AGRESIONES A RUSIA

Hablo con una querida colega moscovita que me pide impresiones sobre las elecciones en Rusia que se desarrollan parejas aq las españolas(confío que con menos acrimonia y tanto barro tirados a los ojos, con menos insulto personal, golpe bajo y sin tantos tiros a la barriga) y le manifiesto mi perplejidad y mi desgana ante la inquina e ignorancia que demuestra nuestro Cuarto Poder ante un hecho tan importante. Dicen que Rusia es el corazón del mundo del que depende la paz el progreso y la armonía en este planeta pero eso aquí muchos no lo quieren ver. Uno repasa los despachos de los corresponsales madrileños a orillas del Moscova –Bonet, Utrillo respectivos de los rotativos de mayor tirado “el Mundo” y el “País”- y parecen que en lugar de corresponsales objetivos al servicio de la verdad objetiva para sus lectores parecen los propagandistas de una oscura potencia extranjera. Sus crónicas muestran una faz de aquel gran territorio que no se compadece con la realidad. Todo es negativo. Deben de ser viejos pesadillas que lastran la mentalidad de la “guerra fría” desde prismas distorsionados. Sobre Rusia la costumbre es el tópico, la inercia mental y esta apatía me parece a mí[lo dije siempre] un desviacionismo peligroso para la paz del mundo. Uno siente vergüenza ajena de ser periodista. Ellos desconocen la cultura y la gran literatura de aquel país, los enormes progresos científicos, aquel cine de Nikita Mijailov que veíamos y ya no vemos, aquel teatro de Chejov que nos entusiasmaba decadas atrás, esas hermosas canciones como las de Ala Pugachova de la más lírica belleza o cantos populares en antena como “Trineo de correos” que radioescucha como soy desde hace algunos lustros de la querida VOR me han ayudado a pasar los duros inviernos de la transición, el desmontaje del sistema político al que nos tenían acostumbrados –equilibrio balanza de poderes- pero que hoy por desgracia todo se ha desequilibrado a resultas de la globalización, la caída del muro de Berlín, el mundo unipolar e interactivo donde supuestamente se creía que la libertad de expresión y de pensamiento iba a crecer. Desgraciadamente no ha sido así pero Rusia sigue adelante. Siempre nos queda la polifonía de los coros o la octava baja del canto diaconal recitando el Canto a la Virgen (Akathistos) o las maravillosas letanías solemnes del rito eslavónico.

La era Putin para pasmo y confusión de muchos rusófobos ha demostrado toda una matrioska con un montaje impenetrable. Una caja de sorpresas. La gran nación a la que sus detractores denominaban la “cárcel de los pueblos” o tiorma narodna” no ha sido aniquilada, ni entregó la cuchara. Es un país sorprendente que siempre guarda una carta en la bocamanga y cuando todos creen en su derrota de pronto resucita, pues siempre fue el país de la Resurrección. Hitler y Napoleón lo supieron por experiencia. Esperemos que los norteamericanos y los ingleses no tengan que pasar por el mismo brete.

“Rusia, el molde de un enigma” es el título de uno de mis libros escritos por alguien como yo al que casi desde adolescente, desde que compraba los libros de Turguienev en Paris con los francos de mi almuerzo en la editorial Livre de Poche o los de la Austral y la colección Prometeo que popularizaron desde los años 20 a los sesenta a los maestros de la gran novela rusa y que yo leía con avidez apretujado en el metro trayecto Sol- Cuatro Caminos, un país que siempre sorprende al mundo.

Ahora en mi senectud dorada prosigo en esa misma demanda, atrapado por la magia rusa. Mis musas son rusalkas – las ondinas y elfos que se sumergen y emergen- de las riberas del Volga para hacerme soñar y llenar mi corazón de esperanza. Tenemos que seguir creyendo en el ser humano

Llegan entre vaharadas de niebla (tyman) y cantos de bateleros encadenados a la gran barca de la vida. ¡Oh esa inmensa tristeza de la estepa infinita (taská), esa belleza de sus mujeres! Muchos solteros europeos se van a San Petersburgo a buscar novia. ¡Ese paisaje donde los horizontes no terminan nunca donde brilla al fondo la plata vegetal de un bosque de abedul! Si Rusia no existiera, habría que inventarlo, como a Dios. Ha sido mi patria espiritual en estos tiempos de cambio y persecución. Lamento que España – se dice que el pueblo español y el ruso son los más parecidos del mundo por su fatalismo, por su coraje y capacidad de aguante- no haya tenido una política propia e independiente pero mis ojos han mirado con nostalgia dirección Moscú que fue tierra de acogida de los niños de la guerra. Es el país donde más se ha estudiado el quijote y la Hispanística está muy extendida por sus universidades.

Díganlo, si no, mis queridas colegas de la Voz de Rusia departamento de castellano. Allí hay periodistas y politólogos tan magníficos como Luis Ardiaca, María Ivanova, Valentina Yushina, Leonardo Kosichev, Pancho Rodríguez y tantos otros que se expresan en un español envidiable que para sí quisieran muchos de mis colegas de las vociferantes emisoras a este lado de los Pirineos.

Escuchar la VOR ha sido para mí no solamente un antídoto benéfico a mis nervios sino también una fuente de información ponderada, objetiva, desapasionada, sin tercerías. Son como una isla de paz y buen hacer profesional en medio del marasmo. Yo les invito a que busquen su onda paradigmática-un ejemplo de deontología profesional y de buen periodismo- en Internet las 24 horas del día.

El sitio se llama VOR. Y por supuesto nada tiene que ver con aquella radio Moscú o Radio España Independiente que si te pillaban conectado a su onda la policía franquista podía llevarte a la trena. Mucho han cambiado las cosas. Estamos en un mundo global. Pasó la hora de los escarnios y de los sambenitos y el buen periodismo nada tiene que ver con la propaganda que por desgracia siguen cultivando algunos de mis colegas occidentales con inteligencia de garbanzo y cabezas de chorlito. Que Dios los perdone.

miércoles, 09 de febrero de 2022

Божественная литургия 8 февраля 2022 г., Свято-Успенская Святогорская ла...EN LA LAURA DE KIEV LOS MONJES SIGUEN REZANDO POR LA PAZ Y ESTO ES IMPORTANTE. UN ENFRENTAMIENTO ENTRE HERMANOS SERIA FRATRICIDA Y SOLO BENEFICIARIA A LOS ENEMIGOS DE RUSIA Y DE LA CRUZ

ESTE MINISTRO ESPAÑOL DE LAS GAFITAS ES UN TONTO LOS COJONES VA A UCRANIA A HACERSE LA FOTO PERO ESPAÑA NO CUENTA NADA. DIOS QUIERA QUE EL CARCAMAL BIDEN Y LOS HALCONES DEL PENTAGONO SE VUELVAN EN SU ACUERDO DE PAVIMENTAR UNA GUERRA FRATERNAL ENTRE CRISTIANOS ORTODOXOS. ES LA SECUELA A LA MANIPULACIÓN RELIGIOSA DEL PATRIARCA BARTOLOMÉ Y DEL PAPA ARGENTINO QUE OBRAN AL DICTADFO DE LOS SIONISTAS DE SOROS

 

El ministro de Exteriores viaja a Ucrania para "trasladar la solidaridad de España"

 

Javier Biosca Azcoiti

 

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© Proporcionado por eldiario.es El ministro de Exteriores viaja a Ucrania para

El ministro de Exteriores, José Manuel Albares, viaja este martes a Kiev para reunirse con su homólogo ucraniano y "trasladarle la solidaridad de España", según ha afirmado. "El diálogo está siendo la vía y la guerra no la barajo ni como hipótesis", ha añadido.

Fuentes diplomáticas dicen que el ministro viaja para "analizar la situación en el terreno" y esa misma noche se trasladará a Lyon, Francia, en el marco de la reunión ministerial de Sanidad, donde también se verá con su homólogo, Jean-Yves Le Drian, y abordará la situación en Ucrania. Albares también se verá esta semana en Bruselas con el secretario general de la OTAN, Jens Stoltenberg, y el alto representante de la UE, Josep Borrell.

Macron se ha erigido estos días como interlocutor europeo con Rusia, insistiendo en la necesidad de la independencia estratégica europea frente a EEUU. Desde que estalló la crisis con Ucrania, Macron ha hablado con Putin por teléfono al menos en cuatro ocasiones y este lunes se reunió con él en Moscú. Tras la reunión, fuentes francesas dijeron que Putin se había comprometido a no realizar nuevas "iniciativas militares" cerca de Ucrania y ha retirar a miles de soldados desplegados en Bielorrusia tras las maniobras conjuntas ya programadas. Sin embargo, el portavoz del Gobierno ruso, Dmitry Peskov, ha asegurado que esas filtraciones "no son correctas".

ISABEL DE VALOIS LA ESPOSA DE FELIPE II CONSTRUYÓ PARA LA COMPAÑÍA LA CASA DE LOS JESUITAS

 

DRIVING THROUGH THE AI HORNCHUCH EDENTHORPE AND BACK

 PRUNK

 

 

 

POMPAS Y CEREMONIAS

Yo bailo el rigodón

Cuando me canso

Vuelvo a mi sitio

Bebo de la zupia

Del vaso de mi vida hasta las heces

Hay en mi arrepentimiento un quid divinum

Tengo nostalgia

De tus sonrisas

y de nuestros viajes por la A1

Arteria dorsal del campo inglés

Cuando volvíamos en nuestro mini

de Doncaster a Hornchurch

Esta calzada la construyeron los romanos

Acababa mismamente al pie de la muralla de Adriano

Ahora en la vejez

Corto un pelo en el aire

Y regreso a mi escondrijo

victimae paschale laudes

 OXIDOQUIA

 

Veo los agudos del paisaje

velados por las lágrimas

vista penetrante y voz vinosa

cansada de entonar salmos

no te asomas, Salvador, por el resalte del pretil encaramado. Es alta la tapia

mas sé que estás ahí

pisando rayos consonantes

leo y leo y pedaleo

subo al Escorial que al final del XVI

estaba poblado de cien mil habitantes

corre el mes de abril 1995

y ando enfrascado en la informática

la pantalla del PC acecha a mi vista cansada

los ángeles cantan: "victimae paschale laudes inmolent christiani

agnus redemit oves

christus innocens Patri

revindicavit peccatores

mors et vita confllixit

duello mirando

dux vitae mortus regnans vivus

dic nobis maria quid vidisti in via

sepulcrum christi viventis

et gloriam vidi resurrecti

angelicos testes sudarium et vestes

surrexit christus spes mea

precedet suos in Galileam

Scimus quia Xtus surrexit a mortuis vere

Tu nobis victor miserere

Es la pascua

Los sones son tristes

 Marqués de santillana. Refranes que dicen las viejas tras el fuego.

 

 

 

 

Llegó diciembre y me quedó trashoguero. En la lectura del autor de las serranillas encuentro los refranes, dichos, caídas y apotegmas que me retrotraen a los años de mi infancia. En Asturias llamanbanse esfoyazas y en Castilla filandones las veladas del invierno. Es un contexto de literatura oral que conforma un verdadero tesoro paremiológico de la lengua castellana como asimiladora de las otras lenguas ibéricas: bable, alto aragonés, gallego, catalán, árabe y portugués. Reflejan estas sentencias la sabiduría popular de una sociedad campesina pero a pesar de  más de 700 años de antigüedad particularizan los problemas y acaecimientos del ser humano de todas las épocas. El alma, las situaciones y los conflictos no cambian, cabalgan sobre el lomo de las olas, se mantienen enfiestas o ihiniestas sobre el vaivén de las generaciones.

 

El rey Juan II padre de la reina católica le mandó a Iñigo López de Mendoza marqués de Santillán que hiciera una recapitulación de estos refranes y el señor de Buitrago, señor de la guerra pero también gran humanista, las redactó en un libro publicado en Sevilla en ca Jacobo Cromberger. Se trata de un incunable que perfilan la figura de uno de los grandes poetas europeos de alma renacentista. Los aforismos o retraheres formulan aspectos incontestables del humano vivir.

 

Mientras fumo mi pipa y se oculta el sol por los riscos de la Sierra del Viento saboreo las viejas consejas que han tenido variantes a lo largo de los siglos. Por ejemplo, “a consejo ruin, campana de madero”. Otra versión es la de “a palabras necias, oídos sordos”

 

“Acertole Pedro a la cugujada que el rabo lleva tuerto”. La cogujada es la alondra, el pájaro primero que anuncia el día, antes que el ruiseñor. Recordemos en Romeo y Julieta Shakespeare lo pone en boca de Romeo cuando le dice a su adorada que aun queda tiempo para alargar la noche de amor.

 

-It is the lark

 

-No. It is the nightingale.

 

El ruiseñor o golorito pone fin a las veladas de pasión. La alondra con su canto sólo anuncia el fin de las sombras.

 

“A ruin mozuelo ruin capisayuelo". O debajo de una pobre capa hay un buen bebedor.

 

“Alza el rabo rucia que se van los de Olmedo”, esto es que pasó el peligro. Olmedo hubo fama de ser punto de congregación de valentones matasietes, gente de guerra.

 

“aína nada faremos sin un pandero”. Se conoce otra que describe los usos y costumbres de las aldeas: “no hay cena sin tamboril ni boda sin pandero”.

 

“Beato quien tiene, majarrón o vagabundo” o un grano  no hace granero pero ayuda a su compañero la economía y el ahorro estaba presente en el ánimo de nuestros ancestros.

 

“Beata con devoción, tocas laxas y el rabo ladrón". “Beso pon que beso quites” y el que quita y nada pon pronto llega al fondón. Y este refrán precioso por su delicadeza “Bien sabe la rosa en qué mano posa”. “Comadre andariega, do voy vos fallo” y “becerrilla mansa mama a su madre y a la hoje” o del agua mansa me libre dios que de la brava me guardo yo. “creedes en dios?… encinta es la grulla y no lo sabe el puerco. La religión es un asunto privado y personal. “Del pan de mi comadre buen zapico a mi ahijado”. La gente es generosa con lo ajeno. “Mía no es la farina. Muela quienquiera".

 

Y este un poco machista; “de mala mulier dios te guarde, de la buena non fies nada. “De rabo de puerco nunca buen virote” o “de padre gatitos hijos michines”. “do viejos no andan, cuervos no posan”. ¿Dó eres, ome? De la aldea de la mi mujer” o tiran más tetas que dos carretas. El lobo el domingo nunca va a misa. El viejo en su tierra el mozo en la ajena mienten cuanto quieran. Echa otra sardina que un ruin viene. Fui del perejil y nasciome en la frente, o salimos de Málaga y entramos en Malagón. Huelga, viejo, que bien pacen tu asno. Hadas me hicieron negra que yo blanca era. Es una versión del sangre “nigra sum sed phormosa, fialiae Jerusalem”. Guarte dessa, lagarto coxo. Fallado avedes, viejo, la gritadera. Juras de tafur passos son de liebre. Judio fa tahabula (maula) si perdiste la mula. La muller e la sardina de rostros en el fuego o la hembra y la sardina pequiñina pero tambien la mujer la pata quebrada y en cas. La tierra que me sé por madre la he, o no eres de donde naces sino de donde paces. La pascua del aldeano la barba fecha y el tejuelo en mano o a dios rogando y el mazo dando. Malo verná que bueno te fará o bien vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Mete el gallo en el muladar que saldrá heredero. Metí un ratón en el cillero e hizose amo del granero. Más valen coces de monje que falagos de escudero. Mal que no te sabe tu vecino, ganancia te es. No conviene hablar mucho de sí mismo. Habla despacín no te oya el tu vecín. Malhaya el romero que dice mal de su bordón. El marido lleva la artesa y yo el cedazo. Cuernos. No creas en cielo estrellado ni en rabo mal vezado. Ni voy ni vengo pero cual seso tuve la cabeza tengo, no son todos omes los que mean en la pared. No cabíamos al fuego y parió mi suegra. Ojo al marear que relinga la galga o paso corto vista larga y ojo al cristo que es plata. Piedra movediza no la cubre moho. Madera castañiza ni fuego ni ceniza. Oveja que bala bocado que pierde. Por demás la xítara en el molino si el molinero es sordo. No se hizo la miel para la boca del asno. Quien no sabe de abuelo no sabe de bueno. Por mas que me digades, mi marido es el pastor. Cuando cae la vaca aguzan los cuchillos. Ruin con ruin que asi casan en Dueñas. Si queredes aprender a orar entra en la mar. Tras que la novia es tuerta pegose la malfaldada o malhadada. Alma sola ni canta ni llora. Uno muere de atafea y otro la desea, o puede mas el uello que el butiello.  Bien canta Marta después de farta. Viene de la huesa y pregunta por la muerte. Viose el perro en bragas de cerro. No hay que meterse ne camisas de once varas. Yo que me callo piedras apaño. Zorros en zorrera el fumo los echa fuera.

 

Un examen de estas sentencias nos harían pensar que parecen escritas en bable, que es el genuino castellano, el origen sin la j y la vocalización de la L latina y el umlaut de la F que luego se convierten H. Llevaría entonces razón el profesor Alarcos en sus conclusiones sobre los ascendientes de la lengua, digresiones políticas, aparte pues la ciencia filológica tiene que ver poco con las manipulaciones banderizas de un grupo de ignorantes que nos quieren demostrar que lo negro es blanco y ya llevan bastantes años en su catequesis deletérea haciendo comulgar a las nuevas generaciones con ruedas de molino. Recomiendo a los jóvenes españoles que entren en estos territorios de la ciencia y lean a este maravilloso autor y den de mano a Muñoz Molina, Vargas Llosa y a otros epígonos de esa empanada mental con que se ha educado a las nuevas generaciones metiéndoles en la cabeza ideas sin fundamentos. Será peor para ellos, se convertirán en lumpen y gente mentalmente pobre y físicamente en el paro. Son dominios imparciales donde reina la serenidad, la imparcialidad y nunca el despelote de algunos desmelenados cursis. Vuelvo a encender mi cachimba, doy algunas pipadas y revuelvo un tuero de la chimenea con el hurgón y la badila y pienso en que la fruta está al caer porque a zorros en zorrera el humo los echará de la madriguera pues no hay mal que cien años dure. Tarde de otoño. Se escucha el rumor de las olas estampándose contra las restingas de los recifes.

 

 La Semana Santa en Segovia cuando yo era niño era un tiempo impresionante, que quedó grabado en mi memoria, sobre todo el canto de la Pasión en la catedral. Pero de aquello creo que no queda nada. Todo es turismo, postureo, fotos del selfi, imágenes de escayola. Estamos instalados en la cómoda renuncia a nuestro pasado a instancias de la modernidad. La religión cristiana exige dar testimonio, vivirla por dentro. Hoy mi ciudad creo que ha vuelto las espaldas a Cristo. Votan a Podemos, se han vuelto agnósticos o declarados ateos, no dan testimonio e incluso han abrazado el judaísmo y el Islam, según la tradición tornadiza de nuestros ancestros. Claro que corren tiempos de apostasía y estos cultos semanasanteros de hoy no significan más que una charanga. Mucho tambor, mucho cornetín de órdenes, mucho clarín y capuchones con sotana y el viento se lleva las pobres plegarias del pueblo poco adoctrinado y dejado de la mano de Dios por sus sacerdotes que sólo ansían el poder y la gloria. Segovia es una ciudad tornadiza de sacristanes que venden al Señor por cuatro monedas y lo entregan a los profanadores de cosas más santas. Una pena ya digo ante la ingratitud de mis paisanos se me llena de tristeza el alma. Creo que la culpa en parte la tienen los curas, los negacioncitas de nuestra historia que empezaron a relucir desde las disposiciones posconciliares.  El lobo está al cuidado de las pobres ovejas del aprisco. Mi alma sangra

 

 ISTOLACIA MON AMOUR

 

Los españoles no sé si será verdad a ver que te crees tú nacemos con fuego en la cabeza. Vuelven los gorros frigios y no es bueno responder a la afrenta y al insulto en la misma jerga que los perdularios de Turegano que no son más que tigres de papel y de llegar el caso ahí está el sable artillero de mi padre para pegar algún mandoble. Mi pluma es mi espada pero los que me conocen saben que no soy un enagüillas ni me vengo abajo el código del honor es el de la valentía. Ese de la cabeza gorda se refugia tras las haldas de la marquesa pero tú que te has creído curilla si te echaron del seminario por marica. Sin embargo mi otro amigo Verumtamen que es aprendiz de la vida me dijo aquí no hay más que envidia, chiquitos. Los curas no son buena gente quiero decir los vaticanistas estilo san José María que pena en los infiernos. Opus Dei Opus mei. Ojalá resuciten los templarios y algunos iban a saber lo que vale un peine. Las cigüeñas machacan el ajo en lo alto de la torre esto es crascitan y hace el amor cada cinco minutos, son muy amorosas las cigüeñas pero al cigüeño turégano se le averió el fuelle y su mujer se largó a otro nido. Canta la corrigüela en el seto y entona los lamentos de la Sede Baldea mientras yo manejo el leme de mi luengo bajel. Deja que pasen los bateleros del Volga llevando y trayendo a Nostramo. Mi reina Istolacia a la que juré amor eterno me hizo su caballero andante y desde aquella ostento el derecho de pernada. Ínterin, dejo que Agapita a pie de monte pronuncie sus augurios. Tiene una voz de urraca como la Sibila de Cumas aunque no es mala chica. Beso tus manos, marquesa, no te dejes encalabrinar por las viscosidades de ese fulano de la cabeza gorda y que de cura rebotado asumió el oficio de inquisidor anticristo. Vale más la criznega con que recoges tu coleta de rumana que todos los versos juntos y toda la prosa de ese sandio que proclamó lo de Turégano ciudad episcopal y no era más que una villa carcelaria pueblo de trilleros y  tratantes que vendían gorrinos por los pueblos, buenos solamente para conducir la piara mientras en el campo abierto se escuchaba el chasquido de las trallas... que no te engañe ese baboso. Beso tus nobles manos, marquesa. Ay Istolacia, mon amour.

 INGLATERRA Y LOS ROCHILD

Libros viejos en oxford

 

Oxford huele a libro viejo. Es un paraíso para las bibliotecas de lance donde la humanidad guarda sus secretos. I perceived the keenest odour of book in an autumn morning of 1988 October the twelfth eleven years before I married in the registrar office of Rumford. Aquella boda y aquella estancia a orillas del Támesis me convirtieron en un detective de rarezas literarias y de ese mundo entiendo algo. Las fuerzas del mercado en pugna constante con los ratones de bibliotecas. It is the lore of the honey bee and the beautiful smile of the eagle. Lionel hijo de Natan alguien me dijo debes entregar hijo el alma y el corazón al negocio. Es mucho más difícil conservar una fortuna que crearla. Buenos consejos. El crédito viene de creer y desde la calle de san Swithin organizaba el crédito. Concepto del ego en el tiempo. Invertimos en el canal de Suez asaltaron los Lores y decía que la historia de un país hay que encontrarla en los periódicos. Dentro de unos años esta cámara será nuestro  sanedrín. No iba descaminado en sus pesquisas. Nació el poder de los banqueros de la city se convirtió al cristianismo por conveniencia pero él permanecía arraigado en los principios religiosos de sus ancestros y quería ser enterrado en el huerto de los olivos el jardín de Josafat donde sonarán las trompetas del enjuicio final jungster geright. Era el dinero el nuevo dios con el se pagaban guerras y revoluciones y se removían gobiernos. Su conquista de Inglaterra empezó por los ayuntamientos. La ley Lucan 1858. Se sentó en un escaño del parlamento, se secó el sudor de la frente con un pañuelo de hierbas, miró al reloj de oro que llevaba en la leontina del chaleco y dijo:

─para nosotros no existe el tiempo

 

Mientras, los padres de la patria cantaban un viejo chascarrillo if the devil had a son his name is palmerston. Así empezó la saga de los rochad cabalgando en las escoba de la usura. Abrieron un banco en Gibraltar con un rotulo en la puerta que decía esta roca nunca será del español y así quedó consumada la venganza de Lionel el sefardí y discípulo de Judas

 

el manisero de Georgia

 DOUBLE TALK & DOUBLE THOUGHTS USA ON CATALUÑA

 

JIMMY Who? Most of our journalists and political commentators do not know America the loopholes its interlaces and intersections of the Department of State. So forth the lectures they make are wrong. Bad perceptions etc.

Hablo con conocimiento de causa pues para bien o para mal tuve el honor de contar para los lectores de una cadena de cincuenta periódicos españoles el mandato de Jimmy Cartero. El manisero de Georgia. Un buen hombre, ferviente cristiano anabaptista, padre de familia y enamorado de su dulce esposa Rosalyn, aparte de haber sido marino de guerra y discípulo del almirante Rickover, el jefe de la VI flota que se volvió pacifista. Hijo de un judío polaco que llegó a mandar la poderosa escuadra USA.

Jimmy Who resultó ser un gran presidente de transición▬ el de la crisis de los rehenes de Terán, traicionaron a su gran amigo el sha de Persia y fueron en Panamá a por el Cara de Piña Noriega▬ cuando ya le segaban la hierba bajo los pies y se preparaba la guerra de las galaxias materializadas por Reagan y sus teloneros.

Ahora el viejo ex presidente nonagenario es un chico para todo. Defensor de las causas imposibles. Un político que aprovechó su dorada jubilación para ser el agente barredera, el lavandero de la ropa sucia de los conflictos del mundo. Carter acaba de reunirse con Puchimont el sátrapa, cabeza cuadrada del movimiento separatista, y nuestros periódicos españoles han acogido con enorme triunfalismo como (a los comentaristas no les cabe un piñón por el culo de lo contentos que se muestran de cara a la galería) otrora lo hicieron horas previas al atentado del Maine diciendo que América no respalda la iniciativa secesionista pero dice el comunicado que "esto es una cuestión interna". Largo nos lo fiáis. El respaldo al astillamiento de España está decidido desde la institución del estado de las autonomías. It is a forgone conclussion, como dicen ellos.

He aquí un caso palmario del pensamiento doble y de ocultar las palabras que se dicen con la boca pequeña envolviéndolos en el caramelo de la lisonja. Nos venden cacahuetes. They take us for a ride. Como dirían en Brooklyn.

Cataluña según las previsiones del poderoso clan sionista, que son los que mandan en America y en el mundo los famosos kingmakers los que han puesto a Trump, se va a convertir en un estado islámico barredera, tierra de acogida para los desplazados de las guerras de Siria, Libia e Iraq.

Se ocultan en esta intención pensamientos de venganza hispanófoba.

Delenda est Hispania mientras mis queridos legionarios muy tiesos rinden honores al Cristo de la Buena Muerte. Meros gestos que luego se llevará el viento que les transporte a lejanas guerras filantrópicas (¡qué engaño!) a repartir besos y flores. Cada palo tendrá que aguantar su vela.

Y que no me vengan con gaitas don Pío Moa diciendo que Trump va a poner orden en la casa. Trump ya lo venimos diciendo es una trampa atómica. Finis Hispaniae. España se acabó. Nos van a convertir nuestros queridos gringos en un estado barredera. Me maravilla cómo algunos comentaristas de alubión les siguen besando el culo a los great big boys. Y se acabó España desde el punto y hora en que los que mandan en el mundo decidieron acabar con la gran cultura española a la que han sustituido por una cáfila de jornal/listos directores de periódicos, radiofonistas, novelistas fabricados bajo diseño y editorialistas.

 Hoy como es Jueves Santo día del amor fraterno, un amor que no resplandece en las redes que ellos controlan, yo me refugio en mi rincón. No odio a nadie, no quiero meterme con nadie, pero sigo en la demanda de la defensa de los intereses de mi patria.

No podrán arrebatarme el testimonio. Ahí en las hemerotecas están mis crónicas. Jimmy what? Jimmy who? My name is Carter. Jimmy Carter, pues qué bien. Usted señor Moa no conoce a los Estados Unidos, debiera estudiar un poco a ese gran país. Con los catalanes nos están vendiendo la burra mal capada.  

viernes de pasión

 de perfidia iudeorum

 

VIERNES NEGRO DE DOLORES

 

 

 

Viernes de dolores. Stabat mater dolorossa juxta crucem lacrimossa dum pendebat Filius. Amarga mañana que trae pésimas noticias. Soy un periodista comprometido con la verdad. Es la máxima que sirve de eje de marcha a mi deontología profesional Y no puedo callar ante la mentira, la tergiversación el engaño y el embuste, el niño muerto: el misterio de la redención no desaparece, sigue ahí presente por más que ese comisario político del PC don Raul del Pozo▬ los de la cheka lo hacían mejor que él▬ que en cierta ocasión quiso someterme a un interrogatorio en plan tercer grado diga que el cristianismo se acabó. Espera y escucha el dictamen del romance mi querido amigo: pues tras de tiempos vienen tiempos. Puede que sea un mensaje oculto que sólo se nos revela a unos pocos afortunados y revelación es dar testimonio. Precisamente, cuando llega la pascua o las grandes festividades del calendario cristiano (podrán advertirlo los lectores de mis blocs) el diablo menea el rabo y sacude zarpazos: el terrible atentado en el subte de Petrogrado y hoy el  ataque Usa un verdadero acto de guerra USA  contra un país libre por los tomahwak. Execrable crimen que perturba la paz mundial en vísperas de la Semana Santa.  Cabe preguntarse para qué sirvió ahorcar a Sadam Husseim o eliminar a Gadaffi. El mundo sufre la amenaza del terrorismo con más vigor desde la primavera árabe. Esa inestabilidad quizás sea un arma de combate que maneja el estado judío en su prurito de hacer cuanto le venga en gana echando a todos los árabes de la Tierra Prometida. Han vuelto las guerras religiosas, Raul del Pozo y tú ni te enteras. La mentira y la protervia se dan la mano en este caso: todos sabemos que el único estado que posee armas de como el gas sharim un invento de  israelí destrucción masiva armas químicas armas deletéreas  con espoleta nuclear  es el estado hebreo. Siria no. A Ñakañaju se le está viendo el plumero. Quiere ir a la guerra; después de haber machacado a Siria se propone el exterminio de Irán hasta el punto de que el arca de Noe con que pretende encontrar la salvación del estado sionista podría convertirse en horno crematorio paradojas del destino. El que ama el peligro perecerá en él. la locura o el anhelo de revancha puede llevar muy lejos otra vez al pueblo elegido. Los sionistas  interesados en esta guerra de destrucción del régimen Assar se las prestaron a los rebeldes sirios y ahora Trump, con mucha viagra en su riego sanguíneo, que siempre he venido diciendo que es una trampa un carcamal womanizer que se las da de conquistas femeniles, anunció anoche de forma patética su decisión de atacar después de haberse tomado unos cuantos guisquis. La marina del imperio ha lanzado varias andanadas desde un buque de la Navy en el Med. Como diría un ingles con semejante proceder el presidente americano adds injury to the wound. Es una perfecta judiada. Y ahora que lo pienso me parece que fue un error  suprimir de la liturgia de Viernes Santo aquel motete gregoriano que pedía por la conversión por los pérfidos judíos. flectamus genua... levate. Fue suprimido por el ultimo concilio pero yo en este viernes santo lo seguiré cantando a ver si al pueblo deicida y genocida como es el caso de Siria (un cuarto de millón de muertos y cientos de miles de desplazados) se le ablanda el corazón, lo tienen de pedernal y se convierten a Cristo. El problema que tiene la catolicidad no es el Islam es el sionismo que se propone borrar el mensaje cristiano de la faz de la tierra

 

 CHEJOV INSUPERABLE

 

 

"La sala numero seis"

 

 

Nuestro destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos. Guardan los designios particulares y generales de la humanidad algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19 capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres, Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las nuevas ideas suscritos a revistas de vanguardia que cree en la buena fe de sus semejantes pero pronto se da cuenta de que es un mirlo blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos pero que termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos. ¿Quién puedo ser yo el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nilkita? ¿Soy el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad? O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza en estos cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El eximo protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es el libro más biográfico del autor del “Jardín de los Cerezos”. Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento no pagaba la comida pero subvenía los gastos y una obra de teatro ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de grandeza y de sencillez ( v e l i c h a ñ i e) de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección del alma humana. El eximio médico egresado de la Facultad de Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de triviliadad… No, nuestro pobre pueblo tiene mala suerte”, exclama el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de San Francisco de Oviedo. Yo me venía a casar con una moza y la pobre no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda. Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió que, humillado, ofendido y arruinado, pudiera regresar de nuevo a mi hogar en Londres. Es por esto por lo que tengo esta historia de Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel. La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las instalaciones de la institución psiquiatrica es alegoría de ese barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de dementes es el barco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los que aman”.

Hay libros que puso Dios en nuestro camino para que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La sala numero seis” es una de ellas.

 

 CASTELLANO HEROE DE BRUNETE

 

fuiste ola y batahola

turma de los mares

vigía de los pechos

sobre el malecón

Detrás de tu huerto que tú cuidaste con tanto tino

Hoy se espigan las lechugas

su abandono me habla de tu ausencia

Ramiro que subiste desde la alta Castilla a este balcón miradero

Veterano de la batalla de Brunete

Rabanero peñafielero

Altas almenas

cuando hablábamos en la cuesta

Mucho te preocupaba la muerte

 

 BECQUER VIAJA A VERUELA

Bécquer en el monasterio de Veruela

Un día de la primavera de 1863 tomé en la estación de Delicias el tren de Ariza. Aragón era un vergel. El ruiseñor  cantor anidaba entre las ramas de los piescales a los que la primavera había vestido con la purpura cardenalicia.

Nuestro vagón iba atestado de baturros calzón de media anqueta el cachirulo de yerbas en la frente. Y de peregrinos madrileños que iban al Pilar por promesa.

Sonaban aires de jota en el siguiente vagón del convoy donde una batería de artilleros marchaba camino del frente del MAESTRAZGO. Iba a luchar contra los facciosos de Zumalacárregui y sus bandas carlistas.

 

En nuestro compartimento un cura rezaba el breviario o hacía        que farfullaba preces en latín, terciado el balandrán, los ojos puestos sobre una moza que acababa de entrar en el compartimento llevando una inmensa cesta de huevos a la cadera. 
La teja del cura o gorro eclesiástico ocupaba buena parte del testel de equipaje. 
Descendió al anden en Agreda donde  era esperado por el sacristán de su parroquia, y una oronda maña con el garbo de la tierra en los andares de las hembras aragonesas y una monaguillo que era tan parecido a él que los ingleses dirían que era su spitting image. seguro que aquel cura era su padre,

Un joven sevillano estaba en frente de mí; ojos ardientes melena y perilla se sentaba en el rincón de la ventanilla no podían ser sus ojos más soñadores. Era Gustavo Adolfo Bécquer. No habló en todo el trayecto, miraba el paisaje. De vez en cuando sacaba un prontuario que escondía entre su manta de viaje y apuntaba alguna palabra o una frase feliz alguna ocurrencia de sus compañeros de ruta.

No pude distinguir el tenor de aquellas notas pero observé que pintaba en su cuaderno de campo el rostro del cura, la cabeza romana del labrador del cachirulo y fuertes pantorrillas o la figura esbelta de la joven que nos dijo ser esposa de un militar de Zaragoza.

Cuando le ofrecieron beber vino de la tierra lo desdeñó con mucha elegancia. Luego supimos que aquel joven de aspecto tan señorial y elegante marchaba a un balneario de Borja a tomar las aguas termales.

Luego cayó en lánguido mutismo soportando las cuchufletas de los acompañantes las torvas miradas del cura y las agresividades de un seminarista de Zaragoza que plantaba su pierna indecorosamente al lado de la lady pues la mujer del militar era inglesa. Tampoco se quejó de los baches y las  incomodidades de la tartana por camino de herradura, que hubimos de tomar en Tudela.

Veinte leguas en carne mortal hasta Cariñena pero al fin llegamos con el cuerpo dolorido a causa del traqueteo, los reniegos y blasfemias del delantero y hartos del cante y del vino áspero de Cariñena que dicen que es garantía de salud y resucita a los muertos.

El poeta tosía con frecuencia. Acaso era este el motivo de su tristeza el de su precaria salud. Posamos en una fonda de la capital del Somontano y al día siguiente, de amanecida, enganchamos la riata de la posta (seis pares de mulas, un arriero que ya de madrugada se había tomado sus traguillos de aguardiente) y recorrimos las siete leguas que separan dicha población de Veruela.

 

El lugar es un recóndito paraíso escondido en un fértil valle entre montañas donde se alza uno de los primeros conventos cistercienses edificado en el siglo XII por el conde don PEDRO ATARES y dedicado a la Virgen María 

 

pasaron 20 años de aquel 17 de febrero 1992

 A MI PADRE MORIBUNDO

 

Estabas, padre mío,

Tendido en aquel lecho blanco

En la sala aséptica

La muerte es silenciosa

Iban y venían las enfermeras

Te vi estremecerte en el rigor mortis

La muerte no es el final

En Gómez Ulla cuerpo de guardia

Arriaban bandera

Y no había consuelo a nuestro dolor

Toque de silencio para siempre

Y oración

En la pantalla el computador

Del marcapasos se fue a horizontal

dejaronse para siempre las horas sima y las horas valle

Adiós para siempre Adios