RUSSIANS? NO THANKS. THE MOULD OF the ENIGMA   Must I admit that in my London days I was fascinated by the Russians. I had read a lot of Russians authors during bachillerato ▬ Chejov, Bunin, Dostoyevski, Turguenev, Andreiev▬ and at high Mass on Sundays in a temple belonging to émigrés of the Russian Revolution being aming the congregation certain members of the Romanov duchess and princes the diaconal chant seduced me. Perhaps that was a trap. In Russia there is more than meets the eye. The whole country is burning glass observers can be victims of the delirious perspective of the mirage. A nation of great actors artists poets and mathematicians the national sport being chess Russians are masters of disguise. Through their historical confrontation with the Mongols they learned to be ambivalent and the Turks taught them how to be a good spy (the word spahe comes from the Ottoman and means observe, enquire.) The country is too vast overtakes eastern Europe and the whole Asia; it was ruled by the force of the knut (whip) they like secrets when the lips hush up the stones of Petersburg facades speak and the black and turbulent waters of the Neva sing. The taská melancholy sadness is part of the Russian soul with its magnificent bass voices imploring at the passing bell when the barges of River Volga navigate towards Siberia with a crew of criminal sentenced to the galleys. The key word is sorrow. Russia is the big jail? Or  rather is the country of Redemption? Those are contradictions of its messianic character. Russia is a big paradox. Putin is the typical KGB guy, motionless. Cold. Immpenetrable. Enigmatic. The way Moscow handled the crisis of Yugoslavia was an anticlimax and again when at the beginning of 2016 the Turks tumbled down a supersonic Mig ▬Ankara under the umbrella of the Yanks was testing the waters▬ the Kremlin did not move a muscle of their face to retaliate in face of an act of war meant that Putin is a paper tiger. He fulfills the task of the sparring assigned to him by the obscure forces under the inspiration of Israel. The Zionist are at the core of the crisis in Siria. Tel Aviv is responsible of the crisis of refugees. To expand the idea of Eretz Israel the jews are creating a buffer zone East of the River Jordan with the idea in mind of reaching Tehran to reconquer Babilonia. Moscow is helping them. Most of the founder of ther Zionist founders came from the Russian and Ukrainian shettles.   No one in the West has put across this idea in the offing no one dares to rfeveal what is behind the Syrian crisis. That is why the preposterous Volodia seems a bit of cuckold singing in one nest and laying its eggs in the other. Or at least that is what looks to me a real tchinin. Sly. Cunning. Artful rogue, who is lying to his own people. We never know who is Putin. It is quite difficult to unmask the old repressive institution in Lubianka ulitsa as it is very hard to guess the game he is playing in a monopolar world

marimantas con flores a maria. se acaba el mes de mayo Posted: 29 May 2016 01:12 AM PDT           MARIMANTAS CON FLORES A MARIA   Puestas a escribir libros que no paran en continua "katalexis",  las marimantas regresaron. El albero de san Isidro se nos ha llenado de fantasmas y ayer de oscurecida vi brillar entre los laureles los ojos fosforescentes, nictalopes del raposo, apretó el trote cochinero, al verme, y desapareció por las rendijas del gallinero de Manolo. Las que no toman el olivo son estas fulanas de la caja estúpida, un incordio, bustos parlantes participando en todos los chous caldo de todas las salsas. Parece les dan cuerda,oye, diciendo las mismas vaguedades sin sustancia. Ya nos cansa tanta política. Están al santo y a la limosna mientras yo me entrego a las auras de mi destino, lucubro, y paseo midiendo los pasos que hay desde el postigo hasta el zarzo. ¡No se puede ser tan feliz! La zorra de anoche con sus ojos admirados de lince me escrutaba. Sonaba abajo en el valle un aire de flauta. Es mayo mes de las flores y no hay sabatinas pero yo llevo a la Virgen casta del Soto las flores recién recogidas: esa festuca gualda, las fragantes margaritas, humildes camomilas, enhiestos narcisos  y camelias, o el nardo, que cierra a la noche. Todo, como antiguamente. La iglesia del pueblo está cerrada pero la bóveda celeste -voy pisando las estrellas- ofrece la inmensidad del horizonte para elevar preces. Venid y vamos todos con flores a Maria. Ella es Mater Magna que camina en una carroza de piedra tirada por una yunta de leones, y que hollará el predominio en 625 lineas de las furias mediaticas. Esa gumia, sin descomponer el gesto, ni fruncir una arruga de su linda cara bonita y terrible, por fuera adobo y hermosura, y por dentro la pez de las calderas de Pedro Botero y de los hechos siniestros, es la vera efigie de la marimanta que hizo naufragar, con sus cantos sibilinos, los barcos de los aqueos al pasar por las sirtes. Alguien tendrá que conculcar la cabeza de la serpiente.  El mundo moderno es un perpetuo canto de sirena. Son muchos los que sucumben a sus embaucos y encantamientos. Los faunos andan de vendimia, pero ellas ni caso. Las puberes caneforas marchan con el cesto a la cabeza a ofrecer incienso a Plotia en su pedestal en este mayo florido. Las eumenides apretan el cerco y yo soy de los que busco refugio en el lauredal que por acá denominan loreiro. Hurto el cuerpo a sus embestidas de las moiras, que anda el diablo por Cantillana.   - Otro toro que ese no vale. Pigtail arenga a las masas. Es su hora. He aquí un descamisado, un pequeño burgués de nada, que amedrenta a las derechas con ganas de pisar moqueta, hijo de un ordenanza de Franco. Don Tancredo hace la estatua y la Sexquipedal sigue sonriendo. ¿De qué sonreirá el ave zonza? Posa simplemente y dice siempre lo mismo. El  poseo, no más, habitó entre nosotros.  Aquí todo es publicidad. Traiga, Hactenus, por favor, la maquina de retratar, una sonrisa para la prensa. Parlan por los codos estos tíos y estas tías, estos vascos y vascas. Y sólo se escuchan a sí mismos. Se conoce que el ego les dio un subidón.   -¿Entonces qué?   -Elecciones generales.   -Salimos del Notejode para adentrarnos en las viejas suertes de Nosajodío. Se me cansó la mano de echar papeletas en comicios que huelen a pucherazos. Nadie puede sacarse cartas bajo la manga, todo está pactado de antemano. Atado y bien atado. Han adquirido ciertos tics  de Franco, mal que les pese, en sus ansias de perpetuarse en el poder; que no les quiten la poltrona. Hay que chupar cámara. La actualidad obedece a sus designios. El Coletas les va a hacer picadillo, trae consigo el salvoconducto de las Fuerzas Ocultas. Ya digo: ronda el diablo por Cantillana. Conque, demos rienda suelta a los buenos recuerdos del florido mayo. Volvamos a la infancia, que el mundo está poblado de marimantas fantasmales, de novelistas del duerno, con ínfulas notables, de palomos cojos y de discursos, y ellas no nos vienen con papalinas, como las hermanas de san Vicente antiguamente, ni traen cofias ni tocas, se descocan y pupulan por la red con el culo al aire, parecen yeguas salidas dispuestas a copular solamente con centauros. Y, de paso, nos cuentan cosas atroces  de hambres y masacres, crimenes pasionales del la maté porque era mía, melena al viento por la tele con cara imperturbable de no haber roto nunca un plato   - ¡Qué moninas! Dejemos, sin embargo, que las flores abran sus calices, todo se andará. Navegue Pigtail, perilla capruna por mascarón proa de su ambiciosa mamola, estrecho de pecho, y andares agambados, se desahogue clamando desde su escaño porque cuando canta el cuco una hora llueve y otra hace enjuto, y así estamos. Igual que los canes de Zorita, pocos y mal avenidos, pero, como gozamos  de este tiempo florido mayo 2016 de cielos nubosos y horizontes pardos, nuncios del aguacero y de una feraz cosecha, porque en el Rocio, fiesta pagana, no se puede dar un paso entre romeros y romeras en traje de faralaes, charcos y somberos, tendremos año harto de bienes. Ya lo dicen los ingleses "a good wet month of May good for the corn and hay". Está muy alta la hierba.   - Y mira que decían como no llovió por febrero ni prado ni centeno. Lo que llueve ahora son urnas funerarias y comicios.   - ¡Menudo lío!   -No se apure don Cunctanter que más pasa un cornudo.   -Dígotelo yo.   -Pues a mí me quedan muchas dudas, amigo Hactenus. Sacrifiquemos esta tarde una oveja a los dioses y aplaquemos su ira. No hay que hacer caso de esa puta monja sor Florentina que anda por ahí tocando los palillos de nuestras desdichas. Las marimantas no hacen otra cosa que subir y bajar, asustan a los niños. Hacen el buz en sus tertulias de ensabanados, encaramados  toditos ellos en sus televisivos púlpitos.

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