LOS HORRORES DE LA CHEKA COMUNISTA CERCA DE VEINTE MIL SACERDOTES FUERON LIQUIDADOS. A ALGUNOS TUVIERON QUE CAVAR LA PROPIA TUMBA ANTE EL PELOTÓN

 

ON HOW A NEW MARTYR WARNED HIS DAUGHTER ABOUT THE DAY OF HER DEATH AND OTHER STORIES OF ARCHPRIEST SERAPHIM GAN. PART 1

Archpriest Seraphim Gan

Isaac Levitan: “Above Eternal Peace” (1894)  

Archpriest Seraphim Gan is the rector of St. Seraphim’s Church in Sea Cliff, NY, and a member of a famous family in ROCOR.

Archpriest Seraphim Gan    

“Another destiny awaits your daughter”

Dear Olga, you have asked me some questions about Divine Providence in the life of my family, and I will try and answer your questions and share with you some amazing stories from our family tradition.

Divine Providence always acts in our lives, more often invisibly, and we can understand it by looking back into the past. Sometimes Providence works explicitly: through the blessing of a spiritual father, other spiritual people or the pious, believing parents whom we obey.

In the mid-nineteenth century, a peasant woman from the Vyatka province, went on pilgrimage to the holy monasteries and convents of Russia together with her teenage daughter Maria, and prayed fervently in several of them. The pious mother dreamed of monastic life for her daughter and, meeting an elderly hieromonk in the Holy Dormition Monastery in the town of Tikhvin of the province of Novgorod [now in the Leningrad region—Trans.], she turned to him with a heartfelt request:

“Dear batiushka, bless my daughter Maria to join a convent!”

The wise elder was slow to give his blessing. Having prayed earnestly that the Lord would reveal His will to him, he answered the woman:

“Another destiny awaits your daughter. Years will pass—and the peasant girl Maria will marry, and her children will be monastics or have the dignity of ordination.”

And that is what happened. The young lady Maria obeyed the elder and her mother: she grew up, married the peasant Kelsiy (Celsus) Kilin (the priest gave him this name according to the Church calendar—in honor of the holy Martyr Celsus) and became the mother of several children.

The elder son of Maria Kilina, Ivan Kelsievich Kilin, became Archbishop Juvenaly (Kilin; 1875—1958), the builder and abbot of the Monastery of the Kazan Icon of the Mother of God in Harbin. The younger son became a priest. The younger daughter, Nun Aglaida, filled with a feeling of monastic humility, ended her days in a convent. And finally, the elder daughter of Maria Kilina was my great-great-grandmother. She married Vasily Yumin and herself became the mother of two sons: Alexander Vasilyevich and Konstantin Vasilyevich Yumin. Hieromartyr Konstantin Yumin was my great-grandfather.

Vladyka Juvenaly (Kilin)    

“My daughter, get ready for May 26”

The daughter of Hieromartyr Konstantin Yumin, my grandmother Sophia Konstantinovna Yumina, was born in 1911 in Russia and reposed in the Lord in 1991 in Sydney at the age of eighty. She saw a lot in her life: the Perm province, Siberia, China, Australia...

My grandmother remembered her beloved father when he was very young: she was a child when he was arrested and sent to prison only because he was a priest. When little Sophia, together with her mother Olga Yumina, came to visit their father and husband, the jailers unexpectedly and quite mercifully allowed the priest to say goodbye to his family. In the end, they decided to show mercy to him before they shot him.

For the rest of her life, Sophia remembered the mournful expression on the face of her beloved father: in just a few days of imprisonment, the very young man had turned gray. As he looked at his beloved wife and daughter, he realized that he was seeing them for the last time. And there was so much love and tenderness in his parting gaze that my grandmother remembered it for all of her life.

My great-grandfather was given a funeral service and buried in accordance with Orthodox tradition. My grandmother even visited his grave, on which a simple wooden cross was erected.

Once, when she was already in Australia, she shared a story with me, her grandson, which she told few people. Several years after the execution of her father, my grandmother had a dream in which she came to weep and pray at her father's grave and heard his gentle voice:

“My daughter, get ready for May 26!”

These words didn’t frighten the young Sophia. She accepted them as fatherly care—as though her beloved father were continuing to look after her even after his death.

The Holy Fathers edified believers with the words: “Maintain the remembrance of death, and you will never sin.”

This virtue—maintaining the remembrance of death—was granted to my grandmother Sophia Konstantinovna by her father. In addition to observing the usual fasting, she always tried to fast in the second half of May. She also tried to receive Holy Communion on May 25 or 26 in order to be ready to pass into Eternity.

Early one morning in 1991, my father came into my room (at that time I was sixteen). We lived in California, and my grandmother lived in Sydney. My father said:

“There was a phone call from Sydney: your grandmother passed away today.”

I recalled my grandmother's dream and looked into the calendar: it was June 8. At first, I decided that the dream hadn’t come true, but then figured out that my great-grandfather had warned about May 26 according to the old calendar! I counted the days and made sure that May 26 is June 8 according to the new calendar. My grandmother was able to confess and commune before her death. This is how parental love and prayer cover us even after our parents leave for another world...

Arrested priests are taken to the Cheka, 1920    

In memory of my great-grandfather

I would like to say a few words about my great-grandfather in his memory. Konstantin Vasilyevich Yumin was born in 1889 to the family of the bailiff Vasily Yumin. He had a younger brother, Alexander, who had a slight limp, a weak physique and a small stature. The brothers were very close; both graduated from the theological school in Sarapul [a city in the Udmurt Republic within Russia—Trans.] (as did their uncle, Archbishop Juvenaly), and then entered the Perm Theological Seminary.

The Sarapul theological school    

The Perm Theological Seminary was old: it was founded in 1800. In 1900, when the seminary celebrated its centenary, it was considered one of the best theological schools in Russia. In addition to theological subjects, natural sciences and humanities, ancient languages (Latin and Greek) and modern languages (French, German) languages were taught there. Special attention was given to training missionaries, teaching history and denouncing the Old Believer schism. Its seminarians also studied medicine and learned to administer the smallpox vaccination, since most of them later served in rural parishes where the priest was often the only educated person.

In those years they entered the seminary at the age of fourteen, and their studies lasted for six years. Friendly and diligent in their studies, the Yumin brothers graduated from the seminary in 1909 at the second level, meaning they had received “good” and “excellent” grades.

The Perm Seminary    

A classmate of my great-grandfather at the seminary, Vasily Alexeevich Ignatiev (1887—1971), recalled:

“The Yumin brothers were kind, warm-hearted comrades. They were cheerful young men, especially Alexander who loved to laugh and joke. After graduating from the seminary, Konstantin was ordained, and Alexander worked as a teacher in a four-year school in the city of Kamensk-Uralsky [in the Sverdlovsk region.—Trans.] where he taught literature with great success.”

A lively and cheerful graduate of the seminary, Alexander Vasilyevich Yumin taught his students about spiritual things and interpreted literary works from the point of view of the Christian faith, though this was punished with great cruelty in those years. The younger brother of my great-grandfather was arrested in 1920.

Vasily Alexeevich Ignatiev wrote about it:

“At a certain point Alexander Yumin ‘was caught,’ after which there was no information about him."

Using the words “was caught,” he was referring to the Irmos of Ode 6 from the Matins of Holy Saturday—“Jonah was caught but not held fast in the belly of the whale”—about how the Prophet Jonah ended up in the belly of a whale. So Vasily Alexeevich expressed himself allegorically (as was proper in the Soviet era) implying that Alexander Yumin had been arrested and repressed. After his arrest no one ever saw him again—he was most likely shot immediately in 1920.

Two years earlier, in 1918, the Perm Theological Seminary had ceased to exist as well: its building was confiscated for the needs of the Cheka [the All-Russian Extraordinary Commission for Combating Counterrevolution and Sabotage—Trans.]. The rector of the seminary, Archimandrite Matthew (Pomerantsev), was brutally killed by the Red Army (and is now ranked among the New Martyrs).

The Arrest of Patriarch Tikhon. Artist: Philip Moskvitin    

My great-grandfather's pastoral ministry

My great-grandfather Konstantin Vasilyevich Yumin graduated from seminary as a twenty-year-old young man, and a year later he married a pious girl named Olga, my future great-grandmother. They had a daughter, Sophia (my grandmother), and a son, Anatoly.

My great-grandfather was ordained as a priest in 1913 by Archbishop Andronik (Nikolsky; 1870—1918), the future martyr. His murderers, the Cheka officers, forced Vladyka to dig his own grave and lie down in it, after which they threw earth at him, shot at the lying archpastor several times and filled up the grave. The martyr may still have been alive when he was buried.

Hieromartyr Andronik (Nikolsky)    

Starting in 1913, my great-grandfather, Father Konstantin Yumin, served at the Church of the Nativity of the Mother of God in the factory village of Dobryanka in the Perm province about forty miles away from the provincial capital. The church where my great-grandfather served and where his wife and children prayed was wonderful. It had three altars: dedicated to the Nativity of the Most Holy Theotokos, St. Alexander Nevsky and St. Nicholas the Wonderworker, and it had around 7,000 parishioners from Dobryanka and sixteen neighboring villages. The relics of the church included ancient “family” icons of its benefactors and builders—the Stroganov family—along with a Gospel from 1606. It also had an excellent library with 600 volumes of spiritual literature and a stone bell-tower.

The center of old Dobryanka and the Nativity of the Mother of God Church    

All this was destroyed or looted after the Russian Revolution. At that time, my great-grandfather was executed by firing squad. The crosses were thrown down from the church, the bell-tower and the dome were demolished, and the named bells with dedicatory inscriptions were sent off as scrap metal. A cinema named after Voroshilov was opened in the building of the former beautiful church. Later it became home to a community center with a dance hall and a cafeteria.

The wonderful city of Harbin

My great-grandmother Olga Grigorievna Yumina went to Siberia with her children and then ended up in Harbin. In Harbin, a Russian city on Chinese soil, the old order of the imperial era was preserved for a long time—as though pre-revolutionary Russian life had been “mothballed.” Olga Grigorievna settled there with her son Anatoly and daughter Sophia, my future grandmother. The young widow got a cow to provide milk for her family. When Sophia got married and gave birth to my father, Olga Grigorievna supplied them with milk, so the little boy called her “granny Moo.”

In 1935 in Harbin, the uncle of Olga Grigorievna's murdered husband (Hieromartyr Konstantin Yumin), Archimandrite Juvenaly (Kilin) was consecrated as Bishop of Xinjiang. He was also the builder and abbot of the Monastery of the Kazan Icon of the Mother of God. Vladyka Juvenaly took care of his nephew's family: his widow and his own grand-nephews Anatoly and Sophia, my young grandmother.

The Monastery of the Kazan Icon in Harbin    

A “Rooster” and Kurochkina

Thus far I have spoken about relatives of my grandmother Sofia Yumina’s line. Now I will say a few words about the relatives of my grandfather, Archpriest Rostislav Gan.

His father, my great-grandfather, came from a family of long-ago Russianized Germans, and his name was Adolf Alexandrovich Gan. Even the German surname of his ancestors, “Hahn,” had been long before transformed into an easier one for Russian speech: “Gan.” Interestingly, “Hahn” means “rooster” in German, and my great-grandfather married a young woman named Seraphima Nikolaevna Kurochkina (1888-1961), with “kurochka” meaning “little hen” in Russian! She was a teacher from Osa, a small town in the Perm province, and he was the captain of the Fourth Trans-Amur Railway Battalion of the Border Guard of the Chinese Eastern Railway (CER). In those years, the staff captain corresponded to the ninth of fourteen ranks of the Table of Ranks [a system instituted by Peter I in 1722.—Trans.].

In 1911, the only child—my grandfather, Rostislav Adolfovich—was born to Adolf Alexandrovich and Seraphima Nikolaevna Gan. The Gans then lived at the Zalantun weather station of the western line of the CER.

The Zalantun Station: the train station and a cafeteria    

In those years, in picturesque areas of the line the Medical Department of the CER set up a number of resorts, or “weather stations,” as they were dubbed at that time.

The Zalantun Station: my grandfather was born there    

Life at the Zalantun Station was going quite well. Perhaps my grandfather would not have been the only child in the family if the terrible events of World War I had not begun, followed by the Revolution and the Civil War.

During those terrible years, my great-grandfather was sent to serve in Tiflis [the name of Tbilisi until 1936.—Trans.]. There he disappeared. There was no news about him, and my young great-grandmother and her son didn’t know what had happened to their dear and beloved husband and father for many years.

Part 2

Archpriest Seraphim Gan
Prepared by Olga Rozhneva
Translation by Dmitry Lapa

Pravoslavie.ru

10/19/2021

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 8 SIGLOS DE FRANCISCANOS

 

En octubre de 1221 al cabo de una cuaresma en los Abruccios san Francisco de Asís presentó al papa Gregorio IX la regla de la orden franciscana. En san Juan de Letrán se llevaron las manos a la cabeza. La nueva orden se fundamentaba por los principios evangélicos de amor, pobreza y respeto a la naturaleza. La sabiduría del mundo rechazaba por utópicas y esotéricas aquellas propuestas. Nada es realizable sin un montón de dinero y dineros y más dineros siempre reclama la Iglesia.

El pobrecito de Asis había tenido una visión, escuchó una voz que le dijo Francisco reedifica mi iglesia.

Manos a la obra se puso, tomó la paleta la escuadra y la plomada; el antiguo juglar que cantaba bajo el balcón de las damas  se hizo albañil. Tenía que volver a levantar los muros de la iglesia de san Damián que estaba en ruinas y arrimar material. Empero el mensaje no era físico sino espiritual lo que el Señor deseaba era algo más profundo el regreso al Evangelio. El fuego del espíritu consumía a este gallaspero joven de una de las ciudades más bonitas del mundo hijo de Bernardone el comerciante de paños y sedas. Su alma tenía el candor de los lirios del campo, era un loco de Cristo, un vagabundo sin leyes ni reglas, impolítico.

Vestidos de estameña los del habito pardo el color de los pobres en la edad media,, descalzos, viviendo en chozas en lugar de celdas y cobertizos, mandó a sus frailes a ir por el mundo a la buena de Dios, a la aventura. No llevéis, saco ni bolsa ni busaca ni pera, dormid al raso bajo las estrellas. Mirad los lirios del campo vestidos de gala; no laboran ni se afanan sin embargo Salomón en toda su sabiduría pudo vestir sus galas. 

Vuestra esposa es la Hermana Pobreza, cabalgad en borricos como Yo cuando hice la entrada en Jerusalén. Un asno es parte de vuestra hacienda. Sois parientes de la Hermana Canción, la Hermana Tristeza. El hermano  sol, la hermana Luna y la hermana muerte No preocuparos por qué comeréis y qué beberéis. El povrello de Asisi que se denominaba a sí mismo la Gallina Negra pues era feo y esmirriado muy poquita cosa tomó la palabras de Xto al pie de la letra. Por ello fue el escándalo de la curia. Estas chiflado, un poco majareta. Un cardenal le rechazó las constituciones de la Regla franciscana. El santo hubo de redactarlas varias veces.

 Dios sin embargo se hizo otras cuentas y la orden fundada por aquel ministril en su juventud siempre de rondalla cantando lais en los castillos para que rieran y bailaran las damas el hijo del Bernardone se multiplicaría como las arenas del mar. Fue la primera orden misionera primero en Africa procuró el acercamiento al Islam y en tal empeño culminó en logros y fracasos. Hubo muchos de la orden seráfica martirizados en Marruecos y en TIERRA SANTA. Y de Palestina trajo el tracoma que le dejó ciego y causó su muerte a los treinta y tres años. Quiso en todo ser igual que el Maestro incluso su enjuto cuerpo quedó reverberado con las Cinco Llagas de la Pasión

 Pero sobre todo estuvieron encargados de la evangelización de las Americas después del fracaso de los jerónimos y los dominicos. Con ellos México se bautizó y el Evangelio llegó desde la Patagonia al Río Grande, California y Vermont. El padre eterno cumplió su palabra. Siempre viene en apoyo del pobre, del rechazado, del underdog y del leproso. Este asunto forma parte del inextricable misterio trinitario.

 Ocho siglos atrás un joven italiano algo inconsciente y calavera captó el mensaje recogió el guante y reconstruyó la iglesia en peligro por la simonía, las indulgencias, el feudalismo, las cruzadas, las pandemias. Pontificaba Inocencio III quien por cierto murió de la peste bubónica. Por desgracia esa iglesia refundada por Francisco parece ahora sumida en proceso de demolición. Nunca ocurrirá. Confiemos en Dios.

 

Sunday, October 24, 2021 

CONSIDERACIONES SOBRE SAN FRUTOS EN SU TEBAIDA

 ERA SAN FRUTOS Y EL SOGUILLAS SEGUÍA CON AQUELLOS PELOS

 

Madre de Dios, pensaba Soguillas, y yo con estos pelos: sumido en la barahúnda de los acontecimientos, metido en su  hasta donde llegaban voces del exterior desde la galena de onda corta bajo la imagen del divino Frutos que había pegado al techo después de recortarla de un periódico. Sus barbas, su calva y la cachava con la que hendió la peña y se libró de sus perseguidores eran para el viejo latino una expresión calcada del salmo protector en el introito de las misas de antes el judica me deus et discerne causam de gente non sancta et lingua dolosa erue me.

Estaba en su refugio agazapado en conexión con el mundo a través de interruptores pero sin estar en él emisoras lejanas cruzando el éter portando en sus alas las mariposas de la verdad y de la mentira cuidado con las crisálidas tratar con respeto a los gusanos. Por todo ello empero sus dificultades e incomprensiones del desamor sentía Soguillas el deseo de darle gracias a Dios de bruces contra la impavidez inexorable de su PC su cuaderno de bitacora era la condena de Tántalo mensajero de los dias iguales porque siempre era lo mismo una deidad siniestra mandaba en los acontecimientos. San Frutos fue un varón de virtudes no lo negamos pero su candidez repugna a las personificaciones y sofismas de los tiempos en que estamos.  Ni el jericense de Segorbe ni el segoviano arévaco y pagano que dio en malvado son dignos de un santo tutelar de tal calibre. Mandemos al mancebo de botica de Cantimpalos en vez de chorizo nos proporciones tres cuartillos de aceite ricino para purgarnos.

Se lamía las heridas en aquella cueva que era a la vez que locutorio biblioteca fumadero y mingitorio el sillico siempre a mano para exonerar sus aflicciones de próstata. Soguillas era un morabito a la moderna. Los padres del desierto gozaban de la facultad de retirarse del mundo hoy eso no es posible debido a los vuelos espaciales la telefonía móvil las redes sociales que atrapan el ojo y la oreja en una palabra la digitalización lo total de los tiempos mesiánicos. Las esquinas liberticidas vigilaban y san Frutos el pobre poco podía hacer con su cayado. Ya no ocurren milagros todo el día ni es verosímil pegar un palo a la roca y tajar la montaña los buenos acá los malos allá. Eso ya no es posible dentro de este caos, nos hallamos bajo el cráter del volcán sumidos en totum revolutum todos con el pescuezo atrapado en la ratonera de la burbuja mediática. Hemos de besar el látigo  

 DENTRO DEL CRATER DEL VOLCÁN

 

Viernes de octubre sombra de la llama de los bailes de candil. La memoria exhala bocanadas de fuego fatuo. Argayo de lava que borra los paisajes. Los políticos vienen y van, se hacen fotos publicidad, prometen y prometen, la ayuda no llega, luego se olvidan y los palmeros evacuan despavoridos sus pobres pertenencias y enseres en la telera de camionetas japonesas.

 Mientras escupe fuego el cráter de Cumbre Vieja y enseña músculo y fuerza madre naturaleza, la vida sigue entre nosotros. 

Silba el jilguero su último canto del verano antes de volar a la emigración vísperas de san Frutos Pajarero, patrón de Segovia que también se fue al yermo y vivió emparedado en una cueva como yo en mi soledad. Huir y huir. Pasé la mayor parte de mi vida huyendo. 

Los hombres y las mujeres me dan miedo y pena con su locuacidad ciega. tanta confusión. Tanto embolismo. Quedo sobrancero y excedente de cupo viéndolas venir. Me duelen las traiciones y olvidos de la gente que quise. Me dicen que así es la vida. Recuerdo que entonces me sumergí en mi oratorio a vivir al calor de los libros y escuchando emisoras de onda corta. Mis favoritas eran la Deutsche Welle, Radio Helsinki en la cual los domingos escuchaba misa cantada, y la Voz de Rusia cuyas locutoras hablaban el lenguaje de las hadas with their soothing slavic accent

—¿Algún mensaje para mí? ¿Hay alguien ahí?

Escuchaba la voz del silencio, estampados en la pared estaban los cuadros de mis títulos académicos el camafeo de Cisneros con cerquillo ornando su franciscana cogulla  el certificado de MA master of Arts Filosofía y Letras, el documento enmarcado certificada mi condición de licenciado complutense. 

Estaban también adheridas con cita adhesiva y chinchetas las fotos de mis hijos. Helen siempre en el cuadro de honor. Su bello rostro otorgando preferencia. 

La luz de un icono a san Serafin Taroski el más milagrero del santoral ruso velaba por ella.   Más abajo, también en marco de cristal, el Diploma de Periodista abajo una estampa de san Frutos con un epígrafe así:

“Divino san Frutos

Intercede por nos

Ante el padre bendito

Líbranos del cancer laringeo 1986”

 

La fecha en que dejé de fumar que nunca observé pues siempre vuelvo al vicio. El tabaco es la compañía y el consuelo del escritor en su Tebaida. Aquel chiscón era mi Capadocia particular. Era vivir emboscado. Un cuarto de siglo embutido en mi tronera escuchando el canto de los pájaros y las conversaciones vecinales en el jardín central las trifulcas domesticas, las onomásticas de Feliz en tu día, del cumple de los niños.

Escribiendo siempre escribiendo y para qué. 

No sé pero aquel era mi refugio y mi cárcel el lazareto donde me lamía mis heridas. Pasaban los años. Yo veía nacer y fenecer la luz de auroras y ocasos. El aparato de radio me traía del éter palabras lejanas. La onda corta me libraba de la vulgaridad de las emisiones de las radios locales con su voz impostada largos programas oceánicos de divos de la comunicación verdaderos oráculos (Gabilondo Luis del Olmo que era el colmo, el Carlos Herrera con  sus quiquiriquies de misacantano y aquel Julio Cesar Iglesias el zamorano atronando vulgaridades de lo deja vu.) Propaganda y mensajes comerciales que me causaban fastidio. Vi entonces por un casual las mariposas negras, avispas y moscones aturdiendo mis oídos.

 Entretanto, yo me preguntaba donde estará ella, la diosa de mis sueños, la amada de mis días nunca escribiría. Yo estaba condenado a permanecer en mi destierro vida de topo y no salgas de la madriguera porque a la puerta anda al acecho el raposo. El gran Cofrade permanece siempre a la mira 

EL REY JUAN CARLOS POR LO VISTO EN LA CAMA UN FIERA. EN LA GUERRA NO GANÓ NINGUNA BATALLA LAS PERDIÓ TODAS Y A ESPAÑA- ES UN PICARO DIGNO DE UNA NOVELA DEL SIGLO XVI

 Vaya lo uno por lo otro el Emérito en la cama un fiera declaraciones del comisario Villarejo de la Ronda Secreta ante un juez de paz. España es una caja de sorpresas y yo me despendolo con estas historias. Está claro toda una maniobra de la Bestia había que contraponer la casta austeridad y valentía de Francisco Franco a la lujuria y a la cobardía de su sucesor. El campo de batalla del "Rubio" como le llamaban sus conejas era la cama. El primero un obtuso dictador, el segundo un alegre demócrata vivalavirgen,  truhan y burlón. El contraste es una inteligente maniobra de los Hijos de la Viuda a los que derrotó en el campo del honor y no perdonan y le siguen y persiguen y lo queman en efigie después de muerto con injuria babosa.

Sin embargo el lecho de Procusto del Caudillo eran las trincheras loas frías noches del desierto en campaña los ardores de los soles de Brunete. Franco ganó todas las guerras y el Rubio las pierde todas. Eso sí siempre en desfiles y medallas. Y trincar monedas del erario patrio y gastárselo luego en putas; la Corina esa call girl de alto standing, doña Barbara Rey poniéndole cuernos a su pobre marido Ángel Cristo una bellísima persona y luego la mallorquina esa Marta nosequé.

La biografía del juancarlismo no la tendrían que escribir ni Ansón ni Paul Peston, el inglés ese que no dejó de menear el incensario en torno al monarca lubrico y salaz sino Delicado Baeza el de la Lozana Andaluza que narró el gran putiferio de Roma en el Vaticano.

 Decía mi abuelo que a los hombres no se les mide de cintura para abajo donde está el aparato urinario, el excretorio, los cojones, el balano, la polla, sino de cintura para arriba do es el corazón, la mente inteligente, el valor. 

Es en lo único que nos diferencia de los animales y Franco al que acusan de emasculado por un tiro en el vientre que le impidió ser padre de su hija Carmencita a la cual él cariñosamente llamaba la Morucha (contumelias y maulas de sus enemigos  de la masonería) derrochó valor en las refriegas. Le echó cojones, tuvo lo que tiene que tener un hombre y no un garañón de parada.

Declara Villarejo que había que echarle bromuro al rey para que no se le emporrara por orden del primer ministro Rajoy. ¿Será verdad?

TITO EL EL DE CUENTAME NOVELÓN DEL ABURRIMIENTO 15 AÑOS DE SU MUERTE ERA TERTULIANO DEL GIJÓN GRAN CAFÉ

 TITO EL DE “CUÉNTAME” RIP

 

Antonio Parra

 

Ahora que Gunter Grass hizo su confesión llamándose a andana con propósito de la enmienda haciendo penitencia sobre los capítulos de su último libro (todos en Alemania le llaman ya “wendehaals” esto es chaquetero y todos saben que Grass no se cuida y sigue fumando en pipa y tan pichi) va Tito el de Cuéntame ese sí que se cuidaba y se nos muere. Esa mesa del rinconín en el Café Gijón y tú Raul del Pozo que eres supersticioso mejor que no vayas y por supuesto que Manolo Vicent no portará por allí en medio año parece que tiene la negra. En poco tiempo cuento ya tres que la palman. Tocar madera. El Cerillas fue el primero en emprender la retirada. Pues eso sí coño ¿qué voy a decir? Que os acompaño en el sentimiento y que en el cielo lo vemos aunque no creo que se gaste mucho en tremendas, era ateo. Las Moiras la han emprendido a guadañazos con la bohemia. Tito era un asturiano  inveterado cliente de este cenáculo donde el personal va a ver y dejarse ver que parecía de la cuenca minera pero era de San Esteban de Pravia el pueblo donde tuvo una novia el Presi a la que cortejaba con el mismo tesón con que nosotros cortejábamos a la ginebra en el café de marras. Tito, que escudriñaba más que hablaba y tenía la mirada de fotógrafo, hombre bajito de estatura que solía gastar tacones e iba por la vida como pisando un tablao flamenco, decía que la nebrina o pulpa del enebro con que se fermenta esa bebida era buena para las arterias y se tomaba un sorbete pero si se tomaba uno no se tomaba dos y este servidor se tomaba siete aunque ahora creo que no lo podría hacerlo al precio que se han puesto las consumiciones en ese sitio. El velador de los ventanales del fondo era por las tardes su cuartel general. Veían pasar la vida Manolo Aleixandre el Algarrobo y algún que otro de su cuadrilla. El clasismo es un mandato también en los cafés donde las cuadrillas de tertulianos se organizaban por estamentos: los actores, los cineastas, los poetas, los pintores, los vividores y los sablistas. Cada oveja con su pareja. En España siempre hay castas y todos no podemos vivir en la plaza.  Hablaba él de suyo poco. Con ser asturiano no parecía venir del gran puerto del carboneo que en la era de Franco era el más importante de España y donde se ganaba mucho dinero lo mismo que Tito que lo ganó con el dictador – parece ser que la contracultura de lo camp presente versus Franco no se nos puede dejar solos a que no significa negocio- y luego con la democracia que aquí el que no corre vuela y hay que estar al santo y a la limosna.  Sus obras eran para el gran público y creo que en México hizo las Américas. Yo le había puesto ciertos reparos a su programa y a raíz de un artículo dado a la estampa en estas páginas y que titulaba Cuéntame lo que no pasó se cabreó conmigo y me retiró el saludo. En vida y en muerte sigo en aquellas trece: brillante adaptación de época diálogos con mordiente y pegada pero los actores sobreactúan y ambientan la versión de una época que no se corresponde con la realidad. Lo que ocurre es que a diferencia de Grass aquí hay muchos “Wendehaals” pero que no lo dicen ni hacen su confesión de parte. Allá cada cual con su vida. Por lo que a uno respecta yo voy a mi guisa no me arrepiento de nada. Sólo de aquella chinita que hacía fru fru en Hong Kong cuando estaba en la fragua del amor dandole al fuelle. Aunque la verdad el Tito taciturno de las tardes del Gijón Tito más que asturiano tenía pinta de gallego de las Rías Baixas. De esos que creen en las meigas, que haberlas haylas. Uno de los mayores guionistas de cine junto con Azcona que dio el franquismo acreditaba su fama. Ahora bien, es todo un reto para los historiadores del avenir que expliquen a las generaciones futuras el singular fenómeno que se está viviendo en la actualidad a la hora de afrontar la narración del pasado. La desfachatez con que mienten – y el antifranquismo se ha vuelto casi un negocio- es para abrumar al más templado.  Es como escudriñar el enigma de las estrellas en las noches de este largo y tórrido verano. Cruzan el cielo los fuegos fatuos de estrellas filantes y las liebres no son liberes que se alimentan de buen tomillo y serpol sino ratas de ciudad. Todo ha cambiado. Todo ha cambiado pero los que seguimos holgando la madera ternes en nuestra convicción aunque sin ventaja y hay que tener la inocencia de Santo Tomás cuando el lego vino a su celda a decirle asómese Fray Tomás para ver a un buey volar. Pues eso, Tito. Lo del buey volar se parece un poco al serial de Cuéntame. Es un pepino y hay que decir que es una betarraga. Pase si fuera fe que consiste en creer lo que no vimos pero aquello todos lo vimos  y lo vivimos, a otro perro con ese hueso,y esa zacapela con detrimento de la verdad todos andamos haciéndonos daño, Tito, a nosotros mismos. Que no cunda el pánico pero que corra la sangre del revanchismo. Bien sabe Dios que no tengo nada de energúmeno ni de talibán. Soy un ser libre y creo que un sujeto que raciocinio excepto en aquella tarde del 92 cuando estalló la primera guerra de Irak y yo os advertía lo que iba a suceder o cuando cayó el Muro de Berlín que os conté cé por be lo que iba a suceder y a poco estuviste de echarme de la mesa y se rompió la tertulia. ¿Dónde estabais los rojos de entonces? Desde entonces la actualidad parece una película de terror con no pocos gags de ciencia-ficción. El Gijón ese valle de los caídos o club de los poetas muertos era un excelente lugar para el toreo de salón para pasar el rato o ver pasar la vida con gente no demasiado zafia y de relumbrón. Tito Fernández representaba a una generación. De ahí viene todo ese embolismo que nos embarga, tanta confusión, tanto enredo. Claro que un asturianín como él siempre  me recordaba sentado en las incómodas sillas de pino del establecimiento cerca de los veladores serpentinos las seves y las calellas de su tierra. Un amigo común teníamos: Manolu el Ferreru el del sindicato de San Martín de Luiña que también dobló la cuchara hace poco, también muy de izquierdas. No sé lo que me pasa pero todos mis amigos son rojos de toda la vida y Manolín era uno de ellos. Era el que me arreglaba la bicicleta y siempre que entraba en su chiscón lo encontraba haciendo bricolaje. Se apellidaba Méndez Vigo y tenía algo de almirante. En sus labios eternamente la canción guerrera en plan de plegaria o de amenaza: “Cuando vengan los míos”. Llegó Zp y les ha dado la espalda. Parece ser que ese hombre se ha desentendido de las bases de la misma manera que los de la escuela sevillana le hicieron un corte de mangas al histórico Llopis. Las bases van siempre de culo. Fue Mendez Vigo el que me hizo la confidencia de que Tito quería ser peliculero. Llegaron a san Esteban de Pravia unos cómicos a rodar un largometraje y Tito se subió al carro de Tespis en plan Samuel Bronson y desde entonces no paró de darle a la manivela. Todas sus cintas eran muy taquilleras aptas para los cines de barrio de los sesenta. RIP. Que los dos descansen en paz. Eran amigos a medio gas. De vista o de conocencia. Al menos supimos disimular y conllevar esa malquerencia que parece siempre existir entre españoles. Ahora se han ido los dos. Nunca volverán.

martes, 12 de septiembre de 2006  

A GONGORA POETA MAXIMO QUE DOMINÓ VIENTOS Y TEMPESTAD CON ÉL APRENDÍ EL SECRETO DE LOS RUMBOS DEL AIRE

 

A GONGORA

 

Padre de la poesía

cuyo venero más íntimo agotaste

tus versos busco en esta noche

de difíciles soledades

sangra el alma mía

riberas de aguardiente

que de Alcalá vengo

y Alcalá visito

donde fui proclamado

letra herido

honoris causa

nigromante de saberes

de todo un poco

una bosta de vaca pringó el manteo

recorro las aulas tristes

que tu estudiaste

refugiome en tus arduas soledades

aceñas del Guadalquivir

son más azules que las del Henares

vierten agua los azudes

y tú miras ensotanado

ojo avizor

llegan las ninfas

encaramadas vuelan la fachada

torre de la catedral

ibas a coro a echar la siesta

se oye el alboroto

de un bautizo

te miro en el claroscuro

de Velázquez

eras hombres de sombras y claridades

todo contrastes

nadie cantó mejor a la Sultana de las ciudades

Córdoba lejana y sola

tomaste su acento ceceante

al son del agua en las piedras

al son del viento en las ramas

cantaste al toro

soñabas en minotauros

el gerifalte, escándalo bizarro del aire

no son todo ruiseñores

Fuiste señor del aire

en tus versos yo aprendí

cómo es el mundo

LA CONJURA DE LOS IMBECILES Y VENDEPATRIAS

 A FAVOR DEL MANIFIESTO EN PRO DEL CASTELLANO EN ESPAÑA CON ALGUNA RESERVA.

 

Antonio Parra Galindo

El profesor don Fernando Savater es una de las inteligencias vivas con que aún contamos en el país. La sensatez y la congruencia de un vasco universal. Un buen filósofo y un gran novelista. Con la vellera – bueno no es viejo Fernando- se le está `poniendo cara de pera como a Gil Robles pero no pasa nada otros crecemos a lo ancho y no somos el talle de espiga de nuestra mocedad. Desciende el golpe ocular, se desalmenan los dientes, echamos barriga no tenemos el poderío y la verga de cuando la metíamos en cualquier agujero (cosa muy natural y que hay que aceptar sin remedio, que pidan árnica y viagra una de calamares, marchando, todavía con alguna manipulación…) pero se nos ha afilado la imaginación y nuestra percepción posee una mayor acuidad que cuando jóvenes. Por eso el manifiesto a favor del castellano es uno de los acontecimientos más congruentes que hemos presenciado en los últimos meses.

 España es diferente y sucede que en ciertas partes de este maravillosa nación la nación de naciones la más vieja del continente europea a los niños de las escuelas se les nigue la educación en la lengua común que es la nuestra la de Quevedo y Cervantes. Adonde vamos a ir a parar.

La derecha echa culpa de esta desgracia o mejor dicho sinrazón desalmada a ZP pero lo cierto es que esta merma es el resultado de un desfalco a nuestros intereses nacionales un borrón del escriba poco perspicuo de los que escribieron la constitución. Y esa ley ha de ser enmendada velis nolis. Lo de las ikastolas y las señeras coloradas ha empezado a rendir su fruto. Café para todos. El objetivo era desespañolizar España por exigencias del guión que escribía don Enrique Kissinger el del abrazo de la muerte. Bueno nuestro bello idioma parece que ahora se enfrente a otro besos y a otro abrazo de la muerte y suspiros en inglés. Nos vendieron la burra mal capada pero yo bien que lo dije.

 Politizar el asunto no viene al caso. Cela me dijo en una entrevista  una vez que las lenguas no se imponen mediante decreto del Boletín Oficial del Estado. Y aquí se pretende legislar sobre algo tan humano espontáneo y personal como es la jerga que tiene utilizar el personal; eso ocurre sólo entre los totalitarios y fascistas y a juzgar por lo que dicen hay bastantes pedisecuos de don Adolfo Hitler en Cataluña y en Vascongadas. Ya decía yo que el botijero Pujol me recordaba un poco a un Goebbels con tortículis con el cuello de medio lado y el Arzallus esa mala bestia aprendió oratoria y jesuitismo en la Alemania del Reich.

 Si están vivas seguirán vivitas y coleando. El error el craso error de aquellos padres de la patria de cuyo nombre no me acuerdo o no quiero acordarme (Cisneros, Peces Barba y otros ínclitos tribunos de la plebe, impresentables) es considerar que el castellano era una herencia del franquismo. Tiene la cosa tres pares de perendengues. Mira que llamarnos fascistas a los 400 millones que nos expresamos en la maravillosa locución de Lope, de tirso o de Cervantes o estaban bobos aquellos patres consripti o dormidos en la higuera.

 Claro que obedecían ordenes de los desde el principio quisieron balcanizar España y desmontar la unidad nacional obrando al dictado del bueno de Henry Kissinger y de esa furia hispanófoba que nos hemos encontrado vagando por el mundo. A los españoles nos odian y nos persiguen tanto como persiguieron a los judíos y a lo mejor es que muchos de nosotros tenemos algo de judíos. Pero en fin  nos hicieron “malfetría”. Y ahí está.

 Este capitulo de la constitución es una mala pasada una judiada para que nos entendamos. Yo habito esta lengua que forma parte de mi refugio interior. Nos podrá arrebatar todo pero no serán capaces de quitarnos la palabra. Desde luego suscribo el manifiesto pero con algunas chavetas. Hago reserva Vg.:

1.- el inglés compulsivo desde los kindergarten en la Comunidad de Madrid, tal y como pide doña Esperanza Aguirre.

 

2.-Que nos devuelvan las editoriales y los periódicos que nos quitaron.

3.-Que el cine que vemos y que la televisión que masticamos hasta el aburrimiento no sean seriales norteamericanos o malas traducciones de peores novelas de autores ingleses.

4.-Que se devuelva a los jóvenes universitarios la fe y la ilusión con la cultura española. Algunos no saben que nuestra literatura es una de las más antiguas y mejor perfiladas del mundo pero ellos los pobres tienen que comulgar con ruedas de molino.

5.-Que nuestros poetas, novelistas y cineastas puedan publicar y rodar en su propia lengua. Y que se vaya a un convento de cartujos Vargas Llosa. Me jarta ese fulano el perulero del que bueno que viniste ché. Él es juez y parte del enredo y no nos va a enseñar este trasandino a escribir en nuestro idioma. Debe de ser porque don Mario cree en la venganza de los indios y eso que no fuma tabaco.

6.-Que se acabe el papanatismo del guirigay de nuestras malas radios comerciales. Que se descrispe un poco el país.

7.-Y que Casillas don Iker es el mejor portero del mundo y que merece una calle en Mostotes de donde se hizo el bando aquél contra los franceses y viva la madre que le parió a nuestro guardameta de la selección.

8.- Y que nuestros contertulios, nuestros políticos y nuestros periodistas del rollo en la pomada lean un poco más a Quevedo. Ganarán perspectiva, no dirán tantas burradas y se desasnarán un poco.

Me formé cuando estudiaba románicas con catalanes. Don Sebastián Mariné Bigorra un español de la tarraconense me enseñó el latin y a don Martin Riquer le debo ese entusiasmo por el medievalismo que fue la plenitud de mi vida. Conozco la obra de Raimundio Lulio y el Corominas fue mi diccionario herramienta pero el catalán últimamente se me ha atragantado. Me parece una lengua sosa, poco evolucionada y sin un respaldo literario que le haga fuerte para afrontar el futuro. El gallego de los BNG es un chapurreado lleno de mezcolanzas indigestas. Vale para hablar con la burra y ponerse ciego de orujo debajo del cabazo cuando no te ve nadie. Ese vasco aldeano y reivindicativo no me dice nada. Nada tiene que ver con los zortikos que cantaba don Pío por lo bajini Es un fósil. Tampoco se ha resucitado el bable o al menos el bable que yo conocía el que sabía Alarcos y que me sale cuando me he tomado unos cuantos culines en el chigre.

 En fin que esto de las lenguas regionales o los viejos Coros y Danzas  es una receta para el desastre. Parece que la constitución nos la escribieron los enemigos. Habría que reformarla. Ahí tiene razón el profesor Savater. Con su ponderación y congruencia conjura a los imbéciles a los que con ganas siempre de enredar confunden la velocidad con el tocino. Y los culos no son las témporas, señores míos. 

ACUSAN A FRANCO DE IMPOTENTE Y MARICA

 FRANCO ¿IMPOTENTE Y MARICÓN?

 

Vi con horror espeluznado el programa de una de las cadenas en manos de la masonería de cuyo nombre no quiero acordarme dedicado a injuriar la memoria de uno de los más grandes personajes de la historia de España. Un tal Risto Mejide de qué infernal cloaca habrá salido ese tío en comandita con otros socios un urólogo, un rojo perdido que hablaba con acento andaluz y Jimmy el hijo de un escritor falangista que nunca acabó de ponerse de pantalón largo, casado con una nieta del Generalísimo un tipo caustico y matón que se dedicaba a pegar tiros a su doberman y conocido por sus trifulcas y sus pésimos libros pues ha vivido de escarnecer a los Franco afirmando que Franco era un asesino y que lo que le gustaba era matar. 

Dios mío cuanta infamia. El general más joven del Tercio el que reconquistó Melilla, le sacó las castañas del fuego al gobierno de la República sofocando la revolución de Asturias, el político incorrupto, que vivió y murió pobre, como un funcionario de medio pelo, y dio a España medio siglo de bienestar y de tranquilidad era maricón. 

Una bala del Rif interesó parte de sus testículos dejándolo impotente, que su hija no era suya sino de su hermano Ramón y que doña Carmen a la que le llamaban doña Collares era frígida. Hay que joderse las patrañas que cuentan estos judíos por la TV.

Yo tengo otra versión. Cuando la bala le alcanzó en Xauen (tiro en el vientre muerto seguro) sacó la pistola y exigió a su ayudante que lo llevase al botiquín le estaban dando por muerto.

 Y salvó. Corrió la voz en el Tercio y entre los Regulares los moritos de la jarca de que Franco era un predestinado de Alá, poseía el toque de distinción de los ungidos: “baraka”. cundió esta noticia en las filas del Gran Visir que se aprestaron a seguirle hasta la muerte y esa fue una de las razones del triunfo del Alzamiento.

Los moritos de caña fueron los artífices de la victoria en la guerra civil. Asi que estos tíos quieren convertir al Caudillo en un nuevo Enrique IV y a Carmencita en la Beltraneja.

Que resucite el fantasma de don Juan de la Cueva. ¡Infames¡ Practican un periodismo de sentina y de cloaca. Constituyen un sanedrín irreductible porque lo tienen todo el poder, el dinero, los medios de comunicación, menos la razón.

España tendrá que volver a ajustarles las cuentas. 

Colocan a Franco en la escuadra del Marlasca, Ada Colau junto a otras tortilleras insignes, y a su abnegada esposa en una súbdita del tribadismo de las ministras del régimen de Sánchez todas medio bolleras. 

Que la patria se lo demande. De las calumnias de Alcázar de Velasco el falangista de Hedilla al que conocí en Londres y le invité a cenar en un ristorante italiano de South Kensington era un trolero torero el cual, condenado a muerte fue exonerado en el ultimo momento por Francisco Franco, ya hablaremos otro día, lo suyo eran las capeas.

 

Thursday, October 21, 2021 

 

EL CRISTU DE LES ORFELLES QUE SOSTENTA EL MUNDO EL DIA QUE CAIGA LA BOLA SERÁ SU FINAL. SEÑOR NO NOS DEJES DE TU MANO

 

LA BOLA DEL MUNDO DEL CRISTO DE LA CATEDRAL DE OVIEDO Y EL FIN DEL MUNDO

 

El que va a Santiago y no va a san Salvador por servir al criado OLVIDA a su Señor dice la tradición jacobea de la cual Oviedo es epicentro. Es una tosca talla del medievo en el rincón de la nave del transepto. Una túnica azul por indumento y una majestuosa clámide cruzada de color rojo los ojos grandes mirando al vacío y las orejas exentas. Por su pabellón auricular bastante considerable yo lo llamo el “cristu de les orelles”. en su mano derecha ostenta la bola del globo terráqueo. Según una vieja tradición cuando la esfera armilar que sostiene caiga DE LA MANO DEL REDENTOR será el fin del mundo y seremos todos llamados al juicio universal que tendrá lugar en el Valle Josafat. ¡Ah San Salvador¡ yo me prosterno ante su imagen cada vez que piso esta catedral gótica que llaman “sancta ovetensis”. Cada seis de agosto en la fiesta de la Transfiguración voy a adorar la imagen y coloco a sus pies un ramo de laureles. ¿Cuándo será el fin del mundo? Nadie lo sabe. Existe una leyenda similar en la catedral de Segovia sobre cuya entrada se alza una imagen colosal de san Frutos penitente patrón de la ciudad que porta un libro en la mano con una hoja a medio pasar. Se dice que cuando san Frutos pase la hoja de su libro de piedra este planeta se hará zarzamillo. Todos seremos llamados a capitulo. Rendiremos cuenta. Todo se sabrá. El Día del Juicio.

 

Wednesday, October 20, 2021