antonioparragalindo.blogspot.com

2017-04-03

antonioparragalindo.blogspot.com: BECQUER EN EL MONASTERIO DE VERUELA ENCONTRÓ A XTO...

antonioparragalindo.blogspot.com: BECQUER EN EL MONASTERIO DE VERUELA ENCONTRÓ A XTO...: BÉCQUER EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y ...

BECQUER EN EL MONASTERIO DE VERUELA ENCONTRÓ A XTO

BÉCQUER EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO

Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y unos sollozando y otros en silencio de la fría alcoba todos se salieron” estos versos que debieran estar esculpidos en la historia de las literaturas con letras doradas fueron escritos en la fría celda monacal de Veruela. Son el registro más patético que del misterio de la muerte.

Debieron estar inspirados por la joven de Trasmoz que le servía fallecida durante su estancia. Luego el poeta que más y mejor cantó al amor etéreo en lengua castellana y muy enamoradizo las mujeres fueron su gloria y su perdición ▬ sus Rimas y Leyendas era el libro que regalamos, víctimas de una especie de sarampión platónico, a nuestras novias los mozos de mi generación se casaría con su hermana.

Fue un casamiento turbulento y desafortunado.

Los grandes hombres matrimonian con niñas que no son de su condición. Es la eterna dicotomía entre el buen amor del arcipreste de Hita y el amor villano y lunfardo. Celos, gritos, adulterios, hijos que no fueron suyos, broncas, palos. Un artista como él no merecía eso.

La muerte se lo llevó joven al héroe del romanticismo hispano no había cumplido casi los cruenta años. Es la amarga cara de la moneda.

“Discreta y casta luna

copudos y altos olmos

paredes de su casa

umbrales de su pórtico”

La heroína que inspira las rimas becquerianas es una ideal inasible. La poesía del genio sevillano parece condenada a gemir bajo el peso de lo que pudo ser y nunca se realizó.

“cuando me lo contaron

sentí el frío de una hoja de acero

me apoyé contra el muro

y un instante perdía la consciencia

donde me encontraba

cayó sobre mi espíritu la noche

y en ira y en piedad

se anegó el alma

y entonces comprendía

por qué se llora

entonces comprendí por qué se mata”

El monasterio de Veruela marcó sus destinos. Allí le salió al encuentro esa belleza del cristianismo que es privativa del catolicismo y del que carecen otras religiones como el judaísmo desde la destrucción del templo esto quia sea una maldición no le dan importancia al habitáculo desdeñan el lujo exterior pero los musulmanes. Sin embargo, según atisbó Bécquer, fueron los grandes alarifes que contribuyeron a la riqueza artística de Aragón y Andalucía. Teruel es muladí y Zaragoza aljamiada. A lo sumo esa descripción de la vida de los monjes blancos le hace soñar en un pasado cuando los frailes calzaban escuelas e iban a la guerra a caballo combinando el peto y la espada del guerrero con la cogulla monacal. Tropieza bajo el eco de las bóvedas.

Cimbras encajonadas, capillas donde reposa el último doncel de don Enrique el Doliente ▬ Veruela me salió al encuentro cuando pasé por allí con mi mini de regreso de Inglaterra y sentí la llamada de San Bernardo pero no quise hacer caso ay de mí pecador ▬ y de los arcos de medio punto del monasterio el eco de los cantos en gregoriano las misas a la virgen las plegarias y una actividad incesante de roturar los campos sarmentar las vides vendimiar trillar beldar. El vino y la plegaria son partes de esa herencia.

El evangelio guarda arcanos misteriosos que descubre el vate en las noches de luna entre el crujido de las puertas y el resonar de pasos fantasmales por los ánditos y tandas de los claustros abandonados.

Y obra al pie de las estatuas yacentes de guerreros como el condestable Atares al que enterraron de medio lado y aun luce su sepultura los colores medievales de su armadura de guerrear.

Allí una dama más allá la mitra de un obispo al que guardan en su sueño eterno de mármol dos dogos de su jauría inmortalizados en la piedra:

En la imponente nave

del templo bizantino

vi la gótica tumba a la indecisa luz

que temblaba en los pintados vidrios

las manos sobre el pecho

y en las manos un libro

una mujer hermosa reposaba

sobre la urna, del cincel prodigio

del cuerpo abandonado

al dulce peso hundido

cual si la banda pluma y raso fuera

se plegaba su lecho de granito

De la postrer sonrisa

El resplandor divino

Guardaba el rostro

Como el cielo guarda

Del sol que muere el rayo fugitivo

Del cabezal de piedra

Sentados en el filo

Dos ángeles, el dedo sobre el labio,

Imponían silencio en el recinto

No parecía muerta

De los arcos macizos

Parecía dormir en la penumbra

Y que en sueños veía el paraíso

M e acerqué de la nave

El ángulo sombrío

Como quien llega con callada planta

Sobre la cuna donde duerme un niño

La contemple un momento

Y aquel resplandor tibio

Aquel lecho que ofrecía

Próximo al muro

Otro lugar vacío

En mi alma avivaron

La sed de lo infinito

El ansia de la muerte

Para la que un instante son siglos

Cansado del combate

En el que luchando vivo

Alguna vez recuerdo con envidia

Aquel rincón oscuro y escondido

De aquella muda y pálida mujer

Me acuerdo y digo

¡Oh qué amor tan callado el de la muerte!

¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo!

Este es Bécquer inmarcesible. Su lira a cuantos `pensamos y amamos en castellano conserva esa plasticidad del periodismo lírico que estremece. Veruela. El Cister. La Virgen María nuestro norte y guá y aquí topamos con lo inefable algo que sólo entiende el corazón, mas a la razón no se le alcanza.

ENGLAND MADE ME

AMOR INGLÉS

Tuve un amor inglés pienso en la Suzi ni el Brexit ni Picardo ni los monos de Gibraltar podrán arrebatarme aquellos recuerdos de Hornchurch inconsciente de mí cambié el oro por el oropel. Uno no es de donde nace ni de donde pace, pertenece al país donde conoció el amor. Oh Suzanne toda roja y toda azul bajo la niebla de Hull. Me calzo las antiparras del retrovisor y te veo bella y esplendente tal cual eras, ya sé que te hice sufrir con mi inconsciente pero tú fuiste lo mejor que ocurrió en la vida. Una vez te llamé por teléfono y al despedirte:

Zany, dame un beso
you took them all – dijiste: te los llevaste todos tú
oh dulce Suzanne espero que hayas sido feliz. Gracias por cuidarte de nuestra Helena.
Doña teresa May esa señora agambada y algo cargada de hombros no nois puede separar. Tampoco la pipa de Harold Wilson puso nuestras almas de por medio. God save the queen. Helen nuestra Helen es española inglesa poco más se puede pedir. Gracias por aquel amor indeleble que llevo por bandera y por insignia hasta la muerte. Por haberte conocido fue una granjería haber vivido

2017-04-02

BECQUER VIAJA A VERUELA

Bécquer en el monasterio de Veruela

Un día de la primavera de 1863 tomé en la estación de Delicias el tren de Ariza. Aragón era un vergel. El ruiseñor cantor anidaba entre las ramas de los piescales a los que la primavera había vestido con la purpura cardenalicia.

Nuestro vagón iba atestado de baturros calzón de media anqueta el cachirulo de yerbas en la frente. Y de peregrinos madrileños que iban al Pilar por promesa.

Sonaban aires de jota en el siguiente vagón del convoy donde una batería de artilleros marchaba camino del frente del MAESTRAZGO. Iba a luchar contra los facciosos de Zumalacárregui y sus bandas carlistas.

En nuestro compartimento un cura rezaba el breviario o hacía que farfullaba preces en latín, terciado el balandrán, los ojos puestos sobre una moza que acababa de entrar en el compartimento llevando una inmensa cesta de huevos a la cadera.
La teja del cura o gorro eclesiástico ocupaba buena parte del testel de equipaje.
Descendió al anden en Agreda donde era esperado por el sacristán de su parroquia, y una oronda maña con el garbo de la tierra en los andares de las hembras aragonesas y una monaguillo que era tan parecido a él que los ingleses dirían que era su spitting image. seguro que aquel cura era su padre,

Un joven sevillano estaba en frente de mí; ojos ardientes melena y perilla se sentaba en el rincón de la ventanilla no podían ser sus ojos más soñadores. Era Gustavo Adolfo Bécquer. No habló en todo el trayecto, miraba el paisaje. De vez en cuando sacaba un prontuario que escondía entre su manta de viaje y apuntaba alguna palabra o una frase feliz alguna ocurrencia de sus compañeros de ruta.

No pude distinguir el tenor de aquellas notas pero observé que pintaba en su cuaderno de campo el rostro del cura, la cabeza romana del labrador del cachirulo y fuertes pantorrillas o la figura esbelta de la joven que nos dijo ser esposa de un militar de Zaragoza.

Cuando le ofrecieron beber vino de la tierra lo desdeñó con mucha elegancia. Luego supimos que aquel joven de aspecto tan señorial y elegante marchaba a un balneario de Borja a tomar las aguas termales.

Luego cayó en lánguido mutismo soportando las cuchufletas de los acompañantes las torvas miradas del cura y las agresividades de un seminarista de Zaragoza que plantaba su pierna indecorosamente al lado de la lady pues la mujer del militar era inglesa. Tampoco se quejó de los baches y las incomodidades de la tartana por camino de herradura, que hubimos de tomar en Tudela.

Veinte leguas en carne mortal hasta Cariñena pero al fin llegamos con el cuerpo dolorido a causa del traqueteo, los reniegos y blasfemias del delantero y hartos del cante y del vino áspero de Cariñena que dicen que es garantía de salud y resucita a los muertos.

El poeta tosía con frecuencia. Acaso era este el motivo de su tristeza el de su precaria salud. Posamos en una fonda de la capital del Somontano y al día siguiente, de amanecida, enganchamos la riata de la posta (seis pares de mulas, un arriero que ya de madrugada se había tomado sus traguillos de aguardiente) y recorrimos las siete leguas que separan dicha población de Veruela.

El lugar es un recóndito paraíso escondido en un fértil valle entre montañas donde se alza uno de los primeros conventos cistercienses edificado en el siglo XII por el conde don PEDRO ATARES y dedicado a la Virgen María

TARDE DE DOMINGO UN POEMA

Soledad Y Dolor

Soledad de español

Español solo

Peleando con las aguas

Al remo en su galera de la incomprensión

Golpes de rebenque

Arrea el cómitre de la información

Bogar en la mar mediterránea

De la gran mentira

Iza, iza y rabiza

Boga y cía la vida es remar

Comer y cagar

Que cada palo aguante su vela

Soy esforzado proel de ideas y noticias prohibidas

Voy a tierra de los autrigones

A escribir sobre el vuelo de las aves

Aviceptología

Maravillase el portugués

Que en Francia todos

Supieran hablar francés

Curen otros del gobierno

Del mundo y sus monarquía

Las alidadas de mi huerto de fabes

Tómbolas en el viento

Y esos señores portugueses

Tres efes fútbol fado y Fátima

Tres grandes mentiras

La Virgen ya no se aparece

Que escudriñan mis páginas

Abajo los nuevos inquisidores

Picaron alto mis deseos

Pero todo ese mundo sucumbió

Arrío la bandera de mi inocencia

En medio del gran dolor

2017-04-01

QUIENES SON ESOS PORTUGUESES QUE ME LEEN ACASO ESPIAS'?

BECQUER

BECQUER TARAZONA CARTAS DESDE MI CELDA

Poeta mayor de la lengua castellana Gustavo Adolfo Becquer se manifiesta como un excelente prosista y periodista en Cartas desde mi Celda. Tuve la suerte semanas atrás de visitar el monasterio cisterciense de Veruela. Está igual que cuando él lo dejara; un apartado recinto a los pies del Moncayo entre Somontano, Trasmoz y Añón con sus matacanes torres, almenas y tumbas de jaspe enterramiento de abades y de señores feudales reliquia del Medievo arrasado por la francesada y por la desamortización del nefasto Mendizabal. Al pie de un cruceiro a la entrada del cenobio se erige la cruz de mármol donde se sentaba el poeta cada tarde en espera de la diligencia de Tarazona que traía el correo con el periódico La Correspondencia a cuya redacción enviaba las cartas. Son una referencia geográfica etnológica costumbrista e histórica del país. El vate sevillano enfermo del pecho buscó la salud y el retiro del ajetreo de la Corte. El vandalismo la envidia la incuria por el pasado campan por sus respetos. Todo lo que no es nuevo se menosprecia… a la inflexible línea recta se sacrifican las calles nuestros barrios moriscos llenos de sombra fresca y una tras otra vienen abajo murallas romanas fenicias y godas. El autor de Rimas y Leyendas vive con angustia la mentalidad del ensanche urbanístico que alteró el semblante de nuestras viejas ciudades.

CONTINUARÁ