al negar la cruz y tratar de sustituir la religión de la cruz, del perdón y del amor por la del Holocausto que es la venganza, al corregir a San Mateo, este papa prevarica y puede ser el de los últimos dias

BENDICTO XVI ¿ES UN HEREJE?

O judaiza o chochea. Con todo lo Papa que sea en  su libro sobre Jesús de Nazareth no creo que esté facultado de enemendarle la plana a San Mateo. A este paso, y por complacer a los impíos, nos vamos a quedar sin Viernes Santo. Cierto que el pueblo judío no fue el responsable del ajusticiamiento del Salvador, pero fue traicionado por sus lideres, por el gobierno, pos sus curas, por los escribas y fariseos, en una palabra el Sanedrin. Ellos siguen en la misma demanda. Son contumaces.
Creo que hasta el propio Judas que fue la causa remota del crimen que fue un deicidio pudo salvarse. Se arrepentió, pero el Sanedrín, el Caucus, el politburó, los mandamases del pentagono y la casa blanca, los de Downing Street y la Wilhelm strasse, los de los bancos, Wall street, Hollywood, los fabricantes de armas, los que se dedican al trato de los seres humanos y crean la angustia en los corazones, siembran inquietud, proque profesan una sola religión la del odio, la venganza y el "profit". Ellos siguen conspìrando contra la cruz y contra el misterio de la Resurrección. Guerras, muchas guerras, y agit prop El gran enemigo de la religión cristiana y de todas las religiones es Zion por paradójico que suene esta proposición, casi una contradicción "in terminis".
Los sacerdotes de la gran sinagoga son los que han metido la mano en el avispero y agitan las aguas turbulentas del Islam, un Islam que esgrimen contra Europa. Tienen un arma poderosa en sus manos el agit prop. Por eso la actitud de sumisión a los gurus de la guerra debe de haber escandalizado a no pocos católicos. El Vaticano vuelve por donde solía. A los sforza y a los Borgia. a los Julio II, señores de la giuerra, amigos de los poderosos. "Ese libelo de San Mateo que cuenta lña historia del crucificado-les contaba el papa Alejandro VI a uno de sus bastardos- nos hiuzo ricos". Pero el fin del pontificado que al fin y al cabo es una institución merovin gia sin fundamento en la Escritura porque el obispo de Roma es uno más en todo el sinodo episcopal y si prevarica peor para él.
El error del catolicismo es ver en este anciano alemán que habla con cierto ramalazos y al que le gusta la púrpura y la regalía y la amistad con los mandamases del mundo, que nunca condena los excesos por ejemplo de los israelíes en Gaza, que no dijo ni media palabra cuando ahorcaron a Hussein y ahora parece bendecir la acción contra Gadaffi de la misma forma que después de su visita a Estambul - quiere tener a todos contento olvidando el mandato evangélico de no se puede servir a dos señores- donde trató de agradar a los muslimes ga condenado al honorable pùeblo y gobierno de Iran. Este pontifice está con los que agitan las aguas no las de la piscina probatica que curan y redimen sino las del oceano turbulento que puede sumir a la humanidad en una gran confrontación universal. Los Sforza, los Borgias, los Piccolomini han vuelto por donde solían con este papa aleman que quiere meter en el reino de los cielos a su antecesor polaco por el sindicato de las prisas. Se arroga el título de vicedios. ¡Que gran blasfemia!
Cristo es amor y perdón pero el Vaticano es política, mangoneo, dinero, negro, bulas, indulgencias, corrupción. Y representante de Cristo en la Tierra o vicedios es un título dificil de aceptar. Menos mal que nos queda la ortodoxia. El patriarca de Moscú, el de Constantinopla o el de Atenas no metería a su grey en semejantes charcos. El bueno de Benedicto XVI parece querer seguir los pasos de Lutero. La herejía siempre floreció en Alemania. Queremos un papa italiano.

TARDE DEL MIERCOLES DE CENIZA

LAS SIRTES Y LOS ENGAÑOS ESTÁN EN LIBIA. UN AVISO A NAVEGANTES. PREGUNTANDO A LA ESFINGE A PROPÓSITO DE LA EXTRAÑA GUERRA DE LIBIA

APOCALIPSIS. PREGUNTAS A LA ESFINGE

A FAVOR DE LOS 110 KM POR HORA

No me gusta halagar ni ser cobista pero creo que la reducción a 110 km por hora del gobierno ZP es una buena medida. No sé si ahorrará gasolina pero puede salvar vida. Es que van como locos, oye. He conducido en USA donde con los coches que tienen esos haigas impresionantes se podría correr mucho pero de Nueva York a Washington me sorprendió que todos iban por el carril lento. Y en Inglaterra igual, ahora la han subido a 112 km. Sabia medida. A un país se le conoce por la forma de conducir y aquí van como locos. Los españoles que empezamos a manejar en los sesenta tenemos el complejo de quirón. Buf. Guardia echele una multa. Me acaban de adelantar en un puente muy elevado y con la tramontana que hacía un camión me pasó en raya continua. De las rotondas mejor no hablar. El comportamiento de algunos gamberros de la carretera es cuando menos inccivilizado, y casi yo diría asesino. Usted que se ha creído. Me aburren los pelmazos y chulos como Eduardo García serrano y otros plumillas de Intereconomía que hacen un periodismo de bulevar con visa de serio y parecen vivir en la cultura de la queja. Creen que no se ha muerto Franco y ellos quieren disfrutar del enchufismo de los encaramados y de las hijas. Me aburre esa actitud. Por una vez tengo que aplaudir esta medida de ZP, que se ha ido a Tunez a sacar pasta a los árabes. Remediemos lo de las cajas. Algunos pronto van a saber lo que vale un peine. Don Rajoy el Deseado no va a solucionar los problemas de este país. Y au volaant la vue c´est la vie que dirían los franceses. Buenas tardes nos dé dios y buen Jueves de comadres, ayer fue miercoles corvillo y el martes que viene martes lardero y luego miercoles de ceniza. Muchos siguen aquí sin enterrar la sardina. ¡Hipócritas!

LA ORDEN DEL CISTER Y SEGOVIA. UN ANALISIS DEL MONASTERIO DE SANTA MARÍA DE SACRAMENIA QUE SE CONSERVA EN NUEVA YORK

Zimoi

el invierno nos depara melancolía y tristeza

Esfinge semblanzas segovianas

simon peres dio a rajoy el abrazo de la muerte

Um¡ corren tiempos recios. Vino Simon Peres a España. Había que celebrar el cuarto de siglo de relaciones diplomáticas. Desde los reyes católicos no había embajador. Eso dicen porque los judíos en España estuvieron yendo y ciniendo y aunque ellos los nieguen ahora Franco los apoyó y concedió innumerables ventajas. Leer "Franco y sefarad ¿un amor secreto?"por  Antonio Parra Galindo (soy yo el abajofirmante) y lo han celebrado como el gran triunfo de la democracia. Pero tales contactos a mucha gente en este país fueron loor de enemigo y enemigo que huye puente de plata. Mas a lo que voy. Esta visita es importante aunque un tanto silenciada. Don simon, ay don simon, es el amo de la baila, la baila sionista, claro está y se entrevistó con Rajoy y con el rey pero nunca con ZP. Kissinger en remembranza a Carrero. El abrazo de la muerte. Rahoy y Su Majestad pueden tener los días contados, pero creo que ZP, escurridizo como una anguila sobrevivirá. Todo el judaismo se encierra en una frase: sobrevivir. Y una cosa al Gran cofrade no le gustan mucho las alabanzas. Prefiere que a los judíos les den caña. ´Como yo. Por eso el bueno de García Serrano se sesataba en elogios e incensarios. Como se nota a los fachas. La verdad es que don simon ha pasado por M;adrid como una sombra. Se fotografió con la plantilla del Real Madrid. El estado Hebreo tiene en el club blanco integrado en su totalidad por mercenarios, no hay españoles, invertido todo un capital. Yo soy del Aleti y Cierra España. Manque pierda. en estos días turbulentos a 20 años vistas de que estallara la Tormenta del Desierto una guerra acojonante transmitidsa por la sienene y miles y miles de muertos irakíes la situación revierte a los tiempos de Sadat Hussein pero en vez del Ladrón de Bagdad que acabara en la ahorca ahora el villano es Gadafi. Israel ha metido la mano en el avispero. Yo me pregunto y se lo pregunto a los judios que tanto aman la vida y a los que les horroriza la sangre derramada si se puede matar y destruir en nombre de la Democracia. El objetivo es claro sin embargo. La revolución de los viernes de la ira va a estrangular a Europa. Sin reservas de petroleo aquí puede producirse el caos. Lo ha calculado bien el negro Obama que es judío cuarterónm como Sammy Davis Junior, Oh cristo ayudanos. Rajoy de todas formas ha recibido el abrazo de la muerte. Aquí el que más chifla capador. A Tel Aviv le va bien con ZP aunque creo que lo van a cambiar por Carme Chacón. España ganará en el cange. Oh Dios, Bono no.....!

ENHORABUENA RAÚL DEL POZO

LA CUARESMA LLEVA A LA PASCUA RUSA

UARESMA LLEVA A LA GRAN PASCUA RUSA

Las festividades movibles de la Iglesia Ortodoxa constituyen dos ciclos: cuaresmal y pascual. El ciclo cuaresmal incluye en él los tres domingos que preceden a la Cuaresma misma (y que sirven de preparación), la Cuaresma y la Semana Santa.
En el tiempo preparatorio de la Cuaresma comienza a cambiar el aspecto de los servicios litúrgicos y siempre resuenan más los cantos que llaman a la penitencia. En este período, durante las misas se conmemora el Juicio Final, las parábolas del publicano y el fariseo y del hijo pródigo. El último día antes del inicio de la Cuaresma la celebración se dedica a la expulsión de Adán y Eva del paraíso. Así la Iglesia aviva en sus hijos el anhelo de Dios y el deseo de conversión. Antes de comenzar la Cuaresma, en la vigilia, se celebra un rito del perdón, durante el cual los miembros de la comunidad se reconcilian los unos con los otros, por lo que este día se llama Domingo de Perdón.
Las celebraciones cuaresmales se realizan según normas especiales y se distinguen de las demás por su severidad y concentración. Después de cada celebración, se lee una oración del venerado Efraín el Sirio. Su contenido está dedicado a la acción más importante y central de la cuaresma: cambiar y mejorar el alma del hombre, algo que sólo es posible gracias a la ayuda de Dios.
Durante la Cuaresma, la Eucaristía sólo se celebra el sábado y el domingo. El miércoles y el viernes se celebra una liturgia de adoración de las Santas Especies, durante la cual se puede comulgar el Cuerpo y la Sangre de Cristo, reservados en la última misa.
Todos los domingos de Cuaresma tienen sus temas litúrgicos.
El primer domingo se llama “Triunfo de la ortodoxia”. La iglesia festeja en este día la victoria sobre la última de las grandes herejías: la iconoclastia. El segundo domingo está dedicado a san Gregorio Palamás, el gran maestro que se pronunció sobre la naturaleza divina de la Luz del Monte Tabor, aquel esplendor que vieron los apóstoles sobre el monte de la Trasfiguración, cuando Cristo se transfiguró ante ellos. El tercer domingo indica la mitad de la Cuaresma y recibe el nombre de "Domingo de la Adoración de la Cruz”. En el cuarto domingo se conmemora al venerado Juan Lestvichnik, y en el quinto a la venerada María de Egipto; los hechos y las vidas de estos santos pueden enseñar mejor que nada la conversión y ayudar al arrepentimiento.
Transcurridas seis de las siete semanas de la Cuaresma, se inicia el tiempo especial de los últimos días previos a la Pascua. El último día de la sexta —penúltima— semana se llama “Sábado de Lázaro”. No mucho tiempo antes de ser crucificado, Jesús resucitó de entre los muertos a Lázaro de Betania, mostrando su fuerza divina y su poder sobre la muerte.
El día siguiente se dedica a la Entrada del Señor en Jerusalén. Cristo sube a Jerusalén, aunque sabe que en esta ciudad le espera la muerte. El pueblo sale al encuentro de Jesús con alegría y solemnidad, saludándole como rey terrestre, sin entender que es el Rey del Cielo. En este domingo se llevan al templo ramos de palma, en recuerdo de que el pueblo extendía estos ramos a los pies de Cristo. En Rusia, en esta época florece sólo el sauce, cuyas ramas se bendicen durante el servicio litúrgico; este día se llama “Domingo de Ramos”.
Comienza la Semana Santa. El Miércoles Santo se conmemora la traición de Judas, uno de los apóstoles, que decidió vender a Cristo a sus enemigos por 30 denarios. El jueves es el día de la Última Cena, durante la cual fue constituido el sacramento de la Eucaristía. En este día todos los cristianos comulgan el cáliz eucarístico. El viernes se celebra una liturgia denominada “Seguir la pasión del Señor”. En este servicio litúrgico se leen 12 lecturas del evangelio, dedicadas a las últimas horas de la vida de Jesucristo: la Última Cena, la oración en el huerto de Getsemani, el beso con el cual lo traicionaba Judas, el juicio, la condenación a morir en la cruz, la flagelación, la muerte en la cruz y el descendimiento.
El Sábado Santo es un día grandioso, en el que Cristo, aun cuando su cuerpo se encuentra en el sepulcro, con el alma desciende a los infiernos y los vence, liberando a cuantos estaban allí. La liturgia en este día no es aún pascual, pero ya está iluminada por la luz de la fiesta inminente.
En la noche de Pascua se hace una procesión que parece llevar a todos hacia la tumba, al encuentro del Señor resucitado. La celebración del primer día de Pascua lo es también de toda la Octava Pascual y está llena de ímpetu, alegría y exultación. Un infinito número de veces se repite la antífona de Pascua: “Cristo ha resucitado de entre los muertos, con su muerte ha vencido a la muerte y ha dado la vida a todos los que estaban en los infiernos”.
El domingo después de Pascua se conoce como Antipascua (“en lugar de la Pascua”) y también como “Domingo de Tomás”. En este día Cristo se ha aparecido a sus discípulos y ha convencido de su resurrección al apóstol Tomás, que estaba lleno de dudas.
El tiempo de Pascua continúa hasta la Ascensión, que se conmemora en el cuadragésimo día. Cristo ha ascendido al cielo y está sentado a la derecha del Padre. Ha ordenado a sus discípulos que no se alejen de Jerusalén hasta que el Consolador —nes decir, el Espíritu Santo— no descienda sobre ellos, acontecimiento que se consuma el día de Pentecostés. Los apóstoles, sobre los que ha descendido el Espíritu Santo en forma de lenguas de fuego, han recibido dones y carismas, y han comenzado a predicar a Cristo, dirigiéndose a miles de personas. En Rusia, esta festividad se llama también la “Trinidad”.
Cumpliendo el mandamiento de su Maestro, los apóstoles han predicado en muchas partes del mundo; gracias a su obra, la Iglesia de Cristo crecía y se fortalecía. El domingo que sigue al de Pentecostés se llama “Domingo de todos los santos”.

gramalla

Aquella gramalla sin mangas tejida de un solo hilo -Cristo se desvestía y sus siervos y seguidores duro colocarse ropajes, uno encima de, sotanas y dalmáticas, al año que viene en Jerusalén pero caminamos de espaldas al monte calvario- abolía el orden viejo. Los ornamentos de los dioses antiguos, de Júpiter Diana Afrodita y Baco quedarían preteridos pero sus sacerdotes, sintiéndose desnudos e incapaces de imitar al que pereció en la cruz en taparrabos, no harían otra cosa en todo el tiempo que hacer mayor el cupo del “indumento”.
Casi me desternillaba de risa pero aquella hora de grandes acontecimientos fue el tiempo de los sobresaltos y de las confusiones (yo creía, pensé que; pues no señor al revés te lo digo para que lo entiendas) y de las perplejidades. Nos anegamos en un marasmo de sorpresa. Tú, Cristo bendito, viniste para confundir a los mortales. Supuestamente quedaron sin vigencia las estolas las mitras las cidarias el efod y todos aquellos ropajes que se ponían uno encima de otro, negro sobre blanco, blanco sobre negro, para definir oficios y categorías inciertas de flámines y peanes del mundo órfico.
Degolló nuestros principios sin espada.
- ¿Eres tú el que ha de venir o esperamos a otros?
- Por sus obras los conoceréis- respondió el Señor
Se rieron de él pero él no vino a traer la paz al mundo sino un orden nuevo con todo lo que ello implica: la destrucción de Jerusalén que fue desmontada piedra a piedra y los campos adyacentes de su pomerium o arrabales, arrasados y sembrados de sal. Al pie de la cruz escuchábamos el batir de los tambores de los soldados de Tito casi tres cuartos de siglo de que aquel cerco se produjera.
-¿Y no escarmentaron los judíos?
-Por vida de Minerva, ¡qué bah! Son pueblo duro de cerviz, una alegoría de la sinrazón y estupidez humana
Era Jesús un revolucionario. Vino a los suyos y los suyos no le recibieron. Sus vestiduras de ajusticiado por una de esas carambolas inexplicables que hoy confunden a los soberbios (la potencia se hizo acto trascendente y se encendió el fuego de la gran luminaria y ardería por los siglos de los siglos aquel pebetero puesto que nadie será capaz de destruir el amor) eligiendo a lo más despreciable y abyecto del mundo, que de los rechazados y humillados y ofendidos hizo él su piedra basal y en menoscabo de la soberbia y de la confusión terrenales.
Debió de ser un revés para los sionistas mesiánicos. El libertador anunciado por los profetas de Israel moría en el suplicio escoltado por dos ladrones Dimas y Gestas. No me vengáis con bromas ¡Qué guasa! Vino a los suyos y los suyos no le recibieron -la frase de Juan que luego leí incansables veces martillea mis sienes- mientras los mercenarios puesto que no se puede hablar de soldados romanos que tienen otra dignidad y se echó mano de esclavos sirios para hacer aquel trabajo se rifaban con el cubilete sus paños menores. El Hijo del Hombre salvaba al mundo en taparrabos. Semejante desvergüenza ¿dónde se vio?

Pero la humilde túnica inconsútil era el símbolo del siglo futuro. El que busca su vida la perderá. A ver queremos un signo pues ese no nos vale.
La vida se la había echado el Inocente sobre los hombros a manera de chal cobijando sus espaldas doloridas cuando, varón de dolores, al cabo de cinco mil azotes y de 72 puntas de cambronera que es el peor de la especie de los espinos y la más áspera de las zarzas que horadaron sus sienes trepanaron su frente inmortal quedando ensangrentados los mechones de su rubia caballera y de su barba taheña ah que nos miraba a todos con aquellos ojos azules penetrantes como si no comprendiera la maldad del que somos capaces los humanos pero llenos de perdón hacia esa inclinación viciosa que los teólogos achacarían al primer pecado de Adán pero que a mí se me hacía muy difícil de aceptar como romano acostumbrado a mirar a los dioses con un cierto escepticismo pues sus malos ejemplos y concupiscencias y que A más estaban ahí para castigar y enviar rayos y desgracias a los mortales. Si te enojabas con Júpiter este te taladraba con su gario y te convertías en rana.
Con los dioses no se juega. Antes de morir había que hacer mandas a Esculapio y se mandaba matar un gallo capón para que el dios de la salud tuviese una fiesta allá arriba con sus amigotes y después de expirar tenían que sujetarte la barbilla abrirte la boca y meter entre los dientes una moneda para pagar al Barquero. Esta costumbre acicate de la codicia fue un pretexto para que en el mundo antiguo abundasen los profanadores de tumbas. El oro era más importante que la deidad y en facto es la única divinidad que rige los designios. Oro, oro y nada más.
Fue ofrecido al pueblo en espectáculo de befa. Un esbirro lo empujó hasta la balaustrada y Jesús apareció en el enlosado del Lithostros una caricatura de ser humano, un guiñapo.
-Ecce homo
-Tenedlo. Vedlo ahí, cabrones. ¿No queríais que lo castigase? Pues le hemos zurrado bien la badana. ¿No os dais por satisfechos? No. La chusma quería más sangre. Dada su condición vil y sus adscripciones impredecible. Era el mismo morbo que conducía a la plebe de Roma al coliseo. Quería ver la sangre a chorros de los andábatas sobre la arena y que cantasen el himno. Ave Caesar los que van a morir te saludan.
Ecce Homo. Le habían colocado un manto púrpura sobre los hombros y pusieronle una caña en la mano por cetro y así compareció. No lo condenó Pilatos. Fue sentenciado a muerte por un tribunal democrático que sometía sus veredictos a votación en la casa de Anás y Caifás, sumos sacerdotes. Lo mataron los judíos. Pero la perfidia de esa raza es alegoría de la condición humana, si se quieren mirar las cosas desde un ámbito teológico, ajeno a toda manifestación racial. Sin embargo, el pueblo elegido se convirtió en pueblo errante. Nunca en paz consigo mismo.

HEBRERO ME ACUERDO DE MIS CAMARADAS QUE CAYERON EN STALINGRADO ALEMANES, RUSOS, RUMANOS, ITALIANOS, ESPAÑOLES. DIOS GUARDE SU ALMA

LA NOCHEBUENA DE UN KAROBO EN EL FRENTE DEL ESTE. CARTA A SU MADRINA

Posición 375 sección de Antiaéreos

Querida Aderita; Recibí tu carta ayer. La trajeron los del hipomóvil de la Comandancia. No había podido hacer el reparto en siete días pues hemos tenido una cellisca de las que hacen época. Estos sí que son tormentas y no las del Bierzo. Gracias por los aguinaldos con el turrón y la botella de coñac él detente bala y la estampa del Niño Jesús que hemos colocado en sitio preferente de la chabola y está Jesusín hecho un sol y yo no sé cómo con esos gayumbos blancos para tapar sus vergoñas puede aguantar los treinta y dos bajo cero. ¡Cómo es Dios y todo lo puede! Pues verás nos liamos a cantar villancicos como descosidos y después llorábamos todos como bobos. Hasta al Teniente Müller que manda la batería y es un militar prusiano de aspecto seco y que parece poco sentimental le rodaban las lágrimas. El tapabocas también te lo agradezco y más sabiendo que ha sido tejido por ti con una toquilla que era de tu abuela. La botella de Carlos III nos la chiscamos en amor y amistad fraterna. El cabo Seidenbaum escotó unas salchichas y varias botellas de aguardiente del que por aquí llaman schnaps junto con una botella de vodka que tomó de un ruso que hicieron prisionero y alguien sacó una guitarra y una pandereta. Y fuera penas. Dirás que somos unos borrachos pero no. Sin algo de calor en él estomago aquí te arrices pues como te digo aquí hace mucho más frío que por León. Dirás que por que té cuentos estas cosas. Pues es que no te tengo nada que contar. Aquí sólo hay nieve y nieve. Hasta los arboles se sumen debajo del talud blanco. Villancicos. Cantamos La Marimorena y ellos el Tannen Baum. Somos una sección mixta de artilleros alemanes y españoles. Mi unidad quedó tan diezmada en los últimos días que hubo que agrupar fuerzas. Nos entendemos como ponemos pero yo he aprendido algo de alemán aunque casi me entiendo mejor el ruski que me parece menos difícil y en esa lengua me sé varias frases. Una que nos aprendemos cuando en las largas marchas pie desde Grodno hasta esta zona que llaman la Rusia Blanca entrábamos en las isbas o casuchas de los campesinos medio despeados y muertos de sed y de hambre y nos salían a recibir niños descalzos abuelas sonrientes y pobres viejos cubiertos de harapos. Y allí la cantinela de siempre. T menisti ñiet Karovo ni malieko que quiere decir se nos han muerto las vacas no tenemos leche. Pero los pobres nos daban a los soldados lo que tenían y encendían el samovar y nos calentaban té con un poco de pan. Las abuelas bondadosas nos persignaban en la frente pues así son cristianas Aderita y eso no me lo suponía yo que nos había dicho que eran los rusos comunistas y rojos perdidos. Pues no es cierto. En las chozas aun en las más miserables había imágenes de Nuestro Señor y de la Virgen. Tienen mucha devoción a la Madre de Dios que llaman Blogodortisa. La, lamparilla encendida día y noche me recordaban un poco el altar de mi pueblo cuando íbamos al rosario y hacíamos genuflexión de rodillas ante el Santísimo. Los rusos no se arrodillan, se inclinan y se hacen la cruz continuamente. Dicen que para espantar a los malos espíritus. Esta buena gente me impresionó y me pregunté que hemos venido a hacer aquí a esta tierra a sembrar la muerte y destrucción. Muchas dudas me asaltan Aderita. Aquí hay un comandante Schmidt que dice que la invasión de Rusia ha sido un error de Hitler. Que todos creíamos que lo que había que cambiar eran la desigualdad de pobres y rucos. Schmidt dice que el diablo se metió en la cabeza loca del Führer. Y que esto es una locura. A mí la verdad nada me hicieron los rusos pues aquí los comunistas que había en España no los vemos por ninguna parte, sin gente humilde y llana y muy sufrida como los castellanos, claro que el comandante Schmidt sólo profiere esas dudas cuando ya llevan en el cuerpo cinco o seis copas. Y como para su camisa porque puede ser arrestado, yo soy el cabo pieza de un cañón que llamamos ocho. Ocho. Me harté a disparar contra los aviones rusos y alguno he conseguido abatir pero buena gana cada vez vienen más, son un enjambre. El otro día sacaron a diez o doce de la Wehrmacht que estaban metidos en unos pozos de tirador. Eran alemanes casi unos niños. Tenían los pies congelados, se escucha el día y la noche la música de los organillos de Stalín. Les paramos de momento pero al poco rato traen refuerzas y atacan y atacan. Al fondo el cielo se tiñe de rojo. Es el infierno de Stalingrado. Ayer estuvieron pasando convoyes de batallones rumanos hechos trizas. Los pobres llevaban algunos los pies congelados Eran infantes rumanos. Mal se presentan las cosas, querida Aderita. Y yo mañana que es Nochebuena cumplo 22 años. A ¿qué he venido yo a Rusia, Dios? Una voz interior me dice que para cambiar el mundo para hacerle mejor para defender a España del Comunismo pero la verdad es que no lo tengo muy claro. Me alisté voluntario en la División Azul. No sabía dónde me llevaban ni adonde me metía, al principio todo iba bien uy avanzábamos casi sin pegar un tiro. Yo cogí un mal constipado y me hospitalizaran en una ciudad que se llama Vilna. Me lo pasé en grande pues conocí una muchacha y fue conmigo al baile un par de veces pero un día cuando fui a buscarla vi cómo la sacaban de su casa unos policías de paisano con abrigo de cuero y cara de muy pocos amigos. Recuerdo su nombre Ester, era judía y a mí por confraternizar con el enemigo una orden de arresto de dos días en el calabozo y me enviaron otra vez al frente. Ya te lo he contado maja. Aunque no te conozco me pareces una chavala estupenda y hasta pienso que si regreso con vida de esta ratonera me gustaría c pedirte relaciones. Estas muy guapa en la foto, tienes una cara de buena persona. En fin tu estampa me ha recordado otras más felices y el niño Jesús me mira con cara de ternura y hasta parece que me habla a mí solo a mí y me dije Celerizo Cabrillo yo te voy a ayudar. Y me quedo ensimismado contemplándole. Mis camaradas dicen que es un Jesús muy bonito, los alemanes no tienen imágenes pero creo que son también cristianos, no creen en el papa. Los domingos suele venir un páter que creo que es luterano se pone un gorro muy raro y una estola negra como la de don saturnino el cura de mi pueblo y cantan himnos y ya está pero no dicen misa como los católicos, sólo cantar y los soldados los cantan con mucha devoción pues parecen sentir muy adentro su religión más que nosotros. Para que te vaya a contar si no son calamidades aunque así me desahogo. Soy el único que queda de los españoles porque han ido cayendo todos. El jueves le atizaron a un asturiano que se llamaba Teófilo Muñiz. Salió a hacer del cuerpo el hombre y por lo visto se puso en un sitio algo lejos de la tienda que no tenía desenfilada y le arrearon. A Rodrigo que era mi mejor amigo un obús lo dejó sin pierna y lo evacuaron a Riga. Pero esta muerte de Muñiz me impresionó. Murió en mis brazos. Llamaba a grandes voces a su madre y a mi se parte el corazón. Madre y el eco de su voz moribundo parecía arder sobre la inmensa estepa retronando moribunda. Madre, madre, ¿dónde estás? Dios le tenga en su seno. Aderita me dice en la tuya que no haces más que rezar por pues esas preces me vienen bien. Tus velas a la Virgen del Camino han dado resultado aunque pienso que salgamos enteros de aquí va a ser un milagro y de los gordos. Madre. Madre y las voces que pegaba Teófilo eran la misma s que otro asturiano también amigo del alma que se llamaba Agustín al que atizaron a lo tono. Era también muy fraterno. De Cellero. Me decía que cuando acabase la guerra me convidaba a las fiestas de su pueblo que son por san Pedro y los marineros hacen una ceremonia muy ocurrente y chistoso que llaman la amura vela. Se llamaba Agustín Fito. Si esta carta llegase a tus manos yo quisiera que se las remitiese por favor a su familia que vive en ese pueblo dándole mis condolencias. De mi vida aquí poco puedo contarte. Es muy monótona. Los días se parecen unos a otros como dos gotas de agua. El único aliciente es la llegada de la estafeta con la carta de casa. Lo demás comer y dormir, a veces sin saber si uno va a despertar porque un obús ruso te puede dar el pasaporte para que vayas a visitar a san Pedro. Uno se embrutece y no piensa en nada. Quien inventaría las guerras Aderita. La verdad es que cuando recibí felicitaciones de la Komandatur por haber abatido a cinco cazas enemigos no me sentí un héroe, me pusieron la cruz de hierro pero yo le dije al coronel que la ponía. Fue de pura chiripa mi coronel. Si dijese lo contrario, mentiría. No. No me siento un héroe no odio a los rusos. Por que tener que disparar contra gente que no conozco y nunca se han metido conmigo? Velay mis contradicciones, Aderita, bueno, madrina, Felices Pascuas y ojalá el año que viene de 1943 sea prospero y mejor que este puñetero 42. Estoy seguro de que nos vamos a ver pronto tú y yo uy que vamos a hacer buenas migas. Te gustan los bambinos? Claro que te gustarán a no ser que tengas vocación de monja. Reza mucho por mí y aprieta con el Santo Niño Jesús de Praga. Lo necesito. Y sin otro particular y deseando la pasas bien la Nochebuena se despide este tu amigo y admirador este Karovo que lo es. Tu Karovo.

Fermín Celerizo Cabrillo

La carta llegó a su destino pero el sargento Celerizo no regresó a la patría. Murió en la gran ofensiva de Stalingrado el 5 de febrero de 1943. Fue una más de los 200.000 hombres que perecieron en aquella ciudad orilla del Volga

LAS CANDELAS

CANDELARIA




Era la luz del purín en la alborada de julio

La gente faenaba en la era segaba o beldaba

Había muerto mi abuelo y la víspera un nuevo vástago arribaba.

Bahamontes ganó la vuelta a Francia

julio de 1957

Y yo leía al abuelo la recomendación del alma.

Recé los improperios, canté las letanías.

Señor, no mires nuestras culpas,

Aleja la enfermedad

De la peste, la guerra, la calumnia, el fuego, la inundación

Liberanos, Dios,

Vacía las carceles, rompe cadenas y hierros,

Guía a los viandantes, asila a los vagabundos,

Da valor a los soldados

Conforta a los moribundos

Fortalece a los que dudan

Pon a tu recaudo a los niños a las mujeres y ancianos

Vela por todos los pueblos cristianos.



Era la luz del purín pero más purifica la llama.

Yo caminaba detrás de la parida camino de la iglesia

Cubierto el rostro con un velo

Iba a ofrecer al hijo de sus entrañas.

Cuarenta días cuarenta noches y era la primera vez que salía de casa.

Al repique de una campana yo pregunté al tenebrario:

Dame de tu flama

El candelabro no respondía

Un salmo y otro dos nocturnos

Y al final las codas del Magnificat

Resonando bajo la cúpula melismas y esperanzas gregorianas.

-¿Qué nombre le pondremos?, preguntó el diacono.

-Se llamará Mariano

Oh, Dios, rezaba yo al Alto

Mientras a don Calixto el cura ayudaba

A una misa de presentada

Purifica mi alma con tu palabra

Asperges me hisopo y agua bendita

Salva mi alma

Nunca sabría que tú te llamabas Candelaria

Me diste la luz en aquel Fiat en la credencial de una estrella

Reservada.

Hágase en mí según tu palabra

Yo no sabía que la sangre el semen el barro y el vino

Toda la vida manchan.

Límpiame que soy inmundo. Dame de tu flama.

Vino un viento de Aquilón brutal sacristán inmundo que apagó todos los cirios

Quedó la tierra en tinieblas mientras un ángel apartaba a los buenos y a los malos..

Permaneció el recuerdo de la dulzura

De aquella misa de presentada.

Y el terror del Apocalipsis.

Oh madre de todo consuelo, Virgen de la Candelaria.

Luz que ilumina el mundo.

Al otro día enterramos al abuelo

En aquel camposanto de aquel cerro templario.

Se extinguió una llama

Otra encendieron

Somos bien poca cosa

Pero miramos a la Estrella que salva

Y diviniza nuestro barro.

Esa es nuestra fe. Humilde pabilo del candelabro.

alcalá fotos de la españa eterna

Jueves, 23 de noviembre de 2006

A GARROTAZOS



“Tenemos tal afición los hispanos a rompernos unos a otros la crisma que todos los sucesos ocurridos en nuestro país de que pueden aprovecharles los aficionados a composiciones históricas resultan coetáneos o dependientes de una guerra civil. Dirías que los nacidos en esta tierra de garbanzos somos capaces de todas las virtudes cívicas y de todos los afectos privados, de todas las grandezas y heroísmos, excepto el del amor fraterno”. La cita es del novelista granadino Pedro Antonio de Alarcón y creo que viene al pelo de la situación en la que estamos viviendo precisamente ahora que se acerca Nochebuena [la nochebuena se viene la nochebuena se va y volverá a rugir el viento de la nostalgia por ese camino de duendes que es el cañón de la chimenea] cuando conspirará contra nosotros la melancolía, el consumismo como escapismo y una alegría postiza. Nos siguen escupiendo. Nos continúan calumniando y nosotros perdonamos. Es muy duro esto. A pesar de todo otro año más nos espera la alegría triste de la cena pascual. Supuestamente la de la reconciliación y la caridad.

Lo que dice el escritor accitano, Guadix y la Alpujarra en el pensamiento, somos más moros que cristianos y la verdad es que nos queremos muy poco. Uno maneja buena información gracias a Dios y por eso pienso que este gobierno dadas las circunstancias mundiales no está haciendo una claudicación – la opinión contraria la respeto pero para entenderme hay que volver a los tipos del Circus y a las tabernas del canal londinense donde Ian Fleming y Philby beben cerveza y maestros del disimulo tratan de encubrir traidores, vuelve la guerra fría que pronto se va a tornar caliente, no será una guerra de bloque sino de actitudes vitales y mores y la verdad que tal y conforme está el patio y lo propensos que somos los españoles a las estocadas la alianza de civilizaciones puede ser un deterrent – sino una propuesta de futuro.

Yo no alcé bandera blanca pero la verdad tengo más miedo que al moro o al infiel a ese fulano de mi barrio que me espía, sigue mis pasos, me calumnia y me metiera un navajazo por el respaldo a la ocasión propicia que se dice que es mi amigo y mi paisano. Y a lo mejor va a misa del Gallo. Ya no tengo edad para alistarme pero prefería una trinchera y cañones y más cañones y aquí estaba yo que tener que ir al frente de la insolidaridad incomunicada de la malquerencia de las personas normales listas para denunciarte. Destartalada y maldita derecha, los enanos infiltrados, los hijos de la ira, la baba que se arrastra. En fin, no empecemos La soplonería en auge puede que pronto empiecen los paseos. ZP quiere pasar de todo eso, que son nuestros demonios familiares que también asustaron a Franco, me consta pues insisto uno maneja sus buenos datos y ha sido periodista destacado y ocupado garitas de observación importante. Vivo rodeado de chacales pésimamente educados porque no creen que se haya muerto Franco y muy mal informados. No hay salida. Por tanto demos a nuestra Presi el beneficio de la duda. Que esto no es capitulación pues un español no se rinde jamás y yo me conozco sino la fuga hacia delante. Establecer un cordón sanitario. Una defensa elástica. Y leer a los clásicos un poco más y menos tragarse el veneno de la tonadillera y su Julián de los programas rosas que han convertido este país en un patio de Monipodio o en una corrala aunque en las corralas la verdad había más decencia. Uno escribe, claro está, no desde el insulto sino desde la ira del reformador de costumbres. Nos mueve un afán moralizante de denuncia de los vicios. Castles in Spain… Castillos en el aire me dirán.

He ahí toda la cera que es la que arde. Somos el país inventor de dos palabras que en inglés implican complicaciones testarudamente celtiberias: “guerrilla” y “vigilante”. La palabra espía viene del turco Spahe, según mis cálculos, y aquí el espionaje se practica de puertas adentro. El marcaje interior es implacable pero al revés que los británicos que los rusos o los alemanes nuestro espionaje exterior siempre estuvo para el arrastre. Nos ganan siempre por goleada por lo que calculo que esto es Jauja para los conspiradores de toda la calaña desde las guerras púnicas hasta las napoleónicas pasando por el 18 de julio el 23F y hasta el 11M. En ningún país normal se explicarían por ejemplo las guerras carlistas y ese papanatismo nuestro que se fue a buscar un rey a Italia porque los autóctonos no servían y que sean los autores extranjeros los que mojan página mientras se desdeña a los nacionales o se les da cantonada. En mi patria siempre nos queda el recurso al pataleo y para no liarnos a estacazos o evitar el juicio de faltas nos agarramos como al tablón el naufrago al exilio interior ingresando en la concha o en el caparazón que nos obliga a ser coriáceos poco sentimentales o esperpénticos con las desgracias del prójimo. Y por ende que aquí las psicologías sigan siendo enrevesadas. El español del siglo XVI pudo sentar plaza de héroe o de villano y entregarse a la nobleza de carácter. El del XXI es un tipo retorcido camaleónico o esperpéntico que mamó de muchas leches. ¿Será por esto por lo que abunda en las mesnadas el hijo de puta, el que denuncia o escarnece y la goza con el mal ajeno?

Siempre nos estamos echando unos a otros del palenque. Y la verdad que como hay poca tarima ese cuadro de Goya en el cual se estampa a dos ínclitos que se enfrentan con el basto en mano va a ser tema corriente. La violencia de género la violencia escolar y nadie habla de la violencia laboral que es subrepticia y que no causa tan mella aparente son un síntoma de ese desasosiego del malestar nacional. Con lo bonito que sería estar todos unidos y en conllevancia y en paz pues tenemos un país rico y hermoso que no nos lo merecemos pero no hay tu tía. Aquí el referente vital es una guerra civil. La del abuelo o la del padre o la del nieto. Ciertamente bajo la democracia se han pulido algunos modales pero el talante permanece. Lleva razón el autor del “Escándalo”, “La Pródiga” o el “Niño de la Bola” al meter el dedo en la llaga. Él también tuvo una vida absolutamente azarosa de literato y periodística cuajada de trifulcas y hasta una vez anduvo metido en un duelo y desafió a otro periodista un venezolano que era muy buen pistolero y en el momento crítico hizo un disparo al aire. No murió por la clemencia del contrario Alarcón en aquel lance. Era ácrata y republicano convencido como consecuencia del envite, una rivalidad entre periodistas, una gilipollez y es más a don Antonio sus compañeros de redacción le dejaron más solo que a los pobres en los pajares, ahí te pudras, que tú te las compongas, cambió decepcionado de signo político, se fue al Parral de Segovia hizo un retiro y regresó a Madrid monárquico y tradicionalista. Un giro en su vida. Con frecuencia en la vida literaria española se producen estas vueltas de campana porque uno tiene que sobrevivir, y con más razón si hay que hacerlo de la pluma donde es muy escasa la soldada. La verdad es que nos queremos muy poco. En la pasada guerra civil hubo frentes, heroísmos y hasta canciones. En la próxima ya no podrás entonar aquello de si me quieres escribir. Pero seguirás escuchando el silbido de los pacos y las bayonetas caladas encontráis en ese tipo que reta al subir al autobús con los ojos o la señora que te llama acosador y te prepara un trepe o un juicio de faldas porque vas contando al conductor algunos chistes verdes ofensivos a las feministas camino de casa. Flota en nuestra memoria el recuerdo de las sacas.

¿Acosador, mi alma? Pero qué dice usted. Yo ya no estoy para coger pesos. La acosadora y la abusadora es usted que me denuncia que me echa de casa que me insulta que me amarga. Ese es el tenor de la actual guerra civil en las presentes circunstancias. Muchos hombres dando cabezadas por las calles españolas batiendo la grava de tumbo en tumbo de refugio en refugio de hospicio en hospicio. Es la peor guerra civil que hayamos parecido precisamente por eso porque aquí nadie dispara pero las almas se han vuelto insensibles, el egoísmo manda y hay sensiblería solidaria para el étnico que viene allende los mares mientras al indígena se le condena al ostracismo. Tampoco hay tantas bajas aparentemente pero esta guerra se dirime con armas invisibles como por ejemplo la bomba de neutrones, resultado diabólico de la terrible alquimia norteamericana, que deja intacta las propiedades y destruye a los cuerpos y las almas por dentro. A mí me hubiera gustado vivir en los tiempos de Alarcón y haberme marchado con él a las ordenes de Prim en la batalla de los Castillejos y haber escrito paginas que hoy tienen una gran relevancia como el Diario de un testigo de la guerra de África (ama al musulmán pero no renuncies nunca a tu religión ni a tu casta ni a tu patria) y que murió casi en la pobreza en el número 92 de la madrileña calle de Atocha el 19 de julio de 1891. Y eso que fue el autor más vendido del siglo pasado. De su Capitám veneno se vendieron, todo un best seller, cincuenta mil ejemplares en pocas semanas.

Había dejado de escribir más de diez años antes habiendo confesado su desaliento por el rumbo que cobraban los acontecimientos en la patria: “Me siento un hombre que no pertenece a esta época”. Su vida literaria con grandezas y altibajos – admira la garra literaria y el patriotismo- encierra el paradigma del ex seminarista que quiso ser militar y escritor. Su biógrafo Martínez Kleiser descubre ese carácter zigzagueante esa inquietud de andaluz que quedó seducido por Madrid y hasta se compró una quinta en Valdemoro. Se había dedicado a la vida política con O´Donell. Interrumpió su carrera estatal pero volvió a riscar la caja de cerillas de la imaginación y salió “Final de Norma” y el “Escándalo”. No ganó mucho dinero. Se le murió un hijo de corta edad y aquejado de depresiones renuncia a la vida de los salones. ¿Adónde voy yo con esta barriga? Se lamenta en una carta a su hermano. Es la misma pregunta que hice yo varias veces a mi propia Inquisición. La Pardo Bazán le hace una entrevista poco antes de morir y le encuentra pálido de una gordura fofa. Un señor acabado. Moriría antes de cumplir los sesenta de hemiplejia.

Ay esa gordura de los deprimidos y calumniados de las Españas que siendo liberales y tolerantes se les tacha de ultramontanos cavernícolas. Fachas. No lo entendieron. A veces le veo en la foto señor moreno calvo de la bellida y negra barba y hasta diríase que pudiera ser un abuelo nuestro que murió en la guerra de Cuba o un antepasado lejano. Moro por fuera godo por dentro. Un gran español. Una pena que sea un clásico descatalogado. Sus novelas inspiran ternura, interés, poesía y vibración de la naturaleza y son una invitación para la reflexión. Pero ¿quién es ese señor? Don Pedro Antonio de Alarcón. Hace dos veranos viajé a la Alpujarra y creo haberme encontrado con su fantasma onírico cuestas arriba de Lanjarón.

Todo un espolique del alma andaluza y española. Siguiendo sus pasos coronaremos el Mulhacén. Su diagnostico: mejor una hora de lectura que zanjar la provocación con la cabritera. Mejor un treno de Jeremías para responder a la injuria que aquí la gente tiene muy mala leche o es muy agria que un oiga oiga usted no sabe con quien se juega los cuartos. Lleva razón don Pedro Antonio aquí el personal va con la escopeta cargada o porta una navajilla que le sirve para algo más que para comer. Porque puede ser una hermosa profesión la de escribir pero a cada paso, a cada artículo, te estás fabricando un enemigo y a veces son más los sinsabores que las satisfacciones y ya advertía Virgilio: que define a este oficio de juntar letras y claúsulas. Por muy poco dinero.

¿Y adónde voy con mis años? ¿Y con esta barriga? La frase de Pedro Antonio de Alarcón me he hecho pupa. Mejor quedarme en mi jardín contemplando mi higuera. Más que escribir novelas y artículos con lo que un periodista consuela son con los tomates y lechugas de su huerta. Alarcón la tuvo en Valdemoro. No creo que vaya a visitar su antigua finca porque por allí debió de andar la mano siniestra del Pocero que ha convertido los caballones y castañares o nuestros baldíos en adosados.

Fue el padre del patriotismo sentimental y de la novela por entregas. El antiguo anarquista sentó plaza en el Ejército con el Batallón de Ciudad Rodrigo y nadie ha escrito páginas más elogiosas del Ejército español escuela de hombres y baluarte de libertades. Fue machacante del general O´Donell. Y Marruecos qué bien lo describe pues los moros tienen nuestro mismo orgullo, nuestros mismos fanatismos nuestros mismos piojos. Siempre Marruecos. Tras la declaración de guerra al sultán la batalla de los Castillejos, Tetuán, Wad Ras. Pero Madrid era un polvorín a causa de las guerras carlistas, los devaneos de la Isabelona y la crisis de los rigodones. Por negarle un baile Isabel II a Espartero estalló una revolución y hubo barricadas en la Puerta de Alcalá. La crueldad, la chispa y el donaire de aquellas revistas canallas como el “Padre Cobos”. Nadie se ha reído con tanta rechifla de un gobierno y ese tipo de periodismo decimonónico que practicaron Alarcón, Valera, Larra y otros sigue teniendo adeptos entre nosotros. En ese sentido somos todos hijos del Siglo XIX. Tataranietos de Goya. No pasa una generación sin que se viva la experiencia de una guerra civil y hasta parece que las echamos de menos cuando a esos conflictos lo que hay que hacer es darle carpetazos pero somos un poco ajustacuentas y tenemos memoria para lo que nos conviene y queremos. Si Zp pone el fin a semejantes espantos y consigue ñps iberos firmemos la paz unos con otros de una sentada bendito Zp

Por si sirvieran de algo, dejo caer aquí estas reflexiones. Ya está bien que el Cantamañanas nos despierte con sus toques al arma cada alborada desde sus micrófonos jod+er que despertares muchacho. ¿Es un bufón, una versión corregida y aumentada de aquel Lord How How que acabara sus días en la torre de Londres o un agent provateur? De cualquier forma de que el país esté algo nervioso la tienen un poco estos guerracivilistas de la locución hertziana. A esta democracia le sobran demagogos y le faltan verdaderos escritores. Y periodistas como éste que nos ocupa y cuya obra anda aun dispersa al igual que la de Clarín en papeles volanderos aun no recopilados. Miles y miles de páginas.

Era un español neto que acudía a la pluma para exorcizar los demonios familiares. Y encantado de la vida por supuesto. Dice Pardo Canals que tenía una sensibilidad de mujer casi enfermiza y “propenso a la ira y muy valiente además tenía que realizar esfuerzos sobrehumanos de voluntad para contener su cólera”. Eso nos pasa también a muchos. ¿Cómo reprimir los furores de león? “Pero nunca-prosigue Pardo Canals- en los conflictos humanos utilizó la astucia y el disimulo”. Me suena. Y Alarcón me gusta desde que era adolescente y leía “El sombrero de tres picos” a la luz de una vela en el silencio de mi camarilla. A mí siempre me han gustado los toros bravos que se tiran de frente y nunca los mansos que derrotan a la agachadiza. Las cornadas de estos últimos son mortíferas. ¡Viva el Capitán Veneno!



Jueves, 23 de noviembre de 2006

 

EL SEMINARIO VACIO tiene muchas entradas

no me glorifico sino en los méritos de la pasión de Xto pero me alegra que mi novela publicada en internet haya tenido ya más de 2000 entradas que corresponden a otros tantos lectores, y sepan cuantos leyeren que es una crítica constructiva a las tropezas de la IGLESIA escrita desde el corazón. Esta iglesia nunca nos ha pedido perdón ni ha reparado los daños que pudiera causarnos con sus sofisterías, algunas de buena fe, otras como secuencia de la soberbia humana que anida en la cabecita de no pocos clérigos reaccios a pedir perdón. Pero mi libro es una crónica sentimental de aquella España y aquella iglesia a la que amé hoy ya fenecidas. Al mismo tiempo las semblanzas segovianas que he insertado no sólo en El seminario vacío sino en otros textos publicados acá también son muy solicitados por la audiencia. In vino et in littera veritas. La verdad vuela con la palabra y con el vino. A una se la lleva el viento y el vino genera resaca pero la verdad que en todo afán de escritura existe algo de borrachera. Que ustedes lo pasen bien

ISMAEL MEDINA RIP

Luctuosa noticia que me sorprende. Ha muerto con las botas puestas como mucho de los grandes periodistas que conocí y de factura falangista (Royo, Gómez Tello, Marquerie, Izquierdo). Su último artículo era una denuncia del sistema tiránico que padecemos los hispanos con ribetes de democrático. Magistral. Chapó- Era un hombre que trabajaba la información y que no escribía a humo de pajas y sin la preparación de la que adolecen los contertulios de las cadenas mediáticas, que son la clá de los políticos y peor que nuestros pésimos políticos. Yo no estaba de acuerdo con Ismael, discutimos un par de veces. Su analisis era certero sobre los males patrios pero creo que él estaba demasiado influenciado por la epoca de MacCarthy cuando los norteamericanos´barrían a todos los rojos debajo de la alfombra. En mi criterio el marxismo leninismo al que pertenecen hispidos personajes como zp, Blanco la Pajín, Rubalcaba y otras hierbas está siendo apoyado por los Estados Unidos y por la Bolsa de Wall Street. Tambien un articulo sobre Juan Pablo II ´hirió sus meninges, ya que a mi el papa polaco ni me pareció tan santo ni tan beneficioso para la iglesia y mira que hoy son las candelas y antes de ayer fui a misa a honrar a san Juan Bosco. Sin embargo, de mortuis nihil nisi bene.Perteneció a la ronda de grandes corresponsales con los que tuvo el ARRIBA: Capmany, LLovet, Bueno, Felix Ortega, y él mismo fue un gran corresponsal en Roma, amaba Italia, como buen español. Medina vino al falangismo de una familia socialista jienense pero no cambió de aldara como hicieron los del PSOE. En este blog ya hemos publicado la foto de Felipe Gonzalez de flecha y con el puño en alto. ÉL se mantuivo fiel a sus ideas que defendió hasta la muerte. Creo que le faltó sólo una cosa haber sido corresponsal en EE.UU para modular su antisovietismo y su vaticanismo a machjamartillo. Fue un hombre bueno, buen padre de familia, gran profesional, eximio escritgor, creo que Cristo en el que creía habrá recompensado sus trabajos y tribulaciones en este mundo. Ismael Medina descanse en paz. Old soldiers never die, they only fade away, ha sido todo un periodista y ha muerto en periodista

ESCRITOR Y PROFETA

ALDOUS HUXLEY




Anunció un tiempo terrible sin demasiadas ternezas y pasó a los neoinquisidores la mano por el lomo. Aldous Huxley habló para toda una época anunciando la posibilidad de un mundo irredento de listas negras y de nuevos propaladores de consignas y palabras al oído con planchas masónicas sin tolerar el sarcasmo y convirtiendo en un delito la alegría de vivir. Un tiempo en el cual la ironía estaría penalizado por multas por los grandes sacerdotes y los encomenderos de la persecución y la tortura utilizando fórmulas escritores de confianza, sus rapsodas, sus pregoneros, sus políticos. ¿No estará pasando eso en lo que antes era la vieja Yugoslavia – esto se publicó en el diario de burgos el 5 de noviembre de 1994-. Aldous Huxley cien años cumple un apocalíptico.

Puede ser que su efemérides harto incomoda y picajosa para los que andan pregonando el fin de la utopía resulte irreverente y piensen suprimirla porque asistimos a una especie de misa negra en la cual se quiere ofrendar en holocausto a la inteligencia- esta ceremonia no es sino un vestigio de las viejas hordazas medievales y de la quema de libros en la plaza pública. Se trata de borrar la memoria de rescribir la historia. Inane ejercicio porque de los palimpsestos vuelve a surgir la letra erradicada el nombre incomodo. El nombre de Aldous Huxley Londres 1894 – California 1963 es tan incomodo como el de Orwell del que 1984 provocó muchas vestiduras desgarradas entre los panegiristas de Reagan y de la thatcher. Con su ironía arde Huxley al igual que Eric Blair el nombre real de Orwell, en resonancia profética denunciaron los abusos de una sociedad superdeficiente bajo la vigilancia del Supercofrade con grandes autopistas de la información yendo y viniendo donde la opinión es tabú y casi no se puede pensar por cuenta propia en que surgirían los grandes trusts periodísticos como meollos de la cuestión una especie de juzgados de la verdad y oficinas de la noticia donde se gestiona lo que ha de conocerse. Este sí. Este no. Quid libet et illibet. La sutil manipulación de la cosa. Estos reinos de taifas se encuentran regidos por autenticos midas de la comunicación muy arrogantes que supervisan las ideas y las conciencias y cobran el barato del miedo. En francia empezó a surgir un nuevo individuo le penseur en congé, el periodista sin periódico. Vino uno y nos echó a todos. Empezó la gran desbandada la operación de dispersión y de manipulación. El gentleman británico una voz valiente que denunciara el caos frágil de salud y medio cegato tuvo una visión de lince de lo que avendría en el futuro. Como padre de la novela utópica científica. Un mundo feliz no era más que un sarcasmo pero hubo bastantes críticos que se tomaron la obra en serio. Empezar a ser como si el pasado no existiese y por supuesto el futuro tampoco existiría. Aldabonazo a la memoria. Cien años después de su nacimiento la obra de este gran autor inglés apocalíptico es un toque de advertencia a todos aquellos que tratan de suprimir la memoria. La generación espontan4ea no se da en la naturaleza. Tampoco hay el borrón y cuenta nueva a la totalidad. Huxley intuyó la que se avecinaba con más de un siglo de adelanto. Las libertades cibernéticas podrían sumir al genero humano en la mayor de las tiranías. Los poderosos utilizan “su libertad” para conculcar la Libertad y esa Libertad pertenece a los otros aunque ellos no las respetan. Tendríamos, en conse3cuencia, bloqueos económicos, chantajes, invasiones. La comunicación instantánea por defecto traería la incomunicabilidad pavorosa del ser humano. Y entre los individuos las familias las naciones. Tiempo de tinieblas. El regreso al buen salvaje y al emilio roussoniano supondría la aniquilación de dos milenios de cristianismo y todavía estaba por llegar don cesar Vidal el pseudo que oculta su fe y acude a las manifestaciones con un sombrero de rabino. El hombre un lobo para el hombre. Prevalecería la fuerza bruta. Aquí nada de ideas. Regresamos a la selva urbana haciendo tabla rasa de todas las conquistas sociales en aras de un supuesto liberalismo económico fomentando la fraternidad universal. Los negros llegarían a Berlín con una cartel en la solapa en cuyo letrero ponía europa el paraíso. Y estaba por anunciarse la gran invasión de almadías pateras y cayucos sobre nuestros linderos. Uno me dijo en las siete chimeneas vendrán a morirse a nuestra puerta y aquel colega del gabinete de prensa tuvo una inflamación profética de la categoría de Huxley. La ley de la pirámide invertida el mundo patas arriba y la verdad boca abajo. Este peligroso juego de borrar la memoria dio pábulo al origen del superhombre niezschianiniano. Critican a los nazis pero estos zionistas mucho se parecen a ellos. Son hijos de la gran Z. Se está creando un nuevo lumpen que es joven y urbanita. Es bueno que haya muchos analfabetos. En la otra vertiente están los escogidos people elected los lacayos del sistema que rinden tributos y obediencia al Supercofrade. Todos empezamos por entonces a hacer zapping y a ser peleles del mando a distancia. La esclavitud a la carta. El nuevo gulag de la aldea global que es aldeanísimo resentido lleno de resquemores mal pensado y cuajado de vulgaridad que vive entre las ráfagas de las luces de neón y el pretil de las frases hechas. Sus vidas cuelgan sobre el vacío pero ellos se sienten a resguardo. Sería por lo tanto un alto privilegio la probabilidad de pensar uno por sí mismo. Ilotas informativos sin posibilidad de remisión. Huxley no era un profeta del viejo Testamento. Por eso no utiliza el furor de los antiguos iluminados sino el understatement de los británicos para enfundar su mensaje en un envoltorio como para no darlo demasiada importancia y para reírse tal vez de sí mismo. Por más que cela se mofe con frecuencia y con esa socarronería suya tan de afilador garbancero. De los profetas que según él cayeron en desuso en Huxley verdaderamente profeta tenemos. La más grande tarea de un escritor es la de hablar en nombre del futuro. Escribir ya los hemos dicho muchas veces tiene que ver en gran medida con la corazonada o la genial intuición el rasgo de humor y eso forma parte de ese quid divinum que ha de tener la profesión. Los escritores importantes continúan la labor callada y cada uno en su medida y en su parcela de la Revelación.

Huxley pertenecía a una escuela de grandes novelistas ingleses quienes capitaneado por Wells encararon el futuro y ensalzaron la utopía en sus servidumbres y grandezas con un poco de sorna. La literatura inglesa aportó a la universal el periodismo, los libelos, la utopía relacionada en lo protestante con el concepto católico de los Novísimos. Tomás moro y robinsón en su isla. Swift y los viajes de Gulliver. Belloc. Chesterton. Orwell. El robinsón en su isla del tesoro. Todos estos nombres reflejan esa preocupación británica por el advenimiento de un tiempo nuevo y de un mundo diferente. Fuentes que manan leche y miel. Ínsulas baratarias. El dorado jauja todos a bordo del transbordador de Staten Island. Aldous Huxley de formación científica plasma en sus escritos el gran pesimismo de su generación esquilmada en las trincheras de la primera guerra mundial: On the Margin, Themes &Variations, Poiint Conterpoint, Tose barren Leaves son producciones de su primera epoca. Sobre todo instaura la novela política que se ha de trastocar en sátira de la vida contemporánea. Novelas que constituían el aviso de un turbulento avenir según el crítico G. Sampson. Aparte de Counterpoint fueron relevantes la famosillas de A Brave New World porque lo de un mundo feliz es ya una frase hecha. Tampoco hay que olvidar La Máquina del Tiempo y el Postmaster General. En estas obras se hace una critica social pero se insiste en el aspecto de la injusticia y la dominación de unos pocos que tienen bajo la bota de la esclavitud el chantaje y la amenaza a unos muchísimos y la conclusión es la misma que la de la Rebelión En la Granja de Orwell: todos los animales son iguales pero algunos son más iguales que otros. Se mantuvo en los precintos de las minorías y la verdad esque sus novelas nunca alcanzaron los grandes tirajes. Se le consideró una mosca cojonera que cantaba las verdades del barquero y tuvo que exilarse a América. En realidad era un emigrante que buscó en Hollywood un lugar al sol. La Metro Codín lo tuvo en su nomina como un lujo. Rara vez sus guiones fueron aprovechables pero de otros se rodó alguna que otra película. Este disgusto con su patria inglesa es algo que comparten gente de su generación en mayor o menor escala: Maughan, Wells, Shaw, Bertrán Russell, Graham Green, a los que les estomagaba la mediocridad y consistencia de la monarquía inglesa que parece made to last for ever. En especial con Isabel II en el trono. Murió en California casi ciego a consecuencia de un cáncer en la lengua. Toda su vida fumó en pipa.



Publicado en diario de burgos, sábado 5 de noviembre de 1994 a cinco columnas y con un dibujo muy interesante. Sin duda un buen articulo

COSAS DE ESPAÑA Y DEL MUNDO

IGNACIO ALDECOA UN MAESTRO DEL ARTE DE NARRAR. LOS ESTRAGOS DEL ALCOHOL

IGNACIO ALDECOA. CON EL VIENTO SOLANO




“Os castigaré con el viento solano”, se lee en algún libro de la Biblia, en el de Amós. Viento solano. Viento terral. Aires de plomo. Yo lo he padecido en algún lugar de la Montaña. Es un viento que sopla maligno con rachas de inspiración asesina o suicida. Los bávaros le denominan el “Föhm”. Cuando este viento invade las calles de Viena mucha gente se quita la vida.

En verano este viento del sur llega impregnado con las arenas del Sahara, agosta las plantas y hace arder misteriosamente a los chaparros. Ignacio Aldecoa, magistral novelista de la generación de los 50 se sirve de uno de los hijos más aborrecibles de Eolo para dar marco a una de sus mejores novelas. Hoy ya no hay artistas como este vasco que anhelen la excelencia y buscan la palabra encendida que sea candelabro que alumbre a toda una generación, a toda una época. En la actualidad con la involución de valores que hemos padecido bajo el régimen partitocrático toda nuestra vida literaria gira en torno a autores ingleses, americanos, de ínfima calidad y que nada dicen al ser nuestro, pero este supuesto gorma parte del enjuague y de la amenaza.

Así que nuestros jóvenes quizás sepan quien era Milton o las hermanas Bronte pero no sabrán ni media si se les habla de Quevedo o de Ignacio Aldecoa. El escritor vitorino en este drama mete al viento del sur en una botella y lo transforma en alcohol, uno de los mayores enemigos del género humano. Erifos vuelve a la carga. Dos gitanos en un una feria de Talavera se emborrachan. El etílico transforma sus vidas y sus conductas, hieren en la cara a un tabernero y salen huyendo. Perseguidos por la guardia rural, el protagonista Sebastián que llevaba un arma dispara contra el miembro de la benemérita al que hiere de muerte.

Viene el arrepentimiento, el sentimiento de la gran soledad del hombre después de los estragos del vino, el complejo de culpa, los celos. Sigue la huida.

El personaje huye de sí mismo, huye del peñascaró (aguardiente), de la plasma, de sus recuerdos. Con un magistral dominio del idioma, Aldecoa nos traza un cuadro vivo del habla de los calés y de los tratantes que acudían a las ferias principales de Castillas con sus recuas (Medina, Talavera, San Lucas, San Pedro en Segovia y la de Santiago en Alcalá). La mayor parte de los parientes que eran aposentadores y proveedores acemileros del ejercito español y en Alcalá estaban los principales regimientos de caballería. Entre ellos el Villaviciosa 14.

Aldecoa pasa revista a un mundo ya fenecido o a punto de fenecer y pasa su espejo a lo largo del camino contándonos cómo era el real de aquella feria de Santiago en pleno mes de julio con el patrón de España y de la caballería por telón de fondo. Las casetas de tiro al plato, los malabaristas y saltimbanquis, las carameleras que vendían almendras garapiñadas famosas almendras de Alcalá en todo el mundo.

El aguardiente, las tabernas pues ya se decía entonces de los viejos estudiantes “alcalaino borracho y fino”, es un personaje inevitable que suplanta al hado o al destino, una reata de mulas llegaba a lo largo del camino real y a la puerta del mesón el arriero descargaba un numero indeterminado de pellejos de cuero que adosados a la pared de la taberna paredaña a la de un convento, y parecían pequeños hombres panzudos muertos de risa y que se dedicaban a observar al personal que entraba y salía en la ciudad.

Los bocoyes panzudos de piel de cerdo alzaban sus muñones en forma de brazos como haciéndole guiños al sol de la meseta y Baco parecía hablar por sus orificios con lengua de trapo destapando la caja de los truenos. Luego el recuero se alejaba arreando a los machos. Entonaba un viejo canto de ronda como brindis al sol. La filosofía la aprendían los españoles en las aulas complutenses pero tambien en los muchos figones esparcidos por el campus. Alcalaino borracho y fino.

Aldecoa nos advierte sin embargo en medio del jolgorio de aquella fiesta del patrón de la caballería española que el vino es el peor consejero del hombre. En esta novela me he encontrado con un Alcalá que desconocía pero que presumía: la de los aposentadores de la caballería real y del antiguo cuerpo de la remonta (chalanes gitanos en su mayor parte) que venían proveyendo a nuestros soldados de la montura correspondiente y de la tracción de sangre, desde los tercios de Flandes y desde los caballos y mulos que viajaron a América a bordo de las carabelas.

La novela dividida en cinco capítulos cada uno de ellos dedicados al santo del día: la Magdalena, san Apolinar, santa Cristina de Toledo, Santiago Apóstol y Santana. Con una pericia narrativa inimitable y una fuerza estilística que sobrecoge cuenta los trancos de esta hégira del muletero Sebastián desde Talavera a Segovia y desde Segovia a Alcalá. La acción termina en Cogolludo donde el protagonista después de visitar a su madre, se entrega a la Guardia Civil.



30 de enero 2011