ver a Rajoy le dio anoche un baño. ¡Pobre Mariano!
2008-02-24
SOLANA VENDIO KOSOVO HISTORIA DE UNA TRAICIÓN ANUNCIADA
SOLANA EL FELÓNA Javi Solana –los años no perdonan- con el paso del tiempo se le ha arrugado la cara de pasa que parece un guarriato en pelo malo. Siempre tuvo la voz débil algo gorda y quebrada y el rostro es algo caballuno. ¿Las siete señas del hideputa? Yo no diría tanto. No conozco a su madre que debió de ser señora respetable (vivían por Virgen de Itziar allá por Majadahonda) pero este tío de felonías sabe un rato. Siempre viajó en coche oficial y siempre anduvo en la pomada señorito socialista incluso en los tiempos de Franco. Su gestión al frente del Ministerio de Cultura fue una de las más desastrosas entre los inquilinos que pasaron por las Siete Chimeneas. Desempeño el papel de manso pero recuerden que siempre son los cabestros los que meten a los toros en el corral y él se llevó el gato al agua de la desespañolización con guante de seda. Es un suave con la mirada triste de los castrones. Así debía de tener la mirada esquiva el obispo don Opas el gran perjuro. Me rebelé y me jugué mi vida a los dados. No me echaron pero me desterraron a la hemeroteca un paraíso para un documentalista y allí había mucho testimonio sobre temas de judíos y del gobierno de Franco y la cerraron pero yo disfruté como un enano villano en mi rincón. Había ka verdad poco trabajo y yo aprovechando que el río Manzanares bajaba por debajo de los palacios del Marqués de Perales en uno de sus ramales subterráneos aborrecí del agua y me hice amigo del aguardiente. Azoté calles y tabernas del castizo Lavapiés. Hoy ya por aquellos andurriales no se puede dar un paso. Las tabernas cerraron y los chinos abrieron almacenes al por mayor, los moros montaron chiringuitos donde sólo se puede beber té. Yo sabía que empezaba la globalización y estábamos copados. Solana con su cara larga y tristona me pareció la más perfecta versión de Boabdil el chico y aquel Madrid – adiós mis pavos que atruenan- se perdió para no volver más. Hoy esa zona es un melting pot plurietnico. Yo iba a misa por la tarde al Cristo del Olivar, reñí con un dominico trabucaire que decía la misa comiéndose partes inviolables del canon. Por la mañana estaba en la doce en la iglesia de San Sebastián donde un cura jubilado y enfermo de la próstata (interrumpía el oficio para ir a mear en un pote)y era buena persona me dejaba cantar gregoriano pero era un misa sin quórum. Éramos dos, una vieja sorda y un servidor y en la desolada iglesia olía cerca de los grandes literatos ilustres, -Cervantes y Tirso y Lope que fueron feligreses de la parroquia- a boñigas de gato. Luego me daba una vuelta por Moyano. Muchos duros le di a ganar al desaborido de Riudavets. Me hinché a comprar buenos libros en su rátigo de segunda mano. Desde entonces pienso que los libreros de lance tienen algo de enterradores de la cultura y el bueno de Riudavets un fajo de billetes en el bolsillo despectivo con los escritores y tachándome de loco despachaba su género al estilo barojiano embutido en su blusón de tratante y la visera de plato. Un tipo con harta mala leche. No sé cómo algún cliente no le rompió la cara y contestó a sus impertinencias con un puñetazo. Años negros fueron aquellos de la transición-traición. Mandaba Felipón por interpuesto y había que ir a la agachadiza y hacerse el loco. Caminé por el filo de la navaja. A los ministros de Cultura se les encomendaba la labor de desculturizar u desespañolizar tiempos de la movida empezó el botellón y un alcalde decía que había que estar al loro. Solana se puso en el dedo corazón el dedal de las mentiras y la aguja de marear incultos. Era de Ciencias y confundía los numerales cardinales en sus discursos. Decía doceavo y se le veía el pelo de la dehesa. Su ministerio era un chou de altoparlantes donde los extranjeros venían a por subvenciones. Pero todo eso era deja vu: cargar en España para descargar en Flandes. En Madrid mandaba el President y Madrid era un convite de catalanes o de venganzas de la Campana de Huesca por lo de entonces. Pujol o Puchol, buen pocholo con su aspecto de botijero del Ampurdán y aires de payés, mandaba no hablar español y cuando lo hablaba era sólo para pedir dinero, se paseaba por la Castellana en el Rolls de Franco con las barras señeras catalanas desplegadas ostentosamente en el guardabarros de su coche oficial. Antes de ir a Moncloa recalaba en la embajada estadounidense y la de Tel Aviv a por instrucciones. Este sujeto tan antipático para muchos castellanohablantes y para el español bien nacido hizo que se nos atragantase el catalán y yo dejé de leer a uno de mis poetas preferidos: mosén Cinto Verdaguer. La historia de aquella transición fue la crónica de una traición anunciada. El poder editorial radicaba en Barcelona donde Larra impartía consigna para que sólo se diese a la estampa todo aquello que concernía con la Anti España. Me devolvieron todos mis originales uno tras otro con cartas de respuesta muy ponderadas y cordiales. “No dudamos de los meritos de su obra pero…otra vez será”. Nos quedaba todavía el consuelo de las tabernas de Lavapies para ahogar en vino las penas de escritores sin estrenar. La cultura se puso del revés y el país estaba hecho unos zorros pero agachando la cabeza y a callar. Nos dejaron muy solos. Y de tan incomprendido creo que adquirí maneras autistas según mi psiquiatra. Solana sobrino de por ser vos quien sois un profesor español catedrático en Oxford que se las daba de filosofo y mal escritor del que dijo Unamuno que era tonto en siete idiomas subió como la espuma y cuando le nombraron jefe de los guardias de la OTAN radiante de agradecimiento a Felipe González le dio un beso en la boca. Pasaron los años y a don Javier se le han puesto aires de penco tristón. Parece que no puede con su alma de traidor y le pesa su conciencia trilateralita. En el pecado lleva la penitencia. En su hoja de servicio está el baldón kosovar. El día que mandó los phantoms americanos a Belgrado a bombardear lloré de rabia. Solana Madariaga es de la calaña de don Opas entreverada de Boabdil el Chico. Llorará como presidente de la UE lo que no supo defender como hombre y como español. En el pecado lleva la penitencia. Un día rabiará como don Rodrigo en la horca o como el Lagarto de Jaén.
domingo, 24 de febrero de 2008
2008-02-19
EUROPA EN LA ENCRUCIJADA
KOSOVO PONE A EUROPA EN EL DISPARADERO. MÁS DE 200 CONFLICTOS TERRITORIALES NACIONALISTAS PENDIENTES. ¿ES EL EXPONENTE DEL NUEVO ORDEN MUNDIAL ESTA ANTIGUA PROVINCIA YUGOSLAVA POR LA QUE ESTALLÓ LA PRIMERA GUERRA MUNDIAL?
Hoy segundo domingo de Cuaresma según el calendario gregoriano es un día triste para los que profesamos la fe en Xto y creemos en la Europa Libre; no en la de los mercaderes ni en la de contubernios. Kosovo por un diktat o trágalas de las superpotencias se proclama estado independiente. Un “sell out”, que diría un inglés de todas toditas todas, nos venden viento en cápsulas, nos están meando desde arriba y encima hay que decir que llueve.
Lo siento por los pobres servios que habitan lo que fue su pais, el cogollo de su patria, de donde nació la Gran Servia y que pronto habrán de hacer las maletas. Los minaretes echarán fuera a los campanarios y la media luna de las mezquitas campeará sobre las espadañas con la cruz de las iglesias. Hoy estoy triste. No podía menos de estarlos
De esta forma se consuma un plan estratégico de gran diseño y alta gama urdido por los americanos que tuvo sus fases y sus escaladas en la guerra de Yugoslavia, en el bombardeo de Belgrado la noche de Pascua ordenado por el Pentágono en el que mandaba una checoslovaca- es un decir- Margarita Albright y con las anuencias y bendiciones de un neutro, un manso, el socialista Javier Solana Madariaga.
El Vaticano, un polaco pontificante, fue culpable de semejante tropelía pues hizo la agachadiza y murmuró un vasallo de don Pedro I el Cruel, rey castellano, cuando un judío y un cristiano llegaron a la manos y con un puñal luchaban por su vida que es la frase cabal que cuadra a esta circunstancia:
--- Ni quito ni pongo rey pero ayudo a mi señor.
Y el señor del papa era un tal mister Bush que no fue a besar el anillo ni el pie al papa y a recibir la rosa de oro, sino al revés.
Wojtyla-aquella inacción e inacción queden para la historia aunque al de Cracovia lo quieren elevar a los altares, pues menudo santo bajado del cielo a garrotazos- no movió un dedo para ayudar a sus hermanos orientales que profesan la fe cristiana. En el recuerdo los grandes sufrimientos de los servios que contuvieron al Turco en la Batalla del Campo del Mirlo en 1382. Belgrado la ciudad blanca no renunció a su fe ni quiso pegar pechas al sultán de Estambul.
Todas las cristiandades del este saben de las crueldades e imposiciones, tributos de las cien doncellas, el velo en la cabeza de las mujeres y las niñas rusas y ucranianas búlgaras y rumanas que eran arrebatadas a sus padres y llevadas a la Gran Puerta a ejercer la prostitución.
Dios los perdone por su sacrilegio. Aquello fue una judiada, un golpe bajo al talón de Aquiles de Europa, esa faja que se extiende desde los Balcanes al Guadiana cuyos ojos lloran de miedo. Hoy es un día triste para los que amamos la fe ortodoxa. ¿Es este el dialogo de civilizaciones, la armonía de civilizaciones de la que nos hablan? ¿O es la ley del embudo?
Creo que Zapatero ha cometido un craso error que lo pagará caro en su segundo mandato, si gana los comicios de marzo, por apoyar el ingreso en la UE de Turquía y por desatender los consejos sabios de Vladimir Putin que le ha advertido y recomendado que vele por sus intereses. No se puede tirar cantos contra el tejado de tu vecino si el tuyo lo tienes de cristal.
La islamización de Kosovo y de Metopia la patria de san Jerónimo y de san Ambrosio donde por primera vez se cantó el Tedeum va a suponer que hierba por los bordes el puchero europeo, el español sobre todo.
Las Vascongadas, la Galicia, la Cataluña, Ceuta y Melilla van a pedir la independencia. Luego está Chipre, Irlanda del Norte, la Bretaña francesa, Alsacia y Lorena. Y toda una rama de conflictos pendientes, más de dos centenares, ensortijados como cerezas en la banasta europea y mundial que pueden venir al rebufo del conflicto de Kosovo.
Ojalá marremos en nuestras aprehensiones pero a mí me duele y mucho esta corazonada. El nuevo orden mundial en este caso está saltándose a la torera el derecho internacional y haciendo manda y capirotes de esa sensatez que en política resulta una virtud de primer rango. El estado español fraguado en la unidad ganada con mucho sacrificio, esfuerzo, luchas y sangre, se desarticula, se desmedula.
De esta forma se consumará otro proyecto inicuo cuyo primer peldaño ha sido la independencia o chantaje a Europa incoado con la independencia de la vieja Metopia cristiana (para los turcos Kosovo y también Albania) los banqueros de Londres de Frankfurt y de Wall Street puede estar contentos porque en el mundo muslímico se abren nuevos mercados y todos aquellos que sueñan en un Europa de las patrias y de los parios porque habrán consumado una venganza. Nos la tenían guardada.
Este humilde periodista desde estas humildes páginas se siente en la obligación ética de denunciar semejante afrenta a nuestros valores. Hoy me siento más mozárabe. Más cristiano de las catacumbas porque en público no me dejarán profesar mi fe. Es la ley de Mahoma.
La ley del embudo que cohonestan y aúpan los consorcios banqueros pero si la burbuja económica estalla y nos meten a todos en el corralito de las crisis pecuniarias a ZP no le arriendo la ganancia. Se puede venir abajo como una melaza todo este sistema basado en el engaño, la coacción, las orzas, las urnas y los arúspices embusteros.
Me parece que en Kosovo han empezado a graznar los ánsares capitolinos.
¡Ojo al cristo que es de plata!
martes, 19 de febrero de 2008
Hoy segundo domingo de Cuaresma según el calendario gregoriano es un día triste para los que profesamos la fe en Xto y creemos en la Europa Libre; no en la de los mercaderes ni en la de contubernios. Kosovo por un diktat o trágalas de las superpotencias se proclama estado independiente. Un “sell out”, que diría un inglés de todas toditas todas, nos venden viento en cápsulas, nos están meando desde arriba y encima hay que decir que llueve.
Lo siento por los pobres servios que habitan lo que fue su pais, el cogollo de su patria, de donde nació la Gran Servia y que pronto habrán de hacer las maletas. Los minaretes echarán fuera a los campanarios y la media luna de las mezquitas campeará sobre las espadañas con la cruz de las iglesias. Hoy estoy triste. No podía menos de estarlos
De esta forma se consuma un plan estratégico de gran diseño y alta gama urdido por los americanos que tuvo sus fases y sus escaladas en la guerra de Yugoslavia, en el bombardeo de Belgrado la noche de Pascua ordenado por el Pentágono en el que mandaba una checoslovaca- es un decir- Margarita Albright y con las anuencias y bendiciones de un neutro, un manso, el socialista Javier Solana Madariaga.
El Vaticano, un polaco pontificante, fue culpable de semejante tropelía pues hizo la agachadiza y murmuró un vasallo de don Pedro I el Cruel, rey castellano, cuando un judío y un cristiano llegaron a la manos y con un puñal luchaban por su vida que es la frase cabal que cuadra a esta circunstancia:
--- Ni quito ni pongo rey pero ayudo a mi señor.
Y el señor del papa era un tal mister Bush que no fue a besar el anillo ni el pie al papa y a recibir la rosa de oro, sino al revés.
Wojtyla-aquella inacción e inacción queden para la historia aunque al de Cracovia lo quieren elevar a los altares, pues menudo santo bajado del cielo a garrotazos- no movió un dedo para ayudar a sus hermanos orientales que profesan la fe cristiana. En el recuerdo los grandes sufrimientos de los servios que contuvieron al Turco en la Batalla del Campo del Mirlo en 1382. Belgrado la ciudad blanca no renunció a su fe ni quiso pegar pechas al sultán de Estambul.
Todas las cristiandades del este saben de las crueldades e imposiciones, tributos de las cien doncellas, el velo en la cabeza de las mujeres y las niñas rusas y ucranianas búlgaras y rumanas que eran arrebatadas a sus padres y llevadas a la Gran Puerta a ejercer la prostitución.
Dios los perdone por su sacrilegio. Aquello fue una judiada, un golpe bajo al talón de Aquiles de Europa, esa faja que se extiende desde los Balcanes al Guadiana cuyos ojos lloran de miedo. Hoy es un día triste para los que amamos la fe ortodoxa. ¿Es este el dialogo de civilizaciones, la armonía de civilizaciones de la que nos hablan? ¿O es la ley del embudo?
Creo que Zapatero ha cometido un craso error que lo pagará caro en su segundo mandato, si gana los comicios de marzo, por apoyar el ingreso en la UE de Turquía y por desatender los consejos sabios de Vladimir Putin que le ha advertido y recomendado que vele por sus intereses. No se puede tirar cantos contra el tejado de tu vecino si el tuyo lo tienes de cristal.
La islamización de Kosovo y de Metopia la patria de san Jerónimo y de san Ambrosio donde por primera vez se cantó el Tedeum va a suponer que hierba por los bordes el puchero europeo, el español sobre todo.
Las Vascongadas, la Galicia, la Cataluña, Ceuta y Melilla van a pedir la independencia. Luego está Chipre, Irlanda del Norte, la Bretaña francesa, Alsacia y Lorena. Y toda una rama de conflictos pendientes, más de dos centenares, ensortijados como cerezas en la banasta europea y mundial que pueden venir al rebufo del conflicto de Kosovo.
Ojalá marremos en nuestras aprehensiones pero a mí me duele y mucho esta corazonada. El nuevo orden mundial en este caso está saltándose a la torera el derecho internacional y haciendo manda y capirotes de esa sensatez que en política resulta una virtud de primer rango. El estado español fraguado en la unidad ganada con mucho sacrificio, esfuerzo, luchas y sangre, se desarticula, se desmedula.
De esta forma se consumará otro proyecto inicuo cuyo primer peldaño ha sido la independencia o chantaje a Europa incoado con la independencia de la vieja Metopia cristiana (para los turcos Kosovo y también Albania) los banqueros de Londres de Frankfurt y de Wall Street puede estar contentos porque en el mundo muslímico se abren nuevos mercados y todos aquellos que sueñan en un Europa de las patrias y de los parios porque habrán consumado una venganza. Nos la tenían guardada.
Este humilde periodista desde estas humildes páginas se siente en la obligación ética de denunciar semejante afrenta a nuestros valores. Hoy me siento más mozárabe. Más cristiano de las catacumbas porque en público no me dejarán profesar mi fe. Es la ley de Mahoma.
La ley del embudo que cohonestan y aúpan los consorcios banqueros pero si la burbuja económica estalla y nos meten a todos en el corralito de las crisis pecuniarias a ZP no le arriendo la ganancia. Se puede venir abajo como una melaza todo este sistema basado en el engaño, la coacción, las orzas, las urnas y los arúspices embusteros.
Me parece que en Kosovo han empezado a graznar los ánsares capitolinos.
¡Ojo al cristo que es de plata!
martes, 19 de febrero de 2008
2008-02-17
CUATRO CAMINOS
Calle de Cuatgro Caminos y Avenida de la reina Victoria bajo la luz de febrero ¡Cuántos recuerdos! El autoibus el metro las primeras novias. toda ha pasado pero da gusto caminar por estos lugares donde se amontgana las vivencias
2008-02-15
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