antonioparragalindo
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CELEMINEAS
Y ANOTACIONES ANTIGUAS Posted: 30 Dec 2018 04:01 AM PST 17 de diciembre de 2001 I read York and dreamed of
the three turrets. To my mind came names of the
norman bishops and cannons 32 of the chapter under the mandate of the dean. A seat in the choir to sing
matins with precentor. There was the crypt of st.
Stephen its massive piers built in 1154 by Roger of Point-l-Evêque. Bernard of Clairvaux imposed
the archibishops pallium in a time of great conflict among the Sees on
Cantorbery and York for the primacy and cowing and resentement towards Rome. Eboracum was my
destiny. For me it was more than a city. It is an estate of mind. Remember Wilberfoss. My
rides to Micklegate. In Saint Marys by York
cathedral my child was christened on Saint Peters Day 1970. The temple is also dedicated
to that saint. I feel remorse and sadness
for that dream, but my love must be hanging somewhere from the peak of a
pinnacle or absconding underneath the abraxas of the chapters framing the
majestic perpendicular walls. That time was a
symbol. The fullfilling of a prophecy. I will see you again Suzanne
and Helen when reencarnate. Abbeys, minsters, old stones
and parapets remain meanwhile for my console. I adore the crucifix in the
nave of the south transept. The English gothic two
styles, decorate and perpendicular, but one soul. The cathedral was built by
Eddius Stephanus, biographer of St. Wilfrid in 669, that was the year of its
consecration, a wooden church. In the aisle was crowned
William the Conqueror in 1066 after the battle of Hastings, the year of ninth
centenary I arrived in England and I remeber the postcards and stamps and all
memorabilia that Mary, the mother of my love sent me. Normans and Danes, the
different tribes.
I fancied the lovely Virgin
and child in sculptured stone, Santa Maria. Archibishops Holgate of the
reformation in 1554 ordered the decapitation of the resemblances, sacrilegious
act. There I felt the pressence
of St. Anselm, the mystic explanator of Divinity, the first of the great
theologician and you have to bear in mind that York was the cradle of the Cistercian.
He was an abbot, pilgrims came to venerate the shrine of William of York
whose body distilled a most salutiferous oil and performed many wonders and
cures. This cathedral is a big
dream plastered in the sculptured of same details of the canopied seats in
the chapter house. Monster and angels in the misericordias . The arch of the porch built
by Anthony Bek Bishop of Durham. Doncaster Hatfield and the broom
plant(escoba, retama, inhiesta) or planta ginesta. Neville cross and the
black death and Leonor de Castilla. It is a soothing vision os
bays and archivolts. Boothambar where I rented my first house and had an
argument with the chap of the real state. It was a difficult time but
also a a season for wonders and miracles. God writes straight with wrong
lines. In the dream of York
embarked fought the gales aboard Saint Nicholas ‘corbel and I arrived
shipwrecked to the shores of of northern England my life kind of sinking. The primrose stone slab
depicting the Maternity was hacked away by the clastomanía of certain
archibishop bowing to Luther. His name was Holgate, chairman at the primacy
1545-1554. Now have the clastic fragments of that beauty in the byzantine
style. The interior brings
serenity, peace of mind, and also awe. The feeling is overwhelming. No one
can see other spectacle of the same majesty as the Window called of the Five
Sisters. Stained glass and dog tooth and herring bone ornaments and
decorations. Gables and pinnacles and my
life hangling down from the spear of one of the pinneals in crestery. There are triforiunms and
clerestories. Saint Niocholas saving the three pueri from the seas brings a
crozier and a baculum. I saw the burning cross in
the illuminated skies of York. A finger was rising to the heavens in a motion
of acceptance under the trumpeted shaped vaults.
Oh my god that simmetry
meaning highness and adoration 28 de enero de 2002 I had the flu and got to
drink a bottle of Ponche. By the skin of a teeth I
escaped. There was that guy threateing eyes so you came here and you are a
stranger. Behave yourself dont touch the buttocks of the ladies. The ladies nowdays go to the
pub with mandragora complex. Queens of the behive drones their victims men
have become idlers and loafers in the sinister sight of the draconide. The
drip stone of the porch bay windows music of the soul I confess that in the
beginning was my end. The question is which side
are you in? The question is not the Press but success. Look you for stories
that are more constructive in character. Why dont you write more abad what it
is right in América? The handling of news publish
and be damned the untouchable essence of american democracy conservative for
them deletereous and destructive to other that is the secret formula. 30 de noviembre de 2002 Hoy san Andrés y recurro
como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y
cuadriculado de esos diarios que uno se propone acometer sin que se
materialicen los buenos propósitos. Un año y diez días han
transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo
conseguiría pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en
la que no hago más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo
baldío de mi existencia. No se puede decir que haya
tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un decoroso
factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban por un
lado y los estampidos por otro y así no hay manera. He adoptado también otra
resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi bulimia pero
quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes.
MJ dice que cada vez ando
más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa espalda
ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo muestran,
que comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia.
Es cierto cada vez me parece que estoy más vencido. “El Cero y el infinito” en
versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos
tenemos un poco de Rucbachof. Todos estamos condenados a muerte. He aquí el
poder profético o mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también
Gorbachof. Los creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos se lo
comen. Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años, tomaron aires
de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde dentro y ahora nos
encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la mariposa. En la
conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los pies del volcán mostrando la
torá envuelta en faldellín. Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la
partida. Cuando vieron que ya había cumplido su misión en Rusia cambiaron de
senda. Hubieron de pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El
comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que
desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más deletérea e
intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un producto del agit prop
universal. Como todas las revoluciones tendrá su efecto estrambote. Tendrá
que haber muertos. Hoy san Andrés la nieve en los pies. Justo a un año vista
de que me salvase por los pelos. Mala cosa el beber. La dictadura libertaria
que estamos viviendo es también una mascarada. Ay de los vencidos. Pobres
de aquellos a los que la historia hunde en el polvo. Me sigo acomodando a vivir
en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está descrita de una manera
genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar
en la Arlova. La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el
cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea
ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido oceánico,
unidos todos a la totalidad del ser divino. Hoy sábado conduje hasta
Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba bien al
solillo
3 de diciembre de 2002 La soledad es un pájaro de
fuego que crece mar adentro. Podría sentar sus reales en el centro
asturiano, por ejemplo, que está en la calle Farmacia por donde sacaban a los
presos de la cárcel de san Antón. Desolación pero ya pusieron las
iluminaciones en las calles madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a
sentir vértigos. También puede que la
batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas. ¿A qué escribir si no
tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un estilo
medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve. Tendría que salir a dar mi
paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas. Ahora mis noches son
mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias veces.
Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho resolución
de no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida. Cansancio y agotamiento.
Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice que me siento
todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona. Nos pide el ayuntamiento
de Oviedo las tasas atrasadas por el el renault y suman casi quinientos
euros. Tienen que sacar de las gabelas para financiar los costosos premios
príncipe de Asturias. No hay que abrir al cartero que ya no es de antemano
heraldo de las buenas noticias sino un vulgar recaudador de las
contribuciones más impensadas. El estado de las autonomías cobra por todo.
Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire, escribir sea acaso un
acto venial para el cual no se exige tanta preparación como acostumbras. ¿Seguirá adelante el
diario? No hagas jotter. Bátete el cuero con la sabana en blanco del
ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a máquina. Tienes que
perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo.
Hombre ya. Y si no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has
de resignarte a vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia anodina,
no eres más que un prejubilado.
14 de marzo de 2003 Aquí estoy recién evadido
de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el pecho
como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la vileza
se prodiga vivir acogotados no es vivir. Se acentúa la vacuidad
retórica. Me refugio en la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos
mis libros. Me digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que
acudí al último remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo
hacen ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto de la
epístola y enero ocho buen día para matar el gocho. Ando muy machucho o
entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques de la incipiente
vejez. Tiempo de pundits y
tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la
viniente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la
decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la
vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto. Prosigue mi ergofobia. No
sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez ergotismo.
Registrase un miedo al tajo y lo demás 22 de octubre de 2003 MISIÓN CERVANTES Cuando el pasado sábado a
media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base
espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban
los astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el
británico Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos
sentimos que se estaba haciendo historia. El viaje ha sido costeado
por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la cantidad de
doce millones de euros.
Esta puesta en órbita ha
significado que España hiciera el otro día sus pinitos en el espacio
uniéndose al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para
conseguir este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología
rusa. Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que
incluso llevan un pie delante con respecto a los norteamericanos en
esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el Gagarin español por estos
pagos. En el palmarés de la
Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede
decirse lo mismo del proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de
accidentes espectaculares. De momento la maniobra de
atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y con el aliciente
de una conversación telefónica entre la tripulación y el presidente José
María Aznar. En el módulo acompañaba a
Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de lado
precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y está
siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació
en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que
dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre. La prensa pone de relieve
aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en
sus hangares de Cabo Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves
Soyuz circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para
Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra
de las galaxias. Micahel Foale y el
comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que
llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri
Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá
como ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador
que dejará su órbita en los próximos días. 17 de noviembre de 2001
Afternoon of heavy metal
grey skies, I think November is a beautiful month of crops loaded with fruit,
in this arva acorns when the oaks exhibit their garlands over the hills,
where the ambry of Nature conceals the chalice of the seeds; there was an
accident in motor way: a blue car turned down left inside civil guards seemed
to panic derouting traffic, must have been people trapped underneath, the
Valley of the Cross packed, mass inside the big basilica, the mine excavating
the mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of greatness,
hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively,
we are getting old. There was a great liturgy preached by an abbot in full
gait, the Benedictines know how to perform all movements counted and everything
here is symbol, has something to do with a bimilenary history, the steps, and
the signs. For example, the singing of
the Passion Christi at Good Friday embraces the postulate of standing up
looking towards the North from where Aquilón wind blows. At consecration
lights went off and the whole cathedral was in darkness. Only the great and
impressive crucifix leading the altar remained illuminated under the big Sabbaot
depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping the cupola.
That procession of the happy blessed it is an overwhelming feeling from
above. Below, lie Franco´s and José Antonio hearses. The base of the cross in
the valley of the fallen is flanked by the gigantic statuas of the four
evangelists. I have gone this year after
three of absence, and I found the same people: patriots going in a big ship
travelling without a rudder in an empty course heading for disaster. We
feel exile in our lands, strange to our people. The chief gone, we are left
with the gestures and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I
know the headlines in the papers: “Less people attending Mass for Franco and
José Antonio. A bunch of nostalgics” But a young girl in clue
shirts and the badge of yoke and arrows over her lap was handing out leaflets
shouting out: “We are not the past, we are the future, we belong to the
eternal Spain” I don´t know. They put all
of us on a barrel of dynamite for a lag explosion. All is under control
but in spite of all I have not done so badly.
At the entrance of the
church Security scanned all the people who went to gain access. It is the
first time I have seen such an scrutiny at the door of a catholic temple, but
beforehand they were bomb threats. I walked down. The interior of this
cathedral reminds of a cellar of a cave. We go through the tunnel of time.
The lines are symmetrical, austere and imposing. There are no glass windows.
The building was made inside of a mountain, removing the insides of mother
earth. I arrived home at last after
the influence tried to cure a catarrh with punch typical business as usual
and the thread of reason is subtly cut off by Erifos he wants my perdition
but it is part of me and not easy as it seems to get rid of his ventures and
strategy. 25 de diciembre de 2002 Sigue el miedo al vacío.
Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción interna, el
dolor de costado y la desaliento de saber que todo cuanto haga será inane me
aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche
buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y
Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer,
la han tenido que hacer un injerto, fíjate un granín cuando sale con mala
leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los
cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace
acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No
soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que
un ansia consolidada de poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su
carretón y sonriendo con una sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy
confuso, apenas puedo poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido
vencer una resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy
a comer. Anduve esta mañana las dos praderas y ya me roe un poco el
gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te rindas. |
