QUATRE-VINGT ANS

Aujourd'hui, jour de saint Jean de Sahagún de Campos, le gracieux prédicateur (Aderita, qui est au ciel, priez pour moi), j'ai quatre-vingts ans. Te Deum laudamus. Un cadeau de la Providence pour avoir atteint un âge avancé.

Je ne sais même pas comment je suis arrivé ici, j'ai mangé, j'ai bu, j'ai fumé comme du coca, j'ai essayé d'être chaste comme on m'a appris au séminaire, je ne sais pas si j'ai réussi.

Mon Jésus, ne tenez pas compte de mes péchés mais plutôt de la foi de votre église. J'avance à mon rythme et selon ce que j'ai récolté, quoique je tombe fréquemment dans des marécages et des jardins d'où une main excellente m'a fait sortir.

depuis qu'il était enfant de la Vierge Marie, enthousiaste et en même temps sujet à la dépression.

Beaucoup de hauts et de bas, marchant en zigzags mais à force de détermination j'ai réussi à devenir correspondante à Londres et à New York, le rêve de tout journaliste, j'ai aimé beaucoup de femmes, d'autres m'ont aimé ou m'ont laissé dans le marasme mais je suis un oiseau d'un seul nid comme le pigeon, la pie ou la cigogne, qui se perchent dans un seul pigeonnier.

 Des livres, des articles, plusieurs romans, j'ai donné une fessée à la machine à écrire, mon pays et parfois je me suis donné une fessée. Je me suis évadé de prison parce que j'ai peur de ce dicton selon lequel personne n'est libre d'aller en prison et de demander l'aumône.

Oui, nous avons tous fini à l'hôpital. Je ne connaissais pas non plus l'asile, marchant toujours sur le fil du rasoir et mes galoches de marche s'imprégnaient de la boue des trottoirs et des routes.

Je suis de la génération de 68, la rébellion des hippies mais maintenant je me demande ce qui est arrivé à Cohn Bendit, aux Beatles, Paul MacCarthy et Ringo Star, le vieux George Harrison et John Lennon sont déjà morts.

Aujourd'hui, François Hardy, la Française dont nous sommes tous tombés amoureux à la fête, est décédé. Je pense que je suis un gagnant pour avoir fait cavalier seul, mais parfois j'ai l'impression d'être un désastre total. L'homme qui ne savait pas aimer.

 Suzi Hugh Que t'est-il arrivé ? Je porte ton image sur le chemin de la tombe et je relis tes lettres que ma mère a brûlées. Oh mon Jésus, aie pitié de moi, je ne suis plus qu'un pauvre vieillard, souvenir de ce que j'étais.

mercredi 12 juin 2024