JUEVES SANTO EL DIA DE LA AGONÍA Y EL PERDÓN

JUEVES SANTO

Jueves Santo, Jueves Santo. Tres días antes de Pascua, cuando el Redentor del Mundo a sus discípulos llama. Y les convidó a cenar a una mesa sagrada. Eucaristía, fundación de la Iglesia, salud y perdón. Viejos canciones hurgan mi memoria y recorro mi infancia de la mano del gran Joaquín Díaz. Nadie podrá acabar con este legado. Hundase el vaticano con sus curas pederastas y esos legionarios de Cristo que más bien debieran llamarse del Dólar. No se puede servir a dos señores.

No podemos convertir a un obispo en objeto de idolatría por mas que sea el de Roma. Veo la destrucción de los muros de la patria mía. La iglesia no es la sinagoga como pretenden los jerarcas del Vaticano II. EL Papa- y este Benedicto es un bendito que tiene un cierto ramalazo- no ha condenado el Sionismo, un cáncer mura los cimientos de la Iglesia Católica. Un hecho incontestable: el sanedrín judío lo mandó matar hace 2010 años.

 Jueves Santo, Jueves Santo, tres días antes de pascua. Mis ojos se dirigen al Este y veo a esa Rusia vivificada y resurgente en medio de su martirio, cubierta de la mala baba de los jornalistos que profazan y engañan. Releo los Protocolos de los Sabios de Sión y mi corazón se hinche de perdón y esperanza mientras canto en ruso. Atención, hermanos, Cristo se alza por el este como una gran nube de esplendor. Evito las procesiones y esas macarenas y esos cristos de cartón piedra, tanto hermano mayor, tanto capirote. España cañí, pero yo pertenezco a la España profunda la que no ha olvidado la pasión y canta sus versículos en latín. Roma en una concesión incomprensible a las fuerzas oscuras mandó destruir la hermosa y tremenda liturgia de jueves santo. Se suprimió la adoración de la cruz.

Empezó el tiempo de prevaricación y apostasía. Pero tú eres grande y poderoso, Señor, perdona a tu pueblo, que tu verdadera iglesia jamás la podrán destruir et portae inferi non praevalebunt. Tomo pues mi cruz y arrostro el peligro. Mi voz es clara y juvenil, brota llena de esperanza de dentro del diácono que hay en mí.

jueves, 01 de abril de 2010

MOSCÚ HA TENIDO SU 11M Y SU 11S. ESCENAS SANGRIENTAS QUE SE REPITEN

MATANZAS EN EL METRO A LA HORA PUNTA. ¿DÓNDE ESTÁ ben LADEN, QUIENES SON ESAS VIUDAD NEGRAS?

Noches de Moscú bonita serenata que cantábamos en mi juventud Y que ha dado paso a una madrugada de violencia. Ensangrentados los raíles del metro de la capital rusa. El zarpazo se repite con más asiduidad de la que se quisiera y todo el mundo se pregunta cómo, qué, a qué fin, por qué, quién, cuando. Sólo podemos responder a la última interrogante. Casi medio centenar de muerto coincidiendo con la firma entre Obama y Mevdevev de un tratado de desarme de la serie SALT como en los tiempos de la guerra fría.

 Con respecto al Caucaso hay que decir que esta respuesta es muy vaga, el Caucaso es una región muy grande. Pero ¿dónde está Ben Laden matarile? ¿Quiénes son esas viudas negras de las que habla profusamente el amigo Felipe Sahagún? Poco me fío de lo que diga ese experto, comentarista de la guerra de Iraq, que ha vuelto a reaparecer con su cara de ave rapiña, tratando para sus lectores del Mundo de enmarañar lo evidente. Es el vocero de asesinos que ha saltado como un cuervo ante nuestras cámaras, algo entendido en revanchas y en cucarachas como las que habitaban su piso neoyorquino. Las llamaban alemanas. No me fío un pelo porque ese tío miente hasta en su apellido. No se llama Sahagún – adoptó el gentilicio de su pueblo leonés- sino Maraña.

 Habla de viudas negras. Yo preferiría referirme a tramas negras de muy mala calaña y soy experto kremlinólogo. Más que él. Y puedo asegurar que en la calle Lubianka, el lugar homologo del barrio washingtoniano de Langley, sede de la CIA, andan enfurecidos por las lágrimas de cocodrilo que se han derramado en el Oeste, a sabiendas de que el terrorismo es un arma cargado de futuro porque se presta muy mucho al agit prop y al cover up- utilizando dos términos del circuito de la jerga profesional.

Existe el temor en los servicios secretos rusos de que la causa próxima o la mano que apretó el gatillo puede estar entre los chechenios pero la causa remota, la que dio la orden de disparar, tal vez con miras a celebrar el armisticio ruso-soviético no con champán sino con sangre de pacíficos currantes o conmuters que se dirigían a sus trabajos, se encontraba a muchas verstas de allá. Las alegres y melancólicas de la canción Noches de Moscú suenan de un modo lúgubres y esto puede ser la guerra claro está. Contra esa mano negra que tiene el mando a distancia con detonador remoto. Putin va a ir a por ellos. Con uno de sus bólidos puede destruir todo Israel en tres minutos y cubrir la costa este norteamericana de NAPALM en dies. Hay gente a la que le gusta jugar con fuego. No escarmienta. Acabarán metiéndonos a todos dentro de la pira en la cual el globo puede arder.

YA ESTÁ AQUI MENOS MAL LA PRIMAVERA

LA PRIMAVERA YA TIENE LA VEZ.

 Poco entiende Madre Natura de nuestras dolamas, aflicciones y pesares. El oprobio moral, la muerte, el sufrimiento de los hombres, las judiadas que nos hacen, las traiciones y malas palabras de las que somos objeto no las tiene en cuenta. Las echa en el saco del olvido y la circunspección. A nuestras lágrimas qué impávidas cuán poco fraternas se muestran las estrellas.

Dicen que el agradecimiento no es propio de los hombres sino de los perros; de igual manera, la compasión no entra en los cálculos del girar implacable de las esferas. Hoy saco de uno de los plúteos de mi librería los Lyricorum Carmina de Horacio y me quedo extasiado, al tiempo que me remozo mi latín, ante los versos que dedica el vate que añora desde el Ponto las primaveras romanas: Solvitur acris hiems grata vice veris el Favonii, que siccas machinae carinas .

 En el verso onomatopéyico que se queda cincelada en la memoria como todos los trocaicos y espondeos del poeta latino que nos aconseja en su epicúrea filosofía que ha de gozarse moderadamente de las cosas agradables que brindare la existencia. Con esta cincelaria maravillosa me olvido de mis zozobras, exilios interiores y exteriores y la mala fortuna de muchos de sus émulos que, ay, tratan de borrar nuestros nombres y tachar nuestra memoria.

 Le doy las gracias a Dios por ser latino porque el aprendizaje de esta lengua en la que me inicié bajo la tutela de aquel buen sacerdote don Valeriano Pastor me ha abierto la posibilidad de escribir el inglés casi como mi vernácula, entender el italiano y el francés y leer de corrido el alemán y con más dificultades porque no me acabo de familiarizarme con el cirílico el ruso. Así que “s o l v i t u r a c r i s h i e m e n s, etc.” los planteles de pobo que ahinqué hace tres semanas parecen haber agarrado. No así los manzanos y el figal es un poco más difícil. Los álamos blancos-repasemos un poco la mitología- poblaban el monte Alcides y dicen que Hércules coronado con las hojas del pobo entró en el infierno.

 Las ramas que llevaba el dios junto a la sien se chamuscaron pero las de la parte externa quedaron blancas. En el sel de al lado pacía una hermosa yegua asturcona pero hace días que no la veo. Una de dos o se la han llevado los gitanos al macelo de Noreña o peregrinó como tantos y tantos jumentos del ganado caballar o mular asturiano a la feria del Boñar.

Ya era vieja pero a lo mejor la vendieron por potra sin mirarla demasiado a los dientes. Lean mis lectores el cuento delicioso que escribió Armando Palacio Valdés sobre el Potro del Señor Cura. Aquel arcipreste que a mí me recordaba un poco al cura de Soto, que era un bendito de Dios y lo mataron a disgustos porque andaba mucho por el chigre, sus feligreses, porque en Soto son algo beatos, por caridad y por amor del evangelio se dejaba engañar. Con que el potro llegando al pueblo pronto enfiló el camino de la cuadra y se acordaba de la querencia al pesebre. Así que, señor cura, le dieron gato por liebre. Lo pintaron de color bayo siendo ya tordo entrecano y cuando fue a pasar la almohaza por el lomo al animalito descubrió que el referido potro era un jamelgo de bastantes años. Y ¿qué es la vida sino un perpetuo engaño? Sino una ilusión, un frenesí, que dijo el poeta. Aquí espabilas o te espabilan.

 O digo yo si mi yegua asturcona no se habrá ido a galopar con las musas pegásides, las que pacen en los montes parnasianos y en los valles del Helicón. Una de ellas pegó una coz en cierta ocasión a un roble, e hizo nacer del golpe a la fuente Castalia que llaman Hipocrena. Seguro que Zapatero no sabe quienes eran las Nueve Musas ni donde estaba la fuente Castalia. Es un cazurro de León. Tampoco sabe inglés pero está que no le cabe un piñón por el culo con esto de que le ha invitado Obama a desayunar otra vez (o algo así) y por aquí la prensa triunfalista y sensacionalista se deshace en loas y cánticos epitalamios por el buen concierto que ha tenido Obama de ponerles mutualidad, prevención, previsión y seguro médico a sus súbditos pues aquí eso de la seguridad social ya no las trajo Girón hace más de medio siglo.

 Y estos están que parecen haber descubierto el mediterráneo. Los bustos parlantes de todas las cadenas- parecen diosas olímpicas hablando como cotorras, muy contundentes y sin contener la respiración, que comparecen con la permanente bien hecha y después de haber pasado por mucho adobo pero son en realidad coribantes o acaso gomias con algo de impávidas arpías, las nuevas tarascas de Corpus en edición eléctrica- se hacían lenguas a todos horas del acontecimiento. Sólo virtual versión de la realidad, disfraz de caras bonitas a quienes les faltaba introducir en sus coletillas y en sus sonrisillas triunfalistas- andamos metido entre la cultura de adulación al poderoso y la queja, entre incensarios y jeremías- Oh Obama queremos un hijo tuyo. ¿Qué será lo que tiene el negro? Absorto me tienes oh boy.

Mientras tanto, la grama risueña alegra los prados. Prunos y almendros pujan su flor. Rompen algunos perales sus ramas tempranillas y los membrillos tan olorosos y resistentes a los hielos cubren su copa verde de la forestal librea. Es lo importante, no la imperante política que vino a ser siempre cosa de lotófagos. La vernal estación acude a su cita y la vida se renueva. Hoy el monte lucía su camisa nueva y su mejor polisón. Muy pronto llegarán las romerías. Lunes, 22 de marzo de 2010

la paidofilia que nos abochorna

MARICONERÍA Y CLÉRIGOS. EN PARTE LA SUPRESIÓN DEL CELINATO PUDIERA BRINDAR UNA SOLUCIÓN

El diablo es hipócrita y a veces se carga de razones. No en vano lo llaman el Engañador. ¡hipócritas! Por el mero hecho de que hubiera algún cura maricón o deshonesto ello no es excusa para tirar por tierra el gran edificio soteriológico- el evangelio es el negocio de salvación, la promesa de redención- pero estos pensadores abstrusos y diabólicos en su afán de tomar el todo por la parte y la parte por el todo cometen un error de principio como buenos propagandistas que son y tienen a la SRI en su punto de mira.

Quieren hacernos comulgar con ruedas de molino y la circunstancia de que se dieran casos, lamentables, en Irlanda, en Alemania o en España, no quiere decirse con ello que la pederastia fuese generalizada; eso sí, la espiritualidad que se impartía era un tanto blandengue por no decir eunocoide, sin que alcanzasen a la totalidad semejantes aberraciones. Del seminario yo conservo la inclinación hacia una vida interior, o cosas tan maravillosas como la devoción marial y es a Ella a la que imploro y rezo en la seguridad de que La Virgen aplastará la cabeza del Dragón y nos pondrá a buen recaudo de los muchos peligros que cercan a esta humanidad que se muestra confusa y desnortada.

Estoy seguro de que velará también por la Iglesia, esa Iglesia a la que amamos, por más que haya en su configuración cosas que nos disgusten.

Ya lo he explicado en alguna que otra parte: el cristianismo no es un problema de bragueta como algunos pretenden. Es algo más. Mucho más bello y profundo. Ahora bien, la iglesia está constituida por seres humanos y la carne es frágil. Se pide a la iglesia una perfección y un recato que ellos partidarios del destape, abogados de la lujuria, y comerciantes del sexo y la violencia que ellos nunca practican jamás. Quieren hacernos a todos pasar por sus horcas caudinas. Es la ley del embudo. También he expresado en más de una ocasión y así lo expongo en el libro que voy a publicar “El Seminario vacío, la puerta cerrada” que trata de aquella iglesia en la cual yo me formé y aprendí a amar en sus bondades y en sus carencias, en sus aciertos y en sus defectos. Quizás una solución para ahorrarse la piedra del escándalo sería el celibato opcional, lo que acercaría un poco más a los sacerdotes al pueblo y muchos sabrían que el matrimonio no es tampoco ninguna panacea, con frecuencia, una penitencia implacable (abortos, adulterios, desconsideraciones, reproches, faltas al respeto y todo lo que se subsigue de ese anhelo de acabar con la familia y la destrucción de la autoridad paternas, he visto a muchos maridos irse al agua o vivir dentro de estos infiernos portátiles que son los malos casorios) puede a veces ser mucho más duro de llevar que la abstinencia de todo lo que tenga que ver con lo venéreo. Porque pecadora es nuestra condición. Omnes caedunt ultima necat, se decía de las horas que pasan hieren y matan. Igualmente podría decirse de la condición femenina. Agua en un ochenta por ciento y por su culpa el hombre peca y se ahoga. No. No hay soluciones mágicas. Si los clérigos optaren por tomar estado antes de recibir ordenes que la buscan piadosa, nada cerrera y humilde porque la humildad es lo que hoy falta y el sexo que antes llamaban débil anda ahora muy encaramado y bajo los consejos w instancias poco edificantes de esa Doña Bibi que se sienta en la poltrona de la Igualdad. Es la ministra más deletérea y funesta de todo el régimen la que causa más estragos ocasiona en las familias y, si no que se lo pregunten, al Brujo de la Inter., el que anda metido en parlamentos de madrugada y nos quiere vender el piso. Cuanto pecado, cuanta desolación, Dios mío, Dios mío ¿Por qué nos has abandonado?, clamo con Jesús en el Gólgota.

En aquel centro no se dieron escándalos pederastas que yo sepa. Sólo un padre espiritual, un jesuita semi exclaustrado tenía la manía de sobarnos un poco cuando ibamos a confesar. Nosotros por supuesto tratábamos de no arrimar demasiado la carita. Creo que aquel pobrecillo lo que estaba era falto de afecto y toda su labor pastoral se centraba en los niños porque ya lo dijo Jesús dejad que los niños se acerquen a mí. Ahora bien el despertar de la pubertad siempre es una fase crítica en todo ser humano. Nos recomendaban duchas de agua fría etc. Creo que éramos unos tíos muy normales y que ninguno salió con ningún trauma por ese cabo.

Eso sí, existía el peligro de un desvío de la sexualidad cosa que ocurre con frecuencia en sitios donde existe una gran aglomeración de personas de un solo sexo. En los cuarteles se recomendaba echar bromuro en el agua. Y esta tendencia a los abusos constituyen un mal endemico en las escuelas inglesas de alto prestigio como Eton y Harrow. Gtambién lo eran en la Brtisih Navy por lo marina inglesa como demuestra esa excelente novela que se llama Lord Jim. Creo que desde que las muchachas se alistan en el ejercito y van a la guerra ha bajado la tasa de homosexualidad. Loado sea Dios pero no nos escandalicemos. Nuestra naturaleza, imnperfecta, a veces muestra tendencias aviesas.

No sé si aquella práctica la pusieron en práctica en ningún seminario. Los prefectos andaban muy vigilantes cuando aparecía un grupito que hacía rancho aparte en los recreos, en los paseos, en el comedor o en la misma capilla. Cuando había algún signo de amistades particulares cortaban por lo sano a fin de evitar casos de mariconería. Creo que sexualmente no salimos pervertidos, eso sí. Aquella obsesión quizás a lo largo de nuestras existencias fuera a lo mejor problemático en nuestro trato con las mujeres. Un párroco amigo mío me contaba su táctica para someter a férula sus deseos genéticos. Si la dejas tres días quieta ella te deja quince y si un mes ella te deja un año. Me consta que muchos de mis compañeros consiguieron guardar el celibato.

Otros les pesaba demasiado la carga y colgaron la sotana. Han pasado muchos años y ya en la madurez de la edad suscribo el planteamiento de la iglesia con respecto a la mujer. Un padre de la Iglesia llamaba a las mujeres escuelas del diablo y el aguijón del escorpión, y que me perdonen las feministas pero así están establecidas las difíciles reglas de la procreación. Al renunciar al matrimonio los célibes se libran de ni pocos problemas derivados de la fragilidad del bello sexo, los desamores, los adulterios, los crímenes, las pasiones, y todo esa infinita perdida de tiempo que estraga al ser humano en ese cherchez la femme o lo que calificaba el arcipreste de Hita muy crudamente, es cierto. Por dos cosas labora el hombre por haber mantenencia y por haber ayuntamiento con fembra placentera.

Y esta es una trampa que nos tiende la naturaleza y volviendo a las mismas vuelvo a pegar carpetazo con aquel diacono que se levantó un día con resaca y le tocaba cantar la epístola de mulierem mortem Quis inveniet? Pero duro pasar hojas al Libro de la Sabiduría y no encontraba el pasaje ni a la mujer fuerte, así que ni corto ni perezoso proclamó desde el ambón ego autem no invenio. Yo no lo encuentro, y todos contestaron deogratias y se acabó. La secularización, el deseo de tener contentos a tirios y a troyanos, el aggiornamiento y todo eso que ha venido con el concilio y con Wojtyla han dejado a la SRI a los pies de los caballos.

Tal vez haga falta la convocatoria de un tercer concilio que vuelva a poner las cosas en su sitio. Pero ya digo son unos ilusos todos aquellos que reducen el mensaje de Jesús a un problema de bragueta. El pecado de la iglesia no es ese. El pecado mayor que han cometido los clérigos es la soberbia y puede que estos escandalos pueden ser una ayuda a recapacitar en las altas esferas vaticanas y aplicar el remedio o el correctivo oportuno porque todo tiene solución menos la muerte. A ver si por una vez se caen del burro algunos jerarcas. La iglesia no suele pedir perdón pero esta vez lo ha hecho a través del propio papa y eso al menos honra a la Institución. Todos somos pecadores.

lunes, 22 de marzo de 2010

auras de esperanza llegan del Este para la Iglesia universal

LOS SEMINARIOS RUSOS ESTÁN A REBOSAR

Alegría y una satisfacción inmensa porque parece que se ha consumado una profecía un reportaje por la KTO La emisora católica francesa – Francia la hija predilecta de la Iglesia, se decía, y los galos saben hacer estas cosas, tienen que aprender mucho de ellos los de la COPE- con varias entrevistas a párrocos rusos y una visita al seminario ortodoxo de San Petersburgo lleno hasta los topes. Rostros jóvenes, piedad, iconos y esos oros del iconostasio que reflejan ese amor a la pureza (chistatié) y a la belleza. Es un seminario mixto. Junto a los aspirantes al sacerdocio hay mujeres educandas en historia de la iglesia, liturgia, aprenden a bordar casullas y a pintar iconos y ellas serán seguramente las esposas de los futuros popes que contraerán el sacramento del matrimonio antes de ordenarse, según preceptúa una larga tradición en el Patriarcado. Sólo los que se decidan por el celibato opcional serán monjes y un día obispos y metropolitas. Se estudia, se reza, se canta y los estudiantes herederos de la antigua “bursa” o escuelas eclesiásticas se preparan para difundir el evangelio en una sociedad tecnológica donde todo ha cambiado pero sin perder de vista la perspectiva de la tradición y la promesa de Jesús:

-Estaré con vosotros hasta la consumación de los siglos.

El cristianismo en Rusia, mal que les pese a los rusofobos, ha resucitado y es testamento de libertad, de alegría, de progreso y de juventud. Personalmente muchos hemos rezado porque así sucediera y el Señor nos ha escuchado. He pasado muchos años escuchando las retransmisiones de La Voz de la Ortodoxia desde París que hoy se llama RADIO GRAD PETROV la ciudad de san Pedro- pulsar ese sitio en Internet lo recomiendo sobre todo los domingos a mediodía cuando radian las misas en Cristo Salvador la catedral de Moscú oficiadas por monseñor Cirilo el patriarca-, ¿un nuevo Vaticano? ¿La TERCERA Roma?, y tengo cintas a centenares de esos eventos litúrgicos y los sermones (propabiedi).Inmensa satisfacción sentí al ver la cara de una de las locutoras o “dictoras” favoritas, la Mijailova, voz hermosísima, voz rusa. Todos son jóvenes, hermosos rostros bondadosos. Me acuerdo del salmo ad Deum qui laetificat juventutem meam. Voy al Dios que alegra mi juventud y esto es para mí letificante. Esta alegría y esta esperanza contrasta con el panorama de la iglesia española donde impera la confusión, el surmenage político, los escándalos de pederastia. Estos popes rusos parecen hombres muy cabales, nada de paidofilias ni mariconadas, ni ñoñeces, que predican a un Cristo vivo que está llegando a la juventud rusa. Ah el Dios que alegra mi juventud. Quiera él que muchos de nuestros obispos, nuestros obispos, tomen nota y copien de este mensaje de esperanza que nos llega desde el Este. El Cristo ruso es un Cristo total sin particularidades ni obsesiones baldías como es la cuestión sexual, una realidad del ser humano, una más. Pero mucho menos importante que el testimonio, la caridad, o la eucaristía que tenemos tan arrinconada en nuestros. Está surgiendo una fuerza nueva allí para bien de la iglesia universal. Ojalá que los rusos no se contaminen del morbo materialista que pervade a todo el occidente.

sexenio del 11 M algunas vivencias personales

UN TITAN PARLAMENTARIO

DON BLAS PIÑAR

Es el mejor orador que haya pasado por los estrados de las Cortes. Parlamentario nato e imbatible en el cuerpo a cuerpo. Apodíctico, austero, cuidando el gesto y la voz irrefragable en la defensa que hizo de la unidad de España. Al Gran Ciprés lo dejó k.o en uno de los rounds de la Carrera de San Jerónimo y eso que Calvo Sotelo- de raza le venía al galgo- no era un grano de anís. Al verle en la magistral entrevista que le hizo Arteseros, un vistazo a los últimos lustros de la historia de la transición a Blas Piñar yo pensaba en ese don que caracteriza, según los ingleses, a sus mejores políticos: stamina, redaños, una fuerza interior que les hace atravesar los grandes lamedales sin que una macula de barro les tizne los zapatos. O siete tiros en el cuerpo y avanzando de los buenos legionarios. Ha sabido fajarse al territorio sin que las balas del gatillo invisible que jugaron al pim-pam-pun con su persona lo alcanzasen.

Ha sido el político más perseguido y calumniado de toda la transición. También uno de los correosos y el más valiente. El general Manglano le tuvo pinchado el teléfono no sé cuantos años. Gutiérrez Mellado otro siniestro personaje que trabajaba para los norteamericanos planeó su asesinato Blas fue destituido como director de Cultura Hispánica por un articulo que escribió contra los gringos en la tercera de ABC, titulado “hipócritas”. Como lo del “paseo” falló lo mandaron al exilio interior, como a tantos otros. Gastó sus energías y sus caudales en la continuación de Fuerza Nueva que también se llenó de regalones y de extraños tipos de la derecha para los que España ha sido siempre la nómina. Lo dejaron más solo que a Romero Robledo rodeado de un estrecho círculo de colaboradores como el gran Fernández VILLAMEA, buen periodista, buen fotógrafo, al igual que él orador y caballero sin tacha. Ahí está con sus 91años casi cumplidos. Ha sobrevivido a un cáncer de laringe, él que nunca ha fumado y sigue con la cabeza bien amueblada.

 Una vez di una conferencia en su sede sobre la División Azul. Creo que aquella vez dije cosas importantes que nunca se habían oído y que se salían un poco del guión. Fue un acontecimiento clave en mi vida de escritor pero me convertí en objetivo, a causa de mi espontaneidad e independencia de talante, de los sabuesos del Gran Amo. Se inició una persecución sorda. Me tacharon de rojo a mí que soy un franquista inasequible al desaliento y muy centrado en los principios de la ideología jonsista. Persecuciones, calumnia, insultos, listas negras. La vida laboral un calvario, etc. En el ministerio me mandaron a pasillos. Sin embargo, no he dado mi brazo a torcer. Soy un poco como don Blas, aunque no sea digno de descalzar al prócer los cordones de los zapatos. Mi fe en Jesús y mi amor a la iglesia y a España no se derrumban a pesar de lo que está pasando. La vida puso en nuestra contra muchos topos y soplones y chinas en los zapatos. Son las espinas que más duelen, las de las cambroneras de tu propio calvario, de los que se dicen tus amigos y te zurran por la espalda. A mí me quisieron amortajarme por navidad y me enviaron una soga. Y yo le devolví la cuerda a uno y ese se ahorcó. No está dicha la última palabra. Aquí han pasado cosas muy gordas pero las mayores vilezas se hicieron a cencerros tapados. Han variado de táctica y la bestia ha cambiado el rostro y la chaqueta.

Ya no son marxistas de Moscú. Son comunistas del New Com. Lobos con piel de cordero. Ahora defienden el capitalismo y se han apoderado de la banca. En fin, querido don Blas, la verdad y la razón se abren paso. Muchos de nuestros nerones, caligulas y galvas crían ortigas en sus camposantos y nosotros aquí estamos. Siete tiros en la piel y avanzando. Ad multos annos. Calamo currente et panem lucrando. En nuestra patria hacen falta políticos de la talla y oradores de la categoría de don Blas. Además es un caballero

Lunes, 15 de marzo de 2010

FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO A PUNTO DE PUBLICACIÓN.¡ ALBRICIAS!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO

Uno encuentra otro hombre y otra pluma a lo largo de un texto escrito hace más de veinte años y que durmió el sueño del polvo y que ahora resucita. Lo daré a la estampa en un par de semanas. Es un libro denuncia y esperanza. Tendrán mis enemigos que leerme aunque a los del régimen les dé un telele y hayan de pasar mucha saliva. También se hace a lo largo de las casi trescientas y pico páginas  homenajea los héroes de la Blau, así como al pueblo ruso y al alemán que fueron las primeras bajas de aquel holocausto europeo al que yo prefiero denominar hecatombe. Hay aspectos muy oscuros sobre el rearme de Alemania, el respaldo de los banqueros suizos a los nazis, la retardada intervención yanqui, cuando ya aquella guerra de exterminio estaba bien peleada por los rusos y por la Wehrmacht y en parte por los brits. No se entiende por qué de antuvión y a barrisco al Fuhrer se le mete en la cabeza la idea de avanzar con sus tanques por la estepa y atacar a Rusia, denunciando el pacto Ribbentrop- Molotov, cuando todos los generales prusianos, Guridan, el primero, sabían que Rusia es practicamente inconquistable. Alguien debía de mover los hilos secretos entre bastidores para prender la mecha de aquel gran fuego en el cual perecieron casi un millón de europeos. 

Francamente, tengo una pluma- y esto no es una presunción- como un berbiquí y someto al escalpelo toda la propaganda a la cual nos uncen los boquirrotos. Soy de los que no comulgaron nunca con ruedas de molino.

El mensaje cierto es que Francisco Franco Bahamonde aunque ahora derriben sus estatuas fue un caballero cristiano. Y ¿qué es lo que caracteriza a un caballero cristiano? Acudamos a fray Antonio de Guevara, aquel gran obispo mindoniense, polígrafo y espejo de historiadores, moralista, lo que dice a este respecto:

“No se arma a un caballero por ser de sangre limpia. Lo que hace a un caballero cristiano es ser medido en el hablar, largo en el dar, sobrio en el comer, honesto en el vivir, tierno en el perdonar y animoso en el pelear”

Eso en lo moral. En lo político la figura del Caudillo se agranda con el paso del tiempo, aunque fuera un legionario de no muy aventajada estatura, el culo bajo, y la voz atiplada, pero con un par de redaños.

Un hecho irrefragable es que salvó a muchas juderías del Este: Salónica, Bucarest, Budapest, Sofía, Berlín, la Francia de Vichy. Hubo embajadores como Sanz Briz, Vidal, y otros muchos que honran al cuerpo diplomático español. Son los primeros en la lista de Schindler.

Lo que dice la propaganda oficial al respecto de este asunto es que actuaron por su cuenta y riesgo, y eso no es verdad. actuaron bajo directrices oficiales de Madrid.

Franco estableció el Hogar Judío en Barcelona en 1941 y toda la frontera de Port Bou era un cuele y cuando Londres ahorcaba judíos en Palestina y Washington se lavaba las manos, el régimen franquista, jugando a dos barajas con Hitler, se constituyó en el gran samaritano del pueblo elegido y perseguido. ¿Se lo han agradecido? Una buena pregunta.

Mi texto no niega el Holocausto desde luego pero hace reserva del afán de convertir los hornos crematorios en una religión nueva, oficiosa, y oficial, laica, que reemplace al cristianismo, sustituyendo el perdón y la esperanza de la Redención por el odio y la revancha. Una trampa en la cual han caído incluso los de Vaticano.Allí parece que la vieja fe se tambalea porque algunos papas y monseñores han dicho que París bien vale una misa. Afán de poder y desprecio a la verdad.

Refuerzo el argumento con gran aparato crítico. Y ahí está mi obra para la historia. El libro puede arrasar partiendo de la base de que contra la verdad no hay fuerza en el mundo. Ahí está. Ahí está la Puerta de Alcalá. FRANCO Y SEFARAD ¿UN AMOR SECRETO? Ahí queda eso. Hoy me siento orgulloso de mí mismo. Remando contra viento y marea

el padre Foucault

EL DIABLO Y EL PADRE FORTEA. ALGO SOBRE LA CUARESMA RUSA ( V E L I K I P O S T)

El calendario gregoriano y el juliano o cesáreo, - la disputa surgiría a mediados del siglo XVI entre Roma y Bizancio por diferencias de matiz en el cálculo de la Pascua- coinciden este 2010, el 4 de abril. El Oeste abrazó el reescrito del pontífice Gregorio mientras que Bizancio siguió contando los días como lo hacían los astrólogos de Julio Cesar. El calendario juliano suele llevar un retraso de 14 días respecto al romano pero en la asignación de la pascua se tiene en consideración el antiguo calendario de los judíos que era lunar, en lugar de solar, y eso complica las cosas.

Existe una leyenda rusa que anuncia grandes males en el planeta (cataclismos, avenidas, sismos, guerras) cuando se da esta circunstancia, y a juzgar por lo que estamos viviendo en el transcurso de este cuatrimestre del año décimo del siglo XXI tales pronósticos no andan muy lejos de la realidad.

Los padres griegos siempre consideraron que la gran apostasía empezaría en Roma y de que allí surgiría el anticristo. No sé si será verdad esta teoría pero la impostura es muy fuerte en todos los sentidos por lo que hace al catolicismo romano que pasa por unos momentos desconcertantes de la fe mientras aumenta la soberbia, la hipocresía y la contumacia de algunos curas y obispos que se creen en posesión de la verdad. Mientras en el Este se hacen más humildes y no se perfilan conflictos entre el poder religioso y el civil porque el Vaticano es una nación de naciones, una potencia extranjera. Que sigue sin solucionar desde que el pontificado fue instalado por Carlomagno el conflicto cesaropapistas que tantos escándalos procuró y por el cual tanta sangre se ha derramado, o tantas guerras se declararan.

Visité la página Web de ese tal Padre Fortea que se dice exorcista y sentí como un fucilazo de viento satánico. Ese cura no me parece trigo limpio, tiene una mirada extraña, una sotabarba a lo Lincoln que le da un aspecto de avenate poseído. Ese no expulsa diablos.

Están todos en él y lo dice alguien que ha luchado toda su vida contra la bestia. Es mucho más porro y dañino que ese párroco toledano que ofrecía sus servicios sexuales por Internet. Muchos antiguos compañeros míos y buenos sacerdotes que tratan de cumplir con su misión me manifiestan su desconcierto y a cencerros tapados me confiesan su insatisfacción y el miedo ante la situación por la cual atraviesa la Iglesia católica que ha vuelto las espaldas a la tradición, y hasta ha sustituido parte de la doctrina soteriológica aceptando a cierra ojos el Holocausto quedándose con los cánones y el afán de prevalecer aunque para ello haya tenido que pactar con el poder secular. Y la fuerza bruta del Pentágono.

Ratzinger es un bávaro de origen judío aunque militase en las juventudes hitlerianas. Wojtyla era un oscuro obispo polaco lleno de ambición y apego a las cosas del mundo. Hoy por hoy en la curia manda el dinero norteamericano. Mucha iglesia, demasiado poder y apenas nada de Jesucristo. Macrocefalia se llama esa figura. Una cabeza muy grande y un cuerpo chico.

Por lo que Fortea –mucho cuidado con ese gavilán; tiene aspecto de paloma pero es un lobo rapaz- nos manda a todos al infierno en la compañía de Satanás. Tenía montado un chiringuito en el Escorial en la compañía del Padre Apeles cerca de la vidente. Embaucaba a las pobres gentes con sus infames teorías sobre el exorcismo.

No es extraño que monseñor Reig el ordinario de Alcalá le haya mandado una temporadita a cambiar de aires a la Ciudad Eterna.

Esta cuaresma rezo por la vuelta al redil de los falsos pastores y los que se denominan en el lenguaje escatológico los rabadanes del Interpuesto. Los que utilizan sus báculos y sus mitras para alinearse con el poder, los que se alejan del pobre con los de abajo o están con ellos tan sólo de boquilla, los que callan ante la general apostasía y no creen en la Resurrección sino en lo que queda de tejas abajo.

La cuaresma empezó para mí el 15 de febrero, seis días después de la fiesta del Crisóstomo, y la víspera del icono de la Virgen acurrucada. En cuatro días de la semana se hace conmemoración de los fieles difuntos en las iglesias rusas (u s o p sh i x) y sólo una de los confesores ( i s p o v i d a n i e) que son aquellos que murieron en gracia de Dios pero que por su oscuridad de vida nunca serán beatificados por la Iglesia.

A la cuaresma se la denomina gran ayuno ( v e l i k i p o s t). Todos los viernes son de vigilia (p o s t n i) y la semana de pasión es de ayuno continuo (s p l o sh n i x s e d m i t s).

Hay días en los que se puede hacer colación de agua ( r a z r e sh e n i e p i sh i), o pescado (n a r i b y), y días en los que hay abstinencia de carne y se admiten los lacticinios ( s k o r o r o m n i y u). En la iglesia ortodoxa no existe apenas confesión auricular aunque el sacramento de la penitencia se imparte de forma general y sin que el penitente tenga que detallarle al oficiante la naturaleza de sus pecados, si no lo desea. Pero se suele comulgar por pascua florida recibiendo el penitente no sólo la absolución del sacerdote sino también la eucaristía y la eulogía, un trozo de pan que se ofertaba en las iglesias mozárabes.

He visto pocos confesionarios en las iglesias rusas ( i s p o v i e d a l n i a ). No hay teología de las indulgencias en el Este, un invento que se sacarían los papas desaprensivos como Inocencio III para sacar dineros y ofrecer la vida eterna a cambio de diezmos y primicias. Y los diablos los expulsamos los diáconos. Los vemos circular y vagar y rondar por el mundo buscando incautos a los que engañar y pobres victimas a quien devorar, vestidos a veces de sotana porque los diablos son muy listos. Conocen el paño de la vieja humanidad y más saben por viejos que por diablos. Es uno de los galardones de nuestro orden sagrado.

A ese reverendo Fortea qué cura más porro, Señor, y peligroso, le haría falta una buena imposición de manos. Lo digo como lo siento.

sábado, 06 de marzo de 2010

MICHAEL FOOT UN PRÓCER PARLAMENTARIO DE LA INGLATERRA DE LOS SESENTA.

“De mayor a mí me hubiera gustado ser backbencher” o al menos es lo que pensaba yo cuando era más inocente cuando asistía en la tribuna de los Comunes como corresponsal diplomático de la Cadena del Movimiento. Tras de tiempos vienen tiempos y el hombre propone y Dios dispone.
Eran los backbenchers los parlamentarios que se sentaban en los bancos de la oposición, el gallinero y a veces la clá de Westminster. Eran unos tipos muy elocuentes, traje impecables a rayas, color sonrosado después de haber trasegado un buen porto en el almuerzo, la corbata del nudo Hudson muy fino como era la moda de tales tiempos, que escuchaban las declaraciones más solemnes como el que oye llover, ponían los pies en lo alto de los escaños, se sonaban los mocos, abucheaban a los ministros. No dejaban títere con cabeza.
El Speaker siempre les estaba llamando al orden pero ellos díscolos e impertinentes, ni caso.
- Here… Here… Ay… Ay.(En el antiguo inglés es como el bai de los vascos y quiere decir yes).
Me habían hablado de la flema inglesa pero aquellos tíos se desgañitaban hablando com italianos, arqueaban las cejas, golpeaban el balaustrado o pateaban la tarima y a veces se venteaban en medio de un “procedure”. En Inglaterra no es una falta de educación ni está mal visto el irse de bastos ni aun en medio de uno de esos speeches solemnes.
Los backbenchers sólo guardaban una cierta compostura cuando la Reina inauguraba las Cortes allá por el mes de octubre en una vistosa procesión en las que abrían carrera los maceros y los hombres de armas con sus chambergos del siglo XVI las calzas coloradas, la golilla y pica en ristre como si aquello fuese un anuncio de la ginebra Beefeater, y detrás los lores y los pares del reino, guardaban una cierta compostura.
Durante mis primeros meses de corresponsalía acostumbraba a asistir a las sesiones. Para los de los bancos de atrás que es lo que significa backbenchers nada sagrado había bajo el cielo.
A Wilson lo ponían de vuelta y media. Heath era un asno elevado a la categoría de chico de la banda y director de orquesta.
Del papa escuché verdaderas burradas o así me parecieron entonces, que luego he ido comprendiendo la razón por la cual consideran los ingleses que arrogarse el título de representante de Cristo en la tierra, cuando no eres más que un arzobispo, es una blasfemia, porque es usurpar por la carne humana las potestades de la divinidad.
El presidente Nixon, Tricky Dicky para Tony Benn, por ejemplo, pudiera pasar por el empleado de una gasolinera de Colorado. Era cuando lo de Watergate.
Yo en los Comunes aprendí lo que es la Democracia, un juego al parchís y que la política no es más que teatro, sólo teatro (acting). Por eso los laboristas y los conservadores interpretaban cada uno su papel, soltaban el rollo, se mentaban a la madre pero luego se iban juntos a emborracharse en el pub de la esquina o, apacibles, disertos y grandes diplomáticos –Inglaterra cuando quiere desea guardar las formas y por eso se dice que es el país que produce los mejores espías, they are masters in desguise, expertos en el arte del disimulo, casi mejor que los jesuitas- se mostraban como buenos amigos.
No llegaba la sangre al río en Inglaterra entonces pues, cuando llega, un británico es siempre de temer. Yo admiraba aquella facundia, aquel desparpajo y relajo, aquella tolerancia, aquel cachondeo.
Muchos de los ponentes eran tremebundos y se expresaban con una sonrisa en los labios. No se tomaban en serio a sí mismos a sabiendas de que en este mundo hay pocas cosas que merezcan la pena, porque la vida no es más que apariencia, teatro. El gran teatro del mundo.
Sentí una vierta envidia porque aquello que veía con mis ojos que se ha de tragar la tierra no era posible exportarlos a mi patria. En España, país católico a veces cruel, aquellos rifirrafes hubieran provocado una guerra civil. Los españoles nos tomamos las cosas demasiado a pecho. Adolecemos de ese integrismo y cerrazón de un cristianismo que degenera en superstición y catolicismo, mal interpretado que nos deparara medio milenio de inquisición, y gemimos bajo el yugo de ese oscurantismo tribunicio de los pulpitos y de los confesonarios con que los curas torturaban nuestras almas, nos falta ese candor de los ingleses que ven en muchos de nosotros “ suspicious minded bastards”.
Claro que para eso los ingleses han tenido tres revoluciones y a tres de sus reyes les cortaron la cabeza, algo que sin ser loable del todo se echa en falta por aquí. Un backbencher típico fue Michael Foot que acaba de fallecer a la edad provecta de 96 años. Melena leonina, gafas de culo de vaso, una facilidad de palabra que hacía sospechar que en sus inflamados speeches había resucitado el mismísimo Cicerón.
También tenía, al igual que el tribuno romano, un grano en la nariz y era feo y sentimental pero nada católico. Procedía de una familia de metodista, que adoptó las ideas fabianas y curtió su pluma en la redacción del Daily Worker, órgano de los comunistas.
Llegó a ser un clásico de Fleet Street. Hombre frágil, intelectual mal encarado y con aquella melena blanca a lo Papini no resultaba muy simpático a los ingleses convencionales. Pero, todo un carácter, su oratoria arrastraba a las masas y brillaba alto en los mítines y las convenciones del partido.
Era sobrio y vivió y murió como un buen socialista. Aquellos socialistas que yo conocí en mi juventud nada tienen que ver con los socialistas que se estilan entre las huestes de ZP y compañía. No hay por acá ninguna Bárbara Castle con su corazón bondadoso que escondía debajo de una máscara viperina ni un Hugh Scanlon, ni un Jackson, ni un Jack Jones el ex militante de las Brigadas Internacionales, ni un Vic Feather el líder de las Trade Unions que viajaba en metro y sólo se permitió el lujo de tener una casa de campo, un molino en Worcestershire con un pequeño jardín, y murió con su pensión de jubilata muy modestamente. El sueño de su vida que le redimió de una infancia de penurias en Bradford.
Si yo hubiera sido inglés hubiera sido un backbencher y hubiera votado laborista. Pero el laborismo inglés como el smog, el puré de guisantes, el Yorkshire pudding o el té de las cinco aquí quedarían ridículo. England made me. Inglaterra me hizo y acaso me deshizo porque yo nunca quise renunciar a la españolía. Los ingleses conciben la política como un arte menor y como un servicio. Al revés que nosotros mismos.
En España siempre fue un trampolín al que se encaramaron siempre los mismos, los que querían enriquecerse o satisfacer su ego. Falta ese espiritu de servicio que los británicos aplican rigurosa y metódicamente a su idea de la administración publica, la amistad o las relaciones humanas reguladas por una virtud que abunda o abundaba entre los ingleses que yo conocí y que era la “compasión” (en el sentido de sentir con, ponerse en el lugar del otro y su circunstancia, o entender, ser tolerantes y no compadecerse en la acepción de lástima que le damos aquí) y de la cual habla Alcalá Galiano en sus Memorias que transcurrieron en el exilio londinense desde 1823 hasta 1830.
Acaso el hecho estribe en la diferente idiosincrasia de los pueblos. En España siempre existió otro sentido de democracia inspirado en la insaculación, sistema en virtud del cual –no era otra cosa que sacar la bola y al que le tocaba, pues tocaba- que nos permitió elegir buenos jueces de paz, buenos alcaldes, algún que otro semanero, los concejos en torno al roble o los muros de la iglesia, los usos y costumbres, el fuero.
Pero hemos sido un desastre, a diferencia de ellos, para la vida parlamentaria. Demosgtración: la historia española a lo largo del diecinueve y del veinte.
Aquí no hay backbenchers y a la política se va como a un acto de apropiación, de toma de posesión, y no como una vía de servicio.
El patriotismo español es diferente a su patriotismo mucho más profundo e irrevocable. La muerte de Foot evoca en mi memoria aquella Inglaterra que yo viví cuando la libra buceaba en la bolsa de valores, las huelgas mineras, aquel invierno de 1971 que llamaron el winter of discontent. Inglaterra se venía abajo y todo se iba al carajo pero la sangre nunca llegaba al río a pesar de que estuvimos dos meses sin luz en pleno enero y febrero, el IRA no paraba de poner bombas y todo el mundo parlaba de crisis.
Aquel inglés rotundo y bien pronunciado, elegante y tribunicio, de Michael Foot en sus peroraciones resuena aun en mis tímpanos junto con una cancionilla de moda que alcanzó los primeros lugares en el hit parade por aquellas fechas. No milk today. My love is far away (Hoy no viene el lechero, mi amor está lejos) junto con las baladas de los Beatles, las películas en el Odeon y los bailongos en el West End y las pintas de cerveza en los augustos bebederos y meódromos londinenses.
Todo aquello que yo viví. Goodbye to all that. Recuerdo que una vez llegué a entrevistar a Michael Foot en su casa de Hamstead. Llevaba una cachava desde un accidente de auto en 1963, había perdido también la visión en un ojo a causa de un sarampión en la infancia, lo que no le privó de ser un lector empedernido. Fumaba en pipa porque pensaba que la nicotina es un excitante del cerebro y le impulsaba a sus largas sentadas ante la máquina de escribir, pues aparte de orador era un escritor compulsivo y ha llegado casi a los cien años, valetudinario, con una salud frágil pero incombustible, sin hacer deporte.
Su aspecto adusto no era más que una máscara. En aquella interviú después de enseñarse con Franco, el tirano del mediodía lo llamaba, al final me hizo una confesión que desbarató un poco el sentido de la entrevista: Franco I think he is good for Spain. He is paving the way for Democracy. Había nacido mister Foot en el mismo año que mi padre 1913 y aunque radical no fue uno de los muchos socialistas que se alistaron a luchar en la Guerra Civil en el bando de la republica. Así que Franco fue bueno para España.
Was he?
Ha muerto uno de los grandes próceres del laborismo y del periodismo británico. Un pensador íntegro, un hombre austero, un idealista. Descanse en paz. Yo creo que fue al cielo este ateo convencido.
viernes, 05 de marzo de 2010

c

NOVELISTAS ASTURIANOS 1

NOVELISTAS ASTURIANOS. LA “LUARCA” DE GARCÍA MIÑOR.

España ya no huele a pueblo. Huele a pedo y es que el diablo, el gran mentiroso, el engañador compulsivo, es un pedorro mental.
Hoy gran parte de lo que se publica son paridas, paja. Paja intelectual. Los cimientos del sistema hunden sus plintos en el embuste. Sin embargo, de vez en cuando uno encuentra la flor en medio de la charca, y se sorprende al toparse con libros o novelas de los que no habla ninguno y sin embargo son verdaderas obras de arte. Me estoy refiriendo a “Río Negro”de Antonio García Miñor.
El río Negro es el río que nos lleva, el que abre sus aguas al mar en esta hermosa villa del occidente asturiano. Un río Negro para un pueblo blanco allá donde Asturias empieza a ser Galicia; las casas, más grandes, los tejados de pizarra y los hórreos más pequeños, el paisaje menos montuoso y berroqueño.
García Miñor que es un maestro de la narrativa cuenta la historia luarquesa reflejada en las aguas glaucas de su río ancestral que baja desde las brañas, un río cantarín y melodioso en el que ya los romanos batearon pepitas de oro. El que protagoniza, Nicanor, muy logrado personaje, es un apuesto mozo marinero – en parte me recuerda al José de Palacio Valdés- que va todos los días a la mar y al regreso se sienta en una silla de enea que le legara su padre, allí entorna sus ojos, fuma su pipa, sueña. Está enamorado de una moza del pueblo pero en estos amores se cruza la mujer de un importante personaje que trata de seducir a Nicanor. Cuernos.
El marido que al fin llega a enterarse, el último, muere de pena. Luego se habla de la llegada de un club de alterne, alguna bronca, alguna pelea. La envidia que aparece pues ya se dijo que pueblo chico infierno grande. Las vacas marelas que pacen melancólicas en los prados, una romería, el coche de línea que pasa fugaz y se aleja en medio de una nube de polvo, se apean viajeros: un cura con manteos, balandrán y tocado con teja, algún rústico que regresa del mercau, la paisana que va a v ender huevos (falta aquel francés buhonero que pasa de largo por Luarca en el Del Miño al Bidasoa de Cela)soldados de permiso, un indiano que retorna a la tierrina añorante del pan de borona, para morir. La España de los años 50.
El autor describe al detalle el transcurso de la vida en la Villa Blanca que es regada por un río Negro y tiene una iglesia románica remozada en el XVIII muy rica y jarochamente alhajada, un puerto coquetón y bien abrigado, de donde zarpan las lanchas al bonito o a la merluza, con chigres y figones donde pasé tardes inolvidables en mi juventud bebiendo sidra del tonel y cantando a lo zamarro.
Allí comí las mejores sardinas de los siete mares y probé culines que eran néctar de los dioses. ¡Ay aquella ambrosía que besaron mis labios en mi juventud mojados en sidra y en el carmín de alguna moza!
Tuve amigos ya fallecidos como el querido Emilio García Merás compañero del Alcázar y para el que guardo un grato recuerdo. Era un gran escritor.
De Luarca salieron prosistas de raza- toda una escuela- como Dolores Medio y Ángel González que creo ejercieron allí la enseñanza. Otro de los grandes es el olvidado preterido y calumniado Evaristo Casariego. Todo un carlista. Ex divisionario. A su regreso de la guerra de Alemania escribió Con su vida hicieron fuego. El franquismo le puso en cuarentena y él se apartó a vivir a Luarca.
Le acusaron de nazi pero él era sólo un carlista de esos en cuya casa todas las tardes se rezaba el rosario. Está enterrado en aquel cementerio bajo la sombra alargada del ciprés del Cristo en el cerro muy cerca de donde yace Severo Ochoa el histólogo. Severín para los amigos. Militaron en diferentes trincheras pero la muerte, gran niveladora, los fizo iguales. ¡Qué bella es Luarca, la villa blanca y marinera!
Dentro de Asturias es un pueblo con personalidad propia. Se recomiendan los libros de Casariego el tradicionalista al igual que los de Dolores Medio. Eran literatos verdaderos y no el sucedáneo o el Ersatz que nos aflige ahora mismo y que me perdone Pérez Reverte el novelista del Régimen, pero sigo en mis trece: el parking publicista y la lanzadera comercial tiene que ver poco con el arte de escribir y narrar. Son los incensarios del sistema. Yo no ama a la España que pudo ser y no fue sino la que fue. Que estas son lentejas y el que no ande conforme que se esparza. Un arte, el literario, en el cual son eximios los astures.
Debe de ser por la gran importancia que tuvo la literatura oral en el bable y la tradición de la esfoyaza o las reuniones junto al fuego a descabezar, noches de invierno, mazorcas de maíz, lo que por Castilla y por León llamamos filandones.
“Río Negro” en edición de 1984 está prologado por Ignacio Gracia Noriega al cual yo reverencio como uno de los escritores mejores y más prolíficos de la Asturias, amén de uno de los mejores críticos que tenemos pues de Clarín sigue la huella este asturiano de Llanes, por más que sus escritos anden desperdigados por los periódicos como la Nueva España en el que escribe asiduo.
Una pena que a las masas se les cierre el camino de acceso a estos libros maravillosos de autores provinciales escondidos, innominados, niguneados por la crítica. Pasan desapercibidos. España prefiere el oropel extranjero al oro nacional. Sin embargo leer novelas clásicas como ésta donde no se habla de política y se exhibe una lexicografía, tan difícil, del lenguaje marinero – la mar habla con propiedad y siempre tuve una forma de decir las cosas porque el lenguaje para los que navegan es parte del aparejo y de la obra muerta- es un galardón, una guinda que se nos ofrece a unos pocos privilegiados bibliómanos como yo, literariamente paladares exquisitos.
Y a nosotros es difícil que nos den gato por liebre. Avante toda. Sopla viento de bolina y en ese caso la maniobra recomendable es aferrar obenques y largar velas.
García Miñor en estas páginas nos tira una estacha y así, náufragos de las Españas, subimos a bordo del océano de la ilusión, salvamos el pellejo del alma. Mientras en España no huele a pueblo. Huele a pedo. El gran pedorro Satanás se tira cuescos a todas horas y nos manda pintarlos de verde. Se empeña en que comulguemos con ruedas de molino. Don Pateta está de coña: coñas marineras. ¡Ay que coño tienes, Claudia!
Jueves, 04 de marzo de 2010

LUARCA VILLA BLANCA

el segoviano Andrés Laguna

ANDRES LAGUNA DEFENSOR DE LAS TRES CULTURAS

( publicado en Lanza, 13 de noviembre, 1994)

Viaje a turquía es la novela principal del médico segoviano Andrés Laguna que no por poco conocida es menos indicada para entrar en la problemática del siglo XVI amen de entrañar una actualidad palpitante en grado de profecía. Los problemas abordados entonces palpitan en la Europa y en la España de hoy: el misterio del surgimiento u difícil convivencia de las tres religiones monoteístas con una historia por la cual corre la sangre y que está plagada de suspicacias y de prejuicios. En el nombre de dios. Se dice que en nombre de dios se han estado matando durante siglos. Esto es cierto sólo en parte. Detrás de las diferencias teológicas subyace un conglomerado de intereses creados de matiz económico. Pero hay sobre todo miedo al otro. Al que es diferente. Al que reza de otra forma, no viste igual, coime diferente y tiene otros hábitos o una pigmentación diversa de la piel. Viaje a Turquía está escrito en una prosa tersa amena y llena de encanto. Rehuye de la retórica en la cual suelen incidir nuestros clásicos. Resuma tolerancia y humanismo dentro de un retablo narrativo en el cual no faltan ni la resignación ni la irreverencia de las gran novela picaresca. Traza una panorámica en la cual los judios los moros y los cristianos viejos y nuevos a veces se odian a veces se desprecian se man o se entienden bajo cuerda. Constantinopla (Istambol para los sefardíes) siempre estuvo en el corazón de España. Bizancio es el sincretismo de Mahoma de moisés y de Jesús de Nazaret y un salpicón de razas y de culturas. El libro está escrito en plan gran reportaje redactado sobre una prosa amena y nerviosa que refleja el mundo de 1557 y que parece haber sido escrito ayer. Cristóbal de Villalón pseudónimo bajo el cual se oculta el humanista segoviano y médico del emperador Carlos v Andrés laguna hace la relación circunstanciada de la vida de un galeote de su dieta de su higiene precaria que no era óbice para que todos estuviésemos buen músculo. Tomaban bizcocho remojado con algún refresco aceitanas y miel. Habla de lka hedentina y del olor a humanidad sudada y sobada en los sollados malolientes y sudados de los fayados o salas de maquina de las galeras donde se trajinaba a golpe de rebenque. Los piojos las pulgas y la liendre estaban allá abajo. Era el mundo de galeras. Cada embarcación iba comandada por un patrón o capitán y un cómitre un alguacil y un escribano 50 ballesteros y 20 arcabuceros. Todo ellos eran gente de cubierta. Abajo en la mazmorra estaba la chusma 150 forzados bajo la mirada del arraez o capataz al que cumplía la obligación de “arrear” el remo haciendo triscar la tralla o rebenque. A los penados o bogavantes sentados en los bancos de proa se les denomina proeles. A los de popa espalderes. Tras ser apresada la escuadra del emperador consistente en 37 navíos y más de tres mil cristianos entre marineros y gente de guerra el protagonista pedro de urdemalas relata su odisea y nombra todos los puertos en los que atracan el bajel g. Cárcel del turco: Estambul Patras Lepanto puerto león Gallipoli. Llegados a su punto de destino los cautivos se convierten en esclavos del bajá. A fuerza de ingenio simpatía y derroche de astucia y no pocas dotes de simulación pedro de urdemalas logra abrirse camino y sobrevivir en la Constantinopla de mediados del quinientos. La urbe fue tomada por los turcos en 1453. al principio los imanes fueron tolerantes con los cristianos que según hace notar laguna en su obra es una religión superior y eso lo decía un converso pero humanista aspiraba a un cristianismo evangélico. Dice que esta religión resulta un verdadero grano de mostaza que crece y arraiga en fortaleza en tiempos de persecución. Es la idea que repetiría después Nicolás Berdiaeff. Es el misterio de la ortodoxia como mansa fuerza de choque contra el hervor de las sectas que subsiguen a los furores luteranos y a todas las herejías habidas y por haber. La idea de defensa de la ortodoxia fue puesta en orbita por un judío como enseñanza moral para un catolicismo demasiado pagado de sí mismo. Andrés Laguna constituye una de las grandes torres de la literatura castellana. Era un converso insistimos nada tolerante y dogmático a diferencia de otros que llevados de un futuro de tornachaquetas los arrepentidos los conversos en el sentido peyorativo de la palabra que damos los españoles a aquellos que hacen cursillos de cristiandad y se vuelven más papistas que el Papa o los que dejan de fumar y se trastornan casi maniacos acérrimos contra el e3ncendedor y la cajetilla. Lo dice una de las lumbreras de nuestro siglo de oro y cuya personalidad me atrae cada vez más. Esa furibundia que alcanza el grado de furibundia donde las ideas alcanzan un grado personal y no hay mas que entrar en los chats de religión y en los foros de ateos sobre cuyas teclas y pantallas se dibuja la nariz corva las espaldas cargadas de Torquermada. Pero ello forma parte del misterio de la historia de España. Tanto laguna que fue profesor de hebreo y de griego en la universidad de Alcalá de henares como Cervantes no se cansaron de ridiculizar a los orates pero con la iglesia hemos topado sancho. A causa de estos tornadizos la vida española de antemano siempre precaria a causa de la envida y la emulación debió de volverse difícil. Menudearon las denuncias al santo oficio. Se barrían herejes debajo de la alfombra se vigilaba las costumbres sospechosas y los escritos y las palabras de los dómines eran analizados con lupa. Laguna debió de pasarlo mal y volvió a sus hierbas y a su cirugía. Castilla era un hervidero de fervorines mesiánicos. Las aguas del río se había saludo un poco de madre al cabo de los movimientos comuneros y de las germanías que tenían una raigambre social de denuncia contra los poderosos nobles flamencos como Adriano de Utrecht pero eran de cuño religioso y una maniobra de ida y vuelta que preconizaba el advenimiento de la reforma. En el reino de valencia las germanías estaban impregnadas de una cargazón revolucionaria inusitadas y en Castilla se empecinaban algunos exaltados frailes en anunciar la llegada del fin del mundo. Al emperador lo consideraban el anticristo. Cervantes trata de no entrar al trapo con la frase que citamos más arriba. Pero el medico segoviano tanto en el Crotalón como en su viaje a Turquía se muestra decididamente anticlerical. Y apunta una idea que luego habría de remachar el padre isla en su Fray Gerundio con esta ironía que es una verdadera perla: Necesitamos púlpitos de acero en España que de otra forma los furibundos y malhadados clérigos todos lo hacen pedazos a voces. Parécele que a porrazos han de defender la fe de cristo. Feijoo trillaría en la misma parva poniendo en ridículo a los escolásticos con un siempre las mismas voces las mismas disquisiciones los mismos razonamientos en los paraninfos. Y esta postura de profunda religiosidad alegría de vivir y deseos de poner enmienda a los errores de sus contemporáneos le vuelve sospechoso de disidencias y es posible que el lazarillo de Tormes saliera de su pluma. Estamos ante una de las mayores obras de las letras castellanas solo parangonable con el Buscón y el quijote pero ¿Andrés Laguna? No quiso firmarlo. Lógico. Los sabuesos del santo oficio andaban a la caza. En el estilo se percibe la donosura y llaneza la campechanía de los segovianos y Laguna era segoviano a machamartillo mucha sorna inteligente buen talante y donoso en el decir y algo redicho.
Su viaje a Turquía no es sólo una interesante novela de aventuras y un puntual tratado de geografía en un tiempo en que los conocimientos de otros países eran mítico y la noción que se tenía de Bizancio era como referente de los libros de caballerías. Por eso es de una solercia literaria impresionante y magistral su descripción de las costumbres de los monjes del Monte Athos con sus cinco cuaresmas, la vida cenobítica en cavernas escarpados, el rechazo a la presencia de la mujer porque en los monasterios no se admite la presencia de ningún animal hembra. Al propio tiempo indaga sobre el alma humana y retrata la mentalidad de los españoles de su época. Tiene la costumbre el español, observa, de olvidar de su patria, bendecir lo extranjero y tratar mejor a los forasteros que a los indígenas, cuando repasa los Pirineos. En las mismas seguimos y esta observación la hace un autor del siglo XVI.
Torrezneros
La verdad es que somos un poco torrezneros. Por sus páginas desfilan vizcaínos que ya por esa sazón eran los mejores marinos de la escuadra “gente amiga del buen comer que habla mucho y atropelladamente opero que es muy noble. Hablar atropelladamente. ¿No será esa una herencia vasca adherida a nuestros genes?. La ponderación y una cierta ternura y compasión ante los pecados ajenos son la mejor cura que propone el galeno segoviano a lo males nacionales. Andrés Laguna no se calla un pelo y canta las verdades del Barquero con ese desparpajo y la franqueza que caracteriza a los hombres de su tierra. Viaje a Turquía fue escrito en 1558 el año de la muerte del Emperador. Su autor combate el oscurantismo y la superstición. Era amigo de Erasmo y de Luis vives y con las hierbas oficinales que conocía bien pues ya desde niño salía a comerlas a la zona de Tejadilla y que maja con el mortero hace autenticas maravillas. Las enfermedades más difíciles no se le resisten a sus curas homeopáticas a base de centaura y escamonea una plantas que crecen en los campos de Segovia. La escamonea le fue bien al cesar para su gota pero no tuvo el remedio que éste le pedía para curar la impotencia. Carlos V según sus cronistas acudió a la santería y fue a ver a una saludadora de Cabreros que decía realizar maravillas con los desganados pero el emperador que quería tener hijos y aunque la buena vidente le dijo que viviría treinta años y podría engendrar más niños moriría al cabo de poco tiempo en una húmeda celda del monasterio de Yuste. La medicina a Andrés Laguna le salvó la vida pues estando cautivo en Constantinopla fue requerido por el sultán al que desembarazó de unas fiebres y este en pago le otorgó la carta de la libertad. Curandero de su honra el doctor regresa a España visitando Paris y los países bajos. El viaje de vuelta no fue nada sencillo. En Grecia hubo de disfrazarse de monje y visita una de las tebaidas más celebradas de la cristiandad: el monte Athos. Allí recibe protección del idumeo y es el primer español que consigue poner el pie en cada uno de los 22 monasterios que conforman esa laura. Son los “papas” o “popes” los que le libran de otra persecución de los turcos.
Enjundiosas son sus reflexiones sobre las diferencias entre la iglesia griega y latina pues dice:
Ellos viven a la evangélica. Sus iglesias son pequeñas y no tan fastuosas. No hay canonjías ni prestameras o beneficios eclesiales y viven de lo que el pueblo quiera dar. Siempre andan haciendo santiguadas y tocando la tierra con la frente y cantando kyrie eleison. Y sus oficios son muy largos como nuestros maitines en Nochebuena y dicen en todas las misas las oraciones que nosotros sólo decimos en Viernes Santo . Tienen cuatro cuaresmas y a la de la pascua de resurrección llaman gran pascua. Es la mayor y mejor fiesta del mundo. Todos se besan unos a otros y se saludan con la frase de Xristós anesti a lo que responde el otro: alithos anastasi (Cristo resucitó... verdaderamente ha resucitado”
La obra del inmortal galeno segoviano, entomólogo y botánico aparte de un gran escritor corografico se puede codear con los grandes de las letras castellanas pese a ser un autor poco conocido. Todo un humanista por lo que su lectura se hace del todo recomendable. Los tiempos de cambio que le tocó vivir son muy parecidos a los actuales. Este hombre galaxia Guttemberg se convierte en un prometeo de la galaxia MacLuhan. ¿Qué hubiera sido si Laguna llega a conocer Internet y Aprovechado sus inmensos recursos? El viaje a Turquía parece haber sido redactado ayer mismo y haber salido calentito de las planchas que entonces se decían tórculos. Sus libros son una buena pagina Web. El paso de los siglos no las hizo perder nada de su primitiva frescura. Por su fascinación ante lo nuevo y su tolerancia ante otras culturas su amor por la belleza y la verdad y por el humor casticista que le caracteriza. Es el suyo el humor de los sabios.

ZARKOSSY MAS L.ISTO QUE EL HAMBRE.ANTE LA INTELIGENCIA POLITICA DEL "PETIT JUIF" HAY QUE RENDIRSE. NOS HA QUITADO UN SUSTANCIOSO CONTRATO CON RUSIA

MORATINOS O EL CANCILLER DESASTRE

La verdad es que no entiendo mucho de macro política, porque vientos del pueblo me llevan… a la charca política. Aquí mandan los que mandan pero no son españoles sino que sirven a los dictados del Gran COFRADE. Los desastres de Aznar y aquellas ministra de Exteriores aznarista de cuyo nombre no deseo acordarme se repiten en Moratinos en contra de los intereses españoles. Leo con tristeza cómo los astilleros españoles se han quedado sin la sustanciosos contratos de una contrata para la construcción de unas fragatas – ojo al país de Mevdeved se está armando y es un fuerte- que se han llevado los franceses. Zarkossy le petit juif es un judío inteligente. Chapó, pero aquí que tenemos: fraseología. Estos señores de la Administración y ZP es un pardillo con su filosofía sobre los derechos humanos el tó el mundo es bueno etc. y los de Washington que aquí son mediaticamente importantes – Herrera en la Onda el amigo Gabilondo, los tontos eternos de nuestra Garbage Televisión bobalicones estúpidos y hasta parece sumarse mi querido amigo Raúl del Pozo demasiado inteligente siempre está con el poder siguiendo el consejo de Cela... tenemos un rey que no nos merecemos, incensarios etc- lo torean. Los franchutes han dejado sin trabajo a nuestros obreros de Vigo, de Aviles, de Sestao, de Cádiz. Claro el Quai de Orsay tiene política exterior, miman la francofonía, cuidan de la grandeur y aquí nos metemos con Chávez que es uno de los nuestros, criado a nuestros pechos, y se meten con Franco. Impostores felones falsarios. No tenemos política exterior. Oigo patria tu aflicción. España es un prostíbulo. Me recuerda cada vez más a la Cuba de Batista. Ojo, amigos, la corrupción se paga. Pero aquí no hay un mínimo de decencia. Todo es un blabla. Viva Fernando Séptimo. Vengan los Borbones trincones. Franco por lo menos tenía una política exterior, una carencia que aflige al régimen que los españoles no nos merecemos. Zapatero está cayendo en los mismos defectos que Aznar. Los gringos se ríen, los ingleses siempre unos perfectos cabrones le llaman Mister Bean y él como si nada. Esta península es una ínsula de anglófilos. Lo van a pagar caro nuestros hijos y si no el tiempo. Lo siento no soy un profeta, sólo un observador de la actualidad. Me maravilla Zarkossy le petit juif. Me rindo ante su inteligencia. Un contraste con tanto gilipollas como abunda en nuestro país. La política, queridos amigos, no son besos y abrazos y declaraciones de intento, sino realidades, intereses. Es dura a ver si se lo meten mis colegas de las radios en la cabeza. Con tanto blaba están destruyendo mi país. Zapatero no es más que la cúspide del iceberg de la corrupción latente por abajo. A ver si les quitan los micrófonos a esos estultos sabelotodos y metomentodos como Armando de Miguel y compañía. Ellos son el envés de la prensa del cufro y la entrepierna. Que vuelva Balbín. El gran asturiano. Lo echo de menos en este Madrid de seis millones de cadáveres ambulantes. Viva Zarkossy le petit Juif y viva Rusia. Es más listo que el hambre y además está acabando con ETA GRACIAS AL Deuxieme Bureau y al Mossad.
Miércoles, 03 de marzo de 2010

el influjo arriano en el cristrianismo visigótico

ARRIANISMO Y MOZARABÍA

Cristo ayer y hoy. El cristocentrismo es eje de marcha sobre el que giró mi vida. En él con él y por él creo y espero y en Cristo nací y con Cristo quiero morir. Acabamos dejar atrás la era de Piscis, el pez y πισθις quiere decir también fe. Lo sustituye la de Acuario. Edad de la mujer. Tiempo líquido. Nos ahogamos en fluidos vaginales. Ellas son hermosas pero imperfectas. Los más ilusos creen entender que- las eras suelen durar dos mil años y antes de Piscis fue la constelación de Capricornio y los profetas de Israel- el cristianismo se ha terminado. Cristo desde luego les asusta a los globales. Pero Cristo está en la historia aunque los curas y la iglesia jerárquica no lo representen. Hay obispos zafios que cometen la torpeza, como ese monseñor Camino, de cohonestar la ley del aborto por el monarca. Si él firmó, él es el responsable. Quieren estar en misa y repicando. No se puede servir a dos señores. No. Amigo Camino, friegas fuera de tiesto. El que firma se hace responsable. Lo dice Santo Tomás en la Teodicea. Pero si hay obispos zafios o poco afortunados en sus manifestaciones – en circunstancias así lo mejor es guardar silencio cartujano- hay curas porros como ese de Toledo. El cual metía mano al cepillo para hacer guarrerías por Internet. Este tipo de curas díscolos o fornicarios nunca faltaron en la historia de la Iglesia. ¿Y qué? El arzobispo de Toledo tenía un presidio preparado para estos clérigos concubinarios o escandalosos. En San Torcaz estaba aquella trena. Allí estuvo el arcipreste de Hita y el de Talavera y también fray Francisco Jiménez de Cisneros. Éste no porque tuviera líos de faldas o de pantalones sino porque rechazaba la autoridad del primado, aquel obispo Carrillo que no paraba en barras, increíble y contumaz prelado del Renacimiento. La iglesia que vemos es sin embargo la aparente. Está llena de pasiones, insidias, politiqueos, cánones, soberbia y estulticia en muchos casos porque últimamente se acusa una baja de preparación en sus clérigos y no hay madera ni altura intelectual. Me interesa más la iglesia que ha mirado a Cristo desde los crismones, los pantocrátores, las velas, las campanas que anuncia la pascua, la liturgia que entona los kyries y lucha por vivir adecuadamente lejos del tráfago de las miserias humanas con los ojos puestos en el misal y en el carpe diem dejando que se crucen los años, las estaciones, los tiempos de bonanza y los tormentosos. Es una iglesia inspirada en la gran obra de Hesiodo Los trabajos y los días. Constituida por campesinos. Adscrita a la era de Pìscis. ¿Podrá adecuarse a la de Acuario y los tiempos de la rebelión de la mujer, de la causa feminista, y de ese non serviam luciferino? No lo sé. Pero estos días en mi Asturias he visitado no pocas iglesias muzárabes o visigóticas. Recogidas, copulares, formando parte del paisaje de los verdes prados en los cuetos y en los valles de la ribera del Nalón. Me ha admirado la gran trascendencia quedan estos edificios al misterios de la Encarnación. Al cristo humano. Es un Jesús cercano amable bondadoso que nada tiene que ver con el Yahvé terrible que habla en El sinai un dios al que se teme pero al que nunca se podrá querer. Tanto judíos como musulmanes pronuncian la palabra Adonai o Alá con miedo. En todas las iglesias orientales y el rito ortodoxo se atisba esta singularidad. Y todo se debe a un hecho que olvidamos. El cristianismo entró en España de la mano del Arrianismo y esta nación no fue católica hasta Recaredo y los últimos godos. En todos los templos había un iconostasio y pila de las abluciones, las oraciones estaban escritas en latín pero solían cantarse en griego. Y emanan de la visión de Arrio aquel diacono de la Beaupolis un arrabal de Alejandría que se atrevió a sostener una recia polémica con el patriarca de Constantinopla a costa de la procesión trinitaria, una de las cuestiones más oscuras de nuestra fe. Arrio decía que Cristo era Hijo de Dios pero hecho hombre y como tal procedía del Padre y fue por él engendrado. Atanasio convoca el concilio de Nicea para refutar su error. Allí se redactó el credo que hoy rezamos todos los cristianos tanto ortodoxos como católicos y protestantes, anglicanos, galicanos, etc.) Constantino que había declarado al cristianismo la iglesia oficial y la creencia verdadera tras la batalla de Puente Milvio no quería que esta disputa teológica arruinase las posibilidades del imperio pero a su muerte su hijo Constancio rehabilita a Arrio mientras Atanasio huye a Germania donde goza de la protección del emperador de Occidente, Constante. El dogma trinitario va a ser el fulcro de la palanca que ponga en marcha a toda una civilización pero mientras en Occidente conserva un aspecto intelectual en Oriente se humaniza a La Segunda Persona de la Trinidad, con todo su carácter soteriológico, con toda su carga de humanidad. Ahora entiendo por qué decía Agustín que es menester que existan herejías, que haya disparidad de criterio porque ello hace más viva a la Iglesia.
Así pues la mayor parte de las iglesias asturianas conservan ese aire de poderosa sencillez arriana y de familiaridad con El Salvador. Es una arquitectura por eso tan maravillosa y tan cerca de nosotros, un signo en medio del paisaje –y todo esto es muy esotérico- de que Jesús estará con nosotros, que no se acaba la historia, a pesar de los obispos torpes, los curas porros como el de Toledo, y los políticos como Zp y otros arquitectos del gran diseño que quieren hacer pasar la apisonadora del rodillo socialista sobre estas España desorientada en los tiempos de la general apostasía. No se van a salir con la suya

Lunes, 01 de marzo de 2010

VA DE SASTRES Y CORTES DE MANGA

pesadilla de un miercoles corvillo

Ash Wednesday, ash Mittwoch. Hoy es miércoles de ceniza. Memento, homo quia pulvis est et in pulverem reverteris. Mercredi aux cendres. Vanidad de vanidades y todo vanidad. El hombre no es más que humo

Nothing we are but cenders and we grow old, we grow old and we wear the top of our trousers rolled. T.S Elliot poems have come to me as memories of the London Lents when I was younger and poorer and sat on empty and cold digs putting shillings on the gas meter. I froze on the streets of Hull, in the perverse Februarian cold winds of the North Sea but there was tea and toast and a bolided egg. My diet consisted on mrmelade and porridge.
I was waiting for love and peace. But love came not nor peace. I was in rags and the sheer picture of derecliction.
That will build you up boy but I never managed to keep warm and they nicked my bycicle on the garden of 441 Beverley old. I fasted necessarily on my student’s allotment while I was at the funeral of my landaly mrs. Rose.
I learnt English and I loved England the hard way. What happened to those past Lents? I grow old... I grow old and I wore the top of my trousers rolled, so the big poem goes by the great bard of our 68 generation.
The spondeous verses of the angloamerican poet travel with me and we went together to visit the Waste Land. Elliot not only was a poet but a prophet of the building sites waiting for allotement and I received the ash in Westminster and York and listened to the sermon of the preachers. There was a sort of retraint in the quaresmal sermon of the Anglican priests. I remember the speech of a deacon manifesting that there are two ways of approach to God; one is through prayer, the other one by fasting. Prayer is hope and cleans the soul and mind and fasting purifies the body. Then went to Holy Communion and the celebrant imposed the cender on the top my head (in the occipital bone where was the mark Eastern and Catholic clerks bear the tonsure as signal of consecration to God) respecting the holy orders I once received. I grew old and I wore the top of my troiusers rolled.
Then I knew what religious tolerance is and learned to mistrust Popery and high priests. The Anglican Christ showed me His wounds and his compassions at the other side of the fence of anathemas and rules. The York archibishop offered me a chaplency if I changed allegiance and decided to be ordainewd presbyter. My reply was: your lordships I will convert if you open up the Ladys Chapel of your cathedral wich is closed since the Reformation days and restablish the cult to the Virging. Catholicism was my commitment.
The good archibishop went silent and sad and nothing said to my proposal, so the See of York lost a good parson. But since then I never forgot with gratitude his offer. That church treated me as a mother. Unfortunately that cannot be said of my spiritual bethrem. Rome treats their legitimated sons as a stepmother. Truth and Love-such a thought is always in the back of my mind since that bizarre episode during one of my English Lents- are not indivisible but shared.
In the beginning was my end. Men put the ash on the top of their heads and women in the forhead. At the beginning was my end. England made me and made me holy in a way. One Ash wednesday I sat the whole day in my cold room having cups of tea passing the beads of my rosary and meditating on the sense of life. The liturgical texts of Lent abound in the thought of the last days of men, the universal judgement, what Luther called Jungstes Geright when all the humans reunite in Josaphat Valley at the last call of trumpets by the angels of Apocalipsis in the second coming of Christ and then He will separete sheep from buck the blessed and damned in two separated rows.
That shall be the day of avengance and the strophes of the Dies Irae will reseound over all the corners of Earth. Lord, have mercy:quid sum miser tunc dicturus, quem patronem rogaturus. What shall I say to the Big Judge? Whom would I ask to defend my cause or be my sponsor? In the big day of attonement everything that now is concealed then it will be open and patent:quidquid latet apparebit, nihil inultum fremanebit. That final scene of the end of the story is perfectly represented in the Porticus Gloriae in Santiago. There we see Jesus represented in all his glory sourrounded by an escort of angels and prophets by the apostles and the Virgin Mary. The Christ we see is the Pantocrator, the all powerful, has nothing tgo do with the humble penniless infant born in Bethlem, or the suffering Nazaren of the bitter hours in Getsemani. Now he comes as the ruler of time when there is time no more, the creator of a world destroyed. He looms as the great magistgrate of History, he will ask for his dues and every man shall be called to the bar to give account for what he did or undid.
The earth and heavens no longer exists. Only hell and paradise. He will pass sentence. Venite ad me, benedicti, or discedite maledicti. Because when I was hungry you fed me, when I was thirsty you brought me something to drink, when I was naked you clothed me or in prison and you visited me. Oh Lord, when did we do that, shall ask the chosen ones and also the condemned to the eternal fite. And the great Christ triumphant will say when you did that to your neighbour feeding clothing consoling him when behind bars you did it to me. According to this, the command, the pattern, the rule of law in the universal trial will be reduced to one thing and in the last day we will be examined from love. That is the great consistency of Lent. Ubi charitas et amor deus ibi est. A beautiful utopia, nevertheless.

10/02/2010

EMIGRACIÓN NIVELES INTOLERABLE. NOS QUITAN EL PAN Y NOS CAGAN EL MORRAL

Dice el Evangelio que no es bueno quitar el pan a los hijos para dárselo a los perros. Pues bien, escandalizarse ante los cinco millones de emigrantes puede que seis no es faltar a la caridad sino ser realistas. Y ahora resulta que la culpa la tenemos los jubilatas a los que se nos rebana la nómina, y al trabajador español se le pasa la pluma por el pico con esa agresividad oblicua o de soslayo con que hoy escriben los anglosajones que nunca llaman al pan, pan sino que embozan su discurso en eufemismos cuando la cosa no les afecta. La economía española está en quiebra y la culpa no la tiene toda Zapatero sino asus antecesores Aznar, Gonzalez, etc, que desmontaron el sistema de bienestar social heredado de Falange. Hoy me siento más jonsista e indignado que nunca porque el tema no se va a solucionar quitando a ZP y poniendo a la Espe o a Rajoy "el rey pasmado". La cosa viene de largo. No se les ha dicho al pueblo qué es lo que iba a comportar la entrada en el euro, la abolición de nuestra valuta, la humilde peseta, pobre pero que nos hacía ricos. Los gobiernos socialistas o más bien "manageristas" se pasaron con armas y bagajes al capitalismo salvaje de la escuela de Chicago. Milton Friedman fue recibido por acá con alfombra roja. Se abrió la mano al ingreso en masa de los extranjeros, se pignoró el suelo patrio para venderlo a los especuladores. Algunos dijeron ya somos ricos pero la inconsciencia de nuestros gobernantes ha deparado este estado de cosas: España siendo un país de medio calibre es el segundo país del mundo que recibe un mayor influjo inmigratorio después de los Estados Unidos. Esto es un alud, una verdadera invasión. Ved en qué estado de cosas ha degenerado la alianza de civilizaciones y el buenísmo - todo el mundo es bueno hasta que deja de serlo-y el pactismo de la iglesia que ya no es una iglesia católica en España sino una sucursal de las oenejes que quiere mantener el viejo poder y preeminencia de antaño y no amigos míos: el prestigio hay que ganárselo y hoy el prestigio eclesiástico está por los suelos porque la misión de la Iglesia no es sólo terrenal como parecen considerar algunos de sus jerarcas sino espiritual pero en esta inmanente laica que sacude al mundo hemos abandonado al rey celestial para pasarnos a la facción del rey temporal. La culpa no es sólo de Zapatero sino de una sociedad corrompida por los compadres del Gran Hermano, muy politizada- otra vez la charca política que le hacía crujir los dientes al presidente Azaña- los facciosos de la media que opinan y dan soluciones de omni re scibili, que entienden de todo sin saber de nada. Juan Español ve caer en picado su poder adquisitivo. ¿Qué ocurre? Que somos muchas ratas al pastel y mengua cada vez más el trozo de quedo a repartir. Esa es la causa. Y vengan autonomías, gajes, corretajes, y vengan días y caigan ollas. Un desastre. Al renegar de nuestro pasado hemos dado la espalda al pasado. La ministra Salgado acude a la redacción del FT como si peregrinara a Canosa. Creo que se mete en la boca del lobo. conozco el percal. Fueron aquellos malditos ingleses los que compraron la prensa del Movimiento y a Cebrián lo engañaron. Se cargaron nuestros medios y ahora quieren cargarse la CEE y acaso el euro. No hay que fiarse mucho de los británicos. Son leche de cabra y aquí hay demasiado anglófilo papanata con complejo de no espiquear el inglis. Ellos van a su bola. Siempre fundamentaron su política exterior en la balanza de poderes. Nosotros hemos de ir a la nuestra sin fiarnos demasiado de los hijos de la Gran Bretaña. El internacionalismo, el mundialismo, la buena voluntad y el babismo medio budsista del zapaterismo, la inconsistencia de la Iglesia que ha dejado de ser madre para convertirse en madrastra, nos ha metido a los españoles en este berenjenal. Estamos sumido en la charca politica y en el gran fracaso de los partidos políticos sufragados por los bancos porque los bancos ya lo dijo Montesquieu son al sistema democrático lo que la cuerda al ahorcado de la cual ahora todos pingamos. Botín mientras tanto hace montón. En Vic, en Torrejón y en Móstoles puede haber revueltas. Quizá tenga que arder alguna que otra sinagoga. Arriba España