LUIS SUAREZ Y EL CAUDILLO. todo para el opus dei y los sionistas

francos y sefarad un amor secreto, pedidos a este blog
bibliopolis@outlook.es
precio 20€

LUIS SUAREZ Y FRANCO

 

Francisco Franco el caudillo es uno de los prohombres señeros de nuestra historia pero es también la figura más manipulada. Todo cristo trata de arrimar el ascua a su sardina en una tergiversación que no cesa. A mí me cupo el honor y la desgracia de ser corresponsal de la prensa del Caudillo que era mucho más democrática y veraz, objetiva que la que ahora nos pasma nos irrumpe nos provoca nos abruma donde todo son mentiras y vainas. Se me quejaba el otro día un colega alemán de que la violencia física y la carnaza son la aflicción de nuestros cuerpos y la mentira sojuzga las almas dentro de este estado de cosas: el pueblo no sabe de la misa la media lo que está pasando.la objetividad, ah la objetividad, estos esbirros la retuercen el pescuezo como a una gallina y también los ruiseñores van a la olla. La verdad dejó dfe ser objetiva. Es mera propaganda. Los que no adulen aquellos que no sean corifeos del gran enagranaje son arrojados fuera de la muralla a las tinieblas exteriores de la infamia, la difamación, el sambenito, por los poderosos contubernios. Don Luis Suarez historiador del Establecimiento – ahora sólo tienen voz y voto para opinar los ingleses y los del “clan”, me refiero a Joseph Pérez los pedisecuos de Americo Castro y alguno más- ha dicho en una entrevista que “echa de menos a Franco”. Pues… Pachasco. A muchos otros nos está pasando lo mismo y no salimos a publicar nuestra desventura por los periódicos ¿Cómo no? Los de su cuerda entraron a saco en los archivos de la Fundación Francisco Franco.

Tengo experiencias amargas al respecto cuando traté de conseguir una aproximación. Estaban sus cancerberos a la mira que me echaron a patadas cuando yo llegué allá con mi libro “Franco y Sefarad un amor secreto”. Lo escribí por encargo de Luis Suarez. Cuando se lo presenté ni siquiera me recibió. Lo publiqué casi treinta años después de haberlo redactado.

Se me cayeron los palos del sombrajo pero con mi oprobio y humillación a cuestas me topé con una verdad: el ascendiente judío de los Franco y su ayuda a los hebreos perseguidos durante el tan traído y llevado asunto del Holocausto que se ha convertido en un dogma de fe. También me di cuenta que el sionismo tiene poco que ver con los judíos tan perseguidos y difamados. El sanedrín siempre moró en los altos palacios del dinero, la banca, el cine, las prensas y los medios audiovisuales mientras el pueblo moraba irredento en el gueto.  

Hace unos años y poco antes de morir pude tener una charla en Piedras Blancas, Asturias, con mi colega del Arriba Eugenio Suarez autor de uno de los libros capitales para estudiar la congoja que afligió a las comunidades sefarditas de Bucarest, Salónica y Sofía, “Corresponsal en Budapest”. Se trata de un texto descatalogado que obre en mi poder y que nunca ha sido reeditado. Vaya usted a saber por qué.

Otro descubrimiento: la religión mosaica es una religión de paz que nos enseñó a cantar salmos y a rezar el “Magnificat” que defendió siempre al pobre y al perseguido pero algunos quieren convertirle en el credo de la guerra.

Franco en su amor indefectible a Sefarad pertenecía al estamento de los judíos temerosos de Dios portadores del fuego sagrado, del amor a los libros y los avances tecnológicos que ha dado Israel en pugna con los planteamientos del dogma católico. Su fe era un poco la fe del carbonero y nada meapilas de los de la democracia cristiana ni de los de Ibañez Martín el sorderas que una vez que le preguntó un purpurado como estaba su mujer contestó que muy buena y muy caliente, señor obispo, altamente recomendable. Eso sí, no faltaba a misa los domingos.

Era un gran político. Buen militar y  acaso no tan eximio estratega porque la guerra civil la prolongó demasiado tiempo. Desde mis tiempos de Nueva York me he mantenido vigilante sobre este asunto, hablé con varios rabinos, pertenecía a la Liga Anti Difamación, incluso entrevisté a la gran Golda Meir y el 22 de noviembre fui invitado a rezar un kadish por el alma de nuestro jefe del Estado. Franco era una versión en castellano de Isaac Rabin vilmente asesinado por entender como entendía también Koestler que la creación del Eretz Izrael, desplazando a los habitantes naturales de Palestina y limítrofes puede llevar a Oriente Medio a la catástrofe.

No era un dictador sino un oligarca a la manera de Putin, pero gigantes, políticamente hablando, de esta catadura les vienen grandes a las fuerzas oscuras que controlan el negocio de las armas, de la emigración masiva de los pueblos (hay que transfretar culturas y suprimir naciones en este afán de pensamiento único) y el mundo del dinero.

Prefieren a los mindundis serviles, personajes de cartón piedra que respondan al perfil de un estereotipo previamente diseñado. Divide y vencerás. Que entren los manipulables. Fuera los que piensen por su cuenta y ofrezcan rasgos de marcada personalidad.

Abate sobre el mundo sus alas el ángel del mal y yo creo que el gran pueblo de Israel va a ser una de las peores víctimas de esta distorsión y manipulación de la historia. Israel debiera de dejar de matar a sus profetas y poner su fe su confianza y su esperanza en el Dios de sus padres no el de estos ídolos advenedizos. Por lo demás, me siento muy orgulloso de mi libro a pesar de que los de la Fundación me echaran del despacho y me hayan corrido a gorrazos por estas campas. Viva Franco. Arriba España.

Un líder como él sería el maná para un España afligida por sus errores sus pecados en los tiempos que corren de confusión y de desolación. Sin embargo, no seamos pesimistas. Vendrán tiempos mejores. Para mí escribir es un acto de amor y yo seguiré escribiendo hasta que Dios me lleve gracias a este invento judío que es Internet contra la guerra, contra los pufos, los enredos contra tanto odio tanta reivindicación tanto gilipollas y tantas vainas.

 

ECCE HOMO, CONFESION DE PILATOS ANTE LA TÚNICA SAGRADA

Aquella gramalla sin mangas tejida de un solo hilo -Cristo se desvestía y sus siervos y seguidores duro colocarse ropajes, uno encima de, sotanas y dalmáticas, al año que viene en Jerusalén pero caminamos de espaldas al  Calvario- abolía el orden viejo. Los ornamentos de los dioses antiguos, de  Júpiter Diana Afrodita y Baco quedarían preteridos pero sus sacerdotes, sintiéndose desnudos e incapaces de imitar al que pereció en la cruz en taparrabos, no harían otra cosa en todo el tiempo que hacer mayor el cupo del “indumento”.

Casi me desternillaba de risa pero aquella hora de grandes acontecimientos, fue el tiempo de los sobresaltos y de las confusiones (yo creía, pensé que; pues no señor al revés te lo digo para que lo entiendas) y de las perplejidades. Nos anegamos en un marasmo de sorpresa. Tú, Cristo bendito, viniste para confundir a los mortales. Supuestamente quedaron sin vigencia las estolas, las mitras, las cidarias, el efod, y todos aquellos ropajes que se ponían uno encima de otro, negro sobre blanco, blanco sobre negro, para definir oficios y categorías inciertas de flámines y peanes del mundo órfico.

Degolló nuestros principios sin espada.

-        ¿Eres tú el que ha de venir o esperamos a otros?

-        Por sus obras los conoceréis- respondió el Señor

Se rieron de él pero él no vino a traer la paz al mundo sino un orden nuevo, con todo lo que ello implica: la destrucción de Jerusalén que fue desmontada piedra a piedra y los campos adyacentes de su pomerium  o arrabales, arrasados y sembrados de sal. Al pie de la cruz escuchábamos el batir de los tambores de los soldados de Tito casi tres cuartos de siglo de que aquel cerco se produjera.

-¿Y no escarmentaron ?

-Por vida de Minerva, ¡qué bah! Son pueblo duro de cerviz, una alegoría de la sinrazón y estupidez humana

Era  Jesús un revolucionario. Vino a los suyos y los suyos no le recibieron. Sus vestiduras  de ajusticiado por una de esas carambolas inexplicables que hoy confunden a los soberbios (la potencia se hizo acto trascendente y se encendió el fuego de la gran luminaria y ardería por los siglos de los siglos aquel pebetero, puesto que nadie será capaz de destruir el amor) eligiendo a lo más despreciable y abyecto del mundo, que de los rechazados y humillados y ofendidos hizo él su piedra basal, en menoscabo de la soberbia y de la confusión terrenales.

Debió de ser un revés para los  mesiánicos. El libertador anunciado por los profetas de Israel moría en el suplicio escoltado por dos ladrones Dimas y Gestas. No me vengáis con bromas ¡Qué guasa! Vino a los suyos y los suyos no le recibieron -la frase de Juan que luego leí incansables veces martillea mis sienes- mientras los mercenarios puesto que no se puede hablar de soldados romanos que tienen otra dignidad y se echó mano de esclavos sirios para hacer aquel trabajo se rifaban con el cubilete sus paños menores. El Hijo del Hombre salvaba al mundo en taparrabos. Semejante desvergüenza ¿dónde se vio?

Pero la humilde túnica inconsútil era el símbolo del siglo futuro.

El que busca su vida la perderá. A ver queremos un signo pues ese no nos ¿vale?

La vida se la había echado el Inocente sobre los hombros a manera de chal cobijando sus espaldas doloridas cuando, varón de dolores, al cabo de cinco mil azotes y de 72 puntas de cambronera que es el peor de la especie de los espinos y la más áspera de las zarzas que horadaron sus sienes trepanaron su frente inmortal quedando ensangrentados los mechones de su rubia caballera y de su barba taheña ¡ah que nos miraba a todos con aquellos ojos azules penetrantes! como si no comprendiera la maldad del que somos capaces los humanos pero llenos de perdón hacia esa inclinación viciosa que los teólogos achacarían al primer pecado de Adán pero que a mí se me hacía muy difícil de aceptar como romano acostumbrado a mirar a los dioses con un cierto escepticismo pues sus malos ejemplos y concupiscencias y que además estaban ahí para castigar y enviar rayos y desgracias a los mortales. Si enojabas al Júpiter, éste te taladraba con su gario y te convertías en rana.

Con los dioses no se juega. Antes de morir había que hacer ordenanzs a Esculapio y se mandaba matar un gallo capón para que el dios de la salud tuviese una fiesta allá arriba con sus amigotes y después de expirar tenían que sujetarte la barbilla, abrirte la boca y meter entre los dientes una moneda para pagar al Barquero. Esta costumbre acicate de la codicia fue un pretexto para que en el mundo antiguo abundasen los profanadores de tumbas. El oro era más importante que la deidad y en facto es la única divinidad que rige los designios. Oro, oro y nada más.

Fue ofrecido al pueblo en espectáculo de befa. Un esbirro lo empujó hasta la balaustrada y Jesús apareció en el enlosado del Lithostros  cual caricatura de ser humano, un guiñapo.

-Ecce homo

-Tenedlo. Vedlo ahí, cabrones. ¿No queríais que lo castigase? Pues le hemos zurrado bien la badana. ¿No os dais por satisfechos? No. La chusma quería más sangre. Dada su condición vil y sus adscripciones impredecible. Era el mismo morbo que conducía a la plebe de Roma al coliseo. Quería ver la sangre a chorros de los andábatas sobre la arena y que cantasen el himno. Ave Caesar los que van a morir te saludan.

Ecce Homo. Le habían colocado un manto púrpura sobre los hombros y pusieronle una caña en la mano por cetro y así compareció. No lo condenó Pilatos. Fue sentenciado a muerte por un tribunal democrático que sometía sus veredictos a votación  con mano alzada en la casa de Anás y Caifás, sumos sacerdotes. Lo mataron dicen por vía de democracia. Pero la perfidia de esa raza es alegoría de la condición humana, si se quieren mirar las cosas desde un ámbito teológico, ajeno a toda manifestación racial. Sin embargo, el pueblo elegido se convirtió en pueblo errante. Nunca en paz consigo mismo. Siempre clamando y lamentándose de su pasado, muñidor de guerras.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

MI HOMENAJE A PASSOLINI. EN LONDES ME VI TODAS SUS PELICULAS. CONTÓ COMO NADIE LA EDAD MEDIA. EL LADO AMABLE Y CRITICO DE LA CULTURA CATÓLICA. SANTOS Y PECADORES. EL SEXO. LOS CURAS GOLFOS Y GIROVAGOS. LAS TRETAS DE LOS ESTUDIANES PARA GANAR MANTENENCIA Y LOGRAR AMOR CON HEMBRA PLACENTERA

SOBRE EL DECAMERON

 

 

 

BOCCACCIO VISTO POR PASOLINI. DOS GENIOS TALIANOS CON UNA VISIÓN AMABLE Y CATÓLICA DE LA VIDA

 

 

 

 

 Boccacio, metamos el pájaro en el infierno, demos gracias al fraile que nos enseñó tan bien el camino, un gallo tiene suficiente con diez gallinas pero una mujer ni con cien maridos se da por vencida, son insaciables. El Decamerón en algunos de sus pasajes nos muestra en qué consiste eso del furor uterino. En nuestra ciudad más llena de engaños que de amor y fe vivía una hermosa dama de buenos modales, muy astuta e inteligente a la vez. Boca besada no pierde frescura sino que se renueva como la luna… Y Barato con el santo talismán que dios le dio la consoló de tal modo que muy pronto ella se olvidó de Pericón, etc., etc... volví esta madrugada en que mi humor andaba pachucho y desalquilado con esto de las elecciones (Rubalcaba, ZP, las primarias, el blabla de los tertulieros que chupan cámara y aburren hasta las piedras, las sotas de Telecinco que no cubre su gallo de la quintana por ser un rufián hermafrodita y al que las mujeres deben de gustar tanto como a un perro un estacazo, los bustos parlantes de la marranería, nunca debió de haber en Europa tanto canalla en traje de eurodiputado cobrando dietas a tutiplé mientras nuestros chicos están en el paro) a las páginas del Decamerón que es un libro padre y alma mater de todos los escritores, san Giovanni Boccaccio nos de su bendición y el que no valga que lo deje porque ocupa mucho cacho, resulta que una Maripava quiere escribir novela histórica, aquí mucho y mucha novelista de pico que no podría andar un paso sin andaderas laico judaicas y los que se niegan a lamerle el culo al Bigbruder, esos, los genuinos, los autóctonos, prosa con verve que bebieron en los hontanares de los grandes maestros (Quevedo, Góngora, Rabelais, los grandes escritores rusos y un poco Shakespeare, el único católico que nos queda de los ingleses) esos no podrán publicar ni trillar ninguna parva. Anatema sint a ojos de los inquisidores del Santo Oficio laico judaico. Fortuna os de Dios, hijo que el saber no te hace y te libre del totalitarismo democrático que esto es un baile de máscaras. Pues carecen del sentido del humor, en la biblia nadie ríe, no se cuenta un solo chiste, Jehová debe de ser un dios terrible pero muy aburrido, que se calza el coturno, atruena en el Sinaí y nos habla desde la zarza incandescente, un poco como Obama con una patata en el paladar, Aquilón sopla desde Alaska y de allí y un poco más abajo nos llegan las hordas del anticristo, nunca podrán entender la chispa, el donaire, ese optimismo tolerante y picarón del catolicismo bajo medieval del que los humanistas italianos que introdujeron el soneto y la novela bizantina en las grandes literaturas europeas representan el máximo exponente.

 

 Volviendo a Petrarca, al Dante, a Chaucer que en los Cuentos de Cantorbery imita al Decamerón uno entiende por qué estos zafios epígonos de la democracia totalitaria que padecemos entre bolchevique y socialista controlada por los banqueros de Wall Street y el capitalismo financiero que nada tiene que ver con el del trabajo que se expresan en un inglés aburrido y sansirolé, uno recupera la alegría de vivir. Todos se lo toman muy a pecho pero la vida no es más que un comentario leve más allá de las planchas y embolados del constitucionalismo.

 

 Los textos del florentino fueron traducidos a imágenes por otro genio, Paolo Passolini, en un auténtico tour de force en el cual cinematografía y literatura se complementan. La razón de este éxito es que la novela bizantina se apoya en el relato corto y goza del dinamismo de la literatura oral en que ocurren muchas cosas en poco tiempo y a la primera sin profundidades de analisis de caracteres o complejas tramas psicológicas. Son un producto directo del genio trajinante de los siglos XIII y XIV coincidiendo con las grandes peregrinaciones a Compostela, a Cantorbery, a Roma. Los que van a esos lugares por una promesa se entretienen contando historias. Es la esfoyaza o el filandón y de las consejas al lado del fuego en las que aparece la doncella que es desfoliada por algún libidinoso clérigo, la mujer en el balcón que pasa por allí un soldado y le invita a subir un ratito y en tanto llega el marido que estaba supuestamente de caza en los montes de León y se arma la de Dios según reflejan los cancioneros. Pero mientras el Romancero castellano contempla el sexo desde su lado trágico (Eros y Tanatos vienen a ser el Castor y Pólux de la mitología cabalgando en un mismo caballo) el Decamerón lo ve como un juego, a partir de la idea de que las relaciones carnales son la vida mismo. Así que a retozar. Esto es lo mejor de la vida. Dos dará pan pues nos dio una boca y si lo puso ahí en eso es para que lo usemos… la mujer que ardía en amorosos deseos se echó en sus brazos y trasladándose a la alcoba lo hicieron muchas veces durante toda la noche.

 

 En el cuento de Reinaldo de Asti atacado por unos bandoleros y encomendándose a san Julián gracias al santo que le guía a la casa de una viuda rica y fogosa bien acabó lo que empezó mal. El pícaro Bocacho le guiña un ojo al lector mientras denuncia las mohatras de la gazmoñería hipócrita que habría que venir con el protestantismo puritano y sin sentido del humor. Estamos en la Florencia de 1348. Acababa de pasar la guadaña de la peste sobre Europa. Al cabo de tanta mortandad había en las ciudades un intenso deseo de vivir, de reproducirse olvidándose de las bubas que cariaban las ingles y las axilas preludio de la mortaja. Unos florentinos salen al campo – Fiammetta, Pampinea, Filomena, elisa, Emilia, Laureta, Nelfila, Fanfilo, Filostrato e Idóneo- un martes por la mañana después de misa y se lían a contar chascarrillos que les hacen olvidarse de la epidemia que acababa de asolar la ciudad y en la que todos habían perdido a sus seres queridos. “Vayamos al campo donde respiraremos aire puro y gozaremos de los placeres que procuran la inocncia y la virtud”.

 

Yo recuerdo a Passolini que aparece al principio de la película que vi en aquel cine de Londres de Fulham Road en habito franciscano sentado en un pupitre cálamo en ristre hilvanando las crónicas del Decamerón. Creo que en esta película consiguió el italiano una de las obras maestras del séptimo arte. El del mudo y el hortelanillo de las monjas que recoge un tema de la tradición oral es uno de los más impresionantes. Masetto de Lamporequio no tenía curro. Y para inspirar lástima y compasión se hizo pasar por tonto y por mudo y fue a pedir trabajo a unas monjas. La abadesa que lo vio-era apuesto y de gallarda figura pero retrasado mental- lo encontró apto para labrarles el huerto a las monjas de aquel monasterio de Peruggia. Un dia que cogía cerezas subido a una escalera dos hermanas que pasaban por allí cantando el “dirrupisti” y la “Intemerata” vieron que debajo del jubón no llevaba prenda alguna para tapar sus vergüenzas. Quedaron ambas maravilladas ante lo bien dotado que estaba el garzón.

 

 -Vieni… vieni anchio

 

 Tomaron de la mano al menestral y se lo llevaron al huerto nunca mejor dicho. Y lo metieron en una cabaña donde podrían satisfacerse porque las monjas no somos de piedra. Mientras una retozaba con el mudo la otra vigilaba. Nadie se enteraría porque era mudo, nadie vería. Es lo que ellas pensaban porque les vigilaba la abadesa con ojos de Argos y detrás de cada una de las celosías del monasterio ojos encendidos de mujer contemplaban lo que adentro de la choza estaba sucediendo. Total que Massetto de Lamporoquio se pasó por la piedra a toda la comunidad siendo la más persistente de todas la madre abadesa la cual cuando acababa con las legas el hortelano, empezaba con las novicias y al final el rato más largo era para la madre superiora quien se lo llevaba a su celda para tenerlo toda la noche a su servicio:

 

 -Vieni, vieni.

 

 La madre abadesa, insaciable útero furente, quería más y el gallo ya no estaba para más quiquirís.

 

-Otra vez ni hablar, que ya no puedo con los calzones, reverenda- exclamó el hortelano dando un grito porque se resistía a obedecer a la priora.

 

 Las religiosas que espiaban la escena desde lo alto de sus celdas, al oír hablar a un mudo, gritaron conmovidas:

 

 -Milagro… milagro.

 

 Con tan incesante trajín sexual había hecho recuperar el habla aquel barbián florentino consumado embaucador y experto en las artes del disimulo. El autor de una forma amable y venial critica la impostura, la simonía y la corrupción eclesiástica. Boccaccio nos cuenta que en Roma no se podía dar un paso sin un buen contacto y los mejores eran los de las meretrices y los de los efebos que entretenían los ocios cardenalicios y calentaban la cama a los prelados de su Santidad. El vicio nefando y la pasión por el dinero eran una plaga. Yo vi en Roma allá do es la santidad que todos al dinero hacían humildad, refiere el arcipreste de Hita pero estas criticas nada tienen que ver contra el deposito de la fe ni atentan al dogma y tal respecto ahí está la historia del judío Abraham que se hace bautizar en Paris por el arcediano Giannotto Civigni a la vuelta de un viaje a roma donde contempla la corrupción reinante en la Ciudad Eterna. Bujarros, bardajes, putas, bulas para comprar la vida eterna. Hay que ir con la bolsa bien preparada a San juan de Letrán pero ella demuestra que si el catolicismo no se ha acabado es porque detrás apunta el dedo de Jesucristo al que los mercachifles tratan de vender por treinta monedas.

 

-Esta debe de ser la religión verdadera pues tan maltratada por los eclesiásticos permanece intacta al cabo de los siglos. Yo abjuro de la fe mosaica ahora mismo- contesta el israelita ante la pila de agua bendita de Notre Dame.

 

 Un tratante de ganados de Perusa se dirige a Nápoles a la feria buen zapato buena media buena bolsa con dinero ingenio y más inocente que un cubo se va de putas, le burlan la bolsa entre el rufián y unas comadres del barrio de Malpertugio y acaba bañándose en una privada. Olía a mierda que tiraba para atrás pero en el camino se encuentra con unos ladrones que robaban sepulturas. Aquella misma tarde acababan de llegar a Nápoles. Iban en busca de su anillo pastoral engastado de rubíes que debía de valer un dineral.

 

-Entra tú y pilla todo lo que encuentres dentro.

 

 Le auparon los colegas y con un barrote abrieron la tapa de la tumba recién inaugurada. El de Perusa les fue arrimando a sus compinches, el báculo, la mitra, los guantes y las cáligas de seda bordadas en oro macizo pero se quedó el muy pícaro con el sello arzobispal de piedra de rubí.

 

 -¿No hay más, Peruchio?

 

 -No.

 

-Pues, como no nos lo das, ahí te quedas

 

 Y en esto cerraron la tapa del sarcófago. Quedó el pobre hombre enterrado en vida junto a un difunto que empezaba a oler y peor que él. En esto quiso su ventura que entraran en la iglesia otros ladrones. La misma ceremonia, levantar y apuntalar la piedra y los mismos discutinios de quien entraba primero y ninguno se ponían de acuerdo. Pero al que entró a robar, que era un cura por cierto, le mordió el emparedado en una pierna. Ambos manilargos pies pa que os quiero, salieron del recinto de estampida y muertos de miedo. Peruchio con su joya en el bolsillo pudo regresar rico a su país olvidándose de la bolsa que le arrebataron, de las putas y de los facinerosos de la ciudad más peligrosa de Europa en el medioevo. También estuvo de su parte aquel san Julián misericordioso el hospedero celestial que socorría a los que vagaban por el mundo sin rumbo fijo. El ritmo de este relato es intensísimo y no decae un momento.

 

 En boca de Teobaldo peregrino al Santo sepulcro pone la crítica más circunstanciada y cabal contra el abuso de poder de los clérigos. Sugiere que el confesonario no es el tribunal de la penitencia divina sino un instrumento de control como Internet en la actualidad, poco más o menos, y que la obsesión con el sexto mandamiento es una afiladísima herramienta para conseguir el derecho de pernada.

 

 Hay algo morboso y diabólico en esa obsesión sexual de la que adolece la iglesia latina: “Esos frailes claman contra la lujuria porque de ese modo pueden holgadamente quedarse con las mujeres que otros dejan. Condenan la avaricia para que se les ofrezca a ellos lo mal ganado en diezmos y primicias y eso que llaman caridad. Los frailes quieren que os desprendáis del dinero para que vaya a parar al cepillo de la iglesia, necesitan dinero para holgazanear y acostarse con todas las mujeres y los efebos que encuentran en el camino”. A lo que parece, la pederastia y los abusos deshonestos por parte de la clase sacerdotal afligían al creyente del siglo XIII igual que al de hoy. Desde entonces han pasado un cisma en Occidente y tres concilios y la jerarquía encampanada en su soberbia vaticana no ha puesto remedio. “En resumen- concluye el peregrino su diatriba- si quieren santidad ¿por qué no siguen el evangelio? Que demuestren lo que predican. Basta ya de frailes galanteadores, mujeriegos, visitadores de mujeres e incluso de conventos”.

 

Un abad de Toscana con fama de santo y milagrero sólo tiene un defecto que se pirria por las mujeres en especial le gusta la mujer de un campesino Ferondo. Con ella urde una estratagema para simular su muerte y su entierro con una estancia de nueve meses en el purgatorio. Al final de este tiempo el inicuo monje que había estado refocilándose con la esposa del “difunto” lo resucita. Otra vez cunde el grito de milagro… milagro por toda la Campania. La querida del mitrado-total- se ha quedado encinta y tendrá un chico al que pondrán por nombre Benedicto. La crítica a la vida eremítica no puede ser más feroz. Ni más real porque tan truculentos sucesos eran de rubrica en aquel entonces, hoy lo siguen siendo habida cuenta del afán de la jerarquía de barrer debajo de la alfombra. El Decamerón va a influir en toda la novela moderna sobre todo en la literatura picaresca, concretamente en el Lazarillo que es un decamerón a la inversa. Lázaro de Tormes podría pasar por personaje de estas novelas Acuciado por el hambre más que por el sexo y es que debe de ser harto difícil amar cuando no se tiene la barriga llena. La idea maestra que late bajo las entrañas de este gran libro es la tolerancia, la alegría de vivir, la libertad que significa para Europa la cultura católica frente al pensamiento único y la tiranía del pensamiento único del afán trilateralista del protestantismo anglosajón. Subámonos a la torre del gran belvedere florentino para otear el horizonte. Ahora los árboles no nos dejan ver el bosque.

VIENE SAN MARTIN

 

 

SAN MARTÍN

Llegado san Martín entraba el invierno por la portada con los primeros cierzos otoñales; las ovejas del redil regresaban a la tenada y por las hoces del río de Membibre se sentían las esquilas de la punta de vacas toriondas que había llevado mi tío Felipe a la parada, y el macho renco de Ursino subía solemne hacia los recuestos del camposanto tras la iglesia con su ábside románico, las artolas atestadas de cangrejos; los cuévanos aun olían a la uva recién pisada dentro de los lagares de la vendimia. Había que ir a besar al santo.

Acto seguido, mudarse para la fiesta. El 10 de noviembre tocaban a vísperas y se acercaban por la nava los dulzaineros de Peñafiel, alguna vez los titiriteros de Pecharromán pero, indefectiblemente, no faltaban a la cita Cástulo y Manahén los tíos del bote. Se jugaba mucho dinero a la hora del baile y allí estaban los dos colegas a mitad de la plaza Franco, en torno a una mesa verde que alumbraba un candil. Enzarzando combinaciones de dados y póquer. De vez en cuando se escapaba alguna palabrota.

          —Arriba la banca.

           —Ya se me han jodido veinte duros, chiquitos. No juego más, Bigotes. Que me das el cenizo.

Y el perdedor se iba bufando entre las parejas que bailaban al son de la gaita y tambor y los chavales que lanzaban bengalas. La pareja de la Benemérita mosquetón en ristre y escarcela a la espalda seguía a distancia las evoluciones del juego, los arrumacos de los novios (que corra el aire) y los desplantes a veces no tan fraternales entre los mozos del pueblo y los forasteros.

A los de Vegafría les gustaban las chicas de Membibre y a éstos últimos al revés, lo cual que por las fiestas con el ardor del vino no faltaban las broncas.

Nunca se me olvidarán aquellos tíos del bote. Uno era alto, híspido, el pelo en escarpia como el palo una escoba; llevaba un mandil de menestral y peinaba dos enormes bigotes de alabardero; el otro era pequeño gordo y cachazudo.

La abuela hacía un extraordinario y comíamos asado, para postre castañas o requesón, los años buenos melocotón en almíbar.

En el retablo de la iglesia había un sanmartín muy guapo, montado a caballo y vestido de legionario romano, con sus caligas, el penacho de plumas de avestruz la galea (a mi primo el Aurelio le llamaban la atención las carrilleras de aquella imagen y el gesto desprendido); y a sus pies un pobre desnudo, al cual el santo entregaba su túnica, después de haberla escindido en dos con su espada. Una buena tapa todo lo tapa. Aquel centurión de la Legio Victrix colgó la galea y la lanza, se apeó del caballo como Saulo y, recorriendo los caminos de Cristo, predicó su fe por toda la Galia. Le hicieron obispo de Tours y fue durante muchos siglos el símbolo de Europa, generosa y despendida, que daba pan y cobijo a los pobres. Tratando así con el ejemplo de demostrar que la caridad cristiana todo lo puede.

Si alguien te pide (dijo N. Señor) que le acompañes un kilómetro vete con él  una milla y si te pide la túnica entrégale la capa y el gorro.

Todo el afán de este soldado húngaro fue vestir al desnudo, dar de comer al hambriento y de beber al sediento. Europa quiso ser entonces símbolo de tierra de acogida. El que ama nunca se equivoca aunque se exceda. Una personalidad misteriosa fue san Martín, santo muy humano hasta el punto de punto que solo en Francia hay más de quinientas villas y aldeas bajo su advocación. En España son muchísimos los templos a él dedicados. No menos impresionante fue el culto a sus reliquias.

Una buena capa todo lo tapa, incluso nuestras miserias ocultas. Y cobardías, nuestros renuncios. Igualmente y del mismo modo, en Alemania el 11 de noviembre se festeja el Heilige Martinus Tag con juegos de bolos; los bávaros se hinchan a tajadas de ganso trasegadas con cerveza. Hay partidas de pelota, charadas, procesiones y martingalas.

En Francia por san Martín se pagaban todas las deudas y en Inglaterra se ajustaba a la servidumbre de la casa del squire.

Es un santo a la vez románico y germánico al que los cronistas eclesiásticos relacionan con Prisciliano al que trató de salvar de la hoguera. No existen herejías para el que ama de buena fe a sus semejantes por lo visto y está dispuesto a dar la vida por su hermano.

El culto a san Martín que irradia desde las Islas Británicas hasta Compostela, desde el Báltico hasta Sicilia, constituye uno de esos maravillosos misterios de la fe católica en que el evangelio se funde, se confunde, y se trasfunde con la mitología, los dioses oscuros y las divinidades sincretistas. Este culto se encuentra relacionado con las peregrinaciones jacobeas, la hospitalidad y el vagabundaje, cuando el alma echa andar en busca de su criador. Y es el complemento, la otra cara más amable de la moneda, al culto miguelino, que patrocinaban los señores de la guerra.

Su luz resplandece como una vela votiva en el mes de difuntos, cuando bajábamos a las comedias que echaban en Sacramenia o nos reuníamos en el cocedero de la Tia Caya la tarde del hilandón para asar castañas, darle un par de besos al porrón y contar historias de duendes y aparecidos.

Tiempo de estantiguas y de ánimas al menguar los días y crecer las noches. Caminar de día que la noche es mía. Tan, tan, quien es.  Soy yo. Hijo, quien será a estas horas. ¿Quién se comió la asadura dura que había en mi sepultura? Aquellas voces eran mucho más inquietantes que una película de miedo.

Pero los chascarrillos que más prestaban eran las andanzas chistosas de alguno del pueblo como la de aquel hijo adolescente del zapatero de Tejares que se murió el año el hambre y los de su cuadrilla quisieron dar un susto a sus padres la noche de Santo Martino.

Urdieron, espabilados por la hambruna, una trama para que la voz del difunto sonase por el husillo del cocedero. Y, cuando el zapatero y su esposa rezaban el rosario, calentándose cabe los morillos, se oyeron golpes encima y una voz cavernosa que decía:

—             Tan tan.

—             ¿Quién va?

—             Madre, soy yo. Crescentino.

—             Ay hijo ¿pero no te habías y muerto y hubimoste dado ya cristiana sepultura?

—             Sí, madre, pero ya ve; estoy en el cielo con los ángeles y los arcángeles. Pues hoy san Pedro nos ha dado a los de este pueblo pase de pernocta para bajar a ver a los amigos.

—             ¿Te salvaste? ¿No estás condenado? Pues ¡qué bien cuanto me alegra! ahí en eso, rodeado de bienaventurados, ya ni sientes ni padeces

—             Salvé, madre, salvé. Lo que pasa es que en el cielo tambien pasamos mucha hambre. Y a eso vengo. ¿Queda en el arca algo de matanza? Si usted pudiera meter un poco de chorizo, un torreznillo. Compango o algún bodigo y colocarlos en el caldero ahí en eso, nosotros nos lo subíamos a escape y que se lo paguen las Ánimas Benditas.

—             Hijo, como no, ¡pues qué hacer!

La mujer el zapatero les preparó una buena merienda y los “difuntos” se la llevaron enseguida,  los jamones salían volando por los tejados.

Las visitas se sucedieron otras tantas noches, cuantas duró el novenario de san Martín. Los de la cuadrilla del recién fallecido se comunicaban a través de las paredes. El tío zapatero sentía ganas enormes de ver a su hijo en carne mortal y no por poderes, aun a sabiendas de que ya sólo era un espíritu puro.

En la última “visita” se atrevió a preguntarle:

—Hijo, querido, Crescentinillo del alma, ya sabemos que estás en la gloria, pero nos gustaría a tu madre y a mí verte en imagen. ¿No nos podías mandar un retrato desde ahí en eso? No sabemos si estas gordo, o estas flaco…

 —Ahora mismo, madre, si así lo deseas—dijo el amigo de Crescente, el que se había zampado los chorizos y morcillas de la matanza de los padres del difunto—Ahí va mi foto

Enseguida, el intrépido  joven se baja los pantalones y se sienta de culo  sobre el hueco de la chimenea. Los dos viejos quedaron atónitos, al mirar para arriba

          —Ay hijo, ¡qué cara tan hinchada, que ojo tan profundo, se conoce que comes a dos carrillos!

Aquellos filandones entre risas carcajadas y semblanzas juegos de manos jácaras cantes y bailes o historias de almas en pena y aparecidos lo pasábamos a lo grande. No había tele y el único aparato radio del pueblo estaba en casa del médico, o del señor cura, lo que era un acicate para desarrollar la  imaginación. Cabía  buscarse la vida. Ello daba pábulo la literatura oral.

Unos chiquejos se tenían la tea sobre las baldosas del estragal, otros pasaban el rato con el adivina quien te dio, las mozas jugaban al pañuelo o a esconder el polvorón…

De aquellas veladas al amor de la lumbre del cocedero de la Tía Caya por San Martín, albergo la impresión de que surgieron grandes narradores en Membibre de la Hoz, el pueblo de mi padre, de cuyos labios escuché la conseja de los carrillos tan hinchados y el ojo tan profundo.

El bendito obispo de Tours desde las alturas debía de estar riendo de aquellas chanzas y perdonando nuestros atrevimientos picarescos. Una buena capa todo lo tapa.

Trasegando mosto nuevo de la uva recién pisada  honrábamos  a Cristo y a la tradición para dar con un canto en los dientes a los que entienden la religión como un tren de vía estrecha. Todo ocurrió hace muchos años, al comienzo de aquellos inviernos preteridos y de aquellas lunas que ya no alumbran nada…

ME UNO AL DOLOR DE LAS VICTIMAS DEL TERRIBLE ATENTADO CONTRA EL AVION RUSO Y RECUERDO A LOS HOMICIDAS QUE NO ESCAPARÁN A LA IRA DE DIOS SEGUN EL SALMO

¿POR QUÉ se amotinas las naciones y los pueblos planean su fracaso?
se alían los reyes de la tierra y los principes conspiran contra el Señor y contra el Mesías
"Rompamos sus coyundas, sacudamos su yugo"
El que habita en los cielos sonríe. El Señor se burla de los asesinos. Luego les habla con ira.
Reyes, sed sensatos, escarmentad los que regis el orbe
servid a Dios con temor
rendidle homenaje temblando
no sea que se irrite y cayais a la ruina
¡Dichosos los que se refugian en Él

SEGOVIA CONSERVA SUS LIBRERÍAS

"Córdoba ciudad bravía, más de mil tabernas y una sola librería" Góngora decía pero en Segovia la máxima no rige. Tabernas mesones y figones no faltan pero tampoco librerías, esos establecimientos heroicos que resisten a la crisis y es que los segovianos de siempre fuimos gente ilustrada, debe de ser por la parte judía que nos toca y que viene de los ancestros, ese afán de saber, conocer y discutir. Así que me enorgullezco de que los segovianos seamos una usla en medio del desierto cultural hispano. Leer es una forma de vida, un modo de viajar sin moverse del sitio, soñar delante de las páginas de un libro. Nadie tiene la última palabra, todo es fungible y perecero pero el amor a la letra muerta nos vivifica, cultiva el alma y creo que en parte mejora las calidades perceptivas del ser humano. Vivan las linbrerías "de segovia ni la burra ni la novia" pero es falso. segovia ceo que siempore fue leal en el amor de sus mujeres y del amor a su historia. Yo quiero la tierra de segovia hasta en el polvo de mis zapatillas

MATA JUDIOS NO QUIERE DECIR LO QUE ALGUNOS SUPONEN. NO SOY ANTISEMITA. REZO AL MISMO DIOS PERO ES DE JUSTICIA DESFACER ALGUNOS ENUERTOS CON RESPECTO AL PUEBLO ELEGIDO. EN ESPAÑA NUNCA ESTUVIERON TAN PERSEGUIDOS COMO CUENTA LA LEYENDA NEGRA. Y HAY UNA FRASE QUE LO AVALA: TOMAR LAS DE VILLADIEGO. ACOGERSE A ALTANA. QUE ES LO QUE LOS ESPAÑOLES SOLEMOS HACER CUANDO VIENEN MAL DADAS

QUIEREN CAMBIAR LA HISTORIA DE ESPAÑA. LES DUELE NUESTRA TOPONIMIA. ¡INCULTOS!

 Pues ha dicho la seño que te presentes, que con las cosas de comer no se juega y esto de los judíos huele a puchero enfermo. No ha de decirse matajudíos sino Mota de los Judíos. Así empezaron: cambiando la liturgia de Viernes Santo y fueron con el cuento a Pilatos diciendo no pongas INRI ninguno en el palo de la cruz paternoster amen jesus. No era el rey de los judios sino que se presentaba como rey de los judios. Era un impotor. Ese tal Yesuha, un impresentable pero el pretor, puso oídos de mercader a la reaquisitoria sanedrita, se lavó las manos y pronunció el apotegma que sólo se permite caer de la boca sentenciosa y gnómica de un romano:
--- Quod scripsi, scripsi.
--- Lo escrito escrito está.
Lo que yo digo va a misa, pero estos leguleyos del deicidio los que acababan de clamar en el lithostros caiga su sangre sobre nosotros y sobre nuiestros hijos son gente inquieta y taimada. Hueste inmunda del Anticristo. 
Ahora le comieron el tarro a la vicepresidenta, esa mini/woman ignorante, esa chiquita que hizo oposiciones a archivera de Valladolid, a la que se la han trabajado para que rectifique y cambie el nombre de un bello pueblo de la provincia de Burgos cerca de Villadiego que tiene una iglesia de hechuras enormes como una catedral.  Y donde dije digo digo Diego.
No saben que el cognomen de Matajudios equivale a mata o planta arbusto donde supuestamente algun judio tiró la boina cuando un día huyendo de la quema a causa de los tumultos en aquella ciudad, año de 1398, contra los usureros y cambistas se preparó la de de dios es cristo durante el turbulento reinado de don Pedro el Cruel cuando la aljama quedó destruida y muchos hijos de la raza salieron de naja, otros se convirtieron y contarían entre sus descendientes a significados hombres de iglesia como Pablo de Santamaría que antes había sido rabí y cambió el nombre de Yehuda por Saul. Llegó a ser obispo deCartagena. 
El rey castellano concedió a Villadiego justamente el derecho de asilo. Todo aquel judio que fuera perseguido cuando pisara los predios de Villadiego y su iglesia no podría ser detenido ni encarcelado ni maltratado so pena de horca.
De Villadiego a la Mata hay sólo doce quilómetros.
Así que los que tergiversan la historia en su propio beneficio, cometen delito de alta traición con el idioma y el significado de las palabras, manipulan los textos sagrados, dan la vuelta al argumento, `ponen del revés a los libros.
Ahora bien se denomina matajudios en la mayor parte de las aldeas y villas de Castilla la Vieja a las libaciones de limonada entreveradas con cazalla y ojen que se hacían en la mañana de viernes santo despues del ayuno cuaresmal.
No tiene el término un sentido de odio etnico, por dios; meramente se trata de un habito culinario costumbre de borrachos y nazarenos que para soportar el peso de las andas, los pasos, y los cristos que portaban a hombros en las procesiones de viernes santo cuando el cortejo hacía un alto en el camino le sacudían tres o cuatro lingotazos aquellos buenos costaleros.
Al fin y al cabo el vino es y fue siempre para nosotros los castellanos sangre de Cristo. Laus tibi deo y que no nos venga la ministra esa rompetechos con garambainas. Aqui los judios estuvieron siempre acogiendose a altana y tomando las de Villadiego. Les va eso del victimismo.
Queda el apelativo infame de matamoros pero de eso ya hablaremos otro día porque ahora los matamoros en la actualidad se encuentran mismamente en Jerusalen y no son soldados castellanos sino polis israelies armados con un ajuar de combate ultima generación; les hace frente una turba de mozos palestinos con tira chinas, hondas, batiéndose a cantazo limpio.

Ya podran los abusones. Aquí al moro siempre lo tuvimos por valiente y ardido. El judio todo lo contrario no da la cara, viene siempre por detrás. Lo que son las cosas. Ante esta infame situación uno necesita la botella del saltaparapetos y si te dicen que caí...

golpe de estado en Cataluña. ¿Dónde está el Rey?

PUJOL EL AMIGO DE JUAN CARLOS

 

Se recuerda a estas alturas la famosa comparecencia del Rey la noche del 23F y su conferencia telefónica con Barcelona.

▬Tranquilo, Jordi, tranquilo- fue lo que creo que dijo y todos saludaron aquella frase como el salvador de la democracia. Pues el Jorge Pujol el peor virrey de Cataluña nos ha salido rana, un corrupto de tomo y lomo.

Desfalcó la hacienda pública. Los amigos son para las ocasiones pero con tales amigos, Majestad, no se necesitan los enemigos. Un ídolo roto; se ha derrumbado la estatua del Pujol y toda su parentela como el gran estadista al que extendía la alfombra roja.

Sin embargo, tengo para mi capote que lo de la noche de marras no fue más que una pantomima un autogolpe diseñado por la CIA y así lo viví yo aquella noche en el Palace y así lo conté.

El verdadero golpe de estado lo dieron ayer Mas y sus compadres al grito de “muera España, puta España”.

Una tibia reacción de Rajoy bonitas y floridas palabras. En cualquier democracia en Inglaterra en Francia y nada se diga en EEUU ya estarían los cabecillas de la conjura en chirona o con una bala en los colmillos pero aquí como España es diferente todo son requilorios minuendos, explicaciones, parole, parole, y las radios sobre todo las oficiales cortarme el gallo a ese chico que aparece con su cresta de Zamora es enano de alzada rodeado de sus tertulios dándole una explicación a la cosa sonrisas y palmaditas en la espalda.

Me indigna porque entre los anglosajones aprendí democracia y esto se parece más que nada a una casa de muñecas. Con unos medios de comunicación no se va a ninguna parte sino a la destrucción de España. Bueno si se va al traste esta España de pseudo demócratas no pasaría nada. Inauguraríamos otras y saldríamos muchos del exilio interior.

Se daría la vuelta al aire y veríamos lo que tendríamos que hacer con estos payasos. Pero qué hace el Rey donde está el Rey ¿Metido entre las faldas de doña Leticia la ficticia? ¿Por qué no habla? Yo le conjuro a que se explique en el nombre de España. El parlamento catalán acaba de dar un golpe de estado y ante la sedición la felonía y el delito de alta traición los mendas de la política y de la canallesca andan mirándose el ombligo, tocándose los cojones no pasa nada

REVERTE Y SU NOVIA

Es la hora llorona de las plañideras. El no es esto, no es esto, orteguiano, un deja vu. Volvemos a las andadas. El novelista del Regimen supervendido y superpagado, super editado, Arturo Pérez Reverte declara que a los jóvenes no se les ha explicado lo de la guerra civil. A buenas horas mangas verdes. Somos muchísimos los escritores que, condenados a galera, relegados al olvido de un exilio interior que no cesa, hemos puesto en el mercado libros como Remember Brunete. Nos gastamos la pasta en publicidad, pero la crítica en manos de cuatro hampones, lamerones y totalitarios del sistema, nos ha tendido en sus redes del silencio. Estos años de "putocracia" fueron como una conjura. El sistema de una judeocracia destructiva y despectiva con los valores patrios nos acusa de intolerantes, fascistas, propagadores del odio y no sé cuantas cosas. Sin embargo, tengo como un orgullo el haber contado en mi libro cómo guripas bisoños, doscientos legionarios y algún moro, corrieron a gorrazos al batallón Lincoln integrado por judios ingleses y norteamericanos. Eran todos mercenarios. España no se rindió entonces ni se rendirá jamás. Que siga el señor Reverte escribiendo sus bodrios que a mí me recuerdan las aventuras del Guerrero del antifaz. Tatachín. Tatachán. Si vuelven otra vez los volveremos a tirar al mar por mucho que cacareen los del Sanedrín de Arturo Mas, hueste inmunda mercenarios de la CIA y de Israel, que propicia la secesión de Cataluña y pretende el astillamiento de un gran país llamado España. Es mi patria. Y esto es lo que dice un escritor pobre nada agasajado a un escritor rico. Abusón ya podrás. Y con la ayuda de mi vecino mi padre mató el cochino. Con las mismas me pongo a silbar aquella cancioncilla: "La novia de Reverte tiene un pañuelo... etc".Echalrle pan al canario que mañana pía. El Juan Cruz el Tuercebotas de Londres debe de andar por ahí.

DIEGO LAINEZ Y SEGOVIA

Seminario de Segovia mi alma mater

 

Vuelo a Segovia regreso a mi alma mater y me encuentro en las escalerillas de la muralla de la Huerta con el espectro del Padre Laínez que se dirige a mí en tono afable mientras subo los peldaños desgastados de la escalera a dos vertientes donde los centinelas de la edad media montaban guardia en la garita ante un paisaje de montañas nevadas.

La mujer Muerta al fondo yace en su túmulo de basalto. Escucho en la lejanía las notas de un rabel que entona un romance. El maestro Joaquín Díaz la música callada de las noches serenas de mi infancia debe de andar entre las filas de los seminaristas que pasean en su “deambulatio” de Tercia la hora de la quiete, se rompe el silencio, el padre prefecto da una palmada y estallan las voces juveniles de la estudiantina:

      ▬Benedicamus Domino

      ▬Benedicamus y al cielo vayamos.

      ▬Tira, Parrita, venga, va.

Mi amigo Filemón el de Escarabajosa me tira un balonazo y empieza la partida de futbol entre “Gurriatos” y “Galapagos”.

Dos acacias en mitad del patio hacen las veces de improvisados postes, yo jugaba de portero. He regresado, a la recherche du temps perdu, a una mañana como esta del Día de San Frutos de hace sesenta años.

Los punta de diamante de los merlones de la muralla se alzan enhiestos y vigilantes y una cigüeña planea hacia los tejados de su nido que se alza en la misma espadaña de la torre del Conde de Cheste, lamiendo casi con sus alas la vertical del Acueducto. Estoy en casa.

He venido al encuentro del tiempo redivivo y arropado por la sonrisa del padre Laínez siento el renacer de viejas ilusiones mías, cuando soñábamos en voz alta, cantábamos recio nuestras salves en latín y esperábamos la llegada de un mundo feliz.

Diego Laínez nació en la villa soriana de Almazán, fue la eminencia gris y mano derecha de san Ignacio, el tercer Prepósito General de la Compañía. Hablaba siempre en portugués porque en Lisboa estaba entonces la capital de España y los jesuitas con el quinto voto reciben el don de un quinto sentido para saber dónde se encuentra el poder.

Fue el fundador de esta casa convertida tiempo adelante en Seminario Conciliar. Fue uno de los primeros cuarteles que estableció la Sociedad de Jesus en Europa reinando Felipe II. Todo está casi igual que entonces. La huerta se ha convertido en aparcamiento.

Son más frondosas las acacias, algunas malas hierbas incluso un ailanto crece en las junturas del adarve, se llevaron o ha desaparecido la alberca o pilón de sólidos sillares de granito un vestigio romano donde se recogía el agua de la conducción del acueducto. La fuente manaba por un caño y allí nos bañábamos en calzoncillos algunos seminaristas por el verano.

Pero la espira solemne y triunfal de la “Aceitera” (así llamábamos a la torre de la antigua Casa de la compañía) se yergue solemne y triunfal sobre el skyline mirando al mundo con un aire de orgullosa melancolía. Se encuentra en el punto más alto de la ciudad.

“El padre Laínez era pequeño de cuerpo, la color blanca aunque un poco ortigado, de alegre rostro y con una perenne sonrisa apacible en la boca, la nariz larga y aguileña, los ojos grandes y vivos y muy claros. Fue de delicada complexión aunque bien compuesto y ancho de pecho y no menos de corazón. Fue desde muchacho quebrado y ya siendo hombre muy fatigado de dolor de ijada y de riñones, y algunas veces, aunque, pocas, de gota, pues comía poco. Su ingenio fue exuberante, grande, agudo, profundo, vehemente, claro, robusto. Tenía una sed insaciable de leer; así leía continuamente y pasaba libros escribiendo de su mano y sacando lo que le parecía bueno dellos. En esto servía a la Iglesia y al Bien común. Pasaba un buen tomo de las obras del tostado en muy pocos días y hacía extractos dél con extremada aplicación y diligencia”

Esta es la semblanza que traza sobre aquel gran general de los jesuitas uno de sus biógrafos. No se puede calar más hondo en el difícil arte de la prosopografía, trazando un verdadero retrato psicológico de este alabardero de Cristo, martillo de herejes y confutador de la herejía calvinista.

Predicó por toda Italia y la Auvernia francesa. Estuvo a punto de morir la noche de San Bartolomé. Siendo niño le pidió a Dios el don de la sabiduría y el señor parece ser que se la concedió sin dejar pasar por alto que como buen jesuita fuese un hombre controvertido. No fue muy larga su vida. Murió en Roma a los 53 años.

Sus biógrafos añaden otro detalle: nunca probaba la carne, siempre el pescado. El matrimonio le parecía el mayor de los tormentos. Sin embargo, en el ambiente corrupto de la Roma de los papas del Renacimiento no escapó a las tentaciones de la carne▬ era la misma que nos describe Delicado Baeza en su “Lozana andaluza” ▬ cuando una cortesana vino a tentarle “presa de una ciega y desapoderada pasión” pero él dejó a la serpiente con el silbo huyendo de las trazas y halagos. Parco en el yantar, muy tranquilo en las contiendas y trabajos que hubo de soportar en defensa de la fe. Recomendaba a sus novicios libros devotos y edificativos aunque fueran escritos en bajo estilo y con poca elegancia de palabras.

No quiso ser obispo de Mallorca y renunció a la silla arzobispal de Pisa. Asimismo, se escapó de Roma cuando le propusieron para sucesor de san Ignacio. No se llevó del todo bien con el papa Paulo IV el famoso papa “Caraffa” pues fue un luchador incontrovertible contra la simonía y el nepotismo, males endémicos de la curia por aquellas calendas. En algunos retratos que de él se conservan alienta una mirada profunda de jabalí. De ahí el mote que le pusieron algunos curas desafectos a la Compañía: “aper” (jabalí). Sin embargo, este augusto intelectual soriano que a lo mejor hoy hubiese sido un cura progre era la vera efigie de la mansedumbre, en el trato era afable y volviendo a sus biógrafos estos hablan de la “comitas” (dulzura) de su carácter, aunque insobornable.

Este encuentro virtual con mis raíces me ha sacado del tiempo presente y por el espejo retrovisor de la vida contemplo mi pasado, la vida transcurre deprisa. No sé si se me ha aparecido el padre Lainez o es una obsesión que me invade desde tantos años entre libros dándole la vuelta al aire jugando con las ideas al compás de mis sueños y de mis fracasos pero es el legado que recibí de mi alma mater ese afán de leer e indagar esa constante búsqueda de la verdad apasionada.

En esto que una voz joven me saca de mis ensimismamientos espectrales. Alguien me llama la atención. ¿Habré metido de nuevo la pata?

▬ Eh oiga usted ¿Es todo esto suyo? Baje inmediatamente, está prohibido. Esta parte de la muralla es del Ayuntamiento no pertenece al seminario.

▬Estaba sacando unas fotos y recordando viejo tiempos▬ contesto.

Desciendo, acto seguido, muy solemne por la escalera imperial a dos aguas por donde subía y bajaba el relevo de la guardia de la muralla y ya más amigable le explico al joven (mea culpa) que me he colado aprovechando que se abría al paso de un coche la puerta automática de la huerta para colarme en el recinto. Estoy disfrutando a mis anchas con mis recuerdos.

      ▬Pues, si cae usted, o le pasa algo en menudo lío que nos mete. Han puesto un pleito al obispo por estos terrenos que son de la Iglesia desde tiempo inmemorial.

      ▬¿Quién puso la demanda?

Mi interlocutor se encoge de hombros.

      ▬Ah, no sé.

      ▬Lo quieren todo estos tíos, todo es suyo▬ le digo al joven que se llama Rafa y que es nada menos que el vicario del Obispo y hace las veces de cancerbero, vigilante, portero, recoge las llamadas, está al tanto y tiene fama de ser muy buena persona entre el clero segoviano. Episcopein en griego quiere decir obispo el que anda a la mira. Rafa, hijo haces bien. Aprecio en este buen cura la humildad y cumplimiento del deber que nos inculcaron y que viene a ser la marca de la casa. Creo que Rafa que es sacerdote joven sería un buen obispo para estos tiempos difíciles que vivimos. Como  heredero del legado que nos legó Laínez a los que por acá estuvimos y damos ahora pasos perdidos en un mundo lleno de controversias y de esperanza.