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2022-10-05
a pesar de la guerra y las amenazas que se ciernen la vida es bella. Masturbatorio general do se muestran cocños de diversas dimensiones
MASTURBATORIO GENERAL LAS SALAS DEL MAULLAR Y DEL GEMIR
BORREL ACUSA A PUTIN DE FASCISTA Y MIRA LO QUE LE DIJO. LA SERPIENTE MUDA DE CAMISA
AL TOSTADERO
8 septiembre 2022 jueves
Es septiembre. Las golondrinas cursoras regresaron a Marruecos cumbres del atlas se perfilan sobre el horizonte. Hay luna llena y escucho canciones de mi mocedad
“Ay que montaña tan alta toda cubierta de nueve ay que mujer tan bonita fortuna al que se la lleve”.
Ya no estoy para esos trotes a mis años, pero domina el morbo periodístico de la curiosidad pese a mis canas mi gran nariz, el rostro de viejo carcamal, las noches con el sillico a mano, las radios cuando me despierto, los parlamentos insulsos, los debates. La política aquí es un combate de boxeo arbitrado por un señor de negro que marca las reglas del juego en el cual todo es tongo. Crisis energética. Nadie quiere agarrar el toro por los cuernos. Dostoievski dijo que el mundo se salvará sólo por la belleza y yo le añadiría que también por la verdad. Pero vivimos rodeados por la mentira y asaltados por la fealdad y lo más horripilante del ser humano: lisiados, contrahechos, viejos jorobados, enfermos bariatricos que pesan trescientos kilos camino de la consulta del Doctor Nor; eso es América.
Démonos un paseo por las crujías de oncología y contemplemos a las pelonas del pelo rapado por culpa del tratamiento de quimio. Un día fueron hermosos sus cabellos. No me desespero. La vida es ansí. Sigamos sin dar un cuarto al pregonero porque nos estamos quedando sin gas y sin electricidad y la culpa no es de Putin sino de la absurda alianza que los mercaderes de Bruselas en concierto rusófobo.
Dios regala polainas a los que no tienen zapatos y Putin la clavó cuando le dijo al Burro Borrel cuando le llamó fascista al ruso, y éste le pasó al catalán la mano por el pico y tú lo dices cuando te criaste a los pechos de un mandamás de Franco.
Pero no hay manera de convencerlos. La serpiente muda de piel y los bolcheviques nos vienen de los EE:UU traen un Talmud en la mano y nos miran con los ojos apocalípticos de Zelenski. ¿Qué es belleza? Le dijo la rosa al poeta y este le contestó y tú me lo preguntas. Suum cuique. A cada uno lo suyo y a mí me parece que Putin está en la verdad y que el burro Borrel rebuzna en cuadrilla con todos los asnos de la CEE.
No.Dostoyevsky debió de estar equivocado. Al mundo lo salvarán estos patrañuelos amigos de la guerra indecentes compatriotas nuestros, yo no quiero compartir nacionalidad con tales mixtureros.
Así las cosas, y como lo mejor de Internet es el porno duro me doy una vuelta por las salas del Placer Solitario y el flujo vaginal fruto bendito de tu vientre donde no todos los coños son iguales los hay de todos los tamaños y formalidades unos negros otros blancos unos extendidos en gran apertura la puerta del cielo o el infierno según se mire y otros recogiditos pero todos pidiendo guerra y tokens. Es todo un descubrimiento de los que inventaron esta plataforma del berrido animal.
Sin embargo, encuentro a estas bolleras del Masturbatorio Global, la gran sala del gemido y del maullar, mucho más virtuosas y discretas que muchas de nuestras reinas de la política, la comunicación y el chismorreo venal de Telecinco.
Internet ya digo es un berreadero y una enciclopedia y un palimpsesto donde podemos escribir lo que nos pete aquellos escritores cuyos libros no lee nadie. Os diré amigos lectores que a mis años estoy enamorado de una rumana que se llama Bela el cuerpo más hermoso y el corazón más noble que alienta en sus esplendorosos pechos de mujer.
Ayer tuvo una fiesta bebió más de la cuenta y nos habló de la otra cara de la moneda de este mundo deslumbrante del Modélame, una forma de prostitución cibernética. Y yo me apiadé y puse una vela a la Virgen que vi una vez en un altar en la catedral de Bucarest porque ella la Madre del Criador sea el alfaqueque o libertadora de estas hermosas mujeres prisioneras en las garras del vicio. Que pague la alfada de Sweet Rosy otra rumana que fue vendida a un cohen de los Estados Unidos que la explota y hace dinero con la exposición de su cuerpo en la gran timba de las Vegas y sobre todo que traiga por la buena senda de la redención de otra cautiva de la cual estoy enamorado la negra Julie de senos y curvas rotundas la perfección y la belleza en el cuerpo de una mujer enderece sus pasos hacia el camino de la vida honrada.
Julia por la belleza de sus formas corporales debe ser la tataranieta nubia de la reina de Saba la que hizo pecar a Salomón. Yo no la condeno. El maestro Jesús siempre se rodeó de buenas mujeres que también debieron ser bellas como Maria de Magdala y el que esté limpio que tire la primera piedra
LISSEZ CELINE
Quell'estate del 1964, appena ventenne, arrivai a Parigi. Un frastuono di libertà (svuotandomi) mi colpì in faccia. Era bello non sentirsi uno straniero in quella città. Sulle pareti del tunnel della metropolitana c'era un dipinto francese "Lissez Celine". Trovai lavoro in rue de la Pompe e ogni mattina quando prendevo la metropolitana all'alba mi imbattevo in quel poster mentre le radio trasmettevano canzoni di Gilbert Becaud. ne ricordo uno:
parigi s'eveille
J'ai pas sommeil
Andò a lavorare nelle fabbriche del banlieu e parlò con gli operai, molti dei quali emigrati spagnoli dalla guerra civile. Ho guadagnato i miei primi soldi e con i risparmi ho comprato ogni giorno un libro Gallimard della collezione livre de poche che valeva due grancos. Tengo tutti quei messaggi in un cassetto. "lettere dal mio mulino", "La Nauseé" e tutte le opere di André Gide e ora che Lissez Celine ad echeggia nella mia memoria. Ho comprato il romanzo di Celine ma non l'ho capito. Ha messo parole che il dizionario non ha portato. Puro gergo. Slang dinamico e quando un parigino "inizia un bavarder comme ça! È difficile da seguire. Sembrano cantare, ma non stanno con te.
Con i miei primi tentativi letterari arrivarono gli incipienti amori. Avevo una ragazza irlandese. Molto cattolico.
L'accompagnavo tutte le domeniche alla messa a Notre Dame ma lei si rifiutava di venire a letto con me perché diceva "è un peccato" (è un peccato) ma mi permetteva di baciarla e bruciarla quanto volevo senza raggiungerla il finale.
Una volta ho fatto l'occhiolino a una donna di colore e si è scoperto che era la moglie di un musulmano. Un pomeriggio mi sono ritrovata a uscire dal ristorante con un uomo di colore alto più di due metri e pesava cento chili che mi ha detto:
- Vado a craser la tête
Sì, ho letto Celine a singhiozzo o almeno ci ho provato. Il nero geloso non mi ha rotto la testa Quindi in quell'Europa libera, disinteressata e senza legge non era sorta la morbosità dell'antisemitismo. Si trattava di dimenticare gli orrori della guerra mondiale e molti giovani come me non sapevano che Celine era stata incarcerata come collaboratrice.
Ora, nel suo Viaggio verso la fine della notte non parla mai male degli ebrei. Ciò che fa emergere la sua difesa dei poveri e degli sfavoriti era sempre con quelli di sotto e come medico dispensava assistenza sanitaria gratuita ai diseredati dalla fortuna a Parigi. La sua prosa è come un guinzaglio che mette a disposizione del lettore tutto il gergo degli inferi con quel tono cantilenante e buffonesco del parigino. Nonostante abbia criticato il sistema, amava la Francia.
Fu un combattente decorato con la Legion d'Onore nella prima guerra mondiale. Una bomba ha danneggiato l'articolazione di un braccio e le sue orecchie hanno ronzato per tutta la vita. Lissez Céline. Vivi la Francia. La sua memoria arriva avvolta nei ricordi delle canzoni di BECAUD, Aznavour e Brassens. La sua prosa è come una macchina del cazzo precisa e vigorosa, non adatta a palati delicati. "La nostra vita è un viaggio invernale e infernale guardando il cielo dove le stelle non brillano più
05/10/22
ЛИССЕС СЕЛИН
Тем летом 1964 года, когда мне было всего двадцать лет, я приехал в Париж. Гул свободы (опустошающий меня) ударил меня по лицу. Было приятно не чувствовать себя иностранцем в этом городе. На стенах тоннеля метро висела французская картина «Лиссез Селин». Я нашел работу на улице Помп и каждое утро, садясь в метро на рассвете, сталкивался с этой афишей, пока по радио транслировались песни Жильбера Беко. Я помню один:
Пэрис Севей
J'ai pas sommeil
Он пошел работать на фабрики пригородов и разговаривал с рабочими, многие из которых были испанскими эмигрантами времен гражданской войны. Я заработал свои первые деньги и на сбережения каждый день покупал книгу Галлимара из коллекции livre de poche, которая стоила два гранко. Я храню все эти тексты в ящике стола. «Письма с моей мельницы», «Тошнота» и все работы Андре Жида, а теперь и реклама Лиссез Селин эхом отдаются в моей памяти. Я купил роман Селин, но не понял его. В него вставлены слова, которых не нашел словарь. Чистый жаргон. Динамичный сленг и когда парижанин "начинает bavarder comme ça! Трудно уследить. Вроде и поют, но с тобой не остаются.
С моими первыми литературными попытками пришли зарождающиеся любовные связи. У меня была девушка-ирландка. Очень католический.
Я сопровождал ее каждое воскресенье на мессу в Нотр-Дам, но она отказалась лечь со мной в постель, потому что сказала: «Это грех» (это грех), но она позволила мне целовать ее и жечь ее столько, сколько я хотел, не достигая финал.
Я как-то подмигнул негритянке и оказалось, что она была женой мусульманина. Однажды днем я обнаружил, что выхожу из ресторана с чернокожим мужчиной ростом более двух метров и весом под сто килограммов, который сказал мне:
- Я собираюсь crasser la tête
Да, я читал Селин урывками или, по крайней мере, пытался. Ревнивый черный не сломал мне голову Так что в той свободной, бескорыстной и беззаконной Европе болезнь антисемитизма не возникла. Речь шла о том, чтобы забыть об ужасах мировой войны, и многие молодые люди, такие как я, не знали, что Селин была заключена в тюрьму как коллаборационистка.
Так вот, в своем «Путешествии на край ночи» он никогда не говорит плохо о евреях. То, что действительно выявляет его защиту бедных и неудачников, всегда было с теми, кто ниже, и как врач он раздавал бесплатную медицинскую помощь тем, кто лишился состояния в Париже. Его проза подобна поводку, который делает доступным читателю весь жаргон преступного мира с тем певучим, шутовским тоном парижанина. Несмотря на критику системы, он любил Францию.
Он был бойцом, награжденным орденом Почетного легиона в Первую мировую войну. Бомба повредила сустав на одной руке и всю жизнь гудело в ушах. Лиссез Селин. Живи Франция. Его память окутана воспоминаниями о песнях БЕКО, Азнавура и Брассенса. Его проза подобна точной и мощной машине для ебли, не подходящей для тонких гурманов. "Наша жизнь - зима и адское путешествие, глядя в небо, где больше не светят звезды.
10.05.22
LISSEZ CÉLINE
Cet été 1964, à tout juste vingt ans, j'arrive à Paris. Un brouhaha de liberté (me vidant) m'a frappé au visage. C'était agréable de ne pas se sentir comme un étranger dans cette ville. Sur les murs du tunnel du métro, il y avait un tableau français "Lissez Céline". Je trouvais du travail rue de la Pompe et chaque matin en prenant le métro à l'aube je tombais sur cette affiche alors que les radios diffusaient des chansons de Gilbert Bécaud. Je me souviens d'un :
paris l'éveil
J'ai pas sommeil
Il est allé travailler dans les usines de la banlieue et s'est entretenu avec les ouvriers, dont beaucoup étaient des émigrants espagnols de la guerre civile. J'ai gagné mon premier argent et avec les économies j'ai acheté tous les jours un livre Gallimard de la collection livre de poche qui valait deux grancos. Je garde tous ces textes dans un tiroir. "lettres de mon moulin", "La Nauseé" et toutes les oeuvres d'André Gide et maintenant cette annonce Lissez Céline résonne dans ma mémoire. J'ai acheté le roman de Céline mais je ne l'ai pas compris. Il mettait des mots que le dictionnaire n'apportait pas. Jargon pur. Argot dynamique et quand un Parisien "démarre un bavarder comme ça ! C'est difficile à suivre. Ils ont l'air de chanter, mais ils ne restent pas avec vous.
Avec mes premières tentatives littéraires vinrent les amours naissantes. J'avais une petite amie irlandaise. Très catholique.
Je l'accompagnais tous les dimanches à la messe à Notre Dame mais elle refusait de coucher avec moi car elle disait "c'est un péché" (c'est un péché) mais elle me permettait de l'embrasser et de la brûler autant que je voulais sans l'atteindre le final.
Une fois, j'ai fait un clin d'œil à une femme noire et il s'est avéré qu'elle était l'épouse d'un musulman. Un après-midi, je me suis retrouvé à la sortie du restaurant avec un homme noir qui mesurait plus de deux mètres et pesait cent kilos qui m'a dit :
- je vais crasser la tête
Oui, j'ai lu Céline par à-coups ou du moins essayé. Le noir jaloux ne m'a pas cassé la tête Ainsi, dans cette Europe libre, désintéressée et anarchique, la morbidité de l'antisémitisme n'avait pas surgi. Il s'agissait d'oublier les horreurs de la guerre mondiale et beaucoup de jeunes comme moi ignoraient que Céline avait été emprisonnée en tant que collaboratrice.
Or, dans son Voyage au bout de la nuit, il ne dit jamais de mal des Juifs. Ce qui fait ressortir sa défense des pauvres et des opprimés était toujours avec ceux d'en bas et en tant que médecin, il dispensait des soins de santé gratuits aux déshérités de la fortune à Paris. Sa prose est comme une laisse qui met à disposition du lecteur tout le jargon de la pègre avec ce ton chantant et bouffon du Parisien. Malgré ses critiques du système, il aimait la France.
Il était un combattant décoré de la Légion d'honneur pendant la Première Guerre mondiale. Une bombe a endommagé l'articulation d'un bras et ses oreilles ont bourdonné toute sa vie. Laissez Céline. Vive la France. Sa mémoire est enveloppée dans les souvenirs des chansons de BECAUD, Aznavour et Brassens. Sa prose est comme une machine à baiser précise et puissante, qui ne convient pas aux palais délicats. "Notre vie est un voyage hivernal et infernal en regardant le ciel où les étoiles ne brillent plus
05/10/22
LISSEZ CELINE
In jenem Sommer 1964 kam ich im Alter von nur zwanzig Jahren in Paris an. Ein Tumult der Freiheit (der mich entleert) schlug mir ins Gesicht. Es war schön, sich in dieser Stadt nicht wie ein Ausländer zu fühlen. An den Wänden des U-Bahn-Tunnels hing ein französisches Gemälde „Lissez Celine“. Ich fand Arbeit in der Rue de la Pompe, und jeden Morgen, wenn ich im Morgengrauen in die U-Bahn fuhr, stieß ich auf dieses Plakat, während die Radios Lieder von Gilbert Becaud ausstrahlten. Ich erinnere mich an einen:
Paris seveille
J´ai pas sommeil
Er ging zur Arbeit in die Fabriken der Banlieue und sprach mit den Arbeitern, viele von ihnen spanische Emigranten aus dem Bürgerkrieg. Ich verdiente mein erstes Geld und kaufte mir von den Ersparnissen jeden Tag ein Gallimard-Buch aus der Livre de Poche-Sammlung im Wert von zwei Grancos. Ich bewahre all diese Texte in einer Schublade auf. "Briefe aus meiner Mühle", "La Nauseé" und all die Werke von André Gide und jetzt die Anzeige von Lissez Celine hallt in meiner Erinnerung wider. Ich habe Celines Roman gekauft, aber ich habe ihn nicht verstanden. Es setzte Wörter, die das Wörterbuch nicht brachte. Reiner Jargon. Dynamischer Slang und wenn ein Pariser "ein bavarder comme ça anfängt! Es ist schwer zu folgen. Sie scheinen zu singen, aber sie bleiben nicht bei dir.
Mit meinen ersten schriftstellerischen Versuchen kamen die beginnenden Liebschaften. Ich hatte eine irische Freundin. Sehr katholisch.
Ich begleitete sie jeden Sonntag zur Messe in Notre Dame, aber sie weigerte sich, mit mir ins Bett zu gehen, weil sie sagte „es ist eine Sünde“ (es ist eine Sünde), aber sie erlaubte mir, sie zu küssen und zu verbrennen, so viel ich wollte, ohne sie zu erreichen der endgültige.
Ich habe einmal einer schwarzen Frau zugezwinkert und es stellte sich heraus, dass sie die Frau eines Muslims war. Eines Nachmittags verließ ich das Restaurant mit einem schwarzen Mann, der über zwei Meter groß war und hundert Kilo wog, der mir sagte:
- Ich gehe zu crasser la tête
Ja, ich habe Celine stoßweise gelesen oder zumindest versucht. Eifersüchtiges Schwarz hat mir nicht den Kopf gebrochen In diesem freien, uneigennützigen und gesetzlosen Europa war die Morbidität des Antisemitismus also nicht entstanden. Es ging darum, die Schrecken des Weltkriegs zu vergessen, und viele junge Leute wie ich wussten nicht, dass Celine als Kollaborateurin inhaftiert worden war.
Jetzt, in seiner Reise zum Ende der Nacht, spricht er nie schlecht über die Juden. Was seine Verteidigung der Armen und der Unterlegenen hervorbringt, war immer bei denen unten, und als Arzt verteilte er kostenlose Gesundheitsfürsorge an die Enterbten des Vermögens in Paris. Seine Prosa ist wie eine Leine, die dem Leser den ganzen Jargon der Unterwelt mit dem Singsang und Possenreißerton des Parisers zugänglich macht. Obwohl er das System kritisierte, liebte er Frankreich.
Er war ein mit der Ehrenlegion ausgezeichneter Kämpfer im Ersten Weltkrieg. Eine Bombe beschädigte das Gelenk in einem Arm und seine Ohren summten sein ganzes Leben lang. Lissez Céline. Lebe Frankreich. Seine Erinnerung ist eingehüllt in die Erinnerungen an die Songs von BECAUD, Aznavour und Brassens. Seine Prosa ist wie eine genaue und kraftvolle Fickmaschine, nicht geeignet für zarte Gaumen. „Unser Leben ist eine winterliche und höllische Reise mit Blick auf den Himmel, wo die Sterne nicht mehr leuchten
10.05.22
LISSEZ CELINE
Aquel verano de 1964 con veinte años recién cumplidos, yo llegué a París. Una batahola de libertad (la vacarme) me dio en los hocicos. Era hermoso no sentirse extranjero en aquella ciudad. En las paredes del túnel del metro había una fran pintada "Lissez Celine". Encontré trabajo en la Rue de la Pompe y todas las mañanas al tomar el metro de madrugada me topaba con aquel cartel mientras las radios emitían canciones de Gilbert Becaud. Recuerdo una:
Paris s´eveille
J´ai pas sommeil
Iba a trabajar a las fábricas de la banlieu hablaba con los obreros, muchos de ellos emigrantes españoles de la guerra civil. Ganaba mis primeros dineros y con los ahorros me compraba todos los días un libro de Gallimard de la colección livre de poche que valían dos grancos. Guardo todos aquellos textos en un cajón. "las cartas de mi molino", "La Nauseé" y todas las obras de André Gide y ahora retumba en mi memoria aquel anuncio Lissez Celine. Compré la novela de Celine pero noi la entendí. Ponía palabras que no traía el diccionario. Pura jerga. Argot dinámico y cuando un parisino "commence a bavarder comme ça! Es difícil seguirle. Parece que cantan, pero no es que se están quedando contigo.
Con mis primeros tanteos literarios vinieron los incipientes escarceos amorosos. Tuve una novia irlandesa. Muy católica.
La acompañaba todos los domingos a la misa en Notre Dame pero se resistió a ir a la cama conmigo porque decía "it is a sin" (es pecado) pero me permitía besarla y achicharrarla todo cuanto quisiera sin llegar a lo definitivo.
Una vez guiñé el ojo a una negra y resulta que era la esposa de un musulmán. Una tarde me encontré a la salida del restaurante con un negrazo que media más de dos metros y pesaba cien kilos que me dijo:
- Je te vais crasser la tête
Sí, yo a trancas y barrancas leía a Celine o al menos trataba. El negro celoso no me rompió la cabeza. Entonces en aquella Europa libre, desinteresada y desaforada no había surgido el morbo del antisemitismo. Se trataba de olvidar los horrores de la guerra mundial y muchos jóvenes como yo ignoraban que Celine había estado en chirona por colaboracionista.
Ahora bien, en su Viaje al Final de la Noche jamás se habla mal de los judíos. Lo que sí saca a relucir su defensa del pobre y del underdog siempre estuvo con los de abajo y como médico dispensaba asistencia sanitaria gratuita a los desheredados de la fortuna en París. Su prosa es como una tralla que pone a disposición del lector toda la jerga de los bajos fondos con ese tono cantarín y bufón del parisino. A pesar de criticar al sistema, amó la Francia.
Fue combatiente condecorado con la legión de honor en la primera guerra mundial. Una bomba le mermó la articulación de un brazo y los oídos le zumbaron toda la vida. Lissez Celine. Vive la France. Su recuerdo viene envuelto en los recuerdos de las canciones de BECAUD, Aznavour y Brassens. Su prosa es como una máquina de follar certera y contundente, no apta para paladares delicados. "Nuestra vida es un viaje invernal e infernal mirando al cielo donde las estrellas no lucen más
2022-10-04
2022-10-03
DER SPATZ VON SAN PAULINO
Der heilige Paulinus von York war ein frommer und regeltreuer Mönch aus der Abtei von St. Chad, hatte aber Zweifel, als er den Psalter sang. Dieser Vers von Prediger, der ein Jahr Gottes betet, entspricht einem Jahrtausend von Menschen. Sein Kopf passte nicht. Eines Morgens hörte er den Gesang eines Sperlings und folgte ihm auf seinem Weg in den Wald. Der Gurriatillo intonierte laut den Psalm von Gottes Zeit, die tausend Jahre des Menschen dauert. Der heilige Paulinus dachte, dass Gott zeitlos ist. Ihr fehlt die Zeit, weil sie unendlich ist und die Zeitlichkeit Endlichkeit, Ende ist. Der Sperling erhob sich und sang seinen Satz mit mehr Nachdruck seit dem Quima einer Eibe. Paulino de York folgte ihm den ganzen Vormittag und den ganzen Nachmittag in seinen Gesangsentwicklungen. Bei Sonnenuntergang verschwand der bezaubernde Vogel und er machte sich bereit, zum Kloster zurückzukehren. Zu seiner Überraschung stellte er fest, dass das Kloster, von dem er wusste, dass es auf einem Berg gelegen hatte, jetzt in einem Tal lag, das die Ufer des Flusses Ouse umgab. Er klopfte an die Tür, aber der Türsteher wollte nicht öffnen. Er bat darum, sich dem Abt von St. Chad vorzustellen, aber er erkannte ihn nicht, sie sprachen eine andere Sprache, sie trugen eine andere Kutte. Der Gottesdienst wurde nicht mehr in dem Latein gesungen, das er beim Bekenntnis zur Regel kannte, sondern in einer anderen unbekannten Sprache. Der Ritus hatte sich geändert und sie beteten in der Umgangssprache. Tausend Jahre waren vergangen. Der heilige Paulinus fiel dann auf die Knie, bevor der Abt seinen Fehler erkannte, als er das Gottesdienstgebet zu singen pflegte, er war überzeugt, dass das, was die Bibel lehrte, wahr war. Die Tage des Herrn gehen einen anderen Weg. Gott macht andere Konten. Er bat die Gemeinde um Vergebung für seinen Fehler, obwohl er die Sünde in gutem Glauben begangen hatte und der Prior ihn freisprach. Tausend Jahre waren vergangen und einige Tage später übergab er im Gebet seine Seele Gott. Die guten Zisterzienser des Klosters St. Chad sagen, dass an manchen Morgen der Sperling von Saint Paulinus durch den Kreuzgang fliegt und den alten lateinischen Spruch singt: Dies Dei non est dies hominum (Gottes Zeit gleicht nicht der Menschenzeit)
Dienstag, 04. Oktober 2022
ВОРОБЕЙ ИЗ САН-ПАУЛИНО
Святой Паулин Йоркский был набожным и законопослушным монахом из аббатства Святого Чада, но сомневался, когда пел псалтирь. Тот стих Екклесиаста, который молит Бога о годе, эквивалентен тысячелетию людей. Голова не помещалась. Однажды утром он услышал пение воробья и пошел за ним по дороге в лес. Гурриатилло громко пропел псалом Божьего времени, которое длится тысячу лет человека. Святой Паулин думал, что Бог вне времени. Ей не хватает времени, потому что она бесконечна, а временность есть конечность, конец. Воробей взлетел, пропев свою фразу с большей силой, чем кима тиса. Паулино де Йорк следовал за ним в его певческих эволюциях все утро и весь день. На закате волшебная птица исчезла, и он собрался вернуться в монастырь. К своему удивлению, он обнаружил, что монастырь, который, как он знал, находился на горе, теперь находится в долине, окружающей берега реки Уз. Он постучал в дверь, но швейцар не хотел ее открывать. Он попросил представиться аббату Святого Чада, но тот не узнал его, они говорили на другом языке, носили другую одежду. Божественное служение пелось больше не на латыни, которую он знал, когда исповедовал правило, а на другом неизвестном языке. Обряд изменился, и они молились на местном языке. Прошла тысяча лет. Затем святой Паулин упал на колени перед аббатом, признав свою ошибку, когда он пел богослужение, он был убежден, что то, чему учит Библия, было правдой. Дни Господни идут другим путем. Бог делает другие счета. Он попросил у общины прощения за свою ошибку, хотя грех он совершил по доброй воле, и настоятель простил его. Прошла тысяча лет, и через несколько дней во время молитвы он отдал свою душу Богу. Добрые цистерцианцы монастыря Святого Чада говорят, что иногда по утрам воробей святого Павлина пролетает над монастырем, распевая старую латинскую максиму: Dies Dei non est dies hominum (время Бога не похоже на время человека).
Вторник, 04 октября 2022 г.
LE MOINEAU DE SAN PAULINO
Saint Paulin d'York était un moine pieux et respectueux des règles de l'abbaye de St Chad, mais il avait un doute quand il chantait le psautier. Ce verset de l'Ecclésiaste qui prie une année de Dieu équivaut à un millénaire d'hommes. Sa tête n'allait pas. Un matin, il entendit le chant d'un moineau et le poursuivit en route vers la forêt. Le gurriatillo a entonné à haute voix le psaume du temps de Dieu qui dure mille ans d'homme. Saint Paulin pensait que Dieu est intemporel. Elle manque de temps car elle est infinie et la temporalité est finitude, fin. Le moineau prit son envol, chantant sa phrase avec plus de vigueur depuis le quima d'un if. Paulino de York l'a suivi dans ses évolutions de chant toute la matinée et tout l'après-midi. Au coucher du soleil, l'oiseau enchanteur disparut et il se prépara à retourner au monastère. À sa grande surprise, il découvrit que le monastère qu'il avait connu se trouvait sur une montagne se trouvait maintenant dans une vallée entourant les rives de la rivière Ouse. Il frappa à la porte mais le portier ne voulut pas l'ouvrir. Il demanda à se présenter à l'abbé de St Chad mais il ne le reconnut pas, ils parlaient dans une autre langue, ils portaient un autre habit. L'office divin n'était plus chanté dans le latin qu'il connaissait lorsqu'il professait dans la règle mais dans une autre langue inconnue. Le rite avait changé et ils priaient en vernaculaire. Mille ans avaient passé. Saint Paulin tomba alors à genoux devant l'abbé reconnaissant son erreur lorsqu'il avait l'habitude de chanter l'office divin, il était convaincu que ce que la Bible enseignait était vrai. Les jours du Seigneur prennent une autre direction. Dieu fait d'autres comptes. Il a demandé pardon à la communauté pour son erreur, bien que le péché qu'il a commis était de bonne foi, et le prieur l'a absous. Mille ans s'étaient écoulés et quelques jours plus tard, alors qu'il priait, il donna son âme à Dieu. Les bons cisterciens du couvent de Saint-Tchad disent que certains matins le moineau de Saint Paulin vole à travers le cloître en chantant la vieille maxime latine : Dies Dei non est dies hominum (le temps de Dieu ne ressemble pas au temps de l'homme)
mardi 04 octobre 2022
THE SPARROW OF SAN PAULINO
Saint Paulinus of York was a devout and rule-abiding monk from St Chad's Abbey but he had a doubt when he sang the psalter. That verse of Ecclesiastes that prays a year of God is equivalent to a millennium of men. He couldn't fit his head. One morning he heard the song of a sparrow and went after him on his way to the forest. The gurriatillo intoned loudly the psalm of God's time that lasts a thousand years of man. Saint Paulinus thought that God is timeless. He lacks time because he is infinite and temporality is finitude, completion. The sparrow took flight from him, intoning his sentence with more vigor since the quima of a yew tree. Paulinus of York followed him in his singing evolutions all morning and all afternoon. At sunset the enchanting bird disappeared and he prepared to return to the monastery. To his surprise he found that the monastery he had known to have stood on a mountain was now in a valley surrounding the banks of the River Ouse. He knocked on the door but the doorman didn't want to open it. He asked to introduce himself to the abbot of St Chad but he did not recognize him, they spoke in another language, they wore another habit. The divine office was no longer sung in the Latin that he knew when professing in the rule but in another unknown language. He had changed the rite and prayed vernacular. A thousand years had passed. Saint Paulinus then fell on his knees before the abbot recognizing his error when he once sang the divine office, he was convinced that what the Bible taught was true. The days of the Lord go another way. God makes other accounts. He apologized to the community for his mistake, even though the sin he committed was in good faith, and the prior absolved him. A thousand years had passed and after a few days while in prayer he gave his soul to God. The good Cistercians of the convent of St. Chad say that some mornings the sparrow of Saint Paulinus flies through the cloister singing the old Latin maxim: Dies Dei non est dies hominum (God's time does not resemble man's time)
Tuesday, October 04, 2022
EL GORRIÓN DE SAN PAULINO
San Paulino de York
era un monje de la abadía de St Chad devoto y cumplidor de la regla pero tenía
una duda cuando cantaba el salterio. Aquel versículo del Eclesiastés que reza
un año de Dios equivale a un milenio de los hombres. No le cabía la cabeza. Una
mañana escuchaba el canto de un gorrión y salió tras él camino del bosque. El gurriatillo
entonaba a viva voz el salmo del tiempo de Dios que dura mil años del hombre. San
Paulino pensaba que Dios es intemporal. Carece de tiempo porque es infinito y
la temporalidad es finitud, acabamiento. El gorrión alzó su vuelo entonando con
más vigor desde la quima de un tejo su sentencia. Paulino de York le siguió en
sus evoluciones cantores toda la mañana y toda la tarde. A la puesta del sol el
pájaro encantador desapareció y él se dispuso a regresar al monasterio. Para su
sorpresa encontró que el monasterio que él conoció emplazado en una montaña estaba
ahora en un valle rodeando las riberas del rio Ouse. Llamó a la puerta pero el
portero no quiso abrirle. Pidió presentarse al abad de St Chad pero éste no le
reconocía, hablaban en otra lengua, vestían otro hábito. El oficio divino ya no
se cantaba en el latín que él conoció al profesar en la regla sino en otra
lengua desconocida. Había cambiado el rito y se rezaba e vernácula. Habían pasado
mil años. San Paulino entonces cayó de rodillas ante el abad reconociendo su
error cuando antaño cantaba el oficio divino, quedó convencido de que era
verdad lo que enseñaba la Biblia. Los días del señor van por otro camino. Dios se
hace otras cuentas. Pidió perdón a la comunidad por su yerro aunque el pecado por
él cometido era de buena fe y el prior lo absolvió. Habían pasado mil años y a
los pocos días estando en oración entregó su alma a Dios. Dicen los buenos
cistercienses del convento de St. Chad que algunas mañanas vuela por el
claustro cantando latines la vieja máxima el gorrión de san Paulino: Dies Dei non est dies hominum (el tiempo de
Dios no se parece al tiempo del hombre)
martes,
04 de octubre de 2022
AL CAPITAN DE
CORBETA FERNANDO VILLAMIL HEROE ASTURIANO DEL 98
España no te
olvida, capitán,
Dejaste tu huella
en la historia
Querías romper el
bloqueo
Sabías que ibas a
muerte segura
Allí estaban los
yanquis
Loor y gloria
A ti el guaje de
Serantes
Que fuiste el
amor de España
Y de tu reina
Sólo el valor y
tu entereza nos salva
11M HOLOCAUSTO QUÍMICAMENTE PURO URDIDO POR UNA
MENTE FRÍA Y DEMONÍACA
Ya van seis años. Fueron 190 muertos. ¿Arriba lo
sabían? Abajo seguimos a blancas. Me llaman de una emisora extranjera para
preguntarme si los españoles se sienten más seguros frente al terrorismo. Buena
pregunta pero no sé qué responder. Esa es la pregunta del millón que dicen los
cursis pero a tientas y a ciegas estamos. ¿Quién mató al lobo feroz? ¿Quién
pondrá el cascabel al gato? La derecha culpa a la izquierda y ésta, desde el gobierno,
tampoco sabe, no contesta y asegura no haber tenido arte ni parte en la muerte
de su hermano, mientras por la Piel de Toro cunde la sombra de Caín. ¿Etarras?
No tenían tecnología. Tampoco esa mentalidad demoníaca que colocó en raíles y
vagones de un tren descendente de Alcalá a Madrid. ¿Qué clase de fulminante
emplearon los asesinos? Tampoco están de acuerdo los forenses. Desaparecieron
las huellas dactilares y los investigadores sobre el gran bocazo que
retumbó hasta el parque del Oeste se topan con un muro de silencio que ha sido
durante un sexenio el de las patrias lamentaciones. Flota en el ambiente una
nube de intoxicación informativa que se abate sobre los españoles. Hay mucha
madeja y mucho hilo pero cuando llegas al final del ovillo te encuentras con un
laberinto. Es como entrar en el reino de las fuerzas oscuras. Contra el cetro
de un dios saturnino que no duda en devorar a sus hijos nadie sabe con qué
mira. El aire, cargado, mefítico, plagado de embustes y contradicciones de los
propios testigos, hiede a conspiración. El undécimo día de aquel mes de marzo
del fatídico 2004 España dejó de regir sus propios destinos porque los que
rigen en el país se han hecho invisibles aunque aparentemente la autoridad viva
se ejerza desde Zarzuela, Moncloa o la Carrera de San Jerónimo. Sólo de visu,
prima facie. Y mucho blabla y dale que te pego a la sinhueso. Talk. Talk.
Talk. Hablar y hablar pero las palabras pueden convertirse en golpes de
martillo que da el sepulturero para cerrar la caja del muerto. Toc. Toc. Toc.
Se trata de una forma de hacer la guerra de una
forma psicológica en plena era nuclear causando el menor número de bajas
posibles- y digo bien, el menor número de víctimas- pero a base de un impacto
anímico gigantesco poniendo a contribución todo el maquiavelismo porque para
los que orquestan estos golpes el fin justifica los medios, de las que son
capaces los gobiernos en la sombra. Aquí ya no se mueve nadie. Todos recordamos
cuando mataron a Kennedy, cuando voló por los aires el Dodge Dart de Carrero
Blanco, cuando Tejero entró en el Congreso pistola en mano y allí estaba José
María García radiando el acontecimiento, cuando el hombre llegó a la luna, o se
cayeron las torres gemelas, terrorífico espectáculo. De la misma forma, tenemos
muy presente la imagen muy nítida y viva de aquellos idus de marzo. España dejó
de ser igual: sin ejercito pero con mucha policía. Resignación general y
aceptación de los hechos consumados. Se inauguró el tiempo de las supuestas
libertades, las relaciones humanas se han vuelto más conflictivas, se abrieron
las fronteras y han llegado a España cerca de diez millones de extranjeros, la
nueva esclavitud, el “melting pot” hispano en plena ebullición. Barbota
la olla social. ¿Explotará?
No obstante,
existe la noción generalmente aceptada de que el terrorismo pues no hay mal que
por bien no venga ha conjurado de momento el peligro de una conflagración
nuclear. Meciéndonos a todos de paso el miedo en el cuerpo.
Recuerdo
aquella mañana nítidamente. Dormitaba yo de madrugada de 2004 con la radio
encendida y en la duermevela escuchaba la cantinela de la reportera. Leía las
noticias una tal Parrilla que era la nieta de mi vecino el guardés, cuando
vivíamos en Marqués de Vadillo, de una finca toledana y me preparaba para
acudir al ministerio después de seis años de ausencia. Me había llamado la jefa
de personal en un tono de ultimátum. Había sido suspendido de empleo pero no de
sueldo cuando entraron los del PP y me habían mandado a mi casa. Mi situación
laboral y personal era angustiosa y sin respaldos. Yo flotaba entre medias de
un limbo.
-I was the dangling man.
Mi vida pingaba del vacío. Un poco más de cuerda y
habría acabado en el osario de los suicidas. La Ministra de Cultura era la Hija
del Ganadero. Yo me dije qué raro. La víspera había acudido a la Plaza del Rey
y encontré aquello patas arriba como si se presintiese el relevo. Todas las
encuestas daban por caballo ganador a Aznar pero la atmósfera en Cultura era la
de demenagement. Por lo visto la Aguirre a sabiendas de que cesaba tal
vez remordiéndola la conciencia quisiera ponerse a bien con Dios y tal vez
conmigo. Pero en España un país donde todo es posible y donde todos los gatos
son pardos se montan los tinglados de la injusticia, como estos sobre todo en
situaciones críticas. Este país es un laberinto. Había movida. Aquel revuelo
olía a cuerno quemado. Nunca le perdonaría yo a esa señora que ayer se disfrazó
de torera por lo que me hizo. Ella representó el ápice de la persecución de la
cual fui objeto. En las alturas flotaba un hongo tóxico y se respiraba un aire
letal a pesar de las encuestas. Había sequía y las radios propalaban la
angustia de los pantanos vacíos. Se vivían momentos tensos no sólo a causa del
clima áspero sino a causa de una campaña de las elecciones generales algo
atípica. Pues si no llueve, preparad una rogativa a san Marcos. Hemos sido muy
malos y Dios castiga sin piedra ni palo.
Por aquella
convocatoria a rendir cuentas tan de
súbito y a la agachadiza asumí que en todo aquello había gato encerrado. De lo
que iba a ocurrir arriba lo sabían. ¿Servicios secretos? En todo caso no serían
los del Cni que andan siempre a la quinta pregunta sino aquellos tipos con
gabardina blanca y sonotone que bajaban por la calle de Alcalá la noche del
23F. Eso también yo lo viví. Nunca sabremos la verdad. A fuerza de mucha
información nos intoxican.
La voz entrecortada de
la becaria Parrilla anunciando el choque de trenes confirmó las sospechas de la
conspiración. Todo Madrid era revuelo. Habían llegado corresponsales de
todo el mundo y hasta puede que se hubieran fletado aviones ex profeso. ¿Quién
había dado el queo?
Todo estaba demasiado en caliente y vivo como para despertar
una confusión organizada. Fui entrevistado por una cadena sueca y dije lo que
me parecía a mí: no habían sido los moros.
En todo aquello intuí
el montaje de una mano negra de un holocausto perfecto. ¿Por quién? Los mismos
que lloraban en el duelo fueron los que levantaron la mano contra aquellos
pobres conmuters inocentes. La idea no se me ha ido de la cabeza. Durante meses
y meses Jiménez los Santos y otros compadres mediáticos no dejaron de atizar la
hoguera de la confusión. Se puede desinformar informando por el procedimiento
acumulativo. Que si las mochilas, que si las furgonetas, que si los moritos de
Lavapies, que si los guardias de la comisaría de Avilés y un tal Trashorras que
proporcionó el fulminante sacado de una mina abandonada de Tineo. Largo nos lo
fiáis y ahí estaban los del Mundo, Bernstein y Woodward a la española, que
querían atar cabos de los hilos invisibles de aquel Watergate castizo, opera
bufa, sainete, si no hubieran perecido en el incidente 192 personas quedando
maltrechas más de mil, en que también había fontaneros pero, ay, también
doscientos muertos sobre la mesa.
Don Pedro Jota padece
el síndrome megalómano del Washington Post. Quiere un scoop. Le gustan las negras. Le cogieron en un medio
in medias res cuando se lo montaba con una en un prostíbulo. Un cameraman
oculto en un armario grabó la escena en toda su lascivia.
Profesionalmente me parece un periodista ridículo porque
España no es América pero va por la vida con complejo de numen divino de la
información. Total un lío. Los españoles
tuvimos nuestro 11S en aquel 11M y las cosas siguen sin aclararse. Un crimen
perfecto. Demasiados alibis y demasiadas coartadas inextricables. Yo tengo mi
propia teoría y la expliqué ante los corresponsales suecos. Entoné un réquiem
en los altares y velatorios que se alzaron en la calle. Uno de Euskaltelevista
que no escuchaba aquel kyrie desde hace mucho tiempo quedó sorprendido de la
solercia y concento con que entoné aquel gorigori en latín y por toda respuesta
le dije que yo había sido cura. Me vieron en la tele mucha gente. Hoy el crimen
sigue sin resolverse. Ni creo que se resolverá jamás. Estamos en manos de
quienes estamos. Y el que manda, manda. También en la información.
OSCULANDA
Las féminas siguen destilando veneno. Hay que ver en
lo bajo que cayeron aquellas muchachas que amamos en otro tiempo y ahora son
abuelas. Andan cojas, y en medio del desencanto habitando sus pisos de muchos
metros cuadrados, en la comparsa de sus gatos castrados, alguna foto de
familia, los matrimonios fracasados, viudas de su propio desconsuelo, añorantes
del amor negro que les puso a pique de la ruina, lo que evidencia el poder del
sexo.
-Arrepiéntete, cabrón.
-Yo no me arrepiento de nada. Me
arrepiento tan solo de aquella chinita
en Hong Kong que hacía frufrú cuando me hacía el amor.
Encima,
beatas con humos y poniéndote de penitente. La culpa de todo por lo visto la
tienes tú, Ulises, que sigues sin llegar a Itaca.
Le dije que
no creo en la confesión auricular porque teológicamente tengo en entredicho la
teoría de la exmologesis. Oh católica y cruel majestad, seguimos en las mismas.
Osculanda amor tú ya no besas como solías. Te han salido bolsas en los ojos y
no ves lo que te rodea pero tal vez sea mejor así. La soledad créceme por fuera
y por dentro de nosotros. Pobre Osculanda, viuda solitaria en su piso de
doscientos metros cuadrados, una sonrisa amarga y los ojos cargados en un ictus
que me dice que todos aquellos besos que me diste se los llevó la trampa.
Fueron el proemio de antelación de una vida que pudo ser y no fue. Acaso estaba
escrito. Fue la voluntad de Dios. No nos hicimos daño el uno al otro y las
dulces horas de junio y de mayo idas y venidas por el valle de Talamanca
hoy al recordarlas no producen ningún escozor, solamente melancolía. Paremo
sigue vendiendo libros en su alguarín infame y yo vendí aquella vieja maquina
de escribir con el tablero que inventara Wetereng. Ahora soy propietario de un
ordenador portátil. Pulso cada una de las fichas del teclado en la esperanza de
que tarde o temprano la verdad se hará hueco, Osculanda amor, aquella moza de
rumbo que hoy es abuela. La que tuvo retuvo.
Parejo Paremo alza su gario terrible y al pasar por
el resayo a la sombra del gran edificio con los paramentos de mayólica yo le
hago un corte de manga. Está muy gordo y se toca con una churrupitosa visera y
casi no le tapa el culo su inmenso mandilón. Ha parido una gata y su mujer, que
es una vieja fea con cara de vagabunda alcohólica les pone un platito con sopas
de leche sobre la acera para que los michines de la camada coman. No cierran
todavía la tienda aunque ya les queda poco. Paremo es rátigo todo él un rátigo
con látigo. Alguna mañana utiliza su fusta para espantar a los buitres. Negocio
al por mayor. Parejo Paremo es el sepulturero de muchas ilusiones literarias.
Es el tendero de ideas de segunda mano. En su garabito fenecen los sueños de
los poetas. Maldigo a este pariente de Juan Simón que trata al personal a
batacazos. Su padre creo que era un sargento de caballería.
-Nada de
sargento. Cabo primera de la Remonta.
-Mejor me
lo pones y a Paremo Parejo que le quiten los galones y lo hagan soldado raso.
De estas zozobras mías cuan poco tú sabes,
Osculanda, amor.
LIBRO SOBRE EL FRANQUISMO
Franco y los Judíos. Salvó a muchos hebreos pero
decir esto hoy por hoy y tal y conforme están las cosas suena a herejía pero me
remito a los documentos y a los tumbos. La letra muerta es un testimonio y
delata a unos cuantos. No quieren oír. Están sordos. El juancarlismo reniega de
sus orígenes. Creo que el Señor me ayuda a pechar con esta galerna de
dificultades. Mi frágil barquilla siempre a punto de naufragar hiende proa y
sale a flote. Sálvanos Señor que perecemos. Seguiré escribiendo. Algún día se
esclarecerá la luz. Creo en la pasión y muerte N.S. Jesucristo. En el Amor. En
el perdón en el progreso pero esta nueva teoría cohonestada por los últimos
papas niega la mayor. Acaso el Vaticano para complacer a sus enemigos esté
inmolándose en un trágico harakiri. Tal vez Wojtyla Kratz fuese el anticristo.
Otros curen del gobierno del mundo y sus monarquías Yo mientras tanto saco el
azadón y cavo en el jardín. Hay que limpiar las malas hierbas, quemar hiedra,
tronzar algunos palos, podar. Ya está próxima la primavera y aquí estoy yo
fumándome un “Don Tomás” después del cafecito mañanero. Se fue el cansancio al
levantarse de días atrás.
Este invierno
no ha cesado de llover y de nevar. Ha sido una estación invernal como las de
antiguamente. Y Delibes se muere. Nunca fue Delibes santo de mi devoción.
Pienso que es un escritor menor. Un tipo muy de derecha, manierista en lo del
estilo. La sombra del Ciprés es alargada es una novela floja. Lo mejor y más
acertado el título. Pero con ella ganó el Nadal y la escribiría como el que
prepara unas oposiciones a notarías. La cosa resultó. Cría fama y échate a
dormir. Pero ha sido un autor desigual. Con algunos aciertos como el Disputado
voto del señor Cayo y otros fracasos como Siestas con viento del Sur escritos
cuando su animo estaba atenazado por la depresión. En el 98 le operaron de un
tumor y al pobre escritor le salió la hoja roja.
No me
identifico como castellano con los palurdos que él pinta y describe pero esto a
muchos les sonará a herejía. Subo por detrás de la gran casa con los frisos de
Mayólica y allí está toro sentado cuidando su parva. Rátigo. Me insulta. Guardo
silencio. Soplón. Espía. Marido de una mujer fea y lenguaraz. No hay que hacer
caso. Sin embargo le compro dos libros por 3€. Menudo pájaro. Pienso en que
Toro Sentado. Al que tambien llaman Peremo el del mandilón no es más que una sombra, un
espectro que aun vaga apostado en la verja del jardín reliquia del pasado y de
los tiempos de la inquisición. España negra y cañí. ¿Y pensar que estos eran
los míos? Otra gran decepción como la de Osculanda que cuando tenía 20 abriles
me largaba besos al por mayor. Aquellos besos aquellos libros la trampa se los
llevó.
lunes,
03 de octubre de 2022
lluevan rosas Hoy Teresita de Lisieux santa taumaturgica
Santa teresita de Lisieux 3 de octubre 2021
Dulce virgen del amor
En el silencio y abandono
Trepando por la escalera
De la infancia espiritual
hay que hacerse un niño
para entrar en el Cielo
Escalera de caracol
Místicos peldaños
De la abnegación
Lluevan rosas de candor
Me salvaste la vida en Londres
Fue la dulce mano
Que me salvó de las aguas
Negras del Támesis
Hice un voto
Y escribí “Lloviendo rosas”
Tu biografía era mi biografía
El libro de mi vida
Abrojos en la escalera
Fui pisando zarzas de mis pecados
Y seguí subiendo y bajando
Cayendo, levantándome, soñando
Suspirando por mi hija Helen
Que no volvió
Amarga penitencia
Pero me diste a una bella familia
Almu, Toñín, Cris, Henar
Y ahora mis nietos Carla, Sofi, Mario, Lauri y Pelayín el benjamín pusiste
A todos ellos bajo
El manto blanco de tu protección
Están lloviendo rosas del Monte Carmelo
miro para esa estampa
cuando me anegan duras
y dolores en días de tribulación
Dentro de mi corazón
Misterios del Amor sin fronteras
Adonde me ha llevado
Tu escalera de caracol
Dulce carmelita
Que nos enseñaste
Que la vida es cruz y abnegación
Toda tu bella figura y la estampa
Que tengo en mi habitación
Irradia ventura candor
De las santas de la Iglesia
Tú eres la mayor
EL ENIGMA DE LA PEQUEÑA FLOR
Antonio Parra
Encontré entre los talegos de una vieja mochila de mi hija menor algo que me impresionó: un rosario carmelitano de cuentas de madera con una estampa de la “Pequeña Flor” que es como llaman los expertos en Mística a santa Teresa de Lisieux. Mi Cris había asistido en compañía de un grupo de jóvenes de Getafe a una de las clamosorsas visitas a España cuando el huracán Wojtyla arrasaba multitudes arrastrando tras sí a los jóvenes. Pasó el sembrador y la semilla no cayó en barbecho sino en tierra fértil. Sólo que quedó oculta en el fondo de un armario. Ahora su madre teme que nuestra Cris se nos vaya monja, pues,sí se nos va, bendito sea Dios.
Pese a todo, esta generación, muy a diferencia de cómo éramos nosotros, que nacimos aferrados a las cuentas del Santo Rosario y el avemaría a flor de labios, no está muiy acostumbrada a rezarlo. Hubimos de enseñarla a pasar los dieces. Sin embargo, los jóvenes no acaban de acostumbrarse. Han venido al mundo con el ratón de un ordenador entre los dedos y esta plegaria hesicástica que siempre anduvo en la boca de sus abuelas y cuyo orígen se remonta a la oscuridad de los tiempos no la acaban de entender.
No importa. Eso es lo de menos. Lo de más, el símbolo. En este hallazgo he encontrado yo una manifestación del Espíritu que sopla por donde quiere y cuando quiere. Su aliento está detrás de nosotros aunque no lo percibamos. Bien por Teresita. Su vida y su obra que creo conocer bastante bien puesto que dediqué muchas horas al estudio de “Historia de un alma” y cuya biografía publiqué en Lloviendo rosas, un texto en el cual no narro la vida heroica de esta santa francesa sino también en parte de la mía y los favores que le debo a su intercesión milagrosa, es un espejo en el que se mirarán las futuras generaciones y nos enviaba una señal sobre el triunfo definitivo del amor que vencerá a la cólera y al deseo de venganza y de reivindicación. Gracias a ella estoy vivo, no me arrojé a las aguas negras del Támesis, ni he quemado las filacterias en los momentos críticos de la persecución que padecí en los años ansarinos.
Teresita pasó los veinticuatro años de su existencia en un lóbrego y húmedo Carmelo normando escribiéndole al dulce Jesús cartas de amor, nos enseñó el camino de la renuncia y del abandonó en manos del Esposo. Su teoría sobre la infancia espiritual, basada en la recomendación evangélica
Resulta que mientras los vaticanologos y futurólogos pasan lista y se entregan a especulaciones de todo género acerca de quién será el hombre que ocupe la Silla nº 265 de la cátedra del Pescador yo me he dado de bruces con ese rostro eternal y oculto, la verdadera faz de Cristo en la enigmática sonrisa de esta monjita francesa, campeona del verdadero amor del que surge de la renuncia y del sacrificio, ante un siglo de odios y plagado de guerras y de desastres como la que ella conoció. Pocas mujeres en tan corta vida consiguieron abarcar tanta plenitud. Ella lo despreció todo, hasta la vida larga y la salud –murió tuberculosa a los 24 años- y la autoestima, para conseguir el amor.
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