viva Jesús muera el pecado pienso en el estagirita subido a su columna lleno de dolores de hijada parlando en francés y diciendo tus libros no venden pues que se le va a hacer viva Jesús muerta el pecado oh when the saints go marching in y con todo y eso bien estan los santos en sus retablos. Frutos Cohombro Perales escritor de soflamas se pasaba las noches dándole a la tecla y los santos no le bajaban a visitar pero sentía la presencia de sus alas en el cielo. Llenaba rimeros de cuartillas hojas coladeras fugaces reportajes gacetillas artículos de fondo bocetos perfiles necrologías ditirambos se metía con el gobierno y pegaba palos a la autoridad. Era un quijote. El periodismo es una profesión cinegética sales de caza todos los días a veces salta la liebre a veces no y te encuentras transido por una espada y te duelen algo los riñones pero miras a lo alto y dices venga. Aspero era el oficio pero de menos nos hizo Dios y habia que abrir trocha y lidiar con los de Segovia que son gente mala y envidiosa quitate tu que me pongo yo pero hombre por Dios. Cuando a Cohombro le escupían desde el tendido el se limpiaba con un pañuelo de hierbas y saludaba a la afición. No me vengáis con alicantinas no me jodais el paseillo que yo voy a lo mio. Toda la noche estuvieron tocando a clamor una oracion por las Animas. A Remigio lo habia aborrecido su madre en el nido que fatalidad. Eso le había creado muchos problemas en la vida dándole sobre todo inseguridad. Llevaba una existencia desordenada le daba a la frasca y muchas noche dormía al sereno cuando perdía el ultimo autobús y daba vueltas por la rotonda esperando la madrugada. two wrongs can not make a right miss Rose. Era zazo en el habla y zafio en el trato con la hembra un utopista chirle nacido en desventaja en aquel tiempo se vaciaron los conventos y se llenaron los cuarteles y las redacciones de los diarios. Nunca se lavaría el estigma llevaría por siempre clavada la espina. Medio siglo de bruces sobre la maquina de escribir repudriendo sueños y fumando en pipa sus obras dormían el sueño de los justos esperando el toque de trompeta del arcángel de la resurrección viva Jesús muera el pecado tañí una informe vocación de escritor aventaba los dossieres vagabundos mientras los rebaños de la mesta bajaban por la vaguada escuchaba el esquil´´on del carnero padre del carnero morueco publish and be damned no hay justicia no hay ilación en la sinrazones vivir era para el templar gaitas alzo el teléfono y se puso al habla con el agente 000666 casi nadie al aparato era un hombre demasiado ingenuo dominado por la pasión literaria que no serviría para nada. esta noche iremos al baile en capitanía y bailaremos una rumba camino del purgatorio convertiremos las vivencias en vibrantes metáforas y con ojos arrasados de nostalgia contemplaremos el paso silencioso de los días viva Jesús muera el pecado y quedamos exangues de leer tantos pergaminos atiborrados de teología y pensábamos dar rienda a los instintos que suelten el toro de las pasiones y empiece el encierro. Mientras empezaba el barullo yo me senté a escribir estas razones a la sombra de un loreiro
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