OH WHEN THE SAINTS GO MARCHING IN VIVA JESUS MUERTA EL PECADO

viva Jesús muera el pecado pienso en el estagirita subido a su columna lleno de dolores de hijada parlando en francés y diciendo tus libros no venden pues que se le va a hacer viva Jesús muerta el pecado oh when the saints go marching in y con todo y eso bien estan los santos en sus retablos. Frutos Cohombro Perales escritor de soflamas se pasaba las noches dándole a la tecla y los santos no le bajaban a visitar pero sentía la presencia de sus alas en el cielo. Llenaba rimeros de cuartillas hojas coladeras fugaces reportajes gacetillas artículos de fondo bocetos perfiles necrologías ditirambos se metía con el gobierno y pegaba palos a la autoridad. Era un quijote. El periodismo es una profesión cinegética sales de caza todos los días a veces salta la liebre a veces no y te encuentras transido por una espada y te duelen algo los riñones pero miras a lo alto y dices venga. Aspero era el oficio pero de menos nos hizo Dios y habia que abrir trocha y lidiar con los de Segovia que son gente mala y envidiosa quitate tu que me pongo yo pero hombre por Dios. Cuando a Cohombro le escupían desde el tendido el se limpiaba con un pañuelo de hierbas y saludaba a la afición. No me vengáis con alicantinas no me jodais el paseillo que yo voy a lo mio. Toda la noche estuvieron tocando a clamor una oracion por las Animas. A Remigio lo habia aborrecido su madre en el nido que fatalidad. Eso le había creado muchos problemas en la vida dándole sobre todo inseguridad. Llevaba una existencia desordenada le daba a la frasca y muchas noche dormía al sereno cuando perdía el ultimo autobús y daba vueltas por la rotonda esperando la madrugada. two wrongs can not make a right miss Rose. Era zazo en el habla y zafio en el trato con la hembra un utopista chirle nacido en desventaja en aquel tiempo se vaciaron los conventos y se llenaron los cuarteles y las redacciones de los diarios. Nunca se lavaría el estigma llevaría por siempre clavada la espina. Medio siglo de bruces sobre la maquina de escribir repudriendo sueños y fumando en pipa sus obras dormían el sueño de los justos esperando el toque de trompeta del arcángel de la resurrección viva Jesús muera el pecado tañí una informe vocación de escritor aventaba los dossieres vagabundos mientras los rebaños de la mesta bajaban por la vaguada escuchaba el esquil´´on del carnero padre del carnero morueco publish and be damned no hay justicia no hay ilación en la sinrazones vivir era para el templar gaitas alzo el teléfono y se puso al habla con el agente 000666 casi nadie al aparato era un hombre demasiado ingenuo dominado por la pasión literaria que no serviría para nada. esta noche iremos al baile en capitanía y bailaremos una rumba camino del purgatorio convertiremos las vivencias en vibrantes metáforas y con ojos arrasados de nostalgia contemplaremos el paso silencioso de los días viva Jesús muera el pecado y quedamos exangues de leer tantos pergaminos atiborrados de teología y pensábamos dar rienda a los instintos que suelten el toro de las pasiones y empiece el encierro. Mientras empezaba el barullo yo me senté a escribir estas razones a la sombra de un loreiro

hoy mis enojos
volvieronme a traicionar
no salgo de mi asombro
el diablo tentó a los santos
entre los mios el peor demonio
es el de la envidia
y los peores los seres mas satanicos
presuntuosos y envisiosos
son muchos curas y los políticos

HILLARY PERDERÁ LAS ELECCIONES

LA HILARIA PERDERA LAS ELECCIONES

America la beautiful no aguantaría a un segundo Clinton con faldas y a lo loco. Lo siento por los pundits y expertos de mi pais pero los Estados Unidos son un pais serio y democrata. No aguantarian este circo que tenemos en Madrid. No soportarían una segunda invasión de los Balkanes ni un nuevo conflicto iraquí.

Trump  con sus defectos no es el pazguato y gallego en la escalera partidario del que resiste gana que es ese flautista de Hamelin que nos toca la gaita compostelana a los pobres votantes de este país desde hace casi diez años, claro que los podemitas y los otros separatistas serian todavia peor. No tenemos otra pero esto habrá que cambiarlo tal vez  a tiros como acostumbramos

EL ACUEDUCTO DE SEGOVIA ES DE LOS TIEMPOS DE OCTAVIO AUGUSTO NI DE TRAJANO NI DE ADRIANO. AQUI SE EXPLICA EL PORQUÉ

EL ACUEDUCTO CONTEMPORANEO DE CRISTO

 

A Segovia la llaman la ciudad de los caciques ciudad de acarreo dominada por una docena de familias. la tradición sigue y ahora esas familias—que cambian de camisa como las culebras poseídos del vicio de mandar que fueron más fachas que Mussolini —se han hecho del bando del Psoe y de Podemos sin solución de continuidad. Yo acuso. De Segovia ni la burra ni la novia. Castilla face a los hombres y los desface, devora a sus propios hijos.

Un tal un Aurelio Martin que debe de ser de la pomada firma un articulo reafirmando - sin  demostrarlo y dándoselas de lo que no es arqueólogo, ni prueba especifica - en el diario El País en el que segura ser de la época de Adriano. Trae por los pelos el argumento del auge económico obviando un hecho que la expansión de Adriano, tras suceder a Trajano el supuesto emperador hispalense,  hacia el Este tuvo por objetivo las tierras al otro lado del Danubio guerra con los tracios y el Eufrates, Siria y Palestina. Abolió el culto al emperador de los tiempos de Julio Cesar instaurado por Augusto. En el edículo de la arcada superior había una efigie del emperador que yo conocí en mi niñez decíamos que era el diablo pero se podían ver aun los perfiles de la estatuaria clásica.

Otro error que advertimos en el artículo es la afirmación gratuita de que los sillares ensamblados a flor en dos niveles fueron transportados desde Tritium. Largo nos lo fiáis así de cerriles son mis paisanos.

El granito, no hacía falta ir tan lejos, fue transportado desde las canteras del Guadarrama. Los picapedreros de roma lo tenían al lado.

En fin, me indigna esta cultureta, con sus sabiohondos y esa cultura de acarreo, del Psoe y del amigo Cebrián y su presidente Felipe González por quienes fui tan perseguido en mi vida profesional.

Yo no vendí los periódicos libres de mi país al grupo Prisa ni dejé la gran cultura española y sus grandes editoriales en manos extranjeras o se la cedí por cuatro perras a los norteamericanos. No comulgué con la bestia ni con ruedas de molino.

Ellos sí. Cría cuervos y os sacarán los ojos. A Felipe  y a Cebrian se les echaron sus cachorros encima. Y más cosas que pasarán. Se cumple el adagio de Roma no paga traidores.

Y todos estos caciques de la cultura segoviana nos dan a todas las horas más de lo mismo.

En el pecado llevan la penitencia. A la cigüeña se les están volando del nido los cigüeñinos alzados en rebelión contra sus padres.

En definitiva, el acueducto romano es contemporáneo de Cristo fue construido entre el año 10 y el 33 de nuestra era. Lo demuestro en otro artículo publicado en este mismo blog.  Y el que el acueducto sea cristiano, también, ahí les duele.

SAN ALONSO RODRÍGUEZ

 

Tiempo de profecías acercándose la navidad dicen que Ormuz y Ahriman entablan reñida batalla es ocasión y lo prueba la crónica de los últimos años para que se declaren guerras y conflictos la guerra de Iraq Yugoslavia el encuentro Bush Gorbachov a bordo del Tireless que dio el finiquito a la vieja URSS y ahora tenemos el peligroso enfrentamiento de rusos y turcos.

Pero yo soy periodista no un profeta y proφεζein (gr) es el que habla en nombre de la divinidad saliéndose un poco de sí mismo. Respeto a los profetas pero me dan cierta dentera agoreros adivinos cartomantes nigromantes, tunantes y los que le dan a la diabólica guija. En las cuartetas de Nostradamus que leí en su dia fui a dar con aspectos de los seguidores de Luzbel. El diablo dicen que vuelve a casa por navidad. Las profecías de san Malaquías fueron un montaje. Las profecías de Ezequiel y las de Isaías el nuncio de la navidad presentan una hermenéutica diferente en el ámbito cristiano y el judío.

No obstante, desde mis tiempos de estudiantes profeso cierta veneración a un humilde taumaturgo de profético vivir paisano mío. San Alonso Rodríguez 1531 era un peraile – su casa materna se conserva al pie de los primeros arcos del acueducto cerca de la calle Almira y el edificio del antiguo Instituto donde impartió clases Antonio Machado, y posee en la iglesia del Seminario un altar lateral a él dedicado ¡cuantas veces habré ayudado yo a misa por el verano!- pero el mercader de paños no tuvo mucha suerte en la vida. Se le murieron a causa de la peste su esposa María Juárez, y un hijo y una hija.

Cuentan sus biógrafos que pensando abdicar de las cosas de la tierra tuvo el pálpito de entrar como lego en la Compañía de Jesús. Allí realizaba las tareas más humildes, fregar, barrer, limpiar las llagas de los padres enfermos y por último se encargó de la portería.  Villano en su rincón sin hacer bulla, abriendo y cerrando la cancela, pasaba los días rezando tantos rosarios que de pasar dieces le salieron callos en los dedos. Comía sin sal, echaba sobre los alimentos puñados de ceniza.

Sus superiores lo trasladaron al convento de Mallorca donde siguió entregándose a la caridad y a la contemplación. De allí de sus virtudes heroicas se refieren maravillas: curaba a los enfermos con una simple imposición de manos, predijo el naufragio de la Invencible.

Dicen que tenía en su aposento una silla “milagrosa” y un día vino a visitarle un matrimonio que había perdido todos los hijos en el alumbramiento porque la mujer de Mateo Mas siempre malparía. La mujer estaba otra vez encinta.

El Hermano Alonso le ordenó que se sentase en un taburete y la mujer rompió al punto aguas y parió sin dolor alguno una hermosa criatura.

Tenía don de introspección de conciencias y descubría los pecados no confesados por alguna que otra dama palmesana.

Estos milagros se hayan registrados en el proceso de canonización de aquel humilde tejedor segoviano que se santificó haciendo el bien a sus semejantes en medio de una vida de mortificaciones y penitencias. El marido de la parturienta se llamaba Mateo Mas (¿un pariente lejano de don Artur, el que nos está dando tanta guerra?)

Como no sabía el lego jesuita la lengua mallorquina, éste le hablaba en castellano y Mateo le entendía en catalán.

En estos profetas que vivieron una existencia incógnita nunca de cara a la galería sí que creo.

el coramvobis de la señora Obama

ESTEOTOPIGIA O MIOCHELLE FOR PRESIDENT

SEGUIMOS acá deshojando la margarita y a mí me pasa lo que a un personaje de una novela de Chejov que se pifiaba por las mulatas.

Los comicios sólo interesan a cuatro pundits que viven de eso; de darle a la sin hueso y yo pienso con mi cabecita loca que los norteamericanos—que viven la política como un gran carrusel publicitario de sonrisas y dineros y hacen bien— creen que la que va a ganar las elecciones es Michelle, aunque no concurra. Dejémonos de trucos, aspavientos y sesudas formulaciones. Pero que vivan su fiesta de pancartas y escarapelas. Trump se embala. Es millonario pero tiene pinta de camionero de la Ruta 66. Yo no me haría un costa a  costa en su vehiculo con él. Cumple con su cometido de servir de sparring a la Hilaria. Pero el nombre de Clinton está algo pasado de moda. Suena a timbre electrico:

 

— Clin ton... clin ton... clinton

—¿Quien es?

—Clin ton clin ton guasinton... guasinton

—No abras, Hillary, dile a ese vagabundo del pelo rojizo que Dios le ampare.

La que se está llevando el gaTo al agua es Michelle la mujer del hombre más poderoso del mundo. Es una bomba de nitroflicerina sexual la tía.

—Bumbum machen

El que pica a la puerta ahora feeling randy es un soldado alemán al cual le gustan tambien las negras como a Chejov pero tú siempre estás pensando en lo mismo quilate esa idea de la cabeza una ducha de agua fría y a correr. Michelle me pone. Tú me pones.

Michelle culo tieso y respingón. !Qué dintorno madre de Dios¡  A su lado nuestra reina Leticia parecía un carro huesos camino de la peluquería mientras la mujer del hombre más poderoso con su entorno bien torneado, el aire juguetón de su mirada, sus brazos abarcantes y sus labios de fresa  con chocolate, tan seductores y como diciendo cómeme, qué cintura, qué tetas, arrastra a las masas. En esta supermoza ya cincuentona pero no fondona todo en su sitio y su sonrisa potente manos arriba hace con su presencia que se le levantase a un muerto. She is bomb kind of sexy.
En medicina esa cualidades o defectos del cuerpo de las negras se denomina esteatopigia y debiera de ser ese bullarengue (de lo posterior a lo anterior, vaya delantera) lo que hizo morir de amores por la Reina de Saba, nigra sum sed formosa filiae Hierusalem, canta el Cantar de los Cantares al sabio rey Salomón.

Las tribus africanas zulúes y hotentototes suelen tener muy saliente y elevado el coramvobis. 

Hay antropólogos explican que este fenómeno por acumular grasa en esa región. Hete aquí que la humanidad nació en África y al África regresa en su tranco final. Nacemos de un polvo y al polvo regresamos.

Puesto que en los tiempos de la primera glaciación el sol apretaba con menos fuerza pero otros alegan que era signo de vitalidad en la reproducción. Las negras paren más rápido y mejor con partos acelerados como el de las monas.
 Así que una hotentote en la Casa Blanca pues no lo veo del todo mal. Michelle, presidenta. Me cae mucho mejor ella que su marido al que adulan bien los sandios de este país.
Para mi Barracón Obama no es más que el negro zumbón que viene cantando alegre el bayón. A lo mejor Jauregui y sus tertulieros piensan de otro modo pero yo conozco América mejor que ellos

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y así lo recomiendo debieran dejarse de trucos y de manidos programas prelectorales que si clin-ton- ton-from guasington que si el vagabundo trump que es tramp que si esto que si lo otro que si lo de más allá.

Llaman a la puerta boomboommachen...
Tu siempre estás pensando en lo mismo pero quitate esa idea de la cabeza, duchate con agua fría y contempla el paisaje. 

new York New York play that again Frank

BIG VALUE RECUERDOS NEOYORQUINOS

 

New England new book big value la pesca de la pota y el calamar entra en la red menos algún que otro galápago ue se escapa licencias a los gallegos que iban a la altura barcos retenidos venían de Terranova visité yo a los cautivos en la avenida Lexington. Victor Moro se mueve mucho y la señorita Arozena traía mantas y tazas de te para los náufragos llame a Corral y me puse en contacto con los de la IATA. Venían los pobres de visitar a un endriago era la noche de jaloguin corramos un tupido velo y Cyrus Vance el jefe de exteriores todo un caballero medió en el asunto. Manuel de Prado y Carvajal el manco de Lepanto andaba por allí, hablaban de tarifas y de capturas, de porcentajes de cuotas y alícuotas. Carter tomó posesión un gélido 21 de enero 1977. Fui a ver al representante de la CIA en Europa, Curtis Joxter, a su apartamento de la quinta avenida y aun tengo su teléfono 914 6363870 quiso ficharme pero yo decliné y creo que hice mal, podría haber hecho carrera en estados unidos pero yo era un animal patriótico pensaba llegar lejos en el periodismo y la escritura por allá andaba Pepin Vidal y Felipe González. El sevillano entró en el albur lo colocaron bien llegó a presidente y se enriqueció es millonario andaba yo por aquellas fechas muy metido en el amor a Cuba y portorriconizado. quisieron echarme de la agencia decian que era rojo. Entró tambien el 5th avenue Pepote de la Borbolla con su escuadra de sevillanos todos habían sido chicos del frente juventudes que cosas. Se repartían bodigos y todos acudíamos al reclamo. Ahora bien se dice pero entonces todos teníamos metido el miedo en el cuerpo pánico ante lo desconocido cultura de usar y tirar y todas las mañanas un tigre para desayunar

EMBASICETAS BUJARROS Y BARDAJES HISTORIAS DEL CROTALÓN

VILLALÓN CONTRA LAS PEREGRINACIONES JACOBEAS

 

Embasicetas o embasicoetas es la palabra con que Plauto designa a bujarros bardajes y corruptores de menores y de aquellos polvos aquestos lodos, el que va de romería se arrepiente al otro día.

—No me vengas ahora con mariconadas, Verumtamen. A buenas horas mangas verdes. Mira lo que dice Juan Matalas callando: " La mejor romería es el camino real que lleva al cielo con la guarda de los mandamientos de la ley a maza y escoplo y estos sin caminar leguas se pueden cumplir todos ¡Cuantos peregrinos reniegan y blasfeman y se emborrachan o toman lo que no es suyo. No es menester ir a Hierusalen o a Santiago para salvarse."

Y me pregunto yo ¿quien quiere salvarse en estos tiempos cuando son tan pocos los que creen en la vida eterna? El vivo al bollo y el muerto al hoyo calollo, y pobre del que se muere. Nada quiere saber de la Pelona la sociedad moderna. Por eso hace la gente tanto deporte y guardan régimen. No fuman. No beben, no...; y no saben que los que no fuman con frecuencia la palman antes.
Los embasicetas están bienquisto y tienen por bandera el arco Iris. Las poligoneras no hacen falta que se encomienden a santa Magdalena. Son la honra de la republica y las proclaman reinas de las mañanas.

 Sales a la carretera y te encuentras a esos nuevos peregrinos de la calixtenia y de la vida higienica que aspiran a ganar el jubileo de la salud eterna. Portan por bordón un casco de acero sudando la gota gorda sobre el cuadro y el manillar de su maquina a pedales. Pero como ven poco, y hay tanto aprensivo por las arterias de la circulación a veces son arrollados por un automovilista borracho.
Ya ves tú: es un peligro lanzarse a la carretera a ciertas edades. Mejor estarse quieto en casita porque un buen libro dispersa el aburrimiento y es preservativo contra esta accidia general que corroe a los hispanos. Eso es peredicar en desierto, Verumtamen. Ya lo sabemos. Aquí no agarra un libro ni dios. Se pretende la vida ágrafa. Para saber ya tenemos la tele vamos a contar mentiras tralalá.

Los programas de Doña Champions la Perchelera puta la madre y puta la hija y puta la sombra que los cobijas ganan mucho dinero, pasándoles la pluma por el pico a  los embasicetas y por ahi van las costumbres en medio de la cultura de la queja y, aunque haya algunos que creen haber descubierto el mediterráneo, estas peregrinaciones ciclistas como las romerías a Santiago ya eran motivo de escarnio para autores de la edad media.
Yo de mis peregrinaciones jacobeas tengo muy mala experiencia. Algún día las contaré si dios es servido.

Plumas tan significadas como el doctor Laguna, Chaucer y el propio Cervantes se meten con ellas.
Un libro y un amigo quiero yo en mis lares y un camón y silla de coro para cantar el Domine labia aperies.  Abrid, Señor, mis labios. Clama, no ceses.

Que a estas y a las otras ya se las dirán de misas por más que den señales de haber ganado el jubileo de la juventud eterna. Los que van con flores a la diosa televisiva todas las tardes mejor estuvieran rezando el rosario.
Constituyen el manantial de inspiración de la novela picaresca estas flores de jara y estas hijas de la piedra. Venid y vamos todos, sin movernos del confidente de nuestro cuarto de estar a empaparnos de chismorrerías de las celestinas mediáticas, las nuevas alcahuetas.

Todos pegados al tele de plasma a los novelones de Cuentame y a la telebasura de Telercrap.

Saltan aquí de nuevo al ruedo los personajes creados por Mateo Alemán por Delicado Baeza, Castillo Solorzano y otros, que España es nación  vieja, que aguanta todo lo que le echan, y todo esto nos parece deja vu, o visto para sentencia.
Yo me figuro que la señora Champions y su hija que parece mas joven que ella es la Niña de los embustes resurrecta. Asi y todo puta la madre puta la hija y puta la manta que las cobija. 

Ojo, Pablos, que asan carne, recomienda Quevedo copiando el estilo del Satiricón.
Existe un paralelismo semantico y de trama entre el Lazarillo de Tormes, el Crotalón y el Viaje a Turquía, salvando las diferencias del tono narrativo del primero con el estilo moralizante y gnómico de los libros que firma el Segoviense que ni puede ser otro que el doctor Laguna. El Lazarillo debió de ser un libro de juventud obsesionado por el hambre y la desventura en que vivían gran parte de los españoles en el periodo más álgido de su historia que fue la España imperial. Al parecer, Laguna fue médico de las galeras y eso le dio ocasión para describir la miseria de aquellos "infiernos flotantes" en tierras de Solimán.
Se trata de verdaderos thrillers a la moderna. Viva nuestra literatura y abajo los telefilmes, los talkchous y los realitís tan irreales que aburren a las ovejas

ESTEOTOPIGIA O MIOCHELLE FOR PRESIDENT

SEGUIMOS acá dehojando la margarita los comicios sólo interesan a cuatro pundits que viven de eso de darle a la sin hueso y yo pienso con mi cabecita loca que los norteamericanos y así lo recomiendo debieran dejarse de trucos y de manidos programas prelectorales que si clin-ton-from guasington que si el vagabundo trump que es tramp LLAMAN A LA PUERTA BOOMBOOMMACHEN.
Tu siempre estás pensando en lo mismo pero quitate esa idea de la cabeza, duchate con agua fría y contempla el paisaje. Michelle culo tieso y respingón. !Qué dintorno madre de Dios¡  A su lado nuestra reina Leticia parecía un carro huesos camino de la peluquería mientras la mujer del hombre más poderoso con su entorno bien torneado sus brazos bien torneados y abarcantes y sus labios de fresa tan seductores y como diciendo comeme, qué cintura qué tetas todo en su sitio y su sonrisa potente manos arriba hace con su presencia que se le levantase a un muerto. She is bomb kind of sexy.
En medicina esa cualidades o defectos del cuerpo de las negras se denomina esteatopigia y debiera de ser ese bullarengue (de lo posterior a lo anterior, vaya delantera) lo que hizo morir de amores por la Reina de Saba, nigra sum sed formosa canta el Cantar de los Cantares al sabio rey Salomón. Las tribus africanas zulues y hotentototes suelen tener muy saliente y elevado el coramvobis. Hay antropologos explican que este fenómeno por acumular grasa en esa región. Hete aquí que la humanidad nació en Africa y en los tiempos de la primera glaciación el sol apretaba con menos fuerza pero otros alegan que era signo de vitalidad en la reproducción. Las negras paren más rapido y mejor con partos como el de los monos.
 Así que una hotentote en la Casa Blanca pues no lo veo del todo mal. Michelle, presidenta. Me cae mucho mejor ella que su marido al que adulan bien los sandios de este país.
Para mi Barracón Obama no es más que el negro zumbón.

LA PICARESCA NACIÓ EN SEGOVIA (de mi último libro capitulo X)

ERASMO

 

Si no te gusta Erasmo o eres fraile o eres asno solían decir los humanistas de Alcalá la que tuvo un talante más liberal y reformista a la sombra de Cisneros. Salamanca era otra cosa. Erasmo no tuvo buen cartel en España y el sentimiento era mutuo. Le dio calabazas al emperador que le ofrecía una mitra en Sicilia, no quiso nunca cruzar los pirineos.  “Un obispado no vale lo que vale mi libertad”. Non placet Hispania.

No le gustaba España y aquí sus secuaces fueron muy perseguidos bajo la sospecha de herejes (los hermanos Valdés, el metropolita Carranza primado de Toledo y del autor de ese libro tan delicioso que es el Lazarillo lo publicó anónimo por miedo a la inquisición.)

Sin embargo, se hace lenguas de los ingleses a los que alaba sus costumbres, su mejor amigo fue Tomás Moro. Pasó los mejores años de su vida en Londres y se sorprendía de que en aquel país todo el mundo besase a todo el mundo. La Arcadia. La utopía. Mihi praestat Britannia quia suavis est sicut osculum.[1] Le besaban los ingleses lo besaban las inglesas. Fue el primer anglófilo de la literatura universal pero toda su obra está en latín.

Su pasión eran los libros en cuya compañía en un rinconcito se sentía en compañía. Porque un libro es el mejor amigo. La frase es suya. Más muchos que pocos y cañuto más mejor. Te hacen ser tolerante y compasivo. Escribió mucho… cuanto más escribo más gusto y mejor lo hago. Amaba a los hombres pero de lejos.

He aquí un hombre de pensamiento más que de acción.  A man for all the seasons, al igual que su amigo Moro. Un hombre para la eternidad que no duda en verter su cáliz de hiel y vinagre contra los curas y los frailes. Certero en sus juicios expresados con rotundidad aunque a veces siente que se le va la pluma. Era demasiado inteligente y se adelantaba a su época.

De la huida y del andar de acá para allá hizo un lema vital. Erasmo fue un holandés errante. Siempre anduvo con la mosca en la oreja y a la espantadiza. Una de cal y otra arena. Corrían tiempos recios y no era bien quisto sobre todo en España y en Italia. Donde Scaligero le larga sus buenas andanadas tachándole de epicúreo y sibarita.

Para la escuela de Salamanca siempre fue sospechoso de herejía y la Sorbona le declara persona non grata por haber criticado a la escolástica que enseña a discutir y a regañar pero no a razonar.

 Le salvó su ética, su pasión por el centro-virtus in medio est- y su sentido del humor que fue el mejor contraveneno para vivir aquellos lustros emponzoñados. Cruzó media Europa cabalgando en mulas prestadas cargadas de libros y en Dover le confiscan todo el dinero que llevaba los aduaneros ingleses que para esto son muy suyos- Erasmo no había leído a Shakespeare que conocía bien a sus paisanos[2]. No obstante lo cual no mermó nunca la anglofilia de Erasmo que acababa de escribir “La educación del Príncipe” tomando por modelo a Enrique VIII.

Siempre tenía frío, escribía sin parar. No es lo que se dice un religioso modelo. No decía misa todos los días y “se fumaba” el coro siempre que podía.  Pero pocos humanos han penetrado en la grandeza de la obra y la figura de Cristo como él volviendo a sus raíces paulinas e inspirándose en la Carta a los Corintios que fueron textos inspiradores y motor de arranque de la reforma luterana; nadie tan poco atacó con tanta furia y clarividencia a la iglesia romana a la cual considera una caricatura del ideal cristiano epicentro de la impostura, el contubernio, el veneno, la corrupción y la arrogancia. Sus libros cobran una singular relevancia en estos tiempos tan parecidos a los del siglo XVI, de reformas, de nuevos inventos.

“Encomio de la locura” que ha sido mal traducido en occidente ya que su original griego “Morias Egkomion” en realidad significa elogio de la sandez. El numero de tontos es infinito y los sandios, aquellos que vegetan en la nube del no saber de Nicolás de Cusa suelen vivir largos años, felices en su ignorancia y en su estupidez. Si no os hacéis ignorantes (como niños) no entrareis en el reino de los cielos. Mientras que los sabios, los filósofos, los grandes escritores llevan una existencia de pobreza y persecución. Cristo viene a decirnos este fraile holandés despreciaba las riquezas pero también la concupiscencia de la inteligencia el afán de saber y de conocer. Compara la concupiscencia del alma a la concupiscencia de la carne. De qué os vale ganar el cielo y la tierra si al final perdéis vuestra alma. El Evangelio tiene un lado oscurantista. Con su tesis Erasmo asustó a los teólogos de Oxford, de Lovaina y de la Sorbona. Sus libros tuvieron magna difusión a primeros de aquel siglo. De hecho, fue invitado a enseñar Teología en Alcalá en 1508 pero rehusó con la celebre frase “mihi non placet Hispania” luego serían prohibidos por Cisneros. El erasmismo creó escuela en Castilla alrededor de los círculos del emperador. Dicha doctrina constituyó una de las causas de los litigios de religión y de las guerras de las comunidades, e inspira, con ciertas reservas, a toda la literatura picaresca. El agustino de Utrecht al que le gustaba la vida cómoda, comer y beber bien y tener su celda bien caldeada, porque era algo friolento y de ahí dimana la tibieza de su carácter, fue un incendiario. Siempre son más peligrosos los hombres de las medias tintas o del centro que los radicales. Se asustó. Intentaba al final de sus días amainar velas pero ya era demasiado tarde. El cisma estaba en camino.

Erasmo en griego significa el mellizo y también fue un hijo de la piedra. Nació fuera de tálamo de la unión del obispo de Stein con una hebrea. El odio hacia el padre al cual no conocería nunca sembró en su corazón la inquina hacia el papado, las órdenes mendicantes y un marcado desprecio hacia las costumbres paganas de los cristianos flamencos. Si no te gusta Erasmo, o eres fraile o eres asno. Retumban en sus escritos las carcajadas de Israel. No supo entender el carácter sagrado de toda religión que tiene una componente externa y otra interior. No supo entender ese carácter íntimo por donde fluye la gracia. A fuerza de exaltar a los tontos cae Erasmo en los mismos vicios a los que fustiga. Se convierte en un estagirita en lo alto de la columna, censor de todas las costumbres. Vierte el veneno con vehemencia contra esa iglesia que es puro ropaje exterior integrada por obispos fornicarios, papas corruptos o malvados, siempre al servicio de la coyuntura.  La iglesia es poder, lujo, honores, riqueza. Llevan en parte razón los autores proféticos rusos que anunciaban la llegada del anticristo en la personalidad de un pontífice que se convertiría en ministro de Asuntos Exteriores del vampiro Rockefeller. Niño de coro de la catedral de Utrecht debió de sufrir algún abuso sexual que determinaría su misoginia y la inclinación hacia personas del mismo sexo. Sus libros constituyen un inteligente y despiadado sobresalto, aparte de que con frecuencia se pasa de listo. Estallan sus invectivas antieclesíasticas con la rotundidad tonante del pedo de Príapo dormido al pie de una higuera que asustaría a las musas. Canidia y Sagana las dos musas lascivas que querían coquetear con Príapo huyeron espantadas al escuchar la feroz deflagración que surgió de entre las nalgas del dios borracho. Echa por tierra toda la teología escolástica. Los sabios y los santos le resultan antipáticos. Conjunto de fracasados en la vida… “cómo agrada a los doctores solemnes, los doctores sutiles, los doctores melifluos, los doctores seráficos, doctores santos e irrefutables que arrojan como si fuera carnaza arrojar al vulgo ignaro los silogismos mayores y menores, las conclusiones, los corolarios, las suposiciones y toda esa retahíla de estupideces escolásticas y corolarios silogísticos… tienen las mujeres muchas razones para amar a los frailes; encuentran en ellos un bálsamo que les consuela de sus disgustos conyugales”.

El mundo está lleno de locos y la receta contra esta estupidez general es un tisana hechas con hojas de elaboro que sirve para curar la locura. Y también el vino porque los niños y los borrachos y los tontos son los que dicen la verdad. “Vivid y bebed” es la recomendación que hace al final de su obra “Elogio de la locura” obra que estuvo dedicada a un mártir de la iglesia Tomás Moro,  amigo suyo y al que Enrique VIII mandó degollar por oponerse a su matrimonio con Ana Bolena. Está escrita en latín, al igual que su otro gran libro “Los Adagios”. Trufa Erasmo su prosa brillante de refranes y los humanistas españoles siguen por la senda paremiológica. Todas ellas puestas en el Índice por el Concilio de Trento.

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[1] Me gusta Inglaterra y su campiña que son suaves como un beso

[2] Tienen la cara de ángeles y el alma de diablos. William Shakespeare: sobre los ingleses.

Rodrigo Royo "TODAVIA", LA MEJOR NOVELA DE LA GUERRA CIVIL

 

 

 

Por ser el otro día las Candelas no corrimos el gallo la antevíspera pero fuimos en procesión con las paridas con un pichón y dos tórtolas y a la mañana siguiente una vela a san Blas que nos librará de la tos ferina.

 

Con hogueras honramos a santa Brígida y hoy santa Águeda bendita nos muestra, pudorosa, los pechos cercenados por el pretor Quinciano a cuyo apetito carnal no quiso condescender aquella doncella romana ¿Por qué, cobarde, cercenas las tetas de una mujer? La gloriosa virgen siciliana nos amamantará con el maná de la Redención y los zamarriegos están que lo tiran. Es fiesta en Zamarramala y dicen que hoy mandan las mujeres y aunque no lo crean las “Pusis” Cristo fue el primer feminista.

 

Pero me inhibo, no quiero leer las noticias amenazadoras que coartarán nuestras libertades y, uncido al carro vigilante de Google, me sumo en una de las novelas que guardaban turno en las filas de mi anaquel “Todavía” de mi maestro Rodrigo Royo y paso una horas deliciosas estos días primeros de febrero cuando vuelven las cigüeñas y la epacta llega bien apretada de festividades y honras significativas a los santos mártires, doctores, confesores y santas vírgenes de nuestra Santa Madre la Iglesia.

 

¿Será que en las auras de la noche hay un remecer de primavera? La novela de mi maestro y director el que me abrió las difíciles y misteriosas puertas carreteras de esta profesión y parece que me habla desde las páginas del libro primorosamente editado y que fue premio Ateneo de Sevilla 1974 es un grito frente a las crueldades del destino y un susurro de resignación pues tendrá que ser así aunque no sea justo tanto olvido.

 

Escuché la voz de Rodrigo, su carcajada, su estilo inimitable. Escribir es encontrar una voz propia que llega entre las alas de los ángeles y me acuerdo de la frase de Quevedo Escucho con mis ojos con los muertos vivo en conversación con los difuntos. Es la magia de la literatura y hay que dar gracias a Dios porque los españoles podemos hallar verdaderos tesoros escondidos en los libros de autores a los que dieron de lado, de apellidos malditos, ristra de nombres descatalogados.

 

Ningún texto de los que pregona el Mundo en sus páginas culturales ensalzando mediocridades en inglés logra la talla de un manuscrito como este (Rodrigo Royo siempre escribía a mano y con pluma, nunca a máquina.) Claro esto es la ley del embudo. España vive un proceso de desespañolización tendente a privar a las nuevas generaciones de la verdad y del goce estético. España despanzurrada y exangüe, España sin medula. Es un ente de razón, una mariposa disecada entre las páginas de un misal.

 

 Este olvido es para mí mucho más nocivo que todos eso escándalos financieros de la hora presente (a nuestros cronistas de la radio y de la tele, a nuestros bustos parlantes parece les dieron azogue y pica, pues no paran, oye, en sus letanías, el país está hecho una braga)) que siendo graves en sí tienen por objeto comerle el coco al currito de a pie, lavarle el cerebro. Friegas de papel de estraza de crispación, insultos al pasado.

 

El mensaje de esta gran novela dice que los vencedores habiendo ganado la guerra luego la perdieron en la paz dentro de un marco largo de la legalidad y la reconversión tecnológica, del fracaso de las ideologías. De ahí nos viene el letargo.

 

Los luchadores por la libertad de uno y otro consorcio devinieron esclavos. Hemos vuelto a la normalidad, se escuchaba el aullido cenagoso de la mentira. Las espadas lucían en el aire esgrimiendo su desquite. Los goznes de la historia chirriaban estridentes con su oxidada marcha atrás. Estamos otra vez en el punto de partida pero qué hermoso era el verano en Alea. Queremos mujeres y a vosotros ¿os gustan las profesionales o las aficionadas? Igual me da, yo lo que quiero es joder… pero en la inmensa oscuridad del cielo las estrellas se desvanecían asustadas...

 

Miguel Chorreta el anarquista y Rafael el falangista el hijo del terrateniente se parecen como dos hermanos mielgos y se complementan en su mentalidad revolucionaria, en su bondad en su lucha por el bien común, apéndice psicológicos de las contradicciones del novelista, puesto que articulan en su propuesta revolucionaria dos aspectos de la vasta personalidad del autor que en Alea (Alcira) en la Mancha valenciana efectúa un canto a su patria chica como apéndice de su patria grande: España. Alea era una tarjeta postal un pueblo con castillo en manos de veinte familias. Alea. Alcira. “alea jacta est”. Nunca sin embargo pasaremos el Rubicón.

 

Viene la revolución y Chorreta manda fusilar al dictado de lo que le impone su mente pero contraviniendo los consejos de su corazón al cura a don Práxedes y a otros diez más. Les dan el paseo de madrugada a la luz de los faros de un Hispano Suiza con el motor al relentí iluminando la ardiente oscuridad del barbecho una noche de agosto. Escena impresionante. Cuando entran los nacionales y cambian las banderas, Chorreta y sus compinches serán pasados por las armas, cabe las tapias del cementerio. Eso sí los nacionales a sus víctimas no las paseaban,  las fusilaban tras un juicio previo ante un consejo de guerra aunque para el caso viene a ser lo mismo. Escena no menos impresionante porque entre le pelotón de soldados hay algún militar que se viene abajo y rehúsa la orden de fuego. Rafael el falangista quiso  reanudar la labor dejada a medias por el anarquista pero a Rafael también fue engullido por las pirañas de la normalidad: los banqueros, los tecnócratas que mean agua bendita, la imponderable castuza política que cayó sobre nosotros como un baldón.

 

Ni Galdós ni Baroja hubieran sido capaces de describir una cosa así, con tanta solercia, con tanta acuidad, con tanto salero. Eran demasiado garbanceros, demasiado famosos y en este país unos ensillan y otros cabalgan. También en literatura.

 

Rodrigo Royo realiza un tour de force en tales episodios con capacidades sinfónicas porque era aparte de un gran escritor y periodista un excelente violinista La novela viene a tener calidades de partitura sinfónica. Cruda trama pero tan árido escenario se le hubiera ido de las manos a cualquier narrador menos capaz. Entre medias se dan cita la ternura, el amor, las dudas porque ni unos ni otros son enteramente buenos ni enteramente perversos. La guerra. culpable del odio fratricida, se escucha lejana en este pueblo de la retaguardia.

 

El enfrentamiento de dos ideologías urde los hilos del pathos que dejaría un reguero de sangre y más de un millón de muertos. Después, cada mochuelo a su olivo.

 

Miguel Chorreta (maravillosamente descrito y una prolongación del alma del novelista) aparte de guerrillero se muestra como un organizador capaz que piensa en el futuro e idea un sistema de pozos artesianos para extraer de los montes cercanos un raudal que llevase el agua al pueblo de secano. Luego está la gracia, la chispa, el donaire y el interés que hacen sugestiva y maravillosa a una obra de arte, el lenguaje, la sintaxis de un estilo sencillo pero por eso mismo inimitable.

 

He escuchado la voz de Rodrigo a lo largo de estas páginas, sus carcajadas, su inconformismo, su intolerancia, su bonhomía y su perdón porque era generoso y magnánimo con sus semejantes (Padre, perdónalos) y la alacridad frente a las cuestiones sexuales.

 

El capítulo del burdel de Valencia donde conocen el amor los jóvenes de Alea constituye una obra maestra de psicología así como la descripción del amor platónico que siente Rafael hacia su novia Carmenchu a la cual no llega a conocer en sentido bíblico  Los hombres y las mujeres cuando les ha salido callos en el corazón sienten la punzada del desencanto por no haber consumado el amor de su adolescencia. El hombre a veces lo perdona y se lo perdona a sí mismo. La mujer no se lo perdona jamás ni se lo perdona al hombre. Volver la vista atrás ¿para qué? 

 

Ello revela un gran conocimiento por parte del autor de la psicología amorosa. Estas rendijas del pasado quedarán en el recuerdo como burletes que nadie conseguirá tapar. Miguel el jefe del comité es el buen salvaje pero el destino le va a jugar una mala pasada a este anarquista cuyo ideal consistía en hacer el bien y si no lograba hacer el bien realizar el menor daño posible a sus semejantes.

 

Hay la escena de la castración de un miliciano e incluso la violación de una mujer que a no ser por la pericia para relatar que exhibe el autor hubieran resultado chabacanas pero se convierten en elegantes páginas de humor y de distanciamiento cervantino.

 

“Todavía” es un clásico, sin duda una de las grandes novelas de nuestra guerra civil escrita de forma sencilla, ágil pero manejando infinidad de recursos de fabulación que sólo poseen aquellos hombres del Movimiento (Tomás Salvador, Luis Romero, Emilio Romero, José Luis Castillo Puche, Rafael Sánchez Mazas, Rodrigo Royo, Álvaro Cunqueiro, Cela, Vicente Soto) toda una pléyade surgida en aquel illic et nunc que nunca volverá a repetirse en España. “Todavía” me ha traído esta noche auras del azahar de los naranjales levantinos en este día frío de Santa Águeda cuando en Madrid empieza a sentirse la primavera.

 

La última vez que lo vi el año 80 ante una mesa enorme de caoba de director de periódico – parecía un evacuado de la guerra civil- de la calle San Roque, cerraba hostigado por unos y por otros el diario Informaciones daba sopas a un gatito que le habían regalado las monjas y me dijo:

 

-Hora es ya de irse a escribir una novela

 

Nunca la llegó a escribir pero se puso a tocar el violín para amansar a las fieras. Sus acreedores le zarandeaban por la pechera. Murió a los pocos meses.

 

“Todavía” fue su testamento literario pero esta noche de febrero oí su voz que me gritaba. Rodrigo era un ángel encaramado en lo más alto de un lucero. Lo fusilaron unos y otros y su voz o su lamento que escucho desde mi celda es el llanto de España.

 

Todavía no nos podrán arrebatar el entusiasmo, el goce estético que nos produce una obra de arte, aunque lo hayamos perdido todo, hasta la camisa a manos de los arrebatacapas de siempre. Estamos rodeados y hoy el cine, la tele, los periódicos, los “books” son una herramienta propagandística. Fuera, quedan pocos todavías. Mejor encontrarlos adentro.

NUEVO SUCESOR DE SAN IGNACIO Y PREPOSITO GENERAL DE LOS JESUITAS

Es un venezolano de 67 años

MICHELELE FOR PRESIDENT

Las campañas electorales Usa aburren a las ovejas. Trump es el trompazo y la clinton es la llamada a la puerta clin- ton quien llama a estas horas. Soy fan de Michelle, m,e gustan las negras, y esta señora esposa de de Obama ganaría las idus de noviembre por un buen culo respingón y buenas caderas. Es la teoría de Der Spiegel, ustedes juzguen, y dejemos de marear la perdiz

Es gibt in die­sem Wahl­kampf eine Frau, die die Hal­len füllt, die emo­tio­nal und prä­si­den­ti­ell auf­tritt und Do­nald Trump gars­ti­ge Din­ge ent­ge­gen­hält. Die­se Frau be­sitzt Gra­vi­tas und Schär­fe, sie skiz­ziert die Vi­si­on ei­ner mo­der­nen, welt­of­fe­nen Ge­sell­schaft. Sie lacht laut oder schaut be­trübt, sie ver­mag es, Men­schen zu Trä­nen zu rüh­ren. Sie scheint wie ge­macht als Kan­di­da­tin für das Amt des Prä­si­den­ten. Die Frau heißt Mi­chel­le Oba­ma

Gustavo Bueno era un tonto en todas las filosofías, un gilipollas de alubión. La historia le ha puesto en su sitio como a Ortega. Abajo los intelectualoides y viva la inteligencia

FANTASMAS DE TUREGANO

MAÑANA ES SAN FRUTOS y yo con estos pelos recordando la mañana en que cantábamos al siervo bueno y fiel" y siervo y bueno y fiel yo he sido el Dios de Israel creo que me protege y confundió a mis enemigos. Pondré su cabeza sobre el escabel de mis pies, pero, ojo, Señor, que los de Turegano, - fatuos comisarios franquistas mala gente aprendieron griego con el sandio de Adrados y lo aprendieron mal- tienen la cabeza gorda y el arcangel tendrá que calzar lo menos un 47 para conculcar su inmensa testud. El angel blandirá su espada contra aquel que te escupa y tu humille. Misterios soteriologicos pero san Frutos está en su Tebaida un santo varón. Huyó de Segovia angustiado por el morbo visigótico. Si la envidia fuese tiña... y la tina a muchos les cierra los ojos hoy

LLORO ARREPENTIDO DE MIS PECADOS SOBRE LAS MASTABAS TRISTES DEL OSARIO DE SEGOVIA EN EL DIA DE YOM KIPPUR

EL OSARIO HEBREO DEL PINARILLO

 

El cementerio judío de Segovia está en frente de la casa, a la vera del río Clamores, donde vine al mundo. Sentí hoy, al visitarlo, como tengo por costumbre, una gran paz recorriendo, en la mañana triste y lluviosa, las tumbas o  más bien mastabas excavadas en plena roca caliza, gran trabajo tendrían los enterradores. Sobre las sepulturas hay piedras en lugar de flores. Vuelvo a mis raíces. Algunos no entienden:

— ¿Tú aquí?

—Yo sí. Entre los elegidos. Mi vida es lucha, mirada profética. Busco a Adonai entre las piedras y los pinos de la sabiduría. La torre excelsa de la catedral nos mira arropando a este barrio de la muralla donde estaba la judería vieja. Desde su altura iluminada se comprende mejor el mundo de los conversos. Y desde lo alto de la espira bajo el rayo convertido en una fuerza. La vida es energía y la muerte no existe. Ruedan los cantos por el río portando en volandas a la mar que es el morir el murmullo de generaciones de la raza perseguida que aquí amaron, odiaron, se casaron, escribieron y rezaron, de acá se fueron. Estoy triste y a la vez feliz, satisfecho conmigo mismo. Por hablar sin rebozo y predicar lo que otros callan. Hagan juego, señores, vengan al albur. "Tristitia rerum". El humanismo renacentista y converso escribía en latín. Por estas sendas que dan vueltas por el pinar salía a por moras y majuelas las tardes de septiembre Andrés Laguna. Junto a la puerta del Socorro residía el padre del Buscón don Pablos e iba y venía el Donoso Hablador de Jerónimo de Alcalá en búsqueda de amo. Israel es un referente místico, acaso un ente de razón no una superpotencia, vulgar nación, como las demás, con dotación nuclear, aguerrida y armada hasta los dientes. Esto es al menos los que explican los almudistas.   

En Segovia ni la burra ni la novia. Nos maldicen temiendo siempre la furia y la risa del converso.

Una voz interior me advertía que la vida es lucha por la verdad. No tengan miedo. Adoras a Cristo mientras tu alma se cuelga de las ramas del crecal, olivo sagrado en cuya copa se espiga una única palabra "shalom", paz y perdón. Canto uno salmos. De mi boca brotan las lamentaciones de un kadish.

—Requiem aeternam dona eis Domine. Te decet, Dominus Deus hymnum in Sion et Tibi reddetur votum votum in Jerusalem exaudi; orationem meam ad te omnis caro veniat. (dalos descanso eterno, Te cumple oh Dios el himno de todo Sion, administras el voto de Jerusalen. Escucha mi oración porque a ti regresan los huesos y la carne)

Escucha mi oración. Solo soy polvo. El antisemitismo como la cristofobia pertenece a las artes diabólicas. Israel el don y el bien de los hombres poco tiene que ver con la rebelión del Sionismo. ¿Quien ha vuelto a alzar la espada de Luzbel?

No caminéis hermanos de espaldas al Sinai, de la misma forma que los que se dicen seguidores del Crucificado se han olvidado de las Siete Palabras del Gólgota. Cánones, falsos testimonios, conjuras ese constante temor, la ineludible frustración, hogueras excomuniones, el ladrillo de Roma. En frente de ahí en eso yo nací. Es una fuerza que me sobrecoge y apabulla. Un compromiso con la historia. Clama, no ceses. Buscad al último justo de Israel. No me entienden. Pero Él me comprende. Esto es un encargo de profecía. No perdí la brújula. Shalom. Israel pueblo salvador de donde brota el raudal de la palabra soteriológica. Nada que ver con la política. Speret Israel in Domino. Nuestro auxilio está en el Señor. Del que depende la vida, y la muerte. He visto la luz de Israel brillar en este osario. Yo sé que no es un fuego fatuo. Espero no ser víctima de una alucinación. El año antes, una mañana de sol, pasé por allí y asaltaron mi mente las mismas duras y reflexiones.

La verdad que en esta hermosa mañana de viernes de vuelta a mi ciudad he sentido un estremecimiento en mi alma a la vista del osario o cementerio judío una lápida en hebreo y en castellano encima la estrella de David. Yo nací justo enfrente de estas mastabas al otro lado del Clamores en la puerta de San Andrés o del Socorro. Algo muy adentro vibró en mí como un latigazo. Casi rompo a llorar recordando vivencias de mi infancia y aquella tarde de febrero cuando camino de la piedad con otros niños vimos a un sacerdote revestido con el efod y envuelto en el paño de oración leer en un breviario mientras hacía genuflexiones de cabeza hasta tocar casi la roca con la cabeza (lo he contado ya en alguno de mis libros) eran los tiempos del franquismo y entre la arboleda hacía un frío que pelaba. Nadie dijo una palabra. El sacerdote después de rezar a toda prisa plegó su libro recogió su dulleta y desapareció. Enterraban de pie a los hijos de Israel mirando al Este en sepulcros excavados en la roca caliza que eran auténticas tumbas egipcias. Durante la baja y alta edad media este era uno de los dos osarios que había en Segovia pero el del Pinarillo era el más importante por la proximidad a la judería vieja entre las Escalerillas de San Roque y la catedral en cuya bajada estaban los obradores de los orífices y los tenderetes de los prestamistas. Los católicos oramos al Señor en la lengua de Israel. ¿Dónde se queda la más hermosa palabra del idioma hebreo que es “Shalom”? ¿Es lícita la venganza y la ley del Talión para reconquistar unas tierras que pertenecieron a nuestros antepasados? Puede que las respuestas a tan inquietantes interrogantes la tengan los muertos que yacen en el osario de Segovia. Vana ilusión, afán de poder y de granjería. Todo quedará sumido en el polvo de los huesos dispersos por los fúnebres monumentos que guardan los huesos que serán polvo de eternidad. Mi alma se vuelve ceniza. Nadie duda de ese misterio que acompaña a los hijos de David en su peregrinar por la historia. Fueron los patrocinadores del imperio español y a su cargo corrió (siempre fueron excelentes administradores y ecónomos) la obra de la colonización americana e incluso apuntalaron a la iglesia católica cuando esta se derrumbaba a consecuencia de la rebelión protestante del norte europeo. Ahí están las grandes eminencias místicas: Teresa de Jesús, Juan de Ávila, Ignacio de Loyola y en literatura el Lazarillo, todo Tirso, Quevedo acaso Cervantes que procedía de una aljama en la raya de Galicia. Algunos en secreto siguieron observando las tradiciones del pueblo elegido otros se exaltaron y quisieron ir más allá, en su catolicismo de bríos nuevos, cayendo incluso en aberraciones como las de los alumbrados. Sea como fuere el caso es que nadie profesó un amor a Jesucristo tan depurado como Teresa de Jesús. Ben Gurion en la declaración de independencia de 1947 evitó pronunciar ni una sola vez la palabra Yahvé (yo soy el que soy) y sólo se refirió a la Roca de Israel. Una roca como la de este viejo osario judío de mi pueblo que hoy me hizo estremecer. Prorrumpí en un kadish, con la recitación del salmo 62: Oh dios tú eres mi dios/ a quien busco con denuedo/ sedienta está mi alma de ti/como tierra árida sin agua/ porque tu misericordia es mejor que la vida/.  Impávida, alta solmene, ebúrnea la torre excelsa de la catedral segoviana nos miraba. Yo escuchaba el murmullo lejano de las aguas del Clamores, fecundando los tablares de las huertas entre las peñas con alientos de eternidad. Corrían las aguas de nuestra segunda corriente fluvial ajenas a nuestras discusiones por causa de los odios religiosos o las efervescencias políticas. Que poco tienen que ver con el Israel que nos enseñó a rezar y cuyos salmos cantamos. Dejemos que los muertos entierren a sus muertos. Ahora comprendo también lo que me declaró a mí una vez la señora Golda Meir en una conferencia de prensa: “Para un judío España no es un país como otro cualquiera”. Quizás nos aguarde un tiempo de purificación. No echemos la culpa a los judíos de nuestros desafueros y yerros. Pero tampoco Israel debe mirarnos con deseos de vindicta. Que resuene por doquier la palabra más hermosa jamás pronunciada por labios humanos que es la palabra “Shalom”.