2024-10-26
Божественная литургия 26 октября 2024 года, Новодевичий монастырь, г. Мо...
PATRIARCA KIRIL CONSAGRA RUSIA A LA MADRE DE DIOS. UN PUENTE DE ESPIRITUALIDAD ENTRE EL CIELO Y EL MUNDO INAUGURANDO LA RESTAURACIÓN DEL MONASTERIO DE SMOLENKI TODAS LAS PAREDES DE LA IGLESIA Y EL ICONOSTASIO APARECEN PINTADAS CON BELISIMAS PINTURAS
El patriarca Kirill realizó la gran consagración de la catedral de Smolensk, el templo principal del convento Novodevichy
Un evento importante para los ortodoxos es la fiesta del Icono Iverónico de la Madre de Dios y la gran consagración de la Catedral de Smolensk, que fue realizada hoy por el Patriarca Kirill de Moscú y de toda Rusia. El templo solemne, antiguo y principal del Convento Novodevichy. Fue el primero en ser restaurado como parte de una restauración a gran escala que duró 10 años. Este año el famoso monasterio celebra su quinto centenario con un aspecto renovado. Un conjunto arquitectónico increíblemente hermoso y el centro del poder espiritual de Rusia.
Sobre el lugar donde se hizo historia, en el reportaje de Anatoly Lazarev.
2024-10-25
2024-10-24
BOCA GRANDE Y OJOS CHICOS LOS DEL CURA CHIQUITO
DOCTA IGNORANCIA
Subido al árbol de mi
destino
Cual Diógenes
Observo y ayuno
Me preguntan y
respondo con el dedo
sí o no
Thumps up thumps down
Porque las palabras
con frecuencia desarraigan el concepto
De la noble razón
Contaminan
El silencio, oro
La palabra plata
Escuchad, si no, el
lenguaje rábula
de abogadotes mal
encarados
Que son la peste
ahora del justicialismo que nos desmanda
Tenemos sofistas por
un tubo
Charlatanes de
barraca
Y tertulieros encaramados
Burro grande ande o
no ande
Nada
y esa Ester que nos mira con ojos de jaca andaluza
que llega de la provincia
del ronquido
Tiende las patorras a
la cámara
y muestra el muslamen
debajo de la falda hasta el ombligo
Escucho música de
sirenas y llanto de violines
Son sollozos
en la cuerda floja de
mi arpa
Retozos de
castañuelas
Antes de dar escribe
Antes de firmar
recibe
Tacto de codos
Que ahora todo es
gratis y en cultura trabajamos todos para Google que es el turco de los cresos
ricachos epulones de California
Que conspiran contra
el mundo
y nos lanzan a
batallas nucleares
Y PANDEMIAS
y el sátrapa te dice
mira éste
Largar bandera
Bocoy desfondado
Hermoso idioma
español
Maltrecho, acojonado
Maduro lo defiende
con dos cojones
Espasmos de la
logorrea
en la que andamos
inmersos
Charlistas de verano
que aquí todos son amenazas blablá
En pantalla demuestran su estulticia y su
convencionalismo
El lazo de la corbata
bien añudado
Pero nada más porque
son hombres y mujeres clónicos
Mentes vacías
Bocas que hablan sin
fundamento
Bustos parlantes
De la caja tonta
Amigos de asesinos
etarras
Que hacen caja con la
miseria moral de este país
Se revuelcan como
cerdos en la mierda
San Roque peregrino
España en fiestas
Cleuasmos por arte birlibirloque
y mentes retorcidas.
Más sobadas las ideas
que el codo de la sotana de un canónigo
Cara redonda y
beatifica del santo del pueblo manguitos de percalina negra
Ay aquellas
almohadillas para ahincar los codos que yo tenía en mi pupitre latino adolescente
Tiempos que pasaron
Tropología del
lenguaje figurado
Y con no poca
moralina
Dares y tomares
Una fiera con toga
Verticilo del
castañar recién parido
Amílico de mis
borracheras
Llena furibundo el vaso
de almidón
Con el que me adentro
en
Viajes a la región
del eterno olvido
y cada mañana mi pandiculación
Despierta España,
Aguija Madrid que te
quedas sin gente
Por culpa de los
Ergotistas vampiros del pucherazo
Jactanciosa
ignorancia
Huye llora y calla
Este es mi consejo
Que te defenderá de
los satánicos
Múltiples pareceres
Que destruyen la
patria
Por culpa de las
latiniparlas
En mal inglés
Hablando y garlando
Y no hacen nada
Prefiero yo
Mi docta ignorancia
En que me exilio
Desde mi celda
Contemplo las
montañas
VILLON
CAE LA NIEVE DE OTROS INVIERNOS. PUBLICO MI TERCER LIBRO EN LA WEB
Antonio Parra
Tal haya el que tal hizo. Publico
mi tercer libro en www.manuscritos.com.
Pueden encontrarlo en la Web y bajo mi nombre este es título Los lais de Villon. Garantizo al que
baje mi texto, ¡Vive Dios!, a su ordenador que se lo va a pasar bien. A mí
mismo me sorprende al releer estas páginas, pasados dos lustros de haberlas
redactado, la concinidad de mi prosa y la elegancia musical de los versos de
este poeta medieval, seguramente el más grande en idioma francés, cuando canta
a las filles d´autrefois (las novias
de otro tiempo) y a la neige du temp
jadis(la nieve de otros inviernos). Su lengua es un berbiquí. No se emboza
ni pinta máscaras antes bien revela –buena reflexión y meditatio mortis
para un Día de Difuntos- y descubre: lo que
somos:
Desengañarte he, engreído, que no eres más que mierda.
Vienes al mundo entre sudores y flujos vaginales y te vas por la misma puerta.
Te pasas la vida metiendo ruido y haces pedorretas a través de los ocho
orificios que tiene nuestro cuerpo.
Viento anal y bomba fétida. Después, ceniza eres y la nada te corteja. Eres
polvo y del polvo vienes y al polvo regresas.
Es justo
lo que dijo Shakespeare y Faulkner en El Viento y La Furia. La vida es un
cuento lleno de ruidos que nos cuenta un idiota. Villon no sé si era judío pero
al menos está empapado de la sabiduría del Libro de Job. Su Balada de los
ahorcados es por lo menos una buena cavilación para este Día de las Ánimas que
nos exhorta a salir de nuestro azacaneo casquivano por lo de la sentencia del
juicio y las arengas de los copinos, copones y copleros que garlan y garlan
micrófono en ristre y crispan, irritan e encabritan al personal.
La propaganda no tiene nada que ver con la
literatura. El arte es la verdad y estos que nos adoctrinan desde sus emisoras
de los curas debieran pensar para no cansar y desorientar al personal en lo que
ya dijo el Arcipreste de Hita poco antes de que Villon publicase sus cuartetas
francesas y que tienen algo del estro profético de Nostradamus:
Huélgame de mujer chica, breve sermón, cama pequeña y corta
ración
Poco
sabemos de los humildes orígenes de uno de los grandes de la Lengua de Molière.
Fue seguramente fruto de los amores de un canónigo de Notre Dame con su
barragana. Su escasa fortuna fue la de tantos y tantos expósitos que se vieron
en la obligación para guardar las apariencias de llamar tío a su padre biológico
y seguramente él mismo fue cura o por lo menos alcanzó órdenes, no sabemos si
mayores y menores, pues en sus vagabundajes lo encontramos diciendo misas
secas. Como los cartujos y los curas revoltosos a los que sus obispos quitaban
las letras dimisorias y la licencia para consagrar.
Anduvo condenado a muerte por matar a otro
estudiante de la Sorbona y en una cárcel sacerdotal entre los barrotes
celulares de la Inquisición redacta su famoso Testamento libro profético y un
ataque en toda regla contra los desmanes del clero. Su Balada de los Ahorcados
era cantada o al menos yo los escuché por los estudiantes del Mayo Francés.
Izas y rabizas en Paris.
En sus versos donde ridiculiza a la bordonería
de los peregrinos a Santiago como Chaucer o como el Kempis que ya acusaba a los
romeros de frívolos: Peregrinantur sed no
sanctificantur (los peregrinos son unos disipados).
Villon fue sin embargo un vagabundo total y
parece ser incluso que perteneció a una cuadrilla de salteadores de caminos.
Cura revoltoso y díscolo pero su tiempo al alborear el siglo XV fue testigo de
la gran relajación monástica. Los monjes giróvagos y las monjas que acababan en
mujeres de la vida airada.
Sin embargo Europa no ha perdido todavía la
fe. Villon se siente profundo creyente en medio de los dislates de su estragada
vida. Mira a la estrella e invoca a María. Pocos cantaron desde presidio a la
Madre del Dulce Mirar Consuelo de Tristes con tanto fervor y transporte. Esta
es la razón de amor de sus insuperables lais rezumantes de acrimonia satírica
contra las malas costumbres de los papas obispos y cardenales pero también
transidos de la elegancia de los provenzales.
En este
libro los apasionados de la mariología podrían atisbar una relación del culto
de hiperdulía, tan importante en el Catolicismo –María es Madre de la Iglesia-
con los cátaros en su obsesión por la pureza y una gran admiración por la
mujer. Por el Midí proliferan los puyes o fratrías de la Virgen entonando sus
lais, sus romanzas, sus mimos, sus farsas, sus fablieux provenzales fruto del saber enciclopédico.
Van de un
lado para otro. De villa en villa. De castillo en castillo Villon es un
trovador que surgido de la gleba canta a su amada al pie del ajimez.
Inalcanzable amor imposible. Para luego irse al burdel. Pronto se arrepiente.
Cae y se levanta. Fustiga los vicios clericales pero ama a la Iglesia. Eso se
ve.
Parte de su obra genial como la Vesse (el pedo) se han perdido. Entre
dos peñas feroces sale un hombre dando voces. Pintenme de verde ese acertijo.
Pero sus versos –ya sea esto lo más
importante- sirven para gloriarnos de esa capacidad de autocrítica que siempre
gozó el cristianismo. Esa tolerancia que desconocen otras religiones del Libro.
Su estilo es el del argot parisino. Se nota que conocía bien el percal de Panam
(Paris). La Sorbona. El XVI Arrondissement. No era un guiri ni calzaba zuecos
ni se expresa en patois.
Y tiene un asombroso tinte de modernidad.
Escribe su Testamento estando en capilla en la cárcel episcopal de Toulouse a la vez que lega las escasas pertenencias de
su humilde defroque a sus amigos desnuda su corazón, hace reflexiones sobre la
vida y sí mismo al tiempo que traza una panorámica del espectro social en la
baja edad media pidiendo a Dios que perdone su alma. Sin embargo cuando está a
punto de subir los peldaños de la horca llega el indulto del obispo. Había
matado a otro sacerdote en una reyerta el Día de Corpus Christi fiesta que los
franceses llaman La Fête Dieu.
Después de la venia se le pìerde de vista.
Estuvo
considerado siempre un poeta maldito pero fue el padre de Rabelais, de Quevedo,
origen de la literatura picaresca o del desencanto. Sus versos que aun hoy no
han perdido la frescura ni la modernidad hacen reír y llorar a sus numerosos
lectores. Villon sigue vivo. Vive la
France. ¿Qué sería de nos sin los heterodoxos? ¿Adonde iríamos a parar sin
las moscas cojoneras? ¿Sin los malditos? La realidad se trocaría en un
encefalograma plano.
Así que yo dedico estos lais a mis enemigos a
mis émulos y a los camaradas del rencor. Buenos estaríamos. Nunca se saldrán
con la suya. Me queda aun mucha fe en Cristo y mucho recado de escribir todavía
gracias a Dios. El mundo se está poniendo muy interesante y no es como ellos
nos lo cuentan o quieren que sea.
jueves,
01 de noviembre de 2007
al arco de triunfo de moncloa no lo dejemos caer
CALDERÓN LA CENA DE BALTASAR
El doctor Valbuena era un hombre
cordial, recuerdo haberle visto en una mesa del Bar de Filosofía fumándose un
“celta” largo, charlando con los alumnos, yo mismo le invité a un chato de
tintorro que el maestro jovial y próvido en nuestros desvelos con la literatura
aceptó. Mostraba ese desaliño del intelectual machadiano los ojos cansados de
tanto leer y de ver pasar la vida. Mariner Bigorra no mostraba esa familiaridad
con el alumnado. Era un tarraconense de derechas. Calvo como Cesar. Le poníamos
por un suponer la toga curial y allí aparecía un senador romano. Se movía por
la tarima de la cátedra con agilidad y siempre aparecía con las manos
empolvadas de tiza. Su pensamiento funcionaba a mayor velocidad que sus
palabras y por eso analizaba cada palabra latina escribiendo el encerado su
raíz evolutiva. Los dos eran hombres de gran bondad. Valbuena como se jubilaba
aquel año otorgó aprobado general. No ansí Mariner que tenía fama de hueso
y a mí lo que on las cosas tan entusiasta con la lengua del Lacio desde mis
años de seminario me dejó para septiembre.
Pero siempre que
paso por Moncloa y alzo los ojos a la cuadriga del Arco de Triunfo me acuerdo
de él. El monumento entrada a Madrid. Está en un estado lamentable, destrozado
y pintarrajeado con ignominiosos graffiti donde escribe el diablo consignas
furibundas con su fatídico dele. Sirve de paraninfo y punto de reunión a los
del botellón. Mane tzel fares y todo
para ultrajar la memoria del anterior régimen.
Estan las losas
levantadas y las puertas de bronce maltratadas por la chusma, no pudo menos de
traer a mi memoria el entusiasmo de sus clases: “Armis hic victoribus mens
jugiter victura monumentum hoc… munificentia ab Hispaniorum regis restaurata
aedes sapientiae complutensis florescit in conspectu Dei”. Lo esculpió él
haciendo gala del laconismo ciceroniano.
No se puede
acumular tanta grandeza en epígrafe tan lacónico. Sería una pena que el Arco de
Triunfo abandonado y en deterioro por el odio a los que ganaron la guerra civil
fuese dejada caer. En esas estamos. Valbuena por su parte especialista en
Calderón creía que el mejor drama por él escrito no era la vida es sueño sino
La Cena de Baltasar. Es teatro
profético y poético. Un desafío a Moloch rey de los Ammonitas monarca cruel que
sacrificaba niños y jóvenes para aplacar a la divinidad. Guerra de Ucrania.
Zelenski es un baldón para el pueblo de Israel y su mayor profeta. Daniel (Juicio
de Dios) narra la historia de la liberación del pueblo elegido de las
garras de Nimrod el tirano que construyó la torre de Babel. Los personajes de
la obra son Baltasar el que vio desìes de una cena opípara escrito su destino
en la pared: “esta noche morirás”. Mane tzel fares. La Idolatría. El pensamiento. La vanidad. Daniel y
la Muerte.