- QUE SANTANA TE DÉ UNA HORA CORTA
- una visita a Salas el pueblo con más alcurnia de Asturias y orgullo de España
Литургия с пояснением Святых Отцов. VANCOUVER Posted: 27 Jul 2017 04:17 PM PDT ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 27 Jul 2017 12:57 PM PDT LA FIESTA DE SANTA ANA ERA EN ESPAÑA EL GRAN DIA DE LAS MADRES JUDÍAS CONVERSAS Sacramenia o Altamenia altos muros sagrados señorío humilde de la mejor cepa castellana. La devoción a santa Ana madre de Nuestra Señora y abuela del Salvador arranca de los siglos medios entre el XIII y el XV promovida por las fuertes conexiones bíblicas de los conversos. En la edad media se consideraba a esta santa la protectora de la mujer. Era abogada de los partos. Pues se decía en los alumbramientos: "Santana te conceda una hora corta, hija" Todos los cojos van pa Santana de Montarés (circunstancia de la que he dado profusa cuenta a mis lectores) y arriba me subo yo con mi pata galana dicen los cudillerenses todos los 26 de julio pero aguas abajo del Duratón cerca de donde nací existe una devoción fortísima a la gloriosa Santa Ana. Un nombre que hizo mover muchas paletas e inspiró tanta belleza en la pintura y la estatuaria cristiana. Un nombre con el cual se bautizaban los barcos de nuestra armada en la creencia de que daba buena brindando a los navegantes singular devoción. Una de las pocas galeras que regresó a Coruña al cabo del desastre de la Invencible el aciago verano de 1588 se llamaba Sana Ana. Los marineros cuando divisan la ermita blanca y bien dibujada en lo alto del monte de las primeras brañas respiran tranquilos. Ya estamos en casa. La madre de la Virgen a la que tanto veneran los marineros es para los habitantes de estos valles que llamaban los aportillados es santa tutelar. Mi visita de ayer a esta villa tan hospitalaria y una de las mejores de la provincia de Segovia fue una ocasión nostálgica para recordar cuando bajábamos mi abuelo mis primos y yo en el carro las mulas engalanadas para la ocasión luciendo flores en las colleras y el petral retumbando al trote corto con caireles y campanillas por la caleya de Pecharromán donde había una dehesa boyal. Mi abuelo visitaba al sastrín que vivía cerca la plaza, era algo pariente y al cura Francisco sobrino de mi tía Inés la de Fuentepiñel al cual yo llamaba primo. A misa tocaban las campanas de Santa Marina un templo románico precioso nada más llegar de arribada nosotros. Después la comida en la cual no podía faltar el cuarto de lechazo con escarola regado por el vino de Sacramenia que es a mí juicio el mejor vino de la ribera del Duero, y sin duda el mejor del mundo, pisado según la norma que seguían los frailes de san Bernardo del canon borgoñón, y tarugos de pan de mollete, candeal de la mejor escanda. Al baile por la tarde; la jota y la orquesta de los Pichilines unos músicos de Peñafiel muy populares en los años 50 en la Comunidad de Villa y Tierra. Uno era gordo y el otro era flaco y el más viejo el abuelo hacía con la caja primores. Hoy ya no hay dulzainas ni chiflas. Toca toda una orquesta de jóvenes promesas. Que nos deleitó con sus pasacalles e interpretaciones de populares rondas castellanas. A mi la que me gusta más es la del tío Ruanillo que se tiró por el puente de Aranda y no se mató y otra entrañable cuyos sones me hicieron llorar porque la cantaban mi abuela Leonides y mi tía Paulina con buen oído y mejor voz: la Tia Melitona ya no amasa el pan etc. Cuando el son empezaba a declinar por la majada, el abuelo se despedía de los suyos, aparejaba la yunta y vuelta a los cerros altos de aquel valle, pegando botes por cima los baches del andurrial. Parábamos subiendo hacia Valtiendas en el monasterio de San Bernardo y cantábamos la salve a Nuestra Señora. Mi primo Agustín y el que cuenta esto nos bajamos del carro, mientras el abuelo se detenía en Valtiendas para visitar a Melares a pagarle la soldada (era el pastor del rebaño familiar) y hablábamos de nuestras cosas. Ínterin, picábamos moras que llaman santiagueñas y se las llevábamos a la abuela Celedonia. Uvas pintonas de los majuelos colindantes iba a parar al bote y ya con las primeras estrellas hacíamos la entrada por la Revuelta de los Carros en la aldea de Fuentesoto. Rendidos por el cansancio, así acababa nuestra fiesta de Santa Ana. Hasta otro año. Otro año más y otro año menos. Era costumbre galante al cabo de estas romerías ofrecer los mozos a las mozas almendras garrapiñadas de Alcalá. Pasé unas horas entrañables ayer en Sacramenia que era el pueblo donde vivaqueaba la Legión VII cuando las tropas de Escipión se preparaban para el asalto a Numancia. Conserva de aquella época su aire de fortín castrense y un señorío militar en el que se fundieron las tres culturas. Alfonso VII el emperador la repobló de moriscos después de la conquista de Jaén. Era una villa hermana gemela de Sepúlveda la Septem Publica o siete puertas que era sede episcopal en los tiempos visigodos. Peñafiel a la retaguardia cerraba el círculo y Sacramenia conserva algo de aquella España sagrada que supo fundir el Candelabro con la Cruz y la Media Luna. Besé el manto de la "santina" que portaban unos mozos, ya veteranos, en andas mientras las mozas, aquellas mozas de mi juventud muchachas en flor y a la sazón abuelas, todavía de buen ver, a las que quise tanto meneaban el esqueleto. La jota castellana y aragonesa son una versión moderna de la danza prima asturiana que no es tan movida y un poco más lenta. Ha de bailarse suelta con los pies y con el culo. Tiene algo de ritual divino como el grito del ijujíu que desparraman sus danzantes. ▬Viva santa Ana bendita ▬Viva El grito era un bramido casi de guerra pero el señor cura no baila porque tiene corona; baile, señor cura baile, que Dios todo lo perdona. La santa Anuska de mi breviario que rezo todos los días  ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 27 Jul 2017 12:23 PM PDT  este blog defiende la unidad de España y a su cultura la vida en inglaterra antes de la llegada de la thatcher fui el ultimo de la saga de los corresponsales que ha tenido España TEXTO BOOKTRAILER CORRESPONSAL EN LONDRES Antonio Parra tuvo un sueño: ser corresponsal en Londres y ese sueño se materializó recién terminada su carrera de periodista y filólogo, a los 28 años. Una corresponsalía en la capital británica viene a ser como el mirlo blanco de los que ejercen el periodismo. Antonio Parra, tuvo la suerte de contar para sus lectores de una cadena integrada por medio centenar de diarios españoles cómo era la vida británica antes de la llegada de Margaret Thatcher. Y también le cupo la dicha de habitar una casa con fantasma en el barrio de South Kensington. Era el espíritu del Conde Kelly, un templario que regresaba a la que fue su morada. Algunas noches, picaba a la puerta y daba golpecitos en la pared, o se recogía en la bodega donde el periodista tenía el télex para enviar sus despachos a Madrid. Aquellas reminiscencias son el material de esta interesante novela donde la realidad se entremezcla con la ficción. De una manera oblicua, intensa y rápida, y haciendo gala de un estilo moderno, no exento de ironía, el autor va narrando episodios de sus vivencias en aquella Inglaterra Feliz, la de los Beatles, la de las queimadas de Manolo Fraga en la embajada, los pactos, los consensos y contubernios, el amor, el desamor, desde el recuerdo de un tiempo que no volverá, sino a través de la magia de la literatura. EL PRIMADO ANGLICANO ES HIJO MANCEReste blog defiende la unidad de España y a su cultura LIOS DE PANTALONES Y FALDAS EN DOWNING STREET. EL PRIMADO ANGLICANO ES HIJO FORNECINO Fornecino viene de "fornax" horno porque en los lenocinios romanos había una caldera donde se calentaban en cueros vivos los cuerpos y pecaban las almas. De ahí viene fornicación asunto viejo del mundo y sin enmienda pues no hay solución para la pasión que quema. Y la fornicación alcanza los altos estrados, los palacios episcopales, los conventos, los cuerpos de guardia, las tiaras, los ministerios. El hombre es yesca y la mujer estopa. Bueno por donde empezamos. Una noticia conmueve a Inglaterra resulta que el primado anglicano arzobispo Welby no es hijo de su padre sino fruto de unos amores que tuvo su madre con el secretario de Winston Churchill. Fumemos un puro en su memoria. La sede cantuariense hasta el cisma luterano era uno de los solios más importantes de la cristiandad. Ahora es un arzobispado que rinde honores a la Reina Elisabeth cabeza visible de la iglesia fundada por san Agustín y que tuvo prelados eminentes como Beckett y el propio Austin mártir de la fe por haber sido degollado por los sicarios del rey Ricardo III cuando se disponía a decir misa a pie de altar. Fue cuna de las primeras victimas de la guerra de las Investiduras. Su fiesta la de Austin canturiense lo celebra la iglesia católica el último día del año. La iglesia es una institución religiosa pero tambien temporal y eso lo supieron entender bien los ingleses con su acendrado talante nacionalista (para ellos el papa no es más que un mandatario extranjero) y la tradición siguiendo una creencia secular en el medievo "iglesia, mar o casa real" en Canterbury siempre se sentaron los bastardos. La iglesia sirve al estado como una institución más. Ese sentido práctico les libró a los ingleses de no pocas trifulcas teológicas. Ahora resulta que el arzobispo Welby segun revelaba el Telegraph fue el fruto adulterino de su madre con el secretario de Sir Winston Churchill. Parece ser que el número 10 de la calle Downing por aquello de que el poder corrompe, y el poder absoluto corrompe más todavía, era ya una casa de los líos en los tiempos del premier inglés, aquel tigre de Bengala con cara de bebé, que dio la victoria a los occidentales frente a los alemanes en la segunda guerra mundial. El propio interesado con toda humildad lo explica en una pastoral exonerando a su madre de posibles culpas. El padre legitimo del que llegaría a asentar sus posaderas en la silla primada era alcohólico por lo visto (vaya por Dios pero a mí no me parece congruente la disculpa pienso que un adulterio siempre será un adulterio un gran pecado según la ley judía y el Derecho Canónico) y en esas estamos. A este respecto recuerdo una anécdota. Ocurrió en Madrid en tiempos del obispo Eijo Garay. El ministro Ibáñez Martin que tenía fama de carca había invitado a su mesa al obispo complutense y patriarca de las Indias Occidentales el susodicho Eijo. Ibañez Martin era sordo como una tapia y aquella noche no había comparecido a la cena de autoridades con el correspondiente sonotone que siempre portaba a la oreja. Empezaron el ágape, sirvieron la sopa. Por decir algo el prelado le preguntó al ministro por su señora. --- ¿Cómo está su mujer, señor ministro? --- ¿Eh? --- Que si está ya buena su mujer. Me han dicho que tiene gripe. El interpelado creía que le preguntaban por la sopa. --- Muy buena y muy caliente. Se la recomiendo a usted de todo punto, señor ministro. ¡Dios santo la que se armó en aquella España de los años del Nacional Catolicismo! Los líos en ca del míster Churchill y el muchacho de origen adulterino que llegaría a lucir en sus dedos el anillo cantuariense y el báculo del poder no es más que una versión corregida y aumentada de los comensales de aquella cena de marras en el ministerio de la Gobernación, un "malentendu" como otro cualquiera. El mundo está poblado de hijos de padre desconocido. C´est la vie lunes, 4 de abril de 2016RUMANÍAeste blog defiende la unidad de España y a su cultura I LOVE RUMANIA. RELEYENDO KAPUTT UN HOMENAJE EN PROSA A LOS SUFRIMIENTOS DEL CRISTIANISMO ORTODOXO “multimerc” “nopte buona y bona diminiata”, “Domnui” son palabras que he aprendido de los buenos rumanos que viven en Madrid. Pueblo sufrido que profesa la religión ortodoxa y habla en una lengua clara pero difícil, la de las legiones romanas que colonizaron el Mar Negro y sus orillas. Versos de Ovidio. Tristitia rerum y bollos de Pascua. Ah “frumoasele” hermosas mujeres rumanas que portan en la frente el paño de la Veronica. Me bebo dos vasos de “tuica” en una taberna rumana junto a la iglesia del Pardillo y digo norock (salud). Norock al mariscal Antonescu y a mi amigo del alma Ovidio Tarlea el de Pyresa. En la iglesia escucho entonar al diacono bendiciendo con la cruz alzada la letanía. “Pace. Pace tuturoi. Que se vaya al draco (diablo) la política. Aquella nevada tarde de diciembre de 1889 cuando asesinaron salvajemente al “conducator” yo estaba pegado a la radio de onda Bucarest. Aci radio Rumania. Y lloré. Casi escucho los disparos y me pareció ver su sangre derramada sobre la nieve a muchos kilómetros de distancia. El mundo empezó a cambiar y todo es diferente. Rumania tuvo su hora del Gólgota. Volvían sanedrines y sicarios envueltos en la capa inconsútil de la venganza, dispuestos a derramar sangre de ahorcados sobre los campos de Haceldama. Europa te vamos a ajustar cuentas y comenzaron por los Cárpatos donde el conducator cazaba el oso que mató a Favila. Yo sabía que aquel golpe de estado que dio la CIA (el caso se repetiría en Ucrania, en Lituania, en Siria, Libia y recientemente en Nagorno Karabak) respondía a los dictámenes del gran diseño y que grandes sufrimientos diásporas emigración y mozas y bellas mujeres arrojadas a los puticlubs de media Europa aguardaban al sufrido pueblo rumano- nadie habla del holocausto rumano durante las dos últimas guerras mundiales. Y todo ese dolor me ha venido releyendo Kaputt esa epopeya de Curzio Malaparte donde se narran los sufrimientos y heroísmos del gran pueblo rumano baluarte de nuestra civilización latina con influjos eslavos. Viva Rumania “viechi viechi lor” (por los siglos de los siglos.) Amen garrafatinaeste blog defiende la unidad de España y a su cultura VOLVIENDO A LA GARRAFATINA Por ANTONIO PARRA GALINDO Me releo, consuelos de mis relecturas que son mis desventuras. Una pena que todo este esfuerzo de mi redacción ininterrumpida caiga en baldío. Palabras de consuelo que no llegarán a un oído y remembro la parábola del Sembrador. Buena y mala semilla. Pero para semilla las cenizas de Agustín, mi primo que acaba de morir a los cincuenta años, polvo escondido debajo de las raíces fuertes de una malva. Tiramos y no las podíamos arrancar. ¡Cuidado, no te hagas daño! Sigo bajo la impresión de muestra nada y vuelvo a Garrafatina lo llamábamos. Eran las peladillas del pobre, algo con que entretener el hambre. Era lo que comían las vacas. Garrafatina no es más que el fruto del algarrobo disecado. Las que compraba yo a la Isabel la de la cesta viuda de guerra que paseaba su pobreza y sus churros a perra chicas por el real de la feria. Ya no hay real. Plantaron olmos y han crecido. Hoy hay un bosque camino de la estación pero el cuartel de la GC sigue así con sus ventanas cerradas y la puerta mayor pintada de verde, el color del cuerpo. Garrafatina para todos. En la plazoleta de Santa Eulalia crece solemne el viejo almez. Es el árbol de las catorcenas. Sus ramas amparaban los gallardetes de las fiestas tristes con farolillo rojo, olor a fritanga y garrapiñada y estruendos de tiro al plato y hasta me pareció escuchar los ejercicios de música de aquel dulzainero en el portal de una casa de Cantarranas donde planeaban las moscas. La casa del hidalgo, habitada por fantasmas dicen que en ella moró el Dómine Cabra, sigue con sus soportales sobre macizos intercolumnios de granito y un letrero en la ventana que pone: se vende. ¿Zabarcera señá Isabel adonde te habrás ido caminando con tu cestilla, hijo, hijo? ¿Y tus pendientes de aljófar aquellos que gastaban las segovianas de pro y el recuerdo de tu marido muerto en guerra, toda de luto por él y ¿por los que llevaron a presidio? Mis vivencias de Segovia son puras. Hay codas del himno catedralicio, percibo fulgores de ocasos olvidados. Luz de Segovia cromatismos inconfundibles, vida y recuerdos. ¿Dónde se han metido las chovas augurales anidando en las socarrenas de las murallas en cuyos sillares romanos ▬había uno frente a la casa donde yo nací dedicado a un tal Juvenal filio de Juvenalis▬ y aquel patricio romano debió de ser muy juvenil, que yo desde la Casa de la Troya que vieron mis ojos cabe la puerta del Socorro. Miraba aquellas grafías, embelesado; que luego determinaron para mi desgracia o suerte, mi vocación de latinista y mi amor a la Iglesia. Un poco más arriba crecía una mata grande de parietaria. Todas estas sensaciones levitaran en la memoria y parece que estoy viendo salir a uno de la IPS con una sonrisa de oreja a oreja de la casa de la Farela. Somos polvo pero aquel alférez no había ciertamente echado polvos en el vino, pues los sulfitos marean y dan dolor de cabeza sino donde corresponde, y como Dios manda. ¡Oh, gran pecador! Avatares de la vida misma. El sexo en la Farela un jardín de delicias, “hortus conclussus” y una caja de torturas contra cuyas puertas acorazadas de cinc los chicos de ayer arrojábamos pedradas. ¡Que sacrilegio! Acantear al amor era ir contra la vida pero como los curas ▬era esa una de las máximas obsesiones de entonces decían que era pecado y que te ibas al infierno, pues eso: a cantazo limpio▬ y a pesar de todo, las cigüeñas seguían machacando el ajo sobre los belvederes románicos. Estaban las escuelas teológicas. En Segovia se detecta la presencia de los grandes dominicos como Melchor Cano con sus debates y sus historias de Trento. Peleas escolásticas por un artículo, la forma de un verbo, o una copulativa expletiva p in artículo indefinido. La cosa iba de enclíticos. Hay minucias que desencadenan guerra. Por un “filioque” estalló el cisma de Focio y Cerulario. Los laxistas de Juan Eudes, por una parte, y los rigoristas de Carlos Borromeo. Vuelvan tales pendencias y a mí me tiene tomada la medida un tal Ismael con su rostro perfilado de cogujada, un pájaro menor que apenas canta y solo se ve correr por el sembrado robando migas. ¿Con cual de las dos escuelas yo estoy? Ni con una ni con otra. Unos decían que sí y otros decían que no y yo digo que qué sé yo. Hombre me gusta Aristóteles pero nunca le negaría favores a Platón. Santo Tomás y san Buenaventura cada uno en su castillo pero amo el cister con su mística. Nos vendrían bien unos cuantos cistercienses con sus cantos a la Virgen, algo que ahora sólo hacen los rusos y lo hacen muy bien por Internet. Es una gozada escuchar las 24 estrofas del Akathistos (oficio de la Virgen) que recita con voz solemne y bien timbrada un chantre con buena voz de bajo y mejor entonación. Chantres y capiscoles, tiples, barítonos y el tenor que da los agudos y los do de pecho bajo la batuta del maestro de capilla o precentor (praecentor, primer solista; no digan preceptor, please) Europa si renuncia al monacato, una de sus esencias tendrá la batalla perdida. Monje yo soy monje que voy, recitando mis plegarias camino del trabajo y solicito el concurso del divino Miguel. Melchor Cano 1503-1560 y Domingo de Soto 1494-1560 fueron mis conterráneos, ambos padres tridentinos y con aula y cátedra en el colegio de abajo, lo que es ahora la Sek y antes era el hospicio. ¡Oh Segovia de mis amores ciudad perfecta elevada en la cúspide con un aire inmarcesible, columna de la iglesia! Sus cien torres son silogismos. Curiosamente estos dominicos eran de padres conversos. Que no nos hablen en Segovia de judíos. Todo ese mundo lo conocemos. Que no nos toquen a los judíos pero nuestro Israel no está en un lugar concreto en la tierra prometida donde los ríos manan leche y miel sino en la ciudad de Dios: en un ente de razón. Y la Fuencisla es la más hebrea de todas las vírgenes del mundo. Bajó del cielo para tender su manto como un paracaídas y que aquella pobre mujer víctima de la violencia de género no se hiciera daño. Miriam del Salto y nuestra patrona fueron las primeras victimas de esa violencia que se da en llamar ahora de género y de degenerados. La verdad que el que pega a una mujer no tiene perdón, y la verdad es que todos hemos degenerado algo. Los del sanedrín local la despeñaron acusándola de adulterio. En Segovia, unidos a la devoción a Fuencisla, todos somos María del Salto. Con ella nos despeñan o nos despeñamos. Torre de san Justo y del Salvador vigilan los días y las noches segovianas dando escolta a los cipreses detrás de la tapia del cementerio del Santo Ángel en otro cerro. La muerte tiene su literatura y su sobrecarga por estos sexmos. La muerte no existe. Es tan familiar a nuestros recios huesos que pasamos sobre ellas como de puntillas. Taller de ruedas del pobre Quico Sabaté. ¡Cuantos se han ido! Y Ramón el peluquero catalán que arreglaba a Cirilo Rodríguez en la barbería del Azoguejo y la señora Antonia su madre, aquella refugiada que vino de Lérida huyendo de los bombardeos de la batalla del Ebro, la que me lavaba la ropa. Una resaca de emociones de versos, los que publiqué en el querido Adelantado, cuando lo dirigía Cano de Rueda, y de papel se arremolinan en mi memoria. Montones por los que andamos encaramados dando voces. Segovia en el recuerdo. Segovia en el corazón. Voy a perderme por las tabernas de los barrios y en Cándido daré gusto a mis quijadas y despedir a todo eso que se va con besos al jarro. Y esto no es una figura retórica, quiero decir un cleuasmo, sino palabra de vida y de verdad. Parapléjica actitud. Os estoy mirando, años que se fueron. Sic igitur ad astra, yo remozo mis clásicos. martes, 22 de marzo de 2016ENCOMENDEMONOS A SAN MARTINeste blog defiende la unidad de España y a su cultura SE EQUIVOCÓ LA PALOMA. SE EQUIVOCABA De la paloma escucho los zureos, mientras se arrullan los palomos y las tertulianas largan y garlan sus espiches. Filatería que no cesa ¿Gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca. La chica del autobús iba con un cartapacio y dentro de los apuntes en un cuaderno, como un marca páginas, llevaba un condón. La vida no es seria no demasiado serio y ahí estaba el obispo Ernesto con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mí me recordaba al gran inquisidor de Dostoievski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de Ánimas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un día, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. Era san Martin un manipulario de la caballería romana al que se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad entonces toda Europa se consagra. Un manipulario era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagón o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorii marchaban al combate detrás haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o trágula que portaban en la aljaba. En pos, la infantería con la emsis o espada, cortando cuellos degollando las gargantas, golas y golillas del enemigo. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. Y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como joder, y foedere▬ mocosuena mocosuenae▬, el sexo da asco, huele mal. No hay polisemia que valga que el latín es lengua expresiva. ▬ Pozxhivaete, payalsta... Kak diela? ▬ Xarashó▬. Yo pronuncio bastante bien el ruso Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adónde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto, viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas Una más de Don Tancredo? ▬No, gracias, que hoy tengo el hígado un poco revuelto sábado, 19 de marzo de 2016en asturias nada es lo que pareceeste blog defiende la unidad de España y a su cultura Redde mihi domine stolam, inmortalitatis quam perdidi. Y, al decir esto, el cura de Riofrío besa la estola. Merear domine portare manipulum fletus et doloris (merezca yo portar el manípulo del dolor) dice, acto seguido, el preste al colocarse el manipulo y renace un tiempo viejo entre las cajoneras y los espejos ustorios de la sacristía. Es el arranque perfecto para una misa cualquier domingo del siglo XIX en la España profunda. En la iglesia el pueblo aguarda. Tocan las campanas y delante de la grada formula el cura, embutido en una casulla guitarrera, el rito de salutación eterno: introibo ad altare Dei, entraré al altar del Señor. Los feligreses el aire aburrido escuchan las oraciones bisbiseadas por el clérigo de forma mecánica y atropellada. La feligresía mira con cara de circunstancias. Es el momento en que al pasear la vista por el concurso en todo un travelín (el escribano, el médico, el secretario, el juez de paz, la pareja de la Benemérita) sin cámaras descrito hábilmente por la pluma tan capacitada como la de Armando Palacio Valdés topa con la mirada huidiza de su amada Rosa la Molinera. Andrés es un periodista madrileño que ha venido a Asturias a casa de su tío cura a reponerse de una incipiente tisis. Protagonista Andrés Heredia y, deuteragonista la del Molino, van a experimentar en sus vidas un soplo siniestro (pathos) y sucumben al dictamen de la fuerza de un hado fatal. ¿Asturias paraíso o infierno? El escritor de Entralgo es un maestro de la novela psicológica y sociológica. Obras como “El Cuarto Poder” “La Aldea Perdida” “La Fe” “El Maestrante” constituyen un zócalo en el que se estructura la vida española con el advenimiento del progreso (las minas, el ferrocarril, el voto directo. El periodismo, los partidos políticos) y en parte desmonta el mito de Asturias paraíso natural. En esos pueblos perdidos en esos concejos a trasmano y en esos valles recónditos se esconden las pasiones de cuyas garras no podrá escapar el ser humano: la avaricia, la gula, la intolerancia, los prejuicios de casta, la lujurio, el fanatismo religioso, la violencia. Palacio Valdés, que ha sido mal leído y mal interpretado como escritor de derechas quizá porque añorase las costumbres patriarcales del viejo Avilés, presenta en sus novelas un denso calado de encrucijadas anímicas que lo acercan a los grandes maestros rusos y franceses. Tampoco en él, como en Asturias, —esa Asturias a la cual supo describir y buscarle las vueltas encontrando bajo esa superficie afable el estro trágico de los duendes los nuberos y las xanas— nada es lo que parece. Con el sambenito de “carca” fue detenido en el Madrid rojo de 1937 feroz mes de noviembre y acaso fusilado (oficialmente murió de hambre) pero su inmensa obra que no ha sido evaluada ni catalogada en su totalidad está cuajada de crítica social, pone en berlina a los caciques, fustiga al clero indocto verdaderos verracos con sotana que padreaban por las aldeas y contribuían a mitigar la despoblación demográfica, llenando sus parroquias de “fios” naturales, caricaturiza a los indianos que regresan a morir a la tierra hablando fino y con acento de azúcar de dengue, grandísimos usureros que hacen prestamos al 25 por ciento, critica la brutalidad de los rudos labriegos que maltratan a sus mujeres y a sus hijas. Se mofa de los veraneantes. Surgen pleitos y malquerencias por un mojón y por una linde. Aparece un campesinado irredento que labra las tierras en aparecería a un terrateniente residente en Madrid que jamás pisa la comarca. Como un profeta este maestro de la narrativa que es bronco y certero en sus novelas de ambiente rural asturiano, y afable y simpático, en contrapartida, en las de ambiente andaluz, como la Hermana San Sulpicio o Riverita — se dice que han sido un asturiano Palacio y un gallego Cela los grandes cantores de Andalucía— va desbrozando la madeja que abocará a los españoles a la guerra civil de la cual él fue victima. El Idilio de un Enfermo presenta una dinámica de arriba y abajo —upstairs, downstairs— dos lineas paralelas que jamás podrán encontrarse y ese desencuentro adquiere un carácter trágico entre un amante señorito y una muchacha aldeana a la que seduce y acaba raptando. Buena novela costumbrista. Hoy ya bi se encuentran escritores con ese talento narrativo de nuestros escritores decimonónicos. La lectura de cuyos libros apenas requiere esfuerzo. Es la clásica escena del nido de amor en el hórreo al amor del narvaso y cerca del pesebre donde rumia el ganado, bucólica escena pastoril. No por trillado lugar común menos efectivo recurso de la novela del XIX. El molinero Tomás padre de la muchacha quería casarla con su tío el indiano. Choque de pasiones encuentro de voluntades pero, entre medias, el arte. Una buena novela, y pocos lo logran, es como una buena misa cantada (introito, ofertorio, lavabo purificador, anáfora, consagración, epicrisis bendición y despedida.) Y las novelas del maestro de la Aldea Perdida tienen eso y mucho más: humor, descripciones potentes como el de la misa dominical, la romería, el encuentro amoroso en el establo nido de amor. La fuerte prosopografía o pintura de la cara y a través del rostro penetramos en el alma de los personajes: el seminarista Celesto terror de las mozas del concejo un sátiro que promete acabar con su vida crápula en cuanto se ordene de subdiácono (entonces sanseacabó pero ¿Cuándo vendrá ese día?), la agnición o reconocimiento mediante algún tic personal como el del cura de Riofrío que el hombre no se explica bien en sus sermones, recurre a latiguillos como ya me entiende usted, y ¿estamos? Para paliar su poca capacidad retórica, acababa llamando modorros y escribas y fariseos a sus parroquianos que dejaban el precepto dominical para ir a la hierba. El azimut de la narración se alcanza en la descripción de la romería en honor al santo tutelar: tambor y gaita, ramo, procesión, suena la Marcha Real a la hora de alzar, corra la sidra en el tonel, estallen voladores en el ferial y atruenen los compases de la danza prima, a los gritos del ataruxo y del ijujú. No faltan tampoco los palos pues era costumbre, el mocerío de aldeas rivales ha venido bien prevenido con garrotes de siete ñudos, tiemblan las navajas en bolso por un quítame allá esas pajas. Culto a Dionisio, a Venus, a Marte y a Baco y todo aboca a un final lamentable cuando por la senda aparecen los civiles que llevan preso al protagonista acusado del rapto de la molinera. Desaparecen en un recodo de la calella entre el polvo del camino y el fulgor de los charoles. Pero que no decaiga la fiesta. El seminarista Celesto que está a punto de recibir órdenes sagradas y decir sanseacabó a su vida disipada se enzarza en una discusión teológica con el excusador sobre el concepto escolástico de sustancia y accidente. La porfía sube de tono y están a punto de resolver sus diferencias a vergajos. Algo vale que el mucho vino trasegado les hace de nuevo sentirse amigos y regresan a casa cantando viejas tonadas del país algo traspuesto, melancólicos, y borrachos. El que va de romería se arrepiente al otro día. Otro año más; nadie puede atrapar con las manos al tiempo que se va. Un halo trágico — como en la Iliada en la eneida cuya estructura épica trata de imitar Palacio en su narrativa— se condensa como un aura ineludible sobre los lances e intriga de la trama y ya no podrán escapar los personajes a las garras del Destino: “oiga, Celesto, quien es aquella chica la del pañuelo negro y los corales en la garganta… ah sí la hija del Molinero… no piense usted en ella don Andrés, le daré un consejo… es una yegua”... Adraganto y Queronte aguardan. Rosa, expulsada por su padre de casa, se va a servir a Oviedo y luego acaba en la prostitución. Andrés, de regreso a Madrid, reanuda su vida de crápula. La tuberculosis se apodera de su organismo y muere al año siguiente de sus vacaciones en Riofrío, a causa de un vómito de sangre. Nada es lo que parece. Pese a las predicas de moralistas, reformadores y sociólogos, la condición humana permanece invariable. Todo sigue igual. Sólo puede redimirnos el Arte. martes, 15 de marzo de 2016CORRESPONSAL EN REINO UNIDOeste blog defiende la unidad de España y a su cultura presentación de CORRESPONSAL EN LONDRES. De qué va la cosa.  Antonio Parra tuvo un sueño: ser corresponsal en Londres y ese sueño se materializó recién terminada su carrera de periodista y filólogo, a los 28 años. Una corresponsalía en la capital británica viene a ser como el mirlo blanco de los que ejercen esta profesión de juntar palabras y contar la historia desde un punto de vista personal y sin cortapisas. Actualmente, la figura del corresponsal diplomático ha desaparecido. Sin embargo, Antonio Parra, tuvo la suerte de haberse embarcado en las tareas de una corresponsalía como el último bucanero. Y también tuvo la dicha de habitar una casa con fantasma en el barrio de South Kensington. Era el espíritu del Conde Kelly, el cual algunas noches, picaba a la puerta y daba golpecitos en la pared, o se recogía en la bodega donde el periodista tenía el télex para enviar sus despachos a Madrid. De una manera oblicua, intensa y rápida, y haciendo gala de un estilo moderno, no exento de ironía, el autor va narrando episodios de sus vivencias en aquella Inglaterra Feliz, la de los Beatles, la de las queimadas de Manolo Fraga en la embajada, los pactos, los consensos y contubernios, el amor, el desamor, desde el recuerdo de un tiempo que no volverá, sino a través de la magia de la literatura. Como dijo un primer ministro británico, “nunca lo tuvimos tan a huevo”. El autor aborda el tema desde planteamientos poco convencionales y a la contra, de cómo se maneja hoy la “pulp fiction” de novelistas garbanceros y pedestres. Antonio Parra, testigo de cargo de aquella época, es una voz que merece ser escuchada. lunes, 14 de marzo de 2016sábado, 12 de marzo de 2016HOY EMPIEZA LA CUARESMA ORTODOXA TRAS LAS FIESTAS DE LA MASHILITSAeste blog defiende la unidad de España y a su cultura cristo, señor, verdadero hijo de dios, ten misericordia de mi pecadoreste blog defiende la unidad de España y a su cultura cristo esta en lña historia. porta la cruz. Sus verdaderos portadores son creyentes ortodoxosLA PROFECIA DE DOSTOYEVSKIeste blog defiende la unidad de España y a su cultura POR CUANTO TÚ ERES RUSO, ERES CRISTIANO ORTODOXO. Y COMO ORTODOXO HABRÁS DE DAR LA VIDA POR EL ZAR de este batallón de infanteria rusa bajo el manto de nuestra señora necesitamos unos cuantos en españaeste blog defiende la unidad de España y a su cultura EECE HOMO CONFESIONES DE PONCIO PILATO ANTE LA TÚNICA SAGRADAeste blog defiende la unidad de España y a su cultura ECCE HOMO, CONFESION DE PILATOS ANTE LA TÚNICA SAGRADA    Aquella gramalla sin mangas tejida de un solo hilo -Cristo se desvestía y sus siervos y seguidores duro colocarse ropajes, uno encima de, sotanas y dalmáticas, al año que viene en Jerusalén pero caminamos de espaldas al Calvario- abolía el orden viejo. Los ornamentos de los dioses antiguos, de Júpiter Diana Afrodita y Baco quedarían preteridos pero sus sacerdotes, sintiéndose desnudos e incapaces de imitar al que pereció en la cruz en taparrabos, no harían otra cosa en todo el tiempo que hacer mayor el cupo del “indumento”. Casi me desternillaba de risa pero aquella hora de grandes acontecimientos, fue el tiempo de los sobresaltos y de las confusiones (yo creía, pensé que; pues no señor al revés te lo digo para que lo entiendas) y de las perplejidades. Nos anegamos en un marasmo de sorpresa. Tú, Cristo bendito, viniste para confundir a los mortales. Supuestamente quedaron sin vigencia las estolas, las mitras, las cidarias, el efod, y todos aquellos ropajes que se ponían uno encima de otro, negro sobre blanco, blanco sobre negro, para definir oficios y categorías inciertas de flámines y peanes del mundo órfico. Degolló nuestros principios sin espada. - ¿Eres tú el que ha de venir o esperamos a otros? - Por sus obras los conoceréis- respondió el Señor Se rieron de él pero él no vino a traer la paz al mundo sino un orden nuevo, con todo lo que ello implica: la destrucción de Jerusalén que fue desmontada piedra a piedra y los campos adyacentes de su pomerium o arrabales, arrasados y sembrados de sal. Al pie de la cruz escuchábamos el batir de los tambores de los soldados de Tito casi tres cuartos de siglo de que aquel cerco se produjera. -¿Y no escarmentaron ? -Por vida de Minerva, ¡qué bah! Son pueblo duro de cerviz, una alegoría de la sinrazón y estupidez humana Era Jesús un revolucionario. Vino a los suyos y los suyos no le recibieron. Sus vestiduras de ajusticiado por una de esas carambolas inexplicables que hoy confunden a los soberbios (la potencia se hizo acto trascendente y se encendió el fuego de la gran luminaria y ardería por los siglos de los siglos aquel pebetero, puesto que nadie será capaz de destruir el amor) eligiendo a lo más despreciable y abyecto del mundo, que de los rechazados y humillados y ofendidos hizo él su piedra basal, en menoscabo de la soberbia y de la confusión terrenales. Debió de ser un revés para los mesiánicos. El libertador anunciado por los profetas de Israel moría en el suplicio escoltado por dos ladrones Dimas y Gestas. No me vengáis con bromas ¡Qué guasa! Vino a los suyos y los suyos no le recibieron -la frase de Juan que luego leí incansables veces martillea mis sienes- mientras los mercenarios puesto que no se puede hablar de soldados romanos que tienen otra dignidad y se echó mano de esclavos sirios para hacer aquel trabajo se rifaban con el cubilete sus paños menores. El Hijo del Hombre salvaba al mundo en taparrabos. Semejante desvergüenza ¿dónde se vio? Pero la humilde túnica inconsútil era el símbolo del siglo futuro. El que busca su vida la perderá. A ver queremos un signo pues ese no nos ¿vale? La vida se la había echado el Inocente sobre los hombros a manera de chal cobijando sus espaldas doloridas cuando, varón de dolores, al cabo de cinco mil azotes y de 72 puntas de cambronera que es el peor de la especie de los espinos y la más áspera de las zarzas que horadaron sus sienes trepanaron su frente inmortal quedando ensangrentados los mechones de su rubia caballera y de su barba taheña ¡ah que nos miraba a todos con aquellos ojos azules penetrantes! como si no comprendiera la maldad del que somos capaces los humanos pero llenos de perdón hacia esa inclinación viciosa que los teólogos achacarían al primer pecado de Adán pero que a mí se me hacía muy difícil de aceptar como romano acostumbrado a mirar a los dioses con un cierto escepticismo pues sus malos ejemplos y concupiscencias y que además estaban ahí para castigar y enviar rayos y desgracias a los mortales. Si enojabas al Júpiter, éste te taladraba con su gario y te convertías en rana. Con los dioses no se juega. Antes de morir había que hacer ordenanzs a Esculapio y se mandaba matar un gallo capón para que el dios de la salud tuviese una fiesta allá arriba con sus amigotes y después de expirar tenían que sujetarte la barbilla, abrirte la boca y meter entre los dientes una moneda para pagar al Barquero. Esta costumbre acicate de la codicia fue un pretexto para que en el mundo antiguo abundasen los profanadores de tumbas. El oro era más importante que la deidad y en facto es la única divinidad que rige los designios. Oro, oro y nada más. Fue ofrecido al pueblo en espectáculo de befa. Un esbirro lo empujó hasta la balaustrada y Jesús apareció en el enlosado del Lithostros cual caricatura de ser humano, un guiñapo. -Ecce homo -Tenedlo. Vedlo ahí, cabrones. ¿No queríais que lo castigase? Pues le hemos zurrado bien la badana. ¿No os dais por satisfechos? No. La chusma quería más sangre. Dada su condición vil y sus adscripciones impredecible. Era el mismo morbo que conducía a la plebe de Roma al coliseo. Quería ver la sangre a chorros de los andábatas sobre la arena y que cantasen el himno. Ave Caesar los que van a morir te saludan. Ecce Homo. Le habían colocado un manto púrpura sobre los hombros y pusieronle una caña en la mano por cetro y así compareció. No lo condenó Pilatos. Fue sentenciado a muerte por un tribunal democrático que sometía sus veredictos a votación con mano alzada en la casa de Anás y Caifás, sumos sacerdotes. Lo mataron dicen por vía de democracia. Pero la perfidia de esa raza es alegoría de la condición humana, si se quieren mirar las cosas desde un ámbito teológico, ajeno a toda manifestación racial. Sin embargo, el pueblo elegido se convirtió en pueblo errante. Nunca en paz consigo mismo. Siempre clamando y lamentándose de su pasado, muñidor de guerras. el patriarca cirilo dio una lección al papa Francisco. Satanás domina en Europaeste blog defiende la unidad de España y a su cultura The West falls into abyss of liberal Satanism11.03.2016  Source: Pravda.Ru photo archive The meeting between the head of the Russian Orthodox Church Patriarch Kirill and the head of the Roman Catholic Church received mixed reactions in the world. The meeting became a hope for some and a terrible omen signaling the collapse of religions for others. The truth, as usual, is somewhere in the middle. Pravda.Ru sat down for an interview to discuss the significance of the meeting with Orthodox publicist Victor Saulkin, a member of the Imperial Orthodox Palestine Society. "The topical news will be discussed for a long time. The meeting has left no one indifferent, including in the Orthodox world. Some assumed that Patriarch Krill betrayed the Orthodox world. What was the significance of the meeting?" "I was worried about the meeting. This is definitely not the event of the millennium, as some people said. The meeting in Havana should come along with other events that have been taking place in the world. We see the West dragging Russia into the war, while the unipolar world is falling apart. The collapse of the unipolar world system started several years ago, some time in 2007, when Vladimir Putin stated that the system, in which the wolf eats the lamb just because he is strong, could not exist.
"Now we can see that Russia is the main obstacle for the unipolar world. Zbigniew Brzezinski said after the break-up of the Soviet Union that there was the most important player left - Orthodoxy. Orthodoxy is a spiritual alternative to this global world order. When they say that our country had no ideology for 25 years, this is not true to fact. We could see the Western ideology being implanted in Russia - the Golden Calf ideology. Orthodoxy and even secularized Western Christianity do not tolerate this ideology. "During the times of the Soviet Union, many in the country thought that every person in the Christian West had a gospel on their bedside table. Afterwards, it became clear that it was the Soviet Union that was protecting the world from the Golden Calf ideology. When the Soviet empire collapsed, the West assumed that Russia was dead. The country was dismembered, the defense industry and the army was destroyed. That was the time when liberal Satanism triumphed in the West. "In Catholic Italy, a court decided to take crucifixes out from schools. This is beyond understanding. In France, millions of people took to the streets to protest against gay marriage, but no one listened to them. The West is moving towards liberal Satanism. When we talk about the Islamic extremism of ISIL, we need to understand who created ISIL and what for." "The purpose of the meeting was to counter these phenomena. The patriarch said that it was time to eliminate serious problems. A lot of blood has been shed between western and eastern Christians. The world has come to the point when one needs to stand up against attempts to de-christianize and de-humanize this world. One needs a dialogue to struggle against all this evil. Do you think it was the central leitmotif of the meeting?" "First off, we understand that the Patriarch went to the meeting as the head of the Church of Eastern Christians - all Eastern Christians. Non-believing secular journalists took this fact literally. They do not know how many local Orthodox churches we have. They do not know that we do not have one single head of all Orthodoxy. We confess the One Holy Catholic and Apostolic Church." "For them, it was the meeting between the eastern Pope and the western Pope." "Our Holy Patriarch does not come first in church remembrance - the Ecumenical Patriarch comes first, but this is an anachronism. So-called Ecumenical Patriarch Bartholomew, who has only two or three churches in Istanbul, is known as a servant of the CIA. He was dubbed as the Patriarch of Istanbul. And then it suddenly turned out that Moscow is the center of Ecumenical Orthodoxy. "Incidentally, shortly after the victory in the Great Patriotic War, in 1948, a Pan-Orthodox Conference was held in Moscow, and the significance of that council was even bigger than the one that is currently taking lace on Crete. Moscow acts as the Third Rome now, and our holy patriarch reaches out a helping hand to the declining Western Christian civilization. For an Orthodox person, it is very important to maintain adherence to the truth and the purity of the church, where we go to heal our wounds. For an Orthodox person, it goes about the salvation of the soul. Therefore, the Russian people are ready to fight till the end to protect this purity. "In the West, it is believed that God judges people by their money, but this civilization is vanishing in front of our very eyes, and all Western Christians understand this. White America is dying. Western Christian civilization in Europe is in agony. Millions of refugees from Islamic countries will destroy the old world. They will change the composition of the population, build the caliphate and destroy the Western Christian civilization. "It started during the times of the French Revolution, when churches were being destroyed, when Christian France was the target. Old Catholics believe that Cardinal Lefebvre had every reason to say that the Catholic Church betrayed Christ at the Second Vatican Council, and we can see many examples to that now." "The Catholic Church changed the canons of the Christian Church in general, before it changed its own canons. Do we have anything in common at all?" "We all believe in Christ the Savior and the Gospel. Catholics have the continuous apostolic succession, and we all worship the Blessed Virgin. Catholics have their dogma of the Immaculate Conception and some other things. Yet, having broken away from grace, they split into many communities. It is impossible to count how many sects they have that they call churches. We see what it led to: they conclude same-sex unions, have gay priests and so on. The so-called World Council of Churches is the meeting of the ungodly, and the Orthodox understand this." "But we take part in it too." "We do, but we interrupt communication with those who violate the canons. We participate in order to bear witness of Christ." Interviewed by Andrei Samokhin Pravda.Ru lunes, 7 de marzo de 2016plegaria del can to del galloeste blog defiende la unidad de España y a su cultura  ORACION MOZARABE DEL CANTO DEL GALLO Concinuerunt canores galli, nox iam fugens, et quieta natura nobis lucem trahit; cunctanter, sol invictus renovans vires adumbrat diem et vidimus in coelo Christi Salvatoris nostri dulcem faciem quia, post gallicinium, nuntiata aurora, ter gallus cantavit agitans alas, et ortum est sidus. Ecce vox et praeconium horae primae ad bonum et charitatem convocat creaturas. Te Deum laudant coelorum passeres, recessis tenebris, Phoebo mittente suos radios toto orbe terrarum. Tua sunt Domine haec miracula, Pater clementiae. Non nobis, Domine, sed Tibi gratias agimus. Et per novum diem in Te credimus, laudamus et adoramus et honoris causa haec sacrificia cum precibus ad Te illibamus ut nos, culpis soluti, mereamur a omni tribulatione ab omni peccato liberari. Amen ARTE RAMIRENSEeste blog defiende la unidad de España y a su cultura este blog defiende la unidad de España y a su cultura La vieja ciudad de Abilia (Oviñana) es la cuna del arte ramirense. Encuentro tégulas imbricadas en el camino, varios cipos miliarios que medían los pasos de las legiones. Romanidad en el ambiente. Sobre las torres campea el emblema de la cruz de Cristo. Arcos apeados de San Pedro de Nora. esa esbeltez que define al arte ramirense con sabor a viejas catedrales. Sabor y "sobor" (reunión y cátedra de obispos). Santa María del Naranco es uno de los más bellos edificios asturianos aula regia que rige mis destinos escalera a dos tiras con paso exterior para trepar al campanario y otear las lontananzas desde los miradores bajo los arcos perpiaños arcos fajones y bóvedas de luneto piscina o "apodyterium" para el bautismo griego que se hacía siempre por inmersión, medallones y filaterías. Un ángel mueve u incensario encaramado a una enjuta. San Miguel de Lillo vio su ara consagrada por siete obispos carolingios el año 857 columnas de grueso fuste y capiteles prismáticos. Aquí se repiten los modelos bizantinos. ESPAÑA MI NATURA |
Posted: 27 Jul 2017 12:18 PM PDT AL SABIO JOAQUÍN DÍAZ Oda a la vida retirada de fray LUIS DE LEÓN ¡Qué descansada vida La del que huye del mundanal ruido Y sigue la escogida senda Por donde han ido Los pocos sabios que en el mundo han sido! Que no le enturbia el pecho De los soberbios grandes el estado Ni del dorado techo Se admira fabricado Del sabio moro, en jaspes sustentado No cura si la fama Canta con voz su nombre pregonera Ni cura si encarama La lengua lisonjera Lo que condena la verdad sincera ¿Que presta a mi contento Si soy del vano dedo señalado Si en busca de este viento Ando desalentado Con ansias vivas y mortal cuidado? ¡oh campo, oh monte, oh río¡ ¡ Oh secreto seguro deleitoso! Roto casi el navío A vuestro almo reposo Huyo de aqueste mar tempestuoso Un no rompido sueño, Un día puro, alegre, libre quiero; No quiero ver el ceño Vanamente severo De quien la sangre ensalza o el dinero. Despiértenme las aves Con su cantar suave no aprendido Con los cuidados graves De que es siempre seguido Quién al ajeno arbitrio está atenido Vivir quiero conmigo, Gozar quiero del bien que debo al cielo, A solas, sin testigo, Libre de amor, de celo, De odio, de esperanza, de recelo. Del monte en la ladera Por mi mano plantado tengo un huerto, Que con la primavera, de bella flor cubierto, Ya muestra en esperanza el fruto cierto. Y como codiciosa De ver acrecentar su hermosura, Desde la cumbre airosa Una fontana pura Hasta llegar corriendo se apresura. Y luego sosegada, El paso entre los árboles torciendo, El suelo de pasada De verdura vistiendo Y con diversas flores va esparciendo El aire el huerto orea, Y ofrece mil flores al sentido, Los árboles menea Con un manso ruido Que del oro y del cetro pone olvido Ténganse su tesoro Los que de un falso leño se confían: No es mío ver el lloro De los que desconfían Cuando el cierzo y el ábrego porfían. La combatida antena cruje Y en ciega noche el claro día Se torna, al cielo suena Confusa vocería Y la mar enriquecen a porfía. A mí una pobrecilla mesa De amable paz bien abastada Me baste y la baxilla De fino oro labrada Sea de quien la mar no teme airada Y mientras miserablemente Se están los otros abrasando En sed insaciable Del no durable mando, Tendido yo a la sombra esté cantando. A la sombra tendido De hiedra y lauro eterno coronado, Puesto el atento oído Al son dulce acordado Del plectro sabiamente meneado miércoles, 30 de diciembre de 2009AGUA CORRIENTEDicen que el agua corriente quita penas, da alegríasyo quiero ir a una fuente a ver si las penas mías se las lleva la corriente ESPAÑA MI NATURA |
QUE SANTANA TE DÉ UNA HORA CORTA Posted: 27 Jul 2017 03:37 PM PDT  SACRAMENIA ALTOS MUROS SAGRADOS SEÑORÍO HUMILDE DE LA MEJOR CEPA CASTELLANA. LA DEVOCIÓN A SANTA ANA MADRE DE NUESTRA SEÑORA Y ABUELA DEL SALVADOR ARRANCA DE LAS FUERTES CONEXIONES BIBLICAS DE LOS CONVERSOS. EN LA EDAD MEDIA SE CONSIDERABA A SANTA ANA PROTECTORA DE LA MUJER. ERA ABOGADA DE LOS PARTOS. PUES SE DECÍA EN LOS ALUMBRAMIENTOS: "SANTANA TE CONCEDA UNA HORA CORTA, HIJA" Todos los cojos van pa Santana de Montarés (circunstancia de la que he dado profusa cuenta a mis lectores) y arriba me subo yo con mi pata galana dicen los cudillerenses todos los 26 de julio pero tierras adentro en las tierras del Duratón cerca de donde nací existe un paralelismo similar. La madre de la Virgen a la que tanto veneran los marineros es para los habitantes de estos valles que llamaban los aportillados es santa tutelar. Mi visita de ayer a esta villa tan hospitalaria y una de las mejores de la provincia de Segovia fue una ocasión nostálgica para recordar cuando bajábamos en el carro las mulas engalanadas para la ocasión luciendo flores en las colleras y EL petral retumbando al trote corto con caireles y campanillas aguas abajo de Pecharromán donde había una dehesa boyal. Mi abuelo visitaba al sastrín que vivía cerca la plaza, era algo pariente y al cura Francisco sobrino de mi tía Inés la de Fuentepiñel al cual yo llamaba primo. A misa tocaban las campanas de Santa Marina un templo románico precioso nada más llegar de arribada nosotros. Después la comida en la cual no podía faltar el cuarto de lechazo con escarola regado por el vino de Sacramenia que es a mí juicio el mejor vino de la ribera del Duero pisado según la norma que seguían los frailes de san Bernardo del canon borgoñón, y tarugos de pan de mollete, candeal de la mejor escanda. Al baile por la tarde; la jota y la orquesta de los Pichilines unos músicos de Peñafiel muy populares en los años 50 en la Comunidad de Villa y Tierra. Uno era gordo y el otro era flaco y el más viejo el abuelo tocaba la caja primos horamente. Hoy son menos humildes y creo que mejor preparados y más competentes. Ya no hay dulzainas ni chiflas, sino toda una orquesta de jóvenes promesas. Que nos deleitó con sus pasacalles e interpretaciones de populares rondas castellanas. A mi la que me gusta más es la del tío Ruanillo que se tiró por el puente de Aranda y no se mató y otra entrañable cuyos sones me hicieron llorar porque la cantaban mi abuela Leonides y mi tía Paulina con buen oído y mejor voz: la Tia Melitona ya no amasa el pan etc. cuando el son empezaba a declinar el abuelo se despedía de los suyos aparejaba la yunta y vuelta a los cerros altos de aquel valle donde se ubica Fuentesoto pegando botes por los entre los baches del andurrial. Parábamos subiendo hacia Valtiendas en el monasterio de San Bernardo y cantábamos la salve a Nuestra Señora. Mi primo Agustín y el que cuenta esto nos bajamos mientras el abuelo se detenía en Valtiendas para visitar a Melares a pagarle la soldada (era el pastor del rebaño familiar) Ínterin, picábamos moras que llaman santiagueñas y se las llevábamos a la abuela Zeledón. Uvas pintonas de los majuelos colindantes iba a parar al bote y ya con las primeras estrellas hacíamos la entrada por la Revuelta de los Carros. Ya rendidos por el cansancio, así acababa nuestra fiesta de Santa Ana. Hasta otro año. Otro año más y otro año menos. Era costumbre galante al cabo de estas romerías ofrecer los mozos a las mozas almendras garrapiñadas de Alcalá. Pasé unas horas entrañables ayer en Sacramenia que era el pueblo donde vivaqueaba la Legión VII cuando las tropas de Escipión se preparaban para el asalto a Numancia. Conserva de aquella época su aire de fortín castrense y un señorío militar en el que se fundieron las tres culturas. Alfonso VII el emperador la repobló de moriscos después de la conquista de Jaén. Era una villa hermana gemela de Sepúlveda la Septem Publica o siete puertas que era sede episcopal en los tiempos visigodos. Peñafiel a la retaguardia cerraba el círculo Sacramenia conserva algo de aquella España sagrada que supo fundir el Candelabro con la Cruz y la Media Luna. Besé el manto de la "santina" que portaban unos mozos ya algo veteranos en andas mientras las mozas aquellas mozas de mi juventud muchachas en flor y a la sazón abuelas, todavía de buen ver, a las que quise tanto meneaban el esqueleto. La jota ha de bailarse suelta con los pies y con el culo. Tiene algo de ritual divino como el grito del ijujíu que desparraman sus danzantes. ▬Viva santa Ana bendita ▬Viva El grito era un bramido casi de guerra pero el señor cura no baila porque tiene corona baile, señor cura baile, que Dios todo lo perdona. ESPAÑA MI NATURA |
una visita a Salas el pueblo con más alcurnia de Asturias y orgullo de España Posted: 27 Jul 2017 03:42 AM PDT Salas oculto entre montañas muestra todo el brío de los robles y la sabiduría de la escolástica. Alli nació el mejor obispo que tuvo Felipe II, debelador de la herejía y a quien vapuleó la leyenda negra. Por sus empinadas calles y entrando en la colegiata me encuentro con los poderes argumentales del silogismo. Querido arzobispo de Sevilla, gloria de España me acogeré siempre bajo tu capa por ser baluarte de la católica hispanidad. Don Fernando, ladran luego cabalgamos.                                        ESPAÑA MI NATURA |
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