DON CLAUDIO UN JUICIO CRÍTICO

 

este verano se aceleró la historia [la cosa empezara a últimos de junio cuando ganamos el mundial y aconteció un ramalazo de furia española y

Patriotismo gracias al gol del Guaje pero no fue más que un espejismo pues hemos vuelto a las tristezas y a la sorna de las tristezas, al no querías caldo pues toma tres tazas, el hijo del brigada de Juana el que mató a 25 a la calla mientras nos hablan de genocidios, del de Armenia no ni del de Sabra y Shatila tampoco porque en estos de los genocidios, como en los muertos en las guerras no sólo de nuestros antepasados sino también de nuestros coetáneos que viven y colean y andan en boca de los bustos parlantes pues en esto de los genocidios y las limpiezas étnicas ¡qué gran frase y tan flamenca! como en los entierros los hay de primera y de segunda categoría] y yo con estos pelos.  Vino la sustituta, se puso el sombrero. Es que ahora queremos más control. Quitate que me pongo yo.  Así se ha vuelto nuestra vida, un sin vivir, llena de trampas y de golpes bajos, maulas, coletillas, cuescas de Alcalá y abanicos de culpas que nos llenan de plastas y ojerizas los calcorros.  Me siento hundido y agredido, minusvalorado, ninguneado y arrinconado y yo creía mal creído que había pasado el rabuchón pero era también un espejismo como el gol de Torres y la copa que nos trajimos porque la verdad es que camino por el nido entre víboras pisando huevos y pisando sierpes aunque siempre con una sonrisa por agradar a las miñas.  La mujer hispana es terrible me lo dijo una tusona del Este en una bayuca donde el tabernero expende sólo vino triste.  Las putas tienen mucho pesquis porque están en trato con el mundo y más sí son extranjeras.  Han reaparecido resurrectas las Carmenes Fernández del Toro las elisas y las blancas las violonchelos y las escobaras de modo que ciertos son los toros.  Estaba yo en un error.  Fui victima de un espejismo.  No hay treguas ni paz posible.  La revolución/involución de las féminas (el feminismo ha substituido al marxismo y es una especie de machismo al revés que afrenta a ka naturaleza dividiendo al ser humano que es de suyo copulativo y complementario en rival de muerte. He aquí las mesnadas de las hembras disyuntivas tan poco copulativas como cooperativas.  En sus rostros la ignorancia y la fealdad del viejo fascismo pues casi todas claro está son hijas del franquismo este asalto a mi dignidad y a mi honra y hombría la he vivido ya en mis propias carnes.  La historia se repite más que la cebolla.  Todo es un dejá vu.  No tiene razón el eminente historiador abulense.  Al menos en este país caemos por lo general siempre en la misma trampa.  Son las mismas galgas con otros collares. ¿Los podencos dónde andarán? Aquella tía en la hemeroteca que me puso una cuerda para que me ahorcara en el sobre de material de envíos junto con los tampones, los rollos de celo y los bolígrafos.  Aquella violonchelo Escobar que me quitó mi puesto como encargado del boletín.  Ya cuando escribía en Pyresa esta mediocridad que estaba en el Arriba y era facha hija de un facha me segaba la hierba bajo los pies.  Las tácticas son siempre las mismas.  Por detrás y al bies.  A las funcionarias de este país que tienen una vena de sacrílegas y otra de asesinas les gusta apuñalar por la espalda.  Semiramis ha revivido.  Han venido poniendo una vela al Satanás de los cristianos y otro a la pagana diosa Némesis.  Ambas artifician venganza.  Como soy crédulo por naturaleza lo tomé por accidente coyuntural pero el mal es estructural.  Es toda una bomba nuclear que hará zarzamillo a las instituciones: Al ejercito, la función publica, la Iglesia- esta mañana una dueña ha tenido que presentarse al altar de la iglesia de Santa María a por el copón de la comunión para repartirla ella sin estar ordenada mi ser persona consagrada, sobre el tema que debe de ser una consigna masónica habría harto que hablar y ocurre otro tanto en no pocos templos que he visitado; se nos quitan las ganas de ir a misa, tienen que repartir la comunión por  cojones o por ovarios.  Está claro quieren repartir hostias. Hostias bien dadas de mujer la comunión en la mano.  Sin repulgos ni miramientos al sacrilegio.  En toda mujer hay lo sagrado de la vida y lo sacrílego de la renuncia a la vida que es la muerte. Convierten el sacramento en una consigna reivindicativa. Roma traga mientras tanto.  Las fuerzas oscuras le están imponiendo con su agresividad subliminal el sacerdocio femenil y los curas y los obispos han de callarse- y esto no hay quien lo pare.  Me he consolado de tantos baticores que han amargado estas mis últimas y extrañas vacaciones leyendo a Sánchez Albornoz.  Me entusiasmaba al principio pero el fervor fue declinando hasta el extremo de dar carpetazo a sus manifiestos escritos desde la inteligencia y del corazón atenazado por el asco que aflige a muchos españoles. ¡Pobre hombre!  Se le utilizó mientras convino.  Había que explotar su figura de exilado henchida de españolía y patriotismo.  Ciertamente y esta es una de las incongruencias de don Claudio que siendo tan de izquierdas formulase una versión de la historia tan de derechas y que siendo un republicano amigo de Azaña el incendiario de los conventos conservara su fe católica al menos aparentemente y una fe practicante que no se suele dar en los intelectuales españoles.  Incluso Asín Palacios su maestro que era un cura baturro dejó de celebrar en los últimos días.  Menéndez y Pidal un criptojudío jamás pisaba la iglesia.  Palacio Atard se declaró agnóstico y así sucesivamente. Otro factor que ha enfriado mi entusiasmo e incluso ha henchido mi espíritu de terrores ha sido el vuelco que ha experimentado el mundo con la luna nueva de julio.  Es un mundo fuerte en que las ideas de Sánchez Albornoz no tendrían sitio.  Ahora comprendo por qué se le ha condenado al ostracismo.  El recuerdo de las cucarachas agarenas con las manos feas y con los correajes que huelen a prez de los cuerpos de guardia feministas  también me ha amargado las vacaciones. Se desponen a dar el salto en su afán de reconquista del planeta.  Será una guerra de signo laico que acabará destruyendonos mediante el odio y la separación de los géneros.  Todo es muy sutil como muy diabólico y bien estudiado.  En el centro de trabajo mandan más las mujeres de la limpieza y las ujieras que los mismos funcionarios.  Tratan al hombre con desprecio, la mayoría están divorciada o han atravesado crisis de pareja, como si fuese una subespecie a extinguir. Son intocables porque aparte de que si les contestas estarías perdido te acusarían de machista ante los tribunales.  Tienen la sartén por el mango. Los partidos políticos a un lado del espectro son garambainas.  Su poder reside en la cola y en la cabeza de la sierpe.  Ésta dará muchos coletazos.  Va a ser un invierno y no ha parecido aun sobre el horizonte el héroe que la descabece.  Entiendo perfectamente la devoción que sentía nuestro eminente polígrafo por el Arcángel San Miguel. Yo también pero los dos estaríamos fuera de las cuerdas.  La Hormiga Atómica entró en un paroxismo de risa diabólica cuando vio sobre mi mesa de trabajo una vela que había colocado. ¿Por qué haces eso?  Ha entrado en la planta energía negativa.  Y ella ajaja se reía de mí pero yo sentía ganas de llorar. Ante la falta de sensibilidad de estas que visten de mujer pero no creo que lo sean.  Más bien me parecen sacrílegos reviragos.  Profesionales de la blasfemia.  Buscan la provocación y un golpe bien dado que les dieras tú en los hocicos para ellas sería una victoria y causa de despido.  No creo que la Hormiga Atómica haya leído jamás a don Claudio.  Ni mucho menos la Viren que mira atravesada y tiene aspecto de cicerón malévolo-es la mujer garbanzo- que se jacta de no entender de letras aunque de maldades, porfías y malfetrías sea una consumada experta.  Por lo demás la Nemesia en su trono también se jacta de su analfabetismo.  El Felipón  la puso los galones de ujiera, que no se quita ni para dormir, despojandola del estropajo y la Balleta.  Estas dóminas no pueden ser las viudas del ayer a las que alude don claudio para explicar su tesis de que la historia avanza en espiral y que no cabe marcha atrás, pues bien, contemplando a estas emperatrices de la mopa y la consola muy ufanas en su analfabetismo de tragala y de oposiciones ganadas yo lo que veo son estampas de los aguafuertes de Goya trasladado de la acuarela o del papel a los pasillos de los ministerios.  Volvemos a la España negra.  A una especie de comunismo organizado por mujeres.  Por lo menos las milicianas estaban buenas y algunos falangistas que fueron fusilados en la cárcel de san Antón les largaban piropos antes de expirar pero a estas arpías no hay por donde cogerla puesto que obedeciendo a consignas de sus mandamasas hicieron  dejación de todo signo de femineidad y ni para amazonas valdrían porque carecen de valor para cercenarse las tetas.  Han dejado de ser cisnes de placer y sacerdotisas del gusto para transformarse-Kafka era un profeta de estos tiempos -en cucarachas del asco.  Su papel en la sociedad que antes era el de socias y de compañeras se ha transformado en coimas de casualidad aquí te pillo aquí te mato cuando el deseo aprieta y gallinas y mujeras todas ponen, decía don Francisco, unas huevos y otras cuernos, en infiernos portátiles para sus respectivos.  No es extraño que con ellas el matrimonio ande por los suelos.  Cumplen a las mil maravillas la función de moscas cojoneras.  Son el hilo conductor de la desventura y las transformadoras de la mala leche.  Cuando las mujeres se salen de su papel la vida se vuelve insoportable.  Por tanto, las “viudas del ayer” que señalaba don Claudio [ahí me parece que marró el golpe] son las jefas de negociados en el aparato administrativo del presente. Es para echarse a temblar del panorama que se advierte ante el futuro.  A veces se producen regresiones histéricas, etapas negras, edades de hierro, de una forma gratuita e incomprensible.  No avanzamos sino que retrocedemos.  Toda esta tecnología que pudieran hacer tan grata la vida nos están haciendo volver a las cavernas.  Nunca hubo tanta incomprensión y tanta insolaridad en estos tiempos en que se dicen solidarios y todo el mundo va a lo suyo y pisa el cuello al vecino si puede.  La verdad no interesa.  Los únicos valores estriban en el dinero, la salud, la fuerza física.  La bondad, las ideas fructíferas expuestas de una forma elegante, la claridad, la estética se consideran antiguallas.  Hay carencia de sentido del humor.  Por eso la elegancia y maestrazgo que derrocha hasta el cansancio Sánchez albornoz  son rechazados como algo heavy cuando vivimos en lo light de un rabioso presente. De ahí que hayan descatalogado su obra a hurtadillas.  El ángel de las tinieblas campa por las trochas de la historia a la agachadiza.  No le convencen los conceptos claros ni axiomáticos ni el sí o no como Xto. Nos enseña sino el “según y como” de los ergotistas acomodaticios para los que el primer valor es la obscuridad y destreza del que nada y guarda la ropa. Hoy lo turbio es un precepto.  No camines en linea recta.  Te segarán los pies con plomo las ametralladoras.  Además, se hace ganancia de río revuelto.  Y para las multinacionales la confusión de los tiempos que vivimos constituye un buen negocio.  De forma que emplean al islam como azagaya arrojadiza para minar los valores en los cuales creía don Claudio y en los que creemos todavía muchos españoles.  A él le faltó previsión para atisbar las añagazas de la Bestia que hizo acto de presencia con la era Atómica.  La guerra fría frenó el paso de los mundialistas pero tras la caída del muro de Berlín han vuelto a acelerar la marcha y ahora van a por todas.  El enemigo a abatir son las cristiandades.  Ni el islam ni el budismo ni el protestantismo o el mosaísmo estorban.  Lo que estorba es el catolicismo.  A las masas les embaucan con dinero, con sexo o con Paradisos artificiales o las aterrorizan mediante el miedo que siempre fue un buen elemento de control y de dominación.  Ha pasado el tiempo de las vacas gordas. ¿Y ahora qué?  Pues nos mataremos unos a otros por un cacho de prado o por un pedazo de pan.  Don Claudio no supo prever lo que se avecinaba.  Vivía en una burbuja o una torre de marfil como les ocurrió a muchos intelectuales de la república.  La insensibilidad y falta de percepción de aquellos señoritos despreocupados y demasiado optimistas nos llevó a la guerra civil.  Se pasó del aquí no pasa nada al a ver qué pasa aquí.  Como cronista fue un aguila; como político un pato.  No les llegó el mensaje de que Franco quería salvar los muebles de aquella España grande y libre en la cual soñara don Claudio que jamás dio su brazo a torcer porque siempre fue algo conteras y un poco cabezota.  Y cuando las vieron mal dada y refunfuñando el no es esto de Ortega se largaron del país.  Los comunistas se adelantaron a la jugada y se llevaron el gato al agua.  Y los españoles anduvimos de nuevo al copo.  Otro error de cálculo por su parte fue que la destrucción de España no podrá venir nuevamente a causa del islam - éste es sólo una comparsa de los intereses oscuros- sino por el separatismo cerril de los malos cristianos y peores españoles que quieren renunciar a su españolía y quieren regresar a las taifas.  Ahí está el quid de la question. Ahí, el argumento del drama.  Así que cuando veía a su sobrina doña Rafaela con el misal al sobaco las cintas de los registros camino de la misa de alba de los servitas de Fulham Rd,  me asaltaba la memoria terrible de las dos España enfrentadas y una familia que tuvo víctimas en ambos bandos: el marido de aquella dama fusilado en el Escorial y su cuñado desterrado a Buenos Aires.  El energumenismo, la sinrazón, jugaron sus bazas.  Largo Caballero y Negrín desbordaron a Azaña.  El alcalaíno era brillante. Tenía los ascetismos de su raza judaica y el orgullo del diablo.  Dijo en un discurso España ha dejado de ser católica. Esa profecía no se cumplió en 1931 ni en 1936 pero cobra hoy en 2008 carta de realidad.  La Iglesia de entonces creía en sí misma.  En España fue el alcaloide y elemento de cohesión en la lucha contra el Islam y la colonización de América.  Hoy ya es sólo un ente de razón.  A lo más una ONG vaciada en el molde de la macropía vaticana y en la megalocéfalía cesaropapista.  Quizá no lo supo prever él que tanto amaba a la iglesia sobre todo en las sedes de Compostela, Toledo y Sevilla que fueron la forja del ser hispano y su cristianismo de frontera tan peculiar nuesra desventura. A Franco que era un admirador oculto de don Claudio también le confundió aquella iglesia española que hizo haraquiri sobre sí misma y derrotó al taranconazo.  Al igual que España la SRI sigue siendo un enigma histórico.  Preguntemos con Machado adonde el camino irá mientras Don Claudio sigue exclamando desde el más allá con su voz de pito: “no es esto”, “no es esto”

 

4 de agosto de 2008