EL IRENISMO DE ZP Y “1984”. ANTE UNA SOCIEDAD
GLOBAL.
◘ La falsa paz que significa guerra y lucha
interior, cuando nos lavan el cerebro, responsable de la
esquizofrenia del mundo actual
AntonioParraGalindo
Ando por estos días obsesionado con el irenismo
de ZP y toda esa filantropía de gaita y pandero que nos dice que “tó
er mundo e güeno”. A eso lo llaman
unos buenismo
y otros panfilia, seguramente porque nos ha llenado la tierra de
pánfilos que asoman la gaita por las encuestas con una media
sonrisa. Nuestro presidente es un buen chico y entiendo aunque no
comparta su proyecto maravilloso de alianza de civilizaciones, a ver
en qué para todo esto, que judíos moros y cristianos nos demos el
pico y convirtamos las lanzas guerreras en rejas de arado, como ya
lo vio y profetizó Isaías. No sé no sé. Veremos a ver.
El presidente español se está elevando de esta
forma a un líder mundial al poner en marcha la utopía. Mientras
sonrie desde el parapeto de sus cejas circunflejas y se coloca los
puños de la ca,iosa estirando las mangas de su chaqueta. Tiene ese
tic.
--- ¿No estarás hablando de coña,
Verumtamen?... Que se te van a echar encima los de la COPE, Libertad
Digital, EWl ABC, el País, todos la voz de su amo. Periodistas al
dictado de su señorito y tú no eres más que un pobre bloguero
guitarrero.
---Desde luego, Quosquetandem, algo sí. Que se
mueran los feos. Yo voy a mi aire, diacono de la verdad siempre canto
el evangelio.
--- ¿Y un responso por el mundo feliz?
---Todo se andará, mi dilecto Quosquetandem. Ya
sabes, amado discípulo, que la sátira es uno de los fuertes de los
filosos peripatéticos. Yo creo ser uno de ellos. No se nos nota
cuando hablamos de veras o estamos de cachondeo,
AMANUENSES Y FONTANEROS
Es un mero fontanero y un amanuense al del
dictado de otros. Estamos tocando un mundo feliz con la punta de los
dedos. Pero de este mundo súper eficiente y al dictamen de las
normas del Hermano Grande y Gordo (el big fat cat, el gato cebón)
los libertarios como yo lo vamos a pasar muy mal.
Pido la venia e invoco la misericordia del Altísimo porque este
proyecto del gran diseño pone patas arriba mis convicciones de
cristiano. Estoy releyendo a mi maestro Orwell con el que trabé
contacto en Hull cuando pasaba hambre y me olvidaba de la gazuza
comprando libros de la Penguin.
Por un par de chelines sacrifiqué una comida y
me hice con dos de sus libros imperecederos: 1984
y Animal Farm.
El homenaje a Cataluña siempre
me pareció inferior pues cuenta sus desdichas en el Frente del Ebro.
Pero su pluma sutil e inconsútil de una sola
pieza vuelve a frisar alto en sus historias del vagabundaje In
and out London and Paris donde refiere
algo de su biografía como tramp.
Los mendigos son figuras preocupantes que sin embargo rondan el
cerebro de todo escritor sobre todo si lo es de genio.
El escritor de raza intuye que su vida puede acabar en la misma rue
de pordiosero. Dios nos libre.
Muchas veces indeliberadamente se coloca detrás de un personaje de
su invención y lo que está detrás no es ficción. Le va a pasar a
él.
LA PALABRA ES MAGIA NEGRA
Por arte de birlibirloque por esa magia que tiene la palabra para
crear para intuir. El buen escritor adivina el futuro Aunque el
oficio de novelista tenga poco que ver con el de profeta arúspice o
quiromante, pero como el profeta habla en nombre de la deidad, como
arúspice introspección las entrañas negras de las aves cuando los
ánsares se ponen a graznar en el Capitolio como pasa ahora y ha
pasado siempre, y en cuanto quiromante tiene algo de brujo y de
prestidigitador que va a la caza mediante la palabra del aura
espiritual que dimanan todos los seres.
En ellos el poeta encuentra el aura y surgen chispas. En esas
estamos. La soledad del literato, el abandono, la miseria y el hambre
que padecieron los genios.
A veces escribir es un acto profético y en Orwell el derrelicto del
Embankment a orillas del Tamesis y el guerrero de nuestra contienda
civil que se preocupaba más que de las balas franquistas de su
petaca porque si le faltaban cigarrillos era incapaz de coordinar
las ideas ni de escribir un par de frases.
En “1984” proyecta el mundo de hoy con sus
ministerios de la verdad, el double talk
(doble lenguaje) y el new language
(nuevo idioma) los ministerios de la Verdad y la presencia de un
poderoso gobierno omnisciente como los novelistas malos y
omnipresente como el propio Dios.
UN MUNDO FELIZ, VIGILANTE EL GRAN HERMANO
El Gran Hermano de la tiranía tecnológica y
totalitaria. Los “demócratas” (entre paréntesis oiga que yo no
tengo nada contra la democracia bien entendida que como la caridad
empieza siempre por uno mismo) se cabrean mucho cuando se les dice
que Orwell no estaba pensando en la sociedad al otro lado del telón
de acero, puesto que ya cayó el muro de Berlín y al Big Brother lo
encontramos por doquier. Sólo le falto a Eric Blair
un adjetivo; el de americano y ya tendríamos la reseña más cabal.
Es el imperio el que tira del carro. El sueño global, sueño
mesiánico por otra parte, como lo fue el sueño católico de los
españoles en el siglo XVI plasmado en el soneto de Juan de Herrera
de una sola grey bajo el cayado de un mismo pastor. Lo que pasa el
que el American Dream es laico aunque América sea toda ella una
nueva religión, una forma cultual amén de un credo político.
Quizás debajo de la chistera del Tío Sam o del
pariente que escudriña lo que escribimos por Internet, el vecino que
nos espía (he is watching behind the
fence).
La amante que no es nuestra amante sino una
agente del gobierno, el jefe que nos persigue, los compañeros de
trabajo que auscultan nuestra ficha y dan el parte si llegamos tarde
jó que lío pero vivimos en el silencio y el terror sonámbulos por
los pasillos del gran edificio que describió Kafka, otro que tal
baila en la Metamorfosis y en The
Trial.
NO HABRÁ DE PENSARSE EN EL PROJIMO. LA CARIDAD BIEN
ENTENDIDA EMPIEZA POR UNO MISMO
Nada que a este paso nos vamos a convertir en cucarachas en un mundo
feliz donde hay que pensar por prójimo y adoptar los modos y
creencia que se nos impone desde arriba vía imagen y propaganda.
Todos somos Wilson el personaje de esta novela que sube a su
buhardilla londinense con paso cansino y en cada descansillo se
encuentra con un cartel que le advierte:
-El Hermano mayor te vigila.
Una sociedad plana y sin conflictos eso es el irenismo, una herejía
de los siglos V y VI que se ha vuelto a poner de moda. Pero ojo que
en 1984 se habla del control del lenguaje. De la doma de las palabras
para que obtengan otro sentido semántica diferente a aquel para lo
que fueron inventadas y eso es lo temible y peligroso.
La reducción de todo un idioma a una jerga de no
más de mil palabras como es el lenguaje coprológico neoyorquino,
los analfabetismos mentales, peores que el analfabetismo real, los
cerebros bañados en estupidez y en soap
opera,
el tialismo cultural [la tele nos quiere convertir a todos en tontos
de baba a base de drama y de películas made in Hollywood], la
policía del pensamiento. Y todo lo demás.
Cuando escribió este tratado de sociología política novelada no
estaba adelantando Orwell lo que pasaría en 1984 sino lo que está
ocurriendo en 2008 y lo que ocurrirá en 2010 o 2020. a medida que se
haga más fuerte la presencia de la tecnología será más aleatoria
la libertad de conciencia porque a lo que en realidad vamos es a un
totalitarismo.
Pero eso no tiene la culpa ZP que es un gran
intuitivo y un gran amante de la libertad. Él se limita a poner
música a lo que pone el libreto. El gran demiurgo esconde la cara y
utiliza caras y cimbeles y testaferros. Lo mismo daría Zapatero que
Rajoy o Galardón o Merkel o Bush o Zarcosy le petit
juif.
IRENISMO TOTALITARIO LA FALSA PAZ Y EL GRAN ENGAÑO
El alto mando se ha hecho invisible y es el que
controla. Big Brother is watching you. En
el pais que describe 1984 hay ministerios muy raros. Uno se llama
ministerio de la Verdad y otro el ministerio del Amor pero todos los
años se celebra una fiesta: la del odio en la que aparece el enemigo
del pueblo un tal Stein, un judío al que hay que golpear.
No sé si Orwell estaba pensando en Big Laden
cuando se puso a escribir en el Londres de la posguerra derruido por
las bombas de la Luftwaffe. También se trata de un enemigo
invisible. Quizás irreal pero al que hay que machacar y sacudir como
reafirmación de nuestro ser. Orwell escribió su obra maestra
durante un terrible invierno de posguerra el del 45 en una isla
escocesa, apartado del mundanal ruido de Londres. Al año siguiente
entraría en una sanatorio de enfermos de pecho en Gales. Estaba
tuberculoso perdido.
Dentro de unos días será san Pelayo de Córdoba, el monaguillo del
obispo de Tuy al que quiso dar pol culo un califa resistiéndose el
pobre niño, y al grito de maricas y lesbianas de todo el mundo unios
invertidos bolleras y pederastas tendrán su fiesta laica y sacarán
a su santo disfrazado de arco iris por las calles de Chueca. Asi la
Virgen de la Paloma se nos convierte en transexual. ZP ha creado un
ministerio que nadie sabe para lo que es. El de la Igualdad.
Pujos feministas que ya adelanta Orwell en esa mujer pálida y cara
de arpía pelambrera color de arena que le hace la vida imposible al
protagonista Wilson.
Es la abanderada o alfereza del feminismo de batalla. Pervirtiendo el
lenguaje se consigue un trasunto semántica de la inversión de roles
y de valores. La homosexualidad acaba con la fecundación. Un mundo
nuevo. Un nuevo concepto de familia uniparental.
TODOS ESTAMOS MANIPULADOS. VAMOS A ACABAR EN UN PSIQUIATRICO SI
LES HACEMOS CASO A LOS SACERDOTES DE LA PROPAGANDA
Hijos probeta. Manipulación genética y
manipulación mental pero de todos estos peligros lo más peligroso
es la perversión del idioma. En las escuelas ya no se enseña
castellano. Se enseña lengua y por ahí por esos textos manipulados
por ese prurito de enviar a la hoguera las viejas y hermosas palabras
que duermen en los diccionarios es por donde puede acabar el mundo.
In principio erat verbum.
Sin embargo no hay que ser pesimistas. Höldering
otro dichter
alemán visionario nos advertía de que las revoluciones de este tipo
dejan un sedimento positivo.
Y Yeats se alegraba con ese algo nuevo nos ha
caído. La hora más escura
es la de la amanecida dicen los sefarditas. En tal contexto, todos
somos Wilson, todos somos Stein y nos tienta la rubia fláccida con
la cabellera terrosa. El diablo disfrazado de gobernanta-señora de
la limpieza- funcionaria del Big Brother-agente secreta - chivata. No
se puede decir miembro. Hay que decir miembra. No juez sino jueza.
El Hermano Grande habita entre nosotros. Tanto nos
ama que nos ha puesto la argolla de esclavos en un mundo feliz sin
castas ni barreras sin permisos de residencias ni diferencias
interétnicas. Un mundo feliz se convierten una entelequia. No es un
paraíso sino una mazmorra adonde bajan a golpearnos todas las tardes
cien demoñillos borrachos. También lo vio Quevedo como Orwell en
sus Zahúrdas de Plutón.
Las utopías albergan un propósito bueno y edificante. No son malas
de por sí. Creo que este tiempo que nos ha tocado vivir es bastante
interesante.
A muchos españoles se les vuelven los dedos
huéspedes; no les gusta Zapatero. Lo han hecho en burro de todos sus
palos. Pero él no tiene la culpa. Él sólo le juega con las cartas
que le echan. A mí sí. Con independencia de que esos ministerios
de la Verdad y de la Igualdad me parezcan peligrosa. You
ought to take the Good and the Bad. No
todo es malo ni se va a acabar el mundo. Sonrían por favor.
martes, 17 de junio de 2008
07/08/2007 Después De Las Conmociones, Lucubraciones
Tras las conmociones del Viernes de Dolores – las profecías
empezaron a cumplirse en los meses que aguardan a la gran traición-
ojos claros pero turbios se despacha a sus anchas en sus instintos e
institutos de venganza (give me more). Calixta la novia que
tuvo neozelandesa con su cara de kivi y su voz atiplada de cupletista
pelirroja le gritaba aquella frase imponente, Moisés bajó del Sinaí
con las tablas de la ley en mano, y yo sólo soy un pobre mortal,
mientras hacían el amor en la scullery de su piso con derecho a
cocina junto a la estación de metro de Earls Court en Londres. Oh
Emiliano dame más. Me he quedado sin tralla “Me dejaste a buenas
noches”. Calixta criticaba la forma inconsiderada que tenía Emilio
de hacer el amor y su engorde. Se había comprado unos pantalones en
Marks&Spencer que le daban un aspecto payasil muy holgados de
cintura y desde entonces le puso el mote de Emiliano Pantalones.
Eran grises como la luz de atardecer que iluminaba su penthouse de
soltero en la calle Jardin de las Flores entre Fuljana y Oca
Brompton Load. Tenía yo ganas de huir y me uní al gran corro de la
desbandada. Me producía una cierta tristeza. Ya venían, las vi yo
venir, predicas incriminatorias, precitas instancias. Iba a cambiar
la tortilla y yo echándome aquellas novias tan exóticas que a la
hora de pedir no se cortaban un pelo. Dame más. El personal no
quiere saber nada de nadie ni de nada. No me cuente usted su vida y
en ese grado de insolidaridad estamos llegando a los tiempos del 36
cuando los madrileños en aquel otoño sangriento se paseaban por la
Avenida del Quince y Medio (Gran Vía) donde la zona de una de las
aceras la de Telefónica estaba batida por los obuses nacionales con
un cartel en la solapa que decía: no me cuente Vd su vida, ya me
la sé. El amor en tiempos de cólera que dijo un cursi pero yo
voy a lo mío. Me siento al volante y tira millas. Venga radiales,
duro que te pego horizontales de encintado vial de raya continúa.
¿Te motiva? Es el cansancio aquel que te afligía como cuando
viajabas desde Essex a Yorkshire. 180 millas en la A1 en tu mini de
color rojo. Parabas a tomar un café en un pimpi y a hacer pis.
Cuando un pueblo es marrano, eso queda muy consignado en los
servicios de las fondas en el camino real. Y los ingleses son unos
cochinos, pero los franceses lo son aun más y los portugueses para
de contar. Todo el país es como si le olieran los pies. Huele a
Fátima y a milagro. A melancólicas cuerdas de fado. En España
`por lo menos una taberna de mala muerte goza de las premisas de un
excusado. Y eso es civilización amigo mío y lo demás son vainas.
Tenemos un pueblo campesino los de abajo que se comportaba. Los de
arriba, los condes, los marqueses, Goya, Picasso, se afrancesaron y
todos a mamar de la teta de la loba capitalina y entre sorbete y
sorbete prorrumpen en un ay lo mal que está este país. Muy bien no
vamos… tú come y calla. Cuando hay movida a esta gran nación que
se llamaba España siempre le sacan las castañas del fuego los de
abajo, los curas trabuicaires, los chisperos, las putas. Y Agustina
de Aragón puede ser un caso. De ahí que el pistolero de Larra nunca
me conmueve. Larra era un señorito y escribía bastante mal. Y en
afrancesado pero cayó en gracia sin ser gracioso con sus cortes de
traje a la medida y sus tallas de lindo pisaverde. Pues no te digo,
dándoselas de entendida, el regalo de pedida de doña Ficticia al
príncipe fue El Doncel de Enrique el Doliente un folletón por
entregas con traza de novela histórica. Malos gustos literarios
debe de tener esa doña Leti. Cierto la tristeza tiene un color no
puedo hablar no me entienden acaso sea muda. No me cuente su vida
oiga que es muy triste no venirme con milongas. Llevamos unos cuantos
años con las brigadas del amanecer haciendo de las suyas y no es el
cartero que viene a traernos un giro o una carta certificada sino el
polizonte o el comisario que llega a ponernos una denuncia y nos
ruega vellis nolis acompáñame amos anda... pero tú que te has
creído... predicas infernales... ese doctor de las mañanas de la
tele que debe ser del hopos pues lleva años y años en antena no
para de hablar de cáncer... harte el encontradizo o el advenedizo
que tú no te enteras leñes que ellos piensen lo que les de la
gana... tan tan.. ¿Quién? Abra. Un registro. Es usted ulanito de
tal.- yo soy domingo García Sabell el jefe. Tenga la bondad de
acompañarnos. Aguarde que me ataco los pantalones. ¿Puedo ir al
baño? Pues tendrá que hacérselo por el camino. Puro tramite. El
del mosquetón que te observa por la mirilla del mingitorio mientras
que tú evacuas tu vejiga. Una triste saca. Un maldito paseo al
amanecer. Billete de ida al reino del iras y no volverás. La vuelta
no se tarifa. Ni se expende. No existe. De los sencillos y de los
torpes es el reino de los cielos. Esa facultativa de ojos claros y el
culo gordo que archiva su ira y se pasa el día entero zampándose
tarrinas de chocolate. Por eso el culo se le ha puesto como un balón.
Facultad de que decía vuesa merdé. Reñidas oposiciones y hoy tocan
a fajina. El corazón amante. Caballero a sus manos y señora a sus
pies. Escucho en la distancia el largo pitido del tren. Pican al
timbre una madrugada de aquel verano en un inmueble de la Red de San
Luis y ya digo no es el lechero. Nos devoramos unos a otros. Nos
fagotizamos con tanta guerra civil.- fotos trágicas el máuser en
alto. El mono azul y la guerrera postinera recogen mal los
abultamientos de los senos de aquella bella miliciana y un falangista
en la cárcel de san Antón se le escapó un piropo a la vista de su
verduga: niña, te quiero tanto que contigo en el pelotón no me va
importar acudir al paredón, será una muerte dulce. Subían hacia
Cibeles desde el palacio de buenavista y de gobernación las
camionetas del ejército de la verdad. Un comisario se llamaba Dapena
y nos van a liquidar igual que conejos. Fue el que dijo esta sobra
pues sí sobra claro que sí. Lo malo es que había mucho más jefes
que indios y los que maulaban y coloquiaban que ya no se les pone
gorda. En los tiempos de la gran duquesa leonesa yo me lo monto con
la señora Maqueta ale. La Política no interesa y el que escribió
el estatuto prostituto se da aires de compinche y fuego fatuo. You
dont tell me fibs. Pero si eso es el placer de contra en eso
precisamente está el misterio y la maula. Mañana es domingo de
ramos y arranco pa Segovia de estampida. Mis huidos y mis
circunvoluciones tienen bastante miga. El skyline de la ciudad donde
yo nací me tranquiliza pero es para ponerse muy sentimentales sino
para precaverse. ¿Vienes pa muchos días? Sólo a las procesiones,
Fuencisla. Las hermandades, los cristos rotos, el entierro de los
gascones la torre de san Justo proyectando su sombra en viernes santo
contra la luna el rumor lejano de las aguas del Rasemir, el bamboleo
de los pasos y un cirio que arde y otro que se apaga al penetrar en
la zona de corrientes del azoguejo que nosotros denominábamos el
arzobejo. El diablo que aparece a lo lejos con su tridente. La banda
del regimiento marca el paso y los gastadores estallan sus botas
contra el cemento de la calle. La banda de la academia ataca la
Marcha fúnebre. Los prestes entonan el gorigori en fa bardón. Un
muro en cuclillas se acurruca respetuoso cerca de las tapias del
cementerio y él tambien ve el tránsito de los pasos. El pueblo
devoto canta Amante Jesús Mío. Las manolas visten velo de luto
riguroso y adornan su peinado con una peineta de carey. Alguien con
voz de borracho se arranca por una saeta. Sin belleza no puede haber
misterio. Tampoco cristianismo se acerca la Venus victrix con su
rozagante manto de dolorosa que porta en la mano un arrastrapeplos.
Todo esta bien drapeado por el que hizo el planteamiento pero en esta
noche hay alguien que nos estorba, las fichas parece que se mueven y
bailan los datos pero todo en esta atmósfera respira intensidad y
tiene lo que los alemanes denominan spanung. La novela es un
concepto musical y eso mismo lo tiene ahora mismo mi ciudad. Me
arrojo de cabeza, me sumo en el oleaje de los recuerdos a la busca de
una cierta congruencia y del hilo de la fábula. Las trenzas de
Ariadna y su rubia cabellera las llevamos recogidas en cintas
multicolores. Me multiplico, he de hacerme ubicuo y gozar del don de
la bilocación con que el Señor favoreció a algunos de sus
determinados siervos. No he de tomar las cosas ab ovo, ni tampoco
perder la calma. Tengo que perderme en fárragos de burocracia
mientras las mucamas romanas esperan el autobús en la parada de mi
barrio cuya marquesina se ha convertido en objetivo de los
gamberretes. Lo expliqué en un artículo que este vicio moderno de
las tribus se denomina clastomanía, un vicio como otro cualquier,
tan respetable, verbigracia, como la del millonario que vive en los
chaléts de abajo, los que vierten al río y que rebusca en los cubos
de la basura y los contenedores, aquejado del mal de Diógenes,
acumular y guardar en el nido igual que las cornejas, pues eso. Ayer
le vi al viejo bajar la cuesta de los álamos subido en una bicicleta
de carreras que seguramente no mercó en la tienda, sino que es una
de los muchos testimonios de su pasión por la rebusca. Extrajo el
triciclo de un contenedor. Ser y tener. Tanto tendrás tanto valdrás.
Los romanos tenían una cierta pasión ordenancista. Suum cuique,
decía pero eran muy superticiosos y no se fiaban mucho del provenir
cuando volaban las aves en dirección contraria y escuchaban el
dictamen de los arúspices asegurando esto va mal. La crisis. Pues
comamos y bebamos y bebamos que mañana viviremos. Al triclinio y más
tarde al vomitorio. El papado por ejemplo es una constitución
carolingia y la Iglesia como la literatura y su pasión por los
cilicios y las torturas mentales un cajón de sastre. Luego vinieron
a perfeccionar el sistema los visigodos con sus corregidores,
bailíes, paciarios y el uso del sello y el balduque en los
documentos oficiales. Desde entonces todos los clérigos son
funcionarios. En realidad es lo que debieran ser los curas. Limitarse
a su misión de funerales, bautizos y matrimonios y poner nombres en
los libros de registros. Cuando se salen de esa misión específica
ya empezamos todos a mear fuera del orinal. Clericus del griego
“kleros” que no quiere decir otra cosa que patrimonio. Los
límites son pues mucho más modestos que nuestras pretensiones y si
nos ciñéramos a la línea, si fuésemos un poco más modestos, las
cosas empezarían tal vez a ir un poco mejor. Lo que pasa es que
hasta el siglo XVIII trono y altar fueron unidos y no andaríamos
metidos en equipolencias tomistas ni de discusiones a gritos en las
salas de grados. A flor del suelo yace mi realidad. El lecho o lectum
era la siguiente pieza consecutiva al triclinio porque de grandes
cenas están las sepulturas llenas y el lecho no era más que la
tabla donde dejaban reposar el cadáver los romanos. El descanso
final. Pero desde la resurrección el sepulcro está vacío y eso
-¿lo es?- es una garantía de que nosotros también resucitaremos.
Ardua cuestión. Mejor no pensar. La muerte debe de ser como una gran
novela sin capitulo, sin espacios, sin dialogo sin puntos ni comas ni
punto final. Temo a la hinchazón post mortem la tumefacción y luego
los gusanos. La lanzada de Longinos me hizo sentir sed. Sitio
y pedí a san Pedro que me acercara un vaso. Pero tú eres uno de
ellos. ¿Tú estás en nómina? Me dieron posca mezclada con
hiel. Lo probé pero no lo bebí y he aquí que he muerto por asfixia
como morían todos los crucificados. Mi cabeza era un paquete de
dolor. Me coronaron con las ramas de una cambronera de púas aceradas
y erectiles. O vos omnes qui transitis per viam videte si es
dolor qualis dolor meus. En la caja de un cuerpo humano no
puede caber tanto dolor pero yo resistí hasta el triunfo de la
resurrección. Tú, señor, pudiste (eras el hijos de dios) pero ¿y
nosotros, frágiles pecadores? En la sabana santa quedan marcas de la
hematidrosis de Getsemani y del ziphus vulgaris que fue la zarza con
se tejió la corona de espinas. Un sacerdote tocaba el sistro en el
altar de los sacrificios citando a Jeremías y escupiendo para otro
lado. Puaf... ese hombre. Nos vino s aguar la fiesta. Tenemos que
inventarnos otro holocausto- traedme a Isaac y a un carnero. Se
oscureció el sol, se hizo de noche, se desencadenó un vendaval y el
viento silbaba lúgubre entre las cruces, el velo del templo se
oscureció dice el evangelista. Velum templi scissum est et omnis
terra tremuit. Tremuit. Latro de cruce clamabat dicens:
memento mei domine memento mei dum veneris in regnum tuum. Dimas esta
misma tarde estarás conmigo en el paraíso le dijo el buen Jesús al
buen ladrón. No es extraño que después de este relato y de las
santas reliquias y marcas del santo síndone haya muchos hombres nos
hayamos enamorado del proyecto de Jesús en la historia. Porque fue
dios lo asesinaron porque era verdad cuanto decía lo contradicen. Y
no hay vuelta de hoja.
