20N 2015 en souvenir du général

Remigio l'homme s'est levé par ce splendide matin d'un Madrid automnal tranquille dans les quartiers pour la énième fois sans succès, il avait décidé d'arrêter de fumer. Il pensait que ce n'était peut-être pas conseillé, et encore plus à un rendez-vous avec tant de bombardements informatifs, tant d'allées et venues, de demandes reconventionnelles et d'explications (ceux de la télé donnaient le tournis à la perdrix, ceux d'Infilthy World écrivaient des éditoriaux intelligents , les pauvres petits ne savent pas écrire, il y a plein de mauvais lait et ils manquent de boulot) pour le massacre de Paris. Les dalots catalans ont arrêté de verser de la merde, Rajoy fabriquait toujours l'ampoule. Évidemment, c'était un 20N très différent car il y avait des Maures sur la côte. Beaucoup de peur dans l'âme, tant de baticores et très peu de honte ! Les médias ont sali le monde de mensonges tous les matins et la planète s'est transformée en un grand graffiti qui putain ils avaient ouvert la porte à l'islam open bar entrée à volonté et le Le cheval de Troie se mit à faire des sauts en tirant de son ventre les nouveaux Achéens, tout ce qui portait dans la fureur d'une colère contenue le coutelas et le nœud coulant de plusieurs siècles. Achille au pied rapide s'avançait vers eux. Mais désormais, les guerres modernes sont vues calmement depuis un canapé devant la télévision comme s'il s'agissait d'une sitcom passionnante où les correspondants en vedette sur la scène gonflent le chien et se répètent plus que l'oignon. C'est bon pour l'effet d'appel et le syndrome de panique. Fermez, homme de Dieu, cette charnière, verrouillez la porte avec l'alamud mais il n'y a pas de barre transversale de fermeture qui vaille. Ils se faufilent dans les vagues. Le même gouvernement les amène. C'est vraiment un double discours orwellien pour que le personnel soit saisi par le même. Rémigio Bermejo a dit :

— Aujourd'hui, nous pleurons le général. Il y a quarante ans, j'étais à Londres

Et il descendit à la cachette où étaient empilés ses livres demandant à lire, acharné de son oisiveté jubilaire. Remigio Bermejo voulait être un méchant dans son coin mais le virus du métier lui chatouillait les couilles et il n'a pas pu s'empêcher de s'asseoir devant l'ordinateur comme ce matin il y a 40 ans il est descendu au télétype pour transmettre une chronique hâtive de réactions, longues et océaniques, dans la cilla où se trouvait le fantôme et quelques bouteilles de Madère millésimé de 1898 qui, joliment en l'honneur du général, étaient sirotées selon la tradition irlandaise de «mouiller» le défunt à la veillée funèbre.

"Pas besoin de s'inquiéter maintenant, je vais te donner un lévrier." Calme.

Au fond, il aimait ce silence dans le cimetière de sa bibliothèque. Là se tenaient une garde d'étoiles et de rêves alignés ses amis qui ne le trompaient jamais et lui parlaient silencieusement dans leur silence éloquent des vingt-quatre cercles blancs. Il est descendu avec un Kaddish ou psaume responsorial qui a inondé le patio voisin. Les premiers travailleurs acharnés ont allumé les lumières de la cuisine et chauffé le thé pour aller travailler et ils n'ont pas eu peur lorsqu'ils ont entendu sa voix outragée. Au moins ce n'était pas un coup de feu. Il y a trois quarts de siècle, de nombreux coups de feu avaient été tirés dans ce quartier qui était alors une oliveraie. Le Général, après avoir passé le commandement à Varela, avait gagné cette bataille contre les Internationaux et les Maures, invoquant Allah et pensant aux houris, avaient couru au gouvernement avec leurs casquettes. Miaja, Dolores et El Campesino ont démissionné, ils sont retournés à Casa Campo en perdant leurs culs, mais les Espagnols avec les gloires ont perdu la mémoire et n'ont pas pardonné à ce court général galicien avec commandement à Tenerife qui Il a traversé le détroit avec ses légionnaires. Les gagnants sont devenus les perdants au fil des décennies.

Une somnolence de León tous Circumflex Eyebrows a commencé à courir l'hectomètre de sprint sur fond d'inanité et de mensonges. Le travelo et les goths se sont moqués de leur putain de père qui les remerciait. Hé hé hé. Il a mis les sourcils et les autres les couilles. La vieille femme a donné naissance à la mémoire historique.

« Tout n'a-t-il pas été pardonné ? » Bermejo a dit à l'homme de Cuenca qu'à ce moment-là, il descendait Regent Street bourré de sa veste d'aviateur républicain en cuir, exhibant ses cheveux longs et son pantalon à pattes d'eph, plus désemparé qu'un âne dans un garage.

Le nouvel idiotype avait changé le mot de passe. Il se souvenait de ce froid matin londonien. Paco Martos l'a appelé de Madrid, son rédacteur en chef et son ange gardien. Il a prononcé un seul mot. A dit:

-Déjà

Et raccroché le téléphone. La longue agonie du général était terminée. Il s'est assis devant le ticker dans la cave où le fantôme d'Earl Kelly habitait dans son antre et a mitraillé une chronique douloureuse. L'histoire de l'Espagne a ouvert une nouvelle page. Il venait de se marier pour la deuxième fois. Sa femme, qui n'était pas bien dans ce Londres coquin et du début du siècle, avait l'habitude de bien vivre à Oviedo et dans les prairies asturiennes, dormait paisiblement et ne voulait pas la réveiller. Elle avait peur des fantômes dans le grenier de South Kensington et pensa qu'il valait mieux ne pas la réveiller.

A neuf heures il ouvre