2023-08-24

 

PRAYER, TEMPERANCE, AND THE BATTLE AGAINST EVIL

The Beauty of Virginity, Part 4

Part 123

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Prayerful appeal to God

St. Gregory the Theologian says of himself:

I seek help everywhere, and everywhere I’m amazed, and I again turn my gaze to Thee, my God, the Lamp of our souls, enlightening pure hearts and making man a partaker of Divinity! Have mercy on me, strengthen me first of all in hope of salvation; fill the fading lamp in my soul with oil that it might shine with a new radiance, and I will enter with it into eternal life. Deliver me from sorrow and lead me into blessed peace, for Thou hast already tamed my heart with sorrows, as a rider tames a wild horse galloping through the thickets. Thou hast tempted me aplenty with sorrow, in punishment for my sins, and with the humiliation of my pride: For often Thy goodness makes us proud and reliant upon ourselves. My afflictions themselves can serve to teach the good and the bad alike how insignificant is our life. But this is a secret hidden in the depths of Thy wisdom; and therefore, whether it is good or evil that serves to instruct us, we must receive it all for good, although we cannot penetrate into the causes of everything that happens to us.

Scripture also points to this: For it is a token of His great goodness, when wicked doers are not suffered any long time, but forthwith punished (2 Macc. 6:13), for such suffering serves for their enlightenment, not their destruction.

According to the word of the Lord: Ask, and it shall be given you (Mt. 7:7). We must ask for deliverance from evil desires that weigh us down and not doubt in the good providence of the Physician of our souls. He Who heals spiritual ailments doesn’t heal you from visible evils so that external healing might not cause you to be infected internally with pride and conceit, condemnation, and contempt for others—so that instead of the cup of salvation you’re not given deadly poison.

But being at a loss, you ask: “What remains to be done?” Be patient, pray, and hope in the mercy of God; for we are told to pray without ceasing (1 Thess. 5:17); In your patience possess ye your souls (Lk. 21:19). And the Prophet David says: Wait on the LORD; be of good courage, and let thy heart be strengthened, and wait on the LORD (Ps. 26:14). For the eyes of the Lord are turned upon those who await His mercy to protect them. Always have a heart that hungers and thirsts for a righteous life and, according to the word of the Lord, you will be satisfied—you will see God’s righteousness (cf. Mt. 5:6).

There will come a time when the Lord will say: “Do you want to be healed?” And you, having a good desire, will say: “I do, Lord!” (cf. Jn. 5:6-7). And the Lord will give you according to your desire—you will be chaste.[1] Only, don’t inflame your spiritual wounds, and even more so don’t violate your virginity, even if carnal thoughts greatly enfeeble your soul. Remember that those who live according to the flesh cannot please God—they think about the flesh and don’t submit to the law of God (Rom. 8:5-8), whereas he that is joined unto the Lord is one spirit with the Lord (1 Cor. 6:17).

Temperance in food and drink

If you want to enter into the joy of the Lord and live eternally with Him, be zealous to emulate the Apostle Paul who says: But I discipline my body and bring it into subjection (1 Cor. 9:27). Although abstinence from carnal lust is a difficult virtue, it’s still possible, and it gives the one who loves it an inexhaustible source of consolation in God. For if a man wishes to enjoy spiritual benefits, let him try to kill the desires of the sin-loving flesh within himself, to exhaust the external man; and to this end, let him imitate St. Ephraim the Syrian, who says: “I torment that which torments me.”

Еvery man that striveth for the mastery, says the Apostle Paul, is temperate in all things (1 Cor. 9:25); imitating them, you not only don’t eat anything that fattens the body, but neither do you drink water beyond measure, so as not to burden your heart and not separate yourself from the labor of prayer and vigilance. For prayerful vigilance uproots carnal passions, compels us to preserve the purity of virginity, and implants hope and love for God in our hearts. “He who loves God,” says St. Maximus the Confessor, “will live the angelic life on Earth in fasting and vigils, in prayerful singing.”

Refraining from evil

An excellent means of adhering to virginity is to point to the vice of sensuality, committed in various ways—not only by copulation with the flesh of another, but also without it. It’s not only the soul of such a wicked man that perishes, but his body is also deprived of vigor and strength; he loses his memory and good sense—even his vision and hearing are damaged by such actions, which are an abomination before God and man. Nothing so delights the God-defying spirit as this most painful and grave sin for the soul. And the Spirit of God doesn’t depart from anyone so much as from a fornicator and indulger in self-pleasure.

Therefore, it is said: For into a malicious soul wisdom shall not enter; nor dwell in the body that is subject unto sin (Wis. 1:4). Thus, having lost Divine reason, man becomes like cattle in his senses, falling into many iniquities and the snares of the enemy, like a stupid imbecile, and becomes completely incapable of pleasing God. Scriptures says rightly that neither fornicators nor self-gratifiers will inherit the Kingdom of God (cf. 1 Cor. 6:9-10).

The Apostle Paul also advises not to associate with fornicators, or with idolaters: We shouldn’t even eat with them (cf. 1 Cor. 5:9–11). There’s an important reason for this, which can be understood from the following example.

In the Kiev Caves Lavra, around the year 1140, there lived Hieromonk Onesiphor. He had a spiritual son and friend—one monk who appeared to be a faster but in fact lived impurely. But this was hidden from his spiritual father. And then, although healthy, he suddenly died—and no one could draw near to his body because of the stench coming from him. Standing a way off, they could barely sing the usual hymns over him, and plugging up their noses, they carried and placed him in a cave. Many times a cry was heard, as though someone were being tortured. St. Anthony appeared to Onesiphor and threateningly said: “Why did you put such a vile, iniquitous man here? He has desecrated this holy place.” The next night, Monk Onesiphor again heard: “Immediately throw him out for the dogs to eat; he’s not worthy to be here.” From this you can see how the secret iniquity of the fleshly man is repugnant to God and His saints! Not only the soul, but also the dead body of a fornicator is unbearable for them. And the Apostle Paul says rightly: Every sin that a man doeth is without the body; but he that committeth fornication sinneth against his own body (1 Cor. 6:18).

Conclusion

We must know that without God’s grace, no one can preserve the purity of virginity; and it’s not given to the negligent: We have to have fervent love for studying God’s wisdom, for eating and drinking in moderation, and for placing labors of vigil and prayer upon the body. Without this, there will inevitably be a battle with the lust of the flesh, being overcome by and falling into sinful impurity. The saints observed that for pride and the condemnation of others, man is allowed to suffer an attack from a thorn in the flesh; and that for the preservation of purity, frequent Confession and Communion of the Body and Blood of Christ are very useful.

St. Stephan of Fileika
Translation by Jesse Dominick

Azbyka.ru

8/24/2023

orgulloso de haber sido su discípulo

 

VALBUENA PRATS EL GRAN CONOCEDOR DE CALDERÓN. AUTOS SACRAMENTALES


Tarde tórrida del farragosto, se amontonan las vivencias, la higuera de la huerta dio frutos pequeñitos pero muy sabrosos.

El personal habla de investiduras, aviones derribados y guerras y yo sigo villano en mi rincón, manejando la margarita de los horóscopos. Escribir es para mí una fórmula de oración, asumo vivencias y veo personajes del pasado con los que topé como en un espejo. Es la gran novela de la memoria en una barca que navegó contra corriente.

Pocos españoles y españolas se acuerdan de las grandezas de nuestra literatura. Está mal visto escribir sobre los próceres del siglo de oro. Está mal visto.

La chusma anda entelerida con el beso de un calvo a una rubia o recibiendo noticias confusas y maquilladas de la guerra de Ucrania. Para mí es un consuelo encerrarme, huyendo de tanta ganga retórica y murmuración sensacionalista, en mi chiscón, escudriñando textos del pasado: Quevedo, Calderón, Lope, Tirso de Molina cuando el estudio filológico del español, tan boyante en pasadas épocas, tan en candela, estaba y ahora de capa caída.

A este respecto diré que mis dos grandes maestros que me abrieron los caminos de la filología románica fueron catalanes: Mariner Bigorra el latinista; don Ángel Valbuena Prats en la historia de la literatura española. Era el que mejor conocía la obra de Calderón superando con creces a Menéndez y Pelayo que acertaba en sus juicios y prejuicios cuando no le había dado en demasía al trago, pues conocidas eran las aficiones del santanderino al vino y a las putas.

Valbuena todo lo contraría, conservaba esa bonhomía y cordialidad que los catalanes conocen como “seny”. Yo asistí a sus clases con fervor en el segundo año de Comunes en la Complutense.

Conservo aún los apuntes de sus clases magistrales en cuadernos pautados que han envejecido en los altillos de mi biblioteca. Republicano y soldado con la república, Franco le suspendió la cátedra en Barcelona, pero le hizo profesor de Lengua Española en Murcia. Decía que si Lope escribía con el corazón y extrayendo todo ese lirismo que guarda el alma recia de Castilla.

 Don Pedro Calderón de la Barca escribía con el entendimiento. Pone en escena toda la teología que salió del Concilio de Trento. Se adelanta al teatro de ideas. Inventó los autos sacramentales.

Si el románico vuelca en piedra las enseñanzas de la fe para el pueblo que no sabía leer, el teatro calderoniano es un friso de la teología llevada al teatro.

Juega al tute con las grandes verdades derivadas del concepto católico de que esta vida es un paso circunstancial para la vida eterna. Son más de medio centenar de autos y comedias en su haber.

Citemos algunas: la vida es sueño, el gran teatro del mundo, el divino Jasón, el cubo de la Almudena, la cena de Baltasar, el cordero de Isaías etc. Decía el querido profesor que Calderón es más conocido y citado que leído. 

Claro que hoy en día los pasos de sus autos sacramentales y comedias de atadero se nos volverían indigestos por dos razones:

  1. La profundidad y simbolismo de sus personajes tan lejos de una sociedad irreligiosa que se esconde ante la realidad de la muerte

  2. Por el pesimismo católico de aquellos españoles del XVI que heredaron de los clásicos el pensamiento en el más allá (anitera)

El año que acabé yo segundo de Filosofía y Letras se jubilaba Valbuena Prats. Corría junio de 1964.

Dio aprobado general. Se conmemoraban los xxv años de paz. Valbuena Prats fue un republicano que enseñaba en las universitarias del franquismo.

Божественная литургия 24 августа 2023, Храм Покрова Пресвятой Богородицы...

ME LLAMAN GUMERSINDO ARIJE

 

LA CASONA DE VILLAZÓN

A Arije me lo encuentro todos los días yendo y viniendo por los bulevares de la Reina Madre allí donde hay una clínica muy bonita que fue hospital de sangre para todos los soldaditos de nuestras guerras africanas. Aparece en imagen una enfermera de bronce que atiende compasiva a un cabo, abierta la sahariana con los ojos agonizantes, y su agonía recuerda a los pasantes imágenes olvidadas de la Forja de un Rebelde. Del pecho se escapa un chorro de sangre. Tarde de mayo. Auras de juventud. Esta zona de la capital me retrotrae a mis tiempos de estudiante, la parada del F, el autobús que nos llevaba a la facultad. Y el cobrador que era un gallego rubio uniforme gris como de presidiario y una visera-bonete, y acento orensano, con un guarismo de cobre, el de su registro, por cima de la visera, picaba los pases que eran veinte números desparramados en una hoja de cartón sobre cada uno de los cuatro ángulos. Se sacaban en la taquilla por un duro. Veinte viajes diez días lectivos de facultad. Nos vamos. No va más. Le veía todos los miércoles cuando tocaba latín con el Sr Mariner Bigorra a las nueve sentado en su telonio y mirando alegremente con ojos de juventud. Una vez me tocó viajar detrás de una monja concepcionista y joder cómo arrimaba el culo le ardía todo de la greba a la cimera. Hambre sexual de los sesenta. Niño rocame la toca. Aquella zona estaba en los límites de la glorieta donde había un cine grande en que veíamos películas de espías alemanes y un bailongo en los bajos. Sara Montiel acudía a una famosa cafetería de los alrededores y se la veía muchas tardes mirando por la cristalería del ventanal y mostrando sus torneadas rodillas de manchega que por aquellos días eran una inducción al pecado mortal. ¡Qué pronto pasó todo! Esta mañana sonó un tiro en el bulevar. Habían matado a un descamisado. Aullaban los perros flautas. Una cuadrilla de energúmenos operaban el cadáver e iba delante un diácono dando vueltas al píxide y en lo alto daba vueltas al aire la coleta del difunto. Por las noches en las campas circulaban por los solares del Canalillo mujercillas de virtud incierta. Este ajetreo ya pasaba en los tiempos de Galdós. Una paja una peseta; un polvo con goma, un duro. A Revilla el lechero montañés e la calle Carnicer no le gustaba en estos encuentros ponerse el arnés. Era Revilla muy suyo. Se constituyó en defensor de la prostitución a pelo. Esta frenética actividad meretriz se condesaba en la trasera del Gran Hospital. Y es que Eros y Tanatos son Castor y Póllux subidos al mismo caballo. Compañeros de viaje. En la mili te daban bromuro y a lo mejor el tiro de un moro a los que hicimos el sorteo y nos tocó en África. Fuimos allá soñando en las huríes del harén del paraíso de Mahoma y no había tal; sólo tiros de Mauser y pulgas. A Pichimón lo acaba de radiar la Inter lo purgaron con aceite de ricino. Subía hacia nosotros un batallón de ganaderos cantando la Madelón. Marcha de frente, Ramón Catalán. En aquellos ardientes veranos del 62 íbamos a bañarnos al Charco del Obrero o a la Piscina del apostol. No estaba autorizado aun el bikini. Yo iba con mis amigos o me llevaba a mi novia Etsi una compañera de Facultad. Verla por detrás me excitaba de tal manera que no bien salía de los vestuarios una fuerza se proyectaba en mi interior que tenía que volverme para no llamar la atención y las risas del concurso. Me daba vergüenza ser un privilegiado de los favores de Priapo que ahora se han extinguido. Ley de vida. Pasaron todos aquellos ardores estivales y ahora me consuelo leyendo el “Senectute” de Cicerón que no es poco. O tempora o mores.

La escena de aquel moribundo de bronce en manos de la enfermera me recordaba a los compañeros del tabor de regulares. Florence Nightingale habitó entre nosotros y si no hubiese sido por estas enfermeras que son monjas laicas y a su vez matronas y madrinas de guerra que dieron su vida por España hubieran muerto solos como los perros en algún blocao de Xauen o de Dar Akoba. ¡Bah! no me quiero poner sentimental. No es que quiera mucho a los moros. Les comprendo. Son algo testarudos, muy orgullosos pero se les ve venir y eso no se puede decir de los cristianos que son taimados, abusones, egoístas, soberbios. Respeto sus lilailas pero yo me quedo con los salmos. No va a ser cosa de cargar las tintas y aljamiarse y renegar de la fe de Cristo como hacen algunos. Conozco a los musulmanes y ellos creo que me conocen a mí pero ni tanto ni tan calvo. No lo puedo remediar.

Tengo una gran colección de arabismos que exornan nuestros diccionarios pero de niño sobre la cabecera de mi cama de madera había un cromo de la batalla de Clavijo en el que el artista pintaba torpemente la figura de Santiago Matamoros alzando su espada sobre un caballo tordo. Derribados y bajo los cascos del caballo del apóstol aparecen unos cuantos turbantes aplastados pidiendo socorro. Siempre me impresionaron los rostros desencajados de esos agarenos que el pintor rural quiso que fueran negros o medio mulatos de modo que sus pelambres contrastan con las barbas y melenas de un blondo triunfal del Hijo del Trueno que para eso fue patrón de los godos durante muchos siglos. Ya. Pero no os preocupéis, que buen trabajo le costó a Francisco de Quevedo defender su patronato castizo dándose de cuchilladas con el de los neos, que defendían a santa Teresa en el compatronato, y bajarle a Boanerges de su pedestal glorioso al grito de Santiago cierra España. Los quince de octubre los del origen oscuro siempre celebraron la fiesta de la Mística doctora. Y Franco no salía del Pardo sin besar la reliquia del brazo incorrupto de Santa Teresa

Yo por lo menos le prefiero a la Mística Doctora que según revelan ciertos documentos se acostaba con el padre Gracián. Así que yo ya bajaba letra herido por la cuesta de Reina Victoria, barruntando cielos color mortal y rosa y el odio católico de los taimados conversos profesos de hipocresía, enfrascado en tan tristes y míos pensamientos, acordándome de la Reina Madre que vivió más de cien años dándole al ginandtonic. Una cuadrilla de negros en un banco en mitad el bulevar recién desembarcados de la patera y a las que las autoridades habían mandado para acá estaban sentados sin trabajo. Iban pululando de acá para allá y robaban carteras a los borrachos durmiendo la zorra. Todos -eran lo menos ocho- ocupaban un banco municipal. No tenían currele y estaban de brazos cruzado porque esto no era lo que les habían dicho: esto es el paraíso. Carne de cañón de las malditas enejes. Gente de las fuerzas oscuras émulas de don Opas. Venían enarbolando el pendón de Tarik Alí con todas las bendiciones papales del antipapa filántropo que ascendió a la catedra de san Pedro con el nombre de Calixto Magnum Coramvobis.

Venimos a España a que nos mantengan. No vamos a pegar golpe.

Acababan de aterrizar en Madrid como aquel que dice pero después de la patera ¿Qué? ¡Pobrecillos! A matar o a robar o hacerse el chulo de una puta vieja. En la creencia agarena la infiel traga y había que hacer madres a las españolas. Todas las invasiones tienen por referente una violación.

Pues ninguna lástima te habían de dar, Arije — solía decir mi novia Etsi la compañera de Facultad.

En ese caso estaremos hablando de turismo sexual. Me daban un poco lastima, la verdad. Este país fue cruce de razas y empalme de fronteras. La esbeltez de las nubias contrasta con los abotagados rostros ecuatorianos de piel cobriza que parecen mismamente corchos de botella con perdón pues así tienen el talle. Madrid ya no es rompeolas de las españas sino el abra donde convergen todos los mares del mundo. ¿Esto es malo o bueno? Yo que sé. Al principio nos preocupábamos y decíamos pero esto ya no puede ser. Venida la pella, y como no los puedes vencer, únete a ellos, sálvese el que pueda. A la España de mis amores no lo conoce ni la madre que lo parió. Además, estos encastes transandinos y subsahariano pueden mejorar la raza hasta el punto de perder nuestra identidad pero nada podemos hacer. Entré en el bar Tera. Zamora no se gana en una hora. La Leonor estaba de muy mala leche. Manolo su marido hecho un brazo de mar al igual que Domingo y Santi los camareros Salva y Daniel. Todos son hermanos de por ahí de la raya de allá donde el Duero se va a cantar fados a Portugal. Hablan medio gallego. Buena gente. Entre pecho y espalda me metía mis dos buenas botellas de vino — esto de los restoranes familiares que a mí me van: plato del día y tercio de vino con gaseosa, aunque ya van quedando menos en Madrid —es lo mejor que tiene esta ciudad. Día sí y otro no, cocido maragato con su compango, chorizo de bola y todo bien regado con tintorro de la frasca; ahí me las den todas. Arije se había sentado en la mesa de enfrente. No hablaba. Estaba cetrino. Sentí como un mal barrunto el aleteo de un cuervo. El aliento de una mala sombra se esparcía por las techumbres del establecimiento, las sillas parecía que empezaban a moverse. Yo juraría que Arije un viudo jubilado que come todos los días a la misma hora, una y media, sentía que yo había detectado algo del tenor de su gafancia. Pero no te apures le dije. Si eres gafe todo se soluciona menos la muerte. Por lo menos has tenido suerte. Las parcas se han llevado a tu mujer (qué buena era, lo dicen todos, aunque en el fondo todos sentimos una cierta envidia a los viudos de pata negra) y a ti no te vamos a ver en danza por la sección de suceso de los periódicos pues hoy es muy habitual que los jubilatas se lleven por delante a la parienta. No te quejes, Arije, chico. Eres un suertudo. En Madrid soltero y con dinero Baden- Baden te lo digo yo échate una novia una de esas rusas de cuerpos macarrón o esas rumanas fetén con ojos eslavos de aguamarina y a vivir que son dos días y déjame de mirar con esos ojos de buey que se me atraganta la sopa. Oye y no engordes mucho, cuídate. Mis amonestaciones no servían para nada, caían en saco roto en los garbanzos. Mi comensal era victima de una de esas ligaduras misteriosas o lo que los italianos denominan la jettatura. Deja de ser el hilo conductor de toda esa trama maléfica, hazte con las riendas del mundo, domínate a ti mismo. Tener tan elevados pensamientos en el preciso instante en que uno se zampa un cocido de garbanzos y mientras Domingo bajaba por la escalera de caracol con la bandeja de la sopa no es que sea muy edificante. Primum vivere deinde philophare1 pero yo soy capaz de hacer las dos cosas a la vez. A Arije se le había muerto su mujer Brontea haría un par de meses y a la legua se notaba que era uno de esos individuos que no pueden estar solos porque le falla el cromosoma emotividad. El buey suelto bien se lame. Había sido un marido dominante y posesivo que había dado mala vida a su señora y si no la tuvo atada a la pata la cama allá que se iba pero ahora todo eran lágrimas, duelos y quebrantos por ella. Como Brontea malpariese, una hija le nació tonta y se la llevaron a Quitapesares un preventorio psiquiátrico de la provincia de Segovia. Esa era otra. Pero tu eres mi hermano, Arije di que sí. Nos han ocurrido cosas terribles. Cuando te encuentro por el camino siempre me ocurre una desgracia.

No digas sandeces, Fabiniano.

Pocas veces le había escuchado llamarme por mi nombre pero aquella vez su llamada sonó apelativa y tierna transmitiendo en su inflexión ciertas querencias de la infancia olvidada. Se sintió generoso y luego le invitó a absenta después de comer. A la salida del mesón zamorano cada uno de los dos hermanos tiró por su lado el uno para la derecha y el otro por la izquierda. Cuídate y no te apures. Todo eso que pasó ya pasó y habrá que echarlo en el olvido. Si no fueras tan gafe, te llamaría de vez en cuando pero la mala suerte no se cura... y. Tocó madera. Había una papelera de bambú en las escalerillas del metro y la rozó con la mano izquierda. Estoy seguro de que Isidoro ya me ha pasado la galerna. Era como si en el alma me hubieran sacudido un linternazo. Un ventalle de perdición, hijo mío. Yo soy Baruj Arije y no sé por que me pusieron Baruj ni cual es la raíz del arije. Seguro que es un nombre moro. Recordó a Malitva una hermana que había fallecido de cáncer de tiroides. La salieron unos bultos en el cuello y se le inflamaron como cuévanos las cuencas oculares. Era muy guapa y rubia y de la noche a la mañana perdió el pelo. Se puso monstruosa. Ella también era una Arije. Vivió poco tiempo: treinta y tres años. Dicen que lo del tiroides la vino en el sobreparto al tener el primer hijo o fue el marido que era un pirata y un moro en el mal sentido de la palabra. Pobre hermanita. No tenemos mucha suerte los de la familia. Avanzamos por la vida con la cargazón de la culpa. Pagamos por los pecados de otros. Somos del pueblo elegido. Elegidos sí para sufrir. La cosa no es para tomárselo a broma pero yo suelo hacer de tripas corazón. Le saco partido a la vida. Buen yantar buenos vinos buenas mujeres alguna que otra furcia de la Ballesta si se tercia y sobre todo buenos libros y buen tabaco. Me he fumado lo mejor de Vuelta Abajo; me he bebido cubetas enteros de Vega Sicilia. He amado la literatura profesión que nos inmortaliza y no fenece, aunque no valga la poesía para nada. Mira ese: escribe libros, decían con sorna sus detractores. Que grande eres, Dios de Israel. Como cuidas de nosotros aunque a veces nos mandes castigo. Será que nos lo merecemos. Hemos siempre de estar preparados y ser congruentes con nosotros mismos para cuando sople el viento de perdición que extinga la llama de todos los cirios. Otros tienen oscuridad pero los Arijes vamos por la vida destellando rayos lumínicos. ¿Será eso por lo que el profeta nos define como Vaso de elección? ¿Será eso por lo que me pusieron al nacer Baruj? No me jodas, hombre. No te las des de santo cuando todos sabemos que res un pecador cristiano y cretino.

Y entretenido en estos pensamientos místicos deambuló por la ciudad. La Avenida de la reina Madre le condujo hasta un barrio lejano que casi desconocía donde todos hablaban cheli de los bajos instintos. Es un Madrid que me daba cien patadas sobre todo cuando esos majos se descuelgan de repente con una parrafada que parece un chotis y muy enviserados y chulaponas se van a bailar a la Verbena de la Paloma o al cuchitril de “La Bombilla”. Todo eso es falso. Esa zona de la ciudad tan mitificada por Ramón es un pufo que la etnología nos ha metido. Áspero y bronco Madrid. Mucho Madrid. Es como arrancarse por peteneras y darle una buena soba a Yo/qué/cojones/hago/aquí Nesti para los amigos el chamarilero de los libros de lances por bocazas. Lleva visera de los de los legítimos y se enfunda el blusón de menestral. Ese seguro que reventará como el lagarto de Jaén sin que nadie le siente las costuras y le haya partido la boca por mentar a mi madre, que se muera Madrid era una ciudad fantasma. Quebraban albores. En el Paseo del Prado al bueno de Baruj el peripatético le salieron unas damas al encuentro hablando en suahili. Todas eran pigmeas la piel negra pero todas ellas vestida de blanco. Sólo sabían una frase en castellano la de la quinta pregunta:

Chupaaa.... folláaaaa

Bueno, bueno niñas qué cosas tenéis. Dejadme en paz. Yo tengo otras preocupaciones. Ale ale a casita que llueve.

Pero cuanto más les amonestaba mas se le arrimaban las pigmeas. Se llevó la mano a la cartera. Estas prendas vienen por algo. Tuvo que ponerse serio Arije y sacar la podersosa navaja cabritera de muelle que llevaba en bolsillo. Al ver la de Albacete se espantó toda la bandada y lo dejaron tranquilo. En sus cavilaciones se le había pasado la noche y tuvo que esperar barzoneando hasta que abrieran el primer metro. De noche la ciudad resulta una desconocida, otro dibujo, otra alma y otra vida pero él había sido un noctívago dado al trasnoche y amaba las madrugadas sobre todo las amanecidas aldeanas cuando se escucha a los gallos quebrar albores. A las cinco de la mañana todo parecía que se inauguraba el mundo y poco a poco se notaba un aire de actividad y de currele. Tenía frío bajo el poder de la resaca y le castañeaban los dientes. Era lunes santo y ya se notaba la proximidad de la primavera. Se escuchaban cantar los pájaros en las frondas del Retiro. Toda aquella huida de Arije de su propio laberinto y de su castillo interior a la negrura de la noche tenía una explicación. Se había pasado la tarde entre bostezo y bostezo haciendo zapping por televisión hojeando a rastras insustanciales periódicos y suplementos dominicales subidos de color y de desnudeces pero entecos de ideas. Para él estaba visto que la belleza no estaba plasmada meramente en el felpudo de la modelo exuberante que por una vez se retrasa mostrando sus líneas. Para él la belleza era la filocalía. No estaba en torsos ni en senos flotantes sino en la belleza interior. Fue entonces cuando cdecidió abandonar el hogar y entregarse a las fuerzas de la noche sin rumbo fijo. Conjurando su hastío anduvoi por colmados y garitos. Una mirada una palabra amable una risa feliz una canción de quintos. Los nuevos periodistas explicaban a sus lectores a lo largo de una serie de reportaje su pan comido: ha nacido, señores, una nueva religión. Ahora todos somos laicos. Los gimnasios habían sustituido a las capillas en su misión soteriológica. Era el síndrome de la catedral vacía de fieles y llena de turistas curiosos. La descristianización progresiva, los largos puentes de fin de semana. El alzamiento de pesas. La barra fija. La bicicleta estática y otras calistenias. La gordura es un pecado mortal y el peor diablo el de la grasa. Los flamines del tercer nivel habían sustituido a los curas y a los obispos. y los grandes jerarcas que se vieron pillados de ilroviso reflexionaron con la gran frase de la piedra filosofal si no los puedes vencer únete a ellos. Arije se enstyía fascinado por esta claudicación general esta rendición sin barreras del antipapa Coramvobis (así le llamaban por sus enromes posaderas) Echaron el cierre las rejillas de los confesonarios, derribaron pulpitos y ambones el purgatorio no existe y el infierno fue una fabula que se inventó el Dante; así que hemos instaurado la religión nueva. Todo cambió. Acababa de hacer explosión el coche bomba en Leganés. Le daban escalofriaos de pensarlo. Aquel piso que saltó por los aires entre suras a Alá y la muerte de un gendarme. Dios aparta de mí este cáliz. Líbranos de la peste y la guerra. Era buena persona en realidad Arije. Le tocó vivir un tiempo difícil a lo mejor la culpa la tendría su hermano Jovino que siempre le dio mala suerte, o que un resorte le había fallado. Estaban sin embargo cumpliéndose los designios que había ido desparramando a lo largo de su obra anepigráfica.

Tío, eres todo un baluarte

Pero carezco de antivirus

Que va. Lo que pasa es que estas apoltronado hecho un oso buco. Has de caminar más. Pasas las horas muertas ante la cuartilla blanca. Eternidades de ordenador. Pero ve lo que aguardabas se ha cumplido. Has logrado tus sueños. Tú sabes. Tú puedes.

Ya lo sé. Yes you can. Acaba de nacer un partido político de nombre rumboso norteamericano. Los espías venidos desde la Gran Manzana sacaron a la calle a sus legiones de Descamisados con vocación de empelomanía y ganas de pisar moqueta. Iban por la calle Atocha exhibiendo grandes pancartas proclamando el cambio, la modernización y el bien común. El bien común de ellos. Los españoles van a la política sin vocación de servicio y con ansias de medro personal. La democracia siempre fue aquí una gran farsa, una purga de Benito acudieron los teloneros del pesebre y le pusieron una coleta y un nombre Munster Churches. Lo hicieron pasar por comunista siendo su natío de origen capitalista, un burocrata, un burgués aunque fuese descamisado en playeras sin corbata. Flagrante caso de oportunismo arribista. Hemos sido condenados a vivir en un mundo donde nada es lo que parece. Munsgter Churches era hijo de un terrorista al qie el Dictador lo indultó e hizo conserje de un ministerio.

Había que quitarse el sombrero. Arije no había fallado un punto en sus vaticinios. Ya lo sé que te has pasado tres pueblos que vives en otro mundo pero que se le va a hacer. Sonreías a los insultos. Eres un cobarde y encima te quejas. Recuerda la máxima que hizo fuertes a los hijos de Albión: “never complain, never explain”2



Todas estas predicas difundidas a beneficio de inventario, para su desgracia, no valían para nada, no le decían nada. Arije se paseaba por la roca del precipicio haciéndole un calvo a la vida y a la muerte. Vio unos demonios so capa de monos forajidos copulando furiosa y fugazmente sobre la rama de un ailanto del jardín botánico. Ciertamente había demonios en el jardín. En ese jardín. En todos los jardines. Quizás el jardín se alzaba sobre un cementerio y allí estaban los huesos del profeta Ezequiel en trance de alzarse y muchas noches sobre los cielos turbios de la capital se elevaban como vaharadas las trazadoras de los fuegos fatuos. Debían de ser lo muertos de la guerra civil o el ralentí de ciertas bombas que no estallaron. Castor y Pollux un poco más ya junto a la fontana de la Cibeles que iban tan amigos montando un mismo caballo se liaron de repente a guantazos y todo era furor por las esquinas y los esquinazos.

A que no me coges.

Uy, esos. Parece que van mal.

Por fin llegó tras mucho caminar, pasados los pontones del olvido, al intercambiador Digital, una cochera inmensa debajo de los cimientos mismos del Arco de Triunfo. Estuvieron trabajando obreros actividad frenética día y noche para tenerlo a punto que lo tenía que inaugurar don Cejas para la Trinidad pero puso algunas objeciones la Celadora de la Comunidad el mando estaba bastante dividido y era todo un descojone, entran dos y salen cuatro (yo quiero ser fraile de San Ginés donde se acuestan dos y amenecen tres) como antaño en el cine Montijilla y ya se sabe unos por otro y la casa sin barrer. La Trinidad se pasa mire usted que guasa y para las navidades el intercambiador de marras seguía aún sin remozar. Tenía unas escalinatas de tracción mecánica muy molonguis que bajaban desde las mismas bodegas del Arco de Triunfo. Avanzó entre el polvo el ajetreo de la rushhour3 y el hedor a humanidad. Había una luz fúnebre como de tanatorio iluminando toda aquella actividad. Yo soñé alguna vez en la escala de Jacob pero el bueno de Arije se me despistaba. Dos ex presidiarios de un lejano campo de concentración supervivientes del Shoah se entretenían jugando al parchís cerca de un panel de indicaciones salidas llegadas y una zorra los miraba. Mala cosa pues ya dice el refrán: “zorra en cazadero, mal aggüero” Una fuina (la comadreja) se agazapaba seguramente porque sus ojos tibios y acostumbrados a la oscuridad no podían soportar la luz fúnebre mientras una cotorra charlatana no paraba de hablar. Imitando a los garrulos contertulios mediáticos —melena al viento—dandole a la sin hueso sin parar arreglando el mundo a todas horas en los aburridísimos talking chous que aquí mucho hablar pero nadie hace. Se les va la fuerza por la boca. Seguramente que se había soltado de la jaula de un cuentacuentos:

El 39 fue un año triunfal. Ese año un primero de abril entró la fuerza por acá, en este mismo punto donde nos encontramos. Entraron las banderas por Princesa y justo aquí fue el empezar y se desplegó la roja y gualda. Un alférez alto y grande la llevaba.

Que bonito! —dijo el de la partida que tenía un brete y una pihuela atados al zapato — pero para de hablar, lechuza que nos interrumpes. Te voy a regalar un masturbador de pilas y un consolador para que te lo metas por el culo, reportera que te dices periodista de chicha y nabo. Lo que nos traemos nosotros entre manos es importante.

¿Qué hacéis?

Estamos conspirando.

¿Así, con ese uniforme de penitenciados? Tenéis ganas.

Ya verás. Tú a oír ver y callar.

Puede que el 39 fuera año triunfal pero de aquella fecha ya nadie se acordaba. Ahí estaba la fecha de la inscripción latín con una leyenda en números romanos. La zorra mirando para arriba. El asno de Buridán plegó las orejas y un hermeneuta con un puntero iba desglosando como un parte de incidencias el meollo de la frase: “Armis hic victoribus mens jugiter victura monumentum hoc” (A las armas victoriosas este tributo). Matachín. Tatachán. Los romanos esos sí que sabían hacer las cosas. Eran gente para la eternidad; más que escribir esculpían como acuñando moneda para la eternidad y vio por un resquicio de la memoria al autor un catedrático con las manos llenas de tiza y la gris chequetilla cubierta de polvo que hablaba con una palatización sonora de abiertas vocales denotando así su origen ampurdanés. El profesor Bigorra era un buen español y un gran catalán. Lo escrito en piedra no es lo mismo que la escritura en papel o en papiro que es un poco la escritura en la pared de la cena de Baltasar. Frases para durar. No una pluma yo lo que anhelo es un buril. Y allí vio en lo alto del cielo al profesor Mariner mártir de la democracia o la contra democracia fulgiendo como una ángel al lado del Águila San Juan y de Tito Livio y de Virgilio. Armis hic victoribus. Mas todo eso pasó. Se fue. Pasó. Abrete. Mundus transit. Pasa página. Animo pues, amigo que para eso tienes nombre de profeta y apellido de pámpanos de parra. Eres ubre y pimpollo. Todo medula. Lo veía al pobre Baruj Arije. Tenía las espaldas un poco encorvadas. Le había tundido lo suyo la vida y el pelo se le había vuelto blanco. Andaba agambado por una ciudad que fue la suya y ya no le pertenecía. Por sus calles iba y venía meteco o exilado en su propio país. Sólo tus sueños te pertenecen pero la ciudad ya no es tuya y hasta el habla se le volvió extraña. Todo es diferente. Los rostros, mohínos, distantes la gente amargada y con cara de ir a lo suyo. En las fisonomías se refleja la infelicidad que otorga el egoísmo y la desconfianza. Madrid me mata. Circular por debajo del Arco de la Victoria por donde pasaron las cohortes de Complutum camino de sus campamentos Legio Séptima no es lo mismo que pasarse todo bajo el arco de triunfo, Arije y hay que pasarte por ese epicentro del mismo sitio ya sé que tienes anchas espaldas y alforjas y esterones artolas y serillos. No ha baúl para guardar tantos agravios.

Puf. Todo lo que me echen.

Pero para él las calumnias las injurias no eran tales injurias sino peldaños de la escalera del Cielo. ¿Agravios? ¿Tantos? Sí. Señor. Tu sufriste muchos y marcaron tu santa faz en el Litstrotos. ¿Entonces de qué te quejas?. No seas zarrioso, Arije. Vuélvete pa tu casa. De noche en Msadrid todos los gatos son pardos y esta es la ciudad de los gatos. Pasé dolores de Getseman pero sin Magdalenas pero sin magdalenas que ungieran mis piés con pomos de nardo ni Verónicas que me salieran al encuentro con sus paños. La conversación con el antiguo colega me ha dejado de un aire y sin saber a qué carta quedarme. Nadie se solidariza con nadie. Mnadie quiere saber ni entender. Nadie te ayuda. Estás solo. Atravesamos el desierto el ponto tenebroso. Tiempo de Acuario. Todo parece que fluye. Es líquido. Tiempo de liquidez. Un moro bajó entonces por la escalinata con una gran alcatifa a cuestas. Era un Mohamed manumiso exarico para los que Madrid nunca será Madrid sino Majería. Al menos ellos tienen esa idea. Para ellos no ha pasado la Reconquista. Estás perdido, Arije, vuélvete a tu casa. ¿Dónde moras, rabí? ¿Dónde están tu padre y tus hermanos? Mi madre mi padre y mis hermanos son aquellos que cumplen mi Palabra. Difíciles frases. Nunca estuviste más oscuro pero seguimos indagando dándole vueltas al contexto, hermeneutas perdidos por el vaho del mundo y tratando de entender el sacramental mensaje de tus palabras. Corren tiempos recios. Señor, sálvanos que perecemos. Navegando en zozobra la humilde barca de Pedro pronto dará de través.



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18 de marzo de 2007

En el alto del León llorarían los leones pero Lope Nenias Núñez no lloró. Más bien

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todo lo contrario. ¿Existe la palabra arrascar en el diccionario? La gran sota la que le enviaba por Internet fotos indecentes y se masturbaba por la Webcam complejo de putas pero se ve y no se toca oye. Me educaron en las monjas colegio de pago y yo soy hija de familia, tengo cincuenta y tantos y un marido irlandés al que le tengo dominado y claro me esparzo en la red, me desparramo en las paginas lienzos cibernéticos que mudan de faz y de sobrefaz prologando un mundo en constante movimientos. Voy a la biblioteca, me llamo Ifigenia y pertenezco al cuerpo de bibliotecarios archiveros y paleólogos con plaza ganada por oposición. Ya sabes. Me gusta la buena vida los buenos vestidos y que no me den problemas. El ambiente de trabajo, mal. ¿Soy una mujer frustrada? No qué va. Me llaman la rosa insatisfecha mis pupilas. Tengo algo de gata. Afilo mis uñas en la oscuridad y ataco por detrás. ¿Y qué haces tú más que fumar en pipa y lanzar en los chatos mensajes de la botella tio? Vas para viejo eres un carcamal. No te crea no te creas Ifi. Enseñame las piernas. Así. Así está bien. Oh ese muslamen. Tienes unos muslos torneados las teticas en su lugar y la crija. ¿Qué dices? La crija nunca más. Tengo un espacio para mí sola. El cuarto de atrás. A boom of my own. Virginia Wolf no hablaba por hablar. Ese lugar en el que no entra nadie ni mi marido es un altar sagrado. Tengo la llave y la custodia. Ya me dirás. Mi santo no puede controlar mis sueños. Me puede tener y gozarme una vez dos. Tres caliqueños en una noche. Aguanta el tío. Ya. Es un irlandés. Debe de ser el Guinness. No ha necesidad de pinta. Tres pintas de una vez y los polvos le salen todos seguidos. Es lo que nos guata a las mujeres. Que nos domen. Que nos penetren. Pero que guarradas me dices. No eres más que mi pen pal. Mi confidente internauta y ya estás. Todos vais a lo mismo. ¿A qué vamos a ir, Ifigenia hija? La vida es cabalgar. Movimiento adelantes y movimientos pa atrás. El toma a toma se escucha entre el mullir del jergón en toda la vecindad. Arre. So. No pares. No pares. ¿Eres gritona? No me puedo controlar, hijo. Una vez tuve un amante,. Nos lo montamos en la playa y había un moro mirón que quería participar. Nos tuvimos que volver al hotel para seguir la fiesta y en el mismo ascensor me poseyó dos veces. Era incansable. Jope. Como en el chiste de sofía Lorén debía de ser tu macizo. Pequeño negro un manojo de sarmiento un místico. Salió pues tenía que trabajar y dicen que todavía al bajar de la escalera se la iba maneando. A mí los hombres me gustan así. Ninfona. Anda de ahí. Ya. Comer y arrascar es todo empezar y joder lo mismo. No tienes enmienda. Deben de ser tus fantasías sexuales. Soy una mujer de mediana edad. No me interesa lo romántico. Hay que ir al grano baby. Pues esta eran las clases de amores que le salían a Lope por Internet. En los ches en los foros en los miradores del web Cam se encontró no pocas veces con estas antoñitas las fantasmas. Estas tías son los que llaman los británicos teaser y acabas con un dolor de huevos que no veas. Luego lo pagan las chicas de tarifa de la armut. Allá voy con mis dandalions y pago el débito que se debe. Comprador de carne eres. Un gilipolla más bien. Pero había que huir y refugiarse y subir el puerto y bajar la pista. Pararse en las gasolineras a repostar. Hablar con los camionero con cara de sueño y los nervios crispados. ¿Adónde vas? A San Sebastián. Ya es hora de encerrar. No duerno. Hay que aportar el alijo. Idas y venidas. Mundo cane. Mundo móvil. El gran hospital donde se murió un brigada que era amigo de su padre, el brigada Gerineldo,estaba vacío y fantasmal. En el frontispicio quedaba reseñada y triunfal el águila invicta, del ejército, la insignia cosida al pecho de la oficialidad, cruz colorada de santiago, no más, abriendo reseña, las alas desplegadas, el pico como una amenaza, la boca entreabierta, vista a la derecha, y todo el plumaje ondenando en las alturas, como un correaje, en disposición de ataque. ¿Qué se hizo de las viejas acies? Las cohortes ¿dónde están? El pájaro castrense hay a algunois que les horripila por lo visto. Les recuerda a los viejos tercios. Carlos V. el valor se lessupone a los soldaditos pero una cosa es hablar de las antiguas gestas y otras padecerlas hundidos en el barro de la trinchera o respirando el humo de la chabola. Escribor cartas al hermano sobre una tajuela del cuartel y decirle querido hermano, estoy bien, espero que por la presente y en ese momento silban balas y siento como una quemazón por el pelo. Zas. Me desgorran. El plomo arranca de cuajo la levita, destronca un olmo a pocos metros de la posición pero sólo roza la cabeza y hace un taladro en el gorro, se lleva una mata de pelo que como sabes, hermanos, yo llevo la raya al medio, dejame del roce infausto una cierta quemazón y huele en la trinchera a cuerno quemado, andá, ni me enteré, las cosas importantes de la vida ocurren así, de refez, uno ni se entera, a uno lo engendran después de una romería una noche de luna de agosto y un tiro de los rojos se lo lleva por delante, tengo que escribir algo de esa inconsistencia de la vida de esa falta de trabazón que nuestras vidas son historias sin argumento pues ya digo no hay trama todo resulta efecto de la casualidad de un encuentro dichoso entre dos enamorados o de un malñsín que te sale al paso en una taberna con una faca de destozar corderos y entonces… muerto enb riña. Levantgamiento del cadáver. Certificado de defunción. Muerto en riña. La culpa la tuvo el vino. He ahí el resultado de una borrachera y la borrachera es tambien una gran borrachera. Todos perecemos a causa del delirium tremens de la política. Esa clastomanía del español que no sabe vivir y no deja vivir y cuando suceden las cosas ay, pues ahí. Ay mi gorro. Lo comprçe en Valladolid. La Társila que es mi madrina de guerra me cosió los galones rojos pues como te digo acaban de ascenderme a cabo y me han propuesto para los cursos de sargento, es como sabes mi madrina una buena rapaza fui a verlas a cuevas de Provanco y me rgaló una estampa de la Virgen del Val y varias medallas y un detente bala que en esto de medallas cristos y rosarios ando bastante hoilgado y un Jersey de lana que sus manos me tejió. Con él resguardome del frío que aunque es por el verano en las mañanas serranas de agosoto hace relente y pasamos un frío de cojones, ha sido un tiro de suerte, bueno Uesino, te dejo ya me dirás tú como lo llevas y hasta la próxima, y oigo la voz de mi teniente jurando en arameo. Cúbrase, muchacho, que te arrean. Y me lanzo de bruces contra una roca con tal do que me lleno la cara de desollones. El pepinazo artillero retumba a unos cincuenta metros, abre un embudoi en la cuesta, arden algunos cardos resecos. Huele a tomillo y a tierra en remoción. Pero el fisparo que se llevó por los aires mi gorro cuartelero era el de un paco. No lo veíamos y él a nostros sí. Las balas son como las cartas. Llevan tu nombre y dirección y estampado el sello y hay que recibiorlas. A la que te ha de mantar no las habrás de sentir. Bien lo sabemos los guerreros. Aquel maldito apostado tras los primeros pinos de la divisoria del frente tierra de nadie nos diquelaba y nosotros creiamos estar a cubiertos y reguardados en la posición pero nuestra desenfilada no era más que un espejismo. Salieron tras él el cabo emeterio y el sargento Celedonio pero cuando nos quisimos dar cuenta ya había volado el pájaro. Te digo hermano que hoy es un día de suerte. Por poco me asesinan. Me desgorraron y sin otro particular se despide por la presente éste que lo es tu her,mano Ambrosio. Postdata te mando un paquete con cigarrilos que aquí el tabaco no nos falta aunque la comida escasea y asjunto el dichoso gorro de falngista tiene una quemazón y un orificio de entrada y otro de salida oara que se lo lleve a los frailes del Hener y lo coloquen en el manto de la Virgen que a dios gracias gracias a su intercesión gloriosa salvé la vida y que madre haga unas mandas keve un bodigo algunas pesetillas que he ahorrado de mis primeras poagas y enc argue un oar de misas de agradecimiento y que éstas las diga Fray telesforo. Por hoy nada más. Sin novedad. Estaba mi padre escribiendo a su hermano Ursino que estaba en el frente de Oviedo cuando sucedió el percance. El gorro por fin no lo llevó la abuela Paula a la virgen del Henar como exvoto. Lo he visto yo guardado entre los pingos del arca guardada en el desván entre los tastos viejos. Símbolo de la guerra civil. Aquel gorro me trajo muchas remembranzas y en el agujero de aquel disparo que no hizo carne sólo perforó la tela azul se guardaban escritas muchas historias más delk valor, del coroaje, del miedo, de las lágruimas, del resentimiento, de la casualidad y el azar que determinan que en las guerras unos mueran y otros se salven. ¿No les parece una guerra bonita? Había sido abandonado hacía un lustro y el viento movía los batientes de las ventanas y jugaba al trutruca con las persianas de plexiglás. Crecía parietaria en las aleas por donde paseaban las enfermos y en las galerías todavía estaban las chaise long donde los antiguos enfermeros se morían con voluptuosidad tosiendo y meciéndose. Dicen que los tísicos están dotados de una extraordinaria capacidad erógena. Andan mal de la caja de cambios y mal de cintura para arriba que para abajo andan como un reloj. Piensen en Chapín. ¡Alto a la dueña! Eres un puñetero. Tantos requilorios para enarrar las vicisitudes de un polvo polvote. Glorias del sábado. Sabadote. Era Sara.¿de donde eres? Del Paraguay. Pero yo creo que era de Colombia. Amor a primera vista. Era una buena torda jacarandosa y lozana sus besos luego en la habitación sabían al cundido de pan pringado en aceite y sal de nuestras meriendas las que me daba mi madre allá en las tardes de la infancia después de venir de clase. Estaba sentada en la barra luciendo una miniflada vaquera buenas piernas algo rubiabas no era guapa. Mas bien vistosa. ¿Qué va a beber el señor? El caballero muy ceremonioso y puntual. Un agua mineral pedí. Llevo ya mes y medio sin catgar la priva. Y me siento mucho mejor. Me sometí poco ha a una dieta de adelgazamiento. Bajé no sé cuantos kilos. Ahora para completar la historia sería conveniente e higienico que abandonase el tabaco. Eso me cuesta algo más. Los nervios. La página en blanco. Y la pipa es una buena compañera. Te dan nervios y baticores, y ahora ¿qué pongo yo aquí? Deja correr la imaginación. Aspira unas cuantas pipadas y recobras energía. Pero todo es psíquico. La comida y el humo está en tu mente. Malas pasadas nos juega a los debiles mentales la loca de la casa. Y nop valen ni poder de voluntad ni presencia de ánimo. El deseo te arrolla. Bueno la verdad es que me había tomado una tableta de viagra que me recetó el médico. Hace algun tiemo, mucho, creo que va para doce o catorce añor que no carburo, no se me enciende el deseo, no corre la sangra por el instrumento y el bálano se queda flácida. A lo mejor es que ves demasiadas películas y con tanta televisión estás un poco harto de todo. Madre mía con las jacas que se ven ahora por la calle. Siempre fui algo tímido. Me enamoraba perdidamente y escribía poem,as de amor pero ellas lo que querían eran sexo. Entonces era pecado. No solo te condenas sino que también te haces polvo. Receta y consejos del padre Damasio ekl capuchino de la barba blanca y una larga cola de penitentes en su confesionario. Aquekl capuchino pequeñito y brioso como la monja que se sube al arbol en la película Armacord (lo que yo voy a contar son las fabulosas crónicas superpuestas en silva de varia lección) y aplaca los hados malignos de la sexualidad. Tenemos cuerpo y necesidades inconfesables. Comer y uno come por nervios. Cagar algo estreñido y lo otro cuando nos toca pero a ciertas edades a uno se le quitan las ganas habiendo tanta oferta en el mercado mengua la demanda que fatalidad, y lo que digo que las colas del Padre damaso en el Jesís m e recuerdan los pecados del madamiento ese puñetero. Siempre lo mismo. Hijo mñio ¿Cuántas veces? Muchas, padre. He perdido la cuenta pero veo esos culos en el metro, se me arriman un poco o me arrimo yo y ya estamos con la canción guerrera. Sexo a solas. El pensamiento dichoso y te salían granos. Muchas pajas. Ewl buen capuchino nos daba la absolución. Haciamos proposito de la enmienda y al poco rato ya estamos. Una pelea perdida. Duchas de agua fría. Oraciones a san Luis Gonzaga y al santo Niño del remedio. Señor antes morir que pecar pero que si quieres Catalina. ¿Me condenaré, padrecito? Hijo, no solo ter condenas sino que te estás haciendo polvo. Eso ya lo sabía yo. Con 22 la metías por el ojo de la cerradura de cualquier puerta. Con 62 la cosa pedía no pocos trámites y requilorios. Además en la vida me habían pasado cosas. Sufrimientos morales, decepciones, sospechas, traiciones y eso se traducía en gatillazos. Linda y misteriosa cosa es la mujer. El camarero me sirvió un poco de agua mineral. Guapo. ¿Te parece? Eres guapo. Venga manos. ¿Cuánto= cincuenta euros y me lo monté en el segundo pìso con aquella sara guar del Paraguya pero del Paraguay creo que no era. Mas bien colombiana y cachonda. Milana bonita. Tenía un cuerpo sagrado y unas piernas de modelo despampanante de esas que desfilan en la catasta. Irresistible. Ya estaba en la tentación pero ahora no me remordía lña conciencia. El pobre Dámaso se había muerto el pobre. Lo mató otro fraile envidioso no por un quitame allá esas paginas sino porgque fray damaso que tenía buena mano en el confesonario copaba el territorio. Era un crack de la dirección espiritual y de otras vosas. Ya lo noté yo entonces. A nosotros nos despachamaba en menos que se persigna un cura loco pero si se arrodillaba en el cajón uuna chavala la tenía horas y horas y digo yo que qué la diría pues lo de siempre. En los conventos tambien hay envidias y parcialidades y el que usó contra él el hierro según me dijeron nuevo era postconciliar y el difunto iba por el polan antiguo de misas en latin y utilizaba unos consejos y unos aires misteriosos que resultan desde luego más atrayentes. Total que se lo llevó por delante una tarde después de visperas en el mismo refectorio. Fue a su celda y los acribilló. Cinco estocadas. Una en la yugular. Mortal de necesidad. La comunidad trató de acallar el asunto pero cundió el escandalo. El fraile que lo mató se ahorcó de un almez el más alto que hay en el retiro. El sexo siempre lleva a la muerte. Creo que la culpa de aquel crimen la tuvo una confesanda. El padre damaso le había birlado a fray Canisio la hija espuitual y claro tú no vas a ser más que yo ni lña tienes más larga. Los curas tambien la tienen debajo de la sotana y muy juguetona a veces pero no se notan porque lo tapan. Echaron tierra al asunto. Aquello no me quitó la fe y voy tufoso los primeros viernes a hacer una visita al Moreno y le rezo un padrenuestro por el eternoi descanso de aquel sacerdote de luengas y blancas barbas que dicen que era un santo pero luego resultó que no tanto. Ta dice el refrán que de dineros y de santidad la metá. ¿No te denudas? Con las prisas y las ganas la tendi en la cama y ella nada más esparrancarse empezó a gritar y a cporrerse. Ay que me matas. Yo mismo estaba sorprendido de los piropos que me echó la querida sara. Si ahora eres así que sería cuando eras joven. Una calamidad, hija. Una calamidad. La perdición de las mujeres. Quería quitarme el preservativo. Mira vamos a hacer un niño. Ah ah no te conozco. Nunca había hecho el amor con tanta guerza ni tanta virilidad. Gracias sarita por devolverme lo que estaba perdido. Mi mujer me maltyrata sabes me riñe. Me aburre con sus monsergas. Había que cambiar de yegua tú eres diferente. ¿Tienes niños? Dos en mis paises. Todas las semanas les mando dinero. Acaboi de echarles doscientos euros. ¿Y m arido? Soy viuda de un policía nacional al que mataron unos delincuentes. ¡Que historias! ¿De aquí y allá! Gracias reina por tu caridad. Me acabas de dejar el cuerpo nuevo. Ven mas veces. ¿Lo harás? Claro que sí. Buen servicio. Me despedí. En el local en penumbra había pocos clientes y en la barra seguía medio llena la botella de agua mineral que había pedido. Sabado de cuaresma. Deberías reportarte. No estas bien que te vayas de puta. Ay huerto florido,

La búsqueda del eterno femenino puede que me hubiera jugado malas pasadas pero ella estaba allí: la mujer triunfante hecha de brumas y de calendarios. Yo lo que quería era saber cómo estaba de los bajos. Ellas estban para eso: para el amor. Dos euros por la sabana o el paño de las certificaciones. El burdel de carretera funcionaba de un modo aséptico y hasta puede que estuviera siendo negociado por guardias civiles o por policías nacionales. Que en españa han opcurrido cosas increíbles en los últimos años y andan las churras con las merinas y no se han apartado los cabritos de los corderos. Soy desde que me dio por confraternizar con las visitaoras, hijas mías de mi vida, un partidario del amor airado, amigo de cantoneras, de las mozas de partido y de las noches inconfesables de picos pardos. No quiero hacer aquí una confesión de parta. Quiero sanarme, buscar las reconditreces del alma, hurgar los arcanos ocultos, hacer una profilaxis del alma. ¿Y fónde estará el alm a?

Buena pregunta. Unos dicen que en el corazón . desde luego en las partes nobles y de lña cintura para arriba pero ¿y si estuviera de cintura bajo? Pachasco. Como te gusta complicarte la vida, Emeterio.

  • Es la causa por la cual escribo.

  • Toma y todos. Eres un exhibcionista. Quieres sacar en estas cuartillas tus bandullas.

  • De menos nos hizo dios.

Los sábados en mi infancia eran los días dedicados a la Santísima Virgen. Había que cantar la sabatina y rezar el oficio tardo. Los judíos guardaban su regla de quietud y los ingleses van de compras, dan cuerda al reloj o lavan el coche. Ahora los sábados se han vuelto de lo más intrascendente. Escapé de mi celda. Soy un monje ñlaico. Vivo ahogado entre papeles respirando el humo de mi pipa, escuchando la radio que sólo en mi cuarto tengo cinco con tres ordenadores y una máquina de escribir vieja. Soy un grafómano. Acaso un escritor fracasado. Estoy quemado. Acabado. Este insulto que recibí en ewl foro me hizo ir en busca de Sara. Probar material. Ver cómo furrula el motor del seiscientos. Es lo que hacíamos cuando comprábamos el coche nuevo. Salir a probarlo a la cuesta de las Perdices.. quería que me dijesen que estoy como un cañçon.

En el pasillo está la bicicleta Peugot. Años atrás hice mucho deporte. Ahora apenas la uso. Resulta peligroso. Aumentó el tráfico pero todavía hay suic idas que se echan a la carretera. Y yo trabajo y vuvo, sueño en el trastero. Con luz aertificila porque la que natural que penetra por el montante o ventanuco a mis espaldas es insuficiente. Imágenes iconos. Retratos de mis hijos. Misales. La estola para decir misa. Y un consejo no os fies demasiado por Internet. La red es capciosa y atrapa a los incautos. Los amigos y las novias que os echais por Internet son falsos.

Había estgado en arévalo. Plaza del arrabal. Visita a las angustiosas. Se murieron los dos hermanos viejos. Arévalo la ciudad dormida que guarda luto por la reina catolica suya estatua se alza bajo las dovelas del arco de alcocer. Me gustan las ciudades isabelina: arévalo, alcalá, Segovia. Fueron villas regias y cagrtadecidas. En una de ellas nací. En otra me formé y en otra vendí libros como viejo regatón olvidado. Aquel s´ñabado de marzo portaba sobras olvidadas de los bailes de candil y yo tenía la magia en el cuerpo y buscaba el hechizo de las palabras mientras la memoria exhalaba bocanadas de humo y fatuas fosforescencias.Life is deceiving oí decir a un filosofo inglés. Vivir puede que sea el resultado tanto de una incognita como un espejism,o y por eso nos agarramos al espejismo del sexo o de la mística. Ambas realidades son las sendas de un mismo camino. Venía la primavera ya y silbaba el ruiseñor su canto de oro. Sexagenario me era yo. ¿Cuántos me quedan? No quiero ni pensarlo pero si m i cuerpo a veces fracasa me siento joven. De todas todas. Y para aquí






1 Vivir y después filosofar


2 Nunca des explicaciones ni te quejes


3 Hora punta


 

EVARISTO CASARIEGO CON SU VIDA HICIERON FUEGO



“Hoy en día, nenos, non se navega, viajase” dice un viejo lobo de mar luarqués a sus nietos.

Es la mejor novela a mi juicio de la guerra civil con pathos con palabrero con gran intriga y una maestría con ferrete que es propia de los grandes maestros asturianos Clarín, Tuero, Perez de Ayala, Dolores Medio, Canín, Faustino González Ayer. En esta obra se esculpe un retablo con sus costumbres sus personajes azotados por las convulsiones de un mundo que moría y otro a punto de nacer, sus grandezas y defectos, sus pasiones, sus intrigas, de una villa marinera orillas del cantábrico en el entrelubricán del desastre del 98 la guerra de África y sobretodo la guerra civil.

Se trata de Ferrera. Luarca.

Seis guajes que juntos van a la escuela y hacen un voto de ayudarse mutuamente y quererse en amistad todos los días de su vida por encima de las diferencias políticas o cuestiones de partido: Quico carlista, Fernando falangista, Teresina de las libertarias obreras, Juanin fusilado por los fascistas, Lin capitán del ejercito rojo que se queda ciego a causa de la explosión de una granada en el Ebro. Quico navegante de la marina mercante y despues al frente de un destructor en la de guerra revuelve Roma con Santiago para dar con su paradero en Buenos Aires, Cuba y por fin lo encuentra en México trabajando como violinista en un puticlub y se lo lleva a su casa.

El amor y la amistad está por encima de todas las cosas. Pero con su vida hicieron fuego. Es una generación quemada por sus propios ideales. En la pluma de Casariego esta realidad alcanza cimas épicas de pasmosa graciosidad homérica.

Ya digo; se trata de la mejor novela de la guerra del 36, apenas conocida a pesar de haber dado titulo a una película protagonizada por Ana Mariscal hace ya bastantes años; una novela antimilitarista, antibélica que debía de ser leída por las nuevas generaciones ahora que ese viejo estigma de la historia humana está llamando a la puerta de nuestras casas.

Quico el protagonista maravillosamente descrito racional, analítico, que escoge la carrera militar manda un acorazado y realiza descubiertas en el Cabo Norte donde apresa un barco ruso que traía un alijo de armas para el ejercito rojo en España.

Teresina acaba de corista. Fue el gran amor de la vida de Quico pero tambien hubo otros maravillosamente trazados una alemana de Hamburgo que sucumbe bajo el fósforo de los bombarderos ingleses que destruyeron la ciudad portuaria. Beatriz Olegui la hija de un almirante fusilada por los rojos. Por fin acaba casándose con la viuda de su amigo Juanin, Armandína.

Don Evaristo no sólo fue un escritor de primera fila sino también un eximio periodista creador de la escuela ovetense de LNE.

Las lenguas viperinas le endosaron el sambenito de carlista y puede que lo fuera pero su espiritu de amor a la tradición y a las buenas cosas de su patria se conjuga con la amistad hacia otros personajes que no comulgaban de sus ideas políticas.

Sus mejores amigos eran comunistas o socialistas pues él los creía más inteligentes.

Profesaba un cariño especial hacia Dolores Medio que siempre lo visitaba en su casona cuando viajaba a Asturias. A Severín Ochoa tambien lo tuvo por amigo cuando niño.

Le hacia visita siempre que regresaba de América por verano. Tales infundios pueden ser la causa de que su gran libro (escribió cerca de cincuenta) cayera en el olvido.

En verdad, “Con su vida hicieron fuego” es su novela mayor aparte de diversos estudios históricos sobre el bable de la región luarqueña o la invasión de los viquingos de Asturias allá por el siglo XI.

A los amantes de la literatura nos lleva los demonios observar que los libros de Casariego estén descatalogados despues de haber sido muy populares en la becada de los cincuenta del pasado siglo. Aquí lo que importa por lo visto a los literatos celtíberos son los gatillazos de ese perulero recién proclamado inmortal por los franceses y lo digo no en plan racista por sudaca sino porque sus folletines no satisfacen el gusto ni de las porteras.

Todo esa desmemoria me parece una desconsideración precisamente para un hombre que quiso enterrar la memoria de toda una generación que pretendió cambiar el mundo mediante la revolución de las izquierdas y de las derechas.

Fueron quemados en la gran pira de la historia. Con todo y eso, de su gran obra algo queda.


13 febrero 2023

 



SAN BERNARDO CULMINACIÓN DEL VERANO

Día radiante no puedo ir a visitar Muros Sagrados, de Sacramenia, aquel alcor sobre el horizonte ni celebrar las nenias en un siliarcinum. Derramaré mi copa dejando de beber y de fumar. Me acojo al escapulario del beato Claraval al que llamaban el doctor mirifico. Cister es castro vida regular en comunicad compartida en el repertorio y el dormitorio cantos a la Virgen María a la hora del ocaso. Mis personajes se escapan, no quieren participar en la novela por el momento. Como me recluyeron en Puerta de Hierro pero salí adelante. Creo mismamente hallarme en vías de curación. Las campanas de la Velilla tañen solas pero como está borracho el sacristán hoy no escucharemos el toque de Vísperas, la luz ocaso proyectándose sobre el rosetón arrebol de fulgores, veranos de infancia, viajes en romería subidos al carro con los dos machos de tiro El Cordobés y el Noble. Uno manso y el otro zaíno, le tiró una patada a Paulina que por poco la deja tuerta. El abuelo Benjamín enganchaba al amanecer y bajábamos por las pobedas camino de Pecharromán siguiendo el curso del Río Orbada y pasada la ermita de San Vicente en un lugar que llamábamos las Cuevas de Pospueblo donde había un cenobio visigótico se divisaba el manto blanco de San Bernardo que nos hablaba en latín y en francés. Su testa rapada dejando el cerquillo de la tonsura en la cabeza brillaba bajo el sol de agosto, su gesto era adusto. Sus manos ostentaban un libro abierto y una espada. La grey creyente se expandía con cantos a la Virgen María, antífonas entrañables compuestas por el Doctor Melifluo. Venían a la memoria tiempos de las cruzadas. Victorino el hijo del sacristán subía a tocar las campanas de la espadaña de san Gregorio por aquella escalera de caracol con los peldaños de piedra gastada. Tantas subidas y bajadas a la torre para llamar a misa, tocar a muerto, a gloria o a fuego habían horadado las gradas de roca viva. “Fideles voco, mortuos clango vulnera frango” A los fieles convoco, a los muertos lloro y quiebro el rayo”. Enigmática tarea de las campanas la voz de bronce. En la campa alrededor del monasterio bajo la sombra de una olma centenaria tiraba el abuelo y nos sentábamos a merendar pan, queso y algo de escabeche bonito de cubillo. Bailábamos jotas castellanas, comprábamos almendras garrapiñadas para llevárselas abuela y a la caída del sol de nuevo uncíamos el carro y para casa. Al regresar a Fuentesoto desde Sacramenia una legua hay. Ya lucían las estrellas cuando abríamos la portada y los machos buscaban el arrimo de la cuadra.