SYLVESTER ABEND EN ALEMÁN
tarde de San Silvestre, último papa el de las profecías y último
día del año. Nos anochece mirando para los relojes. Tempus fugit.
Cronos dios implacable la otra cara de las barbas saturninas el cancerbero de
la laguna Estigia, devora a sus hijos. Y aguarda Aqueronte para abrir la puerta
en un remanso del terrible río. es una emboscada. Los clementes dioses entonan
cada noche cantos epinicios. Acelera sus mecanismos de arena la clepsidra del
tiempo y llega la noche eternal.
Hoy noche de san silvestre de 2018 igual que San Silvestre 1992.
La vida, que pende de un hilo el de Ariadna, transcurre rápida como el maratón
de la carrera pedestre Vallecana, es algo más que una carrera de
obstáculos.
El día primero de junio enterramos a mi padre. Su recuerdo se
agolpa en mi memoria entre la congoja y la veneración. Ya está viendo desfilar
al serafín que marcha de gastador tras el Cabo Pieza de la Batería a arriar
bandera al toque de oración. La muerte no es el final, sólo un paso al frente,
cara la eternidad. Compañía !A cuadrarse!. ¡Ar!
La plebe se deleita con las saturnales de los días fastos que
luego serán nefastos. Enm el desaforado despelote de la Nochevieja.
Bajaron, mientras tanto, hace un cuarto de siglo, los ángeles a
la cabecera del moribundo al Gómez Ulla a reclinar su cabeza sobre la almohada.
Así que al pasar la hoja del 31 de diciembre es como decir adiós
a algo imperceptible, inasible, impredecible, intocable como todo ente de razón
pero que deja arrugas en la frente y alopecia en el corazón. Hace
425 años murió Colón. Va para un cuarto de siglo que dimos tierra en
el camposanto de Fuentesoto a mi progenitor. Yo guardo su memoria. Conservo su
sable de soldado
sábado, 30 de
diciembre de 2017
BYRON
Byron descubre el mediterráneo para los ingleses. Es junto a
Shakespeare el mayor genio que dio Inglaterra. Su Childe Harold estuvo en el
índice durante 25 años. Allí inventa el romanticismo precursor de un tiempo
nuevo pero ay literatura cuanto te doy y qué poco me das a cambio pero no eres
literatura sólo terapéutica si acaso. Maldijo su oficio de poeta. Hubiera
preferido ser un hombre de acción. Cuando los dioses no estuvieron nunca de su
parte. Byron mediante la muerte alcanzó inmortalidad. Vida breve la suya pero
insólita manifestación de la inmortalidad. Sus versos son loa
a cumbres de la individualidad humana junto con Goethe, Napoleón,
Lamertov, Nietzsche, Dostoievski. Ibsen. Representa al individuo frente a la
sociedad. Es la antinomia del socialismo gregario.
He was the war of the mainy against one, decía su amigo Sheley. Un sublevado contra
la madre, el padre,
Despreciaba el rebaño, no quiso ser jefe de la manada. Fue un
solo contra todos. Una de las grandes almas que produjo Inglaterra que anduvo
muchas leguas por el mundo a pesar de ser cojo.
Los positivistas más o menos mesocráticos no conseguirán
comprender la obra de este prometeo encandenado que sólo se entiende a través
del mito de la rebelión de Luzbel. Canta a las flores del mal.
Su poesía son versos satánicos los que plagió un tal Rushdie.
Decía a los amigos los colegiales de Harrow: Dont come near me I have a
devil inside. Estaba poseído de una suprema fuerza.
Incestuoso con su hermana, asesino, defensor de la violencia y
bacanales nocturnas en su castillo de Newstead, un antiguo monasterio. Bebía
vino en cálices sagrados o en una calavera, se iba de putas, se acostaba con su
hermanastra Augusta Leigh. Glorificó al mal en su poema “Caín”. Su ayo decía
que era una superfetación de la animalidad. Un individuo sin moral rodeado de
un harén de mujeres que en Venecia vivía rodeado de hetairas como se refleja en
su personaje Childe Harold. O en el Don Juan.
Cruzó el Helesponto a nado. Fue un preocupado por la calistenia,
el ejercicio físico y hacía régimen para no engordar.
Era apolíneo; la vera efigie del Apolo de Belvedere pero estaba
preocupado por la deformidad de sus pies. Un ángel por lo visto tropezó con una
estrella y quedó cojo para toda la vida. Dicen los quirománticos que el diablo
es renco y asimétrico. Un alma contrahecha en la envoltura de un hermoso
cuerpo. Bebedor y fornicador maltratador de mujeres. La misoginia y sus
dificultades con las mujeres parece ser que se origina en la aversión que
sentía hacia su madre. La milady al nacer maldijo a aquel muchacho que nació
con un pie equino.
Carbonario en Módena y conspirador en Florencia, se hace
terrorista y va a luchar a favor de la independencia de los griegos pero los
griegos lo traicionan “son peores que los perros”, escribió.
En poemas como “Don Juan” “la profecía del Dante” “la maldición
de Minerva” explaya sus conceptos revolucionarios de lucha por la libertad, una
libertad que no alcanza. Porque la verdadera libertad no se halla en la tierra.
Está en el cielo. Murió en Mishongi cerca de Atenas luchando por la libertad.
viernes, 29 de
diciembre de 2017
Las novelas policíacas
son la cosa más aburrida que he visto pero alguna leí en la mili de Ágata
Cristi. Los ingleses ganaron mucho dinero con este género y royalties que
exportaron al mundo. Ellos son los inventores dej thriller en
sus variantes detectivesca, suspense, novela de buenos y malos, novela negra
Agotado el género, se decidieron por las novelas de espías que también son un
rollo. Un rollo inteligente o como ellos dicen clever porque en ellas no ha de
haber ningún milagro y los hechos se decantan por deducción.
Pocos se meterán
entre pecho y espaldas los seis centenares de página del Sastre de Panamá.
Sherlock Holmes me cae simpático porque edra un marginal y es un tipo que va a
su bola con esa independencia del escocés frente al inglés. Así debió de ser
Conan Doyle. Cuando vivía en la capital inglesa algún cachondo me hizo llevarle
al 133 de Baker Street, mi amigo creía que la cosa del detective no era
ficción, que el policía vivía allí.
Como novelista
Doyle es de la misma estirpe de Walter Scout en cuyo arte aprendió. La novela
negra como la histórica ha de tener profundidad de imaginación, un cierto
espíritu burgués, pasión por el artificio. Así cuando conviene hace disparar a
sus personajes cohetes voladores para dinamitar una coartada. La novela es el
arte de seducir y de deslumbrar. Por lo que un buen escritor ha de tener no
madera de héroe sino de impostor. Otro aspecto nada desdeñable para mí es la
calidad de cocainómano y fumador empedernido. Escribir es como una
adición. No me chuto sino con infinidad de lecturas pero fumo porque la
realidad esconde demasiadas interrogantes y todo se disuelve en humo. Las
volutas que se alzan al éter desde la cazuela de mi pipa son un exorcismo
contra lo sórdido e inevitable de un destino implacable. Además el tabaco crea
atmósfera.
Quien no conoce
a los hombres no conoce a los vicios pero tiene el fumeque un peligro: la
abulia y fue el aburrimiento lo que puso a Sir Conan Doyle en el disparadero de
matar a su personaje dejando que se despeñara por el desfiladero de
Reichenbach. Luego tuvo que resucitarlo a cambio de cien libras que le adelantó
la editorial. Nunca le satisfizo al autor su personaje que tanto dinero le dio
a ganar. A Doyle lo que verdaderamente le entusiasmaba era el espiritismo y no
la novela de intriga en la que vierte este escritor escocés toda la
racionalidad y sentido común británica por la vía deductiva. Lo que
se denomina cleverness. Un inglés siempre dirá de una película o de
un drama en que la acción sale por donde nadie lo esperaba que es Cléver. Sherlock
Holmes was a clever thinking machine que no trabaja ya meramente como detective
privado sino como guardián de una civilización
martes, 26 de
diciembre de 2017
CANZONE
SENTO TUA MANO FREDA SOPRA IL MIO COR
TREMANTE
VEDO NEL TUO SEMBIANTE
LE LAGRIME CADER
ANGIOL DE LA MIA VITA
IO TE CREDEVA UN GIORNO;
OR, CERCO IN VANO INTORNO
L´OMBRA DEL TUO PENSIER
UN DÍ IO POSSEDEVA
DI E FRA I LIETI LARI
TESOR CHE NON HA PARI
DI GRAZIA E DI VIRTÙ
MA PENETRÒ NELL´ ANIMA
DEL DUBBIO IL DARDO NERO
E QUEL AMOR PRIMEIRO
NON TORNERÀ MAI PIU
MANUEL DEL PALACIO en su libro Chispas
Traducción
Siento tu mano fría sobre mi corazón
palpitante
Veo en tu semblante una lágrima caer
Ángel de mi vida
Te creí un día
Ahora doy vueltas en vano
a la sombra de tu recuerdo
Del ayer que poseía de ti los alegres
lares
Un tesoro sin par de gracia y de
virtud
Mas, penetró en el alma el dardo
negro de la duda
y aquel amor primero nunca volverá
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