Capítulo I
UN BALDÓN PARA LA IGLESIA DE ESPAÑA
Antonio parra
Una madrugada del 22 de agosto de 1559 en una casa eclesial de Torrelaguna – fue residencia de verano del cardenal Cisneros, su antecesor en la mitra primada- sonaron tres golpes secos. La aldaba al machacar el roble de la puerta de entrada parecía como si sintiera vergüenza del acto que se iba a acometer ese amanecer, un baldón para la historia de la Iglesia y de España. La madera lloraba pero los tres aldabonazos sonaron secos y solemnes.
-Abran en nombre de la Santa Inquisición
Abrió un lego dominico. Un grupo de corchetes armados entraron en el patio porticado en cuyo centro había un pozo con brocal de granito y subieron al aposento del arzobispo. Éste rezaba Maitines y no dio muestras de cólera, sólo la sorpresa se pintó en su rostro al ver que uno de sus fámulos, Diego Ramírez, y hombre de su confianza, era el que había dirigido la operación del prendimiento u encabezaba aquel grupo de gente armada, algunos de los cuales venían borrachos pues habían hecho parada y fonda en un mesón de Valdepielagos. Judas y traidores no faltan en la historia de españa. Que un predicador que hubiera gozado de la privanza y confianza del emperador y del propio monarca es un indicio de cómo estaban las cosas a la sazón por mor de interpretaciones bíblicas y cuan tornadizas pueden ser las afecciones humanas. El encartado era nada menos que la autoridad mayor de la SRI española, el arzobispo de la sede primada toledana. La detención significa la pérdida de la libertad, la confiscación de los bienes. Las mulas con sus arreos, las propiedades muebles, las capas pluviales, los libros fueron puestos en almoneda “por lo que quisieran dar”.
-Entréguese Su Ilustrísima a los oficiales del Santo Oficio.
-¿Vos tenéis mandamiento suficiente para eso?
-Yo no soy más que un mandado- contestó Fr. diego.
Fue la única respuesta del prelado que saltó del lecho, se aderezó y vistió en su presencia y salió con ellos. La escena recuerda la acontecida en Getsemaní y en los oídos repica la frase del evangelista: et per invidiam tradiderunt eum. Por envidia lo entregaron a Carranza sus hermanos de hábito y de palio de la misma forma que hicieron con Jesús los fariseos. Un arzobispo el de Sevilla, Fernando de Valdés que había aspirado a la silla de Toledo y además parece que se sintió despechado por ciertas criticas vertidas por Fray Bartolomé al absentismo de algunos prelados entre los que se encontraba el interesado Valdés que no visitaba su diócesis hispalense desde hacía más de un lustro, y un dominico que había sido compañero de aula y de celda el dominico Melchor cano fueron los denunciantes. El pretexto fue un catecismo que había publicado Carranza en Flandes con algún resabio luterano que nunca pudo ser demostrado a lo largo del dilatado proceso que subsiguió, muy dilatado. Duraría más de quince años. La causa real fueron los enconos, la rencillas rivalidades y el energumenismo de gentes de vida consagrada. La soberbia, la malquerencia, y la utilización del nombre de Dios para justificar sus tropelías de desalmados.
Es posible que en su fuero interior y después de sus giras por Alemania y sobre todo por Inglaterra adonde acompañó como capellán a Felipe II a sus bodas con María Tudor (Carranza en su deposición forense alega en su descargo haber sido baluarte de la fe cristiana y haber mandado quemar en Londres algunos herejes) “se contaminase” de algunos planteamientos de la reforma y albergase dudas sobre el purgatorio, un lugar que no empieza a existir – Jesucristo nunca habla jamás del mismo y sólo se refiere al estercolero o gehenna adonde se almacenan las almas de los condenados- en el siglo XIII por una visión de la plumada catalina de Siena, o el culto a las reliquias tan problemático, o la justificación por la fe, una genialidad de Lutero que se entiende a través de las diferencias filosóficas entre potencia y acto y el abismo que separa entre la criatura y su creador, el infinito y la mortalidad de la carne. Lutero había estudiado con fervor y acuidad las encíclicas de san Pablo. Se siente confundido cuando el Apóstol de los gentiles se queja de su sarcinidad que le arrastra hacia abajo mientras su alma tiende hacia arriba.
Y llega a la conclusión de que el hombre no es nada. Sólo le salvan los méritos de la pasión de Cristo y su sangre derramada. En el ser humano por mucho que se esfuerce la materia, las células lo arrastran. Esta suposición es confirmada por la moderna psicología y por la biología. No somos más que un poco de barro y un poco de agua. Credo quiere decir cruz, carisma, caridad y palabra. Las obras importan poco. Es la concepción germanica del fatalismo germanico frente a la idea judía de que Dios ayuda sólo a aquellos que quieren ayudarse a sí mismos. Pero la encarcelación y el proceso que llena más de un salón de legajos y que han sido estudiados por el sacerdote fonostierra Tellechea, Julio Caro Baroja y otros, pero sobre todo por Marcelino Menendez y Pelayo, la fuente en la que beben todos los bibliografos y estudia el tema con bastante objetividad sin dejar en sus juicios la huella de católico a machmartillo que le caracteriza. Gracias a Dios en la actualidad vivimos en una cultura laica y no podemos entender por qué aquellas pelamesas por un quitame allá esas pajas. Por el purgatorio una idea abstracta, la comunión en la mano y los enfrentamientos a navaja entre calvinistas y luteranos por cuestiones como la transubstanciación, la cena del Señor, el culto a los santos y a las reliquias que en el fondo no dejan de ser algo insustancial. Dios no puede ser ocasión para hacerse la guerra y para faltar a la caridad. Algo que por desgracia ha ocurrido con demasiada frecuencia en el devenir de la historia. Un pésimo ejemplo que hemos dado los cristianos a la paganizad. Religión quiere decir unión del hombre con la divinidad y estas querellas destruyen ese vínculo para convertirse en materia de escándalo y quebrantamiento del mandamiento nuevo: que os ameis los unos a los otros. San agustin dice que las querellas teologicas avivan el fuego de la fe. Opport esse haereses, dice porque a veces del debate nace la luz. El peligro es que surjan corifeos que se copnsideren depositarios de la verdad y que la detenten en propiedad. Se coló el viento del maligno y dispedigó la grey. La maciza personalidad de Lutero con sus luces y sus sombres y su altivez de fraile levantisco se alza como una destructor del viejo orden. Hizo la crítica y en algunos puntos de sus noventa y nueve tesis clavadas a las puertas de la catedral de Wittemberg no le faltab su punto de razón pero no construyó nada siendo el culpable de tanta sangre derramada en los campos europeos por su alzamiento luciferino de non serviam.
Ahí subyace la gran cuestión. El pensamiento teutonico es mucho m´ñas romantico e idealista que el hebreo que sólo creen en las obras. Por sus obras los conocereis. Lutero encuentra cierta contradicción entre las plabras de Jesucristo cuando habla como un rabino y cuando habla como el salvador y el rescatador de la culpa. Hay una diferencia entre credo y religión. Y en el paroxismo de sus contradicciones el agustino alemano se apooya en la frase de Agustin que es una glosa de la caridad paulina del ama et fac quid vis.
Para los judíos la religión no es credo sino una forma de vcida, un conjunto de reglas y de ritos externos (abluciones, bromatología, lo que contamina y lo que no contamina: el cadáver, la carne de liebre, los pájaros estrangulados, el congrio la anguila y todo animal que carezca de pezuña, las estrictas reglas sobre el matrimonio para garantizar la pureza de la raza de los hijos de Israel, etc) que han de ser seguidas al pie de la letra minuciosamente. Dato curioso al formular su teoría de la justificación encienta un olla explosiva y emprende un camino sin retorno.
Al fin y al cabo heresiarca genial vivió bajo el espiritu de la contradicción de manera que le protestantismo por él fundado va a recoger la antorcha de la actitud judía de la justificación por las obras aboliendo el culto divino y dejando de lado a la liturgia proponiendo una relación con el dios personal de los elegidos tal y conforme lo confiesan los judíos. A esto había que agregar los abnusos y escandalos de la corrupción ecleisiastica por la simonía, el culto a las reliquias, el abnsentismo episcopal, la depravación de los monasterios. Fray Bartolomé había viajado por alemania y sobre todo por Inglaterra donde capta aquel ambiente de relajo. Vivió un tiempos duros e incluso él mismo aduce en su testificación que estando en Londres había mandado quemar herejes.
Seguramente regresó a España lleno de dudas. Había nacido en Miranda de ebro en 1503 de origen converso. En su ionfancia vio a su madre cocinar la adafina y lavar todas las carnes para que no quedase rastro de sangre la sarten siempre con aceite de oliva nunca manteca. Los siete días siguientes a la muerte de uno de la familia se abstenían de probar ka carne en luto por el difunto. Otras costumbres eran la muda del sábado y ese afán de limpieza que caracteriza al judio y que han heredado los españoles. El rezo del Bendita sea tu pureza es una ancestral reminiscencia conversa. En ella la virgen cristiana sustituye probablemente a la Ester hebrea la de las fiestas del Purim cuando la luna llena de febrero.
Los Carranza iban a misa pero no la oían y seguían guardando en secreto los ritos heredados de sus padres y colgando en el portal de la casa rikstras de longanmiza para aventar sospechas. Los jamones y los mondongos eran tan sólo de exposición. ¿Era un mal cristiano como le acusan sus enemigos irreconciliables Fernando Valdés y Melchor Cano?
Seguramente que no. Los conversos al abrazar la nueva fe se mostraban más papistas que el papa. Un hecho constante es que la mayor parte de los bautizados que solían tener muchos hijos destinaban a uno o varios a la Iglesia. Al claustro incorporaon un ardor bíblico mesianico casi caracteristico y una norma de vida que solía ser más temerosa de Dios con el respeto a la familia y a las complicadas leyes genésicas sobre la pureza, los alimentos y la trama social porque entre los judíos el vínculo familiar y la autoridad paterna era muy fuerte. El habito y el beneficio catedralicio fue un ancora de salvación pero conservaría toda su vida ese talante independiente que caracteriza a los de su raza que suelen ser por lo general gente tenaz. Que fueese o no judío el mirandés no hace al caso pero no deja de ser un síntoma del importante ascendiente que van a tener los conversos sobre el proceso de la reforma y de la contrarreforma pues hacen a dos palos y de ese enigma que acompaña al tránsito del pueblo elegido por la historia que es un largo caminar por el desierto.
Al igual que él, Las Casas, homónimo suyo, compañero de hábito y vecino de celda cuando estaban en el noviciado dominico de San Gregorio en Salamanca y que depuso a su favor en el largo proceso que le incoaron, obtuvo ese mismo sambenito. Poco cuenta la genealogía. Son los hechos los que avalan la condición de un personaje y el obispo de chiapas con su postura contestaria hizo mucho más daño a la SRI y a la causa de España que el probre primado de toledo el cual se ve arrollado por los acontecimientos de un siglo que en política y en religión (nunca irán de la mano las fórmulas) fue un vendaval. La Destrucción de las Indias fue un puñado de barro contra el rostro de España y su misión cristianizadota de América por lo que ha contado con todas las bendiciones de los enemigos de la Fe no obstante lo cual Las Casas supo escurrir el bulto y librarse de los calabozos inquisitoriales. Algunos hasta quisieron hacerle santos. Un santo bajado del cielo a garrotazos quizás. Un encomendero venal que luego se metió a fraile y que debió de guardar toda su vida algún reconcomio o un fracaso sentimental y se libró en su descaro del filo de alguna espada porque los conquistadores tenían un respeto reverencial hacia los misioneros. Si a Las Casas le cabe ser padre de la leyenda negra sin razón Carranza lo es de la leyenda blanca con razón pues tanto el injusto sumario en el que se vio enredo como la probidad de su vida y de sus costumbres hoy causan cierto sonrojo. El uno no se metió en teologías ni escribió catecismo alguno. Era un loco repúblico que diría Quevedo sagaz y listo que sabía tgirar la piedra y esconder la mano, que hizo valer su condición de encomendero y obviar su clase de erasmista convencido. El otro tuvo el coraje de predicar contra el absentismo episcopal, un tema tabú. Los peces gordos de la iglesia española se dieron por aludido y tomando el rábano por las hojas harían del tema una cuestión personal. Existe pues un paralelismo sorprendente entre los dos bartolos
2010-12-02
2010-12-01
VIDAL CADELLANS ESCRIBIÓ LA MEJOR NOCELA EN LOS 66 AÑOS DEL PREMIO NADAL
"NO ERA DE LOS NUESTROS" NOVELA CATÓLICA ENTRE LA ESPERANZA, EL EXISTENCIALISMO Y LA ANGUSTIA VITAL
El mejor pintor para mí Salvador Dalí al que tuve la suerte, el honor de conocer y entrevistar en una larga y accidentada charla en Nueva York. Uno de los mayores arquitectos, Gaudí, de todos los tiempos. Para periodista Eugenio D´Ors (Xenius) y José Pla, cuando no soplaba la tramontana de su imaginación que anulaba al buen payés que llevaba dentro de su inteligencia viva y sus ojos pugnaces y diminutos. Novelista a lo Flaubert fue Ramón Agustí y en su canto épico a Barcelona “La ceniza fue árbol” se acerca a la grandeza de Flaubert. Otro de los grandes incontestables fue el balear Villalonga con su obra maestra “Bearn”. Él es Mallorca y describe la isla de la calma que entusiasmó a Chopin, a Jovellanos y a Robert Graves La novela de posguerra pasa por Cataluña y eximio representante fue Joseph Vidal Cadellans que escribía también en catalán-lamentablemente esos textos no han llegado a nosotros- representa el existencialismo ante la preocupación y agita su pluma ante un mundo que viene con el desarrollismo, el turismo de masas, la secularización de la sociedad, la gran burguesía catalana que se derrumba después del movimiento Renaixança pero vuelve a resurgir después de la guerra civil. Franco-eso habrá que reconocerlo y aunque algunos lo tratan de negar de la misma forma que su apoyo a los judíos- se volcó con Cataluña y Vascongadas en detrimento de otras regiones. Y en esta lista uno no tiene más remedio que agregar a mosén Cinto Verdaguer “Montañas de Canigó, y La Atlántida).
Vivió el tiempo apoteosico de los juegos florales y su poesía es una de las más grandes que haya producido ninguna otra lengua románica. Y sucedió que en su poema épico a la Atlántida orquesta el mejor y el mayor canto a España que escribió poeta ninguno.
No en vano fue capellán castrense y estuvo embarcado en la fragata“Numancia” que sería hundido por los norteamericanos el 3 de julio de 1898 en la Bahía de Santiago. El capitán Villamil pereció pero el almiorante Cervera y él mismo fueron rescatados naufragos por un torpedero del almirante MacKinley. Llevaba a España en el corazón y supo cantarla en catalán.
A su regreso a Vic este gran admirador de Jaume Balmes fue perseguido por el clero nacionalista y el obispo Morgades, segun cuenta Castellani, le haría mil perrerías y creo que acabó sus días en la pobreza porque el prelado barcinonense le suspendió a divinis que para un cura es como quitarle el pan.
Cataluña siempre ha contado con el fervor y la admiración del resto de los pueblos de España y yo creo que es un sacrilegio el mezclar el idioma con la política como postula el híspido, presuntuoso, engreído y odioso don Jorge Pujol. Uno seguirá leyendo a los grandes prosistas y poetas catalanes pese a todos esgtos antipaticos secesionistas qye no quieren a su patria, sólo a sí mismos, como Ausias March y Ramón Llull.
Por aquellos días esta nación nuestra vivía alegre y esperanzada bajo la consigna laborada en el escudo de los Reyes Católicos ex pluribus unus.
Ese mundo feliz se ha ido al traste a causa de la bajeza y el egoísmo de los políticos, la inconsciencia de una intelectualidad aturdida y temeraria y esos ejércitos de maniobra oculta que alzan zanjas diabólicas entre los pueblos rindiendo culto así a Satanás el Gran Separador. Por aquellos días cantábamos el “Noi de la Mare”por navidad y “Rosa de abril murena de la serra de Monserrat estel iluminá la catalana terra y guia nos cap al cel” por primavera, el "vinticinque de decembre fun fun” que institucionalizó la alegre y triste Nochebuena hispana y otros villancicos menos recomendables como “Al entrar en Barcelona dieron muerte a mi consuelo no eran cazadores eran artilleros” una canción carlista que tenía su vertiente verde jocosa en “Al pasar el Fondergat una noya i un soldat, etc”.
La amputación de Cataluña del tronco común que no creo en realidad que interese ni a la burguesía ni a la inmensa mayoría de catalanes de buena voluntad supondría seguramente la desaparición de España como nación para convertirse en un grupo de taifas.
Sin embargo, a lo mejor es lo que interesa al gran capitalismo de la mano negra global que impone su férula mediante el terror, el miedo, la desconfianza planetaria de unos pueblos contra otros y el control mental vía prensa, radio y TV, la pornografía y el periodismo destructivo.
La comunidad literaria española orientaba en mis años mozos el dardo de su saeta hacia Barcelona sede de las grandes editoriales. Hoy ya no es así.
Las imprentas barcelonesas fueron compradas por Hachette y otras casas anglosajonas establecen su marca y dictat de gustos anglosajones. La letra basura. La manipulación de los anales y la tergiversación pavorosa de cuéntame lo que pasó. Esa es la fija.
Al releer “No era de los nuestros” de Vidal Cadellans, premio Nadal 1958, y para mi gusto el mejor Nadal (y dando por sentado el hecho de que este galardón quizás sea para los que escribimos en este país mucho más importante que el Nóbel porque en su concesión no predominaban los intereses políticos o los sectarismos de bloques, sólo la calidad literaria de los textos guardaba prelación) se me ha representado aquella atmósfera que yo entreveía desde mi camarilla de un seminario del norte leyendo este libro bajo las sabanas y a la luz de una linterna después del toque de oración. El tema o perioca principal podría ser centrado en lo que se llamaba a la sazón cine de autor o de valores humanos en que se levanta la tapadera de una sociedad hipócrita y se pregunta a la Iglesia Católica por qué es tan sanguinaria al arrojar a sus seminaristas a las tinieblas exteriores colocándoles en el capirote de malditos y de penitenciados por la inquisición. No era un ataque a los curas el que realizaba el ex seminarista sino una invitación a reconocer sus culpas, una amonestación a la conversión, a sabiendas de que un mundo nuevo se alzaba a través de los nuevos inventos como el utilitario, la lavadora, la heladora, la olla Express, el trasvase de las masas agrícolas a las ciudades, la venida en masa del turismo y para colmo la invención de la píldora abortiva.
Han pasado menos de cincuenta años y la faz de la tierra se ha transformado. Después de los aviones a chorro de aquellos tiempos se dio paso a la primera huella del hombre en la luna, el mando a distancia, el ordenador, el móvil y la píldora del día después que ha traído aparejada la gran revolución feminista que el novelista catalán aunque borrosamente acierta a entrever. Lo dice en una prosa clara, neta, sin atauriques y con la sequedad de un catalán nacido en Terra Ferma en cuya estructura resuenan ecos del existencialismo de aquel entonces, Sartre, Gide y Bernanos en mezcolanza.
“No era de los Nuestros” fue ingresada en el cupo de novela católica por la problemática que plantea pero hoy yo diría que es pura didáctica sociológica, estableciendo un estadillo de situaciones psicológicas con la reacción al desfalco y apertura de la caja fuerte de la empresa de su padre, y la huida de Jaime Arias a Francia con seiscientas mil pesetas. Las miserias y grandezas de cada uno de los personajes salen a la luz así como sus sueños, su amor al trabajo, sus virtudes y pecados, grandezas y sus miedos. Podría calificarse de Bildungroman o novela de iniciación.
Sin embargo, en su única novela Vidal plasma una obra maestra haciendo un alarde de imaginación, introspección, definición de caracteres, ambientación y esa garra que suelen tener gran parte de los premios Nadal y de los escritores del grupo de Barcelona (Bartolomé Soler, Tomás Salvador que aunque palentino fue de la escuela catalana con libros insuperables y hoy por desgracia descatalogados, Sagarra, Espriu, Xenius y otros muchos que escribieron en La Vanguardia o en el Diario de Barcelona, el rotativo más antiguo peninsular. Vaya para todos mi homenaje.
Con la posguerra y durante el franquismo la Ciudad condal fue el emporio de la inteligencia en castellano y en catalán. La ciudad vivió un autentico siglo de oro que hoy muchos no quieren reconocer y que contrasta con el catetismo “pallus” de la actualidad.
Era entonces una ciudad abierta y se ha vuelto una sociedad cerrada. ¿Qué mano vil enterró nuestros sueños? Las barras de Aragón eran las señeras de la llibertat. Para libre Aragón, decía Gracián. El molt honorable Pichol ha convertido el viejo bastión de los gigantes en una tierra donde renquean los enanos. He is a dworf anyway y un ceporro muy lejos de la sabiduría y el buen trato de los catalanes a los que definía Cervantes como “archivo de la cortesía”. Confiemos en que su delfín don Arturo Mas no siga su ejemplo. Porque perdería Cataluña. Perdería España. Perderíamos todos. Su Cataluña agria, antipática, nadie tiene que ver con por contraste con esta Barcelona sudorosa que conoce la irrupción de los primeros turistas pero atrayente y amable que describe Vidal Cadellans en su denso libro. Apenas más de doscientas páginas. ERA UNA CIUDAD EN LIBERTAD a la que peregrinabamos con deleite y algun donaire los de la generación del 68.
miércoles, 01 de diciembre de 2010
2010-11-30
POR SAN ANDRES LA NIEVE EN LOS PIES
Día de san Andrés
Los refranes castellanos no suelen fallar nunca en la meteorología. Solía decirse “por todos los Santos la nieve en los altos y por San Andrés la nieve en los pies”. Ayer en Madrid nevó un poco con todo lo que esto significa para los periodistas de nuevo cuño que encuentran una mina en las serpientes de verano climatológicas y son un poco exagerados. Qué frío, muffle up, abrigarse bien y la gente sale a la calle con pasamontañas, tres o cuatro bufandas y calzoncillos largos como para viajar al Polo Norte. Inflan el perro, exageran que se las pelan y crispan y exasperan sobre todo los tertulianos de poltrona fijo que andan por ahí hablando de Zapatero y de los documentos de la CIA y de los papeles del Pentágono. El imperio nos engaña y se ríe de nosotros. Giggles and giggling. Uno que es periodista hace promesa de no caer en la trampa de estas serpientes de verano en pleno otoño que tienen al personal muy afanado y preocupadísimo. La crisis. Ay la crisis pero el mundo siempre está en crisis. Me he recogido en mi celda y he puesto una vela al bendito San Andrés. La iglesia exotérica es magistral en su calendario. Este apóstol cierra el ciclo de los doce que inauguraran san Pedro y san Pablo allá en junio. San Andrés con su cruz en aspa viene del oriente. Hoy en Constantinopla el patriarca Bartolomeos habrá celebrado una liturgia solemne. Y yo he puesto algunos villancicos rusos en mi casete porque en Rusia el apóstol Andrés el evangelizador del Dnieper es un santo muy venerado y he sentido una alegría muy especial en este día gris de nieve y lloviznas que nos anticipa el gozo íntimo de la Navidad a los cristianos. Son los goriachi eslavos. Una verdadera maravilla. Bajé a la ciudad a por tabaco. He encendido una vela al santo y atascado la cazuela de mi cachimba. Un cosaco de la literatura no puede cabalgar muy lejos si le falta el humo de su pipa. Las pufadas alientan el alma y espantan al diablo. Ande yo caliente y riase la gente. La letrilla de Góngora hay que aplicársela hoy a los madrileños que andan de cabeza con esto de la crisis. Conviene de vez en cuando hacer un descanso en el camino para mirar a lo alto
Los refranes castellanos no suelen fallar nunca en la meteorología. Solía decirse “por todos los Santos la nieve en los altos y por San Andrés la nieve en los pies”. Ayer en Madrid nevó un poco con todo lo que esto significa para los periodistas de nuevo cuño que encuentran una mina en las serpientes de verano climatológicas y son un poco exagerados. Qué frío, muffle up, abrigarse bien y la gente sale a la calle con pasamontañas, tres o cuatro bufandas y calzoncillos largos como para viajar al Polo Norte. Inflan el perro, exageran que se las pelan y crispan y exasperan sobre todo los tertulianos de poltrona fijo que andan por ahí hablando de Zapatero y de los documentos de la CIA y de los papeles del Pentágono. El imperio nos engaña y se ríe de nosotros. Giggles and giggling. Uno que es periodista hace promesa de no caer en la trampa de estas serpientes de verano en pleno otoño que tienen al personal muy afanado y preocupadísimo. La crisis. Ay la crisis pero el mundo siempre está en crisis. Me he recogido en mi celda y he puesto una vela al bendito San Andrés. La iglesia exotérica es magistral en su calendario. Este apóstol cierra el ciclo de los doce que inauguraran san Pedro y san Pablo allá en junio. San Andrés con su cruz en aspa viene del oriente. Hoy en Constantinopla el patriarca Bartolomeos habrá celebrado una liturgia solemne. Y yo he puesto algunos villancicos rusos en mi casete porque en Rusia el apóstol Andrés el evangelizador del Dnieper es un santo muy venerado y he sentido una alegría muy especial en este día gris de nieve y lloviznas que nos anticipa el gozo íntimo de la Navidad a los cristianos. Son los goriachi eslavos. Una verdadera maravilla. Bajé a la ciudad a por tabaco. He encendido una vela al santo y atascado la cazuela de mi cachimba. Un cosaco de la literatura no puede cabalgar muy lejos si le falta el humo de su pipa. Las pufadas alientan el alma y espantan al diablo. Ande yo caliente y riase la gente. La letrilla de Góngora hay que aplicársela hoy a los madrileños que andan de cabeza con esto de la crisis. Conviene de vez en cuando hacer un descanso en el camino para mirar a lo alto
VIDAL CADELLANS UN GRAN ESCRITOR CATALÁN
NO ERA DE LOS NUESTROS EL MEJOR NADAL
Fue en 1958 y estaba yo en el seminario de Comillas. Las lecheras subían la cuesta de la Cardosa y yo desde mi camarilla contemplaba el hermoso valle, las lucecillas del puerto y los recuestos de los montes de eucaliptos de Ruiloba. Soñaba algún día con ser escritor, un cura escritor como Martín Descalzo y me entusiasmaban las clases de literatura del padre Martino que había llegado de Alemania. Las de matemáticas y física y química como me da más por ello.
El latín y el griego a cargo del padre Penagos también me parecían interesantes y por las noches devoraba libros a la luz de una linterna con permiso del bondadoso padre Heras nuestro maestrillo que venía a hacer la ronda a las dos de la madrugada. Y me mandaba apagar la vela pero era uno de los padres más comprensivos, conservo un recuerdo afectuoso de aquel jesuita, tan clemente y magnánimo para con mis esparcimientos literarios y la otra cara de la moneda de Eguillor un vasco con muy mala leche el cual no desperdiciaba oportunidad ni ocasión para humillarme en público y llamarme inútil.
Dios le haya perdonado por el daño que me hizo aunque las heridas de todo aquello dejaron huella en mi alma de adolescente soñador que creía que todo el mundo era orégano y ancha es Castilla.
Pues bien con una radio galena que me había agenciado un catalán que se llamaba Masolíes hijo de un ingeniero atada a la cabecera de la cama escuchaba el parte y el Día de Reyes dieron la noticia de que el premio Nadal lo había ganado un barcelonés que había sido seminarista, José Vidal Cadellans. Mi tío Ponciano que trabajaba en Barcelona me envió el libro en las navidades del 59 y no pude darlo de mano. En un par de horas lo terminé. Creo que es el mejor Nadal que he leído. Narra la historia de un chaval al que meten en el seminario al terminar la guerra civil y lo expulsan por robar. La trama quizás tuviera algo de autobiográfico.
El protagonista Jaime se coloca en una empresa de su padre y arrampla con todo el dinero de la caja y se fuga a Francia. En el bolsillo, más de medio millón de pesetas que por entonces ya era dinero. El hecho suscita un repaso a la actitud de todos sus allegados al conocer la noticia: el cajero, el socio de la empresa Arias&Montaner, el padre, su hermano, su hermana, un tío cura mosén Enrique, el novio de su hermana y por fin la madre una señora muy beata, muy católica pero cruel, quería que su hijo fuese a costa sacerdote.
El estilo de la novela es circular con estilo entrecortado y muy directo y austero según se llevaba en aquella época bajo la influencia del Jarama de Sánchez Ferlosio pero yo creo que Vidal Cadellans le deja muy atrás al escritor madrileño. Vidal es un novelista de un solo libro y aunque escribió otro también de tema teológico y sobre la problemática sacerdotal no pudo dar más de sus creaciones literarias a la estampa. Murió -¿suicisio?- al ganar el Nadal. En su obra hace un repaso a la sociedad española y barcelonesa de su tiempo: la llegada masiva de inmigrantes que fueron acogidos con esa hospitalidad y buen tiento del señy catalán, un mundo que nada tiene que ver los secesionismos aventados del Ciu y el caganer Pujol que lo veo y parece que se me aparece el diablo
. Es el mundo del desarrollo económico, el calor de los veranos en las Ramblas, los veraneos en Estilles, la venida del seiscientos que desplaza a los haigas, la aparición de la televisión, aquellos viejos cacharros en blanco y negro. Y al lado de estos accidentes de la evolución de la historia el alma humana que no cambia. Aborda sin tapujos un asunto inquietante: por qué se trata a los rebotados del seminario como si fueran la peste. Se nos dice que Jaime Arias, el cual no aparece en la historia aunque todo sean referencias a su persona, es borracho, putañero, degenerado, ladrón. Aquella sociedad de la alta burguesía catalana lo trata sin ninguna consideración y no puede haber mejor titulo para una gran novela. Sencillamente “No era de los nuestros”. El premio Nadal fue para los jóvenes literatos de nuestra generación una especie de cima que todos aspirábamos conquistar y la Editorial Destino que imprimía unos libros impecables en pasta azul con fajas y solapas en encuadernación perfecta el Olimpo donde reinaban las musas. Llegaríamos algún día y coronaríamos la cima y si nos quedamos en el camino, no fue por culpa nuestra sino de los malandrines y fulleros que han puesto a España y a todo lo español del revés. Hemos caminado alumbrados por la estrella polar siguiendo nuestra vereda y sin renunciar a nuestros principios.
El concepto de la literatura como algo estético donde se primaba la calidad ha sido sustituido por el marketing y la bazofia. El padre del protagonista tenía una querida- ese es un asunto delator de cuanto han cambiado las actitudes frente al sexo- y ello era un signo de distinción. Bajar al barrio chino, ser invertido o emborracharse era reprobado por la sociedad pero mantener a una entretenida era un signo de prestigio social. Ella, María Isabel, es otro de los personajes y en el retrato que de esta pobre muchacha hace el autor consigue un retrato psicológico que es un tour de force novelístico. Muchos historiadores de la literatura de posguerra se olvidan de un escritor tan importante como Vidal Cadellans pero el ninguneo de los genios forma parte de este juego sucio de los que pretenden borrar la memoria. He vuelto a leer esta hermosa crónica del alma barcelonesa c. 1955 y he vuelto a encontrar nuevos mensajes porque un libro bueno sugiere otros mundos diferentes en cada relectura. Yo de mayor hubiera querido ser Vidal Cadellans, novelista denso, mazorral, que larga la caña muy hondo y atina al meollo, sin alharacas exhibicionistas, que encontró una voz propia y un estilo, pese a su juventud. De volver a vivir yo querría ser escritor, uno como Vidal Cadellans
30/11/2010
2010-11-23
QUEVEDO TENÍA OJOS DE AGUILA Y VIO LA SITUACIÓN DE ESPAÑA ACTUAL
Miré los muros de la patria mía
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
2010-11-20
un catecumeno que ya es crsitiano, lo ponemos a los pies de Nuestra Señora de Valdemoro
Mi nieto Mario ofrecido a la Virgen
Fue un día hermoso el pasado sábado. Mario se unió por la fe del bautismo a la religión de sus padres que es el cristianismo. La gracia hace las cosas a la chita callando y es un poco el motor de la historia a pesar de que hoy hablan los periódicos con una irritante violencia de dinamitar la cruz de Cuelgamuros. Cristo por lo visto ya lo dije estorba a los globales pero sigue operando milagros y diciendo dejad que los niños se acerquen a mí. Esta promesa y este hecho me llena de esperanza. La verdad se revela a los párvulos, a los humildes, obviando a los poderosos, a los grandes del siglo. Llama a los valientes y da de lado a los cobardes.
Rouco y la jerarquía callan a lo suyo pero un curita joven en una iglesia olvidada de provincias sigue derramando el agua sobre la cabeza ungiendo con el crisma que limpia los pies las manos las espaldas y pone la sal de la sabiduría en la lengua para que cante las maravillas de la creación toda la vida y sopla en los oídos la palabra hebrea effeta que se abran sus oídos y esté atento. Fue un bautizo multitudinario y al final este gran momento de que el neófito fuera alzado en brazos por el preste oficiante y ofrecido a la Santísima Virgen para que o proteja lo lleve por buen camino y sea el coselete protector que tenga a raya las puñadas y las balas que acechan a todo creyente. Mario dejó de ser morito. Es cristiano.
Siento una emoción indescriptible que no se puede traducir a palabras. ¿Heredará el afán de su abuelo? ¿Leerá todos los libros de mi biblioteca donde se esconde la verdad la belleza y el consuelo? ¿Será un cenobita o un relaciones públicas? En toda vida que empieza cuando hay un ser humano que da principio a su andadura un misterio se palpa. La gracia por debajo. La voz del mundo resuena por arriba. no hay que fiarse demasiado de las apariencias. Tengamos esperanza. El 14 de noviembre de 2010 Mario Parra Velasco ingresó en las filas de la iglesia militante. A Mario sus tías le llaman el bollito y con cuánta razón. Parece un bollo de oro que bajo la guarda eterna de la Inmaculada será la gloria de España.
20/11/2010
Fue un día hermoso el pasado sábado. Mario se unió por la fe del bautismo a la religión de sus padres que es el cristianismo. La gracia hace las cosas a la chita callando y es un poco el motor de la historia a pesar de que hoy hablan los periódicos con una irritante violencia de dinamitar la cruz de Cuelgamuros. Cristo por lo visto ya lo dije estorba a los globales pero sigue operando milagros y diciendo dejad que los niños se acerquen a mí. Esta promesa y este hecho me llena de esperanza. La verdad se revela a los párvulos, a los humildes, obviando a los poderosos, a los grandes del siglo. Llama a los valientes y da de lado a los cobardes.
Rouco y la jerarquía callan a lo suyo pero un curita joven en una iglesia olvidada de provincias sigue derramando el agua sobre la cabeza ungiendo con el crisma que limpia los pies las manos las espaldas y pone la sal de la sabiduría en la lengua para que cante las maravillas de la creación toda la vida y sopla en los oídos la palabra hebrea effeta que se abran sus oídos y esté atento. Fue un bautizo multitudinario y al final este gran momento de que el neófito fuera alzado en brazos por el preste oficiante y ofrecido a la Santísima Virgen para que o proteja lo lleve por buen camino y sea el coselete protector que tenga a raya las puñadas y las balas que acechan a todo creyente. Mario dejó de ser morito. Es cristiano.
Siento una emoción indescriptible que no se puede traducir a palabras. ¿Heredará el afán de su abuelo? ¿Leerá todos los libros de mi biblioteca donde se esconde la verdad la belleza y el consuelo? ¿Será un cenobita o un relaciones públicas? En toda vida que empieza cuando hay un ser humano que da principio a su andadura un misterio se palpa. La gracia por debajo. La voz del mundo resuena por arriba. no hay que fiarse demasiado de las apariencias. Tengamos esperanza. El 14 de noviembre de 2010 Mario Parra Velasco ingresó en las filas de la iglesia militante. A Mario sus tías le llaman el bollito y con cuánta razón. Parece un bollo de oro que bajo la guarda eterna de la Inmaculada será la gloria de España.
20/11/2010
2010-11-16
REPASANDO LA ENEIDA
VIRGILIO DE MANTUA
Mantua me genuit, rapuere Calabris, hunc me tenet Parthenope: cecini pascua, rura, duces
Este es el epitafio de la tumba de Virgilio. No se puede decir tanto en tan pocas palabras, describe su vida y su alma: “Yo nací en Mantua y me arrebató Calabria y ahora guarda Nápoles mis cenizas. Yo canté a los prados a los campos a los caudillos”. El ideal de su vida fue el campo y la vida sosegada. El autor de la Eneida, de las Geórgicas y de las Bucólicas él mismo araba, era apicultor, vivió mirando para el cielo como los campesinos y amó a su patria, a los dioses, a la justicia.
Cuando el cesar le arrebató una de las posesiones que tenía el poeta en la Apulia confiscadas para cedérselas a un centurión que volvía de la guerra con sus veteranos sintió una gran pena y se fue andando hasta Roma donde se entrevistó con su amigo Asinio Polion que le prometió la restitución de sus pretensiones otorgadas por meritos de guerra a un tal Arrio pero su valedor en Roma cayó en desgracia y el poeta no conseguiría sus pretensiones. Escribió la Enea en once años donde contando la historia de la caída de Roma plasma el sentir del espiritu romano que giraba en torno a tres planteamientos morales: virtus o el valor y la presencia de ánimo, pietas amor a los dioses a las tradiciones sagradas de la patria y humanitas esto es compasión hacia los semejantes. Virgilio de esta forma se convierte amen de uno de los mayores poetas de todos los tiempos en el portaestandarte de la cultura europea.
Habiendo muerto casi medio siglo antes de que naciera Jesucristo cuya venida al mundo parece pronosticar en una de sus composiciones es el depositario de este espíritu cristiano. Los globales quieren cargase todo eso y en su caída este cuadro de valores arrastrará consigo a la religión fundada por Jesús. Es el mismo empeño el mismo afán de derribo que mostró la sinagoga para acabar con el sincretismo romano que ha permanecido incrustado en la mentalidad europea que se ha resistido a abandonar esas creencias paganas dulcificadas por el Evangelio. Ahora ¿será el turno de Pablo de Tarso? En cualquier caso el mensaje de los espondeos yámbicos troqueos anapestos y pírricos de la Eneida escritos para ser plasmados en bronce es la glorificación del amor y de la vida del campo. Omnia vincit Amor et nos cedamus Amori.
El amor gana todas las batallas, entreguémonos al amor, dice Virgilio. Para él amor y trabajo eran dos sinónimos pues escribe en otro pasaje: labor omnia vincit impulsus para florificar la vida campestre y demostrar que las fatigas y esfuerzos suelen encontrar una recompensa.
Al vate de Mantua lo han mimado la poesía y la literatura de todas las épocas desde San Agustín y T.S Elliot porque es la vera efigie de la tolerancia y del goce de los placeres epicúreos que ofrece la existencia a los que añoran poderes y riquezas. Es la fórmula del Beatus Ille qui procul negotiis que llevó otro de los grandes poetas romanos a sus últimas consecuencias. Potísimas o muy importantes son sus estampas de la vida del campo.
En las Bucólicas imparte consejo acera de cómo arar, cuando la semencera, cuando podar los frutales, y señala que para cosechar un buen clarete es preciso plantar las viñas en cuesta en las solanas más secas y agrestes. Sus conocimientos de apicultura rigen hasta hoy. Virtus pietas humanitas patientia son los cuatro elementos de la cuadriga.
Era un epicúreo pero también un estoico. Ofrecía incienso a los dioses, veneraba a los penates y lemures de la casa según la vieja costumbre etrusca, un pueblo para el cual las divinidades tenían que estar cerca e interceder ante las necesidades del hombre común conforme a una moral de creencias prácticas que ha calado plenamente en nuestro catolicismo de la mano de los santos patronos del lugar, de los santos intercesores.
El arte de Virgilio se debe en parte al adobo de un minucioso retórico que estaba entrañado con los grandes recursos del latín y en parte a la tradición oral. Sus personajes se expresan como los cazurros de Delibes con la sabiduría y desconfianza de los refranes y de las consejas. De ahí que Virgilio en medio del tráfago de la vida moderna a los que hemos tenido la suerte de conocer el latín y de haberlo estudiado de niño sea literariamente un santo tutelar de donde nos vienen entusiasmos e ideas de refresco. Labor omnia vincit impulsus. El pulía sus versos con laboriosidad de abeja en el panal. Por eso dice el Dante que la gloria de Virgilio unida a la de Cristo durará tanto como el mundo.
Hay algunos puntos en los cuales se muestra un poeta moderno. Los pastores de sus églogas son hombres cultos y tan refinados que se vuelven hermafroditas. Había aprendido de los griegos que consideraban que las mujeres eran demasiado brutas para tener alma, un medio irremediable para la propalación de la especie que el verdadero amor es el de los efebos. Virgilio era un hombre muy popular en los seminarios y conventos hasta hace unos años nada tiene de particular por tanto esa pederastia de sepan cuantos.
Asi Alexis un zagal se enamora de Croydon que era el rabadán y Galo llora la traición de Licórides el cual le deja por otro. Sileno un dia se emborracha y mientras la duerme ve cosas extrañas de un mundo donde los hombres imitarían a Icaro en sus vuelos. En otra égloga, Polion, se refiere a un niño que va a nacer y que transformará la tierra con un nuevo orden. La frase exacta es:
Ex pluribus unum novus ordo seclorum
Los americanos estamparon esta frase cincelaría bajo los pliegues del águila calva de las Rocosas como lema de los Estados Unidos. No sé si los americanos que tienen una literatura mucho más pobre porque es un pueblo moderno que apenas ha conocido el sufrimiento y las guerras en su propio lar serán capaces de construir un héroe como Eneas el cual es el alma de la latinidad representada por las alcances de virtus, pietas, justitia, humanitas. Son las probidades con las que se construyó un imperio que duró casi dos mil años.
Vuelvo a leer la Eneida. La trama aparente es la destrucción de Troya pero el mensaje que transmite a sus contemporáneos el poeta de Mantua es la de sumisión al destino futuro mientras se añora el pasado porque para él patria tiene su etimología plena como tierra de padres. La Eneida es una hégira o búsqueda de una nueva patria para un pueblo perseguido.
Los perseguidos de hoy la encontramos entre los libros y las canciones esperando que la benevolencia de Júpiter nos libre de convertirnos en hormigas como hizo con los miramidones pueblo fabuloso de la antigüedad que se tomaron la licencia de contradecir a los dioses. Y hay otro ángulo de vista nada desdeñable que tiene su aplicación a la mentalidad del español de hoy y es el caballo de Troya. La estratagema de aquel armatoste les sirvió de instrumento de suicidio colectivo como pueblo:
“infandum regina iubes renovare dolorem
Troyana ut opes et lamentabile regnum
Eruerint Danai, quaeque ipse misérrima vidi
Et quórum pars magna fui. Quis talia fando
Myrmidonum Dolpumve aut duri miles Ulizi
Temperet a lacrimis? Et iam nox humida coelo
Praecipitat suadentque cadentia sidera somnos”
[Mandas oh reina renovar el dolor de que los Danaos arrebaten la riqueza y nuestro reino lamentable y todas esas cosas que yo mismo vi y de las cuales yo fui testigo y parte. ¿Qué soldado hablando de los murmidones o de los dolopos pueda evitar que llore el duro Ulises? Y ya cae la noche húmeda desde el cielo e invitan al sueño los astros que aparecen]
la historia parece que se repite. El enemigo se oculta en la barriga del caballo de madera. Dentro se esconden los demócratas de toda la vida. A favor de la noche saltarán de la barriga del buey y hallándonos desprevenidos nos pasarán a cuchillo. Y ante el dolor y perplejidad de los mortales la vida sigue sin interrupción. Cae la tarde y se encienden los astros en el cielo como siempre.
Mantua me genuit, rapuere Calabris, hunc me tenet Parthenope: cecini pascua, rura, duces
Este es el epitafio de la tumba de Virgilio. No se puede decir tanto en tan pocas palabras, describe su vida y su alma: “Yo nací en Mantua y me arrebató Calabria y ahora guarda Nápoles mis cenizas. Yo canté a los prados a los campos a los caudillos”. El ideal de su vida fue el campo y la vida sosegada. El autor de la Eneida, de las Geórgicas y de las Bucólicas él mismo araba, era apicultor, vivió mirando para el cielo como los campesinos y amó a su patria, a los dioses, a la justicia.
Cuando el cesar le arrebató una de las posesiones que tenía el poeta en la Apulia confiscadas para cedérselas a un centurión que volvía de la guerra con sus veteranos sintió una gran pena y se fue andando hasta Roma donde se entrevistó con su amigo Asinio Polion que le prometió la restitución de sus pretensiones otorgadas por meritos de guerra a un tal Arrio pero su valedor en Roma cayó en desgracia y el poeta no conseguiría sus pretensiones. Escribió la Enea en once años donde contando la historia de la caída de Roma plasma el sentir del espiritu romano que giraba en torno a tres planteamientos morales: virtus o el valor y la presencia de ánimo, pietas amor a los dioses a las tradiciones sagradas de la patria y humanitas esto es compasión hacia los semejantes. Virgilio de esta forma se convierte amen de uno de los mayores poetas de todos los tiempos en el portaestandarte de la cultura europea.
Habiendo muerto casi medio siglo antes de que naciera Jesucristo cuya venida al mundo parece pronosticar en una de sus composiciones es el depositario de este espíritu cristiano. Los globales quieren cargase todo eso y en su caída este cuadro de valores arrastrará consigo a la religión fundada por Jesús. Es el mismo empeño el mismo afán de derribo que mostró la sinagoga para acabar con el sincretismo romano que ha permanecido incrustado en la mentalidad europea que se ha resistido a abandonar esas creencias paganas dulcificadas por el Evangelio. Ahora ¿será el turno de Pablo de Tarso? En cualquier caso el mensaje de los espondeos yámbicos troqueos anapestos y pírricos de la Eneida escritos para ser plasmados en bronce es la glorificación del amor y de la vida del campo. Omnia vincit Amor et nos cedamus Amori.
El amor gana todas las batallas, entreguémonos al amor, dice Virgilio. Para él amor y trabajo eran dos sinónimos pues escribe en otro pasaje: labor omnia vincit impulsus para florificar la vida campestre y demostrar que las fatigas y esfuerzos suelen encontrar una recompensa.
Al vate de Mantua lo han mimado la poesía y la literatura de todas las épocas desde San Agustín y T.S Elliot porque es la vera efigie de la tolerancia y del goce de los placeres epicúreos que ofrece la existencia a los que añoran poderes y riquezas. Es la fórmula del Beatus Ille qui procul negotiis que llevó otro de los grandes poetas romanos a sus últimas consecuencias. Potísimas o muy importantes son sus estampas de la vida del campo.
En las Bucólicas imparte consejo acera de cómo arar, cuando la semencera, cuando podar los frutales, y señala que para cosechar un buen clarete es preciso plantar las viñas en cuesta en las solanas más secas y agrestes. Sus conocimientos de apicultura rigen hasta hoy. Virtus pietas humanitas patientia son los cuatro elementos de la cuadriga.
Era un epicúreo pero también un estoico. Ofrecía incienso a los dioses, veneraba a los penates y lemures de la casa según la vieja costumbre etrusca, un pueblo para el cual las divinidades tenían que estar cerca e interceder ante las necesidades del hombre común conforme a una moral de creencias prácticas que ha calado plenamente en nuestro catolicismo de la mano de los santos patronos del lugar, de los santos intercesores.
El arte de Virgilio se debe en parte al adobo de un minucioso retórico que estaba entrañado con los grandes recursos del latín y en parte a la tradición oral. Sus personajes se expresan como los cazurros de Delibes con la sabiduría y desconfianza de los refranes y de las consejas. De ahí que Virgilio en medio del tráfago de la vida moderna a los que hemos tenido la suerte de conocer el latín y de haberlo estudiado de niño sea literariamente un santo tutelar de donde nos vienen entusiasmos e ideas de refresco. Labor omnia vincit impulsus. El pulía sus versos con laboriosidad de abeja en el panal. Por eso dice el Dante que la gloria de Virgilio unida a la de Cristo durará tanto como el mundo.
Hay algunos puntos en los cuales se muestra un poeta moderno. Los pastores de sus églogas son hombres cultos y tan refinados que se vuelven hermafroditas. Había aprendido de los griegos que consideraban que las mujeres eran demasiado brutas para tener alma, un medio irremediable para la propalación de la especie que el verdadero amor es el de los efebos. Virgilio era un hombre muy popular en los seminarios y conventos hasta hace unos años nada tiene de particular por tanto esa pederastia de sepan cuantos.
Asi Alexis un zagal se enamora de Croydon que era el rabadán y Galo llora la traición de Licórides el cual le deja por otro. Sileno un dia se emborracha y mientras la duerme ve cosas extrañas de un mundo donde los hombres imitarían a Icaro en sus vuelos. En otra égloga, Polion, se refiere a un niño que va a nacer y que transformará la tierra con un nuevo orden. La frase exacta es:
Ex pluribus unum novus ordo seclorum
Los americanos estamparon esta frase cincelaría bajo los pliegues del águila calva de las Rocosas como lema de los Estados Unidos. No sé si los americanos que tienen una literatura mucho más pobre porque es un pueblo moderno que apenas ha conocido el sufrimiento y las guerras en su propio lar serán capaces de construir un héroe como Eneas el cual es el alma de la latinidad representada por las alcances de virtus, pietas, justitia, humanitas. Son las probidades con las que se construyó un imperio que duró casi dos mil años.
Vuelvo a leer la Eneida. La trama aparente es la destrucción de Troya pero el mensaje que transmite a sus contemporáneos el poeta de Mantua es la de sumisión al destino futuro mientras se añora el pasado porque para él patria tiene su etimología plena como tierra de padres. La Eneida es una hégira o búsqueda de una nueva patria para un pueblo perseguido.
Los perseguidos de hoy la encontramos entre los libros y las canciones esperando que la benevolencia de Júpiter nos libre de convertirnos en hormigas como hizo con los miramidones pueblo fabuloso de la antigüedad que se tomaron la licencia de contradecir a los dioses. Y hay otro ángulo de vista nada desdeñable que tiene su aplicación a la mentalidad del español de hoy y es el caballo de Troya. La estratagema de aquel armatoste les sirvió de instrumento de suicidio colectivo como pueblo:
“infandum regina iubes renovare dolorem
Troyana ut opes et lamentabile regnum
Eruerint Danai, quaeque ipse misérrima vidi
Et quórum pars magna fui. Quis talia fando
Myrmidonum Dolpumve aut duri miles Ulizi
Temperet a lacrimis? Et iam nox humida coelo
Praecipitat suadentque cadentia sidera somnos”
[Mandas oh reina renovar el dolor de que los Danaos arrebaten la riqueza y nuestro reino lamentable y todas esas cosas que yo mismo vi y de las cuales yo fui testigo y parte. ¿Qué soldado hablando de los murmidones o de los dolopos pueda evitar que llore el duro Ulises? Y ya cae la noche húmeda desde el cielo e invitan al sueño los astros que aparecen]
la historia parece que se repite. El enemigo se oculta en la barriga del caballo de madera. Dentro se esconden los demócratas de toda la vida. A favor de la noche saltarán de la barriga del buey y hallándonos desprevenidos nos pasarán a cuchillo. Y ante el dolor y perplejidad de los mortales la vida sigue sin interrupción. Cae la tarde y se encienden los astros en el cielo como siempre.
2010-11-10
Noche de san Martin pensando en los cerdos a los que llegará su hora
ESCUCHO EL ZUREO DE LA PALOMA MIENTRAS SE ARRULLAN LOS PALOMOS Y LOS TERTULIANAS LARGAN Y GARLAN SUS ESPICHES. ¿gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca, la chica del autobus iba con un cartapacio junto a la ventana y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapaginas llevaba un condón, mira la mosquitqa muerta, esta noche por ser el dia del Santo de la buena capa, arroz con leche, la paganía regresa a la Galia y todos cavan y excavan y jadean con un ad fodiendos puteos, porque esto es fodienda sin enmienda, mientras yo velo castidad optimo remedio remedio las armas, no encontré dulcineas y sí muchas maritornes, leidis de toldo y arandela, cantoneras de pago, pero la nochede San Martin solía ser en mi pueblo una noche mágico, venían los comfiteros y tambores y dulzainas, vino nuevo y partidas de bote y jugabamos al subastao y al secansa.Pero todo eso ya pasó y murieron los pichilines, no veo ningun puesto de garrapiñadas de Alcalá, con una azumbre de vino colorao mosto nuevo me zampo medio kilo de castañas y recorro la plaza de Membibre. El rio Hoz viene sin cangrejos pero impresiona un poco con canción de recuerdos el murmurio del agua y esta mañana canté el oficio en latín apología del santo que moldeó a Europa llenando de campanios que advocan su nombre. Mi primo Jacintón que no le queda un diente ya me convidó a la bodega pero yo le dije mira primo no quiero subir a la bodega del abuelo que lo mismo me echo a llorar recordandn nombres Severiano, Felipe, Manahén, Ursino, Silvino, Petra. Todos ellos se fueron a bailar la jota al cielo y descansan en el camposanto trasero a la iglesia aguardando la trompeta del juicio. Polvo eres y en polvos te convertirás. Tengo el alma dolido por el recuerdo y la ausencia de aquellos sanmartines que vi pasar La vida no es seria,es una comedia , y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mi me recordaba al gran inquisidor de Dostoyevski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos y le meterían preso en las cárceles del Santo Oficio por hacer milagros, quebrantar el orden público sin el consentimiento de la autoridad.
Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clerigos con chafarinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Porque el abad de lo que canta come. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. El anticristo cabalga acerrima alzando en el firmamento un polvo de luceros.
Era san Martin un manipulario de la caballeria romana que un dia se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagon o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. detras la infareía con la emsis o espada cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Milite bajo el labaro de Constancio. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin sino pozo, un pozo sin brocal, pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como jodere mocosuena mocosuenae.
No hay polisemia que valga, que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adonde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. En casa hace frío y la mujer riñe que te riñe y que reñirás. Ni una palabra alegre ni un suspiro siempre jodiendo la parva de la tranquilidad y vienen facturas duplicadas de Vodafone, uno vive para pagar telefonos y estando incomunicadas la factura sube y sube. El unico consuelo es que no hay mal que mil años dure y que a todo cerdo les llegará su sanmartin, incluso a las feministas marranas que no presuman tanto por tener la sarten por el mango, su cetro es efimero. Va a entrar el moro por Tarifa y las van a colocar a todas el griñón a ver si se les bajan los humos y mirar para la quibla de Alá siete veces al dia y decir en lugar de buenas tardes nos de Dios salam malikum malikum malikun salam. Puer maricón el ultimo que aquí todos dicen lindezas de Obama.
Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica laica judaica. Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el higado un poco revuelto. San Martin otro año más. Hora es ya de que los impíos pongan el pescuezo en la toza. Esa hora llegará. Mi primo y yo nos vamos a acostar. Ha sido un dia bastante triste. Hay poco que festejar pero no faltará algun cretino que diga mañana en el chigre del Tío Chafa que el 11 de noviembre es una fiesta que va a más. Poco amor queda en este Membibre al que venía de niño. Hoy no oyes ni los regueldos de los borrachos. Sólo el murmullo angelical del rio Hoz que pasa solemne camino del Duero. Nosotros mi primo Jacinto y yo estamos solos como los de Tudela. Hay que volver a Madrid y Madrid es torear.
2010-11-08
2010-11-07
ESTABLECIMIENTOS DONDE SE PUEDE ADQUIRIR EL LIBRO DE FRANCO Y LOS JUDIOS
MADRID
LIBRERÍA MONCLOA
MENENDEZ VALDÉS 25
CUESTA DE MOYANO
LIBRERIA PACO
CORUÑA
LIBRERIA NOS
PLAZA LIBRO 1
LIBRERIA LA M ARINA,
AVDA MARINA 21
981220804
LIBRERIA XIADA
AVENIDA DE FINISTERRE 78
981276950
FERROL
LIBRERIA DIOCESANA
C/magdalena 153
LIBRERIA ESTRAVIZ FERROL
CASTILLA 156
FERROL
981329289
CENTRAL LIBRERA
preguntar por MIGUEL JUSTO
981352719
DOLORES Nº 2
libreria del campus ferrol
avenida esteiro 30-32
manuel rodriguez pereira
rua maria 183,
libreria quijote
calle real 11
ORTIGUEIRA
Antonio maciñeira barrera
carretera espasante 49
tel. 981408170
CEDEIRA
LA PAZ
AVENIDA DE CASTELAO 1
981480368
VALLADOLID
OLETRUM
983217386
ARBOL DE LAS LETRAS
983213560
MAXTOR
983305277
BURGOS
HIJOS DE SANTIAGO RODRIGUEZ,
PLAZA MAYOR 2
947201443
TOLEDO
TORIGA
92522097
HOJABLANCA
925254406
ASTROLABIO
925255753
AVILÉS
DAVID CAREAGA
RIVERO 41
985543349
LIBRERÍA CASONA
RIVERO 64
985540949
OVIEDO
LIBRERÍA SANTA TERESA
PELAYO 17
985219524.
SEGOVIA
ENTRELIBROS
JOSÉ ZORRILLA 24
921423651
LIBRERÍA MONCLOA
MENENDEZ VALDÉS 25
CUESTA DE MOYANO
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SEGOVIA
ENTRELIBROS
JOSÉ ZORRILLA 24
921423651
HOY SE HA DEMOSTRADA QUE ESPAÑA CON CATALUÑA NO ES LAICA JUDAICA PARTICULAR SINO CATÓLICA Y UNIVERSAL DE IGUAL FORMA QUE RUSIA SIEMPRE SERÁ ORTODOXA
Cervantes que visitó no pocas veces Cataluña en sus tiempos de soldado decía que Barcelona es el archivo de la cortesía lo que ha quedado constatado. Gracias santo padre. Mis criticas que son siempre un estimulo a la reflexión y a la conversión - metanoite, convertíos- no iban contra vos. La corta estancia en la capital catalana para proceder a la dedicación de uno de los templos mayores de la cristiandad ha superado todas las expectativas. Ha salido a la calle para aclamaros la España real, se ha quedado en casa o se ha ido a las chimbambas la España oficial, la que vocifera, exaspera y trinca. Zapatero en AFGANISTAN CON SUS DOS CULONAS DE MINISTRAS y en chaleco antibalas, lo que les falta a los policias y a los guardias civiles y a él le dan el mejor. No España no es laica ni judaica como pretende el gobierno o los arroladores medios de comunicación anticristianos y manipuladores que nada tiene que ver con el pueblo sencillo que sufre las inclemen cias de la crisis. Ha sido maravilloso. El rodillo socialista y democratico ha pasado sobre nuestras cabezas como los aplastantes relejes de un tanque pero no ha pòdido erradicar las raices que quedan de una civilización cristiana de más de dos mil años. Es posible que haya dejado de ser católica pero los tocones de la raigambre del arbol milenario siguen ahí. El arquitecto Gaudí debiera subir a los altares, sería otro santo arquitecto como santro Domingo de la Calzada el que puenteó el camino de Santiago.
Impresionantes las imagenes que hemos visto del TEMPLO DE LA SAGRADA FAMILIA dedicado esta mañana por el papa Benedicto XVI, impresionante la liturgia, la epistola cantada en castellana por un monje de MONTSERRAT, impresionantes las tallas expresionistas, impresionante el columnario flamígeras palmeras, BOSQUE MISTICO DE PIEDRA, haciendo subir al cielo las plegarias de piedra. Hoy me gusta hasta el catalán que es el catalán de mis maestros Pujal, Mariner Bigorra, Corominas - nada tengo contra el catalán sino contra los nacionalistas que quieren convertir su hermosa lengua que debieran saber todos los españoles en un arma de revancha- y creo que pese a las muchas prevenciones formuladas en esta visita ha obrado la gracia al inaugurarse uno de los templos más hermosos y modernos de la catolicidad y hoy he sentido pasmo ante esta obra grandiosa de don Antonio Gaudí a quien atropelló un tranvía. La desgracia ocurrió cuando el gran maestro, incomprendido, desanimado, salía de una taberna del barrio gótico. Era un genio que a mí me recuerda la parodia del santo bebedor y también la tenacidad catalana, su amor al trabajo, el respeto a su lengua a sus tradiciones porque Cataluña no es sólo Pujol, el Tripartito, los políticos trincones sino que es algo más. Por eso y por mucho más, gracias Santo Padre. Cristo es multifarim habla en muchas lenguas el Espiritu que sopla un viento por el mundo que nadie puede atrapar y más alla de aqueste o este papa, de uno o de otro obispo, o de los pecados de los curas pederastas. El Espiritu es algo más. Creo que lo esboza Gaudí en la piedra de esta hermosísima catedral basílica, la última de las grandes catedrales. Cristo salvador tú vencerás, perdona nuestros pecados. Y La Santa Trinidad creo que ha echado una mano al Vaticano para que esta visita cargada de ominosos augurios se transformara en un triunfo. San Antonio Gaudí santo... santo supito. Hay que canonizar a este catalán a toda prisa. Desde hoy no probaremos una gota de vino. Don Antonio hizo el milagro de que ESPAÑA Y CATALUÑA hoy volvieran a estar unidas en un ideal de de destino, de concordia y de universalidad. Esto no es ni mñas ni menos que catolicidad. Este es el gran poder de los santos; SAN ANTONIO GAUDÍ SANTO YA.
2010-11-06
7 noviembre martirulogio romano
7 Novembris Septimo Idus Novembris. Luna ... vij. B
Patavii depositio sancti Prosdocimi, qui fuit primus ejusdem civitatis Episcopus. Hic, a beato Petro Apostolo Epfscopus ordinatus, ad praedicandum Dei verbum ad praedictam civitatem missus est; ibique, multis virtutibus et prodigiis coruscans, beato fine quievit.
Perusiae sancti Herculani, Episcopi et Martyris.
Apud Swelmensem civitatem, in Germania, passio sancti Engelberti, Episcopi Coloniensis, qui, cum illuc ex oppido Sosatio ad templum dedicandum pergeret, a sicariis interceptus in via multisque vulneribus caesus, gloriosum pro defensione ecclesiasticae libertatis et Romanse Ecclesiae obedientia martyrium subiit.
Eodem die sancti Amaranthi Martyris, qui apud Albigensem urbem, in Gallia, exacto agonis fidelis cursu, sepultus, vivit in gloria.
Melitinae, in Armenia, passio sanctorum Hieronis, Nicandri, Hesychii et aliorum triginta; qui in persecutione Diocletiani, sub Lysia Praeside, coronati sunt.
Amphipoli, in Macedonia, sanctorum Martyrum Aucti, Taurionis et Thessalonicae.
Ancyrae, in Galatia, passio sanctorum Melasippi, Antonii et Carinae, sub Juliano Apostata.
Alexandriae beati Achillae Episcopi, qui eruditione, fide, conversatione ac moribus fuit insignis.
In Frisia depositio sancti Willibrordi, Episcopi Trajectensis; qui, a beato Sergio Papa ordinatus Episcopus, in Frisia et Dania Evangelium praedicavit.
Metis, in Gallia, sancti Rufi, Episcopi et Confessoris.
Argentorati sancti Florentii Episcopi.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum, atque sanctarum Virginum. R. Deo gratias.
2010-11-04
el otro lazarillo
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LIBRERODELANCE
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jueves 4 de noviembre de 2010
EL LAZARILLO DE MANZANARES
la publicación del Lazarillo novela que entroniza un género tan español como es la picaresca tuvo varios émulos o imitador, entre ellos un libro escrito por un clérigo madrileño Juan Cortés de Tolosa y que publica la obra en 1620 en el último año de reinado de Felipe III y poco antes de que se sentase en el trono de España Felipe IV.
O felix Austria, nube este lema de la dinastía que trajo a España Carlos V define esta época de alborozada felicidad y de casamientos. Es el siglo XVII el del amor, el de la pintura del Greco y Velazquez, el de los epigramas de Góngora y los maravillosos textos de Quevedo. En una palabra el siglo de oro. La novela picaresca viene a ser la contrahaz y contraseña de esta época dorada donde el sueño de muchos españoles era vivir de gorra y confrontan la pobreza y el hambre mientras ponen a contribución todo el ingenio para salir de muchos atascos y aventuras. El Lázaro madrileño lo mismo que el salmantino también era un hijo de la piedra esto es expósito y si el de Tormes fue prohijado por un verdugo oficial de Segovia aquí los padres del del Manzanares era el uno ladrón y la madre saludadora. Echaba las habas y acabó siendo penitenciada por la inquisición de Toledo.
Hasta ahí las similitudes. Veamos las diferencias: Lazarillo de Madrid siempre se las acomoda para acabar sirviendo a amos benignos que le tratan a cuerpo de rey. Es la novela de la hartura. El pobre Lazarillo de Tormes pasó más hambre que carpanta. Uno y otro sirven a clérigos, sacristanes y ermitaños, y hacen todo lo posible por embarcarse a las Indias en busca de mejor fortuna. La acción narrativa de ambos textos acaba en Sevilla.
En cuanto al estilo la copia es mucho más enmarañada y obtusa que el original aunque ambos autores conocían bien el lenguaje de la calle. La misoginia es paraelismo aunque en el anónimo Lazarillo la condición sexual apenas se subraya, el de de Juan Cortés de Tolosa insite en la pravedad engañosa de las mujeres, sus monerías y fingimientos para allegar dineros de sus pretendientes. Trata una visión del Madrid de la época con sus idas y venidas al prado, los galanes de monjas, los escarceos espadachines de los valentones. Todo puede pasar cuando un canónigo se va de putas. Y habla de algibistas o cirujanos que componen tanto huesos como virgos, los líos de malcasados y los conciertos y desconciertos de casamenteros y otra gente del hampa. Sirve a un sacristán tuerto y por supuesto va a Alcalá a agraduarse en Humanidades pero no termina la carrera porque fuerzas mayores le reclaman en Guadalajara., y allí se ajusta con un sacristán tuerto pero que tenía mucha vista para las monedas que caían en el cepillo y los bodigos que le sisaban.
Dice:" Lo que yo comía en todas las ocasiones era cosa increíble. la campanilla cuando pasaba el Santísimo Sacramento estaba puesta muy cara y las viejas me pagaban a precio de oro el pan bendito y si les abría la iglesia temparano doble soldada, de manera que así como fue el otro Lazarillo de no comer lo sería yo de morir ahito" Muchos de aquellos a los que sirve eran maridos cornudos o engañados. "Todos ellos eran símbolo de la mansedumbre marital" escribe de aquellos consentidos. Esta misoginia lleva a conjeturar del carácter eclesiástico de Cortés de Tolosa formado en la teología medieval que no esperaba mucho de las hijas de Eva en cuanto a fidelidad, mansedumbre y belleza de carácter moral. En la Sorbona se decía de la mujer por aquel entonces:
Illae sunt aulae diaboli et Aquilonis percussio.
El que tenga oídos para oír que oiga. La novela picaresca nos lleva al desengaño de las cosas del mundo. El autor no hace en este libro más que impartir lecciones de moral aunque la moral de un pícaro sea sólo de circunstancias.
martirulogio romano calendas novembras septima luna
5 Novembris Nonis Novembris. Luna ... vij. G
Sancti Zachariae, Sacerdotis et Prophetae, qui pater exstitit beati Joannis Baptistae, Praecursoris Domini.
Item sanctae Elisabeth, ejusdem sanctissimi Praecursoris matris.
Tarracinae, in Campania, natalis sanctorum Martyrum Felicis Presbyteri, et Eusebii Monachi. Ex his Eusebius, cum sepelisset sanctos Martyres Julianum et Caesarium, et multos converteret ad fidem Christi, quos sanctus Felix Presbyter baptizabat, una cum ipso Felice tentus est; et, ad Judicis forum ducti nec superati, inde in carcerem inclusi, ambo, nocte eadem, cum sacrificare noluissent, decollati sunt.
Emessae, in Phoenicia, sanctorum Martyrum Galationis et Epistemis conjugis, qui in Decii persecutione, flagris caesi, manibus pedibiisque et lingua insuper mutilati, denique, truncato capite, martyrium consummarunt.
Item sanctorum Martyrum Domnini, Theotimi, Philothei, Silvani et Sociorum, sub Maximino Imperatore.
Mediolani sancti Magni, Episcopi et Confessoris.
Brixiae sancti Dominatoris Episcopi.
Treviris sancti Fibitii, qui ex Abbate factus est ejusdem civitatis Episcopus.
Aurelianis, in Gallia, sancti Laeti, Presbyteri et Confessoris.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum
2010-11-02
EL JARDIN UMBRIO DE LOS FRAILES DE AZAÑA. FLORECIERON ROSAS DE SANGRE
LOS SESENTA NOVICIOS AGUSTINOS DEL SEMINARIO DEL ESCORIAL ASESINADOS EN TORREJÓN DE ARDOZ EN NOVIEMBRE DEL 36
Memoria histórica… puaf. Habrá que perdonar pero nunca olvidar. Siguiendo la tradición de este blog de recapacitar sobre nuestro pasado y para que con las glorias no se nos vayan las memorias- Porque los hechos son tozudos y no admiten réplica- el régimen republicano se manchó las manos de sangre cuando Santiago Carillo, el mismo que hemos visto estos días alzando el puño y asistir a la manifestación multitudinaria del sindicalista Camacho, con su gabardina de corte americano y su buen ver pese a sus más de noventa inviernos, cometió un crimen horroroso. Sesenta jóvenes que se preparaban para el sacerdocio en el Colegio Imperial de los agustinos fueron sacados a la fuerza del recinto escurialense en agosto de 1936 y en una saca multitudinaria fueron fusilados en Torrejón de Ardoz.
El Padre Félix García, a la sazón sacerdote casi misacantano y que sobrevivió a la masacre, cuenta la historia en su libro de poemas Roto casi el navío escrito en la cárcel Modelo sita donde hoy se emplaza el Ministerio del aire, donde estuvo condenado a muerte y compartió celda, Melquíades Álvarez, con Ramiro de Maeztu, con el falangista Aznar y otros y el padre Monedero que era el prefecto de novicios. Entresaco algunos pasajes de los poemas:
Fueron sesenta los mártires. En una tapia del cementerio de Torrejón de Ardoz las ametralladoras enfilan al bando de sus cabezas. En el cielo de noviembre brillan ya sesenta estrellas. Cabe el solejar escurialense el convento quedó lleno de ausencias… Desde el Guadarrama azul bajan voces plañideras y un inmenso De Profundis por las bóvedas resuenan. Que en el templo no salmodian ni hay en el colmenar abejas ni en las lámpara aceite ni en la noche almas en vela. A los monjes se los llevaron una mañana siniestra. El templo quedó sin alma, sin vida la fortaleza sin textos la biblioteca y las tumbas sin osamentas… Escorial guadarramero que ayer todavía eras la Jerusalén de las Españas, la proa audaz que abrió en el cielo su huella… fue en agosto el acarreo y en noviembre fue la siembra. A la vera de los monjes van los hoscos centinelas armados de odio y blasfemia… allá en Torrejón de Ardoz contra una tapia siniestra maniatados los apiñan como se apiña el grano maduro. Dios va a coger su cosecha. Los monjes de dos en dos todos al cielo se acercan". El poema menciona al padre Monedero que murió bendiciendo a sus verdugos. Creo que fue canonizada por Juan Pablo II. El caso es calcado de lo sucedido durante la revolución de octubre del 34 en el Oviedo donde de la misma atroz manera fueron asesinados veinte seminaristas. Lo hemos narrado en un post de este sitio de Internet. Y lo acontecido con los pasionistas de Turón, en Solsona, en el convento de Carmelitas de Guadalajara donde además de asesinadas algunas monjas fueron violadas. y en tantos y tantos demás sitios.
Usando la bella simbología del padre Félix García el firmamento español brillan o deberían de brillar con luz propia cerca de 15.000 estrellas. Bien es cierto que ahora la política en la Iglesia Católica española es, si no olvidar, al menos sesgar, obviar pasando como de puntillas por aquella etapa siniestra. Se cometieron muchas barbaridades por ambos bandos pero seguramente si pusiéramos en bascula el peso de aquellos delitos la balanza se inclinaría del bando rojo. El autor de este poemario con palabra vibrante no culpa a la chusma sino a los logreros de la política de sombrero de felpa y de cuello duro, los burgueses desaprensivos que incitaron a las masas y la situación se les iría de las manos hasta acabar en una auténtica verbena de odio. La segunda república fue un fracaso total de los políticos y del corrupto parlamentarismo español. Más o menos como ahora.
Del padre Félix García recuerdo sus magistrales terceras en el ABC de Torcuato Luca de Tena. Era el capellán de los literatos de Madrid y tuvo amistad con eximios hombres de letras (Azorín, Ortega, Pérez de Ayala, Baroja al que intentó confesar a punto de morir y con el mismo don claudio Sánchez Albornoz con el que se carteaba en los tiempos más crudos del exilio que fueron los años cincuenta). Su prosa era ática y clásica. Pero este libro escrito por alguien que estaba en capilla y aguardaba que lo sacaran al patio para ser fusilado como tantos presidiarios de la Modelo alcanza un patetismo sin comparanza en gran parte de la literatura española. "Roto casi el navío" me recuerda en algunos de sus trancos al "Cero y el Infinito" de Arturo Koestler que tambien estuvo condenado a muerte en una cárcel de Sevilla de los franquistas y que salvó milagrosamente. Creo que el mejor de los poemas es el titulado "Misa de Navidad" en el que canta una Misa del Gallo tétrica en el cual el autor, siendo el preste, siente la misma emoción de su primera misa cuando a la hora de alzar piensa que aquella consagración puede ser su eucaristía postrera pero baja el Niño Dios a unos corporales que no eran sino el pañuelo de uno de los asistentes a la ceremonia que sería fusilado nada más terminar aquella liturgia tétrica celebrada con luces apagadas y en que los rezos eran murmullos arrebozados en el llanto. Ante este libro descatalogado he tenido oí Día de Difuntos una piedad infinita y mis preces se elevan por los caídos de aquella hora. Comprender es perdonar. Comprender es olvidar pero no conviene del todo olvidar sobre todo cuando ZP se está dedicando a exhumar fosas para contar a los españoles sólo una parte de la verdad
Memoria histórica… puaf. Habrá que perdonar pero nunca olvidar. Siguiendo la tradición de este blog de recapacitar sobre nuestro pasado y para que con las glorias no se nos vayan las memorias- Porque los hechos son tozudos y no admiten réplica- el régimen republicano se manchó las manos de sangre cuando Santiago Carillo, el mismo que hemos visto estos días alzando el puño y asistir a la manifestación multitudinaria del sindicalista Camacho, con su gabardina de corte americano y su buen ver pese a sus más de noventa inviernos, cometió un crimen horroroso. Sesenta jóvenes que se preparaban para el sacerdocio en el Colegio Imperial de los agustinos fueron sacados a la fuerza del recinto escurialense en agosto de 1936 y en una saca multitudinaria fueron fusilados en Torrejón de Ardoz.
El Padre Félix García, a la sazón sacerdote casi misacantano y que sobrevivió a la masacre, cuenta la historia en su libro de poemas Roto casi el navío escrito en la cárcel Modelo sita donde hoy se emplaza el Ministerio del aire, donde estuvo condenado a muerte y compartió celda, Melquíades Álvarez, con Ramiro de Maeztu, con el falangista Aznar y otros y el padre Monedero que era el prefecto de novicios. Entresaco algunos pasajes de los poemas:
Fueron sesenta los mártires. En una tapia del cementerio de Torrejón de Ardoz las ametralladoras enfilan al bando de sus cabezas. En el cielo de noviembre brillan ya sesenta estrellas. Cabe el solejar escurialense el convento quedó lleno de ausencias… Desde el Guadarrama azul bajan voces plañideras y un inmenso De Profundis por las bóvedas resuenan. Que en el templo no salmodian ni hay en el colmenar abejas ni en las lámpara aceite ni en la noche almas en vela. A los monjes se los llevaron una mañana siniestra. El templo quedó sin alma, sin vida la fortaleza sin textos la biblioteca y las tumbas sin osamentas… Escorial guadarramero que ayer todavía eras la Jerusalén de las Españas, la proa audaz que abrió en el cielo su huella… fue en agosto el acarreo y en noviembre fue la siembra. A la vera de los monjes van los hoscos centinelas armados de odio y blasfemia… allá en Torrejón de Ardoz contra una tapia siniestra maniatados los apiñan como se apiña el grano maduro. Dios va a coger su cosecha. Los monjes de dos en dos todos al cielo se acercan". El poema menciona al padre Monedero que murió bendiciendo a sus verdugos. Creo que fue canonizada por Juan Pablo II. El caso es calcado de lo sucedido durante la revolución de octubre del 34 en el Oviedo donde de la misma atroz manera fueron asesinados veinte seminaristas. Lo hemos narrado en un post de este sitio de Internet. Y lo acontecido con los pasionistas de Turón, en Solsona, en el convento de Carmelitas de Guadalajara donde además de asesinadas algunas monjas fueron violadas. y en tantos y tantos demás sitios.
Usando la bella simbología del padre Félix García el firmamento español brillan o deberían de brillar con luz propia cerca de 15.000 estrellas. Bien es cierto que ahora la política en la Iglesia Católica española es, si no olvidar, al menos sesgar, obviar pasando como de puntillas por aquella etapa siniestra. Se cometieron muchas barbaridades por ambos bandos pero seguramente si pusiéramos en bascula el peso de aquellos delitos la balanza se inclinaría del bando rojo. El autor de este poemario con palabra vibrante no culpa a la chusma sino a los logreros de la política de sombrero de felpa y de cuello duro, los burgueses desaprensivos que incitaron a las masas y la situación se les iría de las manos hasta acabar en una auténtica verbena de odio. La segunda república fue un fracaso total de los políticos y del corrupto parlamentarismo español. Más o menos como ahora.
Del padre Félix García recuerdo sus magistrales terceras en el ABC de Torcuato Luca de Tena. Era el capellán de los literatos de Madrid y tuvo amistad con eximios hombres de letras (Azorín, Ortega, Pérez de Ayala, Baroja al que intentó confesar a punto de morir y con el mismo don claudio Sánchez Albornoz con el que se carteaba en los tiempos más crudos del exilio que fueron los años cincuenta). Su prosa era ática y clásica. Pero este libro escrito por alguien que estaba en capilla y aguardaba que lo sacaran al patio para ser fusilado como tantos presidiarios de la Modelo alcanza un patetismo sin comparanza en gran parte de la literatura española. "Roto casi el navío" me recuerda en algunos de sus trancos al "Cero y el Infinito" de Arturo Koestler que tambien estuvo condenado a muerte en una cárcel de Sevilla de los franquistas y que salvó milagrosamente. Creo que el mejor de los poemas es el titulado "Misa de Navidad" en el que canta una Misa del Gallo tétrica en el cual el autor, siendo el preste, siente la misma emoción de su primera misa cuando a la hora de alzar piensa que aquella consagración puede ser su eucaristía postrera pero baja el Niño Dios a unos corporales que no eran sino el pañuelo de uno de los asistentes a la ceremonia que sería fusilado nada más terminar aquella liturgia tétrica celebrada con luces apagadas y en que los rezos eran murmullos arrebozados en el llanto. Ante este libro descatalogado he tenido oí Día de Difuntos una piedad infinita y mis preces se elevan por los caídos de aquella hora. Comprender es perdonar. Comprender es olvidar pero no conviene del todo olvidar sobre todo cuando ZP se está dedicando a exhumar fosas para contar a los españoles sólo una parte de la verdad
2010-10-28
2010-10-25
que san frutos eremita bendiga a mis lectores
SAN FRUTOS PROTEJA A SEGOVIA. ESPAÑA QUE BELLO PAIS
No pude ir a la catedral para cantar el villancico... al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar sonsigue bienes eternos de la infinita bondad, al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad, etc... y celebrar el rito de todos los 25 octubre, se me murió un pariente de 96 años en Fuentepiñel, mi primo Eustasio el hijo de mi tia Dominica, una santa y una verdadera abuela para mí, gracias a su intercesión ciertas enmiendas y regalos sucedieron en mi vida largos de contar, tendría que hablar de Fuentepiñel uno de los puebelos más religiosos de la diocesis de Segovia y esa es cuenta larga, además el programa word en el que escribía se ha esfumado y ne de utilizar el pad en el que no estoy tan ducho, pido perdón a los cada día más numerosos lectores, encuientro con mi primo Jacinto, regresé el alma repleta de cantos de resurrección pese a haber asistido a un funeral, gracias al san Frutos bendito
2010-10-24
PALACIO VALDÉS OTRA VICTIMA DE LA MEMORIA HISTÓRICA
ARMANDO PALACIO VALDÉS, escritor astur, fue una de las muchas víctimas de nuestra memoria histórica al que han silenciado por ser un novelista de brío, muy popular en su tiempo y productor de best sellers, que le permitieron vivir con cierta holgura económica, lo que nunca perdonaron sus paisanos. A ASTURIAS no regresa después de la revolución del 34, no es sin embargo un pensador de derechas sino un hombre que creía en el futuro.
lo fusilaron dos veces una en paracuellos adonde fue llevado pero eximido por su ancianidad, sus verdugos lo dejaron morir de hambre en una clinica de madrid.
es uno de los grandes novelistas y sus obras llenas de calidades sopprendentes, del poder de observación del alma femenina y un enamorado de andalucía, conviene recordar su deliciosa novela de ambiente andaluz LA HERMANA SAN SULPICIO.
En mi vida literaria este maestro del arte de escribir - ahora descatalogado tanto por la derecha como por la izquierda- otro fusilamiento en muerte, muerte de olvido- ha sido un referente.
se insertan fotos de un reportaje efectuado por el que suscribe en 1980 en el que aparece su cana de ENTRALGO en ruinas hoy afortunadamente reconstruida y de una de las biznietgas del novelistas que murió en la más absoluta pobreza: CONCHITA
2010-10-22
injurias y calumnias de los de la ceja
el insulto al centinela se paga en el ejercito con la pena capital. ESTE MARICONAZO SE HA TOMADO DEMASIADAS LIBERTADES
E D U A R D O M E N D O Z A I N S U L T A A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.
Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador
E D U A R D O M E N D O Z A I N S U L T A A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.
Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador
2010-10-21
LA VUELTA DEL SANTO OFICIO MUNDIALISTA
EN ESPAÑA LA LIBERTAD DE CONCIENCIA NO EXISTE
Fui a la librería Fuentetaja, antiguo establecimiento de realengo al que veneramos los bibliófilos madrileños y yo de hecho allí compré libros infinidad. Tenía el propósito de ofrecer mi texto “Franco y Sefarad un amor secreto” para que lo expusieran en el escaparate. Ingenuo de mi bona fide y buen talante como soy, un empleado uno de esos mozos de librería a los que ha colocado Zapatero me pidió el libro para examinarlo. Se lo di. Vuelva en una semana. Volví pero la respuesta era no. Por lo visto la nueva inquisición judeoespañola funciona a todo meter. En otros establecimientos tambien lo rechazaron aunque su respuesta fue menos cáustica:
-Nosotros libros sin distribuidor no lo trabajamos. Tenemos una franquicia y podemos solo poner a la venta los libros que ellos nos digan.
Es decir: Forlett, los ingleses y norteamericanos, algún que otro ladrillo que ha producido alguna de las reinas de las mañanas que se ha metido a novelistas o nombradas narradoras a dedo como Nieves Herrero, Isabel San Sebastián o la chica de Yale, Carmen Navarro, los tomos de Pérez Reverte que no se acaban jamás . tatachín tatachán, no se acaban jamás como las novelas `por entregas. Vaya un panorama cultural. Y de algún que otro recomendado del sistema. Con tanto que cacarean esto no pasaba en los tiempos del franquismo. Entonces aparte de haber más respeto a las instituciones, había más decencia, y mayor libertad de conciencia. Creo que cualquier norteamericano para el cual el First Amendement de la Constitución de Jefferson puede hacerse una idea de lo que esto significa. En la España zapaterista y juancarlista vivimos en un estado mucho parecido o peor que el soviético. Todo está controlado por las mafias que han invadido una profesión tan excelsa como era la mía que era la de comunicador, pensador, escritor. La inquisición ejerce un poder omnímodo sobre las mentes, controla las vidas, encauza incluso el comportamiento de la inmensa mayoría silenciosa. Se habla por patronos y gags y las conductas son las que ellos nos lo imponen desde la esfera de las pantallas y de los alto parlantes. Esto es el absolutismo disfrazado de liberalismo económico con un presidente que es imbecil y malo y malo y con un rey que no sólo es malo e imbecil sino corrupto, prevaricador y felón. Algún día lo pagarán. Por lo que toca a Fuentetaja no es que me afecta mucho. Ese Fuentetaja siempre fue un cazurro. Escribir en España no es ya meramente llorar. Es que ahogan el llanto con publicidad (lo bien que estamos, lo buenos que somos, hasta hemos ganado el Mundial) y todo nuestro gemir ha de hacerse a cencerros tapados. La cúpula dirigente forma parte de un buen esperpento: el gran valido Rubalcaba con su inmensa calva, Trini la culona, El Espantapájaros ZP, Rajoy de don Tancredo, las ministras dimitidas a las que han hecho subsecretarias, la Salgado una gallega que mueve la cabeza como una headmistress inglesa, el rey narizotas, la reina fea, doña Ficticia Facticia, el principito) Que resucite Goya y los pine. Serían cabales temas de inspiración para sus bosquejos de la época negra. Fuego al muñeco.
TIME \@ "dddd, dd' de 'MMMM' de 'yyyy" jueves, 21 de octubre de 2010
2010-10-16
Antonioparragalindo
sábado, 16 de octubre de 2010
El otoño ya pinta de color ante las pobedas y antes de que caiga la hoja el campo castellano es una maravilla de primores y colores. Por algún pueblo todavía hay el acarreo de la uva sacramental en tractores rebosantes de mosto y de avispas antes viajando en cuevanos meneo triunfal caricia de Baco. Vitis es vida. ¿A quien le disgusta lo mejor que dan las parras y “ojos de vendimiar ponéis agüela?” Nos contaba como si la senectud no fuese más que un chascarrillo Quevedo en el Buscón. ¿Será sustancia o accidente? ¿Utrum ángeles migeant necne?
La cuestión es saber si los ángeles mean gota a gota o de chorrillo. Mírame y no me toques. Empiezan los debates sobre el sexo de los serafines y aquí estamos embadurnados de política aunque la vida sigue. Los caminos, caleyas circundantes a la ciudad de los Santos Niños al viejo campamento de la Legio VIII Victrix se llenaban de coches y de carruajes. Lucían sus escapularios los frailes de todas las ordenes habidas y por haber de la catolicidad (agustinos, mostenses, premostratenses, dominicos, jesuitas, capuchinos con barbas y frailes menores, jesuitas, paules, mercedarios, carmelitas… menuda cuadrilla) todos con sus libros a cuestas dentro de las artolas de las mulas y de los asnos porque un clérigo no estaba bien visto que cabalgase sobre yegua aunque estos cabalgaban de otra manera. El día de San Lucas se abría el curso y empezaba el trimestre que llamaban Miquelmas y así lo siguen llamando en Oxford pero la universidad de Alcalá quizás fuese más antigua universidad que la inglesa y si no es más antigua al menos más pulcra y divertida será la de las riberas del Henares plagadas de ninfas. A ellas cantó Gracilazo. Hoy es día de escuela, chiquitos y al día siguiente había que levantarse a las cinco para las preces y estar como un clavo en la cátedra de Prima donde el ámese pronunciaba su lección de forma solemne desde un pulpito abajo los escolares sentados en el suelo o en bancos tomaban apuntes cálamo currente antes de salir el sol. Después misa en comunidad cada colegio a su avío y cada mochuelo a su olivo. Almorzaban habas, y pocas tajadas y si salía alguna en la olla es que era un navegante. Quevedo dicit. Para la cena sopillas y en cuaresma lacticinios pero había que hacer gárgaras. No faltaban las juergas y las chanzas de estudiantes en los convictorios y lenocinios. A uno le hacían la petaca a otro se le aparecían las Animas en la efigie de un estudiante ensabanado al de más allá lo manteaban en el patio y a otros les meaban en el vino cuando iban al refectorio. Crueles novatadas por las que se hizo inmortal el bueno de Pablillos tal como nos lo describe don Francisco de Quevedo para entender a Alcalá hay que leer el Buscón que pese a sus apariencias chistosas es el libro más serio del mundo. La verdad es que aquellas crueldades tenían poco de cruel o al menos no eran mal intencionadas porque la Escolástica se basó siempre sobre el principio de que la letra con sangre entra. Por eso es tan difícil engañar todavía a un cura.
Que tal día como hoy lo tiraron a una privada con perdón para quebranto de las narices de toda la colegialidad. Se cruza en mi mirada al pasar por los soportales el domine Capra experto en ayunos y quebrantos tan hético y espiritual que todos pensaban que iba andando de medio lado, cuando se calaba el bonete se arropaba en la loba clerical y echaba a andar por la calle principal con mucho cuidado de no levitar a efectos de un golpe de aire y mucho le pinga la sotana. Veo con el ojo de la memoria que no es el ojo del culo que describió don Francisco ni el flogisto sino el tercer ojo de la azotea principal muchas becas, esclavinas, bonetes abanillos y golillas. A Pablillos tambien lo veo buscándose la vida y recibiendo su primer bautismo de fuego de manos de algún fementido Iscariote no conformes los tunantes que le prepararon la novatada después de la letrina lo metieron en la cama y allí se presentaran en su camarilla unos cuantos mayorzotes y cada uno fue lanzándole a sus mismas barbas un salva de gargajos. Acabaría como un cristo pero esto formaba parte del aprendizaje de las ciencias complutenses que incluía tambien la sabiduría de calle y había que andar listos. Novatadas que hoy escandalizarían a más de un Zenón y algún Aristarco de esos que andan por el mundo esgrimiendo la palmatoria de los derechos humanos y jodiendo la marrana con sus mohatras democráticas, aunque de otra forma a mí sólo me causan ternura y añoranza por la juventud que se fue y por los días que no volverán. Por eso me gusta tanto aquella ciudad. Porque siempre que regreso encuentro algo nuevo una memoria una instigación a la risa o a la bondad y voy a beber el mosto nuevo en los jarros en las antiguas tabernas de Alcalá. Tambien sigue habiendo poligoneras hembras de todos los colores y envergaduras. Es una tradición que viene desde las soldaderas romanes y de los tercios de Flandes que allí acantonaban. Meretrices tan inevitables como el polvo del camino. ¿Quién acabará con el oficio más viejo? ¿Quién socarrará la cepa del “andao pa adelante?” pues recordad que siempre se dijo:
-A Alcalá putas que llega san Lucas
Y venían desde todos los rincones de estos reinos y de parte del extranjero estas adoratrices del buen amor mercedario a repartir mercedes por las aulas y los claustros previo pago claro está a los impecunios y traviesos estudiantes.. Yo también tuve una novia en Alcalá o por un pueblo por allí cerca pero no sé si me la quitaron se fue con otro como es cosa bien natural o se me murió. A Alcalá putas. Honremos al jarro de san Lucas. Tener una novia ilustre o ilustrada y más en estos tiempos que vivimos de cultas latiniparlas es como tener un tío en Alcalá que uno no tiene tío ni tiene ná. Ná de ná.
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