Ash Wednesday, ash Mittwoch. Hoy es miércoles de ceniza. Memento, homo quia pulvis est et in pulverem reverteris. Mercredi aux cendres. Vanidad de vanidades y todo vanidad. El hombre no es más que humo

Nothing we are but cenders and we grow old, we grow old and we wear the top of our trousers rolled. T.S Elliot poems have come to me as memories of the London Lents when I was younger and poorer and sat on empty and cold digs putting shillings on the gas meter. I froze on the streets of Hull, in the perverse Februarian cold winds of the North Sea but there was tea and toast and a bolided egg. My diet consisted on mrmelade and porridge.
I was waiting for love and peace. But love came not nor peace. I was in rags and the sheer picture of derecliction.
That will build you up boy but I never managed to keep warm and they nicked my bycicle on the garden of 441 Beverley old. I fasted necessarily on my student’s allotment while I was at the funeral of my landaly mrs. Rose.
I learnt English and I loved England the hard way. What happened to those past Lents? I grow old... I grow old and I wore the top of my trousers rolled, so the big poem goes by the great bard of our 68 generation.
The spondeous verses of the angloamerican poet travel with me and we went together to visit the Waste Land. Elliot not only was a poet but a prophet of the building sites waiting for allotement and I received the ash in Westminster and York and listened to the sermon of the preachers. There was a sort of retraint in the quaresmal sermon of the Anglican priests. I remember the speech of a deacon manifesting that there are two ways of approach to God; one is through prayer, the other one by fasting. Prayer is hope and cleans the soul and mind and fasting purifies the body. Then went to Holy Communion and the celebrant imposed the cender on the top my head (in the occipital bone where was the mark Eastern and Catholic clerks bear the tonsure as signal of consecration to God) respecting the holy orders I once received. I grew old and I wore the top of my troiusers rolled.
Then I knew what religious tolerance is and learned to mistrust Popery and high priests. The Anglican Christ showed me His wounds and his compassions at the other side of the fence of anathemas and rules. The York archibishop offered me a chaplency if I changed allegiance and decided to be ordainewd presbyter. My reply was: your lordships I will convert if you open up the Ladys Chapel of your cathedral wich is closed since the Reformation days and restablish the cult to the Virging. Catholicism was my commitment.
The good archibishop went silent and sad and nothing said to my proposal, so the See of York lost a good parson. But since then I never forgot with gratitude his offer. That church treated me as a mother. Unfortunately that cannot be said of my spiritual bethrem. Rome treats their legitimated sons as a stepmother. Truth and Love-such a thought is always in the back of my mind since that bizarre episode during one of my English Lents- are not indivisible but shared.
In the beginning was my end. Men put the ash on the top of their heads and women in the forhead. At the beginning was my end. England made me and made me holy in a way. One Ash wednesday I sat the whole day in my cold room having cups of tea passing the beads of my rosary and meditating on the sense of life. The liturgical texts of Lent abound in the thought of the last days of men, the universal judgement, what Luther called Jungstes Geright when all the humans reunite in Josaphat Valley at the last call of trumpets by the angels of Apocalipsis in the second coming of Christ and then He will separete sheep from buck the blessed and damned in two separated rows.
That shall be the day of avengance and the strophes of the Dies Irae will reseound over all the corners of Earth. Lord, have mercy:quid sum miser tunc dicturus, quem patronem rogaturus. What shall I say to the Big Judge? Whom would I ask to defend my cause or be my sponsor? In the big day of attonement everything that now is concealed then it will be open and patent:quidquid latet apparebit, nihil inultum fremanebit. That final scene of the end of the story is perfectly represented in the Porticus Gloriae in Santiago. There we see Jesus represented in all his glory sourrounded by an escort of angels and prophets by the apostles and the Virgin Mary. The Christ we see is the Pantocrator, the all powerful, has nothing tgo do with the humble penniless infant born in Bethlem, or the suffering Nazaren of the bitter hours in Getsemani. Now he comes as the ruler of time when there is time no more, the creator of a world destroyed. He looms as the great magistgrate of History, he will ask for his dues and every man shall be called to the bar to give account for what he did or undid.
The earth and heavens no longer exists. Only hell and paradise. He will pass sentence. Venite ad me, benedicti, or discedite maledicti. Because when I was hungry you fed me, when I was thirsty you brought me something to drink, when I was naked you clothed me or in prison and you visited me. Oh Lord, when did we do that, shall ask the chosen ones and also the condemned to the eternal fite. And the great Christ triumphant will say when you did that to your neighbour feeding clothing consoling him when behind bars you did it to me. According to this, the command, the pattern, the rule of law in the universal trial will be reduced to one thing and in the last day we will be examined from love. That is the great consistency of Lent. Ubi charitas et amor deus ibi est. A beautiful utopia, nevertheless.

10/02/2010

EMIGRACIÓN NIVELES INTOLERABLE. NOS QUITAN EL PAN Y NOS CAGAN EL MORRAL

Dice el Evangelio que no es bueno quitar el pan a los hijos para dárselo a los perros. Pues bien, escandalizarse ante los cinco millones de emigrantes puede que seis no es faltar a la caridad sino ser realistas. Y ahora resulta que la culpa la tenemos los jubilatas a los que se nos rebana la nómina, y al trabajador español se le pasa la pluma por el pico con esa agresividad oblicua o de soslayo con que hoy escriben los anglosajones que nunca llaman al pan, pan sino que embozan su discurso en eufemismos cuando la cosa no les afecta. La economía española está en quiebra y la culpa no la tiene toda Zapatero sino asus antecesores Aznar, Gonzalez, etc, que desmontaron el sistema de bienestar social heredado de Falange. Hoy me siento más jonsista e indignado que nunca porque el tema no se va a solucionar quitando a ZP y poniendo a la Espe o a Rajoy "el rey pasmado". La cosa viene de largo. No se les ha dicho al pueblo qué es lo que iba a comportar la entrada en el euro, la abolición de nuestra valuta, la humilde peseta, pobre pero que nos hacía ricos. Los gobiernos socialistas o más bien "manageristas" se pasaron con armas y bagajes al capitalismo salvaje de la escuela de Chicago. Milton Friedman fue recibido por acá con alfombra roja. Se abrió la mano al ingreso en masa de los extranjeros, se pignoró el suelo patrio para venderlo a los especuladores. Algunos dijeron ya somos ricos pero la inconsciencia de nuestros gobernantes ha deparado este estado de cosas: España siendo un país de medio calibre es el segundo país del mundo que recibe un mayor influjo inmigratorio después de los Estados Unidos. Esto es un alud, una verdadera invasión. Ved en qué estado de cosas ha degenerado la alianza de civilizaciones y el buenísmo - todo el mundo es bueno hasta que deja de serlo-y el pactismo de la iglesia que ya no es una iglesia católica en España sino una sucursal de las oenejes que quiere mantener el viejo poder y preeminencia de antaño y no amigos míos: el prestigio hay que ganárselo y hoy el prestigio eclesiástico está por los suelos porque la misión de la Iglesia no es sólo terrenal como parecen considerar algunos de sus jerarcas sino espiritual pero en esta inmanente laica que sacude al mundo hemos abandonado al rey celestial para pasarnos a la facción del rey temporal. La culpa no es sólo de Zapatero sino de una sociedad corrompida por los compadres del Gran Hermano, muy politizada- otra vez la charca política que le hacía crujir los dientes al presidente Azaña- los facciosos de la media que opinan y dan soluciones de omni re scibili, que entienden de todo sin saber de nada. Juan Español ve caer en picado su poder adquisitivo. ¿Qué ocurre? Que somos muchas ratas al pastel y mengua cada vez más el trozo de quedo a repartir. Esa es la causa. Y vengan autonomías, gajes, corretajes, y vengan días y caigan ollas. Un desastre. Al renegar de nuestro pasado hemos dado la espalda al pasado. La ministra Salgado acude a la redacción del FT como si peregrinara a Canosa. Creo que se mete en la boca del lobo. conozco el percal. Fueron aquellos malditos ingleses los que compraron la prensa del Movimiento y a Cebrián lo engañaron. Se cargaron nuestros medios y ahora quieren cargarse la CEE y acaso el euro. No hay que fiarse mucho de los británicos. Son leche de cabra y aquí hay demasiado anglófilo papanata con complejo de no espiquear el inglis. Ellos van a su bola. Siempre fundamentaron su política exterior en la balanza de poderes. Nosotros hemos de ir a la nuestra sin fiarnos demasiado de los hijos de la Gran Bretaña. El internacionalismo, el mundialismo, la buena voluntad y el babismo medio budsista del zapaterismo, la inconsistencia de la Iglesia que ha dejado de ser madre para convertirse en madrastra, nos ha metido a los españoles en este berenjenal. Estamos sumido en la charca politica y en el gran fracaso de los partidos políticos sufragados por los bancos porque los bancos ya lo dijo Montesquieu son al sistema democrático lo que la cuerda al ahorcado de la cual ahora todos pingamos. Botín mientras tanto hace montón. En Vic, en Torrejón y en Móstoles puede haber revueltas. Quizá tenga que arder alguna que otra sinagoga. Arriba España

BUEN DISCURSO DE ZP EN WASHINGTON INSPIRADO EN EL DERECHO DE GENTES DE LAS CASAS, GINÉS DE SEPULVEDA, Y LA ESCUELA SALMANTINA. PERO AMERICA CREE POCO

BAMBY EN EL PAÍS DE BUFALO BILL

Me dio un poco de pena nuestro presidente el otro día en esos que dicen desayunos de oración. Cándido como una flor, apostrofaba a los señores de la guerra, los banqueros, el clan mediatico y los lobys judíos. Parecía Daniel en el pozo de los leones. Pronunció un discurso yo creo que brillante pero utópico. Lo podía haber suscrito un Ginés de Sepulveda, un padre Vitoria, el inventor del Derecho de Gentes, cualquier teólogo de la Escuela de Salamanca. Wishful thinking o a vueltas con la utopía.
España se ha movido en esas coordenadas quijotescas de defensa del pobre, de la acogida al menesteroso y dijo en español una verdad de a puño: que en América las primeras palabras del Evangelio sonaron la lengua de Elío de Nebrija.
Aquí algún sietemesino ha criticado a nuestro presi por no saber hablar inglés y yo digo que ni falta que hace. Ay esos complejos pudibundos que reflejan la inferioridad de nuestra clase política y mediática.
Es mejor hablar en la lengua de Cervantes que en ese pidging English, un inglés quebrantado, con un acento atroz con que Almunia nos colocó en el pelotón de los torpes comunitario. Se cumple de esa manera el aserto aquel de si oyes hablar mal de España es un español.
Ningún otro pueblo del mundo sabe tirar con tanto denuedo cantos contra nuestro propio tejado, nos auto flagelamos, desconociendo que en todas las partes cuecen habas. En fin me gustó el presidente ZP pero me llenó de tristeza porque ese irenismo utópico que profesa y que llaman alianza de civilizaciones era el desiderátum que empujó a muchos misioneros a embarcarse a Indias porque aquellos buenos frailes reconsideraban que sin la cruz no hay salvación. Islam y judaísmo sí pero bajo la prestancia y la ventaja de la cruz. Hoy ni el islam ni el sionismo lo refrendarían. Sólo de boquilla. Impera el discurso laico y a la hora la verdad todo queda en agua de borrajas.
Ese concepto católico, universal, rodó por lo suelos cuando Lutero introdujo la reforma y se hizo añicos con la Enciclopedia y la ilustración francesa. El marxismo y el socialismo bebieron en estas ideas mesiánicas de paz, amor, justicia entre las gentes pero a buen sitio fue a parar el presidente ZP a los clanes más conservadores, cerriles en muchos casos, puritanos, protestantes, biblia y Colt en ristre.
Fue a hablar en un caucus donde sólo se cree en el dinero y en el poder de la fuerza, donde no caben sentimentalismos. Y la compasión se considera una debilidad. Son todos warmongers . Hacen dinero y hacen la guerra.
Quiso ser don José Luis Robin de los bosques o más bien el cervatillo Bambi en el país de Bufalo Bill.
A los españoles no se les ha dicho ni la misa la media de lo que está ocurriendo. Se ha elejido a ZP como chivo expiatorio de casi diez lustros de despilfarro, descontrol, corrupción gubernativa, pelotazos, manipulaciones de la información, en manos de unos cuantos compradres y otras tantas comadres, y de políticos con un muy buen cubierto riñón.
La pela es la pela. No sólo falla el gobierno, la Oposición , la corona, la media en manos de unos cuantos vaivodas de la información (los pedrojotas, los luismarias, los abcedearios, o los cuentos de Calleja por la CNN) guay de mi España.
Los únicos que siguen al pie del cañón y cumpliendo las ordenes a rajatabla de que hay que incentivar la recaudación, pues las arcas del Estado andan exánimes, son los picoletos. Hoy la Guardia Civil acaba de ponerme una multa cuando iba por la autopista. 90 euros. Menos mal que el número de la Benemérita fue lenible y me dijo que no me quitaría puntos al carné. Todo sobre las espaldas de los pensionistas. A Botín que ha ganado una burrada de dinero este año de crisis no le pasa eso, que le cercenen la nómina con multas, gajes, devengos, etc.

LOS ESPÍAS ANDAN EN EBULLICIÓN OTRA VEZ EN LA CUESTA DE LAS PERDICES

EL CABO FLORES Y LÍOS EN LA CASA DE LA CUESTA


Resulta un caso extraño y chocante lo de ese cabo guardia civil asturiano que no olió el poste y se tiró al alpiste y luego encontraron en su domicilio no sé cuantas direcciones y cartas bosquejadas ofreciendose a potencias extranjeras... um, qué mal huele todos esto., lo acusan de trabajar para los rusos. Sin embargo, la esculca es un oficio muy aleatorio donde nada es lo que parece y no hay que fiarse de las apariencias. El cabo Flores ha cometido tal vez torpezas de primerizo, o acaso no sea más que una cabeza de turco, si es como dicen y como lo cuentan. Por mi parte no creo que un miembro del honorable cuerpo de la benemérita esté dispuesto a traicionar su juramento a la bandera por un puñado de dólares. Turbio el asunto que huele a coartada. Los servicios de inteligencia manejan información militar pero sus agentes no suelen ser militares.
Cuando en las operaciones intervenían militares "la jodían" según es creencia y táctica en Langley, Virginia, a orillas del Potomac donde está el cuartel general del espionaje americano. Hoy el mundo es mucho m´ças complicado que hace treinta años. Pero algunos milicos siguen utilizando tácticas de guerra fría, la patada en la puerta, el seguimiento. Es el modo operativo de un famoso general que puso micrófonos hasta en la casa del Rey, pero se le escapaban todos los pillos de ETA. Cuando le reprochaban ese supuesto, decía que ello no era de la incumbencia del Cesid, que se movía en áreas más estratégicas. Luyego se comprobó que en la reunión de Azores hicimos el ridículo.
Parece ser que los antiguos métodos regresan a la Cuesta de las Perdices, con lo que nuestra seguridad nacional puede hallarse en entredicho. Hoy las fuentes de información son muchos abiertas y el agente de la gabardina, el pitillo rubio en la comisura de los labios, el revólver en la pechera es algo ridículo y fenecido. Hoy el espionaje es más psicológico y vuelve a los antiguos pródromos de la inteligencia. Basta con abrir Internet. La última noticia que circula es que el terremoto de Haití ha sido preparado artificialmente por los USA que la víspera iniciaron en la isla unas maniobras militares. Puede tratarse de una explosión nuclear subterránea. La sexta flota lo ha aprovechado para invadir la isla. Esto no lo dicen los rusos, la noticia ha partido de Estados Unidos y ha sido recogida por una emisora venezolana. Vivimos en un mundo peligroso y falaz. Por supuesto desde este angulo de opinión no nos in forma la CNN, que prefiere los "cuentos de Calleja". La manipulación de la noticia se ha convertido en un arma de combate y es misión del periodista con un mínimo de ética decantar, analizar y que no le metan goles propagandísticos.
Resulta difícil digerir en resolución la historia amañada del cabo Flores. Suena a irreal lo mismo que lo de las armas de destrucción masiva en Irak y si es cierto lo de Haití sería para avergonzarse de la condición humana y es que los buenos a veces no son tan buenos como parece et in dubio pro reo, reza una antigua norma jurídica romana.

EL ACOJONE

PENSIONISTAS

Los banqueros son al sistema partitocático lo que la cuerda al ahorcado. Tenemos lo que nos merecemos y hay que piropear al verdugo qué dedos tan finos son los que dios le ha dado, majestad. Apriete un poco más el dogal. Pensionistas pensioneros y prisioneros de su mala suerte que quisieron enmendarle la plana por sus injusticias a un sistema que desconoce el derecho de réplica pensionados sopistas paniaguados, aquí siempre se buscó la querencia de una canonjía o de una prestamera por aquello de Iglesia Mar o Casa Real y claro está pagábamos justos por pecadores.
Una cuerda de seda oiga para un ahorcado piden. Son tan mortíferas como las de sargo y esparto pero vivimos tiempos de grandes eufemismos. El personal tiene verdadera aversión a decir las cosas a la castellana, una lengua magnifica pero en precario por culpa de tanto mercachifle tanto corrupto y sobornado. Abunda el soplapollas que tiene sólo complejos porque no sabe bien el inglés.
Ya se sabe, los gobiernos pasan, los partidos vienen y van, la corrupción permanece y sólo quedan los que chaquetean y los vividores. Pues eso, de niño fui mantista, luego periodista y servidor de la verdad, más tarde me hicieron funcionario. Traté de ponerme a disposición del bien común, porque uno es altruista y tiene vocación de prestación asistencial pero hube de escuchar no pocas sandeces de los sandios de los envidiosos de los trepas y de los que no tienen otra patria que su pellejo. Cuando venían mal dadas, resulta que la culpa de los males del país la teníamos los funcionarios. Ahora la monserga ha pasado a los de las clases pasivas.
Eso rodeaba de un halo de angustia a mi trabajo en el que hube de soportar carros y carretas, exabruptos, arbitrariedades, postergaciones, exilio. Dijeron tú a los pasillos y me fui a pasillos sin rechistar. En el turno de tarde había una mujer de la limpieza, que se decía de la UGT, que me insultaba, que se metía conmigo y había una conserja rubia de Zamora, a la que decían la Hortensia, trocó la mopa por el uniforme de ujier, y no le cabía un piñón por el culo, el pelo de estropajo y fea como los esperpentos de Valle y entre estas dos prójimas me hicieron la vida imposible. Mandaba más en Cultura una fregona que la ministra.
Pero era la España que quiso construir el gran Filipo el que destruyó la administración porque era una cosa sagrada que trajo Franco y aquello era la guerra. Eras hombre, eras un enemigo de los reviragos. Gracias a dios que no todas las mujeres eran igual. Pepi que se parecía un poco a la Virgen María, una santa laica, me salvó de las garras de estas hienas. Y conseguí mi objetivo de jubilarme pero no creo que vaya a ser mi jubilación tranquila. Ahora nos llaman viejos y tenemos la culpa de todos los males del país. Quieren que nos muramos. Que hagamos mutis por el foro. Qué bien vives, tío, y tú qué sabes.
En esta sociedad desapoderada, colmada de su propio ego y que marcha hacia la destrucción embalada en su frenesí totalitario con visos de liberal, donde tanto se cacarea de derechos humanos y se programa de abyecto todo el lenguaje que dicen machista ha habido frase que me recuerdan a los campos de Auschwitz, un lenguaje sacrílego, no un argumento ad hominem sino contra el hombre y su dignidad. Eres anciano pues al horno crematorio. Herrera en la onda. Más chulo que un ocho el tío, ha colocado a su mariló en la tele y para Gema Ruiz la mujer o la querida de Cascos la han encontrado un puesto junto a un micrófono, dádivas quebrantan peñas, favores y bicocas, no hay que estudiar una carrera de periodismo para que te dan trabajo, basta con acostarte con un prócer. Debe de ser el síndrome de Cenicienta que vía Belén Esteban tiene agarrotado al país.
Ese signo de corrupción y de arbitrariedades desde mi punto de vista es mucho más grave que el que a los jubilatas nos arrebaten unos cuantos eurillos de nuestra pensión. Descuida que a Botín y a los políticos que se van a su casa con contratos blindados no les afecta la movida. Se explota el nombre, émulos que somos de Erostrato, pero sobre todo se explota la percha. Todos los feos y los viejos al horno crematorio.
Parece que es un delito el haber alcanzado a cumplir los 65 y dicen cómo podremos aguantar las cargas de tanto viejo que cobra sus buenos duros. Sobre el tapete la envidia del diablo y por eso está España de un humor de diez mil pares de diablos. En el fondo de estas manifestaciones a pelo uno cree intuir el deseo de los nazis de eliminar a todos los enfermos mentales, a los viejos a los tarados. Eugenesia se llama ese procedimiento. No cabría esperar otra cosa de un sistema que da todas sus aprobaciones al aborto de los neonatos y con las mismas le administra la píldora del día después a la nena que se divirtió con su novio o con cualquiera el fin de semana para pasar luego a aplicar la inyección letal de la eutanasia al vejestorio o al enfermo desahuciado. Es el corolario, la conclusión lógica de los que adoran a Baal. A Moloch y a Mercurio. No hay moral, sólo la de conveniencia, no tenemos ética. Una sociedad descristianizada que ha sustituido la fe en la Redención y el perdón por el de la Revancha y el Holocausto. De modo que los que mangonean las urnas y las horcas caudinas son los bancos. Son la cuerda y la sombra que se mece siniestra sobre la rama del árbol del ahorcado. Obama quiere meterles mano. No sé si lo conseguirá. Y ahí está doña ESPE con su cara de pepona luciendo un nuevo modelito de la mano del nuevo amo de la caja. Don Rodrigo Rato. Creo que es asturiano pues vaya nombre. En bable quiere decir coño. Pero España es el coño o el ratu de la Bernarda. Todos somos funcionarios. Todos somos pensionistas. Hemos vivido unos años de debacle y estas han sido las cuentas del gran capitán. Ahora los que van a pagar el pato de tanto desafuero son los pobres jubilatas. ¡Qué pais Miquelarena!

viernes, 29 de enero de 2010

MIS CABREOS CON DIOS

EL TERREMOTO. PERDONAME, SEÑOR, PERO HOY PIENSO QUE ERES UN HIJOPUTA (CLAMOR DE UN JUSTO DE ISRAEL)

Desasosegado, rezo mis vísperas y algo tibio, despacho el oficio divino del 20 enero que era de segunda clase, honra de mártires, en menos que se persigna un cura de los nervios. Fabián y Sebastián eran centuriones encuadrados en la cohorte de la Innumerable, creo que operaba en Pamonia y en Germania, al otro lado del Danubio, según nos cuentan los anales.

Llevaban tatuados en un brazo el anagrama de Diocleciano y uno de ellos, marcial efebo, por lo visto formaba parte del círculo íntimo, por decir algo, era un favorito, del césar; los romanos consideraban como pecado de leve al vicio nefando y la mariconería no estaba mal vista entre los patricios. Nada por aquí. Nada por allá

Mañana san Sebastián, iré a llevarle al Desnudo una oferta de paños menores que así ha venerado durante muchos siglos en cuadros, altares y otras iconografías.

Hay algo muy carnal y al propio tiempo muy humano en aquel cuerpo apolíneo que le “ponía” a una madre abadesa de cerca de mi pueblo a otro capellán de aquellas monjas de inclinaciones inconfesables pues también le ponía y se quedaban en éxtasis contemplando el cuerpo coreográfico algo feminoide según lo ponen en los retablos, del hermoso Apolo en Jesús y por Jesús.

Un pecado ciertamente pero nuestra santa madre la iglesia miraba para otra parte.

El divino capitán transverberado por aquellas flechas que parecían de amor sin embargo se salvó de aquella muerte por fusilamiento, el primero de toda una racha que ha seguido las huellas del crucificado por todos los senderos del mundo.

Su cuerpo fue recogido por la viuda piadosa que le curó de sus heridas con ungüentos y hierbas. Reestablecido de sus heridas, volvió a la carga y confesaba la fe de Cristo en los campamentos, asistía a las reuniones y ritos cristianos en las catacumbas. Diocleciano que lo supo y no olvidando la traición de su favorito- los homosexuales son muy refinados y violentos cuando se trata de practicar la violencia de género entre ellos- mandó que lo apalearan sus verdugos hasta la muerte con la mayor sevicia.

En Roma proclamaron a San Sebastián abogado contra la peste pero ceo que hoy en día le cumple otro papel más ad hoc como es la intercesión del lobby gay, y en su honor organizan los donostiarras la tamboraza, se ponen ciegos de chacolí y de marmita y caldereta de lechazo.

De Fabianus sabemos un poco menos. Que era africano, adscrito a la milicia, y que ingresó en el acta de los mártires un 20 de enero del año 259. La palma del martirio brilla en esta tarde asturiana con nubes bajas panza de burro como un mal barrunto para los que caminamos solos y desconsolados por los caminos del mundo.

Las escenas que llegan de Haití me causan horror. Todos esos pobres negros, de cuerpos esbeltos, las haitianas se encuentran entre las mujeres más bellas, lo mismo que las etíopes, gente guapa y cenceña, enterrada bajo los escombros de un terrible temblor de tierra hace una semana, también deben de ser mártires.

Pero ¿por qué fueron escogidos como ovejas de expiación y ofrecidos en holocausto? Estos holocaustos son los que me importan no otros. ¿Cómo pudo consentirlo nuestro padre de los cielos, señor y dador de vida, según le cantamos?

Todos ellos eran inocentes y murieron una muerte absurda. Ante graves misterios nos topamos y hemos de agachar la cabeza, sencillamente no se comprende con ojos humanos. Nuestras entendederas no alcanzan la altura de la sabiduría. Estamos con el culo al aire, Señor, pecho a las flechas. ¿Por qué este abandono? Estamos con el culo aire. Mira cómo nos recriminan. Nos habías dicho que pondré a tus enemigos bajo el escabel. Y no es así. Nos putean, nos mean desde arriba y hay que besar el pié mingitorio diciendo que es que llueve.

Pues no. Más bien, no. andamos muy en precario en medio de exclamaciones de abandono. Llamo a un amigo mío –es el mejor amigo que tengo gracias a este blog y sus respuestas me consuelan porque como es inteligente no ha perdido el buen humor del que hay tanta carestía- y me dice
- Mira, Accipiter, si dios existe en tales casos es un hideputa. Porque menuda cabronada eso del terremoto. Lo decía otro amigo mío, un alma santa, pero no podía ir a los hospitales sobre todo a las salas pediátricas donde aparecen siempre los niños cancerosos con el pelo al rape. Salía pegando tumbos camino de la taberna y alzando los puños contra el del arriba. Ya ha muerto y creo que se fue de cabeza al cielo porque no había hombre mejor en el mundo ni más cabal compañero.
- También yo, querido Expeditus. Dan ganas de emborracharse y decirle cuatro frescas a Dios ante la injusticia. Luego se me pasa.
Hay cosas que siente el corazón y que la razón no entiende. Dios nos perdone. Las palabras del viejo compañero al otro lado del hilo han servido de bálsamo a mis heridas como los emplastos de aquella bondadosa viuda al legionario romano en esta tarde de dudas en que las televisoras nos cargan de imágenes horrísonas.

Hay un cierto morbo y una escondida delectación en estas catástrofes que sirven para apuntalar el régimen global que impone su ley mediante el miedo y siembra el terror en las conciencias.

El diablo que dicen que es señor del mundo nos tiene a todos agregados por los mismísimos y ahí están los Piqueras, las cleopatras, los corresponsales volantes, los opinadontes y opinantes que quieren saber de todo y no entienden de nada dándonos la vara.

Los americanos envían a los marines, Zarkossy se cabrea, más ayuda humanitaria. Solidaridad pero sin justicia y sin caridad esta solidaridad masónica es un pufo, un ejercicio de relaciones públicas, un brindis al sol, no sirve para nada. Haití no es el culo del mundo. Es el cuarto de atrás de los norteamericanos. El imperialismo yanqui no cree en sentimentalismos. El terremoto la ocasión la pintan calva ha servido de pretexto a Obama que cada día se parece más en alto y en guapo a Sammy Davis júnior que era cuarterón (sangre judía y sangre negra) para que envíe las cañoneras con gran fastidio de Francia que fue la potencia colonizadora.

El jingoísmo yanqui y el chauvinismo francés quieren verse las caras.

La polémica está servida. Hoy los cristianos tenemos que rezar por los doscientos mil muertos de esa hecatombe. No se puede hacer otra cosa porque hoy hasta el humanitarismo es una píldora envenenada por la política.

Tal día como hoy se celebraban festejos en la iglesia de san Sebastián de Segovia cabe el postigo. Hoy está cerrada y en la de Atocha había un solemne triduo con sermón de campanillas. Sólo me consuelan las opiniones de Expedito Dios le bendiga que me hizo reír en medio de tanta desdicha.

Me llama mi prima la Tuerta la de Membibre y dice que estaban reunidas las mujeres de aquellos arciprestazgos con el obispo. Ahora te llamo. A lo mejor las ordena diaconisas y hasta puede que obispas. Que bien. Fui incapaz de terminar el oficio de mártires. Lo del terremoto de Haití me ha dejado desorientado pero prometo que no me daré a la disipación como en otros casos. Hoy aunque no tenga ganas me urge más que nunca la necesidad de escribir aunque sea para llamarle a dios hijoputa. Pero yo me entiendo y él me entiende que diría Unamuno.

martes, 19 de enero de 2010

EL PAPA EN LA SINAGOGA
El papa Benedicto que es un bendito se ha ido esta tarde de san Antón la gallina pon y hasta san Antón pascuas son a la sinagoga a darles a los rabinos la rosa de oro. Le han quitado el solideo y le pusieron una yamulka blanca ciertamente pero con bordados de la estrella de David. Un acto de acatamiento y sumisión del cristianismo a la ley mosaica. Estos no dan puntada sin hilo.
A Jesús lo echaron de la sinagoga de Nazaret porque los de su pueblo que eran muy brutos -¿de Nazaret puede salir algo bueno? Pues sí parece que sí: de esa aldea galilea surgió la salud para el mundo- se cabreraron un poco.
Les había llamado raza de víboras y de sepulcros blanqueados y algunos de sus paisanos los más exaltados no sólo le lanzaron a patadas, quisieron tirarlo al pilón y desde entonces los nazarenos y sus seguidores vestimos de morado que es como guardar luto por tal afrenta. El taumaturgo lo impidió. Pasó por entre sus filas como tal cosa y no lo pudieron meter mano que para eso era hijo de Dios. No había llegado su hora pero desde atrás viene la cosa. Cuidado Dika (el diminutivo hipercorístico con que llaman los rusos a todos los que se llaman Benito) que está pisando Su Santidad un terreno muy resbaladizo. Los rabinos siguen erre que erre con lo de la canonización del papa Pío. Dios obceca a los que quiere perder porque la verdad es que Pacelli otorgó no pocos conductos a los hebreos perseguidos para que se pusieran a recaudo de sus perseguidores y se ausentó a Castelgandolfo cuando Hitler viajó a la Ciudad Eterna. Lo mismo que Franco. No lo reconocen porque de desagradecidos está el mundo lleno. Peor para ellos
Lo digo en mi libro Franco y Sefarad un amor secreto ¿correspondido?
Me contó no pocas anécdotas al respecto Ismael Herraiz que era el corresponsal de Arriba en Roma cuando la bombardearon los americanos. Ismael era un marrano de origen y siempre simpatizó con la causa de los judíos sería más que recomendable conveniente para ahijar la memoria de los desmemoriados del soviet de la Sienen que nos han convertido el humilde oficio de informar en labor de encaje de bolillos propagandístico agit prop a toda marcha pero también Ismael Herraiz, un buen judio, es esopechoso. Calma, colegas. Aquí no queremos comernos a nadie ni mandar a los hornos crematorios a nadie porque el judío bueno ama la paz yh la vida Revisar su inmenso libro reportaje Italia fuera de combate sobre la caída del fascismo. Ese es un tema.
Me fui a comer con mis amigos de un pueblo por aquí, ganaderos, después de la misa mayor tambor y gaita, las barbas del santo eremita derramadas sobre los humildes cerditos de Villallón. Un cuervo nos trajo en el pico el panecillo igual que al santo y nosotros mesamos las barbas al santo cada año. Nos fuimos a celebrar la fiesta al chigre de Tuta. Unas habas con almejas que no se las saltaba un gitano, manitas de cerdo a la sidra y postre queso afogaelpitu y natielles. Tomamos café, encendimos un faria y nos despedimos hasta el año que viene.
El cabo de puesto Ceferino me recomendó que no le diera al alpiste por el camino pues ya sabes te mandaremos soplar, la guardia civil no se casa con nadie aunque seas amigo y no ocurra lo que aquel martes corvillo en Previa que buena la preparaste hará unos cuantos años.
Descuide mi sargento, no pruebo desde hace tiempo las bebidas blancas y además voy en bicicleta campo casi a través por viejas calellas que me sé y por donde no pasa un alma de dios.
Cuando llego a la aldea me encuentro con la sorpresa de que se me había escapado la yegua que tenía en un prado de pación junto a la casería. La Umñia es una asturcona cuadrada de ancas alta de borrén con unos ojos que parecen hablarme la crin rucia y mansa el animalito. Tiene una estampa salvaje parecida a la de los alazanes que pintaron los prehistóricos antepasados nuestros en Altamira, bien puesta de ijares y con unos remos que hacen único el trotar de estos animales por las cañadas. Es mi mejor amiga y cuando me ve inicia una galopada coquetona y muy femenina por la cerca y se acerca a mí que la ponga el cabezal y hasta me besa la mano con su belfo maternal cuando le pongo en el morro algo de pienso o un terrón de azúcar.
Debía de estar caliente pues soltaba un líquido viscoso por la vagina, los hipómanes que son indicio de que ha entrado en celo el animal. La había maneado y atado de largo al tronco de un roble que alberga la cinta pero se conoce que como es primeriza y fogosa debió de sentir la llamada de la sangre y se escapó para ir a celebrar san Antón en buena coyunda de amor con los garañones de la yeguada de Tinin de Tenoria. Poco antes de subir en mi bicicleta para acercarme a Villallón escuché los relinchos de los sementales. El uno se llama Caligula, el otro Galva y un tercero Caracalla. Tinín de Tenoria por lo que se ve le tiene querencia al latín, desde que estuvo en el seminario, como yo y ha bautizado a sus caballos con nombres tan superiores y rimbombantes. Mi vecino y yo a veces nos saludamos en la lengua de los cesares. Ave frater. Salutem plurimam. Nunc bibendum est. Ubi bene ibi patriae y así sucesivamente. Pero yo he preferido poner a mi torda un nombre ruso: Umni que quiere decir inteligente y lista y amorosa la mia asturcona es un rato, aunque algo cerrera, como todas las mujeres, porque la cabra tira al monte. Que ya decían los romanos que el que domina una hembra bien puede ser rey y entrar en Zamora. Hasta que llegue ese día no comeré el pan a manteles ni folgaré con mulieres. Sin embargo, hoy en la comida fraternal que tuvimos los de mi cuadrilla para honrar a santo Antón un santo muy gallego y ecológico me he puesto como el quico.
Por san Antón pascuas son y la gallina pon. No me quedé luego al baile que allí hacen una gran fiesta y el año pasado dos modorros continuaron la folixia, carretera de Mondoñedo adelante, parando en uno de esos puticlubs que tanto proliferan por Galicia, la ruta jacobea del amor la llaman los castizos.
Por lo visto unas brasileras de cuerpo coreográfico les soplaron los cuartos a los de mi quinta y no hicieron nada. Lógico que a estas edades ya está uno para pocos gallos pero en fin el que no conoce a los hombres no conoce a los vicios. Tampoco se viene el mundo abajo porque dos vejestorios querían echar una canita al aire. Mejor quedarse en Villallón muy famoso por la belleza de sus mozas. Además como canta la copla todas cojean de un pe… ye por culpa del terreno porque no pueden pisarlo bien. Claro son tan escarpadas aquellas brañas que hay que subir y bajar andurriales todo el tiempo con los andares de Fraga cargando de banda como navega un galeón.
El día de Carnaval tenemos allá otra movida y no faltaré si dios quiere porque volviendo a la copla el Lunes Lardero vi a los hombres de la taberna salir y el último jefe de los borrachos es el que yo más quiero. Pachasco. Nuestro folklore tradicional pasa por alto o desconoce la violencia genérica. Los hombres al chigre y las mujeres a misa o la pata quebrada y en casa.
Llego con el entrelubricán que brinda las primeras sombras de un día incierto llego a la quintana. Debajo del hórreo, las gallinas, a punto de acostarse, picotean los últimos granos de la parva de maíz que les eché de madrugada; ahora atardece más tarde. La mar luce serena y sin nubes, ya preparan los pixuetos las artes para las costeras del bonito, pero sopla el gallego como llaman al ábrego por estos vericuetos. Es un viento ancípite del agua y la nieve, como una hidra de dos cabezas, que no sabes si sube y si baja, si va o viene, como buen gallego que es. Agora anticipa más cellisca, que ha nevado lo suyo este enero.
Me explicaba mi abuelo que cuando hay tormenta no se sabe por qué los mulos, los asnos y los équidos en general, la barruntan de antemano, suelen alborotarse y tirar de los bozales hasta arrancar inquietos los ronzales de las pesebreras y salen de estampía de las cuadras y se lanzan montaña arriba. Nunca arrean para abajo. En lugar de bajar a los valles suben a lo más alto de las montañas y allí suelen extraviarse a causa del mal tiempo
A lo mejor ha sido esta querencia del instinto de la desaparición de mi yegua.
La cosa me aflige pero no tanto como las escenas que transmiten las televisoras. Cansado del pedaleo me desparramo sobre el diván, dispuesto a ver el Apocalipsis en directo montañas de cadáveres rescates bajo los escombros. Los haitianos son negros guapos y bien hechos y con mejor tipo que la Vice que la pobre va muy bien vestida pero no tiene nalgas a lo mejor por eso los españoles andamos con el culo al aire se nos ve el plumero des barajuste y todos quieren chupar cámara se repite la palabra solidaridad ayuda cien mil veces pero uno se pregunta para que sirve tanto despliegue de las grandes potencias que mandan allí a sus portaviones y barcos hospitales si el agua y la comida no alcanza a los damnificados. A costa de una catástrofe por aquí que nos hemos vuelto tan globales se hacen ejercicios de relaciones públicas. Filantropía oeneges, reniegos, rasgamientos de vestidura y el padre Angel que se apunta a un bombardeo asomando la gaita por ahí, una retórica que sobra pero que forma parte de nuestra vida habitual como el llanto de los cocodrilos y solidaridad desde luego pero ¿donde está la justicia? Nos gastamos la pasta de los pobres en armas de destrucción o en chorradas consumistas. Sólo nos acordamos de santa Barbara cuando atruena.
La isla de la Española la primera tierra que avistó Colón encuadra al país más pobre del mundo junto en el patrio trasero de los Estados Unidos, el gran hermano quizá sea la causa de su opresión y de su pobreza. La hambruna y la miseria de un pueblo no se solucionan enviándoles bastimentos o mantas o montando un chou sino creando puestos de trabajo, infraestructura, una vivienda digna. La caridad cristiana tiene que ver mucho más con la justicia distributiva que la filantropía de las oeneges que parte del engranaje de un gobierno mundial basado en la injusticia y la propaganda. El que se me haya extraviado mi torda es peccata minuta en relación a los extraños sucesos que vive el mundo, con esta furia y tanto horror como nos acometen al empezar este año del 2010 que es capicúa. O casi.
El papa en la sinagoga se encasqueta la kippa. Y hay un terremoto terrible que previera Nostradamus. Queda el big one que se aguarda en el norte y a un obispo español lo ponen de vuelta y media por haber dicho la verdad: que mucho peor que el terremoto haitiano es la miseria moral y la mentira en que vivimos los españoles.
Los soviets del moderno sanedrín al obispo de san Sebastián le han puesto el veto. Dicen burradas blasfemos y de los desastres de la isla caribeña acusan a dios.
El papa acude a la sinagoga pero quieren echar a Cristo del mundo borrar su memoria. Ahí está el busilis de la cuestión y Maritere la pobre no tiene culo. Novio o novia no se si tendrá pero o compra bullarengue o vende pantalón. No pasa nada, Maritere, eres una buena persona aunque tengas los ojos tristes, presi. Golpes de cascos en el portal. Mi yegua ha vuelto de sus correrías amorosas. Que satisfacción. Era mi torda la mejor montura de mi yeguada. Umia en el estragal. Ha vuelto por fin. Rezo una oración de agradecimiento al glorioso san Antón. Mi yegua regresó al cobertizo. La vida sigue. Tendré un muleto o un potro dentro de trece meses, pero cuidado, Dika, con los de la sinagoga. Esos son palabras mayores pero paz y bien. Shalom. Yo hubo odio a los judíos ¿estamos? Sin embargo tenemos que hablar. Benedicus dominus deus Israel que ama y protege al mundo

Domingo, 17 de enero de 2010
EL PEREGRINO RUSO LIBRO DE INICIACIÓN A MA MÍSTICA ORTODOXA. DIFERENTES ABORDAMIENTOS ENTRE LA ESPIRITUALIDAD DEL ESTE Y LA DEL OESTE

Por estas alturas y riscos lebaniegos peñas arriba sacudió bien la cellisca aunque no es para tanto, año de nieves, año de nieves, pero a la vista de lo que ya apuntábamos en otra crónica anterior no se equivocó desgraciadamente Nostradamus en sus prevenciones del año 10. A flagelu terremoto, libéranos Domine. Sacudió en Puerto Príncipe, Haití. Lagrimas de cocodrilo lloran todas las cadenas. Los bustos/as parlantes garlan historias de los cien mil muertos que ocasionó el temblor de tierras con cara compungida para acto seguido anunciarnos que ha subido Wall Street.
Para que vuelen hay que echar a los buitres carroñas. Ha estallado el espectáculo de la solidaridad. Hasta el jueves por la tarde Haití era el país más pobre del planeta, un campo de entrenamiento para los marines americanos, carne de cañón de reporteros alarmitas, de oeneges y de golpistas.
Todos recuerdan a Papá Doc. El tirano. Lo malo es que a dios se le fue abajo la mano y la tierra debiera haber temblado para ser más justos un poco más arriba. la miseria isica de los afectados por el terremoto de Haití es poca cosa comparada con la miseria física y la costra de hipocresía que inmuniza y blanquea las almas negras de los poderosos. Los derechohabientes del primer mundo hinchan el perro y chupan cámara a costa de las miserias del tercer mundo. Con estas catástrofes humanitarias parece que le ha venido dios a ver a los globales. Ahí está Moratinos con su cara cuadrada de bulldog aprestándose a echar un cable a los damnificados. Francia y EE.UU envían sendos portaviones.
No obstante, en san Francisco están esperando al big one y un tsunami puede que devore la ciudad de los rascacielos la nueva sodoma. Si el amor decora toda la costa este, adiós Obama. Se acercan días tremebundos. Pero mientras el castillo llega uno está tan calentito al amor del llar, trashoguero, viendo las brasas arder fumando su pipa, rezando sus horas.
El justo necesita pocas cosas para ser feliz. Un libro y un amigo quiero yo en mis lares. Dichoso el sabio que se jubila y con pobre mesa y casa con solo dios se acompasa en el vivir ni envidiado ni envidioso. Muchos preocupados de conservar la salud la pierden afanosos. Se conoce que no han leído el Kempis. No es el vivir mucho lo que hace grande al hombre sino el vivir provechoso.
En un pueblo de por aquí como no hay cura algunos vecinos se reúnen en la iglesia aldeana para celebrar lo que ellos denominan el oficio de la palabra. ¡¡Um!! a mí esto de la palabra me suena a protestante. Sin ordenes canónicas y sin un mandato del obispo nadie puede celebrar y es la que yo digo por qué la jerarquía se muestra tan refractaria a crear diáconos permanentes o presbíteros que ya sean mayores- que es lo que quiere decir en griego presbítero, hombre experimentado y tal vez entrado en años que no esté sometido a las pasiones que suelen echar a perder a los curas jóvenes. En fin, es como predicar en el desierto. Algún día puede que esos obispos que parecen caídos de un guindo o están en la inopia me den la razón. Mientras tanto, es hermoso y apacible el espectáculo de las tardes metidas en aguaceros y otear las crestas nevadas de los montes Ervisos que me saludan en la alborada.
Estuve estudiando estos días algunos libros de la historia de la iglesia Rusia. Es muy interesante el siglo XVI cuando aparecen comandados por el patriarca Tijón, los que llaman cristianos diferentes o raskolniki que no aceptaron las reformas litúrgicas de Iván el Terrible y que con Pedro el Grande se van a Alaska llegando a evangelizar parte del territorio de los Estados Unidos estableciendo allí algunas comunidades. Solían organizar misas muy originales en el que no sólo formaba parte de sus ritos la liturgia coral bizantina también danzaban y bailaban alrededor del altar hasta caer rendidos como los derviches. En sus Rasdenias o ruedas de iniciados sólo podían participar los hombres ancianos. Se cometían algunos excesos cuando las mujeres se soltaban el pelo y los encuentros místicos remataban en orgías porque algunos raskolniki eran de la opinión de que el ayuntamiento carnal servía de purificación. Una teoría muy similar a la de los alumbrados y emparedados de Llerena o los seguidores del jesuita místico Miguel de Molinos. Estos contactos solían tener lugar los viernes, el día santo del parasceve, porque Cristo murió un viernes santo y en griego paraskevi quiere decir el quinto día de la semana.
Herejías las hubo siempre a lo largo de la historia. Estos abanderados de la palabra pueden entroncar con los raskolniki. Es necesario que haya herejes, nos recuerda san Agustín y en el seno de la ortodoxia los danzantes y saltantes fueron el origen de un movimiento cuajado de misticismo en la literatura. Hay un libro muy bonito el del Peregrino Ruso que refleja esa espiritualidad. Es la de los yurodivi o locos de Jesucristo que iban de pueblo en pueblo y de ciudad en ciudad con un atillo en el que portaban el evangelio de san Juan.
Al llegar a una aldea decían paz a esta casa, en cumplimiento del mandato evangélico, y si eran recibidos bien se quedaban algún tiempo, curaban a los enfermos, les leían la Biblia y les ayudaban en las tareas del hogar o en las faenas agrícolas. Si no, se encaminaban hacia otro lugar. Fue un movimiento de total acercamiento a la naturaleza y de desasimiento de las cosas del mundo. Estos romeros reconvertían en staretz o iniciados en el camino de la perfección y solían acabar sus días en algún monasterio como el famoso de Optina Pystina.
He leído con delectación el Peregrino Ruso una obra que en cierta medida se parece al Kempis, aunque sea su polo opuesto, porque busca la paz interior pero difiere en su aplicación. Tomas de Kempis que era implacable con las peregrinaciones [qui multo peregrinantur paulo minus sanctificantur, decía: el peregrinaje no hace santo sino que nos desvía de la santidad, porque el Kempis debía de ser un monje benito adherido al cuarto voto de su regla que es el de estabilidad] y el Peregrino Ruso trata de poner en práctica las máximas de Jesús de no llevéis bolsa ni alforjas. Se dice que el zar Alejandro I – cundió toda la leyenda- no murió en 1825, se convirtió en un yurodivi y que anda todavía vagando a lo largo de la estepa rusa y regresará un día al trono para restaurar la Ortodoxia.
Muchos popes abandonaban sus parroquias y seguidos por sus esposas las “papadias” se adhirieron a este movimiento de predicación trashumante. Algunos se convertían en santones pero otros solo alcanzaban el grado de pícaros “prigirvalsñiki” que gorroneaban la comida y la cama en casa de los señores pero sabían contar historias. La rica literatura oral tan importante en la cultura rusa y su forma de relatar quizás esté relacionada con las tahurerías de estos iluminados o golfos espirituales.
El Peregrino Ruso sin embargo es un libro delicioso y lleno de candor. Su autor debió de ser un monje alcohólico rehabilitado. Escribe que cuando le venían deseos de echar un trago leía un pasaje del evangelio y desparecía el mono de la vodka o agüita de vida. No puede haber en el mundo consejo más provechoso. Este breve librito que inculca la devoción a la Virgen María porque cuando el romero se encuentra en un paso difícil el autor le recomienda que haga un alto y recite en alta voz las 24 estrofas del Akathistos el himno con que los griegos honran a la Teotokos.
Abandona tu sillón, suéltate de las cadenas de tu egoísmo y sal a mi encuentro.
Todo lo demás se os dará por añadidura. El desasimiento o abandono de los alumbrados, una secta bizantina que cundió entre los Viejos Creyentes encuentra similitudes con los ascetas latinos pero con una diferencia reseñable.
Los orientales-y este puede ser un matiz diferenciador- van a la búsqueda de un cristo horizontal mientras que entre los místicos españoles desde Raimundo Lulio hasta Juan de la Cruz el proceso se realiza de arriba abajo. Un cristo vertical. Que desciende del intelecto a los sentidos. Entre los rusos el proceso es al revés. Es el cristiano el que se encarna en Cristo deviniendo más humano y menos intelectual. El hombre se vuelve dios en ambos casos pero por procedimientos inversos. Con una particularidad muchas cuestiones que yacen opacas para practicantes de la abnegación y la búsqueda de lo perfecto entre nosotros para los padres del yermo anatolio se vuelven diáfanas. En Asia Menor nació el monaquismo. Siguiendo el mandado evangelico de ser perfectos como mi Padre es perfecto, vende todo lo que tienes y dalos a los pobres, los cristianos se aportaban al yermo. La renuncia a sí mismos se logra mediante el ayuno y la oración de petición, impetración e intercesión. La abstinencia es un arma exterior contra las potencias diabólicas y la plegaria constituye su base interior. Por eso la salmodia es no sólo la base de la forma de vida cenobítica sino que aplaca las iras de la divinidad frente al despego yh alejamiento que muestra la humanidad frente a sus preceptos. De esta forma los monjes al consagrarse se hacen partícipes de la economía soteriologica trinitaria. Este pensamiento puede rasgtraerse entre los santones y autores de la ortodoxia. De ahí se sigue la importancia que cobra Rusia no como nación singular y potencia europea sino como epicentro del legado espiritual de Bizancio que son la genesis del cristianismo.
Cristus porrigens, lo denominan los teólogos. Es Jesús el que extiende la mano, el que se ofrece en busca y procura de la salvación del hombre. No se si habré logrado batir, a lo largo de estas lineas, ese importante concepto teológico porque es una realidad que se extiende al otro lado de lo inefable pero el hecho es una señal manifiesta de que se cumple el axioma evangélico de que en casa de mi Padre hay muchas moradas y suum cuique, que dicen los escoliastas.
Quizá convenga hablar de temas tan sutiles en tiempos tan descreídos y tan desacreditados para la praxis teológica, cuando toda la especulación se dirige hacia aspectos totalmente empíricos del ser como pueda ser ganar dinero, vivir más larga y cómodamente. La humanidad imparable e inequívocamente se aleja de Dios. Dice ser cada día más solidaria pero también más descreída. En la funesta hoguera de las vanidades consumistas no queda un hueco para la fe ni para las verdades del más allá. Por eso somos más pobres, aunque ricos, más miserables que los pobres negros haitianos a los que un terremoto grado 7.3 en la escala de ritzer barrió media isla. Es la Española la primera que avistó Colón en el nuevo mundo y a la que los traficantes en esclavos, galos o gringos, convirtieron en un mercado de esclavos.

prologo FFranco y Sefarad un amor secreto ¿correspondido?

PRÓLOGO A LOS DE LA BLAU

M

uchos de aquellos a los que va dedicado este libro no podrán leerlo. Duermen el sueño eterno al pie de cruces de abedul en el cementerio español de la Podveriedva, o han ido desapareciendo por turnos de la ley biológica. Ahí queda sin embargo, su gesta. Creo que se adelantaron al futuro. Constituyeron la generación mejor tuvo España en dos siglos y ellos, los de uno y otro lado de la trinchera, vivieron unos meses que cambiaron el mundo. Creo que su único delito fue el patriotismo, un patriotismo que hoy no se lleva en estos tiempos globales de pensamiento único y dirigido. Ellos eran puro espíritu cuadrado en poesía falangista y eran diametralmente soñadores. Es importante traer aquí el testimonio de Rodrigo Royo que vivió una experiencia amorosa con una judía de Vilna y creo que como Rodrigo todos. Ellos no habían oído hablar del Holocausto pero vieron el holocausto alemán, el holocausto ruso y el holocausto suyo- la agrupación divisionaria tuvo cerca de cinco mil bajas- a medida que avanzaban por la autopista que desde Minsk lleva a Moscú flanqueada por un paisaje monótono de campos de mijo y aldeas achaparradas con isbas cubiertas de techumbres de bálago. Muchos se preguntaban qué es lo que pinto yo en este lugar peleando en una guerra que no es la mía. Se estaba mejor en la Feria de Sevilla que en el frente del Este, por supuesto, pero ellos aguantaron el tirón, fusil al hombro y un libro en el macuto. No se olvide que era una generación literaria. Otro hecho incontrovertible es que ellos fueron elegidos para el dolor, para dar testimonio, y como cabeza de turco, una maniobra de despiste y de desgaste por parte de Franco que de esta forma ayudó a ganar la guerra a los aliados. Yo pienso que su sacrificio no sería baldío.

Otro hecho innegable es la importancia que tuvo nuestro país en el salvamento de millares de seres humanos durante el régimen del Caudillo, por más que sean refractarios a reconocerlos los historiadores revisionistas. El solar español se convertiría en lugar de paso y centro de acogida a multitud de prófugos. Ciertamente algunos como Walter Benjamín por un error no alcanzaron la frontera española y se suicidaron, pero en Barcelona funcionaba un hogar judío desde 1941 y el centro de refugiados de Miranda de Ebro fue el contrahaz a los Konzentration Läger o campos de exterminio (Mathaussen, Trebelinka, Auschwitz, etc). Otro hecho a destacar: Franco rechazó las leyes racistas de Nuremberg propuestas por Adolfo Hitler basado en los principios de la doctrina cristiana que reconoce que todos los hombres somos hijos de Dios sin distinción de razas ni de colores. Ciertamente, este amor hacia Sefarad no se vio correspondido.

En 1947 cuando la ONU a instancias del lobby judío norteamericano niega el ingreso de España en dicha organización, Franco va a sufrir uno de los mayores chascos de toda su carrera política. Pelayo García Olag encargado del departamento para Europa del Ministerio español de Exteriores reimplanta unas leyes de 1924 en el que el Reino de España – fueron redactadas por el famoso Doctor Pulido a fines del XIX- en que se reconoce la ciudadanía española a los sefarditas expulsados en 1492. Asimismo el ministro Jordana no cejó hasta su muerte en su empeño de salvar a israelitas perseguidos por la Gestapo. Y así sucesivamente. Somos conscientes de que este libro va un poco contra esa corriente animadversa hacia todo lo español tan en boga. La hispanofobia y el antisemitismo, según trato de explicar en este libro, tienen unos orígenes muy parecidos y nacieron en un contexto europeo de las guerras en los países bajos o nuestros continuos dirimendos e innuendos con Inglaterra y con Francia. Para los europeos, el Vaticano incluido, los españoles no sólo fuimos un poco judíos, sino también algo recontrajodidos.

Sin embargo, los hechos son ineluctables y como dicen los del Guardian de Londres facts are sacred, opinions, free.

Y fue el amor a los hechos lo que me impulsó a redactar este texto, por exhorto de un catedrático de la Fundación Francisco Franco de cuyo nombre no quiero acordarme. Han pasado veintidós años aquellos y al fin este documento denuncia, mal que les pese a muchos, podrá ver la luz. Aquí tratamos de abordar verdades, no hechos propagandísticos.

Antonio Parra

Cudillero

lunes, 11 de enero de 2010

ROWAM WILLIAMS ARZOBISPO DE CANTERBURY
He seguido con interés el mensaje pascual del primado cantúrriense un aviso a navegantes en el cual el prelado advierte a sus fieles del peligro totalitario que corre en las democracias. Esta sociedad que pasa por solidaria es poco solidaria y pasa con facilidad de la euforia a la depresión usura de los nuevos ricos codicia de los instalados y la ingenita idea de que para opugnar al terrorismo vale todo incluso los métodos más sibilinos y perversos. Cristo no condonaría por ejemplo la acción de lideres que se dijeron cristianos ( Blair y Bush en iraq) vaya dúo. El peligro es que surja un líder en Inglaterra o en usa que nos lleve al nazismo o a la caza de brujas en versión corregida y aumentada. En cierto modo las democracias occidentales – prensa y media de comunicación controladas pensamiento único y políticamente correcto- tienen una inclinación totalitaria. Por eso es importante lo manifestado por el arzobispo de canterbury un hombre de mi generación al igual que Harold Pinter que acaba de fallecer. Nosotros que fuimos los jóvenes airados estamos a punto de convertirnos en los viejos pacíficos para denunciar mediante la pluma y la palabra los males de nuestra época.

natividad

scaramouche_1980CHRISTMAS IN MY LONDON DAYS. THE PASCUAL SERMON OF THE ARCHIBISHOP OF CANTERBURY. HOW I MET HIM WHEN HE WAS A NORMAL PRIEST ATTENDING A LONDON CONGREGATION AT EMPTY CHURCH.

Antonio Parra
Sadness and drabness empty streets with echo of cheering bells. I remember one Christmas Eve in Saint Chads Parish South Kensington. The Anglican priest officiated for a congregation of two people an old lady with hat the prayer book in her hands and myself. Congregations those days like now were scarce. Nearby the shop of Harrods was full to the brim.
Él vino a los suyos y los suyos no le recibieron, says John in the last evangel. The priest wore a cassock of Henry the VIII days but the cannon was intact. Te igitur clementissime pater but the magnificent Latin translated to archaic English words and there he was with alba and the maniple and the cincture of chastity. That evening it was a cold day and a grey light dropping tears of rain went through the gothic windowpane words and benedictions only for the old lady and me.
He wore the red ornaments of the martyrs. It was saint Thomas Becket day. There I found that the church is eternal. Although empty. The solitude of Christ confirms that part of the great mystery.
The priest let me sing the epistyle from the rostrum and my voice resounded in the empty aisles with the recite of the Gospel of Nativity.
In those magic words (prasepium, no room for them in the inn) were concealed the mysteries of incarnation. In mundo erat et mundum per ipsum factum est et mundus eum non cognovit. In propia venit et sui eum non receperunt. Quodquod autem receperumt eum dedit eis potestatem filios Dei fieri, his qui credunt in Nomine ejus qui non ex sanguine neque ex voluntate carnis neque ex voluntate viri sed ex Deo nati sunt (genuflexion)
High theology in a few phrases. I felt the joy and the sadness of Christianity. It reminded me of my own life and my own sins. Faith is to believe in something that we never saw or have seen.
I was looking for my daughter Helen and I found her but my in laws and my ex did not want to receive me. The sons of the spirit are higher that the sons of the flesh. In propia venit et sui autem non receperunt. I came to my people and I found the doors of the inn complete closed. No body answered my calls like the poor family of Nazareth. No place for me poor sinner in the diversorium. No room no inn. That was also part of the mystery of my Xmas Days. The rules of the blood are different from the rule of the Holy Spirit. That was the reason. That was the key. Christmas usually is sad melancholy day. Because of that. We are sons and daughters of God no sons and daughters of the blood and flesh.
What I did was to pray for my little one. She was a tug of war child. And also I pray for my ex. She had undergone an operation to extirpate a cancer from her throat. She came well and now she lives in Cornwall a retired old lady like the one who attended Mass with me at that Christmas Eve many a year ago, 35 years have gone. I am still trying to contact them. But still all I have is rebuke. No. No. Still I pray God asking to keep them well. Great sins have I ought committed to deserve such an ill treatment. A father who is denied access to his daughter. That is no a human right? We live in the age of paradox.
My daughter is a neonatal nurse. Works as a matron in a London hospital. My ex an school master lives in retirement. Still there is the sadness, the joy of the nativity of out Lord and the melancholy of the evening London light coming through the altar where that priest with an air of boredom and tiredness consecrated the body and the blood of Christ. That young parson later on became the actual Archbishop of Canterbury.
Hoc est enim corpus meum.
In a way that Anglican presbyter fascinated me by his parsimony he has a vivid stare and eyebrows like an owl and I always was very interested by the Church of Canterbury. Great archbishops men of learning and prayer occupied the See created by saint Austin an occupied by St. Thomas Beckett. Canterbury always has had an independent leaning toward the secular power.
Politically the head of the Church of England is the Queen by the spiritual power lays on the primate of Canterbury and also in the See of York. I remember Dr Runcie and Ramsey and also Dr. Fisher. They called him the Red Archbishop only because he tried to establish a pact of no aggression with Russia.
Nowadays the actual successor of Saint Austin has criticized vividly the usury and lack of sensibility of Capitalism towards the underdog and the ones in need, those who bear the crunch of the big crisis. Christ is true has spoken through the mouth of His eminence. Dr Cowan is gaunt big and lean man highbrows that make him look like an owl.
His homilies and sermons need to be taken in consideration by a materialistic society. And hit the first pages of the tabloids, He is a great theologian. And also a reflection; while Rome according to its tradition always alleged with the powerful of this earth other churches try to preserver the real tenets of the Gospel. Spiritus ubi vult expirat and Dr Rowan Cowan has spoken in the line of the real ecumenism. God bless him.
Today I have officiated with him as a deacon the great mass of the nativity in the solitude of my room. He came to his own and he was not well received by them. Why? Because he proclaimed the Truth.

Thursday, 25 December 2008

CONTRA LOS MANIQUEOS TORTICEROS

YO AMO LOS ARCHIVOS

ARCHIVOLOGÍA Y HUMANISMO

Antonio Parra Galindo
No se podrá nunca hablar de memoria histórica a los archiveros porque los archivos son la memoria historia los guardianes del inmenso patrimonio histórico español. Ellos son la memoria. Cerca de siete años llevo trabajando en esa disciplina que ha conseguido sacar lo mejor de mí hasta darme cuenta de que el archivero es un profesional de la información. Algo vivo en el antes y en el después en el hic et nunc. El aquí y el ahora. Recomiendo a mis colegas que no pierdan la perspectiva. Que no se entreguen a disputas bizantinas que no nos llevan a ninguna parte. La noble institución del cuerpo de Archivos Bibliotecas y Museos es el más antiguo de la Administración española antes que el Cuerpo Diplomático incluso. Surge en 1833 como una reivindicación formulada por Jovellanos años antes y que en 1794 visita Simancas y lo encuentra en un estado deplorable con funcionarios mal pagados “que laboran con un horario de nueve a ocho de la tarde y una hora de siesta de forman callada y relevante”. Gracias a esta tarea anónima e ingrata a veces pero eficaz se han conservado muchos viejos papeles y se los mantuvo a cobro de guerras, revoluciones, incendios, traslados y en muchos casos la incuria oficial porque en nuestra clase política se observaron atisbos extranjerizantes que nos llevaron a creer que el verde de la cerca del vecino de al lado es más verde que el de la nuestra como dicen los ingleses. Un francés, un inglés, un alemán – por estos países pasó el rodillo de Cromwell con la desamortización monástica, el terror de Robespierre o la deletérea impasse de dos guerras mundiales- tienen poco que enseñar en este campo a no ser el patriotismo y el celo con que guardan su antigüedad. El paradigma debe ser Italia que tiene un ministerio sólo para la conservación del patrimonio histórico artístico o los norteamericanos. Usa es un país con poco más de un siglo de historia. Allí la pluma con que firmó Washington la independencia o la silla donde se sentaba Benjamín Franklin son para ellos Patrimonio de la Humanidad. Sin embargo pocos países civilizados tienen que enseñarnos nada en esta materia. En España se inventó el papel de Estado y la burocracia en tiempos del Conde Duque. Olivares fue entre otras cosas el creador de la Hacienda Pública. Nadie nos ponga un pie delante. Es una tradición que arranca de la edad media con los documentos plomados estampados en ellos la firma real con el sello y la oblea y lacrados con balduque. Por ejemplo las cartas pueblas de Alfonso X.
Los conquistadores extremeños iban a América seguidos por un fraile llevando la cruz alzada y un escribano o fiel de fechos, según la norma astur-leonesa, para levantar acta y administrar justicia en nombre de la corona. Por el fuero y por el huebo.
España sería irreconocible sin esta inclinación por la pragmática (debían premática que otorgaba el Rey) y el reconocimiento de la libertad de los individuos en sus cuerpos y en sus haciendas. Español soy hasta la gola que siempre la libertad es española, decía el gran Gracián.
Los archiveros según eso han conservado una cierta independencia frente a las extravagancias y vaivenes de nuestra azacaneada vida política. Gracias a ellos se ha conservado este peculio tan singular. El archivo de Indias fue constituido como una replica a los criterios de Fray Bartolomé de Las Casas. Si este rijoso dominico padre de lo que llaman Leyenda Negra hubiera nacido en Inglaterra seguramente que habría acabado sus días en la Torre de Londres pero él entregó su alma a Dios o al diablo tan ricamente en la celda de su convento de Valladolid.
Los franceses lo hubieran guillotinado- menudos son- al grito de Viva la France. Las Casas tuvo suerte y de paso les hizo a lis historiadores un gran favor. Pocos archivos del mundo tan completos como el de la Casa de la Contratación o el Archivo de los Medina Sidonia cuya dueña acaba de fallecer hace poco. Se3 dice que son los mejores del mundo mundial.
En archivología todo está descubierto, nada es nuevo para nosotros. Hace falta eso sí el toque humanismo y por humanismo ha de entenderse comprensión, perdón, una cierta perplejidad bañada en escepticismo antes las vueltas que da la vida. Nunca crispación o enfrentamiento.
Las nuevas profesiones que acceden a esta profesión y a la de bibliotecarios les falta esa visión cosmografíca, creen que van a descubrir el mediterráneo y amen de eso está la crispación de nuestros días después de lo que yo llamo el Alzamiento Cibernético (escribí una novela al respecto) y la ignorancia y la envidia que son amas de cría del odio. En son la crispación. Adolecen de formación humanística. Pero eso no es culpa de ellos/ellas sino de la educación en nuestra España que ha bajado en los últimos lustros muchos enteros de calidad y comprensión. Ya se las pasará.
La juventud es una enfermedad que se cura con el tiempo. Uno de las tareas más gratas y a la vez tristes que he tenido en los últimos tiempos fue hacer el registro de un peluquero de señora de 73 años que anda buscando a su padre desaparecido en combate o fusilado en una zanja del norte de Palencia. Por encima de las ideas políticas la ética de un funcionario es ayudar a sus semejantes. Es el dictamen humanístico del que provengo.
Eso es para mí la memoria histórica: casos concretos no ideas generales ni saña vengativa sino un acto de justicia y un reconocimiento en medio de mi pavor de las salvajadas que se cometieron en aquel país por un bando y por otro. Amo a España en su paz cívica en la tolerancia de sus fueros. Lo otro es crispación. Intolerancia. Lo que me parece inadmisible es las señora de la limpieza puedan marcar los horarios en que está abierto un archivo. Eso es volver a las andadas.
A la violencia y no a la lucha de clases porque ya no existe afortunadamente pero sí a la lucha de géneros. En fin veámonos todos en Alcalá. Claro que antes hay que pasar por la Vente Viveros donde despabilaron a Pablillos. Me alegra terminar, si dios quiere, mis días laborales, cerca de las aulas donde Quevedo estudió latín y aprendió a escribir el mejor castellano.
Calma, colegas, no perdáis ni la compostura ni la perspectiva. Todo se arregla ¿Vale?

miércoles, 17 de diciembre de 2008

mi pueblo una tarde